Книжная мафия
Большой круглый стол, озаренный единственным тусклым светильником по центру. Его круглые края купались в сумерках, а чуть дальше и вовсе простилалась тьма. Она начиналась ровно за спинами участников, что сегодня вечером собрались для того, чтобы сыграть в «Мафию». Непроницаемые лица, внимательные взгляды, стальные нервы – от этого всего воздух был густым буквально настолько, что его можно было резать ножом и намазывать на хлеб.
Мгновение тишины нарушил проникновенный голос:
- Город засыпает, - произнесла рыжая белка и тут же с негодованием крикнула, перебив саму себя: - Город засыпает весь! До конца! И не подглядывает! А то прокляну!
Я, уже успевшая опустить веки, тут же их распахнула, чтобы увидеть, как перед самым кончиком моего носа распушился рыжий беличий хвост.
Чуть наклонилась, выглянув из-за меха оттенка охры, как из густых зарослей.
- Проклясть? Черную ведьму? – скептически уточнила молодая чародейка, поправляя остроконечную шляпу графитового оттенка. За ее плечом торчала прислоненная к спинке стула метла. – Ты бы, Эйта, еще волкодлака сарделькой напугать решила.
- Своими детьми прокляну, Блеквуд! – фыркнула пушистая. – Вот как заявятся мои деточки на летние каникулы к тебе с Гардом в Темные земли, так и узнаешь, что значит настоящее злословие!
- Ты бы, ведьма, поосторожнее, - предостерегающе произнес светловолосый воин, как и я открывший глаза, и пояснил: - Нет хуже напасти во всех мирах, чем пушистое рыжее племя. Мне как-то довелось увидеть бельчат, несущихся, как волна пламени, по снежной равнине… Их даже Всадники Дикой Охоты испугались. А этим полубессмертным ничего не страшно. Я знаю только одного архидемона, который смог бы справиться с этими рыжими проклятьями.
- И что это за демон? – тут же полюбопытствовала худая рыжая девушка, распахнув глаза и с интересом уставившись на воина. И в следующий момент из кармана ее кожаной куртки выскочил прыткий стоуни. Оживший камешек с зеленой бородой был тут же схвачен хозяйкой и водворен в крутку. А она сама сделала вид, что ничего и не было. Просто показалось. Всем. Коллективно.
- Их породивший, - охотно просветил Хозяин Бурь. - Ар-р-рмоятрий!
- Хватит обсуждать моего мужа! – рявкнула белка, и ее усы при этих словах воинственно встопорщились. – Вы тут лясы точить собрались или вычислить и замочить злодея?
Все согласно закивали, что замочить. Черная ведьма послушно смежила веки, светловолосый воин и рыжая последовали ее примеру. И белка наконец продолжила:
- Герои… Тьфу ты, - сплюнула от досады Эйта, поняв, что оговорилась: - Город засыпает, просыпается автор!
Я поморщилась, но делать нечего. Пришлось открывать глаза.
Мы с Эйтой обменялись мрачными взглядами. Она достала из воздуха яблоко и, сочно захрупав им, прочавкала ритуальные (правда, слегка подкорректированные обстоятельствами) слова игры:
- Автор делает свой выбор…
Я ткнула пальцем в соседа, сидевшего через два стула от меня.
- Автор делает свой выбор и засыпает. Итак, наступает утро, весь город просыпается, кроме Фира.
Тут же раздался возмущенный возглас:
- Протестую! – потрясая зажатым в лапке пенсне, возмутился «убитый». - Это дискриминации по членистоногому признаку! Почему в первом ходе – именно меня? И вообще почему тараканов так и норовят прихлопнуть?!
- Может потому, что ты точно не тянешь на автора, которого нам надо вычислить? – скептически заметил короткостриженый светловолосый блондин в безрукавке. На его предплечье красовался разъем для IT-порта.
- Кафки на тебя нет?
- Гречневой? – хмыкнул космодесантник.
- Франца! – рявкнул обиженный таракан. – Классику надо читать. По ней, между прочим, членистоногие вполне себе могут быть авторами.
- Не упоминай имена сюрреалистов, а то накличешь беду! – фыркнула девушка с мертвенно бледной кожей.
