Только тогда люди обратили внимание на человека рядом с гробом. Все внимание было на нем. Никто больше не молился, люди стояли, боясь пошевелиться. Двойник лишь смотрел на них, так же, как когда-то опоясывал взглядом люд убитый. Никто не знал, кем может быть незнакомец...
"В гробу лежит не Серый Художник. Это его покойный старший брат - Одиночка",- именно так сказал Тихоня, смотря на гроб. А после продолжил:
"Об это никто не знал. Я встретил его год назад. Его схожесть с братом один в один, поэтому я его спутал с тем Одиноким Женихом... Мне даже не приходило в голову, что такое может быть...".
Тихоня молчал и, помянув покойника, тихо закончил:
" Одиночка искал его, он говорил мне, что писал брату домой, но он не отвечал. Тот пытался связаться с ним, но не мог найти. Тогда я рассказал Одиночке, где тот живёт и дал точный адрес. С тех пор мы больше не встречались... До этих пор".
Тихоня тяжело вздохнул ещё раз перекрестившись. Он не смог продолжать смотреть на это и просто ушёл.
"Серый Художник не умер, он остался жив благодаря своему старшему брату...",- думал Писатель, сидя с блокнотом в руках, тихо молясь он закрывал окно, после чего тяжело и глухо спускался со ступенек, да бы не нарушить гробовую тишину.
Ночь. Последний день осени.
На улице дождь и снег.
Время было позднее, все люди стояли возле могилы и клали цветы на стылый бугор земли, молясь за погибшего, они поминали его добрым словом. Среди толпы был Тихоня, он стоял в дали, возле мёртвой берёзы. Боясь подойти ближе, тот молился опустив глаза. Он тихо шептал себе что-то под нос, рыдая о потере. В толпе было много людей и все они сливались с ночью в чёрных одеяниях. Никто из них не знал погибшего. Все были лишь гостями на могиле. Но Серый Художник не приходил молиться. Его нигде не было. С самого начала погребения он не появлялся возле погибшего.
Писатель сидел на скамье постоянно осматриваясь, пытался отыскать глазами Художника. Но не видел ничего, кроме толп людей в чёрном.
Пришло время уходить. На небе из-за горизонта уже поднималось Солнце. За мгновение все люди исчезли.
Даже Тихоня ушёл с первыми лучами света.
Писатель все надеялся заговорить с Серым Художником. Но тот не появлялся в кругозоре Писателя. Он смерился и ушёл домой.
Художника не видели и у Глухого Дома. А его квартиру разобрали. Она стояла пустая, в ней уже не было ни мебели, ни черно-белого фото, все опустело в один миг.
Писатель был огорчён, но не сдавался. Задавая себе кучу вопросов, тот вскоре решил действовать.
Начало зимы. Снег идёт вперемешку с градом. Надвигается буря.
Серый Дом стоит в глуши голых деревьев, заброшенный и убитый . Он находится около небольших скал, покрытый тьмой недосягаемой дневному свету. Крыша была пробита ветвями громадных дубов, стены еле держались на основании, а окна были выбиты изнутри - таково состояние Серого Дома: неживое, глухое и разбитое.
В нем давно никто не живёт.
Писатель думал, что это не тот дом. Но только этот был назван Серым.
"Он разрушен, в нем не получится что-либо найти. Вряд ли Художник сейчас там...",- так думал Писатель, пока не услышал шаги позади него.
Кто-то шел по снегу, спокойно передвигаясь под тёмно-синим зонтом. Его шаг был уверенный и целенаправлен в сторону Серого Дома. Этот человек смотрел по сторонам, делая вид, что не замечает перед собой Писателя. Когда незнакомец подошёл достаточно близко, чтобы заметить перед собой человека, тот развернулся к Писателю, посмотрел на него, но потом пошёл обратно.
Эта Загадочная Личность вела себя через чур странно. Он якобы просто не заметил человека.
Писатель принял это как оскорбление и крикнул тому в след:" Как Вы смеете со мной так обращаться?!".
