Бежать без оглядки, держа ее в своем кармане.
Чтоб подружиться с ветром, надо просто прислушаться к дыханью, почувствовать прикосновение ветра на губах.
Чтоб дождиком стать, надо за своими слезами следить.
Чтоб дождик услышать, надо в это время на небо смотреть и чувствовать ноги.
Чтоб солнцем согреться своим, надо руки потереть, и теплом своим подышать на обе ладони.
И совсем незаметно, можно почувствовать, как теплом в груди растворяются мысли.
В позе лотоса легко увидеть луну, взявшись руками за плечи.
Лунная энергия легка, прозрачна и приятно в меру.
***
В росе холодной летней, я проснусь,
День новый просится и больше спать не хочется.
День новый снова опустил меня на землю.
Я ночью в облаках огни ночей тихонько созерцала.
И в ярких полосах пересечений линий, нашла притихшего дракона.
Он тихо спал, а я бесшумно проскользнула мимо, чтоб не проснулся, чтоб спал, и видел звёздный сон, хранящий тайны сотворения мира.
Смех пересмешника.
Смех пересмешника подобен перышку,
Смех пересмешника подобен ветру.
Он страшен в снах, он страшен в парках.
Смех пересмешника касается того, кто верит в будущий провал надежд.
Смех пересмешника даёт свой шанс, достать звезду, не принося себя ему в жертву.
***
Если бы я смогла прочесть
Все стихи мира,
Я написала бы всего один в ответ.
О райском саде, где цветут нарциссы,
О тайне мира, жить любя и в дружбе.
Но все стихи я не могу прочесть,
Поэтому пишу о том, что было,
О том, что есть.
О том, что впереди мечтаний.
О том, что не забыла быть.
Радуга
Радуга, над крышей против дома.
Со мной, лишь говорит в мечтах.
Палитра Омм...
В действии развеет грозовые тучи,
Направив света луч в мой дом.
В улыбке близких, я пойму,
Что радуга говорит молчаньем.
Подсолнухи.
Подсолнух, близкий друг солнца.
Подсолнух согреет семечками в скучный день.
Подсолнух поможет написать новый стих.
Семечко одно, и первый стих написан:
Любить, прощать, не забывать.
Играть с мечтами вечерами.
Семечко второе, и стих второй уже придуман.
В фантазиях спящего волка.
В стремлениях лисы поймать двух зайцев.
Проснусь я утром с вдохновением.
Семечко третье, и стих напишется сам.
Не спросит, не послушает,
А ниткой встречных слов прольется на бумаги.
Семечко четвертое, стихотворение умудрится обхитрить.
Сбежав от меня рифмой вдохновения.
И марш Турецкого придет на помощь.
Поймав за хвостик мышку, что унесла с собою рифму.
Семечко пятое, и все по плану.
Первый стих мечтает,
Второй фантазирует,
Третий действует на нервы,
Четвертый пытается понять, где выход.
Семечко шестое, ищу я тень, куда мне от лучей подсолнуха спрятаться, хоть на минуту, хоть на секунду охладиться.
Внук и дед
У деда внук спросил,
- Куда дедуля,ты мои конфеты спрятал.
В ответе деда, внук нашел загадку.
- В одном кармане пусто,
А во втором в двойне.
Внук почесал затылок.
- Как это, в двойне?
- Это когда вопросом на вопрос.
Дед внука потрепал за чуп,-я сам ищу их с самого рожденья.
Девчонки.
Поболтать о красоте,
О новой купленной помаде.
Поболтать о стрижке,
Поболтать о новой интрижки.
Рассказать за бокалом вина,
Про придуманную жизнь.
Наврать друг другу,
Что мужики козлы.
Показать,рассказать,
Про заранее приготовленное черное платье.
Похвастаться красным.
Спрятав белое подальше.
Показать друг другу сумки.
И новые губки, и новые реснички.
Пожаловаться на мозоль от каблучков.
Поделиться лайфаками,
Как заделать дыру на капронках.
Все это - девчонки.
Тигрицы, орлицы, кошечки.
Ласточки, заички.
Когда нам что-то надо.
Трезвенница
Иногда мне кажется, что в мире я одна все знаю. А на деле мимо.
Иногда мне кажется, что в мире нет любви. А на деле, щеки горят от признаний в песнях, стихах, картинах.
Иногда мне кажется, что война никогда не пройдет. А на деле, мы живем, словно ее нет.
Иногда мне кажется, что руки мои опускаются. А на деле, их не остановить.
Иногда мне кажется, что голова моя пуста. А на деле, научную книгу написала.
