Глава 1
— Яна, ты чего? — обеспокоенный голос подруги доносится из динамика моего телефона.
Наверное, я какая-то неправильная Всего лишь полчаса назад я готова была ей всё рассказать, поделиться самым сокровенным, в сейчас всё просто рухнуло. Внутри пустота и холод.
— Ничего, Оль. — глухо отзываюсь я, ковыряя кончиком ногтя деревянную раму зеркала в собственной ванной.
— Да брось, я тебя сто лет знаю. — утрирует моя единственная подруга. — Что произошло, Янин? Это из-за тех анализов, да? Что-то нашли?
Нашли… Осталось только как-то это всё осмыслить и понять, что теперь делать.
Взгляд скользит к распахнутой двери ванной комнаты, натыкается на тумбочку в прихожей, где я оставила ворох заключений и результатов анализов.
— Янусь, ты не паникуй, слышишь! — звенит испуганный голос Оли. — Ты нашла вообще куда иди! Ну кто в наше время ходит в городские больницы? Всё пересдадим в нормальном центре, Ян. Я вообще бюджетникам не доверяю, ты меня знаешь.
Внезапно я перенимаю настрой подруги. Это на самом деле действует. Поникшее и раздавленное, отрешённое и пустое состояние наполняется крупицами решительности.
Почему это не пришло в голову мне? Это же очевидно, нужно пройти повторное обследование, нужно просто пересдать анализы. В больницах часто путают анализы. Ведь так?
— Олька, — оживаю я, — Я тебя обожаю. Конечно, пересдам! Конечно, обращусь в медицинский центр с хорошими специалистами!
Правду говорят: «Одна голова хорошо, а две ещё лучше». Я ещё, глупая, на неё злилась, когда она мой вызов сбросила.
— О-о-о-о-о, — тянет подруга, — Вижу, повеселела. Что там хоть тебе приписали? Может, просто деньги тянуть хотят за всякие процедуры, а?
— Разве что на ЭКО.
— Чего-о?
— Ну это как вариант. — пожимаю плечами, отдёрнув руку от зеркала, и выхожу из ванной. — Возраст у меня уже почтенный. Рожать срочно нужно. С трубами всё не есть хорошо. Беременеть надо. — пытаюсь улыбаться, проговаривая всё это, а на душе тысячи голодных котов скребут.
— Какой возраст? — хмыкает Оля. — Ты себя в зеркало видела? Двадцать пять — потолок.
Вспоминается дурацкая цитата про фасад и полировку:
— Да, только внешнее от внутреннего очень сильно отличается. Я была бы невостребованным косметологом, если бы выглядела на свой возраст.
— Какой возраст, боже? Янчик, ты там заболела? Тебе тридцать три года. Ты молодая.
— Расскажи это моим маточным трубам, окей?
Прохожу мимо просторной гостиной, где мной были выбраны и подобраны абсолютно все детали интерьера, каждая мелочь, и замираю в дверном проёме, ведущем на кухню.
А нужен ли мне вообще ребёнок? Проблемы с кожей, с лишним весом, с гормонами, с организмом, с психическим здоровьем, моральным, физическим, с…
Да и потом, где мне его взять? Если у меня на самом деле есть полтора года на то, чтобы забеременеть, а дальше всё, финита ля комедия, что делать? ЭКО? Как-то это странно.
— Ну ты вообще загнула. — смеётся Оля, о которой я почти что забыла, разглядывая полную всяких небезопасных предметов и мест для ребёнка гостиную. — Прогнозы хоть какие-то дали?
— Дали. Брать и беременеть. Вот прямо с сегодняшнего дня. У меня есть полтора года…
— Это много. Слушай, не так всё и плохо. Я вообще впервые слышу, что ты хочешь детей.
Ком встаёт в горле.
— Давай закругляться. Вечером встретимся. — спешу завершить ставший тяжёлым разговор. — Буду искать ближайшие медицинские центры и записываться на приёмы.
Вот как объяснить самой себе, что не родить, потому что не видишь в этом потребности и можешь, теоретически, и не рожать, потому что ты уже старая и лишена этой возможности — в край разные вещи? Это иначе чувствуется. Это… давит. Психологически давит.
Итак, мне тридцать три года и сегодня мне первый раз сказали, что я старая. Даже не сказали прямо, а ткнули носом в то, что я упорно не желала замечать.
