Маленький отрывок из БОНУСА!
И вновь замолкаю, то на небо смотрю, то в землю, то на мраморную плиту с нарисованным на ней лицом Костяна. И чёрт его знает, что дальше ему рассказывать. Да и есть ли смысл?.. Он и так всё видит, всё знает, оттуда – сверху. Так что просто молчу. Смотрю, как тлеет сигарета на блюдце, и молчу. Скажу больше, выйдет, что жалуюсь, как слабак последний. Как трус. Блин… именно трусом в последнее время себя и чувствую.
Счастлив ли я?
Да конечно счастлив… настолько, насколько это вообще возможно. В этой жизни у меня есть главное – та, без которой я бы уже давно якорем на дно пошёл, та, без которой один чёрт знает до чего докатился бы… Лиза… Однажды моя девочка спасла меня и… Нет – она постоянно меня спасает. Каждый день! Утром, днём, вечером, ночью! Только глядя на неё я чувствую, что живу. Только рядом с ней чувствую себя полноценным… Стоит взглянуть на золотой ободок на своём безымянном пальце, и на душе так хорошо становится, что словами не передать… потому что моя. Только моя… Лиза. И так всегда будет! Вот сейчас она где-то в кафе с Зоей. Наверное, мороженое ест, показывает фотки с путешествия, смеётся, рассказывает всякую невероятную херню про Египет, а я здесь сижу, совсем недолго, но чувство такое, будто кусочка меня не хватает.
— Разбитым себя чувствую, Костян, когда нет её рядом, — слабо и, наверняка, как влюблённый идиот улыбаюсь. Забираю с блюдца то, что осталось от сигареты и запихиваю обратно в пачку. — Да я и не жалуюсь, братан. Пусть о чём угодно меня просит – всё сделаю, ты же знаешь. Из шкуры вон вылезу, но сделаю! Только ради неё одной и хочется двигаться, а не лечь пластом и послать весь мир в пекло. Да пусть хоть завтра меня обратно в Египет тащит, буду опять по этим её экскурсиям ходить и… хотя… нет, блин, куда угодно, только не в Египет…
— Что-то загара не тебе не видно, — раздаётся за спиной знакомый голос, и у меня кулаки автоматически сжимаются, да ещё и чесаться в придачу начинают. Сколько лет уже прошло, а реакция моя на этого говнюка нисколько не изменилась. Ну бесит он меня одним своим видом, что я могу сделать?.. И ревность до сих пор душит, только об этом вот вообще никому знать не обязательно.
— Где загар, говорю? — расслабленно усмехается Чача и присаживается на противоположный край скамейки.
Смотрю на него сквозь стёкла тёмных очков и решаю: его сейчас на хрен послать, или подождать пока окончательно меня выбесит?
Забрасывает ногу на ногу под прямым углом, вытаскивает из пачки сигарету и закуривает.
Минуточку…
— В лесу что-то сдохло? — даже не пытаюсь скрыть удивление.
— Не знаю, возможно.
— Ты ж спортсмен, — киваю на сигарету.
— Был, — дёргает плечом Чача и глубоко затягивается, выпуская в небо облако густого дыма. — Достало. Всё достало. Знакомо?
— Не-а.
— Просто достало, — в третий раз повторяет Чача и тяжело вздыхает.
— Оно и видно, — ударяю по коленям, и, не собираясь становиться тем, кто сообщит Чаче, что выглядит он, как кучка вонючего дерьма (хотя, уверен, он и так догадывается), поднимаюсь на ноги и уходить собираюсь, как вдруг останавливает.
— Посиди ещё, — и за руку меня хватает.
— Бессмертный, что ли? — отшвыриваю от себя его руку, а Чача в ответ усмехается, да так весело, словно я вдруг ради него одного в клоуны подался и жуть, как хочу ему фокус-покус показать.
— На. Видишь? — Вот ему и фокус-покус – мой средний палец в лицо.
— А ты не изменился, Яроцкий. Вот вообще нисколько! — смеётся Чача.