Тогда Загадочная Личность остановилась и быстро подошла к Писателю, сказав:
- Ты Рыжий?!
- И что с того?! - он прибывал в недоумении.
- Просто... - эта Личность прервала разговор и направилась к Серому Дому.
- Стойте, мы ещё не закончили! - Писатель схватил Загадочную Личность за руки и остановил.- Зачем Вы направляетесь к этому дому?
- Так вот, что тебя волнует... - он сделал паузу и продолжил, - если это и есть причина твоего прихода, то так и быть, скажу! Мне передали его в наследство два года назад... А теперь, когда ты получил ответ, будь добр, отпусти мою руку.
Писателю ничего не оставалось, поэтому ему пришлось отпустил его. Ещё долгое время он наблюдал за тем, как эта Личность идёт к дому, пока из дали не послышались слова:" И не надо сверлить меня взглядом! Если хочешь, то заходи!".
Таким образом Загадочная Личность пригласила Писателя в Серый Дом. Он стал нежданным гостем...
В гостях Писатель вел разговор с незнакомцем. Он задавал вопросы по поводу дома, его прошлых хозяев и Серого Художника. Но Личность не говорила об этом ничего. Каждое слово парня было ложью. Он твердил одно, а потом отрицал то, что сказал. Этот человек не был ни наследником, ни хозяином Серого Дома. Прошедшее время было потрачено впустую. Писатель пожелал уйти домой пока у того был шанс. Но "хозяин" его не пускал, вечно напоминая о его цвете волос.
Загадочная Личность сидела напротив, за дубовым круглым столом, на белом обшитом стуле. Он восседал как король, не обращая ни на что внимания.
На улице темнело. Град прекратился.
Личность так и продолжала разговаривать, неся сплошную несуразицу. Долгое время продолжалось чаепитие. На вкус чай был самой, что не на есть, травой, сваренной на доменной печи. Однако, казалось, будто бы незнакомец готов съесть чашку. Тот болтал не замолкая. Такое чувство, что ему было все равно: слушают его или нет. Он был чудаком...
Писателю не было скучно, ему все время приходилось пить чай, слушая странные истории рассказчика. У сидящего перед ним были зелёные едкие глаза и чёрные смолистые волосы с покрашенной прядью в белый цвет. Он походил на возраст не более двадцати пяти лет, но его манера речи была схожа на человека возраста двадцати, но уж точно не тридцати или сорока.
Писатель сидел тихо, пока не решил задать последний вопрос.
- Простите за то, что перебиваю Вас, но прошу скажите, что Вы знаете о Сером Художнике. Это очень важно...,- он просил об этом от всей души, смотря жалобным взглядом на незнакомца. На тот момент он был готов на все, даже на маленькую игру чувств. Что на удивление сработало, Загадочная Личность ответила ему: "Хорошо, но есть одно условие... Ты согласен?".
Писатель согласился. Тогда незнакомец продолжил и сказал:
- Когда мой рассказ кончится, ты достанешь мне свой телефон и что-то из своих личных вещей. И ещё, принеси мне любое серийное дело об убийстве тысяча девятьсот девяносто первого года. Года, в котором погибло не меньше сотни человек. И самое главное, оно случилось на Белом Мосту... Если ты клянёшься отдать мне дело, то тогда расскажу.
Он выглядел серьёзно, но Писатель не мог просто взять из архива дело. Тот думал, что незнакомец врёт, но в то же время он мог говорить правду. Вскоре, после долгих раздумий, Писатель ответил: "Мне нужно время, дабы достать его... Но если оно так важно для Вас, то Вам же и придётся помочь...",- Писатель был в растерянности, но он все же согласился на такое, сам не зная дальнейших последствий.
- Прекрасно, мне будет очень приятно поработать с Рыжим Писателем,- сказав это, незнакомец протянул руку. Но писатель непонимающе спросил:
- Откуда Вы знаете моё имя, и то, кем являюсь? Кто ты такой?! - Писатель больше не придерживался правилам этикета, он прямо спросил о том, что его волновало.
