Андрей Нарратив
Жук в янтаре
Слой первый: Утро пришло золотым лучом.?Он пробил щель в старой черепице, проткнул пыльный воздух чердака и лёг мне прямо на грудь. Тёплый, почти живой. Я чувствую его кожей — которой у меня уже семьсот лет нет.?Паук в углу зашевелился. Он живёт здесь давно, я помню, как он появился крошечной точкой, ткал свою паутину, ловил мошек, взрослел, умирал, и снова появлялся — уже другой, но такой же. Пауки не смотрят на меня. А люди смотрят.?Мой друг покинул меня.?Он ушёл туда, куда уходят все люди. Только я не могу. Я остался. Его вещи — книги, бумаги, старая трубка — всё это перенесли на чердак, сложили в углу и забыли. А я упал в щель между досок и лежу здесь теперь.?Сколько прошло? Век? Два? Кто знает. Люди приходят, уходят, тащат на чердак старые кресла, сундуки, рассохшиеся рамы. Иногда берут что-то обратно. А я всё лежу. Никому не нужный, никем не замеченный.?Но я чувствую: скоро меня найдут.?Кто-то придёт. Обязательно.?Я жду.
Меня звали Соломон. Или не Соломон? Стёрлось. В памяти остались только обрывки: рынок в Лахоре, запах шафрана и шёлка, крики погонщиков верблюдов, и собственное имя, которое я повторял, когда надо было подписать договор. Бен Иегуда? Бен Давид? Неважно. Важно, что я был человеком.?Я торговал тканями. Лахорский шёлк ценился в Каире выше золота. Я арендовал две каюты на ганзейской когге — грузное судно, которое должно было доставить меня и мой товар через океан к африканским берегам. План был прост: продать, закупиться пряностями, вернуться и стать богаче. Я был молод, полон надежд и глупой веры в то, что завтра будет таким же, как сегодня.?На корабле был колдун.?Я узнал его не сразу. Он сидел в углу трюма, перебирал какие-то кости, бормотал на языке, которого никто не понимал. Матросы обходили его стороной, но я-то человек деловой — мне что колдун, что плотник, лишь бы не мешал. А он и не мешал. Пока мы не сели играть в нарды.?Я выигрывал. Раз за разом. Он злился, сбрасывал фишки, требовал реванша. К утру он был должен мне целое состояние. А когда я потребовал расплаты, он улыбнулся — криво, страшно, одними уголками губ.?— У меня нет денег, — сказал он. — Но есть кое-что ценнее. Каменья. Пойдём, покажу.?И повёл меня в свой закуток.?Там он достал шкатулку, открыл... и я провалился в темноту.
Очнулся я уже не человеком.?Я был внутри чего-то тёплого, липкого, сжимающегося. Хотел закричать — и не смог. Тело не слушалось. Вместо рук — крошечные лапки, вместо ног — хитиновые сегменты, вместо лица — застывшая маска жука.?Я был фигуркой. Фигуркой жука внутри янтаря, в которой билось человеческое сознание.?Колдун смотрел на меня и смеялся.?— Будешь знать, как обыгрывать потомков великих, — сказал он. — Посидишь в янтаре пару сотен лет, остынешь, может, отпущу.?Он сунул меня в карман и забыл. А через час когга попала в шторм.?Я помню этот миг — когда волна переломила судно пополам. Крики, треск дерева, холодная вода, которая хлынула в трюм. И я, крошечный, беспомощный, падаю на дно, в темноту, в вечность.