- Зомби говорит о беде? Это что-то новенькое, - глумливо возразил таракан, тем, похоже, наступив на больную мозоль девушки.
- Я не зомби, а временно мертвая! К эпилогу так вообще живая! А кто-то сейчас к тараканьей Смерти отправится …- поднимаясь со своего места, прошипела умертвие с признаками явного членовредительства и тараканоубиения на лице.
Где-то во мраке оживились Смерти. Тьма обрисовала высокий силуэт с косой и на ее плече – маленький. Он напоминал таракашку в балахоне. И тоже с косой.
- Но-но-но-но… - приподняв все шесть лап, пошел на попятную таракашка. – Меня, между прочим, уже замочили в игре. На реальную кончину я не подписывался… Кстати, ты наверняка следующая. Не может же автор, которого надо вычислить, быть зомби? Так что давайте уже бороться с реальным злом и вычислять гада-автора, а не давить несчетных членистоногих…
Тараканья смерть в балахоне сникла. Смерть людская утешающе погладила ее по капюшону.
А Эйта меж тем провозгласила:
- Ну-с, дамы, господа, люди, нелюди, живые и не совсем. Делимся своими подозрениями. Кто на кого думает, кто тут автор?
- Хороший вопрос… - оскалив вампирские клыки, протянул один из игроков.
В полутьме блеснули его алые глаза, и он обвел взглядом весь стол, а затем вынес предложение: - Предлагаю исключить всех участников мужского пола. Автор ромфанта наверняка девушка.
- Учти, этот автор не только ромфант пишет! – мрачно отозвалась молодая женщина в белом халате. В руке она задумчиво вертела скальпель. – И вообще, в эпоху интернета никогда нельзя быть уверенным в поле своего собеседника, который сидит по ту сторону экрана.
- Э… а вы вообще кто? – задала вопрос ведьма. Та самая Блеквуд.
- Дана. Убий...
Повисла небольшая пауза, и врач, кажется, догадавшись о причине тишины, добавила:
- Убий – это не глагол, а фамилия. Я врач, акушер-гинеколог, из современного любовного романа. И по воле этого гнусного автора еще и блогер! Как будто мне кроме родов заняться нечем, только соцсети вести!
- Тебе хотя бы соцсети. А меня вообще в детдом отправили! В пустыню! – брякнув о стол разводным гаечным ключом, посетовала милая блондинка с гогглами на макушке. - Ты когда-нибудь в битве големов участвовала? Вот прям сразу, с первых строк?
- Битва? Тебя хотя бы не замочили в первом абзаце! – возмутилась зомби.
- Да тут полно кого убили в самом начале! – фыркнула еще одна участница в платье, напоминавшем средневековой и поправила толстую пшеничную косу на плече. – У этих паразитов-авторов это называется по-па-дан-ство…
- Угу, этим писакам-то хорошо, - поддакнула другая блондинка с изумрудным ожерельем. – Ты вот так живешь, ни о чем не подозреваешь, свадьбы снимаешь, ипотеку выплачиваешь, а потом бац! Бордюр, больничная койка, Смерть с белочкой и привет, дорогая, ты моя жена… А ты лежишь в какой-то разрушенной ратуше и ничего не понимаешь.
- А как вам прожарка на инквизиторском костре в собственном соку? – вклинилась рыжая девица. – Ладно темный попался на всю голову светлый. И с шеста… в смысле со столба, снять успел. А то бы сожгли ни за что! Четвертый раз подряд...
Эйта только было открыла рот, чтобы прекратить перепалку, как ее опередили:
- Хватит! - рыкнул вдруг широкоплечий мужчина. Да так рыкнул, что никто не усомнился: если первые звуки зародились еще в человеческой глотке, то последние – в звериной.
- У нас тут «Мафия»! Мы автора вычисляем!
- Спасибо, Рид! – искренне поблагодарила белочка. – И раз ты у нас взял слово, прошу, выскажись. Кого подозреваешь ты?
- Я, как следователь, подозреваю всех. А как оборотень, нюхом чую, что вычислить писаку, который все это с нами сотворил, будет непросто.
