Я попытался его оттуда вытащить, упираясь ногами в борт самолёта, но лишь оторвал часть своего крыла. Последним, что я увидел перед падением, был ребёнок, смотрящий через иллюминатор прямо на меня. В глазах ребёнка я увидел страх и лишь одну слезинку, что скатывалась по его щеке.
После падения на землю я потерял сознание.
Спустя какое-то время начал приходить в себя и попытался встать на ноги. Меня увидели хулиганы, идущие с бара; их позабавило, что я с крыльями. Для них они были всего лишь костюмом, отчего-то хулиганы решили, что без него мне будет лучше. Я почувствовал, что они заливают мне в рот странную прозрачную воду. Она была настолько горькая, что обжигала всё горло и сильно грела изнутри… будто во мне пожар разожгли. Но даже это не затмило боль от тупого ножа. Каждый зубчик лезвия растягивал мою кожу, как резину, с трудом делая порезы.
Насколько же этим людям было плевать на незнакомца, раз веселья ради резали живое существо и не понимали этого?!
Я отключился.
Проснулся с адской болью в голове и спине. Вокруг всё было в крови, словно я упал в лужу и весь промок в ней. Я не мог пошевелиться, а когда захотел встать, понял, что не чувствую спину и руки, а ноги онемели, будто были не мои.
– Мне нужно найти Элли.
Не понимаю свои чувства… После всего, что со мной случилось, мне хотелось увидеть Элли. Почему именно о ней пришли мне первые мысли?
Я сказал это вслух или же это прозвучало лишь в моей голове?
Голова так раскалывается, что даже губ и языка не чувствую.
– Элли? – удивлённо спросил незнакомец и протянул мне бутылку воды.
Я поднёс её к носу и понюхал, пахнет свежо и просто, но на вид вода как та обжигающая. Сделав несколько глотков и почувствовав приятный вкус, я жадно вцепился в бутылку и почти выпил пол-литра.
Когда очнулся, то увидел возле себя сидящего человека в мятой одежде. У него карие глаза и неухоженная рыжеватая борода. Я понял, что он бездомный, а не случайный прохожий, и эта улица – его дом.
Бездомный всё видел: как мне отрезали крылья, как их примеряли на себе, делая фотографии, и как затем засунули их в железную бочку и подожгли. Наверное, перья горели синим пламенем, лопаясь, как мелкие хлопушки накануне Нового года… Видимо, это и внушило Бездомному, как я решил его называть, мысль, что человек с крыльями не с их планеты. После того как хулиганьё ушло, а я, истекая кровью, неподвижно лежал, он подошёл и укрыл меня своей курткой.
Мне хочется рассказать ему, кто я и что со мной случилось. Также рассказать и про Элли.
Мужчина с улицы внимательно меня выслушал и даже не удивился моим словам. Мне на миг показалось, что он мне не верил, но видимо он прожил нелёгкую жизнь – теперь его ничем не удивить. Тем более он всё видел сам, своими глазами.
– Я тебе верю, – сказал Бездомный. – Но верю лишь потому, что всё видел. А горькая вода была водкой, – добавил он своим сиплым голосом.
– Водка?
– Да, это крепкий напиток, заставляющий делать тебя безумные поступки. Кто-то её пьёт для веселья, а кто-то – для того, чтобы забыться в этом мире.
– Мне нужно найти Элли.
– И что ты ей скажешь? «Привет, я ангел, что свалился с неба, но до этого я знал твою маму и за тобой приглядывал»? – спросил он с сарказмом.
– Я могу пересказать ей всю её жизнь, и она мне поверит.
– Какой же ты наивный. Не знаю, как у вас там, на Небе, но здесь, на Земле, всё иначе. Ты напугаешь её. Сделаешь только хуже. Ты должен встать на ноги, привести себя в порядок. Предстань перед ней как простой человек и стань её другом.
Я промолчал. Бездомный дал мне совет, к которому я прислушался.
Он явно прав. Что я ей действительно скажу… Вдруг её это напугает.
Из-за затянувшийся паузы хочется поговорить с ним… Вот только что ему сказать?
Недолго думая, я наконец решил спросить, что с ним произошло. Как случилось, что человек, имеющий голос, ноги и руки, скитается по переулкам города в поисках еды и тёплого места для сна?