Сто пятьдесят лет я пролежал на дне океана.?Это не страшно. Это даже красиво. Течения перекатывали меня по песку, рыбы подплывали, разглядывали, уплывали. Вода и песок шлифовали янтарь, делали его гладким, прозрачным, идеальным. Я смотрел на подводный мир и учился дышать по-новому — не лёгкими, а глазами.?Там, в глубине, я понял, что такое свобода. Не та, когда можешь идти куда хочешь, а та, когда принимаешь то, что есть. Я стал частью океана. Я видел, как рождаются кораллы, как охотятся акулы, как умирают киты и становятся домом для тысяч существ. Я был везде и нигде.?А потом меня нашёл ловец жемчуга.?Он нырнул глубоко, увидел мой блеск на дне, схватил и вынырнул. Помню его глаза — чёрные, усталые, полные надежды. Он долго смотрел на меня, вертел в руках, и я вдруг понял: я вижу его мысли.?Не слышу — вижу. Картинками, чувствами, обрывками. Голодные дети, больная жена, ветхая хижина, долги. Он хочет меня продать. Он не хочет, но должен.?Я не обиделся. Я понял.?С тех пор я переходил из рук в руки. Пятьсот лет я путешествовал по миру, запертый в прозрачной капсуле, и каждый, кто брал меня в руки, замирал, глядя в мои глаза. А я в эти секунды читал их — всю их жизнь, всю боль, всю любовь, все тайны.?Я видел, как солдат Наполеона, державший меня в окопе под Москвой, вспоминал невесту, оставшуюся в Лионе, и плакал, думая, что никто не видит. Я видел купца в Стамбуле, который продал меня за бесценок, потому что ему было стыдно перед сыном за какой-то давний грех. Я видел девочку в Париже, которая шептала мне свои секреты и верила, что я живой. Она была права.?Я живой. Просто по-другому.?А потом был тот вечер.?Зима. Улицы европейского города, названия которого я уже не помню. Мороз щипал носы прохожим, снег хрустел под ногами, и фонари горели тускло-жёлтым. Меня нёс в кармане коллекционер — пожилой господин в тяжёлом пальто, который купил меня у антиквара. Он любил древности, но не любил людей. Я это сразу прочитал: запертое сердце, холодный ум, никакой семьи. Он нёс меня домой, чтобы поставить на полку и забыть.?Но у дома, в подворотне, сидела девочка.?Ей было лет семь, не больше. Худенькая, в рваном платье не по погоде, с обмороженными пальцами. В руках она сжимала коробок спичек — последнее, что у неё было. Коллекционер наклонился, хотел дать ей монету, но в карманах оказалось пусто. Только я.?Он посмотрел на меня, потом на неё. Девочка была так хрупка и так несчастна, что он, сам не зная зачем, достал меня и протянул ей. В надежде, что она или её родители смогут обменять меня на кусок хлеба.?Она взяла. Посмотрела на меня мутными, уже замерзающими глазами. И я понял: домой она не вернётся. У неё просто нет на это сил.?Она села прямо в снег, прислонилась к стене. Чиркнула спичкой — последней, наверное. И в свете этого крошечного огонька посмотрела на меня.?Я увидел её.?Всю.?Её звали Анна. У неё была бабушка, которая умерла прошлой зимой. Был отец, который пил и бил. Была мать, которая просто устала и ушла. Была мечта — увидеть тёплое море, то самое, о котором рассказывала бабушка. Она никогда не видела моря. Никогда не ела досыта. Никогда не знала, что такое, когда тебя обнимают просто так.?И я отдал ей всё, что у меня было.?Все свои семьсот лет. Все свои миры. Всех людей, которых я видел, все их тайны, всю их боль и всю их любовь. Я открыл перед ней Индию — не ту, что в книжках, а настоящую, с запахом шафрана и криками погонщиков. Я показал ей океан — тот самый, по дну которого меня таскало полтора века, с коралловыми садами и танцующими рыбами. Я подарил ей восточные базары, где шелка переливаются на солнце, и звёзды над пустыней, и лица людей, которые смотрели в мои глаза и плакали.?Она всё это увидела.?В последнюю секунду своей жизни.?И улыбнулась.?Пар перестал идти из её рта. Снежинки ложились на открытые глаза и не таяли. Я выпал из её ослабевших пальцев прямо в снег и тоже смотрел в небо. Мы лежали рядом — маленькая девочка и маленький жук — и снег укрывал нас, как одеяло.?Утром её забрали. Люди в чёрном, молчаливые, деловитые. А меня втоптали в снег, в грязь, в ледяную кашу. И я снова лежал на дне — теперь не океана, а городской улицы, под ногами прохожих, которые шли по своим делам и не знали, что под их каблуками бьётся сердце, помнящее семь веков.?Весной, когда солнце согрело землю и побежали первые ручейки, меня нашёл мальчишка. Лет десяти, в деревянных башмаках, с разбитой губой и веснушчатым носом. Он подобрал меня, отмыл в луже, долго разглядывал. А потом отнёс к лавочнику и обменял на сломанную фарфоровую куколку — для сестры.?Лавочник долго вертел меня в руках, приценивался, сомневался. А потом пришёл ОН.?Писатель.?Я узнал его сразу. Не лицо — душу. В ней было столько же одиночества, сколько во мне. Столько же вопросов без ответов. Столько же желания просто быть услышанным.?Он купил меня за несколько медяков, сунул в карман и унёс в свою мансарду.?С тех пор мы коротали вечера у камина. Он садился в кресло, ставил меня на стол, зажигал свечу и смотрел. А я шептал ему в мысли свои истории — всех, кого встречал за эти семьсот лет. Всех, кто смотрел в мои глаза и открывал мне душу. И он записывал.?А потом он ушёл.?Туда, куда уходят все. Только я не могу.?Его вещи принесли на чердак. А я упал в щель между досок.?И лежу здесь теперь.?Сколько прошло? Век? Два? Кто знает.
