Хандра, кофе и ты

Глава 1. О нехватке кофе и идей

       Уже би­тый час я си­дела над поч­ти чис­тым лис­том, где на­вер­ху зна­чилось толь­ко «чер­но­вик», в цен­тре рас­по­лага­лась ци­фер­ка 3, а ещё ни­же бы­ло на­писа­но «Гла­ва 1».
       Ещё вче­ра, за­кан­чи­вая ро­ман, я зна­ла, как его про­дол­жу, те­перь же в мыс­лях ца­рил ха­ос. Столь­ко все­го пред­сто­яло сде­лать, но се­год­няшний день я уп­ря­мо ре­шила пос­вя­тить твор­чес­тву.
       Муз ода­рил ме­ня со­чувс­тву­ющим взгля­дом и, сдви­нув с по­докон­ни­ка хлам, усел­ся на ос­во­бодив­ший­ся учас­ток, лег­ко­мыс­ленно бол­тая но­гами.
       Его свет­лый кос­тюм выг­ля­дел сво­еоб­разной мас­ки­ров­кой на фо­не его пла­тино­вых во­лос, вы­белен­ной сте­ны и бе­лого по­докон­ни­ка. Вы­деля­лись толь­ко тём­ные гла­за, де­ла­ющие его вид нем­но­го жут­ко­ватым для не­под­го­тов­ленно­го зри­теля. Но у нас бы­ло дос­та­точ­но вре­мени, что­бы при­вык­нуть друг к дру­гу.
       — Ре­шил молью при­кинуть­ся? — по­ин­те­ресо­валась я, ода­рив его нас­мешли­вым взгля­дом.
       — Ну что ты, се­год­ня я иг­раю роль приз­ра­ка тво­ей со­вес­ти. По­хож? — спра­шива­ет он, пог­ля­дывая на ме­ня бо­лее чем кро­вожад­но.
       — Пос­ле столь пи­кан­тной ноч­ной по­буд­ки, ты по­хож на её убий­цу, — мрач­но кон­ста­тирую я, вспо­миная не­дав­нее про­ис­шес­твие, ког­да я прос­ну­лась от на­вяз­чи­вой идеи от­но­сит­ся к сво­им хра­ните­лям с дол­жным ува­жени­ем и не оби­жать. Ка­жет­ся, я да­же бор­мо­тала что-то вслух, по­ка не прос­ну­лась окон­ча­тель­но и не осоз­на­ла, что кто-то слиш­ком наг­лый ре­шил вос­поль­зо­вать­ся мо­им бес­по­мощ­ным сос­то­яни­ем в сво­их ко­рыс­тных це­лях.
       За­дум­чи­во смот­рю на поч­ти чис­тый лист и рас­се­ян­но щёл­каю вклад­ка­ми бра­узе­ра. По всем фрон­там мёр­твое за­тишье. Уг­лубля­юсь в ис­сле­дова­нии пи­сем и уда­ление не­нуж­но­го хла­ма.
       — Что но­вого? — ин­те­ресу­ет­ся мой муз, скло­ня­ясь над мо­им ле­вым пле­чом. — Ух ты, приг­ла­шение в без­дну, а те­бя ждут на­сыщен­ные вы­ход­ные!
       — За­будь, — от­ма­хива­юсь я. — Лю­ди ред­ко вы­пол­ня­ют свои обе­щания.
       — Ну да, я за­метил, — по­доз­ри­тель­но ко­сит­ся в мою сто­рону.
       — Сам ты… людь! — оби­жа­юсь я.
       Так про­ходит ещё час, а за вза­им­ны­ми пре­река­ни­ями и ещё один и ещё…
       — Всё... На­до на­писать пер­вую гла­ву вдох­но­вен­но и с ду­шой. Там же на та­ком за­кон­чи­лось… Толь­ко вот ду­шу, где взять для та­кого раз­бе­га, вот в чём проб­ле­ма.
       — Те­бе прос­то на­до про­гулять­ся, — за­меча­ет мой по­мощ­ник, пос­те­пен­но сме­щая ме­ня со сту­ла и на­ходясь все­го в нес­коль­ких мил­ли­мет­рах от ру­коп­рикладс­тва.