Где мои тридцать лет?
Школу, институт, наверное, даже не считаю. Незачем. А может, и нужно было бы? Не будь я одиночкой и зубрилой, возможно, уже бы принесла в подоле и выполнила бы своё так называемое женское предназначение. Сейчас меня бы просто не волновало, что у меня там по женскому здоровью, какие они, мои трубы, где взять мужика, как забеременеть…
Странная я. Я ведь и замужем побывала. Мой папенька сойдёт с ума, если, не дай бог, узнает, что я в разводе и Тарасов Егор Олегович мой вот уже как год бывший муж, а не нынешний.
Так, может, Егора того…? Попросить выручить, по старой дружбе?
Здоровый, крепкий, военный, неглупый, вполне симпатичный и надёжный. В последнем меня больше папа уверял. Налево ходить, оказывается, любил мой муженёк. Но это ничего. Дети от меня не уйдут к другой маме. В этом прелесть материнства. Меня не променяют на помоложе, посвободнее, пораскрепощённее и прочее, прочее, прочее.
И, собственно, всё. Кроме бывшего мужа, у меня вариантов нет. Или Егор, или ЭКО. Ни к чему из этого душа не лежит, но какой у меня может быть выбор с таким ограниченным временем?
Как и не жила вовсе… Чего ждала, спрашивается? Неужели и правда принца на белом коне? Тридцать три года! Караул. Это сколько всего можно было успеть за это время. Забеременеть и родить, уж точно.
Конечно, я хочу и хотела семью. Настоящую. Вот как в кино. Чтоб и муж — защита и опора, и детишек — мальчик и девочка. Ещё дом и большая собака…
Не пойму только, почему я так пассивно этого хотела, что за тридцать лет никак не ускорилась.
Егор? Егор не в счёт. Наверное, я на подсознательном уровне чувствовала, что он не тот. Не было трепета, бабочек в животе и замершего натянутой струной тела рядом с ним. Было… Было здорово, в общем. Тест-драйв совместной жизни был коротким и очень познавательным. Я тогда зареклась, что больше под одной крышей не стану жить с мужчиной, которого так мало знаю. Сколько мы там знакомы были? Год? Мало.
Насмешка судьбы. Теперь у меня и того меньше времени. Причём на всё — найти, влюбить, выйти замуж, забеременеть и родить. Не хочу одна воспитывать ребёнка. Материально потяну, а вот всё остальное…
Зависаю в кресле, так и не дойдя до ноутбука. Впрочем, это пошло мне на пользу. Теперь я точно знаю, что никакие анализы здесь ни при чём. Я хочу семью. Хочу ребёнка. Несмотря на то что мне скажут в другой клинике, я всё равно буду идти навстречу к своей мечте.
Мало у меня ухажёров, что ли? Много. Правда, лучше бы это были кандидаты в мужья и отцы моих будущих детей, а не охочие до пары свиданий, с излишне свободными взглядами на жизнь и отношения. Вычеркнуть из этого списка женатиков и… выбирать будет толком не из кого.
Женатые? Нет. Женатые для меня табу. Я сама рогоносица. Как я могу в этом же болоте притопить ещё хотя бы одну женщину? Это у меня к Егору чувств особых не было, а женатого может дома ждать любящая и млеющая, с бабочками в животе…
Фу, мерзко. Лучше уж ЭКО.
Надо присматриваться. Ох, как надо. Если же диагноз подтвердится, то там не до смотрин будет. Но и хватать первого встречного, это уже совсем клиника.
— Клиника. — напоминаю самой себе, что планы у меня были не в себе и своём прошлом копаться, а куда более реальные.
Плетусь к ноутбуку, вертя в руках телефон, и даже не подозреваю, что новые пытки в частной клинике принесут мне не облегчение, а шок.
Глава 2
От громкой музыки внутри всё дрожит и вибрирует. Во мне один коктейль, а меня рвёт в клочья. Я танцую, как принято пафосно говорить, будто в последний раз. Вокруг меня крутятся двое мужчин. Оба мне симпатичны, на первый взгляд.
Решаю, что отвечу взаимностью тому, кто будет смелее и настойчивее. Десять минут улыбаться друг другу — это уже не в моём возрасте.
— Ясь! — с трудом, но разбираю голос подруги.