- Кто бы сомневался… - фыркнула крыса, которая тоже была среди участников. – Нам попалась писучая паразитка. – Только отвернешься, хвостом махнуть не успеешь, она уже что-нибудь строчит… Вот… Чувствуете… И сейчас что-то пишет…
Все игроки разом замерли. А я постаралась тихонечко спрятать телефон, который держала в руках под столом, в карман джинсов. Но поздно.
- Это она! - В меня уверенно указал перст девы в форме адептки. На плече у нее сидел крысиный скелет и согласно попискивал.
- Угу! – радостно угукнула совига, соглашаясь с обвинением и шелестя крыльями-книжными страницами.
- Ну-ка, ну-ка… повел носом в мою сторону следователь-оборотень…
У меня возникло желание отодвинуться вместе со стулом подальше от стола. А еще острая необходимость удрать. Но кто ж еще мне бы это позволил?
Это герои и героини у меня были отважными и ласточками в окно сигали. А мне этого не удалось. Хотя бы потому, что окна не было.
Связали меня шустро. Запеленали я бы даже сказала, как мумию.
- И что с ней теперь? – поинтересовался чей-то звонкий голосок.
- Сжечь, ведьму! – донеслось откуда-то издалека.
- Попрошу ведьм не трогать! – тут же возмутилась Блеквуд.
- А давайте я ее нашинкую. А потом съем?
На это предложение я выпучила глаза и увидела зайку. С мечом в руках! Белая-пушистая воинственно оскалила клыки и махнула полуторником так, что лезвие просвистело в паре миллиметров от моего лица.
- Убить ее мало… - кровожадно протянул вампир. – Эта авторша меня чуть не угробила, на штырь вместе с моей девушкой насадила. А мы просто убить? Без мучений… Без дыбы…
- У нас дыбы нет. Только стол для игры, - напомнил таракан.
- Зато есть чердак! – оживилась рыжая обладательница стоуни.
На ее плечо села пикси и радостно подтвердила.
– Да есть! Там, где пересекаются все сказочные… нет, не так… Призрачные миры. Туда герои других авторов уже парочку своих создателей - писателей - притащили. Кого связанными, кого оглушенными, кого сонными зельем опоенными.
- О, давайте и нашу туда, пока не решим, что с ней делать.
Решение оказалось шумным, дружным, коллективным. И меня шустро потащили куда-то по лестнице. Ногами вперед и вверх. Так что я пересчитала затылком все ступеньки.
-Из-вер-ги! – выплюнув кляп, прошипела я, понимая, что сейчас шишка на моей голове больше самой головы.
- Угу. Только из летевшего под облаками магостата выбросила меня и любимую ты, дражайший автор, а не эти изверги, - сухо заметил тащивший меня на плече мужчина. – Моя единственная чуть не разбилась!
Мне хотелось сказать, что не разбилась же! Но мне не дали. Скрипнула дверь, а потом меня мешком картошки скинули на пол. После чего дверь закрылась. А я оказалась на чердаке. Вполне себе уютном. Из округлого слухового окна лился теплый свет, а на дощатом настиле, связанными или оглушенными лежали… Наверное, авторы. Жаль, что в лицо я никого не знала. Вот если бы рядом с каждым была его книга… Или хотя бы бейдж с фамилией… Но, увы, для межавторской коммуникации и идентификации родные герои не сделали ровным счетом ничего…
Ну, кроме как обеспечили нам коллективную встречу по дресс-коду. Сами дрессы были, правда, разные и много, зато кот – один. Черный. Откормленный. С наглой мордой. Ведьминский, одним словом. Сидел себе в лучах света и вылизывался с довольным видом. И нас, несчастных авторов, подчеркнуто игнорировал.
- Кис-кис-кис… - позвала я его, подозревая, раз уж тараканы у меня живые, и крысы, и белочки, и даже совы, скрещенные с книгами, то этой черной морде всяко положено быть разумной.
- Он не отзывается, мы уже пробовали, - раздалось откуда-то сбоку. Я скосила глаза, насколько это позволяли сделать веревки, и увидела молодую женщину. Она чуть близоруко щурила глаза. Рядом с ней на полу валялись очки с одним разбитым стеклышком. Волосы незнакомки отдавали легкой рыжиной.
