ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
ГЛАВА 1
Олива шла домой с работы, привычно сутулясь под тяжестью своей старой школьной сумки, до отказа набитой бумагами в файлах. Сегодня был тяжёлый день: юристы снова послали её в сорок шестую налоговую, где она безрезультатно проторчала не евши весь день с семи утра. Очереди в ту налоговую бесконечными змеями ф из дверей на улицу, многократными кольцами и изгибами обвивая здание. Люди занимали очереди с шести, а то и с пяти утра, торчали на улице весь день, и всё равно не могли попасть из-за перегруженности. Естественно, юристка Вита не стала утруждаться ехать туда сама, а послала Оливу. Ещё и начальник Елагин выговор влепил за то, что из-за этой налоговой не успела съездить в банк по делам бухгалтерии. А когда было всё успеть? И так не спамши, не жрамши. И зарплата — четыре тысячи рублей в месяц минус подоходный. Кому скажи — засмеют.
Олива ещё раз ощупала свои файлы с бумагами, которые она так и не успела сегодня зарегистрировать в налоговой. Значит, опять завтра «на ковёр» вызовут. Елагин-то уж давно грозился её уволить. А тут — чем не повод?
Вот Янке хорошо, устроилась на тёпленькое местечко секретаршей в приёмную директора. Сидит себе весь день за компом, в игры играет, печенья директорские за обе щёки хомячит. Ещё и посетители ей конфеты в коробках подбрасывают. И зарплату получает в три раза больше. Ещё жалуется, что мало ей. А Оливу — вон, в подсобку определили, курьером, по Москве мотаться и дождь, и в зной, за жалкие копейки. Определили-то, конечно, по рекомендации Яны, единственной близкой подруги Оливы. Но всё равно — чем Олива хуже? Разве она глупее Яны? Нет. А всё эта внешность и бедность родителей. Вот так она и определяет судьбы людей. Родилась бы красивой, как Яна, с матовой кожей, золотыми кудрями, большими голубыми глазами и смазливым лицом — получила бы место под солнцем тоже. А уж коли суждено было быть такой, узкоглазой, коротконогой, непривлекательной, то ничего другого и не получишь, кроме подсобки с продранным стулом и окладом в три восемьсот. И это в Москве-то столице.
Всё так же погружённая в мрачные мысли о несправедливости мира, угнетённо глядя себе под ноги, Олива нырнула в свой двор. Привычные панельные дома, построенные в конце восьмидесятых, стояли здесь точно так же, как и десять лет назад, когда Олива, будучи ещё ребёнком, впервые въехала сюда. Тогда она не знала, что этот красивый и уютный на первый взгляд спальный райончик с тремя дворами и школой под окном станет для неё сущим наказанием.
Как ни угнетена была Олива своими мыслями, как ни измотана этим тяжёлым и неудачным рабочим днём, но всё же она не смогла не заметить, что на скамейке по пути к её подъезду, словно нарочно поджидая её, уже сидели с пивом эти уроды, её бывшие одноклассники. Три гада, которые в школе изо дня в день отравляли ей жизнь — Фёдоров, Зайцев и Полозюк, да ещё какие-то девки с ними.
Олива инстинктивно вжала голову в плечи и попыталась как можно незаметнее прошмыгнуть мимо них. Не получилось.
— Ха-ха, смотрите, Филипок идёт!
— Филипо-ок!
— И куртка на ней та же самая.
— Слышь, Филипок, сумку дай поносить!
Фёдоров и Полозюк вскочили со скамьи и встали перед Оливой, загородив ей путь.
— Чё, Филипок, борзая сильно стала, да? А здороваться кто будет?
Олива подняла на них затравленные глаза. На её некрасивом полудетском лице пятнами проступил нервный румянец.
— Отвяньте. Заколебали уже, — только и произнесла она.
Полозюк выкатил глаза и, переглянувшись с приятелем, отвесил Оливе щелбан.
— Ты… слышь, бомжара, ты как разговариваешь? Давно не пиздили? Так это легко исправить.
— Отвали! — Олива толкнула парня рукой в грудь.