Он доверился мне, и я услышал его историю. Историю любви к одной девушке, в которой он во время путешествия по миру оставил ради неё дом, родных, друзей и уехал жить к ней. Она была его музой, а он сочинял прекрасные стихи, но вскоре ей это всё надоело. Ей наскучила жизнь, где её любили, и она ушла от него. Напившись с грусти в какой-то забегаловке, он уснул. Его обокрали – забрали сумку, в которой были деньги, паспорт и остальные документы. Он потерял голову в алкогольном опьянении и лишь со временем понял, что его жизнь на этом закончилась. Ему никто не помог, все прошли мимо.
Завершив рассказ, он протянул мне старую газету со своей фотографией. У него брали интервью, ведь он был медийной личностью. Я принялся читать, вчитываясь в каждое слово.
«Последний писатель»
– Почему вы перестали писать?
– Я писал для любимой, а сейчас она вряд ли прочитает мои книги.
– Она наверняка уже с другим, почему бы и вам не забыть её, полюбить заново, начать новую жизнь?
– Это ничего, что её нет рядом, для того, чтобы любить её, она мне не нужна.
– Воспоминания разве не причиняют вам боль?
– Вы думаете, если я об этом не говорю, значит, я не вспоминаю о ней? Любовь не причиняет боль, нет! Она учит чувствовать то, что можешь только ты, эти чувства ни с чем не сравнить, они делают сильнее и мотивируют стать лучше, чем ты есть. Да, она нашла кого-то лучше меня, да, я ей наскучил, но сегодня мы живём не по планам, а по ситуациям.
Мои планы сходились лишь с моими ситуациями, она просто устала ждать, хотя оставалось совсем недолго. Она постоянно говорила, что любила меня, говорила, что скучала и ждала… Но я не знаю, от чего она устала. От слов любви или от любви. А, может, устала притворяться… Ведь когда любят, не уходят. Это нормально в нынешнем мире… Это нормально… И если она так решила, если ей будет лучше с другим, то я только рад за неё.
Возможно, я люблю её неправильно, но я ведь никогда раньше не любил, не знаю, как правильно любить. Я думаю о ней постоянно… Принял её мир, принял её такой, какой она была. И если это не любовь, тогда я не знаю, что это значит, но что бы то ни было, ей этого было мало. Люди – эгоисты, и она не стала исключением.
Она говорила, что ей тяжело, говорила о своих желаниях, но забыла, что я тоже живой, что у меня тоже есть чувства. И свой мир, оказавшийся в миг стеклянным, покрытым трещинами. Вы меня слышите?
– Да, простите, я задумалась.
– Вытрите слезы, всё хорошо. Я спросил так, потому что сам потерял грань между реальностью и бредом. Так бывает. Говорю сам с собой и вроде становится легче.
– Скажите, что теперь для вас значит любовь?
– А вы знаете? Любой, кто говорит, что знает точное определение любви, врёт. Как вы думаете, почему у любви их много? Настолько много, что каждый человек говорит о ней по-своему, каждый видит любовь в разных людях, вещах, животных. Потому что любовь во всём. Если он не полюбил вас, значит, он уже любит кого-то, а кто-то взамен уже любит вас, и вы кого-то снова полюбите. Для меня любовь – это её глаза, её имя, голос, улыбка, для меня любовь – это она.
– Как она вам сказала, что любит другого?
– Она не осмелилась сказать об этом, просто ушла, а я не осмелился сказать, что всё знал.
Я почувствовал, что на глазах выступили слёзы. Мне стыдно, что ни одного ангела не было рядом с этим человеком, когда он любил так, как и должен любить человек. Куда привела его Судьба? Сейчас он сидит здесь, помня всё, но не сумев вернуться домой, побоявшись, что его не поймут, не примут обратно. Я промолчал и попытался встать, но не получалось.
– Мои ноги меня не слушаются.
– В первый раз пил алкоголь, – подметил Бездомный.
– Я не человек, на меня это всё не действует.
– Видимо, теперь действует. Не забывай: тебя видят, ты смертный, как и все мы.
– Тяжело будет к этому привыкнуть, – ответил я.
– Придумал, что будешь делать?
– Да, я пойду к дому Элли.
– Вот так просто? Зайдёшь, увидишь её – и что дальше?