И тут, противореча ее словам, этот недочешир заговорил.
- Ну что, - промурлыкал кот, - вы ощущаете на себе, что такое черный час гер-р-роя? Прониклись трагизмом? Близостью своей кончины…
- После черного часа начинается восходящая кульминация, - возмутилась сдобная, как сладкая булочка, автор, тряхнув аккуратным каре.
- Да, и на помощь герою в трудный час приходят друзья, или случай… - подхватила красивая стройная брюнетка с длинными темными волосами. Она была больше похожа не на автора, а на модель: кожаная куртка как влитая сидела на подтянутой шикарной фигуре, ноги в джинсах казались возмутительно стройными и красивыми.
- Если это не дарк фэнтези, где в конце могут и грохнуть, - мрачно отозвалась милая девушка в песочного цвета бейсболке и светлой блузке в розовую клетку.
- Вот-вот… Хоть кто-то из вас тут профи и знает толк в настоящей литературе, - промурлыкал кот.
- А еще есть открытый финал… - возразила невысокая и столь худая, что еще немного – и совсем тощая блондинка, явно намекая, что не всегда все должно заканчиваться трагично.
- Финал, может и открытый, а гроб - закрытый, - проурчал довольно кот. – Потому что вам всем скоро крышка.
- Это еще почему? – возмутилась рыженькая, прищурившись то ли от того, что зрение подвело, то ли просто хотела как следует оттрепать за шкирку эту хвостатую пифию.
- Месть… - промурлыкал котяра.
- А ты-то сам кому мстишь? – попыталась я прояснить диспозицию.
- Я? – искренне удивился хвостатый и, подумав, все же ответил: - Никому. Я фамильяр, страж и привратник дверей, что отделяют эти призрачные миры фантазий от реальности.
- Ты Кот Ученый, что ли? - ляпнула я, вспомнив приснопамятного усатого, любившего совершать променад по цепочке дуба.
- Начитанный, - поправил усатый. – Ученый – это мой дед. Он даже докторскую защитил. А потом и краковскую…
А я поняла, что с этим хвостатым типом все же есть шанс договориться, раз в его анамнезе личной вендетты ни к кому не имеется. Потому еще раз посмотрела на рыжую соратницу по перу, что сидела связанная и щурилась, и прошептала
- Слышала, он нас не ненавидит. Давай, договаривайся…
- А чего я? – не поняла автор, почему именно она оказалась крайней.
- Ты рыжая. На ведьму больше всего похожа. А кот явно ведьминский. Вам общий язык проще всего найти будет.
На меня посмотрели хоть и близоруко, но с явными членовредительскими намерениями. Но затем переговоры все же начались. Причем если сначала сольные, то потом коллективные. В ход пошли уговоры, увещевания, слезы, признания в трех тайных беременностях от красавчика-босса, олигарха и альфы стаи - причем все три ребенка сразу у одной мамочки!
Мы при этом заявлении позавидовали – вот что значит автор с мощной фантазией, которая способна пробить любые стены здравого реализма.
Но черный вымогатель был неприступен. И не поддавался ни на какие посулы.
Тогда я решила, что раз по-хорошему этот тип не хочет, то пора переходить к шантажу.
- Не выпустишь - мы тебя дефабержируем, - выложила я последний козырь.
Настала тишина. Кажется, офигели все присутствующие, даже я.
- Вы связаны, - первым придя в себя от того, что покусилась на святое, ответил Кот Начитанный.
- Но мы ж писатели! Мы к этому привыкли. У нас руки постоянно связаны. То рамками жанра, то ожиданиями читателей, то архетипами героев. Мы привыкли выкручиваться… Сейчас вот начну носом на пыли писать про кота Начитанного, как его подхватили в переноску и повезли в ветклинику, ибо хозяин не ведал, что его питомец – зверь волшебный и фамильяр… Потому как он, то есть ты, орал по марту дурниной. Вот и решили о тебе позаботиться и чик-чик…
- Чирик! – нервно отрезал кот, переведя хирургический разговор в птичий. Явно этот усатый что-то прочувствовал. - Хорошо, я понял.
