От души он был ли, или просто от того, что рука теперь также, как и голова разболелась — так и не понимал. Шаги на мгновенье прекратились. Я замер в ожидании, но... она ушла. Точно направилась туда же, куда и собиралась. Гул лифтовой шахты, и неприятное осознание изоляции. Я говорил, что не могу найти одиночества в этой квартире? Именно оно, за стихшим звуком лифта, словно морской прилив, захлестнуло меня с головой. Я могу сколь угодно слышать, как живут люди по ту сторону моих стен, но мои слова не достигнут их, будто попытка разговора в вакууме.
Ещё некоторое время без мыслей я стоял у входной двери, плечом опершись на стену. Мыслей не было. В какой-то момент просто захотелось орать, кричать, кидаться чем-то, но я лишь мог стоять и смотреть бездумным взглядом в потолок. Пустота внутри гнетуще пыталась в себя утянуть все крохи положительных эмоций, что у меня ещё оставались.
Я понятия не имею, как долго стоял так. Полчаса? Час? Сутки? А может, минут пять? Время вообще с момента моего пробуждения потеряло всякий смысл. Видел только, что опускается сумрак. Проверил почту на ноутбуке, но там ничего не было по одной простой причине: сети не было.
Забавно, это напоминает какую-то игру. Такое часто случалось в далёком детстве. Ты мал, слаб и кажешься себе жалким и никчёмным. Ты один в спальне. Кто-то зло пошутил над малышом, таинственно поведав о жутких монстрах, о том, что всё это правда. Да, они существуют на самом деле. Вот и ждёшь-ждёшь, что сейчас из тёмного угла или из-под кровати вылезет какая-то типичная тварюшка из клишированного ужастика.
И сон бежит от тебя, зубы стучат, а в душу ледяными щупальцами впивается страх.
Но нет, это была реальность.
И тут зазвонил телефон.
Мгновенно вскочив, я бросился к нему. Неизвестный номер.
И кто же это? Наверное, лишь из желания хоть с кем-то поговорить, я в коем-то веке ответил на звонок от чёрт пойми кого.
— Алло? Это 320-я квартира? — Осторожно осведомился женский незнакомый голос.
— Да. — Я пытался вспомнить, не знакома ли мне собеседница, пока она продолжала.
— Здравствуйте. Я из компании «Пургатори». Провожу обзвон всех клиентов нашей компании. Так, а вы что-то помните? — Её голос время от времени затихал, словно связь гуляла, а иногда и вовсе пробивался робовойс.
— Стоп. Я не то, что не являюсь клиентом вашей компании, я впервые слышу о ней! — Почему-то я вёл себя иначе, чем всегда. Раньше, выключил бы аппарат на словах «я из», произнесёнными с присущими менеджерам интонациями. Но сейчас я попросту не мог бросить трубку. Сел на диван, рукой обхватив лоб, а локтем упираясь в колено. Усталость какая-то наваливалась на плечи.
— А-а-а, — девушка рассмеялась, — так, — она чуть отстранилась от трубки и, кажется, кому-то что-то быстро произносила, но до меня дошли лишь последние слова: — во вторую категорию. Да. Да-да, всё верно. — И снова вернулась ко мне. — Наша компания занимается «особыми» случаями, связанными с неоднозначными ситуациями. — Совершенно ничего не поясняя, а ещё более запутывая, она внезапно спросила: — Вы можете выйти за пределы вашей квартиры?
— Нет. Вам что-то известно? – я ухватился за ускользающую реальность. - Вы что-то можете мне рассказать? Объяснить, может, что, чёрт побери, здесь происходит? — Усталость не позволяла мне злиться, или вообще хоть как-то реагировать адекватно. Но мне не ответили, звонок резко прервался.
Выдохнул... и снова один.
Я снова заперт в своей ракушке. Медленно, но верно превращаюсь в ту самую улитку. Должен ли я страдать от одиночества? Переживать от того, что ранее никогда не беспокоило?
Время проходит мимо, сворачиваясь вокруг моей раковины в спираль мироздания.