– Нет, не в тот дом, где она живёт, а в тот, где жил её отец. Дом, где Сара, мама Элли, жила со своим мужем. Он так и остался заброшен, его не стали сдавать в память о Саре, там никого не бывает. Когда Элли выйдет замуж, она переедет в этот дом, где начнёт новую жизнь, а пока что там поживу я. Кто знает, может, Небеса перестанут сердиться на меня и вернут назад мою силу, крылья и меня самого.
– Откуда ты знаешь, что её дом пустует и там никого не бывает?
– Я ведь ангел их семьи, я всё знаю.
– Возьми это, – сказал Бездомный, протягивая мне визитную карточку.
– Что это?
– Съезди в это место, там тебе предложат подзаработать. Найди человека по имени Кевин Барт, скажи ему, что ты от меня. Он поможет.
– Что я ему скажу? Как тебя зовут?
– Он всё поймёт, просто дай ему это.
– Спасибо! – я поблагодарил его, и мы вновь замолчали.
Он отпустил голову, словно отключился. Спустя несколько секунд он резко поднял глаза и посмотрел на меня каким-то новым взглядом, будто только что осознал, что я свалился с небес, и до этого момента мы не общались. Он продолжал осматривать меня, и я почувствовал, что ему хочется задать мне целый ряд вопросов, но не знает, с чего начать.
– Что это на тебе надето? – наконец спросил Бездомный, устремив взгляд на нижнюю часть моей одежды.
– Это хитон.
– Хитон? – переспросил он, не выказывая удивления, хотя, казалось, ранее не слышал об этом слове.
– Да, это часть ангельской одежды, – пояснил я.
– Не знал, что у ангелов есть специальная одежда. И где твой верхний хитон?
– Какой ещё верхний хитон? – не понял я.
– Верхняя часть, как футболка или майка, например.
– Её называют гиматий, это плащ, который носится поверх хитона. Видимо, он сорвался при падении.
– А, понятно, видел, – сказал он и посмотрел на стену, что сзади нас. Мы находились у заброшенного дома, стены которого были украшены рисунками ангелов, которые я даже не заметил раньше. Над рисунками возвышались балконы с железными решётками, а внутри царила пустота.
– Наверняка и корона у тебя была, но тоже улетела, – подумал мужчина, уставившись на картины на стене.
Я повернул голову, взглянул на рисунки и осознал, что он имел в виду диадему, головное украшение. Я промолчал.
После нашего разговора я провалялся в том переулке ещё целых четырнадцать часов. Мы больше личное не обсуждали, беседовали об устройстве мира и правилах поведения среди людей. Он заботился обо мне, подавал мне воду, сидел рядом. Когда засыпал, почувствовал, как меня укрыли чем-то тёплым и приятным. Это вновь была его куртка.
Предложил ему пойти со мной и пожить под одной крышей, но он всё отказывался, утверждая, что его дом – улица. Вскоре я смог нормально стоять на ногах и отправился по улицам города, начиная путь к новой жизни.
У дома, где родители Элли жили короткую, но прекрасную и счастливую жизнь, на меня нахлынули воспоминания. Помню, сидел на качелях у дома, глядя на счастливую Сару. Она выбежала во двор, где её возлюбленный сидел на скамье и читал книгу, и принесла ему весть о своей беременности. На той же скамье, они решили, что если будет девочка, то назовут её Элли. Так и случилось.
Сейчас я стою здесь, всё так изменилось, непонятно, что будет дальше! Дом похож на «Дом-музей Эрнеста Хемингуэя» во Флориде – такой же белый, с полукруглым крыльцом. Двери и окна закрыты, придётся выбить стекло, чтобы пробраться внутрь.
Внутри дом кажется пустым, холодным, вся мебель укрыта белыми покрывалами, покрытыми пылью. Над роялем висит большой портрет Сары.
Я поставил табуретку от рояля, чтобы дотянуться до портрета, и снял его, протёр рукавом куртки, что мне дал Бездомный, задумался, смотря Саре в глаза. После навёл порядок на первом этаже – убрал пыль, зажёг камин, – и лёг на диван.
9 августа 2019 г.
Утром следующего дня я проснулся и увидел на полу визитную карточку, видимо, она выпала из кармана куртки. Когда я подкидывал дрова в камин, решил, что пора что-то менять. Перерыл шкафы и нашёл мужскую одежду, принадлежавшую когда-то отцу Элли, она была мне как раз. Обыскал все карманы, полки тумбочек и повсюду нашёл немного денег, на первое время хватит.