- А если поможешь, то мы про тебя столько хороших книг напишем, где ты будешь умным, находчивым…
Большой круглый стол, озаренный единственным тусклым светильником по центру. Его круглые края купались в сумерках, а чуть дальше и вовсе простилалась тьма. Она начиналась ровно за спинами участников, что сегодня вечером собрались для того, чтобы сыграть в «Мафию». Непроницаемые лица, внимательные взгляды, стальные нервы – от этого всего воздух был густым буквально настолько, что его можно было резать ножом и намазывать на хлеб.
Мгновение тишины нарушил проникновенный голос:
- Город засыпает, - произнесла рыжая белка и тут же с негодованием крикнула, перебив саму себя: - Город засыпает весь! До конца! И не подглядывает! А то прокляну!
Я, уже успевшая опустить веки, тут же их распахнула, чтобы увидеть, как перед самым кончиком моего носа распушился рыжий беличий хвост.
Чуть наклонилась, выглянув из-за меха оттенка охры, как из густых зарослей.
- Проклясть? Черную ведьму? – скептически уточнила молодая чародейка, поправляя остроконечную шляпу графитового оттенка. За ее плечом торчала прислоненная к спинке стула метла. – Ты бы, Эйта, еще волкодлака сарделькой напугать решила.
- Своими детьми прокляну, Блеквуд! – фыркнула пушистая. – Вот как заявятся мои деточки на летние каникулы к тебе с Гардом в Темные земли, так и узнаешь, что значит настоящее злословие!
- Ты бы, ведьма, поосторожнее, - предостерегающе произнес светловолосый воин, как и я открывший глаза, и пояснил: - Нет хуже напасти во всех мирах, чем пушистое рыжее племя. Мне как-то довелось увидеть бельчат, несущихся, как волна пламени, по снежной равнине… Их даже Всадники Дикой Охоты испугались. А этим полубессмертным ничего не страшно. Я знаю только одного архидемона, который смог бы справиться с этими рыжими проклятьями.
- И что это за демон? – тут же полюбопытствовала худая рыжая девушка, распахнув глаза и с интересом уставившись на воина. И в следующий момент из кармана ее кожаной куртки выскочил прыткий стоуни. Оживший камешек с зеленой бородой был тут же схвачен хозяйкой и водворен в крутку. А она сама сделала вид, что ничего и не было. Просто показалось. Всем. Коллективно.
- Их породивший, - охотно просветил Хозяин Бурь. - Ар-р-рмоятрий!
- Хватит обсуждать моего мужа! – рявкнула белка, и ее усы при этих словах воинственно встопорщились. – Вы тут лясы точить собрались или вычислить и замочить злодея?
Все согласно закивали, что замочить. Черная ведьма послушно смежила веки, светловолосый воин и рыжая последовали ее примеру. И белка наконец продолжила:
- Герои… Тьфу ты, - сплюнула от досады Эйта, поняв, что оговорилась: - Город засыпает, просыпается автор!
Я поморщилась, но делать нечего. Пришлось открывать глаза.
Мы с Эйтой обменялись мрачными взглядами. Она достала из воздуха яблоко и, сочно захрупав им, прочавкала ритуальные (правда, слегка подкорректированные обстоятельствами) слова игры:
- Автор делает свой выбор…
Я ткнула пальцем в соседа, сидевшего через два стула от меня.
- Автор делает свой выбор и засыпает. Итак, наступает утро, весь город просыпается, кроме Фира.
Тут же раздался возмущенный возглас:
- Протестую! – потрясая зажатым в лапке пенсне, возмутился «убитый». - Это дискриминации по членистоногому признаку! Почему в первом ходе – именно меня? И вообще почему тараканов так и норовят прихлопнуть?!
- Может потому, что ты точно не тянешь на автора, которого нам надо вычислить? – скептически заметил короткостриженый светловолосый блондин в безрукавке. На его предплечье красовался разъем для IT-порта.
- Кафки на тебя нет?
- Гречневой? – хмыкнул космодесантник.
- Франца! – рявкнул обиженный таракан. – Классику надо читать. По ней, между прочим, членистоногие вполне себе могут быть авторами.
- Не упоминай имена сюрреалистов, а то накличешь беду! – фыркнула девушка с мертвенно бледной кожей.
