Странно, почему именно ТЕБЯ и именно в настоящем я вспомнила именно СЕЙЧАС, когда моя жизнь нашла свое место в пространстве.
Постепенно наладился быт. Появился свой бизнес. И вдруг вчера – первое стихотворение (так, ни о чем – о прошлом), и – о тебе. Впервые за два года.
Или о нас.
Впрочем, нас нет. И никогда не было.
Просто осень в год моего тридцатилетия выдалась теплой. На редкость бархатной. Время спокойной любви, неги и безоблачного счастья.
… В ту осень мне было…дай Бог памяти…двадцать два? …двадцать четыре?…
2000-й год. Август.
Мы познакомились в лучшую пору моей жизни. Я поступила в университет. Начала работать в газете. Молодая перспективная журналистка. Газетчик. Полная радужных надежд (я изменю мир!) и мечтаний барышня.
Встретила тебя.
Но даже сейчас, когда я совершенно точно знаю, что моя (заметь, именно моя, а не наша) история, не при каких обстоятельствах, не могла закончиться благополучно, я говорю тебе: «Спасибо».
Спасибо, ибо благодаря тебе моя душа узнала, что такое Любовь. Пускай неудачная, неразделенная, с болью и кровью. Пускай коварная и иссушающая, безобразная в своей красоте и слабая в своей безжалостной силе. Но она была, и потому - спасибо тебе.
Спасибо, ибо я узнала, что слова в книгах – не просто сказки и писательский вымысел. На край света, босиком по раскаленным углям… Звучит банально?.. В то время я так умела. Ради тебя. Во имя тебя. За тебя. Вопреки всему.
Спасибо тебе за это.
Спасибо за вулкан страстей, что взорвал все мои ледяные дворцы, вековые заносы снега и нагроможденья неприступных каменьев, ослепительного в своей первозданной нетерпимости к чувствам мрамора.
Спасибо тебе. За то, что ушел от меня. Бросил жестоко. С фарсом. В новогоднюю ночь.
Спасибо.
Мне нечего тебе прощать. Я - прошу прощения. У тебя.
За то, что выжила. Выздоровела. Ожила. Прости… Тебе было важно знать, что разум мой принадлежит тебе ни смотря ни на что.
За то, что уже не твоя – ни душой, ни телом.
За то, что не люблю тебя больше как Бога. Больше, чем Бога.
За то, что вот уже два года, как перестала беречь тебя и молить за тебя Спасителя.
За ошибки твои неразумные. За гордыню твою. За мучительную любовь к тебе другой женщины. За убитых тобою (руками врачей) не рожденных ею твоих детей.
Но знаешь, я до сих пор верю: и на камнях могут расти цветы.
Пусть душа моя сейчас холодна, а на сердце легко и пусто. Пусть радуга не такая яркая, и не играют радостью краски. Наступит день, и робкие ростки любви и счастья пробьются на поверхность. И в мертвых садах моей души буйным цветом расцветет разнотравье чувств. Забьют фонтаны эмоций и разольется полноводная река нежности.
Я верю: так будет и с тобой.
Прощай. Будь счастлив.
Не твоя.
Постепенно наладился быт. Появился свой бизнес. И вдруг вчера – первое стихотворение (так, ни о чем – о прошлом), и – о тебе. Впервые за два года.
Или о нас.
Впрочем, нас нет. И никогда не было.
Просто осень в год моего тридцатилетия выдалась теплой. На редкость бархатной. Время спокойной любви, неги и безоблачного счастья.
… В ту осень мне было…дай Бог памяти…двадцать два? …двадцать четыре?…
2000-й год. Август.
Мы познакомились в лучшую пору моей жизни. Я поступила в университет. Начала работать в газете. Молодая перспективная журналистка. Газетчик. Полная радужных надежд (я изменю мир!) и мечтаний барышня.
Встретила тебя.
Но даже сейчас, когда я совершенно точно знаю, что моя (заметь, именно моя, а не наша) история, не при каких обстоятельствах, не могла закончиться благополучно, я говорю тебе: «Спасибо».
Спасибо, ибо благодаря тебе моя душа узнала, что такое Любовь. Пускай неудачная, неразделенная, с болью и кровью. Пускай коварная и иссушающая, безобразная в своей красоте и слабая в своей безжалостной силе. Но она была, и потому - спасибо тебе.
Спасибо, ибо я узнала, что слова в книгах – не просто сказки и писательский вымысел. На край света, босиком по раскаленным углям… Звучит банально?.. В то время я так умела. Ради тебя. Во имя тебя. За тебя. Вопреки всему.
Спасибо тебе за это.
Спасибо за вулкан страстей, что взорвал все мои ледяные дворцы, вековые заносы снега и нагроможденья неприступных каменьев, ослепительного в своей первозданной нетерпимости к чувствам мрамора.
Спасибо тебе. За то, что ушел от меня. Бросил жестоко. С фарсом. В новогоднюю ночь.
Спасибо.
Мне нечего тебе прощать. Я - прошу прощения. У тебя.
За то, что выжила. Выздоровела. Ожила. Прости… Тебе было важно знать, что разум мой принадлежит тебе ни смотря ни на что.
За то, что уже не твоя – ни душой, ни телом.
За то, что не люблю тебя больше как Бога. Больше, чем Бога.
За то, что вот уже два года, как перестала беречь тебя и молить за тебя Спасителя.
За ошибки твои неразумные. За гордыню твою. За мучительную любовь к тебе другой женщины. За убитых тобою (руками врачей) не рожденных ею твоих детей.
Но знаешь, я до сих пор верю: и на камнях могут расти цветы.
Пусть душа моя сейчас холодна, а на сердце легко и пусто. Пусть радуга не такая яркая, и не играют радостью краски. Наступит день, и робкие ростки любви и счастья пробьются на поверхность. И в мертвых садах моей души буйным цветом расцветет разнотравье чувств. Забьют фонтаны эмоций и разольется полноводная река нежности.
Я верю: так будет и с тобой.
Прощай. Будь счастлив.
Не твоя.