Иногда мне кажется, что мир не изменить. А на деле, он каждый день меняется.
Как хорошо, что всё, мне только кажется.
Мой трезвый ум, в вечном, легком дурмане, меняет цвет очков, меняет лики, потоки.
Первый день зимы.
Снег, еще немного осенью веет.
Гололед, не цензура водителей, рано утром разбудят.
Одену наушники, включу лето и дальше спать.
Там птицы поют, там ручеек журчит.
Все, я не существую.
Не здесь, не там.
Я в неосознанных понятиях.
Я где-то, я кто-то.
Я ушла, все, нету.
И мамин звонок разбудит в обед.
И вспомню кто я, и вспомню где я.
И голос мой станет проснувшимся первым.
И только потом проснусь я снова.
Песня без слов...
А песня эта без слов,
А песня эта без звука,
А песня кружится искрой у костра,
От лёгкого ветерка.
А мысли песни падают в сугробы,
А мысли песни кружатся снежинкой.
И вьется, и бьется о скалы волна.
Разбиваясь, и нарастая с новою силой.
И крутится, и вертится, и бредит без конца, сюжет песни без звука, без слов.
Зовет, кричит, пытается,
Песня без слов услышанной быть,
Песня без звука увиденной быть.
Правдивость
Правдивость в гордости, сказать люблю, даже когда иначе.
Правдивость в стыде, признаться, что вчера я поступила подло.
Правдивость в любви к лени,
Правдивость в жалости, протягивая руку незнакомцу.
Правдивость в жадности, отдав свою надежду людям.
Правдивость в повторении уроков жизни.
Неповторимой жизни,
Самой единственной,
Самой родной, одной, своей жизни.
Такой, какой больше не будет,
"В ещё", "в еще" находятся свои алмазы.
В помощи, находятся мелодии,
Хранящиеся в памяти, как драгоценный опыт.
Звон хрустальной вазы
Хрупкий звон хрустальной вазы,
Слышен сквозь сон,
Сквозь время, сквозь вечность.
Он словно дзен, словно отклик с глубины души.
Под хрупкий звук хрустальной вазы,
Создаются прозрачные миры.
Пропуская сквозь себя невидимый мир.
Создаётся чудо, от красоты чувствования
Чистой искренности, красивой любви.
Создаётся бессмертие.
Экзоцентризм.
Упасть для себя в своих глазах,
Притихнуть ненадолго.
Сжать кулачок.
Когда наступает чувство эгоцентризма.
И приходит понимание нового слова «экзоцентризма».
От слова экзотика.
И новый стих предосторожности.
***
Экзоцентризм – тяга к неизведанности,
К исключительности ментальности.
Прощупывание упругости момента,
В исключительном порядке.
Во избежание повседневной потребности,
Внимать и понимать незначительность бытия.
Надо срочно выпить чаю с корицей, а лучше с гвоздикой.
Чтоб некоем образом не потерять чувство экзоцентризма.
Чтоб это было не сочувствием, а дальнейшим действием.
В прямой потребности искать стихотворение каждый день.
Главное сердце беречь...
Главное сердце беречь.
Все остальное пройдет.
Смотреть на усталость любя,
Не поднимая глаза.
Смотреть с интригой в даль.
В близи не пропустить мгновенье.
Найти упущенное время,
И вдохновиться снова.
Снежинкой, чистым небом,
И маминым вареньем.
Снегири...
Промелькнули среди ветвей,
Пропели свою песню.
И зимний день ожил.
И на душе уютно.
Перед холодами.
Снегири предупреждают,
Растворяя мрачность золотою пыльцой.
Наполнив песнями цветуюшие цветы в душе.
Наполнив своею красатою мир.
Небрежность.
Есть в этом что - то непонятное,
В небрежности.
Есть в этом что - то интересное.
Далекое, забытое.
Легкомыслее в серьезности вопроса.
Непрежность в растерянности.
Почти незаметная, немного коварная.
Небрежность.
Зачем наполняет людей это чувство,
Небрежность.
Ответ приходит почти сразу.
Серьезность вопроса сметая.
Лунная ночь
Снежный покров освещен голубой пеленой.
Лай собак нарушает тихий шёпот ночной.
Где она, моя лунная ночь,
Что снится мне из серебра.
Где она, моя тихая, спящая
Гавань бесстрастного покоя,
Безветренная тишина, приютской пережитой боли.
Под каким голубым утесом
Пригрелась молитва,
Что была брошена в прерывистом молчании.
