Прогулки в темноте

       Пролог. Вступление: кошачье беспризорное

        Мне ка­жет­ся, ис­тинные кош­ки по при­роде сво­ей су­щес­тва оди­нокие. Но оди­ночес­тво их не та­кое, как у лю­дей. Бо­лее не­пос­редс­твен­ное, я бы ска­зала. Как и они са­ми.
        По­рой не зна­ешь, где ока­жешь­ся в сле­ду­ющую се­кун­ду — сре­ди до­маш­не­го теп­ла или же на улич­ной кры­ше. На ко­рот­кую про­гул­ку же вый­ти или на бо­лее дол­гий срок вы­дас­тся бес­при­зор­ни­чать, то­же не всег­да по­нят­но.
        И не при­выкать ни­чего не ждать и ни на что не на­де­ять­ся. Что­бы не му­чить се­бя ду­шев­но. Ну, хо­тя бы так, и то сой­дёт. А хо­лод, го­лод и ску­ку мож­но стер­петь как-ни­будь.
        Да, чёрт возь­ми, иног­да боль­но! Но не при­выкать ста­новить­ся иг­рушкой на вре­мя. По­том же не­нуж­ной от­че­го-то и заб­ро­шен­ной.
        Че­го же те­перь счи­тать ме­ня слиш­ком не­пос­редс­твен­ной и ждать че­го-то? Я прос­то не пой­му. Ме­ня не на­учи­ли че­му-то ино­му.
        Я во­об­ще жут­ко не­дис­ципли­ниро­ван­на и не­адек­ватна, как го­ворят. Кто имен­но — бес­по­лез­ный сор­няк или кош­ка, гу­ля­ющая са­ма по се­бе, вид­нее со сто­роны. Но мне без­различ­но, что ду­ма­ют обо мне дру­гие, ес­ли ко­неч­но эти мыс­ли толь­ко ими и ос­та­ют­ся.
        Ведь иног­да мыс­ли ста­новят­ся ог­ра­ниче­ни­ями, по­рой бес­по­лез­ны­ми и аб­сур­дны­ми, на мой взгляд. Лю­ди во­об­ще стран­ный на­род. Вот ска­жите, КАК мож­но рас­ска­зывать о ми­ре ма­гии и по­том зап­ре­щать ин­те­ресо­вать­ся этим даль­ше и прак­ти­ковать?
        Даль­ше во­об­ще на­чина­ет­ся по­лити­ка двой­ных стан­дартов в дей­ствии, зап­ре­ты и ли­шения всех воз­можнос­тей.
        По­это­му, из­на­чаль­но я ус­во­ила глав­ную муд­рость, ко­торая и даль­ше ве­ла ме­ня по жиз­ни: «Вась­ка слу­ша­ет, да ест».
        И кто-то ещё имел наг­лость удив­лять­ся, что я всё де­лаю по-сво­ему.
        Так, что-то я слег­ка от­кло­нилась от те­мы. Вер­нусь.
        Хо­чу рас­ска­зать о том, как бы­ва­ет, ког­да ты ду­ма­ешь, что от­ча­ян­но оди­нока, и ник­то за то­бой не приг­ля­дыва­ет. Иног­да приг­ля­дыва­ет, да ещё как — во сне и на­яву. Не всег­да это за­мет­но и иног­да так и ос­та­ёт­ся не уз­нанным. Но бы­ва­ет ина­че. Ма­ло кто зна­ет, что для это­го сто­ит толь­ко ре­шить­ся и ска­зать: «При­вет!»
        Собс­твен­но, так и на­чалось моё зна­комс­тво с тем, ко­го я на­зыва­ла Ло­ки. И имен­но ему пос­вя­ща­ет­ся не­боль­шая се­рия рас­ска­зов.
       
