- Мне кажется, у каждого человека есть в жизни свой Абсолютный Борщ, - сказала Вера на одной из тех душевных посиделках с рукодельями, которые мы с девочками устраиваем время от времени. - У меня вот, например, это борщ моей бабушки. Он такой, знаете, особенный. Ни мамин, ни чей-либо ещё, ни в какое сравнение с ним не идёт.
- О. А у меня отец борщ очень любит, - подключилась Саня. - Причём именно мамин. И как мама его не готовит никто. Я с тех пор как одна живу - не раз пробовала его повторить, спрашивала у мамы рецепт, но все без толку. Не выходит и все.
Я мудро улыбнулась, завязывая на макраме очередной узелок.
Борщ...
А что мы, в сущности, знаем про борщ?
В моей семье вот не случилось культа борща. Ну суп и суп, некоторая традиционная его форма. Всю жизнь ела и вообще не задумывалась что это какое-то прям сакральное явление.
Пока не встретила будущего мужа, который после очередных посиделок с его родителями во время возвращения домой произнёс.
- Да, варить борщ - не самая сильная мамина сторона.... А вот была жива бабушка - вот она варила борщ. Прямо всем борщам борщ! Такой что прямо - ахх... Ты, кстати, умеешь его готовить?
- Не пробовала, - честно созналась я, не представляя себе ещё по юношеской невинности во что ввязываюсь. - Я с супами пока не очень, но давай попробую, раз тебе нравится.
- Борщ - это не суп! - возмущённо ответил муж. - Борщ это... это… это - борщ!
Тут бы мне и заподозрить неладное, но было уже поздно. Влюбленное девичье сердце настойчиво требовало во что бы то ни стало порадовать возлюбленного, а амбиции - немедленно, сию же секунду, пойти и сварить борщ настолько вкусный, чтобы затмить им все известные науке борщи. Тварь я дрожащая, или готовить умею?
Насколько все плохо я могла лично убедиться буквально через неделю, в гостях у моей мамы, когда, умяв свою порцию под сметану с пампушками, мой возлюбленный изрёк:
- Отличный суп. Даже на борщ чем то похож. Только это не борщ.
Тут-то я и схватилась за голову.
Оказалось, что до этого я жила в каких-то диких джунглях, а для всех цивилизованных людей борщ - это не суп. Это - культ. Почти религия. Более того, есть некий Абсолютный Борщ, фактически идеальный «сферический борщ в вакууме», альфа и омега, предмет воздыханий и бесконечного стремления миллионов русских желудков. Некоторые избранные даже свидетельствуют что пробовали Его, и Он истинно снисходит на нашу грешную землю небесной амброзией через Пророков Его, Бабуль и Мам.
Надо ли говорить, что после этого мой боевой пыл несколько охладился? И как, скажите на милость, я должна воспроизвести на вкус тот единственный борщ покойной бабушки, который мне никогда в жизни не доведётся попробовать?...
Благо, особо меня никто не торопил.
О моём должке муж напомнил мне через полгода. Ночью, в лесу, у костра, в середине июля.
И я, тонущая в самых светлых чувствах, клялась ему под луной среди ловящих отблески костра сосен, что научусь. Что справлюсь ради него. Что сварю ему такой борщ, о котором будут, подобно ему самому, грезить наши внуки!...
…глинтвейн, видимо, сделал своё дело, не иначе.
Надо отметить, что я всё-таки молодец. Буквально на следующий день я научилась в полевых условиях варить мисо-суп. На костре, под дождём в сосновом бору. Опыт был интересный, но к цели он меня не приблизил.
А через пару дней мы вернулись домой из сказочного леса, и вопрос встал во весь рост.
Нужно было перестать прятаться, собрать всю свою решимость в кулак и сварить наконец чёртов борщ.
Иди умереть, пытаясь. Градус был такой, что в случае провала самое то было совершить ритуальное сэппуку.
Чтобы не было так страшно, мы объединились с подругой, у которой была схожая проблема. Собрались на моей кухне в условленный день.
Взяли ингредиенты и всю нашу храбрость.
И принялись за дело.
К тому времени как наши мужики вернулись с тренировки, на плите стояла пятилитровая кастрюля с плодами наших трудов.
Вердикта дегустации мы ждали почти как результатов ЕГЭ. Секунды, в которые голодные наши пассии подносили ложки ко рту, казалось, обратились в вечность.
- Отличный суп, вкусный! - искренне похвалил нас мой муж. - Только это не борщ.