Постепенно я осознал, что самые неприятные сны имеют гадкую привычку сбываться. Понял, что эта встреча в кафе, всё-таки случилась. Только временной кусок между ней и тем, как очнулся в квартире, выпал из памяти, стёрся насовсем. Смириться с таким положением вещей оказалось не так уж и трудно, ведь это всё-таки моя квартира, моя ниша в объёме мироздания.
Я навёл в ней порядок. Выбросил мусор. Иногда отвечаю на звонки менеджера этой странной компании. За хорошее поведение получил доступ к интернету и телевидению. Правда, сообщить о себе правду никому не могу, но это мелочь. Она разговаривает со мной, ничего не рассказывая о себе, но спрашивая меня обстоятельно о прошлом. Словно грамотный психолог, поднимая прошлое от самого детства, до нынешних дней. А после спрашивает о том, что я чувствую. Но что я мог ей ответить? Что я рад и счастлив? Ни черта подобного! Но чем больше мы общались, тем больше эмоции отстранялись, несмотря на то, что оператор меня часто выспрашивала о мелочных радостях. То, что было лишь на мой взгляд, депрессивными рисованными картинками моего воображения, плавно складывалось в осознание объективной реальности. То, что было. То, что произошло. То, что привело меня к... нет сил признать этот досадный факт. Но и отрицать уже тоже не в силах...
И как подарок судьбы – Марго. Она теперь каждый день приходит в одно и то же время. Бьётся, как рыба о лёд, плачет, зовёт, проклинает себя, свою неустроенную жизнь, своё одиночество. Она меняется, надо сказать не в лучшую сторону. Всё это слышно из-за двери. Иногда та рассказывает что-то из жизни, что ошиблась во всём.
Например, сегодня она пришла с початой бутылкой коньяка и бутыльком каких-то таблеток. Смотреть на Марго пьяную, я не хотел – это было гадко. Нашёл новый музыкальный альбом на ютубе, открыл библиотеку и погрузился в иную вселенную. В нить, что связывала меня с реальностью. Если она ещё существовала...
Тихие гитарные переборы под спокойный, меланхоличный женский вокал, которому помимо гитары аккомпанирует пианино. Смысла в наушниках не было никакого, ведь реальность была глуха ко мне, как и я, со временем к ней.
Наверное, от этого не заметил, как что-то вспыхнуло на тумбочке у входа там, где каждый день появлялась новая газета. Что-то, отдалённо напоминающее дверь, скрипнуло. И нежные руки обхватили меня за плечи…
Марго?
Ещё некоторое время без мыслей я стоял у входной двери, плечом опершись на стену. Мыслей не было. В какой-то момент просто захотелось орать, кричать, кидаться чем-то, но я лишь мог стоять и смотреть бездумным взглядом в потолок. Пустота внутри гнетуще пыталась в себя утянуть все крохи положительных эмоций, что у меня ещё оставались.
Я понятия не имею, как долго стоял так. Полчаса? Час? Сутки? А может, минут пять? Время вообще с момента моего пробуждения потеряло всякий смысл. Видел только, что опускается сумрак. Проверил почту на ноутбуке, но там ничего не было по одной простой причине: сети не было.
Забавно, это напоминает какую-то игру. Такое часто случалось в далёком детстве. Ты мал, слаб и кажешься себе жалким и никчёмным. Ты один в спальне. Кто-то зло пошутил над малышом, таинственно поведав о жутких монстрах, о том, что всё это правда. Да, они существуют на самом деле. Вот и ждёшь-ждёшь, что сейчас из тёмного угла или из-под кровати вылезет какая-то типичная тварюшка из клишированного ужастика.
И сон бежит от тебя, зубы стучат, а в душу ледяными щупальцами впивается страх.
Но нет, это была реальность.
И тут зазвонил телефон.
Мгновенно вскочив, я бросился к нему. Неизвестный номер.
И кто же это? Наверное, лишь из желания хоть с кем-то поговорить, я в коем-то веке ответил на звонок от чёрт пойми кого.
— Алло? Это 320-я квартира? — Осторожно осведомился женский незнакомый голос.
— Да. — Я пытался вспомнить, не знакома ли мне собеседница, пока она продолжала.