Собравшись, отправился по указанному на визитке адресу, который оказался издательством. Я подошёл к девушке у стойки и спросил:
– Где я могу найти мистера Кевина Барта?
– Вы записаны на приём? – спросила она в ответ.
– Мне нужно ему кое-что сказать, – ответил я в растерянности.
– Прошу прошения, но он занят.
– Как мне его найти? – настойчиво спросил я.
– Вряд ли он вас примет! – вновь отказала девушка.
Внезапно рядом со мной появился брутальный мужчина лет тридцати в хорошем костюме, высокий, с ровной бородой и стильной причёской. Чёрные очки и золотые часы на левой руке сразу бросились в глаза. Он оставил у девушки на столе ключи и пожелал ей хорошего дня, на что она ответила ему: «Спасибо, мистер Барт, и вам!».
Я понял, что это он, и окликнул его по имени.
– Мы знакомы? – спросил он меня, обернувшись. Я протянул ему визитку Бездомного. Он снял очки, взглянул на визитку с недоумением и растерянностью, после чего взглянул на меня и раза два осмотрел с ног до головы.
– Откуда это у вас?
– Мне её дал Бездомный, сказал, что вы можете помочь.
– Пойдем за мной, – сказал он спокойным и тихим голосом.
Мы вышли из офиса издательства, сели в машину, и он дал команду шофёру отвезти нас в кафе. Весь путь мы ехали молча, он постоянно смотрел на часы, будто спешил. Мы приехали на место, и я прочитал название: «Pasteis de Belem». Нас встретили, провели к столика. Кажется, что он часто здесь бывает. Все знали мистера Барта – от официантов до хозяина заведения. Все его приветствовали, улыбаясь как другу.
– Вам как обычно, сэр? – спросил официант.
После этих слов мои догадки подтвердились – он здесь точно постоянный клиент.
– Да, пожалуйста – ответил Барт.
– Что насчёт вас, сэр? – продолжил официант.
– Ему – то же, что и мне, – ответил Кевин и продолжил говорить уже мне:
– Здесь самые вкусные белемские пирожные-корзиночки, вкуснее в Европе не найдёшь. Их здесь пекут с 1837 года! Тебе понравится.
Я молчал, не зная, что говорить, да и как вообще вести себя. Я был напряжён, и, кажется, он тоже.
– Так откуда у тебя эта визитка? – он начал разговор с вопроса, на который я ему давал уже ответ.
– Бездомный в одном из переулков дал мне её.
– Просто так? Взял и дал?
– Он спас мне жизнь.
– Что он сказал обо мне?
– Только то, что вы можете помочь.
– Чем? Дать денег?
– Нет! – тут же отреагировал я. – Мне нужна работа, но у меня нет документов. Он сказал, что вы мне поможете, больше ничего.
После моих слов Кевин немного помолчал, приняв серьёзное выражение лица, и вскоре сказал:
– Он не соврал, я помогу. Мне нужны люди.
– Почему вы мне помогаете? – удивлённо спросил я.
– Мой брат никогда не ошибается в людях. Если он выбрал тебя, значит, ты хороший человек, – сказал он с улыбкой.
– Брат? – уточнил я, будучи в полном замешательстве.
– Да. Он не сказал?
– Бездомный – ваш брат?
– Бездомный, о котором ты говоришь, – мой брат. Что непонятного? Или ещё пару раз спросишь?
– Почему тогда вы не поможете ему? – всё не унимался я. – У вас ведь есть деньги, работа, машина и даже шофёр.
– Он слишком гордый для этого. Да и давай перейдём на «ты».
После падения на землю я потерял сознание.
Спустя какое-то время начал приходить в себя и попытался встать на ноги. Меня увидели хулиганы, идущие с бара; их позабавило, что я с крыльями. Для них они были всего лишь костюмом, отчего-то хулиганы решили, что без него мне будет лучше. Я почувствовал, что они заливают мне в рот странную прозрачную воду. Она была настолько горькая, что обжигала всё горло и сильно грела изнутри… будто во мне пожар разожгли. Но даже это не затмило боль от тупого ножа. Каждый зубчик лезвия растягивал мою кожу, как резину, с трудом делая порезы.
Насколько же этим людям было плевать на незнакомца, раз веселья ради резали живое существо и не понимали этого?!
Я отключился.
Проснулся с адской болью в голове и спине. Вокруг всё было в крови, словно я упал в лужу и весь промок в ней. Я не мог пошевелиться, а когда захотел встать, понял, что не чувствую спину и руки, а ноги онемели, будто были не мои.
– Мне нужно найти Элли.
Не понимаю свои чувства… После всего, что со мной случилось, мне хотелось увидеть Элли. Почему именно о ней пришли мне первые мысли?
Я сказал это вслух или же это прозвучало лишь в моей голове?
Голова так раскалывается, что даже губ и языка не чувствую.
– Элли? – удивлённо спросил незнакомец и протянул мне бутылку воды.
Я поднёс её к носу и понюхал, пахнет свежо и просто, но на вид вода как та обжигающая. Сделав несколько глотков и почувствовав приятный вкус, я жадно вцепился в бутылку и почти выпил пол-литра.
Когда очнулся, то увидел возле себя сидящего человека в мятой одежде. У него карие глаза и неухоженная рыжеватая борода. Я понял, что он бездомный, а не случайный прохожий, и эта улица – его дом.
Бездомный всё видел: как мне отрезали крылья, как их примеряли на себе, делая фотографии, и как затем засунули их в железную бочку и подожгли. Наверное, перья горели синим пламенем, лопаясь, как мелкие хлопушки накануне Нового года… Видимо, это и внушило Бездомному, как я решил его называть, мысль, что человек с крыльями не с их планеты. После того как хулиганьё ушло, а я, истекая кровью, неподвижно лежал, он подошёл и укрыл меня своей курткой.
Мне хочется рассказать ему, кто я и что со мной случилось. Также рассказать и про Элли.
Мужчина с улицы внимательно меня выслушал и даже не удивился моим словам. Мне на миг показалось, что он мне не верил, но видимо он прожил нелёгкую жизнь – теперь его ничем не удивить. Тем более он всё видел сам, своими глазами.
– Я тебе верю, – сказал Бездомный. – Но верю лишь потому, что всё видел. А горькая вода была водкой, – добавил он своим сиплым голосом.
– Водка?
– Да, это крепкий напиток, заставляющий делать тебя безумные поступки. Кто-то её пьёт для веселья, а кто-то – для того, чтобы забыться в этом мире.
– Мне нужно найти Элли.
– И что ты ей скажешь? «Привет, я ангел, что свалился с неба, но до этого я знал твою маму и за тобой приглядывал»? – спросил он с сарказмом.
– Я могу пересказать ей всю её жизнь, и она мне поверит.
– Какой же ты наивный. Не знаю, как у вас там, на Небе, но здесь, на Земле, всё иначе. Ты напугаешь её. Сделаешь только хуже. Ты должен встать на ноги, привести себя в порядок. Предстань перед ней как простой человек и стань её другом.
Я промолчал. Бездомный дал мне совет, к которому я прислушался.
Он явно прав. Что я ей действительно скажу… Вдруг её это напугает.
Из-за затянувшийся паузы хочется поговорить с ним… Вот только что ему сказать?
Недолго думая, я наконец решил спросить, что с ним произошло. Как случилось, что человек, имеющий голос, ноги и руки, скитается по переулкам города в поисках еды и тёплого места для сна?
Он доверился мне, и я услышал его историю. Историю любви к одной девушке, в которой он во время путешествия по миру оставил ради неё дом, родных, друзей и уехал жить к ней. Она была его музой, а он сочинял прекрасные стихи, но вскоре ей это всё надоело. Ей наскучила жизнь, где её любили, и она ушла от него. Напившись с грусти в какой-то забегаловке, он уснул. Его обокрали – забрали сумку, в которой были деньги, паспорт и остальные документы. Он потерял голову в алкогольном опьянении и лишь со временем понял, что его жизнь на этом закончилась. Ему никто не помог, все прошли мимо.
Завершив рассказ, он протянул мне старую газету со своей фотографией. У него брали интервью, ведь он был медийной личностью. Я принялся читать, вчитываясь в каждое слово.
***
«Последний писатель»
– Почему вы перестали писать?
– Я писал для любимой, а сейчас она вряд ли прочитает мои книги.
– Она наверняка уже с другим, почему бы и вам не забыть её, полюбить заново, начать новую жизнь?
– Это ничего, что её нет рядом, для того, чтобы любить её, она мне не нужна.