- Зомби говорит о беде? Это что-то новенькое, - глумливо возразил таракан, тем, похоже, наступив на больную мозоль девушки.
- Я не зомби, а временно мертвая! К эпилогу так вообще живая! А кто-то сейчас к тараканьей Смерти отправится …- поднимаясь со своего места, прошипела умертвие с признаками явного членовредительства и тараканоубиения на лице.
Где-то во мраке оживились Смерти. Тьма обрисовала высокий силуэт с косой и на ее плече – маленький. Он напоминал таракашку в балахоне. И тоже с косой.
- Но-но-но-но… - приподняв все шесть лап, пошел на попятную таракашка. – Меня, между прочим, уже замочили в игре. На реальную кончину я не подписывался… Кстати, ты наверняка следующая. Не может же автор, которого надо вычислить, быть зомби? Так что давайте уже бороться с реальным злом и вычислять гада-автора, а не давить несчетных членистоногих…
Тараканья смерть в балахоне сникла. Смерть людская утешающе погладила ее по капюшону.
А Эйта меж тем провозгласила:
- Ну-с, дамы, господа, люди, нелюди, живые и не совсем. Делимся своими подозрениями. Кто на кого думает, кто тут автор?
- Хороший вопрос… - оскалив вампирские клыки, протянул один из игроков.
В полутьме блеснули его алые глаза, и он обвел взглядом весь стол, а затем вынес предложение: - Предлагаю исключить всех участников мужского пола. Автор ромфанта наверняка девушка.
- Учти, этот автор не только ромфант пишет! – мрачно отозвалась молодая женщина в белом халате. В руке она задумчиво вертела скальпель. – И вообще, в эпоху интернета никогда нельзя быть уверенным в поле своего собеседника, который сидит по ту сторону экрана.
- Э… а вы вообще кто? – задала вопрос ведьма. Та самая Блеквуд.
- Дана. Убий...
Повисла небольшая пауза, и врач, кажется, догадавшись о причине тишины, добавила:
- Убий – это не глагол, а фамилия. Я врач, акушер-гинеколог, из современного любовного романа. И по воле этого гнусного автора еще и блогер! Как будто мне кроме родов заняться нечем, только соцсети вести!
- Тебе хотя бы соцсети. А меня вообще в детдом отправили! В пустыню! – брякнув о стол разводным гаечным ключом, посетовала милая блондинка с гогглами на макушке. - Ты когда-нибудь в битве големов участвовала? Вот прям сразу, с первых строк?
- Битва? Тебя хотя бы не замочили в первом абзаце! – возмутилась зомби.
- Да тут полно кого убили в самом начале! – фыркнула еще одна участница в платье, напоминавшем средневековой и поправила толстую пшеничную косу на плече. – У этих паразитов-авторов это называется по-па-дан-ство…
- Угу, этим писакам-то хорошо, - поддакнула другая блондинка с изумрудным ожерельем. – Ты вот так живешь, ни о чем не подозреваешь, свадьбы снимаешь, ипотеку выплачиваешь, а потом бац! Бордюр, больничная койка, Смерть с белочкой и привет, дорогая, ты моя жена… А ты лежишь в какой-то разрушенной ратуше и ничего не понимаешь.
- А как вам прожарка на инквизиторском костре в собственном соку? – вклинилась рыжая девица. – Ладно темный попался на всю голову светлый. И с шеста… в смысле со столба, снять успел. А то бы сожгли ни за что! Четвертый раз подряд...
Эйта только было открыла рот, чтобы прекратить перепалку, как ее опередили:
- Хватит! - рыкнул вдруг широкоплечий мужчина. Да так рыкнул, что никто не усомнился: если первые звуки зародились еще в человеческой глотке, то последние – в звериной.
- У нас тут «Мафия»! Мы автора вычисляем!
- Спасибо, Рид! – искренне поблагодарила белочка. – И раз ты у нас взял слово, прошу, выскажись. Кого подозреваешь ты?
- Я, как следователь, подозреваю всех. А как оборотень, нюхом чую, что вычислить писаку, который все это с нами сотворил, будет непросто.
