Что творится в этой голове?

Что творится в этой голове? Если быть точнее, в моей. А если еще точнее, то в той ее части, что называет себя писателем. Ну или сочинителем на худой конец. Зарекался не писать и даже не думать о своих историях. Потом пришла мысль о том, что это слишком резкое, слишком отчаянное решение. Потом руки сами потянулись к клавиатуре, а мозг начаь вырисовывать новые сцены, сочинять новые диалоги. Как так? Что там в голове живет своей жизнью и продолжает творить вопреки моим разумным решениям? Я ответ найти не могу. Как не могу найти причины, что вновь заставляют работать с текстом. Ведь тяжело, трудно, безответно все! Ан нет, все равно лезу в эту круговерть. Недавно был в одном очень интересном для меня месте. Это парк на работе. Когда я был моложе лет на двадцать, я приходил туда в обед. Читал книги на лавочке. И для меня это место наполнено множеством чувств, ассоциаций, мыслей. Там растут березы метров пятнадцать в высоту. Самая макушка, где листва чередуется с небом и облаками, это мое море. Смотрю и явно ощущаю там в далеке бескрайние просторы. Чуть ниже, где больше ветвей это мое детство в пионерском лагере. Это домики в лесу, а в них книги и разные кружки, занятия на любой вкус, игротека. А еще здесь путешествия по бескрайним родным просторам. По деревням и селам. По полям и речкам. В самом низу, где густая трава, небольшой прудик, деревянный колодец и корзина для цветов, здесь спрятались все фентезийные истории и сказки. Здесь выдуманные странствия по воображаемым странам. Так вот, быть может причина всему все то, что я перечислил выше. Это где-то в подсознании. Желание отдать дань, вернее даже долг этому миру, который в свою очередь подарил мне все эти ощущения.