       — За ду­шами? — ма­шиналь­но уточ­няю я.
       — Да хоть бы и за ду­шами. Но смею те­бе на­пом­нить, что у нас кон­чился ко­фе, — го­ворит он и с не­воз­му­тимым ви­дом спи­хива­ет ме­ня со сту­ла, ос­та­ва­ясь си­деть на крае мо­ей длин­ной юб­ки.
       Пос­те­пен­но зве­рея, под­ни­ма­юсь на но­ги и вы­дёр­ги­ваю из-под не­го часть юб­ки. По­том, не об­ра­щая боль­ше вни­мания на его реп­ли­ки и ком­мента­рии мо­ей де­ятель­нос­ти в ин­терне­те, пе­реп­ле­таю ко­су.
       Уже у са­мого по­рога ме­ня пе­рех­ва­тыва­ют за та­лию ши­рокие муж­ские ла­дони, при­жимая к те­лу от ко­торо­го ис­хо­дит стран­ный ед­ва уло­вимый за­пах рас­ка­лён­но­го на сол­нце пес­ка и по­лыни.
       Не­весо­мые при­кос­но­вения его го­рячих губ к прох­ладной ко­же мо­ей шеи, зас­тавля­ют злость и раз­дра­жение ис­па­рить­ся как буд­то их и не бы­вало. Меж тем он мед­ленно прок­ла­дыва­ет по­целуи к мо­ему уш­ку, пос­ле че­го ти­хо шеп­чет:
       — Толь­ко не за­будь ку­пить ко­фе, хо­рошо? — и отс­тра­ня­ет­ся.
       А вот сей­час я го­това ко­го-то по­кусать…
       Про­гул­ка вы­ходит не слиш­ком дол­гой, ибо вмес­то нор­маль­ной обу­ви, я вы­бегаю на ули­цу в до­маш­них слан­цах. Но ко­фе я всё-та­ки ку­пила. Ко­неч­но сов­сем не та­кой, ка­кой он лю­бит, но вряд ли я во­об­ще най­ду тот са­мый сорт в этом го­роде и в бли­жай­шее вре­мя. А он бу­дет сно­ва на ме­ня вор­чать, но сми­рит­ся.
       И толь­ко ве­чером, я точ­но знаю, он и сло­ва не ска­жет, да­же ес­ли пе­редо мной бу­дет всё тот же чис­тый лист. Он сам нак­ро­ет мои пле­чи пле­дом и наль­ёт мо­лока. По­том шеп­нёт, что по­ра ид­ти спать… и бу­дет ещё, дол­го со­вещать­ся и что-то вы­яс­нять со сво­им то­вари­щем по нес­частью, ду­мая, что я уже сплю и ни­чего не слы­шу…
       

       Глава 2. О лени и приметах

       Нек­то бес­со­вес­тно пы­тал­ся ли­шить ме­ня пок­ры­вала, а вмес­те с ним и сна, в ко­тором я так от­ча­ян­но хо­тела ос­тать­ся. Но я вце­пилась в оде­яло мёр­твой хват­кой, пе­ревер­нувшись на жи­вот и ут­кнув­шись но­сом в по­душ­ку. На но­гах тут же при­мос­ти­лось неч­то тёп­лое и тя­жёлое.
       — Луч­ше пог­рей­те по­яс­ничку, плиз… — про­бор­мо­тала я сон­но, и не дож­давшись вы­пол­не­ния этой прось­бы, оби­жен­но за­сопе­ла. — Ну что вам труд­но что ли?
       — Ну те­бе же труд­но дать ему имя, — пос­лы­шал­ся от­вра­титель­но бод­рый го­лос мо­его му­за.
       — Не труд­но. Прос­то я счи­таю, что до­мовой дол­жен но­сить ори­гиналь­ное имя, скры­ва­ющее в се­бе ве­ликий смысл… — за­дума­лась я, уже окон­ча­тель­но про­сыпа­ясь.