- Кто бы сомневался… - фыркнула крыса, которая тоже была среди участников. – Нам попалась писучая паразитка. – Только отвернешься, хвостом махнуть не успеешь, она уже что-нибудь строчит… Вот… Чувствуете… И сейчас что-то пишет…
Все игроки разом замерли. А я постаралась тихонечко спрятать телефон, который держала в руках под столом, в карман джинсов. Но поздно.
- Это она! - В меня уверенно указал перст девы в форме адептки. На плече у нее сидел крысиный скелет и согласно попискивал.
- Угу! – радостно угукнула совига, соглашаясь с обвинением и шелестя крыльями-книжными страницами.
- Ну-ка, ну-ка… повел носом в мою сторону следователь-оборотень…
У меня возникло желание отодвинуться вместе со стулом подальше от стола. А еще острая необходимость удрать. Но кто ж еще мне бы это позволил?
Это герои и героини у меня были отважными и ласточками в окно сигали. А мне этого не удалось. Хотя бы потому, что окна не было.
Связали меня шустро. Запеленали я бы даже сказала, как мумию.
- И что с ней теперь? – поинтересовался чей-то звонкий голосок.
- Сжечь, ведьму! – донеслось откуда-то издалека.
- Попрошу ведьм не трогать! – тут же возмутилась Блеквуд.
- А давайте я ее нашинкую. А потом съем?
На это предложение я выпучила глаза и увидела зайку. С мечом в руках! Белая-пушистая воинственно оскалила клыки и махнула полуторником так, что лезвие просвистело в паре миллиметров от моего лица.
- Убить ее мало… - кровожадно протянул вампир. – Эта авторша меня чуть не угробила, на штырь вместе с моей девушкой насадила. А мы просто убить? Без мучений… Без дыбы…
- У нас дыбы нет. Только стол для игры, - напомнил таракан.
- Зато есть чердак! – оживилась рыжая обладательница стоуни.
На ее плечо села пикси и радостно подтвердила.
– Да есть! Там, где пересекаются все сказочные… нет, не так… Призрачные миры. Туда герои других авторов уже парочку своих создателей - писателей - притащили. Кого связанными, кого оглушенными, кого сонными зельем опоенными.
- О, давайте и нашу туда, пока не решим, что с ней делать.
Решение оказалось шумным, дружным, коллективным. И меня шустро потащили куда-то по лестнице. Ногами вперед и вверх. Так что я пересчитала затылком все ступеньки.
-Из-вер-ги! – выплюнув кляп, прошипела я, понимая, что сейчас шишка на моей голове больше самой головы.
- Угу. Только из летевшего под облаками магостата выбросила меня и любимую ты, дражайший автор, а не эти изверги, - сухо заметил тащивший меня на плече мужчина. – Моя единственная чуть не разбилась!
Мне хотелось сказать, что не разбилась же! Но мне не дали. Скрипнула дверь, а потом меня мешком картошки скинули на пол. После чего дверь закрылась. А я оказалась на чердаке. Вполне себе уютном. Из округлого слухового окна лился теплый свет, а на дощатом настиле, связанными или оглушенными лежали… Наверное, авторы. Жаль, что в лицо я никого не знала. Вот если бы рядом с каждым была его книга… Или хотя бы бейдж с фамилией… Но, увы, для межавторской коммуникации и идентификации родные герои не сделали ровным счетом ничего…
Ну, кроме как обеспечили нам коллективную встречу по дресс-коду. Сами дрессы были, правда, разные и много, зато кот – один. Черный. Откормленный. С наглой мордой. Ведьминский, одним словом. Сидел себе в лучах света и вылизывался с довольным видом. И нас, несчастных авторов, подчеркнуто игнорировал.
- Кис-кис-кис… - позвала я его, подозревая, раз уж тараканы у меня живые, и крысы, и белочки, и даже совы, скрещенные с книгами, то этой черной морде всяко положено быть разумной.
- Он не отзывается, мы уже пробовали, - раздалось откуда-то сбоку. Я скосила глаза, насколько это позволяли сделать веревки, и увидела молодую женщину. Она чуть близоруко щурила глаза. Рядом с ней на полу валялись очки с одним разбитым стеклышком. Волосы незнакомки отдавали легкой рыжиной.