Этого было достаточно. Буквально в ту же секунду на неё обрушился удар кулаком по лицу. Из глаз посыпались искры. Затем пинок ногой по животу. Олива отлетела в сторону, как мокрая тряпка. Из сумки вывалились файлы с бумагами.
— А это чё за шняга? — Фёдоров схватил файл и, распатронив его, начал читать бумаги, — Выписка из ЕГРЮЛ… Ха-ха, Филипок-то наш чё, крутой, в натуре? Или на побегушках служит?
— Отдай, гад! — Олива кинулась на обидчика, но тот поднял руки с файлами высоко, чтобы Олива, при её росте в сто пятьдесят восемь сантиметров, не смогла достать.
— На! — Фёдоров скомкал бумаги и, сунув их Оливе в лицо, кинул в грязную лужу, — Иди, доставай, бомжара. А ещё раз тебя увидим — саму в луже изваляем, как твои бумажонки. Усекла?
Олива, рыдая, с отекающим фингалом под глазом, кинулась доставать бумаги из лужи, но тщетно: они были безнадёжно испорчены. Теперь-то её точно уволят с работы. Никто не будет разбираться, виновата она или нет.
ГЛАВА 2
— Ну и что мне с тобой делать, а, Филимонова? Мало того, что три дня на работе не появлялась, так ещё и задание не выполнила! Тебя когда просили в налоговую съездить? В понедельник! А сейчас какой день недели? Пятница!
Олива с видом нашкодившей школьницы, в своей затрапезной спортивной куртке и со своим плохо чёсанным хвостом какого-то ржавого цвета волос, стояла перед столом начальника Елагина. Фингал под глазом, полученный накануне, был обильно замазан тональным кремом, что делало весь вид Оливы ещё более неряшливым.
— Из бухгалтерии на тебя жалуются! Из юротдела жалуются! Вот что, Филимонова, пиши-ка заявление об уходе. Мне такой курьер не нужен.
— Но я не виновата, я была в налоговой, там очереди. Я не смогла попасть… — невнятно промямлила Олива сквозь подступающие слёзы.
— Что ты там бормочешь? Почему другие люди попали, а ты нет, объясни мне, пожалуйста? Почему документы важные, прости господи, как из жопы достала? — Елагин гневно встряхнул грязной кипой вчерашних мятых бумаг, — Кто ж их теперь зарегистрирует? Ты что же, пьяна была? На ногах не стояла? Тогда тем более, за пьянство тебя уволить, по статье, и всего делов!
В кабинет Елагина, неся на подносе чашку кофе и печенья, вошла Яна.
— Спасибо, Яночка, спасибо, куколка… — и, бросив гневный взгляд на съёжившуюся в углу Оливу, прорычал: — А ты иди! Через пять минут заявление мне на стол!
— Простите, Александр Антоныч, но Оля не виновата, — заступилась Яна за подругу, — Её вчера избили и бросили документы в лужу.
— Кто избил? Ты видела?
— Н-нет, но...
— А раз не видела, как же ты можешь утверждать?
— Но вы же видите этот синяк...
— А что синяк? Может, она по пьяни сама с кем-то подралась? Ладно, — Елагин стукнул ладонью по столешнице, давая понять, что разговор окончен, — Пусть пишет объяснительную. Там посмотрим...
Олива вернулась в свою подсобку и там дала волю слезам. Села на свой продранный стул (стол курьеру в подсобке не полагался) и стала думать, с чего начать писать объяснительную. Да и что писать? Избили бывшие одноклассники во дворе и кинули важные документы в лужу? Опять переживать по новой это унижение.
В подсобку с ручкой и листом бумаги зашла Яна.
— Вот, — она протянула Оливе ручку и листок, — Пиши, всё образуется. Только сначала успокойся. Слезами горю не поможешь...
— Сволочи, — провыла Олива сквозь сжимавшие горло рыдания, — Одиннадцать лет в школе мучилась… Думала, закончу — вздохну свободно. Так нет...
— Да уж, — вздохнула Яна, — Но ты сама виновата. Ты так себя поставила, что каждый тебя может пнуть. И одеваешься, ты меня извини, конечно, но реально как бомж. Может, в деревне где-нибудь такое и прокатило бы. Но ты же не в деревне.