        Поз­воль­те лишь сде­лать на­пос­ле­док нес­коль­ко пре­дуп­режде­ний:
        1. Лю­дям слиш­ком серь­ёз­ным или ра­нимым, прось­ба не чи­тать сие не­пот­ребс­тво. Тут бу­дет мно­го бре­довых с ва­шей точ­ки зре­ния ве­щей, а так же жес­то­кос­ти и не­оп­равдан­но­го рис­ка.
        2. Мой Ло­ки не име­ет пря­мого от­но­шения к из­вес­тно­му скан­ди­нав­ско­му бо­гу, речь не сов­сем о нём. Кто вник­нет в суть, тот пой­мёт поз­же. И да, к мар­ве­лов­ско­му зло­дей­чи­ку с рож­ка­ми он тем бо­лее от­но­шения не име­ет.
        3. И глав­ное — лис­тая даль­ше, вы соз­на­тель­но всту­па­ете на Пог­ра­нич­ную тер­ри­торию. Здесь тес­но спле­та­ют­ся фан­та­зии, сны и ре­аль­ность, прав­да и ложь, а ба­лом пра­вит лёг­кое бе­зумие.
       Доб­ро по­жало­вать и при­ят­ной про­гул­ки!
       

       Глава 1. Сверхъестественная популярность

       Пус­тырь пос­ре­ди ста­рого во­ен­но­го го­род­ка. Не­дос­тро­ен­ное зда­ние, вок­руг ко­торо­го сгу­ща­ют­ся стран­ные се­реб­ристые су­мер­ки.
        На бе­тон­ных пли­тах, под­тя­нув но­ги к под­бо­род­ку, си­дит де­воч­ка лет пя­ти-шес­ти. Ря­дом, нап­ро­тив, пря­мо на зем­ле па­ренёк в сол­дат­ской фор­ме. Выг­ля­дит он не­важ­нецки — на бри­той го­лове тем­не­ют си­няки, ле­вый глаз под­бит и с гу­бы кровь со­чит­ся, а на шее жут­кий си­ний след от пет­ли.
        — Мне боль­ше не­кому об этом рас­ска­зать, — го­ворит он ти­хо. — Ты же выс­лу­ша­ешь ме­ня?
        — У те­бя сов­сем нет дру­зей? — ин­те­ресу­ет­ся де­воч­ка, гля­дя на сол­да­та с жа­лостью и сод­ро­гани­ем. Она не лю­бит чу­жую кровь. Её вид вы­зыва­ет слиш­ком стран­ное чувс­тво.
        Па­ренёк грус­тно ка­ча­ет го­ловой и на­чина­ет свой рас­сказ. Он о глу­пос­ти, о раз­би­тых на­деж­дах и не­оп­равдан­ной жес­то­кос­ти.
        Кад­ры пос­ледних ча­сов жиз­ни па­рень­ка пред­ста­ют, слов­но объ­ём­ная го­лог­рамма. Де­воч­ка смот­рит во все гла­за, а по­том пря­чет­ся за бе­тон­ную пли­ту. Страш­но. Как буд­то это здесь и сей­час про­ис­хо­дит. Она ви­дит, как нес­коль­ко рос­лых пар­ней из­би­ва­ют и под­ве­шива­ют её со­бесед­ни­ка в пет­ле. Но он же си­дит ря­дом и рас­ска­зыва­ет…
        — Прос­ти… — не­лов­ко из­ви­ня­ет­ся сол­дат.
        Де­воч­ке жаль, но она не зна­ет, что ска­зать ему.
        Он ухо­дит.
        Теп­ло.
        А она про­сыпа­ет­ся, вспо­миная де­тали стран­но­го сна. Они ещё дер­жат её в сво­их цеп­ких объ­яти­ях, но от­сту­па­ют пе­ред ежед­невной ру­тиной.
        Сно­ва шко­ла, нас­мешки и всё то, что она так не лю­бит.
        Толь­ко пос­ледние за­нятия вдруг от­ме­ня­ют. В шко­лу дол­жен при­быть важ­ный гость. Вре­мя го­да осень, но ещё не хо­лод­но. По­жалуй, это хо­рошая воз­можность, что­бы по­гулять.
        Она идёт с сок­лас­сни­цей в рай­он, где та жи­вёт и ви­дит зна­комую не­дос­трой­ку. Уз­на­ва­емые пли­ты.
        — Что это? — спра­шива­ет она у под­ружки.
        — Пос­тро­ить что-то хо­тели. Не знаю. А ещё го­ворят тут, сол­да­та по­вешен­но­го наш­ли…
        И всё же, то был не прос­то сон.
        Луч­ше вер­нуть­ся до­мой, по­тому что ид­ти по этой зем­ле тя­жело. Так мно­го про­изош­ло здесь рань­ше. Столь­ко сок­ры­то, за ас­фаль­то­вым пок­ро­вом этих до­рог и пло­щадок, кос­тей. Толь­ко вряд ли эти ста­рые кос­ти ста­нут рас­ска­зывать ко­му-то свои ис­то­рии. Всё, что от них ос­та­лось — лишь вяз­кий приз­рачный ту­ман, неп­ри­ят­но ль­нув­ший к но­гам.
       

***

        Прош­ло нес­коль­ко лет, а я до сих пор пом­ню это и мно­гое дру­гое. Сколь­ко их бы­ло, при­ходя­щих во снах и на­яву? Рас­ска­зыва­ющих свои тра­гич­ные ис­то­рии или прос­то сму­ща­ющих при­выч­ный по­рядок ве­щей сво­им при­сутс­тви­ем.
        В об­щем, детс­тво у ме­ня вы­далось весь­ма сво­еоб­разным.
        Я ни­ког­да не бы­ла по­пуляр­ной в шко­ле. Ме­ня не лю­били во дво­ре. И на но­вом мес­те, ког­да ро­дите­ли ре­шили пе­ре­ехать, я ни еди­ной жи­вой ду­ши не наш­ла да­же прос­то, для то­го, что­бы по­бол­тать.
        Но ку­да бы я ни нап­ра­вилась, всю­ду ме­ня на­ходят те, ко­го уже выс­лу­шать ма­ло кто мо­жет. За­чем им это, не знаю. Ни­ког­да не рва­лась в ме­ди­умы. Не бы­ла пос­редни­ком, пе­реда­ющим пос­ла­ния. Прос­то слу­шала и от­то­го, на­вер­но, снис­ка­ла у них по­пуляр­ность.
        Ви­димо, вни­матель­ные слу­шате­ли в чес­ти да­же у мёр­твых.
        Толь­ко кто выс­лу­ша­ет ме­ня?
        А, впро­чем, это ри­тори­чес­кий воп­рос. Ведь в дан­ный мо­мент, я не осо­бо нуж­да­юсь в со­бесед­ни­ках. Ме­ня го­раз­до боль­ше ин­те­ресу­ет но­вое мес­то, ку­да мы при­еха­ли.
        Это но­вый мно­гок­вартир­ный ком­плекс, и ок­на из на­шей квар­ти­ры с од­ной сто­роны вы­ходят на клу­бок но­вень­ких ав­то­мобиль­ных до­рог, мос­тов и ко­лец. С дру­гой же мож­но спо­кой­но наб­лю­дать уто­нув­ший в зе­лени двор и кры­шу ста­рень­кой шко­лы, и рос­сыпь ма­лень­ких до­миков вда­леке.
        Чу­дит­ся буд­то ок­на с той и дру­гой сто­роны по­казы­ва­ют сов­сем раз­ные ми­ры или на­ша но­вая квар­ти­ра со­еди­ня­ет прош­лое и бу­дущее. Это об­сто­ятель­ство и но­виз­на, да­рят ощу­щение то­го, что воз­можно имен­но здесь моя жизнь из­ме­нит­ся в ка­кую-то иную, луч­шую сто­рону.
        Вот толь­ко, ока­зыва­ет­ся, есть ве­щи, ко­торые не ме­ня­ют­ся ни­ког­да…
        С нас­тупле­ни­ем но­чи, в ко­ридо­ре слы­шат­ся ти­хие ша­ги. Чьи-то ма­лень­кие бо­сые ступ­ни, шлё­пая по но­вому ли­ноле­уму, нап­равля­ют­ся к две­рям мо­ей ком­на­ты.
        Воз­дух про­ника­ющий из при­от­кры­той фор­точки по­казал­ся хо­лод­ным. Да­же слиш­ком. Со­вер­шенно по­забыв о пос­то­рон­нем шу­ме, я под­ня­лась, что­бы зак­рыть фор­точку. Не люб­лю мёр­знуть.
        И тут дверь ти­хонь­ко скрип­ну­ла, зас­тавляя ме­ня рез­ко обер­нуть­ся и зас­тыть с под­ня­той ру­кой.
        Ни­кого. Толь­ко вид­не­ет­ся мут­но­ватая по­лос­ка све­та от улич­но­го фо­наря на по­лу и всё.
        Уже ма­шиналь­но зак­рыв фор­точку, я приб­ли­зилась к при­от­кры­той две­ри и тут за­мети­ла ещё кое-что. На тём­ном пок­ры­тии по­ла в не­вер­ном све­те вид­не­лись ма­лень­кие влаж­ные сле­ды. Буд­то дет­ские.
        Нем­но­го пос­то­яв на по­роге, я ус­та­ло вздох­ну­ла, по­нимая, что и на но­вом мес­те, ме­ня вряд ли ос­та­вят в по­кое.
       

       Глава 2. Первая просьба

       — Ме­ня зо­вут Сь­юзен, ты слы­шала? Обя­затель­но за­пом­ни моё имя! — тре­бова­ла ма­лень­кая бо­сая де­воч­ка в бе­лом длин­ном платье, боль­ше по­ходя­щем на ноч­ную со­роч­ку.
        — Прос­ти, я это­го не га­ран­ти­рую, — про­гово­рила я, стра­даль­чес­ки за­каты­вая гла­за. Вот же на­до­ед­ли­вый приз­рак.
        — Ну, тог­да я не уй­ду от­сю­да! — ма­лень­кая вре­дина да­же нож­кой при­топ­ну­ла со злостью.
        Си­ту­ация по­луча­лась край­не аб­сур­дной. Приз­рак впер­вые от ме­ня что-то тре­бовал. И лад­но бы что-то впол­не обы­ден­ное, а то — стать из­вес­тной. Ма­лень­кое при­виде­ние-звез­да — ни­чего бо­лее иди­от­ско­го и при­думать нель­зя.
        — Ещё раз пов­то­ряю — я не джин те­бе и не умею вы­пол­нять же­лания. И как те­бе в го­лову толь­ко приш­ло, по­ража­юсь. За­чем те­бе сла­ва? И как, ска­жи на ми­лость, я те­бя прос­лавлю?
        — Я всю жизнь об этом меч­та­ла. Хо­тела стать ак­три­сой, пу­тешес­тво­вать по раз­ным го­родам…
        — От­части это у те­бя по­лучи­лось, су­дя по тво­ей ис­то­рии и име­ни, ты заб­ра­лась не прос­то в дру­гой го­род, а в дру­гую стра­ну и дру­гой век. По­чему бы те­бе не ог­ра­ничить­ся этим?
        — Не мо­гу. И не уй­ду, по­ка ты про ме­ня хо­тя бы не на­пишешь.
        Мда, тя­жёлый слу­чай. Я бы да­же ска­зала без­на­дёж­ный. Ну, кто и где бу­дет чи­тать по­доб­ную ересь, ума не при­ложу. Пси­хи­атр в мо­ём лич­ном днев­ни­ке, ко­торый неп­ре­мен­но по­дошь­ют к ис­то­рии бо­лез­ни? Хо­тя зна­ете, меж­ду ху­лига­нис­тым приз­ра­ком, сте­бущим­ся над мо­ими пред­ка­ми и пси­хи­ат­ри­чес­кой ле­чеб­ни­цей, я всё же вы­бираю приз­ра­ка.
        Пер­вый ви­зит Сь­юзен сос­то­ял­ся на сле­ду­ющую ночь пос­ле пе­ре­ез­да и был впол­не не­винен. Ес­ли не брать во вни­мание кош­мар, ко­торый она мне по­каза­ла — смерть ро­дите­лей, жизнь у оди­нокой свих­нувшей­ся тёт­ки, ко­торая из­би­вала де­воч­ку и мо­рила го­лодом. Ду­маю, по­нят­но и так, чем всё за­кон­чи­лось в ито­ге.
        Но всё не ог­ра­ничи­лось толь­ко лишь сна­ми. По но­чам Сью бе­силась в ко­ридо­ре — бе­гала и пи­нала двер­цы трель­яжа. Ве­чера­ми ус­тра­ива­ла кон­церты на кух­не или заг­ля­дыва­ла в ком­на­ты, с целью про­вер­нуть что-ни­будь за­бав­ное, как ей ка­залось. Дру­гим по­чему-то не ка­зались смеш­ны­ми ожив­шие вдруг пред­ме­ты, па­родии на ко­шек и не­весть от­ку­да взяв­ший­ся рой по­тус­то­рон­них мух, ко­торый ис­чез так­же вне­зап­но, как и по­явил­ся.
        Я мог­ла бы объ­явить ей вой­ну и по­пытать­ся выг­нать. Мог­ла бы поп­ро­сить об этом у ко­го-ни­будь, кто точ­но сде­ла­ет. Но стран­ное де­ло… со вре­менем я при­вык­ла, а Сью ста­ла ти­ше, хоть и не прек­ра­тила свои вы­ход­ки сов­сем. Ду­маю, оди­нар­ный тет­радный лис­то­чек, с крат­ким пе­рес­ка­зом её ис­то­рии — тот ещё ком­про­мисс.
        Но од­нажды, вер­нувшись до­мой я пря­мо с по­рога по­лучи­ла в ли­цо доб­рую пор­цию во­ды. Да­же не ус­пев по­нять, что имен­но слу­чилось и, пы­та­ясь про­мор­гать­ся, я со всех ног рва­нула в ван­ную ком­на­ту, ед­ва не сбив ко­го-то по до­роге. От­нюдь не во­дос­той­кая тушь не­щад­но вы­еда­ла гла­за и, вдо­бавок ко все­му, ме­ня про­било на чих.
        Толь­ко хо­рошень­ко умыв­шись и ус­по­ко­ив­шись, я раз­ли­чила че­рез тон­кую двер­цу ван­ной, звон цер­ковно­го ка­дила и про­тяж­ные на­певы, при­водя­щие к од­но­му единс­твен­но­му вы­воду — в до­ме свя­щен­ник.
        Быс­тро ре­тиро­вав­шись в свою ком­на­ту, я по­няла, что он по­бывал уже и здесь. Об этом сви­детель­ство­вали по­тёки на книж­ной пол­ке и сте­нах с пос­те­рами. По­хоже, свя­той отец не ску­пил­ся на во­дич­ку. Я вы­руга­лась и, за­пер­шись в ком­на­те, при­нялась вы­тирать кни­ги и от­кры­вать ок­на.
        Всё-та­ки нер­вы у ма­тери сда­ли, и она ре­шилась про­вес­ти тут «очи­щение».
        По­думав о Сью и прик­рыв гла­за, я по­чувс­тво­вала пус­то­ту. Ос­лепля­ющее нич­то. И ощу­щение неп­ри­ят­ные та­кие, буд­то по­лос­ну­ли по жи­вому.
        — Сью… — про­шеп­та­ла я в этой се­реб­ристо-бе­лой пус­то­те.
        Да, я мно­го не по­нимаю. И воз­можно, не отыс­кать ко­го-то бе­зум­нее ме­ня. Но сей­час мне ста­ло жаль приз­ра­ка или чем там бы­ла Сью. Это же ре­бёнок, ва­шу мать! И не­важ­но, что по­тус­то­рон­ний.
        Не знаю, что на ме­ня наш­ло. Прос­то са­ми со­бой рож­да­лись строч­ки и дей­ствия. За­щита для приз­ра­ка? По­чему бы и нет. В этот мо­мент всё ка­залось та­ким прос­тым и лёг­ким. Сле­пящий свет рас­се­ивал­ся, а пос­то­рон­ние за­пахи по­кида­ли ком­на­ту, ос­тавляя пос­ле се­бя стран­ное лёг­кое пос­левку­сие на язы­ке.
        Но что это — го­речь по­раже­ния?
        Ни­чего не чувс­твуя кро­ме опус­то­шён­ности, я прик­ры­ла ок­на и сколь­зну­ла под пок­ры­вало да­же не раз­де­ва­ясь. Те­ло бил оз­ноб, а в уши ввин­чи­валась зве­нящая ти­шина, уно­ся моё соз­на­ние за грань ре­аль­нос­ти.
       

       Глава 3. Пламя в ночи

        Приш­ла я в се­бя нем­но­го поз­же. Ус­та­лая и раз­би­тая.
        Под­нявшись с пос­те­ли, сна­чала за­тор­мо­жено по­пыта­лась оп­ре­делить ка­кой сей­час день. В квар­ти­ре ца­рила ти­шина. За ок­ном смер­ка­лось, но по­нача­лу я при­няла это за рас­свет.
        Стран­но, что ни­кого нет до­ма. Мо­жет быть, от­пра­вились в гос­ти, а ме­ня ре­шили не бу­дить? Это впол­не в их ду­хе.
        Не­ожи­дан­но я за­мер­ла и мед­ленно по­вер­ну­ла го­лову впра­во.
        Мне по­каза­лось, что в крес­ле у сто­ла кто-то си­дит. Толь­ко сфо­куси­ровав взгляд, я по­няла, что ни­кого не ви­жу.
        — Сью? — поз­ва­ла я с за­та­ён­ной на­деж­дой, но так и не по­лучив ни­како­го приз­на­ка при­сутс­твия ду­ха.
        Не вклю­чая свет, я сде­лала се­бе нем­но­го хо­лод­но­го ко­фе и, вы­пив его зал­пом, выг­ля­нула в ок­но.
        На­вер­ное, так стран­но чувс­тво­вать се­бя не­уют­но в аб­со­лют­но пус­той квар­ти­ре, где нет да­же приз­ра­ка? А осо­бен­но расс­тра­ивать­ся по это­му по­воду…
        Кри­во ус­мехнув­шись, я вер­ну­лась в ком­на­ту и, на­шари­ла на пол­ке клю­чи.
        И сно­ва это ощу­щение как буд­то кто-то есть ря­дом. Но оно нас­толь­ко ми­молёт­но, что не уда­ёт­ся ни­чего по­нять.
        Не же­лая боль­ше ос­та­вать­ся в по­лутём­ной квар­ти­ре с этой на­вяз­чи­вой гал­лю­цина­ци­ей, я обу­лась в крос­совки, на­кину­ла по­верх лет­не­го то­па ко­жаную кур­тку, и выш­ла в тём­ный подъ­езд.
        И здесь ти­хо так, что да­же стран­но.
        Нем­но­го по­возив­шись с проб­лемным зам­ком, я быс­тро сле­тела по лес­тни­це вниз и, тол­кнув мас­сивную ме­тал­ли­чес­кую дверь, ока­залась на ули­це. Прох­ладный осен­ний воз­дух тут же прог­нул ос­татки сна, и я быс­тро нап­ра­вилась прочь.