...и мы с подругой почти по библейски пали на колени, и восплакали и возрыдали. Правда только морально, но от того было не легче.
Да что не так с этим миром? В чем секрет? В чем, мать его, заключается тайная магия борща? Что вообще делает борщ борщом?
Борщ, да что ты такое??!!!
Я стала подумывать что не осилю этой задачи. Планка оказалась слишком высока. Что молодая и некомпетентная я могу противопоставить Великому-Бабушкиному-Борщу-Из-Детства? Да ничего! Это был крах. Смириться, успокоиться, пойти и накрутить мужу суши, он радуется им не меньше, а готовлю ему их только я, без конкуренции.
И вообще, он любит меня не за это.
Наверное.
Однако внутренняя вредность воспротивилась идее опустить руки, и я обратилась за помощью к главному советчику всея человечества в нашу эпоху - к Гуглу.
И бездна знаний разверзлась предо мною как бушующий океан.
С первых же страниц на меня набросились рецепты, ломающие священный канон.
Зелёный борщ из редьки вместо свеклы.
Борщ без капусты.
Борщ на рыбьем бульоне.
Польский белый борщ.
Вегетарианский борщ.
Молекулярный борщ….
Погодите, погодите! Моле….что?!
Это как вообще?!
На женских формах велись бесконечные споры вокруг рецептов. Хозяйки из разных конфессий схлестнулись над ними не на жизнь, а на смерть. Консервативные сторонники традиций и либеральные кулинарные новаторы фыркали друг на друга из комментариев. Крестовый поход веганов пытался отбить Святой Иерусалим борща у радикальных мясоедов.
Что тут происходит? Какая рыба, какие веганы? Где теперь истины-то искать?...
Спасательным кругом мимо меня проплыла ссылка на Википедию. Я ухватилась за нее в надежде на спасение. И Википедия поведала мне, что древний традиционный рецепт предполагает говяжий или бараний бульон, капусту, и обязательно предварительно пассированные свеклу и морковь. Все.
В остальном можно было гнать отсебятину, традиционную для разных мест и семей. Впрочем, даже сами каноны в последние годы подверглись деконструкции и попирались всеми кому не лень. Но тем не менее все это по прежнему считалось борщом! Борщом, хотя от канонического борща там мало что осталось.
И среди этого безумия, внезапно вдруг я увидела её.
Улыбку Будды Гаутамы.
Тишину.
Пустоту.
Ту истинную Пустоту, что стоит за всем суетным миром.
И в этот момент я все поняла.
Встала из-за компа. Пошла на кухню. Сварила бульон из курицы. Бросила на сковороду тёртую свеклу, а после - морковь. Добавила в бульон лука, томатов, специй, болгарского перца, чего-то ещё - уже и не упомню сейчас. Помню, как умиротворенно стояла и пробовала свой борщ, добавляя в него что хотелось до тех пор пока вкус не начал казаться мне идеальным.
Когда вернулся муж, я уже обрела внутренний покой.
Без гордыни в душе и без ожиданий ставила я перед ним тарелку с борщом и сметаной к нему.
Пока он ел, мыслями своими я пребывала в гармонии.
- Изумительно вкусно! - ответил муж. - Только это не борщ.
Я ответила мудрой улыбкой, ибо к тому моменту уже отказалась от оценочного восприятия.
И точно знала: что сотворённое мной есть борщ, а не что-либо еще. Ну и, естественно, тот факт что удар с разворота ничего не докажет, да и звучит это не очень по-буддистски.
В тот день я поняла истину: борщ - это не суп. Это дзен. Как легендарный хлопок одной ладони, его невозможно научится готовить. Его нужно понять, постичь, уловить откровение. Только истинно целостная личность, познавшая пустоту стоящую за всем сущим, может с почтением принять канон приготовления борща, а затем возвыситься над этим знанием чтобы сотворить истинный борщ от голоса сердца по собственному разумению.
И то, что познавшая Борщ хозяйка назовёт Борщом, станет Борщом.
...правда, с тех пор я больше его не готовила.
Ибо Борщ - это уже пройденный этап.
Но я слышала, что в мире существует священный культ Истинного Плова. Так что расти всегда есть куда.
PS.
- …Только это не борщ.
- П-почему?
- Картошки в нём нет.
Возмущаюсь.
- Есть картошка! Вот она, вот! – вылавливаю доказательство. - Просто разварилась. Я рановато её закинула.
Муж смотрит.
Приподнимает бровь.
- А. Ну хорошо. Значит всё нормально, и это правда борщ. Молодец.
Медленно сползаю под стол от избытка чувств.
Занавес.
- О. А у меня отец борщ очень любит, - подключилась Саня. - Причём именно мамин. И как мама его не готовит никто. Я с тех пор как одна живу - не раз пробовала его повторить, спрашивала у мамы рецепт, но все без толку. Не выходит и все.
Я мудро улыбнулась, завязывая на макраме очередной узелок.
Борщ...
А что мы, в сущности, знаем про борщ?
В моей семье вот не случилось культа борща. Ну суп и суп, некоторая традиционная его форма. Всю жизнь ела и вообще не задумывалась что это какое-то прям сакральное явление.
Пока не встретила будущего мужа, который после очередных посиделок с его родителями во время возвращения домой произнёс.
- Да, варить борщ - не самая сильная мамина сторона.... А вот была жива бабушка - вот она варила борщ. Прямо всем борщам борщ! Такой что прямо - ахх... Ты, кстати, умеешь его готовить?
- Не пробовала, - честно созналась я, не представляя себе ещё по юношеской невинности во что ввязываюсь. - Я с супами пока не очень, но давай попробую, раз тебе нравится.
- Борщ - это не суп! - возмущённо ответил муж. - Борщ это... это… это - борщ!
Тут бы мне и заподозрить неладное, но было уже поздно. Влюбленное девичье сердце настойчиво требовало во что бы то ни стало порадовать возлюбленного, а амбиции - немедленно, сию же секунду, пойти и сварить борщ настолько вкусный, чтобы затмить им все известные науке борщи. Тварь я дрожащая, или готовить умею?
Насколько все плохо я могла лично убедиться буквально через неделю, в гостях у моей мамы, когда, умяв свою порцию под сметану с пампушками, мой возлюбленный изрёк:
- Отличный суп. Даже на борщ чем то похож. Только это не борщ.
Тут-то я и схватилась за голову.
Оказалось, что до этого я жила в каких-то диких джунглях, а для всех цивилизованных людей борщ - это не суп. Это - культ. Почти религия. Более того, есть некий Абсолютный Борщ, фактически идеальный «сферический борщ в вакууме», альфа и омега, предмет воздыханий и бесконечного стремления миллионов русских желудков. Некоторые избранные даже свидетельствуют что пробовали Его, и Он истинно снисходит на нашу грешную землю небесной амброзией через Пророков Его, Бабуль и Мам.
Надо ли говорить, что после этого мой боевой пыл несколько охладился? И как, скажите на милость, я должна воспроизвести на вкус тот единственный борщ покойной бабушки, который мне никогда в жизни не доведётся попробовать?...
Благо, особо меня никто не торопил.
О моём должке муж напомнил мне через полгода. Ночью, в лесу, у костра, в середине июля.
И я, тонущая в самых светлых чувствах, клялась ему под луной среди ловящих отблески костра сосен, что научусь. Что справлюсь ради него. Что сварю ему такой борщ, о котором будут, подобно ему самому, грезить наши внуки!...
…глинтвейн, видимо, сделал своё дело, не иначе.
Надо отметить, что я всё-таки молодец. Буквально на следующий день я научилась в полевых условиях варить мисо-суп. На костре, под дождём в сосновом бору. Опыт был интересный, но к цели он меня не приблизил.
А через пару дней мы вернулись домой из сказочного леса, и вопрос встал во весь рост.
Нужно было перестать прятаться, собрать всю свою решимость в кулак и сварить наконец чёртов борщ.
Иди умереть, пытаясь. Градус был такой, что в случае провала самое то было совершить ритуальное сэппуку.
Чтобы не было так страшно, мы объединились с подругой, у которой была схожая проблема. Собрались на моей кухне в условленный день.
Взяли ингредиенты и всю нашу храбрость.
И принялись за дело.
К тому времени как наши мужики вернулись с тренировки, на плите стояла пятилитровая кастрюля с плодами наших трудов.
Вердикта дегустации мы ждали почти как результатов ЕГЭ. Секунды, в которые голодные наши пассии подносили ложки ко рту, казалось, обратились в вечность.
- Отличный суп, вкусный! - искренне похвалил нас мой муж. - Только это не борщ.
...и мы с подругой почти по библейски пали на колени, и восплакали и возрыдали. Правда только морально, но от того было не легче.
Да что не так с этим миром? В чем секрет? В чем, мать его, заключается тайная магия борща? Что вообще делает борщ борщом?
Борщ, да что ты такое??!!!
Я стала подумывать что не осилю этой задачи. Планка оказалась слишком высока. Что молодая и некомпетентная я могу противопоставить Великому-Бабушкиному-Борщу-Из-Детства? Да ничего! Это был крах. Смириться, успокоиться, пойти и накрутить мужу суши, он радуется им не меньше, а готовлю ему их только я, без конкуренции.
И вообще, он любит меня не за это.
Наверное.
Однако внутренняя вредность воспротивилась идее опустить руки, и я обратилась за помощью к главному советчику всея человечества в нашу эпоху - к Гуглу.
И бездна знаний разверзлась предо мною как бушующий океан.
С первых же страниц на меня набросились рецепты, ломающие священный канон.
Зелёный борщ из редьки вместо свеклы.
Борщ без капусты.
Борщ на рыбьем бульоне.
Польский белый борщ.
Вегетарианский борщ.
Молекулярный борщ….
Погодите, погодите! Моле….что?!
Это как вообще?!
На женских формах велись бесконечные споры вокруг рецептов. Хозяйки из разных конфессий схлестнулись над ними не на жизнь, а на смерть. Консервативные сторонники традиций и либеральные кулинарные новаторы фыркали друг на друга из комментариев. Крестовый поход веганов пытался отбить Святой Иерусалим борща у радикальных мясоедов.
Что тут происходит? Какая рыба, какие веганы? Где теперь истины-то искать?...
Спасательным кругом мимо меня проплыла ссылка на Википедию. Я ухватилась за нее в надежде на спасение. И Википедия поведала мне, что древний традиционный рецепт предполагает говяжий или бараний бульон, капусту, и обязательно предварительно пассированные свеклу и морковь. Все.
В остальном можно было гнать отсебятину, традиционную для разных мест и семей. Впрочем, даже сами каноны в последние годы подверглись деконструкции и попирались всеми кому не лень. Но тем не менее все это по прежнему считалось борщом! Борщом, хотя от канонического борща там мало что осталось.
И среди этого безумия, внезапно вдруг я увидела её.
Улыбку Будды Гаутамы.
Тишину.
Пустоту.
Ту истинную Пустоту, что стоит за всем суетным миром.
И в этот момент я все поняла.
Встала из-за компа. Пошла на кухню. Сварила бульон из курицы. Бросила на сковороду тёртую свеклу, а после - морковь. Добавила в бульон лука, томатов, специй, болгарского перца, чего-то ещё - уже и не упомню сейчас. Помню, как умиротворенно стояла и пробовала свой борщ, добавляя в него что хотелось до тех пор пока вкус не начал казаться мне идеальным.
Когда вернулся муж, я уже обрела внутренний покой.
Без гордыни в душе и без ожиданий ставила я перед ним тарелку с борщом и сметаной к нему.
Пока он ел, мыслями своими я пребывала в гармонии.
- Изумительно вкусно! - ответил муж. - Только это не борщ.
Я ответила мудрой улыбкой, ибо к тому моменту уже отказалась от оценочного восприятия.
И точно знала: что сотворённое мной есть борщ, а не что-либо еще. Ну и, естественно, тот факт что удар с разворота ничего не докажет, да и звучит это не очень по-буддистски.
В тот день я поняла истину: борщ - это не суп. Это дзен. Как легендарный хлопок одной ладони, его невозможно научится готовить. Его нужно понять, постичь, уловить откровение. Только истинно целостная личность, познавшая пустоту стоящую за всем сущим, может с почтением принять канон приготовления борща, а затем возвыситься над этим знанием чтобы сотворить истинный борщ от голоса сердца по собственному разумению.
И то, что познавшая Борщ хозяйка назовёт Борщом, станет Борщом.
...правда, с тех пор я больше его не готовила.
Ибо Борщ - это уже пройденный этап.
Но я слышала, что в мире существует священный культ Истинного Плова. Так что расти всегда есть куда.
PS.
- …Только это не борщ.
- П-почему?
- Картошки в нём нет.
Возмущаюсь.
- Есть картошка! Вот она, вот! – вылавливаю доказательство. - Просто разварилась. Я рановато её закинула.
Муж смотрит.
Приподнимает бровь.
- А. Ну хорошо. Значит всё нормально, и это правда борщ. Молодец.
Медленно сползаю под стол от избытка чувств.
Занавес.