— Оля-я-а, — тяну нараспев, — Не прошло и полгода, как ты приехала. — улыбаюсь, окинув мимолётным взглядом жгучую брюнетку в бирюзовом брючном костюме.
Оля Король у нас бизнес-леди. У неё свой салон красоты и она жуть как любит деловой или около деловой стиль в одежде. Вон, даже в ночной клуб приехала в костюме. И ничего, что он весёлого цвета, от него всё равно разит официозом и строгостью.
— Ты рехнулась? — орёт мне в ухо очень невысокая, — во всяком случае без своих шпилек, — и чем-то раздражённая подруга. — Что ты здесь делаешь?!
— На форуме написано, что клуб — самое распространённое место для знакомств с противоположным полом.
— С каким полом? С кафелем в туалете, Яна?! Здесь одни малолетки и обдолбанные чем-то мужики, потому что адекватные и трезвые сюда ни в жизнь не сунутся.
— Ты забавная. — смеюсь я. — Хорошо, что тебе не нужно искать ни мужа, ни отца своему ребёнку. Слишком переборчивая.
— Дура? Ты сюда за мужем припёрлась?
Обманчиво хрупкая девушка жёстко хватает меня за руку и как на буксире тащит меня с танцпола. Мне не очень хорошо видно, но я уверена, что ей не приходится никого расталкивать. Перед ней все расступаются. Как море перед Моисеем.
Выходим на лестничный пролёт и спускаемся к бару. Музыка становится тише, а моё настроение улетучивается с каждой ступенькой.
— Два кофе. Ей покрепче! — командует моя воинственная подруга, даже толком не взглянув на бармена. — Садись. — это уже мне.
Деваться толком некуда. Я сама ей сбросила сообщение с адресом клуба. Сама потом выключила телефон. Скорее всего, я хотела, чтоб Оля меня остановила, потому что мой мозг… Мой мозг — он всё чаще мой предатель, чем помощник.
— Нашли ошибку. — усаживаясь на барный стул, я решаю всё же немного оправдаться.
— И ты не придумала, как это отпраздновать? Потащилась в эту дыру? — шипит на меня она.
— Вот уж, нечего мне праздновать.
Оля недовольно хмурится и тянется к моим губам:
— Помада размазанная, Яна. Ты чем здесь занималась, господи?
Да ничем я не занималась. Может, как-то неосторожно коктейль пила или случайно рукой зацепила.
— Идиотизмом.
Позволяю подруге поправить свой макияж и наконец-то прихожу в себя.
— Что там с ошибкой?
— Ошибка в сроках, Оль. У меня меньше времени. В городской поликлинике, в общем, были куда оптимистичнее…
— И сколько?
— Год. У меня есть год. Всего год.
— Не всего, а аж год. — излишне оптимистично, что ей совсем не идёт, исправляет меня. — Найдём мы тебе мужика. Нормального. Не вот этих вот…
— Мужа хочу. И отца ребёнку… — грустно вздыхаю я, подперев белобрысую и такую бедовую голову рукой.
— У тебя нет ещё никакого ребёнка.
— Это не взаимоисключающие факторы. Мне два в одном нужен.
— Ну ты… — Оля хмыкает, привычно закатывая глаза. — Тут за всю жизнь женщины таких не находят. Могут быть сложности.
А то я этого не знаю.
Бармен, или как в нашем случае бариста, с внешностью полубога ставит перед нами две пузатые белоснежные чашки кофе. Я задерживаю свой взгляд на тёмной униформе с открытыми руками и не могу не отметить хорошую физическую форму мужчины… Наконец-то мой взгляд поднимается выше, и мои брови изумлённо ползут вверх.
Папенька родненький, да ему не в этой дыре нужно работать, а для каких-то реклам сниматься.
Что за кадр?
— Яна, прекрати это! — некрасиво шипит моя подруга.
Я улыбаюсь очень симпатичному бармену и, что мне совсем несвойственно, машу рукой.
— Ты серьёзно?! Обслуживающий персонал?!
— Красивый и, судя по всему, здоровый. Хороший генофонд. Дети будут прелесть. — едва слышно шепчу я, не отпуская взгляд жгучего брюнета.
— Он ещё и не русский, какой-то, Яна. — возмущённый шёпот моей подруги тонет в бархате голоса незнакомца.
— Привет, милая.
Ух, какой голос.