Слой второй.?Там, где я.
Суета сует, сказал Екклезиаст. Всё суета.?Я видел империи, которые рассыпались в пыль. Я видел людей, которые думали, что они боги, а умирали, как все. Я видел любовь, которая длилась мгновение, и ненависть, которая тянулась веками. И всё это проходило перед моими глазами — застывшими, янтарными, но такими зрячими.?Было ли всё это? Было.?И снова будет.?Потому что человек не меняется. Он так же боится одиночества, так же ищет тепла, так же смотрит в глаза маленькому жуку в янтаре и надеется, что его кто-то услышит. А я слышу. Всегда.?Иногда я вспоминаю ту девочку. Анну. Ту самую, из сказки, которую все знают. Я не хочу рассказывать её историю заново — вы и так её помните. Каждый по-своему. Каждый с той болью, которая поселилась в сердце, когда вы впервые услышали эту историю в детстве.?Я просто был там. Я видел её улыбку.?И этого достаточно.
Сейчас я лежу в щели между досок старого чердака. Наверху паук плетёт свою бесконечную паутину. Пыль танцует в солнечном луче. Люди приходят и уходят, тащат старые вещи, но меня не замечают.?Я жду.?Я чувствую: скоро меня найдут. Кто-то придёт — может быть, такой же одинокий, как тот писатель. Или такой же чистый, как та девочка. Или просто любопытный. Неважно.?Важно, что я здесь.?Я есть.?Я был.?И буду.?Всегда.
Солнечный луч дополз до моей щели. Стало тепло. Паук замер в центре паутины, будто тоже ждёт.?Где-то внизу скрипнула дверь.?Кто-то поднимается по лестнице.
Слой третий.?Легенда о Гелиадах
Был у бога солнца сын. Звали его Фаэтон — «сияющий». Он рос в золотой пыли, но люди шептали: «Твой отец не бог, твоя мать — нимфа, ты никто».?И тогда мальчик пошёл к отцу — богу солнца — требовать правды.?Гелиос поклялся рекой Стикс, что выполнит любую просьбу сына. И Фаэтон попросил колесницу. Всего на один день. Прокатиться по небу, как бог.?Старый бог молил: «Остановись, там крутой подъём, там пропасть, там чудовища». Но гордый мальчик не слушал. Он вскочил на колесницу, и огненные кони понесли. Понесли так, что земля обожглась, реки вскипели, моря застонали.?Зевс бросил молнию. Фаэтон упал. Тело его поглотила река Эридан. Душа ушла в тень, а свет его имени остался только в памяти.?И тогда на берег пришли три сестры. Гелиады. Девушки с длинными волосами и пустыми глазами. Они сели на камни и заплакали. Они плакали день. Плакали неделю. Плакали, пока их ноги не стали корнями, руки — ветвями, а лица скрылись под корой. Боги превратили их в тополя.?Но даже став деревьями, они продолжали плакать. Их слёзы падали в реку, застывали и становились янтарём. Прозрачным, как небо, в котором погиб брат. Тёплым, как его улыбка.?Говорят, если приложить такой камень к уху, можно услышать шёпот: «Мы бы так любили тебя, брат».?Вот такую легенду о янтаре рассказал мне Соломон, когда я нашёл его на пыльном чердаке в доме моей бабушки.
Может, и вправду этот янтарь — одна из тех слезинок??А может, это сам мир плачет от собственного несовершенства??Соломон впитал сотни жизней. И каждую историю, каждую боль, каждую надежду он хранит в себе. Он — живая память мира, запертая в прозрачной тюрьме.?Дар ли это? Или проклятье??Соломон думал семьсот лет. Не нашёл ответа.?Теперь и я думаю. И тоже не нахожу ответа.