Где прячет лунная золотая ночь свои слезы,
Покрыв своим уютным теплым светом мой покров.
Где быль, уставшая от бессилия, прячет таинства реальности.
Где она? необременность фантастического бытья,
Что изредка мне кажет крылья.
Пластилиновая сказка
Мой друг, мой враг,
А может быть не враг.
Пришел ко мне на встречу,
А может прилетел.
А может вовсе его не было.
А может показалось.
А может я придумала,
Как сказку сочинить.
И в этой сказке друг сказал мне,
Чтоб я призналась в небыли,
Чтоб я пропела ласково,
Чтоб я сказала «да».
А может это незнакомец был.
А может, я во сне была?
Там иногда и не такое снится…
Так вот продолжу сказку я.
О том, что нет на свете счастья
Большего женского наготочка.
Столько положено, столько потрачено.
И никакая политика не может нарушить закон одного коготка…
Ой, прости друг, случайно в политику свернула.
А может не в политику? Может это хаос? А может это мистика?
Где пластилиновый десерт на завтрак,
Обед и ужин.
Где пластилиновое солнце,
Где пластилиновые звезды,
Где принц с принцессой,
На пластилиновом коне.
Где из стиха получается песня.
А сказка в быль.
Любовь драматурга
Я влюбилась, сильно.
Смотрела на него, долго и много.
Смотрела и смотрела, потом ушла.
Я смотрела сквозь, совсем не дышала.
Потом ушла, я не знаю почему.
О Господи, сколько в нем боли.
Я не двигалась, чтоб пережить то, что чувствовал он.
Я больше не могу влюбляться.
Быть, творить, не притворяться, все что осталось.
Не разводить бардак в итак уставших мыслей.
Нет смысла больше спорить.
Нет смысла доказывать свою и чужую правоту, просто жить и понимать, что жизнь и есть любовь, тогда не уйдут любимые.
Так сложилась рифма, так сложился диалог, а может не сложился…
А может и не с детства, а может, и не помним, а будем вспоминать.
Прости меня читать, люблю я перед сном писать стихи чужие.
Цель инкогнито
Я знал куда шел, поэтому пришел.
Я шел и шел, а в тоже время был потерян.
Мне казалось, что я не на правильном пути.
А иногда я словно стоял именно там, и шел именно туда, куда надо было…
И ликовал, и радовался.
Иногда я держал вечный огонь в руках.
И чувствовал вкус победы.
Увы, он не такой как видим мы на экранах, не такой на словах.
Вкус победы пропитан болью.
Это проходит, оставаясь каплей счастья.
Каплей, которую невозможно забрать.
Только узнать, и руки опустятся сами.
Январские морозы.
Щипит щеки, и на носу сосулька.
Деревья укутались в покрывало.
Скоро придут февральские ветра,
Убрав с деревьев украшения,
Закроет ветер в феврале лицо шарфом.
Ну, а пока, январские морозы,
И белые береты на макушках сосны.
***
Я вам скажу за всю Сибирь,
Я вам скажу из далека,
Что ни знаю ни чего.
Так мне сказали за праздничным столом.
После рюмки дедовского самогона.
***
Игра фантазий, родные эмираты игрока.
И ад и рай, и беззастенчивый взгляд на реальность.
Все это жизнь волшебников.
Она бурлит внутри,
Создав иллюзию бес причинности к событиям.
Лишь на экране иногда, мы можем видеть мир,
Который полон волшебства, чудес.
Который верит в нас, а мы
Белые январские ночи
Белые, январские ночи.
Разбудят от летнего сна.
Кристал надежды сверкнёт,
Очистив мысленный запутанный поток.
Закрутят хоровод зимней рифмы.
Снежинкой спускаясь на сугроб.
Белые январские ночи,
Своим теплом согреют, покажут,
Что зимою тоже тепло.
Что зимой покажет луч солнца.
Белые январские ночи,
Стерут тревогу.
Покажут луну, что спряталась за снежною белою тучей.
Покажут звёзды, рассеяв грусть.
Покажут листопад, что пропустила осенью, летая в облаках.
Былые январские ночи,
Рассеют туман, что закрывал меня от вдохновения.
Рассеют в памяти летние ливни.
Рассеют холод в потоках наплывшего слезинок.
Рассеют неизбежность, растворят хрустальный хрупкий мир.
Букет ромашек подарю я маме.
И расскажу я ей, как день мой снова не прошел, а пролетел, сверкнув волненьем ночью.
Я расскажу ей план на завтра,
Построить лестницу на солнце.
Слетать на луну, достать от туда карту приключений.