- Не стоит кричать,- успокаивал его незнакомец,- ты все равно бы понял все сам! И без моей помощи...
- Зачем тебе дело?!- кричал Писатель, отходя от него подальше, выбирая подходящий момент, чтобы сбежать. Но тот лишь вздохнул и промолвил:
- Прости, мне не хотелось причинять тебе вреда, но ты не оставил выбора...
Это были последние слова Загадочной Личности, после них Писатель потерпел крушение и упал от резкой боли в голове на деревянный пол Серого Дома, постепенно теряя драгоценное сознание. Он проклинал ту Личность и созерцал, как его бумаги, лежащие мирно в сумке, оказались в руках незнакомца рвущего их на мелкие кусочки. Это было последние мгновение перед тем, как Писатель уснул крепким непробудным сном, пред ногами своего врага...
Писатель проснулся на холодном снегу. Его пальцы рук и ног посинели от холода. С неба летели снежинки, укрывая все вокруг белым одеялом.
Первое, что увидел Писатель перед собой - был столб огня, что разрушал остатки Серого Дома. Прийдя в себя, он встал, держась за больную голову. По ветру разносился пепел всё ещё не сгоревших листов-рукописей Писателя. Он смотрел на это в ужасе, надеясь, что это сон. Все его важные дела, что достались ему с большим трудом, сгорели вместе с домом, который хранил в себе немало улик на дело Художника.
Но писатель остался жив, его голова болела, а воспоминания стирались, каждый раз, когда он пытался вспомнить о человеке, чья личность была ему неизвестна.
На улице была глубокая ночь. Писатель долго сидел на снегу, смотря на огонь, будто бы в прострации он летал в облаках. Вскоре боль прошла, это позволило Писателю здраво мыслить, и наконец вспомнить отрывки произошедшего. Это заняло немного времени, ему сразу стало понятно, что случилось. Он стал искать вещи, уцелевшие вместе с ним. Единственная вещь, что находилась рядом - сумка, в ней все было на месте, кроме телефона и ключей.
Когда Писатель обнаружил пропажу, он хотел позвонить в полицию, но вспомнил, что телефона нет. Тогда ему пришлось побежать к остановке, но транспорт не ходил в такое время. Место было глухим, дома находились далеко друг от друга, а люди даже не думали гулять среди ночи. На лавках лежали лишь пьяницы и бездомные. Писатель медленно шагал по улицам, понимая, что его оставили в живых, дабы он сыграл свою роль. Писатель думал о том, что его квартира горит, как и Серый Дом, и все важные бумаги пылают ярким пламенем, стераясь с лица земли со всем, что собирал Писатель долгие годы. К тому же, в самом здании есть люди, оттого становилось ещё страшнее.
Но он не мог пойти в полицию, и заявить, что какой-то незнакомец украл у него бумаги, телефон и ключи. Он уже не помнил внешности неизвестного, лишь образ гордого парня оставался в его памяти.
Долгое время Писатель ходил по заснеженным улицам, в безысходном положении, пытаясь решить проблему, нависшую над ним так внезапно.
Время шло. На часах пол восьмого. Утро. Снег кончился.
Незнакомец уничтожил улики, с самого начала зная обо всем. Его план прошёл успешно. Он добился своего...
Писатель сидел на лавке, дописывая что-то на листке. Но ручка замерзала, и он так и не смог закончить предложение.
Художник, будто бы умер осенью, спрыгнув с окна последнего этажа. Тогда шёл дождь, и тело нашли ровно в пять часов вечера. Его квартира была закрыта. Последней картиной была "Неизбежная Смерть". Но это было ложью.
" Кто-то желал смерти Художнику, и об этом знал его брат - Одиночка, поэтому он и погиб. Этот кто-то не думал о родствениках жертвы, убив не того. Картина была написанная не Художником, он никогда их не подписывал. У него были проблемы, из-за которых он сбежал. Этот кто-то уж точно не остановится, узнав о чудесном спасении Художника...
Это уж точно ", - на этом ручка вовсе замерзала, перестав писать. Писатель сидел на холоде и дрожал, пытаясь хоть как-то согреть пальцы рук. Но было бесполезно, они и вовсе посинели, перестав двигаться.
Писатель из-за всех сил пытался не заснуть на холоде, он ходил кругами возле остановки дожидаясь хоть какого-то транспорта. Но он не ехал. Дорога была пуста и заснеженная, по ней лишь пару раз проехал грузовик и ржавая шестерка.
- Неужели мне придётся здесь умереть? - Писатель думал об этом и молил Бога о спасении. Лишь тогда удача повернулась в его сторону. По дороге ехал грузовик, он остановился из-за пробитой шины. У Писателя не было выбора. Ему пришлось упрашивать старого мужчину довести его до города. Он даже предложил мизерную плату за проезд. Ему повезло, что водитель был в духе, и принял пассажира к себе. В машине было просторно и тепло. В ней работала печка. Писатель все же смог разморозить свои пальцы.
Путь был долгим. На улице пошёл дождь. Небо потемнело. Дорога была пустая, на ней ни разу не появилась другая машина.
Писать сам не заметил, как заснул. Всю ночь он не спал из-за холода. Ему пришлось это сделать, чтобы выжить.
Настал вечер, грузовик наконец приехал к месту назначения...
Доехав до города, грузовик остановился по средине моста. Он резко затормозил.
На дороге стояла машина, что преграждала его путь. Она была сломана. Из капота шёл дым.
Водитель был зол, он вышел и попятился к легковой машине. Писатель наблюдал, всматриваясь в лицо нарушителя порядка.
Тогда его перемкнуло, из машины вышла рослая фигура мужчины примерно двадцати с лишним лет. При свете его глаза сверкали зелёными огнями. Волосы были такими же, как у незнакомца. А если точнее, это был именно он, с гордым и целеустремлённым видом.
Писатель выпрыгнул из машины, быстро направившись к незнакомцу. Он ударил его, со всей силы...
А потом, успокоившись, закричал: "Ты... труп!".
На что незнакомец спокойно ответил: "Мне тоже приятно тебя видеть... Но если честно, насилие это не выход". Он спокойно потирал ушибленное место, отводя взгляд в сторону.
- Ты поджёг дом с уликами...- Писатель не успел договорить, как его перебил побитый:
- Дом мне был не нужен. Так что меня в поджоге не обвиняй!
Водитель не стал трогать их, и просто уехал, оставив незнакомца и Писателя посреди пустого Белого Моста. Они все продолжали стоять и разговаривать о непонятных вещах.
- Зачем тебе дело?! И зачем ты порвал мои записи?! - Писатель кричал на того, на что он отвечал спокойно:" Это личное, Рыжий!".
Разговор не имел смысла. До тех пор, пока незнакомец сам не задал вопрос:" Мне нужно знать кое что. Скажи, ты знаешь что случилось на этом же мосту более двадцати лет назад?".
Писатель подумал, но не знал никаких происшествий на нем. Тогда незнакомец ему рассказал о том, что случилось здесь, двадцать два года назад.
- Многие люди просто ехали домой и на роботу. Они ничего не знали и не были страшными террористами. В тот вечер был совершенно спокойным и однотипным, до тех пор пока не прозвучал звук сирены. Одна из машин в миг оказалась за мостом. После, по всюду раздавались страшные звуки, схожие с поиском и гоготанием. Посреди моста остановилось движение. Из белого фургона выбежали люди в чёрном с красными рукавами. А машины перекрыли движение у выхода и входа. Люди оказались в ловушке. Пару минут и все они лежали на дне. Расстрел. Дети и взрослые становились на ограждения моста и прыгали вниз. Те, кто пытался сбежать - умирал, а люди, который не могли спрыгнуть сами, были застрелены. Расправа длилась два часа. Не многие сумели сбежать. Когда полиция приехала, преступники были убиты. Они застрелили сами себя по приказу их командира.