Жук в янтаре
Слой первый: Утро пришло золотым лучом.?Он пробил щель в старой черепице, проткнул пыльный воздух чердака и лёг мне прямо на грудь. Тёплый, почти живой. Я чувствую его кожей — которой у меня уже семьсот лет нет.?Паук в углу зашевелился. Он живёт здесь давно, я помню, как он появился крошечной точкой, ткал свою паутину, ловил мошек, взрослел, умирал, и снова появлялся — уже другой, но такой же. Пауки не смотрят на меня. А люди смотрят.?Мой друг покинул меня.?Он ушёл туда, куда уходят все люди. Только я не могу. Я остался. Его вещи — книги, бумаги, старая трубка — всё это перенесли на чердак, сложили в углу и забыли. А я упал в щель между досок и лежу здесь теперь.?Сколько прошло? Век? Два? Кто знает. Люди приходят, уходят, тащат на чердак старые кресла, сундуки, рассохшиеся рамы. Иногда берут что-то обратно. А я всё лежу. Никому не нужный, никем не замеченный.?Но я чувствую: скоро меня найдут.?Кто-то придёт. Обязательно.?Я жду.
Меня звали Соломон. Или не Соломон? Стёрлось. В памяти остались только обрывки: рынок в Лахоре, запах шафрана и шёлка, крики погонщиков верблюдов, и собственное имя, которое я повторял, когда надо было подписать договор. Бен Иегуда? Бен Давид? Неважно. Важно, что я был человеком.?Я торговал тканями. Лахорский шёлк ценился в Каире выше золота. Я арендовал две каюты на ганзейской когге — грузное судно, которое должно было доставить меня и мой товар через океан к африканским берегам. План был прост: продать, закупиться пряностями, вернуться и стать богаче. Я был молод, полон надежд и глупой веры в то, что завтра будет таким же, как сегодня.?На корабле был колдун.?Я узнал его не сразу. Он сидел в углу трюма, перебирал какие-то кости, бормотал на языке, которого никто не понимал. Матросы обходили его стороной, но я-то человек деловой — мне что колдун, что плотник, лишь бы не мешал. А он и не мешал. Пока мы не сели играть в нарды.?Я выигрывал. Раз за разом. Он злился, сбрасывал фишки, требовал реванша. К утру он был должен мне целое состояние. А когда я потребовал расплаты, он улыбнулся — криво, страшно, одними уголками губ.?— У меня нет денег, — сказал он. — Но есть кое-что ценнее. Каменья. Пойдём, покажу.?И повёл меня в свой закуток.?Там он достал шкатулку, открыл... и я провалился в темноту.
Очнулся я уже не человеком.?Я был внутри чего-то тёплого, липкого, сжимающегося. Хотел закричать — и не смог. Тело не слушалось. Вместо рук — крошечные лапки, вместо ног — хитиновые сегменты, вместо лица — застывшая маска жука.?Я был фигуркой. Фигуркой жука внутри янтаря, в которой билось человеческое сознание.?Колдун смотрел на меня и смеялся.?— Будешь знать, как обыгрывать потомков великих, — сказал он. — Посидишь в янтаре пару сотен лет, остынешь, может, отпущу.?Он сунул меня в карман и забыл. А через час когга попала в шторм.?Я помню этот миг — когда волна переломила судно пополам. Крики, треск дерева, холодная вода, которая хлынула в трюм. И я, крошечный, беспомощный, падаю на дно, в темноту, в вечность.