И тут, противореча ее словам, этот недочешир заговорил.
- Ну что, - промурлыкал кот, - вы ощущаете на себе, что такое черный час гер-р-роя? Прониклись трагизмом? Близостью своей кончины…
- После черного часа начинается восходящая кульминация, - возмутилась сдобная, как сладкая булочка, автор, тряхнув аккуратным каре.
- Да, и на помощь герою в трудный час приходят друзья, или случай… - подхватила красивая стройная брюнетка с длинными темными волосами. Она была больше похожа не на автора, а на модель: кожаная куртка как влитая сидела на подтянутой шикарной фигуре, ноги в джинсах казались возмутительно стройными и красивыми.
- Если это не дарк фэнтези, где в конце могут и грохнуть, - мрачно отозвалась милая девушка в песочного цвета бейсболке и светлой блузке в розовую клетку.
- Вот-вот… Хоть кто-то из вас тут профи и знает толк в настоящей литературе, - промурлыкал кот.
- А еще есть открытый финал… - возразила невысокая и столь худая, что еще немного – и совсем тощая блондинка, явно намекая, что не всегда все должно заканчиваться трагично.
- Финал, может и открытый, а гроб - закрытый, - проурчал довольно кот. – Потому что вам всем скоро крышка.
- Это еще почему? – возмутилась рыженькая, прищурившись то ли от того, что зрение подвело, то ли просто хотела как следует оттрепать за шкирку эту хвостатую пифию.
- Месть… - промурлыкал котяра.
- А ты-то сам кому мстишь? – попыталась я прояснить диспозицию.
- Я? – искренне удивился хвостатый и, подумав, все же ответил: - Никому. Я фамильяр, страж и привратник дверей, что отделяют эти призрачные миры фантазий от реальности.
- Ты Кот Ученый, что ли? - ляпнула я, вспомнив приснопамятного усатого, любившего совершать променад по цепочке дуба.
- Начитанный, - поправил усатый. – Ученый – это мой дед. Он даже докторскую защитил. А потом и краковскую…
А я поняла, что с этим хвостатым типом все же есть шанс договориться, раз в его анамнезе личной вендетты ни к кому не имеется. Потому еще раз посмотрела на рыжую соратницу по перу, что сидела связанная и щурилась, и прошептала
- Слышала, он нас не ненавидит. Давай, договаривайся…
- А чего я? – не поняла автор, почему именно она оказалась крайней.
- Ты рыжая. На ведьму больше всего похожа. А кот явно ведьминский. Вам общий язык проще всего найти будет.
На меня посмотрели хоть и близоруко, но с явными членовредительскими намерениями. Но затем переговоры все же начались. Причем если сначала сольные, то потом коллективные. В ход пошли уговоры, увещевания, слезы, признания в трех тайных беременностях от красавчика-босса, олигарха и альфы стаи - причем все три ребенка сразу у одной мамочки!
Мы при этом заявлении позавидовали – вот что значит автор с мощной фантазией, которая способна пробить любые стены здравого реализма.
Но черный вымогатель был неприступен. И не поддавался ни на какие посулы.
Тогда я решила, что раз по-хорошему этот тип не хочет, то пора переходить к шантажу.
- Не выпустишь - мы тебя дефабержируем, - выложила я последний козырь.
Настала тишина. Кажется, офигели все присутствующие, даже я.
- Вы связаны, - первым придя в себя от того, что покусилась на святое, ответил Кот Начитанный.
- Но мы ж писатели! Мы к этому привыкли. У нас руки постоянно связаны. То рамками жанра, то ожиданиями читателей, то архетипами героев. Мы привыкли выкручиваться… Сейчас вот начну носом на пыли писать про кота Начитанного, как его подхватили в переноску и повезли в ветклинику, ибо хозяин не ведал, что его питомец – зверь волшебный и фамильяр… Потому как он, то есть ты, орал по марту дурниной. Вот и решили о тебе позаботиться и чик-чик…
- Чирик! – нервно отрезал кот, переведя хирургический разговор в птичий. Явно этот усатый что-то прочувствовал. - Хорошо, я понял.
- А если поможешь, то мы про тебя столько хороших книг напишем, где ты будешь умным, находчивым…