Незнакомец оказался одним из свидетелей этого зрелища, а его родители были жертвами сего преступления.
"В гробу лежит не Серый Художник. Это его покойный старший брат - Одиночка",- именно так сказал Тихоня, смотря на гроб. А после продолжил:
"Об это никто не знал. Я встретил его год назад. Его схожесть с братом один в один, поэтому я его спутал с тем Одиноким Женихом... Мне даже не приходило в голову, что такое может быть...".
Тихоня молчал и, помянув покойника, тихо закончил:
" Одиночка искал его, он говорил мне, что писал брату домой, но он не отвечал. Тот пытался связаться с ним, но не мог найти. Тогда я рассказал Одиночке, где тот живёт и дал точный адрес. С тех пор мы больше не встречались... До этих пор".
Тихоня тяжело вздохнул ещё раз перекрестившись. Он не смог продолжать смотреть на это и просто ушёл.
"Серый Художник не умер, он остался жив благодаря своему старшему брату...",- думал Писатель, сидя с блокнотом в руках, тихо молясь он закрывал окно, после чего тяжело и глухо спускался со ступенек, да бы не нарушить гробовую тишину.
Глава 4
Ночь. Последний день осени.
На улице дождь и снег.
Время было позднее, все люди стояли возле могилы и клали цветы на стылый бугор земли, молясь за погибшего, они поминали его добрым словом. Среди толпы был Тихоня, он стоял в дали, возле мёртвой берёзы. Боясь подойти ближе, тот молился опустив глаза. Он тихо шептал себе что-то под нос, рыдая о потере. В толпе было много людей и все они сливались с ночью в чёрных одеяниях. Никто из них не знал погибшего. Все были лишь гостями на могиле. Но Серый Художник не приходил молиться. Его нигде не было. С самого начала погребения он не появлялся возле погибшего.
Писатель сидел на скамье постоянно осматриваясь, пытался отыскать глазами Художника. Но не видел ничего, кроме толп людей в чёрном.
Пришло время уходить. На небе из-за горизонта уже поднималось Солнце. За мгновение все люди исчезли.
Даже Тихоня ушёл с первыми лучами света.
Писатель все надеялся заговорить с Серым Художником. Но тот не появлялся в кругозоре Писателя. Он смерился и ушёл домой.
Художника не видели и у Глухого Дома. А его квартиру разобрали. Она стояла пустая, в ней уже не было ни мебели, ни черно-белого фото, все опустело в один миг.
Писатель был огорчён, но не сдавался. Задавая себе кучу вопросов, тот вскоре решил действовать.
Начало зимы. Снег идёт вперемешку с градом. Надвигается буря.
Серый Дом стоит в глуши голых деревьев, заброшенный и убитый . Он находится около небольших скал, покрытый тьмой недосягаемой дневному свету. Крыша была пробита ветвями громадных дубов, стены еле держались на основании, а окна были выбиты изнутри - таково состояние Серого Дома: неживое, глухое и разбитое.
В нем давно никто не живёт.
Писатель думал, что это не тот дом. Но только этот был назван Серым.
"Он разрушен, в нем не получится что-либо найти. Вряд ли Художник сейчас там...",- так думал Писатель, пока не услышал шаги позади него.
Кто-то шел по снегу, спокойно передвигаясь под тёмно-синим зонтом. Его шаг был уверенный и целенаправлен в сторону Серого Дома. Этот человек смотрел по сторонам, делая вид, что не замечает перед собой Писателя. Когда незнакомец подошёл достаточно близко, чтобы заметить перед собой человека, тот развернулся к Писателю, посмотрел на него, но потом пошёл обратно.
Эта Загадочная Личность вела себя через чур странно. Он якобы просто не заметил человека.
Писатель принял это как оскорбление и крикнул тому в след:" Как Вы смеете со мной так обращаться?!".
Тогда Загадочная Личность остановилась и быстро подошла к Писателю, сказав:
- Ты Рыжий?!
- И что с того?! - он прибывал в недоумении.
- Просто... - эта Личность прервала разговор и направилась к Серому Дому.
- Стойте, мы ещё не закончили! - Писатель схватил Загадочную Личность за руки и остановил.- Зачем Вы направляетесь к этому дому?
- Так вот, что тебя волнует... - он сделал паузу и продолжил, - если это и есть причина твоего прихода, то так и быть, скажу! Мне передали его в наследство два года назад... А теперь, когда ты получил ответ, будь добр, отпусти мою руку.
Писателю ничего не оставалось, поэтому ему пришлось отпустил его. Ещё долгое время он наблюдал за тем, как эта Личность идёт к дому, пока из дали не послышались слова:" И не надо сверлить меня взглядом! Если хочешь, то заходи!".
Таким образом Загадочная Личность пригласила Писателя в Серый Дом. Он стал нежданным гостем...
Глава 5
В гостях Писатель вел разговор с незнакомцем. Он задавал вопросы по поводу дома, его прошлых хозяев и Серого Художника. Но Личность не говорила об этом ничего. Каждое слово парня было ложью. Он твердил одно, а потом отрицал то, что сказал. Этот человек не был ни наследником, ни хозяином Серого Дома. Прошедшее время было потрачено впустую. Писатель пожелал уйти домой пока у того был шанс. Но "хозяин" его не пускал, вечно напоминая о его цвете волос.
Загадочная Личность сидела напротив, за дубовым круглым столом, на белом обшитом стуле. Он восседал как король, не обращая ни на что внимания.
На улице темнело. Град прекратился.
Личность так и продолжала разговаривать, неся сплошную несуразицу. Долгое время продолжалось чаепитие. На вкус чай был самой, что не на есть, травой, сваренной на доменной печи. Однако, казалось, будто бы незнакомец готов съесть чашку. Тот болтал не замолкая. Такое чувство, что ему было все равно: слушают его или нет. Он был чудаком...
Писателю не было скучно, ему все время приходилось пить чай, слушая странные истории рассказчика. У сидящего перед ним были зелёные едкие глаза и чёрные смолистые волосы с покрашенной прядью в белый цвет. Он походил на возраст не более двадцати пяти лет, но его манера речи была схожа на человека возраста двадцати, но уж точно не тридцати или сорока.
Писатель сидел тихо, пока не решил задать последний вопрос.
- Простите за то, что перебиваю Вас, но прошу скажите, что Вы знаете о Сером Художнике. Это очень важно...,- он просил об этом от всей души, смотря жалобным взглядом на незнакомца. На тот момент он был готов на все, даже на маленькую игру чувств. Что на удивление сработало, Загадочная Личность ответила ему: "Хорошо, но есть одно условие... Ты согласен?".
Писатель согласился. Тогда незнакомец продолжил и сказал:
- Когда мой рассказ кончится, ты достанешь мне свой телефон и что-то из своих личных вещей. И ещё, принеси мне любое серийное дело об убийстве тысяча девятьсот девяносто первого года. Года, в котором погибло не меньше сотни человек. И самое главное, оно случилось на Белом Мосту... Если ты клянёшься отдать мне дело, то тогда расскажу.
Он выглядел серьёзно, но Писатель не мог просто взять из архива дело. Тот думал, что незнакомец врёт, но в то же время он мог говорить правду. Вскоре, после долгих раздумий, Писатель ответил: "Мне нужно время, дабы достать его... Но если оно так важно для Вас, то Вам же и придётся помочь...",- Писатель был в растерянности, но он все же согласился на такое, сам не зная дальнейших последствий.
- Прекрасно, мне будет очень приятно поработать с Рыжим Писателем,- сказав это, незнакомец протянул руку. Но писатель непонимающе спросил:
- Откуда Вы знаете моё имя, и то, кем являюсь? Кто ты такой?! - Писатель больше не придерживался правилам этикета, он прямо спросил о том, что его волновало.
- Не стоит кричать,- успокаивал его незнакомец,- ты все равно бы понял все сам! И без моей помощи...