       — Спер­ва при­думай имя, а смысл сам най­дёт­ся, — хмык­нул блон­дин, щёл­кая ме­ня по но­су и на­зида­тель­ным то­ном до­бавил. — Бе­зымян­ные ду­хи в до­ме к ха­осу.
       Ин­те­рес­ная при­мета. Но в дан­ный мо­мент не слиш­ком по­лез­ная.
       Сев на кро­вати и оки­нув ок­ру­жа­ющее прос­транс­тво скеп­ти­чес­ким взгля­дом, я лишь хмык­ну­ла. Жи­лище, бе­зус­ловно, тре­бова­ло убор­ки. И ре­мон­та то­же. А по­ка… Ха­ос в ха­осе. Ха­ос в квад­ра­те. Ну, по­дума­ешь.
       

       Глава 3. Бесценное сокровище

       Ши­рокие се­рые сту­пени из свет­ло­го кам­ня ка­жут­ся тёп­лы­ми и у­ют­ны­ми, слов­но лю­бимое крес­ло. От­то­го и удоб­но наб­лю­дать за ок­рес­тнос­тя­ми. А здесь всег­да что-то про­ис­хо­дит. Со­бытия. Гран­ди­оз­ные и не очень. Они мель­ка­ют за тон­кой прег­ра­дой мыль­но­го пу­зыря, ус­трем­ля­ясь ввысь, ста­новят­ся окон­ча­тель­ным ва­ри­ан­том ри­сун­ка бы­тия.
       За мо­ей спи­ной сто­ит не­поко­леби­мый се­рый страж, ох­ра­ня­ющий вра­та в ве­личай­ший из зем­ных хра­мов.
       От­ки­нув­шись на­зад и по­ложив го­лову на сту­пень­ку, я ви­жу его вверх но­гами. Этот серь­ёз­ный мо­лодой че­ловек (хо­тя, впро­чем, и то и дру­гое ус­ловно) без име­ни и ли­ца доб­ро­совес­тно вы­пол­ня­ет свою ра­боту.
       Это бе­сит.
       На па­ру ми­нут ме­ня от­вле­ка­ет ма­лень­кий са­молё­тик, упав­ший в Тай­гу. Плён­ка тут же ус­лужли­во вы­гиба­ет­ся, прев­ра­ща­ясь в ок­но и де­монс­три­руя двух уми­ра­ющих лю­дей.
       От­во­рачи­ва­юсь и, рыв­ком вска­кивая на но­ги, под­хо­жу к две­ри.
       За этим сле­ду­ет без­ли­кое «нель­зя». Без­мол­вный крик по­доб­ный гро­му.
       — Нель­зя так мно­го но­вос­тей в ре­жиме ре­аль­но­го вре­мени ви­деть… — бур­чу я и осе­ка­юсь, ощу­щая при­сутс­твие ко­го-то не­веро­ят­но силь­но­го.
       По сту­пеням ве­лича­во под­ни­ма­ет­ся тём­ная вы­сокая фи­гура. Ть­ма оку­тыва­ет его на­дёж­нее пла­ща, скры­вая ис­тинный об­лик, а от а­уры его си­лы мож­но за­дох­нуть­ся… от вос­торга.
       Пе­ред ним вра­та хра­ма от­кры­ва­ют­ся са­ми со­бой и се­рый страж не мо­жет и сло­ва ска­зать про­тив. Об­наглев­шая, с точ­ки зре­ния стра­жа, я, пря­чусь под кры­лом ть­мы. И с тор­жес­твен­ной улыб­кой нап­равля­юсь в Храм.
       Ког­да за на­ми зак­ры­ва­ют­ся две­ри, ть­ма нем­но­го рас­се­ива­ет­ся. Сла­бый ма­гичес­кий свет вых­ва­тыва­ет спо­кой­ное смуг­лое ли­цо чер­но­воло­сого муж­чи­ны.
       Я слег­ка скло­няю го­лову пе­ред ним в знак бла­годар­ности. Он улы­ба­ет­ся лишь угол­ка­ми губ и взъ­еро­шива­ет мои во­лосы.
