Пролог
Муза — неведомое сверхъестественное существо. Спутница Богов и вдохновитель для людей искусства.
Где ты живешь и что тобою движет? Кому благоволишь?
Одни вопросы без ответа….
Почему ты мимо кого-то проносишься, не осеняешь вдохновением и не уводишь за собою в дальние миры фантазий?
Чем приманить тебя? Как обратить твое внимание?
Как стать любимчиком и не страшиться мнения людей?
О, Муза, где найти тебя и как с тобою подружиться?
Я так хочу….
И я тебя найду!
Глава 1 Пробуждение Музы
Писатель нервно скомкал лист бумаги. А вместе с ним и несколько вымученных строчек.
Он написал не то, что хотел. Уже длительное время не получалось собраться с мыслями. Они шумным роем бились о черепную коробку, но не находили выхода.
Писатель, или вовсе не писатель, а так… любитель, схватился обеими руками за голову, запустил пальцы в волосы и стал их нервно теребить.
— Да где же ты, Муза, где!!!!! - он с отчаянием проорал в пустоту комнаты.
На глазах навернулись горькие слёзы. Как написать, когда нет вдохновения.
Молодая девушка сонно потянулась в кровати, сотканной из лепестков розово-золотистых цветов. Поднялась звездная пыль и золотистым тонким слоем накрыло хрупкое тело.
— Птщи! - звонко чихнуло создание и открыло большущие глаза.
Девушка стала оглядываться по сторонам. Её окружала пустота, чёрная и пугающая. Лишь одно её ложе тихо плавало в этом океане неведомого. Она нервно схватилась за край лепесткового одеяла и натянула его до подбородка.
На больших с золотистой радужкой глазах навернулись слёзы. Создание не понимало кто она, как тут оказалась и как выбраться. Да и куда выбираться-то?
Вдруг, услышала голос вдалеке. Тихий и еле различимый. Приподнялась на ложе и стала прислушиваться внимательнее.
— Муузааа… муууззаааа….
Она явственно различила слова. На лице появилась счастливая улыбка, девушка быстро смахнула слёзы. Откинула назад белокурые локоны и приподнялась.
Теперь создание знала кто она. Муза. Её звали Муза.
Муза решила идти на зов. Её ложе тихо, но уверенно поплыло сквозь тёмное пространство навстречу зову. В груди билось щемящее чувство радости и предвкушения.
Глава 2 Зов
Писатель продолжал сидеть за столом с опущенной головой. Он крепко обхватил её руками, вцепился в волосы и нервно то сжимал, то разжимал их. Боль совсем не ощущал и был полностью погружён в мысли.
На столе лежал чистый лист бумаги. На нём сиротливо застыли пару написанных строк. Дальше писатель не знал о чём и как писать.
Мысли, как гудящий пчелиный рой, хаотично толпились в голове, больно кусали и не давали себя поймать. Он не знал как записать их на бумагу, чтобы выстроить идеальную последовательность.
Отчаяние тихо подступало горьким комком к горлу и вызывало пощипывание в глазах.
Что делать, что делать. Почему он такая бездарность!
Эти мысли не давали ему покоя. Они звучали громко и одновременно были похожи на глухой стук молотка, волнами расходились внутри головы. Создавали оглушающий фон, который даже перекрывал гул пчелиного роя.
И вдруг он почувствовал, как в груди зародилось тепло. Оно нарастающими волнами стало расходиться по всему телу и проникло в голову. Гудящий рой затих, молоток перестал бить и неожиданно отступили навязчивые мысли.
Писатель перестал теребить волосы, поднял голову и огляделся по сторонам. Его по прежнему окружала привычная обстановка комнаты.
Но в груди продолжала пульсировать тёплая волна. Её сила становилась всё больше и больше. Она нарастала.
Что это? Откуда? Писатель не мог понять.
Но ему понравилось ощущение спокойствия, которое так неожиданно наступило. Он даже распрямил спину и откинулся на стул. Всё тело охватило приятная расслабленность. Писатель закрыл глаза и попытался сосредоточиться на теплом импульсе, который продолжал пульсировать и разносить спасительные и невероятные по ощущениям волны наслаждения.
Постепенно в голове стали зарождаться мысли о книге и неожиданно предложения начали сами выстраиваться в логической последовательности. Он не стал терять драгоценное время даром. Приступил к их записыванию. Лишь бы не упустить момент. Лист бумаги стал быстро наполняться плохо разборчивым почерком.
*****
Муза плыла к источнику света, как к маяку посреди безбрежного океана темноты. Яркая вспышка слабо пульсировала. Пусть она маленькая, но зато отчетливо видна. Муза была безмерно счастлива. Она теперь не одинока. Ей больше не придётся быть в одиночестве в бесконечной окружающей тьме.
Вперед! На встречу спасителю!
Её ложе стремительно плыло к пульсирующему маячку света, оставляя за собой шлейф золотисто-розовых лепестков.