- Зачем тебе дело?!- кричал Писатель, отходя от него подальше, выбирая подходящий момент, чтобы сбежать. Но тот лишь вздохнул и промолвил:
- Прости, мне не хотелось причинять тебе вреда, но ты не оставил выбора...
Это были последние слова Загадочной Личности, после них Писатель потерпел крушение и упал от резкой боли в голове на деревянный пол Серого Дома, постепенно теряя драгоценное сознание. Он проклинал ту Личность и созерцал, как его бумаги, лежащие мирно в сумке, оказались в руках незнакомца рвущего их на мелкие кусочки. Это было последние мгновение перед тем, как Писатель уснул крепким непробудным сном, пред ногами своего врага...
Глава 6
Писатель проснулся на холодном снегу. Его пальцы рук и ног посинели от холода. С неба летели снежинки, укрывая все вокруг белым одеялом.
Первое, что увидел Писатель перед собой - был столб огня, что разрушал остатки Серого Дома. Прийдя в себя, он встал, держась за больную голову. По ветру разносился пепел всё ещё не сгоревших листов-рукописей Писателя. Он смотрел на это в ужасе, надеясь, что это сон. Все его важные дела, что достались ему с большим трудом, сгорели вместе с домом, который хранил в себе немало улик на дело Художника.
Но писатель остался жив, его голова болела, а воспоминания стирались, каждый раз, когда он пытался вспомнить о человеке, чья личность была ему неизвестна.
На улице была глубокая ночь. Писатель долго сидел на снегу, смотря на огонь, будто бы в прострации он летал в облаках. Вскоре боль прошла, это позволило Писателю здраво мыслить, и наконец вспомнить отрывки произошедшего. Это заняло немного времени, ему сразу стало понятно, что случилось. Он стал искать вещи, уцелевшие вместе с ним. Единственная вещь, что находилась рядом - сумка, в ней все было на месте, кроме телефона и ключей.
Когда Писатель обнаружил пропажу, он хотел позвонить в полицию, но вспомнил, что телефона нет. Тогда ему пришлось побежать к остановке, но транспорт не ходил в такое время. Место было глухим, дома находились далеко друг от друга, а люди даже не думали гулять среди ночи. На лавках лежали лишь пьяницы и бездомные. Писатель медленно шагал по улицам, понимая, что его оставили в живых, дабы он сыграл свою роль. Писатель думал о том, что его квартира горит, как и Серый Дом, и все важные бумаги пылают ярким пламенем, стераясь с лица земли со всем, что собирал Писатель долгие годы. К тому же, в самом здании есть люди, оттого становилось ещё страшнее.
Но он не мог пойти в полицию, и заявить, что какой-то незнакомец украл у него бумаги, телефон и ключи. Он уже не помнил внешности неизвестного, лишь образ гордого парня оставался в его памяти.
Долгое время Писатель ходил по заснеженным улицам, в безысходном положении, пытаясь решить проблему, нависшую над ним так внезапно.
Время шло. На часах пол восьмого. Утро. Снег кончился.
Незнакомец уничтожил улики, с самого начала зная обо всем. Его план прошёл успешно. Он добился своего...
Писатель сидел на лавке, дописывая что-то на листке. Но ручка замерзала, и он так и не смог закончить предложение.
Художник, будто бы умер осенью, спрыгнув с окна последнего этажа. Тогда шёл дождь, и тело нашли ровно в пять часов вечера. Его квартира была закрыта. Последней картиной была "Неизбежная Смерть". Но это было ложью.
" Кто-то желал смерти Художнику, и об этом знал его брат - Одиночка, поэтому он и погиб. Этот кто-то не думал о родствениках жертвы, убив не того. Картина была написанная не Художником, он никогда их не подписывал. У него были проблемы, из-за которых он сбежал. Этот кто-то уж точно не остановится, узнав о чудесном спасении Художника...
