Ацтаньте пожалуйста! А то развернусь и уйду.
У меня нет книги, то есть вообще. На сей момент.
Но я её пишу. Хотелось бы здесь... попробовать.
По-не-множ-ку!
И говоря честно, уже как-то не очень и хочется. Потому что сразу какие-то условия: обложки, оглавления и прочие пугающие структуры. Отовсюду.
А я не хочу в структуры. Если это возможно.
Попробую...
Про костры.
Костров не надо. От них бывают пожары. А уже всё и так… выгорело. Угу. Или - ага. И это совсем не плохая новость. Просто – иной этап.
В действительности я очень люблю костры. Не знаю, откуда это. Когда листья жгут… и дымок вьётся…
А вот тех костров не хочу больше. Чего-то тихого, спокойного… тёплого. Как будто сто лет уже вместе… Обычно хотят другого, вот и Вы тоже…
Я знаю всё, что можно тут возразить. И всё равно верю, что есть связи такие… неподвластные времени… И когда все страсти-мордасти утихают, проявляется что-то тихое, но очень важное… И это совсем не про умирание чувств. Я думаю, что, скорее, про очищение…
Поговорим...
Иногда так много хочется рассказать, рассказать... И кажется, что если начну, то уже и не остановлюсь. И не о важном чём-то таком, а... про ерунду всякую. Вот конфет сегодня накупила хороших шоколадных опять. Но привычку есть помногу давно оставила в прошлом, теперь ем просто с удовольствием, немного совсем, без этой бездонной потребности перекрыть сладким что-то там...
Это не потому что что-то-тамы пропали... а хотелось бы... Пропала привычка перекрывать. Не легко, пришлось потрудиться...
И вот, теперь запасы конфет... Это ещё не отвалилось: покупать красивое или вкусное.
Хорошим хочется поделиться. Это потребность. И вот мне хочется иногда просто так написать тебе... Чтобы и ты тоже... Так - или по-другому, по-своему... Порадовался. Моменту. Ничем таким не особенному. Но дело, похоже, не в том совсем, чем именно наполняется жизнь. А в том, насколько её, жизнь, слышно среди шумов. Насколько можно услышать звучание... Это как услышать в лесу, как ручей бежит...
или как падают листья с дерева.
Но я боюсь прикоснуться. Прикоснуться к тебе. Потому что знаю, как бывает...
И тогда пишу вот здесь. И экран принимает... всё. Молча. Безупречно. И неизменно.
И это не так уж и плохо. Точнее, наоборот - хорошо.
А знаешь, почему? Мне так кажется... что мы как будто в королевстве кривых зеркал живём. И всё, что видим - собственные отражения. Того, что в нас... и страхов тоже... и ожиданий... И не умеем просто - принимать. И отдавать.
Чёрные буквы по белому фону. И больше ничего. И здесь нечего бояться.
А вот другой человек - это...
И опыт слишком глубоко, чтобы...
И только позволишь себе... по-настоящему, как чувствуешь, открыто... Так сразу и прилетает. Приходите в другое время, сейчас меня нет дома... Или тоже по-настоящему и тоже открыто, а потом вдруг лбом, со всего размаху - в запертую дверь. И растирая ссадину, думаешь о том, что больше никогда...
И в ответ на открытость уже молчишь из своего блиндажа...
И другой замолкает тоже...
Я говорю с тобой молча, когда захочу. Потому что так ты всегда дома. И только так я могу сказать всё, не нарушая обоюдных границ... и не тревожа...
Наверное, и ты... так же...
…
За точкой зеро может быть что-то ещё. Чего не видно сейчас. Точнее, не может быть, а и обязательно есть. Потому что жизнь – безгранична и бесконечна. И неисчерпаема. И это прекрасно.
…
Люблю Море и гальку. Море живое существо. Дышит. И всё время говорит-говорит… Но никогда не скажет всего.
Можно говорить, рассказывать - но нельзя сказать, высказать. Мир нельзя ограничить, определить границы. Ограничено только понимание и восприятие.
…
Эпитафия: родился 1785, умер 1867, жил 3 года. (с)
Я ночью поставлю точку.
Ты утром поставишь другую.
И получится многоточие...
Поговорим...
Иногда так много хочется рассказать, рассказать... И кажется, что если начну, то уже и не остановлюсь. И не о важном чём-то таком, а... про ерунду всякую. Вот конфет сегодня накупила хороших шоколадных опять. Но привычку есть помногу давно оставила в прошлом, теперь ем просто с удовольствием, немного совсем, без этой бездонной потребности перекрыть сладким что-то там...