*****
Писатель тем временем без остановки и не переставая записывал приключения своего героя. Он ясно видел его перед собой, как будто смотрел кино. Герой был мужчиной. Сильным, смелым, благородным, честным и привлекательным. Как положено быть всем героям. По задумке писателя, он находился в самой чаще непроходимых джунглях и охотился за группой преступников.
Герой тихо крался, с трудом пробираясь сквозь чащу джунглей. Перед ним оказалась ловушка. По задумке писателя он должен был её заметить, обезвредить и отправится дальше.
Но что-то пошло не так. Герой угодил в ловушку.
— Как!!! — Вслух прокричал писатель, аж подпрыгнув на стуле.
Его герой почему-то начал действовать самостоятельно и не стал поддаваться воле писателя. Так сказать, вышел из под контроля. Он будто обрёл личность с собственными мыслями и желаниями. Писатель прямо ощутил это.
До этого момента Писатель долго подбирал имя Герою, но так и придумал как его назвать. И тут он понял, что зовут Героя Джек. И это имя ему шло, будто он с младенчества его носил.
Ладно, Джек, так Джек. Подумал писатель. И продолжал быстро строчить на листе, который уже был почти полностью исписан.
Итак, Джек был пойман в ловушку. Он висел вниз головой, плотно укутанный сетью. А вдалеке стали слышны голоса охотников за головами из местного воинственного племени.
Неожиданно. Не по задумке. Как так!
Но всё же Писатель был просто рад и даже безмерно счастлив, что книга начала писаться. Его всего переполняло вдохновение, а приятное продолжало пульсировать в груди, разнося по всему телу волны творчества.
Глава 3 Джек в ловушке
Писатель решил не останавливаться, пока его всего переполняло вдохновение. Его герой Джек висел вниз головой, пойманный в ловушку охотниками за головами. Их крики и улюлюканья приближались всё ближе и ближе. Уже можно было понять, что они окружают жертву со всех сторон.
Писатель откинулся на спинку стула, в задумчивости почесал тупым кончиком карандаша голову.
Так… так…. Что же придумать, как герою Джеку выпутаться из ловушки? У него же только охотничий нож, а времени мало. Он не успеет перерезать толстые и прочные верёвки сети. Да как он вообще мог попасться в ловушку? Как! Какого он вообще пошёл по этой дороге. Ну.. что делать… что делать…
Пусть режет верёвки, а вдруг успеет. Должен успеть! К тому же, это писатель творец истории, а не самовольный герой!
Джек принялся неистово перерезать плотные шнуры сети. Её волокна были очень туги, видимо, эти охотники их чем-то смазали для улучшения прочности. Чтобы уж наверняка — жертва не должна была выбраться раньше срока. Пока не будет пойманной.
Джеку поддались несколько верёвок. Получилась небольшая дыра, но всё же, её размера было недостаточно, чтобы пролезть. Но парень не сдавался. Быстрее, голоса охотников уже совсем близко. Несколько метров и они будут рядом!
Вдруг всё стихло. Вообще всё. Все звуки джунглей смолкли и повисла мёртвая тишина. Джек на мгновение замер, потом продолжил с ещё большим остервенением разрезать верёвки. Пусть тишина не понятна и не характерна для жизни джунглей, когда она кипит всегда, ни на миг не останавливаясь: и днём и ночью.
Писатель в очередной раз откинулся на спинку стула. Всплеснул руками:
— Да какого вообще твориться! Какая тишина!!! Это не по плану!!!
Он потёр руками лицо и принялся писать дальше, пока его переполняло вдохновение.
Тем временем Джек прорезал достаточную брешь в ловушке и стал выбираться из неё. Он аккуратно вылез, придерживаясь за верёвки, и спрыгнул на землю, мягко приземлившись. Чуть пригнулся и огляделся по сторонам.
Вокруг по-прежнему стояла тишина, охотников тоже не было слышно. Как он понял, они его окружили и могли прятаться за непроходимой чащей растительности, плотным кольцом его окружающей. Но надо выбираться. Так в какую же сторону бежать?
И тут на поляну стал вытекать чёрный дым. Он струился со всех сторон, заполняя плотным и непроглядным слоем утоптанную траву. Чёрный туман быстро подбирался к ногам Джека. Не было возможности его перепрыгнуть. Парню ничего не оставалось, как подпрыгнуть до висевшей сверху его ловушке.
Он крепко в неё вцепился и стал карабкаться вверх. Глянул вниз. Тёмный дым заполнил всю поляну, но не поднимался вверх. Значит, надо залезть на дерево. И Джек стал подниматься.
Писатель облегчённо вздохнул. Вытер проступивший пот со лба. Джек спасся, хотя за него пришлось изрядно переволноваться.
Творец истории встал из-за стола, стал быстро расхаживать по комнате, меряя её широкими шагами из одного угла в другой. С ним такое было впервые. Такое ощущение, что это не он творил историю, а просто записывал события, которые видел.
Писатель резко остановился. А что, если это так и есть? Вдруг сейчас где-то есть Джек и он находится в опасности. А что если он, писатель, может не только записывать события, но и влиять на них.
Так как же ему помочь Джеку?