Это уж точно ", - на этом ручка вовсе замерзала, перестав писать. Писатель сидел на холоде и дрожал, пытаясь хоть как-то согреть пальцы рук. Но было бесполезно, они и вовсе посинели, перестав двигаться.
Писатель из-за всех сил пытался не заснуть на холоде, он ходил кругами возле остановки дожидаясь хоть какого-то транспорта. Но он не ехал. Дорога была пуста и заснеженная, по ней лишь пару раз проехал грузовик и ржавая шестерка.
- Неужели мне придётся здесь умереть? - Писатель думал об этом и молил Бога о спасении. Лишь тогда удача повернулась в его сторону. По дороге ехал грузовик, он остановился из-за пробитой шины. У Писателя не было выбора. Ему пришлось упрашивать старого мужчину довести его до города. Он даже предложил мизерную плату за проезд. Ему повезло, что водитель был в духе, и принял пассажира к себе. В машине было просторно и тепло. В ней работала печка. Писатель все же смог разморозить свои пальцы.
Путь был долгим. На улице пошёл дождь. Небо потемнело. Дорога была пустая, на ней ни разу не появилась другая машина.
Писать сам не заметил, как заснул. Всю ночь он не спал из-за холода. Ему пришлось это сделать, чтобы выжить.
Настал вечер, грузовик наконец приехал к месту назначения...
Глава 7
Доехав до города, грузовик остановился по средине моста. Он резко затормозил.
На дороге стояла машина, что преграждала его путь. Она была сломана. Из капота шёл дым.
Водитель был зол, он вышел и попятился к легковой машине. Писатель наблюдал, всматриваясь в лицо нарушителя порядка.
Тогда его перемкнуло, из машины вышла рослая фигура мужчины примерно двадцати с лишним лет. При свете его глаза сверкали зелёными огнями. Волосы были такими же, как у незнакомца. А если точнее, это был именно он, с гордым и целеустремлённым видом.
Писатель выпрыгнул из машины, быстро направившись к незнакомцу. Он ударил его, со всей силы...
А потом, успокоившись, закричал: "Ты... труп!".
На что незнакомец спокойно ответил: "Мне тоже приятно тебя видеть... Но если честно, насилие это не выход". Он спокойно потирал ушибленное место, отводя взгляд в сторону.
- Ты поджёг дом с уликами...- Писатель не успел договорить, как его перебил побитый:
- Дом мне был не нужен. Так что меня в поджоге не обвиняй!
Водитель не стал трогать их, и просто уехал, оставив незнакомца и Писателя посреди пустого Белого Моста. Они все продолжали стоять и разговаривать о непонятных вещах.
- Зачем тебе дело?! И зачем ты порвал мои записи?! - Писатель кричал на того, на что он отвечал спокойно:" Это личное, Рыжий!".
Разговор не имел смысла. До тех пор, пока незнакомец сам не задал вопрос:" Мне нужно знать кое что. Скажи, ты знаешь что случилось на этом же мосту более двадцати лет назад?".
Писатель подумал, но не знал никаких происшествий на нем. Тогда незнакомец ему рассказал о том, что случилось здесь, двадцать два года назад.
- Многие люди просто ехали домой и на роботу. Они ничего не знали и не были страшными террористами. В тот вечер был совершенно спокойным и однотипным, до тех пор пока не прозвучал звук сирены. Одна из машин в миг оказалась за мостом. После, по всюду раздавались страшные звуки, схожие с поиском и гоготанием. Посреди моста остановилось движение. Из белого фургона выбежали люди в чёрном с красными рукавами. А машины перекрыли движение у выхода и входа. Люди оказались в ловушке. Пару минут и все они лежали на дне. Расстрел. Дети и взрослые становились на ограждения моста и прыгали вниз. Те, кто пытался сбежать - умирал, а люди, который не могли спрыгнуть сами, были застрелены. Расправа длилась два часа. Не многие сумели сбежать. Когда полиция приехала, преступники были убиты. Они застрелили сами себя по приказу их командира.
Незнакомец оказался одним из свидетелей этого зрелища, а его родители были жертвами сего преступления.