Сто пятьдесят лет я пролежал на дне океана.?Это не страшно. Это даже красиво. Течения перекатывали меня по песку, рыбы подплывали, разглядывали, уплывали. Вода и песок шлифовали янтарь, делали его гладким, прозрачным, идеальным. Я смотрел на подводный мир и учился дышать по-новому — не лёгкими, а глазами.?Там, в глубине, я понял, что такое свобода. Не та, когда можешь идти куда хочешь, а та, когда принимаешь то, что есть. Я стал частью океана. Я видел, как рождаются кораллы, как охотятся акулы, как умирают киты и становятся домом для тысяч существ. Я был везде и нигде.?А потом меня нашёл ловец жемчуга.?Он нырнул глубоко, увидел мой блеск на дне, схватил и вынырнул. Помню его глаза — чёрные, усталые, полные надежды. Он долго смотрел на меня, вертел в руках, и я вдруг понял: я вижу его мысли.?Не слышу — вижу. Картинками, чувствами, обрывками. Голодные дети, больная жена, ветхая хижина, долги. Он хочет меня продать. Он не хочет, но должен.?Я не обиделся. Я понял.?С тех пор я переходил из рук в руки. Пятьсот лет я путешествовал по миру, запертый в прозрачной капсуле, и каждый, кто брал меня в руки, замирал, глядя в мои глаза. А я в эти секунды читал их — всю их жизнь, всю боль, всю любовь, все тайны.?Я видел, как солдат Наполеона, державший меня в окопе под Москвой, вспоминал невесту, оставшуюся в Лионе, и плакал, думая, что никто не видит. Я видел купца в Стамбуле, который продал меня за бесценок, потому что ему было стыдно перед сыном за какой-то давний грех. Я видел девочку в Париже, которая шептала мне свои секреты и верила, что я живой. Она была права.?Я живой. Просто по-другому.?А потом был тот вечер.?Зима. Улицы европейского города, названия которого я уже не помню. Мороз щипал носы прохожим, снег хрустел под ногами, и фонари горели тускло-жёлтым. Меня нёс в кармане коллекционер — пожилой господин в тяжёлом пальто, который купил меня у антиквара. Он любил древности, но не любил людей. Я это сразу прочитал: запертое сердце, холодный ум, никакой семьи. Он нёс меня домой, чтобы поставить на полку и забыть.?Но у дома, в подворотне, сидела девочка.?Ей было лет семь, не больше. Худенькая, в рваном платье не по погоде, с обмороженными пальцами. В руках она сжимала коробок спичек — последнее, что у неё было. Коллекционер наклонился, хотел дать ей монету, но в карманах оказалось пусто. Только я.?Он посмотрел на меня, потом на неё. Девочка была так хрупка и так несчастна, что он, сам не зная зачем, достал меня и протянул ей. В надежде, что она или её родители смогут обменять меня на кусок хлеба.?Она взяла. Посмотрела на меня мутными, уже замерзающими глазами. И я понял: домой она не вернётся. У неё просто нет на это сил.?Она села прямо в снег, прислонилась к стене. Чиркнула спичкой — последней, наверное. И в свете этого крошечного огонька посмотрела на меня.?Я увидел её.?Всю.?Её звали Анна. У неё была бабушка, которая умерла прошлой зимой. Был отец, который пил и бил. Была мать, которая просто устала и ушла. Была мечта — увидеть тёплое море, то самое, о котором рассказывала бабушка. Она никогда не видела моря. Никогда не ела досыта. Никогда не знала, что такое, когда тебя обнимают просто так.?И я отдал ей всё, что у меня было.?Все свои семьсот лет. Все свои миры. Всех людей, которых я видел, все их тайны, всю их боль и всю их любовь. Я открыл перед ней Индию — не ту, что в книжках, а настоящую, с запахом шафрана и криками погонщиков. Я показал ей океан — тот самый, по дну которого меня таскало полтора века, с коралловыми садами и танцующими рыбами. Я подарил ей восточные базары, где шелка переливаются на солнце, и звёзды над пустыней, и лица людей, которые смотрели в мои глаза и плакали.?Она всё это увидела.?В последнюю секунду своей жизни.?И улыбнулась.?Пар перестал идти из её рта. Снежинки ложились на открытые глаза и не таяли. Я выпал из её ослабевших пальцев прямо в снег и тоже смотрел в небо. Мы лежали рядом — маленькая девочка и маленький жук — и снег укрывал нас, как одеяло.?Утром её забрали. Люди в чёрном, молчаливые, деловитые. А меня втоптали в снег, в грязь, в ледяную кашу. И я снова лежал на дне — теперь не океана, а городской улицы, под ногами прохожих, которые шли по своим делам и не знали, что под их каблуками бьётся сердце, помнящее семь веков.?Весной, когда солнце согрело землю и побежали первые ручейки, меня нашёл мальчишка. Лет десяти, в деревянных башмаках, с разбитой губой и веснушчатым носом. Он подобрал меня, отмыл в луже, долго разглядывал. А потом отнёс к лавочнику и обменял на сломанную фарфоровую куколку — для сестры.?Лавочник долго вертел меня в руках, приценивался, сомневался. А потом пришёл ОН.?Писатель.?Я узнал его сразу. Не лицо — душу. В ней было столько же одиночества, сколько во мне. Столько же вопросов без ответов. Столько же желания просто быть услышанным.?Он купил меня за несколько медяков, сунул в карман и унёс в свою мансарду.?С тех пор мы коротали вечера у камина. Он садился в кресло, ставил меня на стол, зажигал свечу и смотрел. А я шептал ему в мысли свои истории — всех, кого встречал за эти семьсот лет. Всех, кто смотрел в мои глаза и открывал мне душу. И он записывал.?А потом он ушёл.?Туда, куда уходят все. Только я не могу.?Его вещи принесли на чердак. А я упал в щель между досок.?И лежу здесь теперь.?Сколько прошло? Век? Два? Кто знает.