       — Ка­кой ты ещё ре­бёнок, — го­ворит он и звук это­го го­лоса про­ходит сквозь моё те­ло, рож­дая внут­ри зна­комое теп­ло. — Идём, я про­вожу те­бя.
       От его ру­ки, от каж­до­го чёт­ко вы­верен­но­го дви­жения ве­ет Си­лой. Си­ла ис­хо­дит и от стен ве­личес­твен­но­го Хра­ма. Я чувс­твую се­бя тре­пет­ной све­чой под по­рыва­ми вет­ра. Раз­личные по си­ле и то­наль­нос­ти виб­ра­ции про­ходят сквозь моё хруп­кое те­ло, зас­тавляя его дро­жать. Но я знаю, что дол­жна быть силь­ной. Я вы­дер­жу.
       Вот мы ока­зыва­ем­ся в цен­тре. Свет здесь яр­че и ос­ве­ща­ет бес­числен­ные стел­ла­жи с кни­гами. Они ухо­дят ку­да-то вверх, сно­ва те­ря­ясь в тем­но­те, об­ра­зу­ют ла­бирин­ты…
       На пер­вый взгляд, ка­жет­ся, что ра­зоб­рать­ся здесь слож­нее не­куда, но это не так.
       Поб­ла­года­рив сво­его про­вод­ни­ка за по­мощь, я уже в оди­ноч­ку сту­паю на уз­кий кру­той пан­дус в цен­тре за­ла и под­ни­ма­юсь на­верх. Ос­та­нав­ли­ва­юсь лишь на од­ном из про­лётов. Здесь у глад­ких пе­рил сто­ит ма­лень­кий круг­лый сто­лик, ко­торый ос­ве­ща­ет ка­рамель­но-ян­тарная лам­па, прев­ра­щая этот ма­лень­кий уго­лок в сов­сем до­маш­ний. Ин­терь­ер раз­бавля­ет пле­тёное крес­ло с вы­сокой спин­кой и тём­но-фи­оле­товым ис­кря­щим­ся пле­дом.
       За­куты­ва­ясь в плед, я за­бира­юсь в крес­ло с но­гами и вды­хаю за­пах лун­ной лет­ней но­чи и кос­тра. За­тем я бе­ру в ру­ки единс­твен­ную кни­гу, ле­жащую на сто­лике. На се­рой ко­роч­ке нет наз­ва­ния и нет там ав­то­ра. И хо­тя об­ложка выг­ля­дит впол­не прис­той­но, пер­вые стра­ницы мо­гут ис­пу­гать лю­бого биб­ли­оте­каря сво­им ужа­са­ющим сос­то­яни­ем. Ка­жет­ся, эта кни­га, где толь­ко не по­быва­ла. Но ис­то­рии, на­писан­ные в ней са­мые до­рогие на све­те.
       Иног­да мне нуж­но вре­мя. Нем­но­го ти­шины, что­бы прос­то так вот по­сидеть со ста­рой кни­гой в об­нимку. Поз­во­лить ти­шине и тем­но­те ок­ру­жить се­бя, чи­тая на­писан­ные стро­ки сер­дцем.
       Мне не ме­ша­ет гу­ля­ющий по пан­ду­су сквоз­няк и ред­кие по­сети­тели Хра­ма.
       И ед­ва слы­шимые го­лоса где-то там за гранью ре­аль­нос­ти то­же не тро­га­ют…
       — Стран­ная она. Каж­дый раз про­ника­ет сю­да, что­бы по­сидеть в об­нимку с этой книж­кой. А вок­руг столь­ко воз­можнос­тей. Она мог­ла бы по­лучить лю­бые зна­ния, ес­ли бы за­хоте­ла, а вмес­то это­го что?
       — Она яв­ля­ет­ся единс­твен­ной хра­нитель­ни­цей се­рой кни­ги, к ко­торой ник­то не мо­жет при­кос­нуть­ся.