— Тебе легко говорить, — вяло огрызнулась Олива, — А на что бы я себе одежду купила? Моей зарплаты на еду едва хватает, а родители, сама знаешь. Отец — алкаш, а мать...
— Ну и что? Можно подумать, у меня отец президент. Но всё равно, я как-то стараюсь… соответствовать, что ли...
— Тебе легче соответствовать, с твоей внешностью тебе всё легко даётся.
Олива с досадой отошла к окну, вытирая припухшие от слёз глаза.
— Эх, уехать бы… Далеко-далеко, где тебя никто не знает.
— Куда, за границу? — Яна скептически усмехнулась.
— Почему за границу? Просто в другой город. Пусть маленький, провинциальный. Зато гнобить не будут, как здесь.
— Тебя везде будут гнобить. От себя не убежишь.
— А может, убежишь? — с неясной надеждой в голосе проговорила Олива, — Может, я просто родилась не там? Проснуться бы где-нибудь в другой обстановке, среди других людей… Подальше от этой мразоты...
— Ага, как Алиса в Зазеркалье. Или Элли в Изумрудном городе!
— Да. А почему нет?
Яна решительно отошла к двери.
— Потому что, милая моя, сказок поменьше надо читать. А реальность — вот она. Жестокая реальность, где каждый сам за себя. Где правит закон естественного отбора, оставляя только сильных и убирая слабаков, — жёстко отчеканила она, — Глазки открой.
ГЛАВА 3
В то памятное лето золотой середины «нулевых» годов, когда доллар стоил всего двадцать рублей с копейками, уровень безработицы в России был низок, а качество жизни неуклонно росло вверх, но народ, никогда не будучи до конца довольным, всё же лениво поругивал Путина, в Архангельск пришла небывалая для северян жара.
Столбик термометра перевалил за отметку в тридцать градусов, люди толпами загорали на пляжах Ягр и Северной Двины, жадно подставляя свои белые телеса в кои-то веки горячему северному солнцу. Сам же город, казалось, вымер: в пустынных, заросших бурьяном архангельских двориках не было видно ни одной живой души; лишь доносился из некоторых окон первых этажей ленивый звон посуды, да колыхал небольшой ветерок простыни и бельё, развешанное сушиться возле домов.
Улицы и проспекты Архангельска тоже не отличались особой оживлённостью. Лишь крикнет где-то заунывно чайка, да процокает каблучками по деревянному тротуару какая-нибудь случайная прохожая в летнем платье, нырнёт в снежном кружении тополиного пуха в продуктовый магазин «Ромашка» (который впоследствии будет переименован в «Пять шагов», а потом, может, во что-то ещё). Там, в магазине, хоть и немного затхло, но прохладнее, чем на улице. И, тем не менее, продавщица, томно обмахивающаяся веером, всем своим видом показывает, как она мается от непереносимой жары.
— Маш, дай-ко мне… минералочки, вот этой, — ткнёт покупательница пальцем в холодильник с газировками, — И мороженого. В стоканчике, — добавит она с ярко выраженным поморским акцентом на «о».
— Жарко, Нин, — охотно включится в разговор скучающая продавщица, — А сёдни по ящику-то передавали, ещё неделю будет такая жара. В позатом году так-то вот было жарко тоже. Глобальное потепление, говорят.
— Да, льды антарктические тают. Скоро нас тут либо затопит, либо бананы с кокосами начнём выращивать. И на юга не надо будет ехать, да, Маш?
Но не все архангелогородцы, однако, встречали ту летнюю жару так оптимистично. Многие с непривычки стонали, охали и хотели дождика. К ним-то как раз относился двадцатилетний житель Октябрьского района, студент четвёртого курса стройфака АГТУ (который ранее назывался АЛТИ, а позднее САФУ), а по совместительству главный редактор студенческого форума Агтустуд Андрей Салтыков.