Слой второй.?Там, где я.
Суета сует, сказал Екклезиаст. Всё суета.?Я видел империи, которые рассыпались в пыль. Я видел людей, которые думали, что они боги, а умирали, как все. Я видел любовь, которая длилась мгновение, и ненависть, которая тянулась веками. И всё это проходило перед моими глазами — застывшими, янтарными, но такими зрячими.?Было ли всё это? Было.?И снова будет.?Потому что человек не меняется. Он так же боится одиночества, так же ищет тепла, так же смотрит в глаза маленькому жуку в янтаре и надеется, что его кто-то услышит. А я слышу. Всегда.?Иногда я вспоминаю ту девочку. Анну. Ту самую, из сказки, которую все знают. Я не хочу рассказывать её историю заново — вы и так её помните. Каждый по-своему. Каждый с той болью, которая поселилась в сердце, когда вы впервые услышали эту историю в детстве.?Я просто был там. Я видел её улыбку.?И этого достаточно.
Сейчас я лежу в щели между досок старого чердака. Наверху паук плетёт свою бесконечную паутину. Пыль танцует в солнечном луче. Люди приходят и уходят, тащат старые вещи, но меня не замечают.?Я жду.?Я чувствую: скоро меня найдут. Кто-то придёт — может быть, такой же одинокий, как тот писатель. Или такой же чистый, как та девочка. Или просто любопытный. Неважно.?Важно, что я здесь.?Я есть.?Я был.?И буду.?Всегда.
Солнечный луч дополз до моей щели. Стало тепло. Паук замер в центре паутины, будто тоже ждёт.?Где-то внизу скрипнула дверь.?Кто-то поднимается по лестнице.
Слой третий.?Легенда о Гелиадах
Был у бога солнца сын. Звали его Фаэтон — «сияющий». Он рос в золотой пыли, но люди шептали: «Твой отец не бог, твоя мать — нимфа, ты никто».?И тогда мальчик пошёл к отцу — богу солнца — требовать правды.?Гелиос поклялся рекой Стикс, что выполнит любую просьбу сына. И Фаэтон попросил колесницу. Всего на один день. Прокатиться по небу, как бог.?Старый бог молил: «Остановись, там крутой подъём, там пропасть, там чудовища». Но гордый мальчик не слушал. Он вскочил на колесницу, и огненные кони понесли. Понесли так, что земля обожглась, реки вскипели, моря застонали.?Зевс бросил молнию. Фаэтон упал. Тело его поглотила река Эридан. Душа ушла в тень, а свет его имени остался только в памяти.?И тогда на берег пришли три сестры. Гелиады. Девушки с длинными волосами и пустыми глазами. Они сели на камни и заплакали. Они плакали день. Плакали неделю. Плакали, пока их ноги не стали корнями, руки — ветвями, а лица скрылись под корой. Боги превратили их в тополя.?Но даже став деревьями, они продолжали плакать. Их слёзы падали в реку, застывали и становились янтарём. Прозрачным, как небо, в котором погиб брат. Тёплым, как его улыбка.?Говорят, если приложить такой камень к уху, можно услышать шёпот: «Мы бы так любили тебя, брат».?Вот такую легенду о янтаре рассказал мне Соломон, когда я нашёл его на пыльном чердаке в доме моей бабушки.
Может, и вправду этот янтарь — одна из тех слезинок??А может, это сам мир плачет от собственного несовершенства??Соломон впитал сотни жизней. И каждую историю, каждую боль, каждую надежду он хранит в себе. Он — живая память мира, запертая в прозрачной тюрьме.?Дар ли это? Или проклятье??Соломон думал семьсот лет. Не нашёл ответа.?Теперь и я думаю. И тоже не нахожу ответа.