Это не потому что что-то-тамы пропали... а хотелось бы... Пропала привычка перекрывать. Не легко, пришлось потрудиться...
И вот, теперь запасы конфет... Это ещё не отвалилось: покупать красивое или вкусное.
Хорошим хочется поделиться. Это потребность. И вот мне хочется иногда просто так написать тебе... Чтобы и ты тоже... Так - или по-другому, по-своему... Порадовался. Моменту. Ничем таким не особенному. Но дело, похоже, не в том совсем, чем именно наполняется жизнь. А в том, насколько её, жизнь, слышно среди шумов. Насколько можно услышать звучание... Это как услышать в лесу, как ручей бежит... или как падают листья с дерева.
Но я боюсь прикоснуться. Прикоснуться к тебе. Потому что знаю, как бывает...
И тогда пишу вот здесь. И экран принимает... всё. Молча. Безупречно. И неизменно.
И это не так уж и плохо. Точнее, наоборот - хорошо.
А знаешь, почему? Мне так кажется... что мы как будто в королевстве кривых зеркал живём. И всё, что видим - собственные отражения. Того, что в нас... и страхов тоже... и ожиданий... И не умеем просто - принимать. И отдавать.
Чёрные буквы по белому фону. И больше ничего. И здесь нечего бояться.
А вот другой человек - это...
И опыт слишком глубоко, чтобы...
И только позволишь себе... по-настоящему, как чувствуешь, открыто... Так сразу и прилетает. Приходите в другое время, сейчас меня нет дома... Или тоже по-настоящему и тоже открыто, а потом вдруг лбом, со всего размаху - в запертую дверь. И растирая ссадину, думаешь о том, что больше никогда...
И в ответ на открытость уже молчишь из своего блиндажа...
И другой замолкает тоже...
Я говорю с тобой молча, когда захочу. Потому что так ты всегда дома. И только так я могу сказать всё, не нарушая обоюдных границ... и не тревожа...
Наверное, и ты... так же...
Я говорю себе тогда: дыши. Просто дыши. Ходи и дыши.
Оживёт. Заживёт…
И соберётся Мир. Как собирался уже сотни раз. И увидишь ясно.
Небо души часто бывает затянуто… Вот и за окном тоже: серое-серое, непроглядное...
Вереницы… мыслей… всего… и думаешь, что понимаешь… и пытаешься спрятаться… от себя же… отбросить, отсечь… больную часть…
А потом вдруг так захочется очистить всё это, обнулить… И чувствуешь, что где-то там так и есть: всё просто и ясно. И чисто. Без искажений. Но так трудно пробраться…
И ещё… что всё равно – Живёшь.
Сказать, высказать…
и я говорю, говорю…
И слова, как горная река… и водопады слов…
И озеро. Тихое, спокойное. Зеркальное. И небо отражается.
И ты говоришь, говоришь... Высказываешь… что накопилось и хочет вырваться…
Потом засыпаешь... Утром варишь кофе.
А я завариваю чай.
И тишина переливается в утро. И складывается день…
И что прозвучало в каждом… и прозвучит… беззвучно и бесследно…
Пусть станет дождинками… или снежинками…
И может, получится радуга. Ну и что, что зима. )
Серое-серое-серое… всё, сверху донизу. И сначала дождь, потом снег. Мокрый, белый. Красивый? Не знаю.
Состояние – никакое. Полное… зеро. И что? Ничего. Бывает и так, да. Когда – ничего. Нигде. Так ощущается.
Выхожу в эту серость, сама вся такая же, серее некуда. Иду. Быстро иду, со снегом вместе. И он, и я - просто так, никуда…
Пришла. Промокла до нитки. Хорошо? Не знаю. Наверное, да. И я всё-таки молодец. Потому что нельзя на диване с плюшками. И у меня давно уже не бывает. Но это не про закрученные гайки, совсем. В холодильнике свеженький медовик и кондитерки столько, что уже магазин можно открывать. Но – место и время. Иначе хаос и распад. Я проверяла.
О чём сегодняшний спич? О жизни, о чём же ещё. ) Жизнеутверждающий и оптимистичный, ага. Потому что даже так если… потом будет по-другому. И просто нужно шевелить лапками. И я шевелю. )
У меня нет книги, то есть вообще. На сей момент.
Но я её пишу. Хотелось бы здесь... попробовать.
По-не-множ-ку!