В вышеописанный жаркий июльский день этот Андрей Салтыков проснулся довольно поздно. Ему было лень вставать с кровати, если бы не солнце, светившее из окна ему прямо в глаза, он, пожалуй, и не стал бы подниматься. Несмотря на то, что было уже за полдень, он не выспался, голова просто раскалывалась, и настроение у него было препаршивое. Он вспомнил, как ходил вчера в «Искру» на какую-то дешёвую пати, и там ему не понравилось. Потом с Бессертом пили пиво. Скукота. Хоть бы тёлку какую-нибудь для разнообразия. Но нет: город вымер, лето, все разъехались. Родители и те уехали на дачу. А он не поехал — башка разболелась, да и что там делать на этой даче? Всё одно и то же: грядки да сорняки. Мать посадила кабачки и теперь носится с ними как с писаной торбой. А зачем там вообще что-либо сажать, если всё равно ничего не растёт — этого Салтыков не понимал. Но на дачу всё-таки ездил иногда, хоть и пропадал там от скуки ещё сильнее, чем в городе: там вообще никакой молодёжи и в помине нет. Лето — самое галимое время, никого нет, тоска… И башка болит от жары. Надо бы бросать курить, подумал он, но подумал вяло, безучастно, и почти сразу же инстинктивно потянулся за сигаретами.
Он вышел на балкон в одних трусах, выкурил сигарету. Солнце ударило его с непривычки по глазам — он зажмурился. По привычке запустил руку в растрёпанные, свалявшиеся за ночь светло-русые волосы. Пипец на башке творится, подумал он, надо бы сходить в парикмахерскую. Он уже давно собирался постричься, да всё никак руки не доходили.
От мыслей Салтыкова оторвал звонок мобильного телефона. Едва заслышав до боли знакомую электронную мелодию, он моментально взбодрился и энергично кинулся в комнату, где лежал его телефон.
— Да, Дима Негодяев! — ответил он в трубку, и в его тоне тут же появились деловые и властные нотки, — Да. Ты с Чирковым договорился? Да. По шлакоблокам?
В трубке что-то сухо и монотонно вещал голос парня. Салтыков не дослушал его.
— Твою ж мать-то, а? Ну что ты за человек такой, а, Негодяев?! Ведь вчера ещё просил тебя!.. Чё?..
Негодяев, слегка запинаясь, продолжал что-то монотонно вещать в трубку. Салтыков снова перебил его:
— Он чё, охуел там, что ли, совсем — какой через неделю?! Мне завтра надо — крайний срок!!! Чё?.. Ну тогда пошли его к ебени-матери! Чё?.. Алё! Алё!
«Скинул», — промелькнуло в голове у Салтыкова. Он раздражённо швырнул телефон на софу. Настроение у него испортилось окончательно: вот и ещё одно прибыльное дело сорвалось. Хотел было на этих шлакоблоках подзаработать — так нет, хуй там. Нет, с этим бараном точно каши не сваришь...
Салтыков снова вышел на балкон, нехотя закурил вторую сигарету и ещё раз обвёл тоскливым взглядом вид, открывающийся ему с балкона. Казалось, ничего не изменилось здесь ещё с совковых времён: те же низенькие серые домики с двускатными крышами, те же торчащие из высокой травы и проржавевшие от давности газовые баллоны, и те же простыни, протянутые на верёвке во дворе. Даже воздух, шедший не то со стороны реки, куда вот уже много лет сплавлял свои отходы целлюлозно-бумажный комбинат, не то снизу, из густой сопревшей травы с ржавыми баллонами, отдавал какой-то тухлятиной. Салтыков дышал этим воздухом с самого рождения и мог бы уже не замечать этого, однако потянул носом, и выражение его некрасивого, помятого со сна лица стало кислым, как разбухшая от дождя водянистая морошка.
— Здорово! Ну чё, ходил вчера в М33?
Салтыков вздрогнул. На соседнем балконе, отделённом от него тонкой перегородкой, стоял и тоже курил его сосед и давний приятель Паха Мочалыч, которого все называли почему-то Павля.
— Ходил… — Салтыков зевнул и потёр ладонью свою скуластую физиономию, — Башка болит, пипец. Настроение галимое...
— Бухать меньше надо.
— Да как тут не бухать, в этой дыре? — с тоской и озлоблением сказал Салтыков, — Эх, жил бы я щас в столице… В Москве, или, скажем, в Питере...
— Кстати, о столице, — перебил его Павля, — Ты на Астуд заходил сегодня?