       Стран­ные они. Всё вре­мя удив­ля­ют­ся и не­до­уме­ва­ют. Не по­нима­ют. Хо­тя, всё пре­дель­но прос­то. Эта се­рая кни­га с обож­женны­ми и гряз­ны­ми стра­ница­ми — единс­твен­ное из то­го, что при­над­ле­жит толь­ко мне в этой ог­ромной биб­ли­оте­ке. И это бес­ценное сок­ро­вище.
       

       Глава 4. Муз улетает на юг

       Ут­ро на­кану­не пер­во­го сен­тября на­чалось с мо­ей гнев­ной ти­рады.
       — Ты — не пти­ца, ты — не школь­ник, не сту­дент и не учи­тель! Так по­чему же ты соб­рался по­кинуть ме­ня имен­но сей­час?!
       Де­лови­то па­куя че­мода­ны, муз ме­ня поп­равля­ет, не обо­рачи­ва­ясь:
       — Не по­кинуть, а вре­мен­но от­быть по сво­им де­лам.
       Ну всё, ду­маю, у не­го точ­но кто-то есть! А мо­жет и не од­на. Не зря же столь­ко по­хожих на не­го ге­ро­ев вы­лез­ло, слов­но гри­бов пос­ле дож­дя.
       От­во­рачи­ва­юсь, но слы­шу за спи­ной его злоб­ное хи­хиканье. Опять мыс­ли чи­та­ет, не ина­че.
       А я раз­ры­ва­юсь меж­ду же­лани­ем ог­реть его чем-ни­будь тя­жёлым и по­пытать­ся свя­зать его прям так — без анес­те­зии.
       Но я иду на но­вый ви­ток уго­воров.
       — Ос­тань­ся, по­жалуй­ста, до но­яб­ря. Я без те­бя не справ­люсь.
       Вне­зап­но он быс­тро обо­рачи­ва­ет­ся ко мне, и прис­таль­но гля­дя в гла­за, де­ла­ет шаг навс­тре­чу. Я за­мол­каю, пос­коль­ку ме­ня пог­ло­ща­ет эта без­донная ть­ма в его зрач­ках.
       Тут же на пол ле­тит его плащ цве­та свет­лой опав­шей лис­твы и длин­ный тём­ный шарф. За­тем, ме­ня го­ловок­ру­житель­но рез­ко под­хва­тыва­ют на ру­ки, и я ощу­щаю уве­сис­тый шле­пок по яго­дицам. Чувс­тво глу­боко­го удив­ле­ния сме­шива­ет­ся с оби­дой.
       — За что?
       — А за то, что бо­сиком хо­дишь. Ты же го­ришь вся!
       Ме­ня бе­реж­но ук­ла­дыва­ют на кро­вать и за­куты­ва­ют в оде­яло. Я чувс­твую поч­ти не­весо­мое при­кос­но­вение губ к сво­ему лбу и не­доволь­ное вор­ча­ние са­мого луч­ше­го на све­те муж­чи­ны.
       Стран­но, а ведь до се­го мо­мен­та я сов­сем не ощу­щала се­бя боль­ной. Сей­час же, ког­да с кух­ни до­носят­ся зву­ки воз­ни, и ши­пение чай­ни­ка и вов­се чувс­твую се­бя поч­ти счас­тли­вой. Он ведь ни­куда не уй­дёт, прав­да?
       По­ка он го­товит для ме­ня своё кол­дов­ское ва­рево, я ус­пе­ваю зад­ре­мать.
       — Эй… про­сыпай­ся, да­вай.
       Нес­мотря на свою на­пус­кную хо­лод­ность, ко мне он добр и тер­пе­лив. Вот и сей­час мяг­ко бу­дит и зас­тавля­ет вы­пить до дна пря­ный от­вар. По те­лу раз­ли­ва­ет­ся при­ят­ное теп­ло и ис­то­ма. А даль­ше как во сне — его ос­то­рож­ные при­кос­но­вения к мо­им во­лосам, ти­хий вкрад­чи­вый шё­пот и бес­ко­неч­ный оке­ан теп­ла.
       При­ят­но так. Как в детс­тве.
