Тель-Аларм. Мост погибших надежд! Три тысячи лет я прихожу сюда с периодичностью в век и всё ещё поражаюсь его статичной красоте.
Мой отец говорит, что мост между миром Светлых ангелов и Темных демонов они строили вместе с Семальнар – богиней любви, даже если она это отказывается признавать. Мост, построенный богиней любви и богом смерти – приносит несчастья миру живых, вот уже три тысячи лет. Ровно столько, сколько сегодня исполнилось мне. Странная ночь рождения. Хотя… Весьма обычная.
- Девушка, вы вообще, прыгать собираетесь? – лениво поинтересовался я, облокотившись на выполненные в виде бронзовой виноградной лозы перила.
Сколько лет смотрю на это произведение искусства, но больше на мир. Обычный человеческий мир, полный бессмертных чувств в смертных телах. Прекрасная затея богов, создать смертных. Столько драмы, столько пафоса, надрыва. Невероятно!
- Я прыгну! Не подходи! Прыгну! – пищала девица, пытаясь убедить в этом не то меня, не то себя саму, но в то же время, отчаянно цепляясь за столбик с небольшим фонариком на верхушке.
Мда… Вот любопытно, каков он страх смерти? Нам, бессмертным, не понятно, почему люди так отчаянно стараются оттянуть или и вовсе обойти закон неизбежности. Смерть в этом мире так же естественна, как вечность в наших мирах.
Где-то тысячу лет тому, я спросил об этом одного бродячего менестреля, поющего мрачные песни писклявым голосом, в конце которых неизменно кто-то умирал. И он ответил мне, что этот страх не смерти, а точнее - страх неизвестности. Человек боится, что там, за гранью шириной в один последний вдох – ничего нет! Кто хочет просто исчезнуть?
Это я как раз понимал.
Непонятны для меня остались самоубийцы. Что нужно им и чего боятся они?
- А я что тебе мешаю? – спросил я, повернувшись к ней. Право слово, я возмущён. - Или сказал не прыгать? Сказал просто, что не стоит вот так стоять на ветру и под дождем. Заболеть можно.
Повисла пауза и, соответственно, тишина, нарушаемая немногими проезжающими под ногами автомобилями. Ну и еще ревущим ветром, запутавшимся в арке под мостом. Мне нравилось смотреть вниз, сквозь прочное стекло под ногами. Есть в этом нечто, создающее впечатление… ангельского подобия.
- Вы-вы-вы-вы кто? – стуча зубами, спросила девица и тут же угрожающе добавила: - Если вы здесь, чтобы просить за него…
- Девушка, все, что меня интересует – это прыгнете вы или нет! – пояснил я, вытащив из-за пазухи бутылку лагверского виски, припасенную еще со времен павших королей. Славное время было. Для меня, для демона. Столько чистых сильных эмоций… Столько практически дармовых душ… Кому скажи, что тогда душу можно было раздобыть за буханку хлеба и бутылку не самого дорогого вина. Славные времена.
М--м-м… А это незабываемое послевкусие отчаяния приговоренного к смерти короля… Такое нужно запивать только лучшим виски.
- П-п-почему? – озадаченно уточнила она, цепляясь за столб уже двумя руками и прижимаясь к нему так, словно пыталась соблазнить.
- Вы портите пейзаж, - честно признался я, делая большой глоток из горлышка. – Хоть бы оделись, как-то более подходяще случаю. Белый балахон до пят, развевающийся на ветру… - как у мадам Онвер, которая из-за измены мужа отравила всех обитателей своего замка, а сама сбросилась со стен. Если бы она знала, что ее муж выжил, восстала бы из мертвых. Но вот она толк в красоте знала. Ее душа мне обошлась в вечную молодость. – Не та нынче самоубийца пошла! Кто кончает с жизнью в старых джинсах и растянутой футболке? Что за подход? К тому же она вам не идёт.
- Вы псих? – не то с надеждой, не то в испуге спросила барышня.
Вот это обидно. Я, конечно, все понимаю, но зачем вот так сразу? Хотя женщина всегда была такой. Три тысячи лет, несколько десятков эпох, несчетное количество жизней… а стоит женщине сказать, что она ошиблась в выборе наряда – всё. Она переплюнет даже демона Гнева, способного сровнять с землёй весь этот мир. Человеческого мира не стало бы еще тысячу восемьсот лет назад, когда сровняли с землей последний идол Ругра, если бы не Нирглис, ангел Смирения. Все же умеет она ублажить моего брата.
- Девушка, как-то даже не знаю, стоит ли обсуждать мое психическое здоровье с девицей, собирающейся прыгнуть с моста, - заметил я, сделав глоток, отвернувшись от нее, свесившись через перила. – Я может от работы отдохнуть хотел. Побыть в одиночестве, насладиться тишиной… А вы… Эх, человечки!
Девица застыла, обдумывая мои слова, а после ловко спрыгнула с перил и легкими уверенными шагами направилась в мою сторону, чем собственно меня – обескуражила слегка.
- Что вы за человек такой? А? – зачем-то поинтересовалась она, взяв из моих рук бутылку и сделав несколько маленьких глотков. – Ух! Кхы! Ничего ж себе, демоново пойло! – заметила она, но бутылку, почему-то не вернула. – Такое закусывать нужно.
Какое кощунство закусывать лагверский виски, но говорить я этого не стал, заметив чуть шальную улыбку на ее губах. Да этот напиток весьма специфически влияет на людей.
- Полегчало? – спросил я, убедившись, что прыгать с моста сегодня никто уже не собирается.
- Да собственно и так всё было ничё! – пожала плечами она, чем меня, демона видавшего всякое за свои тысячи лет, немного озадачила.
- Мне показалось, вы тут собирались с жизнью счеты сводить. Кстати, весьма бездарно!
- Правда? А мне кажется, что наоборот. Ты же поверил…
- Что вы имеете в виду?
- Я послезавтра пробуюсь на роль мадам Онвер! Вот, так сказать в роль вживалась.
Ах, вот оно что! Мда.
- Боюсь до этой специфической особы вам как до неба ползком.
Девушка нахмурилась и сделала еще один глоток виски.
- И чего не хватает?
Всего. Эта ненормальная была… действительно психически больной.
- Пафоса. Надрыва… Отчаянья.
- Демон! – ругнулась девушка, поджав губы. – Я бездарь. У меня ничего не выйдет… Кошмар…
Вот… Ни одного спокойного дня. А у меня ведь ночь рождения. Но не упускать же такой случай...
- Я мог бы вам помочь, моя дорогая. Вы станете примой всех театров, звездой больших экранов, войдёте в историю… - вещал я, наблюдая, как разгорается огонь азарта в её зрачках. - Не бесплатно, конечно. Как думаете, во сколько нынче оценивается душа юной актрисы? Десять лет удачи? Пятнадцать? Я согласен на торг...