И говоря честно, уже как-то не очень и хочется. Потому что сразу какие-то условия: обложки, оглавления и прочие пугающие структуры. Отовсюду.
А я не хочу в структуры. Если это возможно.
Попробую...
Прода от 11.12.2021, 02:26
Про костры.
Костров не надо. От них бывают пожары. А уже всё и так… выгорело. Угу. Или - ага. И это совсем не плохая новость. Просто – иной этап.
В действительности я очень люблю костры. Не знаю, откуда это. Когда листья жгут… и дымок вьётся…
А вот тех костров не хочу больше. Чего-то тихого, спокойного… тёплого. Как будто сто лет уже вместе… Обычно хотят другого, вот и Вы тоже…
Я знаю всё, что можно тут возразить. И всё равно верю, что есть связи такие… неподвластные времени… И когда все страсти-мордасти утихают, проявляется что-то тихое, но очень важное… И это совсем не про умирание чувств. Я думаю, что, скорее, про очищение…
Прода от 11.12.2021, 02:34
Поговорим...
Иногда так много хочется рассказать, рассказать... И кажется, что если начну, то уже и не остановлюсь. И не о важном чём-то таком, а... про ерунду всякую. Вот конфет сегодня накупила хороших шоколадных опять. Но привычку есть помногу давно оставила в прошлом, теперь ем просто с удовольствием, немного совсем, без этой бездонной потребности перекрыть сладким что-то там...
Это не потому что что-то-тамы пропали... а хотелось бы... Пропала привычка перекрывать. Не легко, пришлось потрудиться...
И вот, теперь запасы конфет... Это ещё не отвалилось: покупать красивое или вкусное.
Хорошим хочется поделиться. Это потребность. И вот мне хочется иногда просто так написать тебе... Чтобы и ты тоже... Так - или по-другому, по-своему... Порадовался. Моменту. Ничем таким не особенному. Но дело, похоже, не в том совсем, чем именно наполняется жизнь. А в том, насколько её, жизнь, слышно среди шумов. Насколько можно услышать звучание... Это как услышать в лесу, как ручей бежит...
или как падают листья с дерева.
Но я боюсь прикоснуться. Прикоснуться к тебе. Потому что знаю, как бывает...
И тогда пишу вот здесь. И экран принимает... всё. Молча. Безупречно. И неизменно.
И это не так уж и плохо. Точнее, наоборот - хорошо.
А знаешь, почему? Мне так кажется... что мы как будто в королевстве кривых зеркал живём. И всё, что видим - собственные отражения. Того, что в нас... и страхов тоже... и ожиданий... И не умеем просто - принимать. И отдавать.
Чёрные буквы по белому фону. И больше ничего. И здесь нечего бояться.
А вот другой человек - это...
И опыт слишком глубоко, чтобы...
И только позволишь себе... по-настоящему, как чувствуешь, открыто... Так сразу и прилетает. Приходите в другое время, сейчас меня нет дома... Или тоже по-настоящему и тоже открыто, а потом вдруг лбом, со всего размаху - в запертую дверь. И растирая ссадину, думаешь о том, что больше никогда...
И в ответ на открытость уже молчишь из своего блиндажа...
И другой замолкает тоже...
Я говорю с тобой молча, когда захочу. Потому что так ты всегда дома. И только так я могу сказать всё, не нарушая обоюдных границ... и не тревожа...
Наверное, и ты... так же...
Прода от 12.12.2021, 12:07
…
За точкой зеро может быть что-то ещё. Чего не видно сейчас. Точнее, не может быть, а и обязательно есть. Потому что жизнь – безгранична и бесконечна. И неисчерпаема. И это прекрасно.
…
Люблю Море и гальку. Море живое существо. Дышит. И всё время говорит-говорит… Но никогда не скажет всего.
Можно говорить, рассказывать - но нельзя сказать, высказать. Мир нельзя ограничить, определить границы. Ограничено только понимание и восприятие.
…
Эпитафия: родился 1785, умер 1867, жил 3 года. (с)
Прода от 13.12.2021, 10:36
Я ночью поставлю точку.
Ты утром поставишь другую.
И получится многоточие...
Прода от 14.12.2021, 01:24
Поговорим...
Иногда так много хочется рассказать, рассказать... И кажется, что если начну, то уже и не остановлюсь. И не о важном чём-то таком, а... про ерунду всякую. Вот конфет сегодня накупила хороших шоколадных опять. Но привычку есть помногу давно оставила в прошлом, теперь ем просто с удовольствием, немного совсем, без этой бездонной потребности перекрыть сладким что-то там...