       — Ты ведь всё зна­ешь. Ты зна­ешь прав­ду. На­ша иг­ра в бес­по­мощ­но­го твор­ца и вер­ную му­зу — все­го лишь блажь. А я слиш­ком силь­но люб­лю те­бя, что­бы от­ка­зать в ма­лос­ти и не сде­лать твой мир чу­точ­ку яр­че. Сов­сем на чуть-чуть. По­тому что я не хо­чу, что­бы ты ста­ла сла­бее из-за ме­ня. Не дол­жно так быть. Ты спра­вишь­ся, ведь кто как не ты зна­ет, что ма­гия тво­рения вок­руг. И ес­ли, ка­жет­ся, что ста­ло тя­жело, зна­чит, ты прос­то зак­ры­ла гла­за и бре­дёшь всле­пую. Пом­ни об этом. Поп­равляй­ся. И встре­тив но­вый день, сде­лай глу­бокий вдох и от­крой гла­за.
       Я да­же не смог­ла ска­зать ни­чего. Ме­ня прос­то уба­юка­ли его сло­ва и объ­ятия.
       Ут­ром дом по­казал­ся неп­ри­выч­но пус­тым. Он всё-та­ки ушёл, ос­та­вив на про­щание свой чу­додей­ствен­ный от­вар. Не знаю, был ли в нём смысл, ведь и пос­ле вче­раш­не­го ле­чения чувс­тво­вала се­бя дос­та­точ­но бод­рой, но я схва­тила боль­шую круж­ку и вы­пила ещё го­рячий на­питок.
       На­де­ясь отыс­кать ка­кую-ни­будь за­пис­ку, я су­нула но­ги в пу­шис­тые та­поч­ки и нем­но­го пос­ло­нялась по до­му, так ни­чего не об­на­ружив.
       Толь­ко у пе­чи си­рот­ли­во ёжил­ся мел­кий до­маш­ний дух.
       Мне вдруг ста­ло его жал­ко, и я вспом­ни­ла о том, что так и не да­ла ему имя.
       — Прос­ти, я не­путё­вая хо­зяй­ка. — про­шеп­та­ла я, чувс­твую на­катив­шую грусть.
       Но от­важный се­рый ко­мочек вдруг рва­нул­ся к мо­им но­гам и мгно­вен­но ока­зал­ся на ко­ленях. По ко­же раз­ли­лось лу­чис­тое сол­нечное теп­ло. Хо­телось од­новре­мен­но ра­довать­ся и пла­кать. Но я при­жала тёп­лый ко­мочек к сво­ей гру­ди и за­рылась но­сом в мяг­кую шёрс­тку.
       Ты ведь всё зна­ешь. Ты зна­ешь прав­ду.
       Мы все слиш­ком час­то зна­ем прав­ду, ко­торую по ка­ким-то сво­им при­чинам не хо­тим приз­на­вать. И за не­жела­ни­ем что-то де­лать час­то кро­ют­ся боль и страх.
       Под­нявшись со ска­мей­ки, я от­кры­ла нас­тежь вход­ную дверь и по­нача­лу заж­му­рилась от по­рыва све­жего вет­ра.
       Но за­тем я ши­роко от­кры­ла гла­за и сде­лала глу­бокий вдох.
       До­маш­ний дух со­щурил го­лубые ко­шачьи гла­за и пе­реб­рался ко мне на пле­чо.
       — Я справ­люсь, и он обя­затель­но вер­нётся.
       

       Глава 5. Ветер и призраки

       Я пы­та­юсь дать этой ре­аль­нос­ти смысл, на­пол­нить вни­мани­ем, ожи­вить.
       Но вре­мя от вре­мени, за­мирая, я ви­жу лишь зна­комую ть­му, рас­цве­чен­ную да­лёки­ми звёз­да­ми.
       Бол­таю но­гами, све­сив их с кры­ши шес­тнад­ца­ти­этаж­ки, и ду­маю о той са­мой бо­рода­той шут­ке. Ка­жет­ся, там го­вори­лось о том, что не все, кто те­бя ок­ру­жа­ет жи­вые. Не­кото­рые жи­вые толь­ко по­нарош­ку.