— Здравствуйте. Я из компании «Пургатори». Провожу обзвон всех клиентов нашей компании. Так, а вы что-то помните? — Её голос время от времени затихал, словно связь гуляла, а иногда и вовсе пробивался робовойс.
— Стоп. Я не то, что не являюсь клиентом вашей компании, я впервые слышу о ней! — Почему-то я вёл себя иначе, чем всегда. Раньше, выключил бы аппарат на словах «я из», произнесёнными с присущими менеджерам интонациями. Но сейчас я попросту не мог бросить трубку. Сел на диван, рукой обхватив лоб, а локтем упираясь в колено. Усталость какая-то наваливалась на плечи.
— А-а-а, — девушка рассмеялась, — так, — она чуть отстранилась от трубки и, кажется, кому-то что-то быстро произносила, но до меня дошли лишь последние слова: — во вторую категорию. Да. Да-да, всё верно. — И снова вернулась ко мне. — Наша компания занимается «особыми» случаями, связанными с неоднозначными ситуациями. — Совершенно ничего не поясняя, а ещё более запутывая, она внезапно спросила: — Вы можете выйти за пределы вашей квартиры?
— Нет. Вам что-то известно? – я ухватился за ускользающую реальность. - Вы что-то можете мне рассказать? Объяснить, может, что, чёрт побери, здесь происходит? — Усталость не позволяла мне злиться, или вообще хоть как-то реагировать адекватно. Но мне не ответили, звонок резко прервался.
Выдохнул... и снова один.
Я снова заперт в своей ракушке. Медленно, но верно превращаюсь в ту самую улитку. Должен ли я страдать от одиночества? Переживать от того, что ранее никогда не беспокоило?
Время проходит мимо, сворачиваясь вокруг моей раковины в спираль мироздания.
Постепенно я осознал, что самые неприятные сны имеют гадкую привычку сбываться. Понял, что эта встреча в кафе, всё-таки случилась. Только временной кусок между ней и тем, как очнулся в квартире, выпал из памяти, стёрся насовсем. Смириться с таким положением вещей оказалось не так уж и трудно, ведь это всё-таки моя квартира, моя ниша в объёме мироздания.
Я навёл в ней порядок. Выбросил мусор. Иногда отвечаю на звонки менеджера этой странной компании. За хорошее поведение получил доступ к интернету и телевидению. Правда, сообщить о себе правду никому не могу, но это мелочь. Она разговаривает со мной, ничего не рассказывая о себе, но спрашивая меня обстоятельно о прошлом. Словно грамотный психолог, поднимая прошлое от самого детства, до нынешних дней. А после спрашивает о том, что я чувствую. Но что я мог ей ответить? Что я рад и счастлив? Ни черта подобного! Но чем больше мы общались, тем больше эмоции отстранялись, несмотря на то, что оператор меня часто выспрашивала о мелочных радостях. То, что было лишь на мой взгляд, депрессивными рисованными картинками моего воображения, плавно складывалось в осознание объективной реальности. То, что было. То, что произошло. То, что привело меня к... нет сил признать этот досадный факт. Но и отрицать уже тоже не в силах...
И как подарок судьбы – Марго. Она теперь каждый день приходит в одно и то же время. Бьётся, как рыба о лёд, плачет, зовёт, проклинает себя, свою неустроенную жизнь, своё одиночество. Она меняется, надо сказать не в лучшую сторону. Всё это слышно из-за двери. Иногда та рассказывает что-то из жизни, что ошиблась во всём.
Например, сегодня она пришла с початой бутылкой коньяка и бутыльком каких-то таблеток. Смотреть на Марго пьяную, я не хотел – это было гадко. Нашёл новый музыкальный альбом на ютубе, открыл библиотеку и погрузился в иную вселенную. В нить, что связывала меня с реальностью. Если она ещё существовала...
Тихие гитарные переборы под спокойный, меланхоличный женский вокал, которому помимо гитары аккомпанирует пианино. Смысла в наушниках не было никакого, ведь реальность была глуха ко мне, как и я, со временем к ней.
Наверное, от этого не заметил, как что-то вспыхнуло на тумбочке у входа там, где каждый день появлялась новая газета. Что-то, отдалённо напоминающее дверь, скрипнуло. И нежные руки обхватили меня за плечи…
Марго?