Продолжение на ПМ
***
И вновь замолкаю, то на небо смотрю, то в землю, то на мраморную плиту с нарисованным на ней лицом Костяна. И чёрт его знает, что дальше ему рассказывать. Да и есть ли смысл?.. Он и так всё видит, всё знает, оттуда – сверху. Так что просто молчу. Смотрю, как тлеет сигарета на блюдце, и молчу. Скажу больше, выйдет, что жалуюсь, как слабак последний. Как трус. Блин… именно трусом в последнее время себя и чувствую.
Счастлив ли я?
Да конечно счастлив… настолько, насколько это вообще возможно. В этой жизни у меня есть главное – та, без которой я бы уже давно якорем на дно пошёл, та, без которой один чёрт знает до чего докатился бы… Лиза… Однажды моя девочка спасла меня и… Нет – она постоянно меня спасает. Каждый день! Утром, днём, вечером, ночью! Только глядя на неё я чувствую, что живу. Только рядом с ней чувствую себя полноценным… Стоит взглянуть на золотой ободок на своём безымянном пальце, и на душе так хорошо становится, что словами не передать… потому что моя. Только моя… Лиза. И так всегда будет! Вот сейчас она где-то в кафе с Зоей. Наверное, мороженое ест, показывает фотки с путешествия, смеётся, рассказывает всякую невероятную херню про Египет, а я здесь сижу, совсем недолго, но чувство такое, будто кусочка меня не хватает.
— Разбитым себя чувствую, Костян, когда нет её рядом, — слабо и, наверняка, как влюблённый идиот улыбаюсь. Забираю с блюдца то, что осталось от сигареты и запихиваю обратно в пачку. — Да я и не жалуюсь, братан. Пусть о чём угодно меня просит – всё сделаю, ты же знаешь. Из шкуры вон вылезу, но сделаю! Только ради неё одной и хочется двигаться, а не лечь пластом и послать весь мир в пекло. Да пусть хоть завтра меня обратно в Египет тащит, буду опять по этим её экскурсиям ходить и… хотя… нет, блин, куда угодно, только не в Египет…
— Что-то загара не тебе не видно, — раздаётся за спиной знакомый голос, и у меня кулаки автоматически сжимаются, да ещё и чесаться в придачу начинают. Сколько лет уже прошло, а реакция моя на этого говнюка нисколько не изменилась. Ну бесит он меня одним своим видом, что я могу сделать?.. И ревность до сих пор душит, только об этом вот вообще никому знать не обязательно.
— Где загар, говорю? — расслабленно усмехается Чача и присаживается на противоположный край скамейки.
Смотрю на него сквозь стёкла тёмных очков и решаю: его сейчас на хрен послать, или подождать пока окончательно меня выбесит?
Забрасывает ногу на ногу под прямым углом, вытаскивает из пачки сигарету и закуривает.
Минуточку…
— В лесу что-то сдохло? — даже не пытаюсь скрыть удивление.
— Не знаю, возможно.
— Ты ж спортсмен, — киваю на сигарету.
— Был, — дёргает плечом Чача и глубоко затягивается, выпуская в небо облако густого дыма. — Достало. Всё достало. Знакомо?
— Не-а.
— Просто достало, — в третий раз повторяет Чача и тяжело вздыхает.
— Оно и видно, — ударяю по коленям, и, не собираясь становиться тем, кто сообщит Чаче, что выглядит он, как кучка вонючего дерьма (хотя, уверен, он и так догадывается), поднимаюсь на ноги и уходить собираюсь, как вдруг останавливает.
— Посиди ещё, — и за руку меня хватает.
— Бессмертный, что ли? — отшвыриваю от себя его руку, а Чача в ответ усмехается, да так весело, словно я вдруг ради него одного в клоуны подался и жуть, как хочу ему фокус-покус показать.
— На. Видишь? — Вот ему и фокус-покус – мой средний палец в лицо.
— А ты не изменился, Яроцкий. Вот вообще нисколько! — смеётся Чача.
Продолжение на ПМ