Это не потому что что-то-тамы пропали... а хотелось бы... Пропала привычка перекрывать. Не легко, пришлось потрудиться...
И вот, теперь запасы конфет... Это ещё не отвалилось: покупать красивое или вкусное.
Хорошим хочется поделиться. Это потребность. И вот мне хочется иногда просто так написать тебе... Чтобы и ты тоже... Так - или по-другому, по-своему... Порадовался. Моменту. Ничем таким не особенному. Но дело, похоже, не в том совсем, чем именно наполняется жизнь. А в том, насколько её, жизнь, слышно среди шумов. Насколько можно услышать звучание... Это как услышать в лесу, как ручей бежит... или как падают листья с дерева.
Но я боюсь прикоснуться. Прикоснуться к тебе. Потому что знаю, как бывает...
И тогда пишу вот здесь. И экран принимает... всё. Молча. Безупречно. И неизменно.
И это не так уж и плохо. Точнее, наоборот - хорошо.
А знаешь, почему? Мне так кажется... что мы как будто в королевстве кривых зеркал живём. И всё, что видим - собственные отражения. Того, что в нас... и страхов тоже... и ожиданий... И не умеем просто - принимать. И отдавать.
Чёрные буквы по белому фону. И больше ничего. И здесь нечего бояться.
А вот другой человек - это...
И опыт слишком глубоко, чтобы...
И только позволишь себе... по-настоящему, как чувствуешь, открыто... Так сразу и прилетает. Приходите в другое время, сейчас меня нет дома... Или тоже по-настоящему и тоже открыто, а потом вдруг лбом, со всего размаху - в запертую дверь. И растирая ссадину, думаешь о том, что больше никогда...
И в ответ на открытость уже молчишь из своего блиндажа...
И другой замолкает тоже...
Я говорю с тобой молча, когда захочу. Потому что так ты всегда дома. И только так я могу сказать всё, не нарушая обоюдных границ... и не тревожа...
Наверное, и ты... так же...
Прода от 16.12.2021, 00:23
Я говорю себе тогда: дыши. Просто дыши. Ходи и дыши.
Оживёт. Заживёт…
И соберётся Мир. Как собирался уже сотни раз. И увидишь ясно.
Небо души часто бывает затянуто… Вот и за окном тоже: серое-серое, непроглядное...
Вереницы… мыслей… всего… и думаешь, что понимаешь… и пытаешься спрятаться… от себя же… отбросить, отсечь… больную часть…
А потом вдруг так захочется очистить всё это, обнулить… И чувствуешь, что где-то там так и есть: всё просто и ясно. И чисто. Без искажений. Но так трудно пробраться…
И ещё… что всё равно – Живёшь.
Прода от 16.12.2021, 16:51
Сказать, высказать…
и я говорю, говорю…
И слова, как горная река… и водопады слов…
И озеро. Тихое, спокойное. Зеркальное. И небо отражается.
И ты говоришь, говоришь... Высказываешь… что накопилось и хочет вырваться…
Потом засыпаешь... Утром варишь кофе.
А я завариваю чай.
И тишина переливается в утро. И складывается день…
И что прозвучало в каждом… и прозвучит… беззвучно и бесследно…
Пусть станет дождинками… или снежинками…
И может, получится радуга. Ну и что, что зима. )
Прода от 17.12.2021, 11:01
Серое-серое-серое… всё, сверху донизу. И сначала дождь, потом снег. Мокрый, белый. Красивый? Не знаю.
Состояние – никакое. Полное… зеро. И что? Ничего. Бывает и так, да. Когда – ничего. Нигде. Так ощущается.
Выхожу в эту серость, сама вся такая же, серее некуда. Иду. Быстро иду, со снегом вместе. И он, и я - просто так, никуда…
Пришла. Промокла до нитки. Хорошо? Не знаю. Наверное, да. И я всё-таки молодец. Потому что нельзя на диване с плюшками. И у меня давно уже не бывает. Но это не про закрученные гайки, совсем. В холодильнике свеженький медовик и кондитерки столько, что уже магазин можно открывать. Но – место и время. Иначе хаос и распад. Я проверяла.
О чём сегодняшний спич? О жизни, о чём же ещё. ) Жизнеутверждающий и оптимистичный, ага. Потому что даже так если… потом будет по-другому. И просто нужно шевелить лапками. И я шевелю. )