Я буквально чувствую, как меня всю рассматривают, словно ласкают взглядом, не пропуская ни одного сантиметра моего тела, и… мне неожиданно это нравится. Внутри разливается приятное тепло, а рванувшая вверх самооценка заставляет расправить плечи и кокетливо улыбнуться.
— Принеси сливки, мы передумали. — рычит Олька.
Бирюзовая штанина приходит в движение, а стул подо мной издаёт весьма громкий звук.
— Я Влад. Не забудь. — многообещающе отзывается полубог, мазнув скучающим взглядом по моей подруге. — Будет исполнено, госпожа. — шутливо парирует Олин выпад.
Вот это мужик! Вот это кадр! Вот это огонь!
— Ты что творишь? Я тебе в следующий раз каблуком по колену стукну! В травматологии будешь себе мужа искать! — угрожающе шипит будущая свидетельница на нашей с Владом свадьбе. — Ты его клеишь? Серьёзно, Яна? Его?
Чувствую, как раздражённый и полный презрения тон подруги вытесняет впечатление о красавце мужчине.
— Да что не так? Где мне с мужчинами знакомиться, Оля? На сайте знакомств, что ли? Нет уж, спасибо. Здесь я хотя бы вижу… фронт работ.
— Какой фронт работ? Стать очередной на ночь? Не позорься, Ян. Мы тебе нормального мужчину найдём. Не вот этого вот… ловеласа.
Интересно, всегда так было или я совсем недавно начала подмечать такое количество несостыковок и противоречий? Оля ведь сама говорила, что женщинам за всю жизнь порой не удаётся найти того самого, а сейчас намекает, что мы… Мы что? Управимся за год? Ну да, конечно, так оно и будет. Охотно верю.
— А где он нормальный, Оль? — развожу руками, окидывая взглядом полутёмный крохотный бар, и грустно улыбаюсь. — На них разве пишут, нормальный он там или нет? Или само понятие нормальности разве для каждого человека включает в себя одно и то же?
— Ты себя слышишь? — закипает она. — Ты всерьёз сейчас рассуждаешь, что выйдешь замуж за этого смазливого увальня и нарожаешь ему детишек? Вот ты сейчас серьёзно, Ян? Может, тогда у него сейчас и спросим, нужно ему это или нет?
Ну уж нет, спрашивать сейчас такое никак нельзя. Спугнём.
— Да почему увальня? Ты же его совсем не знаешь. — у меня заканчиваются аргументы. — С чего ты уже сделала вывод, что он ненормальный или плохой? Господи, Оль, я же насильно от него беременеть не собираюсь. И не сегодня. — зелёные глаза, подведённые тёмно-зелёной подводкой, расширяются. Оля вопросительно выгибает бровь, а я устало выдыхаю: — Я просто хочу познакомиться с мужчиной. Я сто лет этого не делала. Забыла, как это делается. Почему нет? Смотри, моя первая вылазка и такой джекпот. Он же нереально классный!
— Для кого, Янись? — немного сбавляет обороты погрустневшая Олька. — Для девочки шестнадцати-двадцати лет? О да, классный. И то просто повздыхать о нём и полюбоваться.
— Не пессимизди.
— Ой, Яна, Яна…
Глава 3
Около часа я и те редкие посетители крошечного бара наблюдают недовольное лицо Оли. В редкие моменты, когда Влад удалялся от нас к другим клиентам, её лицо светлеет.
— Я тебе уже третий раз повторяю, ты можешь поехать домой. — с нажимом выговариваю, улучив подходящий момент.
Провожаю взглядом своего полубога и едва сдерживаю стон удовольствия. Он невероятный. Хорош собой, умён, остроумен, у него потрясающее чувство юмора. Его шутки не пошлые и не сексистские, он…
— Ага, так я и уехала, оставив тебя в таком состоянии.
— В каком? — медленно перевожу взгляд на бокал с безалкогольным Мохито в своих руках. — Я же непьяная.
— Ты непьяная, ты чокнутая. — ухмыляется подруга. — Давай уже по домам, Ян. Сколько можно тут торчать?
Брезгливо поморщившись, Король проверяет на свет бокал с коктейлем и так же брезгливо отставляет его в сторону.
— Лучше не рисковать.
О боже, что за женщина? Когда она успела стать такой невыносимой?
Не успеваю ничего прокомментировать. Влад возвращается. Закидывает большое вафельное полотенце на плечо и подаётся ко мне, перегнувшись через барную стойку:
