Он смотрел на женщину, которую любил...
Ту, что носил на руках от подъезда до машины, только чтобы она не касалась тротуара ногами. Ту, для которой готовил с утра, чтобы она, поспав подольше, без проблем успевала на работу. Ту, ради которой убирал каждые выходные квартиру. Ездил к ее маме на дачу с ранней весны и до поздней осени, только чтобы не огорчать ту, которую когда-то любил…
А она? Она не ценила, лелея лишь себя, беря и ничего не отдавая взамен.
Поговорить? Зачем, раз он и так у ее ног.
Порадовать? Он - всего лишь мужчина, вот пусть и радуется такому сокровищу.
Она могла уйти в выходные рано утром, не предупредив и не отвечая на его телефонные звонки. Могла забрать все их деньги и улететь в отпуск, оставив лишь краткую записку на столе. И плевать ей было на то, что его сердце разрывается от тревоги и боли. Что ей до этого? Она - сокровище! Она - ангел! Фея, нимфа, богиня! Ей не раз это твердили те, кто был до него и во время отношений с ним, ведь себе она не привыкла отказывать.
Вот только боль в душе человека подобна самуму: сухому, знойному ветру пустыни, что, налетая шквалом, образует песчаные вихри, уносящие с собой песчинки любви, преданности и душевного равновесия до тех пор, пока не останется ничего. Совсем ничего.
В один летний день, увидев на столе очередную записку он, словно протерев мутные очки, увидел вокруг себя светлый, местами веселый, местами задумчивый, местами грустный, но такой прекрасный мир. Молча достал сумку, собрал немногочисленные вещи и ушел, оставив ей все, на что она, по большому счету, прав не имела…
И вот, он успешен, самодостаточен, уверен в себе (кто бы знал, сколько сил ушло на это) и сейчас спокойно обедает в одном из самых дорогих ресторанов города, а в открытую дверь вошла та, которую он когда-то любил. До боли, до потери себя…
А она постарела. Нет того блеска и самоуверенности, что она считала своим естественным продолжением. И словно посерела как-то, ведь раньше он видел ее яркой, словно глянцевую обложку модного журнала, которые она так обожала.
И принесла же её нелегкая!
Он лениво повел взглядом над ее головой, улыбнулся впорхнувшей в высокие резные двери жене и маленькому сыну, небрежно бросил в счет крупную купюру и спокойно вышел с семьей, оставляя за спиной приглушенный свет ресторана и тягучую ненавязчивую музыку вместе с растерянной женщиной, которую когда-то любил.
Жизнь прекрасна!
А прошлое?
Прошлое – прошлому. И там, за его спиной, оно и стояло, недовольно поджав губы…
Пусть достанется прошлое — прошлому…
Всё, что было, — ушло навсегда.
Отгорело, истлело всё, прожито,
Утекло, как сквозь пальцы вода.
Не пытайся вернуть отболевшее,
Не смотри с сожаленьем назад.
Радость в душу твою опустевшую
Не впускаешь. А кто виноват,
В том, что к прошлому ты прикована?
Ты в цепях той, минувшей, любви.
Смотришь в прошлое зачарованно.
Ну очнись наконец! Живи!
Новый мир для тебя откроется,
Светел он и прекрасен, поверь!
И не мучай себя бессонницей,
Будет всё по-другому теперь.
Будет всё у тебя по-хорошему,
Улетучится боль и тоска.
Пусть достанется прошлое — прошлому,
Пусть разрушится дом из песка!
© Арина Забавина
Ту, что носил на руках от подъезда до машины, только чтобы она не касалась тротуара ногами. Ту, для которой готовил с утра, чтобы она, поспав подольше, без проблем успевала на работу. Ту, ради которой убирал каждые выходные квартиру. Ездил к ее маме на дачу с ранней весны и до поздней осени, только чтобы не огорчать ту, которую когда-то любил…
А она? Она не ценила, лелея лишь себя, беря и ничего не отдавая взамен.
Поговорить? Зачем, раз он и так у ее ног.
Порадовать? Он - всего лишь мужчина, вот пусть и радуется такому сокровищу.
Она могла уйти в выходные рано утром, не предупредив и не отвечая на его телефонные звонки. Могла забрать все их деньги и улететь в отпуск, оставив лишь краткую записку на столе. И плевать ей было на то, что его сердце разрывается от тревоги и боли. Что ей до этого? Она - сокровище! Она - ангел! Фея, нимфа, богиня! Ей не раз это твердили те, кто был до него и во время отношений с ним, ведь себе она не привыкла отказывать.
Вот только боль в душе человека подобна самуму: сухому, знойному ветру пустыни, что, налетая шквалом, образует песчаные вихри, уносящие с собой песчинки любви, преданности и душевного равновесия до тех пор, пока не останется ничего. Совсем ничего.
В один летний день, увидев на столе очередную записку он, словно протерев мутные очки, увидел вокруг себя светлый, местами веселый, местами задумчивый, местами грустный, но такой прекрасный мир. Молча достал сумку, собрал немногочисленные вещи и ушел, оставив ей все, на что она, по большому счету, прав не имела…
И вот, он успешен, самодостаточен, уверен в себе (кто бы знал, сколько сил ушло на это) и сейчас спокойно обедает в одном из самых дорогих ресторанов города, а в открытую дверь вошла та, которую он когда-то любил. До боли, до потери себя…
А она постарела. Нет того блеска и самоуверенности, что она считала своим естественным продолжением. И словно посерела как-то, ведь раньше он видел ее яркой, словно глянцевую обложку модного журнала, которые она так обожала.
И принесла же её нелегкая!
Он лениво повел взглядом над ее головой, улыбнулся впорхнувшей в высокие резные двери жене и маленькому сыну, небрежно бросил в счет крупную купюру и спокойно вышел с семьей, оставляя за спиной приглушенный свет ресторана и тягучую ненавязчивую музыку вместе с растерянной женщиной, которую когда-то любил.
Жизнь прекрасна!
А прошлое?
Прошлое – прошлому. И там, за его спиной, оно и стояло, недовольно поджав губы…
Пусть достанется прошлое — прошлому…
Всё, что было, — ушло навсегда.
Отгорело, истлело всё, прожито,
Утекло, как сквозь пальцы вода.
Не пытайся вернуть отболевшее,
Не смотри с сожаленьем назад.
Радость в душу твою опустевшую
Не впускаешь. А кто виноват,
В том, что к прошлому ты прикована?
Ты в цепях той, минувшей, любви.
Смотришь в прошлое зачарованно.
Ну очнись наконец! Живи!
Новый мир для тебя откроется,
Светел он и прекрасен, поверь!
И не мучай себя бессонницей,
Будет всё по-другому теперь.
Будет всё у тебя по-хорошему,
Улетучится боль и тоска.
Пусть достанется прошлое — прошлому,
Пусть разрушится дом из песка!
© Арина Забавина