– Воспоминания разве не причиняют вам боль?
– Вы думаете, если я об этом не говорю, значит, я не вспоминаю о ней? Любовь не причиняет боль, нет! Она учит чувствовать то, что можешь только ты, эти чувства ни с чем не сравнить, они делают сильнее и мотивируют стать лучше, чем ты есть. Да, она нашла кого-то лучше меня, да, я ей наскучил, но сегодня мы живём не по планам, а по ситуациям.
Мои планы сходились лишь с моими ситуациями, она просто устала ждать, хотя оставалось совсем недолго. Она постоянно говорила, что любила меня, говорила, что скучала и ждала… Но я не знаю, от чего она устала. От слов любви или от любви. А, может, устала притворяться… Ведь когда любят, не уходят. Это нормально в нынешнем мире… Это нормально… И если она так решила, если ей будет лучше с другим, то я только рад за неё.
Возможно, я люблю её неправильно, но я ведь никогда раньше не любил, не знаю, как правильно любить. Я думаю о ней постоянно… Принял её мир, принял её такой, какой она была. И если это не любовь, тогда я не знаю, что это значит, но что бы то ни было, ей этого было мало. Люди – эгоисты, и она не стала исключением.
Она говорила, что ей тяжело, говорила о своих желаниях, но забыла, что я тоже живой, что у меня тоже есть чувства. И свой мир, оказавшийся в миг стеклянным, покрытым трещинами. Вы меня слышите?
– Да, простите, я задумалась.
– Вытрите слезы, всё хорошо. Я спросил так, потому что сам потерял грань между реальностью и бредом. Так бывает. Говорю сам с собой и вроде становится легче.
– Скажите, что теперь для вас значит любовь?
– А вы знаете? Любой, кто говорит, что знает точное определение любви, врёт. Как вы думаете, почему у любви их много? Настолько много, что каждый человек говорит о ней по-своему, каждый видит любовь в разных людях, вещах, животных. Потому что любовь во всём. Если он не полюбил вас, значит, он уже любит кого-то, а кто-то взамен уже любит вас, и вы кого-то снова полюбите. Для меня любовь – это её глаза, её имя, голос, улыбка, для меня любовь – это она.
– Как она вам сказала, что любит другого?
– Она не осмелилась сказать об этом, просто ушла, а я не осмелился сказать, что всё знал.
***
Я почувствовал, что на глазах выступили слёзы. Мне стыдно, что ни одного ангела не было рядом с этим человеком, когда он любил так, как и должен любить человек. Куда привела его Судьба? Сейчас он сидит здесь, помня всё, но не сумев вернуться домой, побоявшись, что его не поймут, не примут обратно. Я промолчал и попытался встать, но не получалось.
– Мои ноги меня не слушаются.
– В первый раз пил алкоголь, – подметил Бездомный.
– Я не человек, на меня это всё не действует.
– Видимо, теперь действует. Не забывай: тебя видят, ты смертный, как и все мы.
– Тяжело будет к этому привыкнуть, – ответил я.
– Придумал, что будешь делать?
– Да, я пойду к дому Элли.
– Вот так просто? Зайдёшь, увидишь её – и что дальше?
– Нет, не в тот дом, где она живёт, а в тот, где жил её отец. Дом, где Сара, мама Элли, жила со своим мужем. Он так и остался заброшен, его не стали сдавать в память о Саре, там никого не бывает. Когда Элли выйдет замуж, она переедет в этот дом, где начнёт новую жизнь, а пока что там поживу я. Кто знает, может, Небеса перестанут сердиться на меня и вернут назад мою силу, крылья и меня самого.
– Откуда ты знаешь, что её дом пустует и там никого не бывает?
– Я ведь ангел их семьи, я всё знаю.
– Возьми это, – сказал Бездомный, протягивая мне визитную карточку.
– Что это?
– Съезди в это место, там тебе предложат подзаработать. Найди человека по имени Кевин Барт, скажи ему, что ты от меня. Он поможет.
– Что я ему скажу? Как тебя зовут?
– Он всё поймёт, просто дай ему это.
– Спасибо! – я поблагодарил его, и мы вновь замолчали.
Он отпустил голову, словно отключился. Спустя несколько секунд он резко поднял глаза и посмотрел на меня каким-то новым взглядом, будто только что осознал, что я свалился с небес, и до этого момента мы не общались. Он продолжал осматривать меня, и я почувствовал, что ему хочется задать мне целый ряд вопросов, но не знает, с чего начать.
– Что это на тебе надето? – наконец спросил Бездомный, устремив взгляд на нижнюю часть моей одежды.
– Это хитон.
– Хитон? – переспросил он, не выказывая удивления, хотя, казалось, ранее не слышал об этом слове.
– Да, это часть ангельской одежды, – пояснил я.
– Не знал, что у ангелов есть специальная одежда. И где твой верхний хитон?
– Какой ещё верхний хитон? – не понял я.
– Верхняя часть, как футболка или майка, например.
– Её называют гиматий, это плащ, который носится поверх хитона. Видимо, он сорвался при падении.
– А, понятно, видел, – сказал он и посмотрел на стену, что сзади нас. Мы находились у заброшенного дома, стены которого были украшены рисунками ангелов, которые я даже не заметил раньше. Над рисунками возвышались балконы с железными решётками, а внутри царила пустота.
– Наверняка и корона у тебя была, но тоже улетела, – подумал мужчина, уставившись на картины на стене.
Я повернул голову, взглянул на рисунки и осознал, что он имел в виду диадему, головное украшение. Я промолчал.
После нашего разговора я провалялся в том переулке ещё целых четырнадцать часов. Мы больше личное не обсуждали, беседовали об устройстве мира и правилах поведения среди людей. Он заботился обо мне, подавал мне воду, сидел рядом. Когда засыпал, почувствовал, как меня укрыли чем-то тёплым и приятным. Это вновь была его куртка.
Предложил ему пойти со мной и пожить под одной крышей, но он всё отказывался, утверждая, что его дом – улица. Вскоре я смог нормально стоять на ногах и отправился по улицам города, начиная путь к новой жизни.
У дома, где родители Элли жили короткую, но прекрасную и счастливую жизнь, на меня нахлынули воспоминания. Помню, сидел на качелях у дома, глядя на счастливую Сару. Она выбежала во двор, где её возлюбленный сидел на скамье и читал книгу, и принесла ему весть о своей беременности. На той же скамье, они решили, что если будет девочка, то назовут её Элли. Так и случилось.
Сейчас я стою здесь, всё так изменилось, непонятно, что будет дальше! Дом похож на «Дом-музей Эрнеста Хемингуэя» во Флориде – такой же белый, с полукруглым крыльцом. Двери и окна закрыты, придётся выбить стекло, чтобы пробраться внутрь.
Внутри дом кажется пустым, холодным, вся мебель укрыта белыми покрывалами, покрытыми пылью. Над роялем висит большой портрет Сары.
Я поставил табуретку от рояля, чтобы дотянуться до портрета, и снял его, протёр рукавом куртки, что мне дал Бездомный, задумался, смотря Саре в глаза. После навёл порядок на первом этаже – убрал пыль, зажёг камин, – и лёг на диван.
9 августа 2019 г.
Утром следующего дня я проснулся и увидел на полу визитную карточку, видимо, она выпала из кармана куртки. Когда я подкидывал дрова в камин, решил, что пора что-то менять. Перерыл шкафы и нашёл мужскую одежду, принадлежавшую когда-то отцу Элли, она была мне как раз. Обыскал все карманы, полки тумбочек и повсюду нашёл немного денег, на первое время хватит.
Собравшись, отправился по указанному на визитке адресу, который оказался издательством. Я подошёл к девушке у стойки и спросил:
– Где я могу найти мистера Кевина Барта?
– Вы записаны на приём? – спросила она в ответ.
– Мне нужно ему кое-что сказать, – ответил я в растерянности.
– Прошу прошения, но он занят.
– Как мне его найти? – настойчиво спросил я.
– Вряд ли он вас примет! – вновь отказала девушка.
Внезапно рядом со мной появился брутальный мужчина лет тридцати в хорошем костюме, высокий, с ровной бородой и стильной причёской. Чёрные очки и золотые часы на левой руке сразу бросились в глаза. Он оставил у девушки на столе ключи и пожелал ей хорошего дня, на что она ответила ему: «Спасибо, мистер Барт, и вам!».
Я понял, что это он, и окликнул его по имени.
– Мы знакомы? – спросил он меня, обернувшись. Я протянул ему визитку Бездомного. Он снял очки, взглянул на визитку с недоумением и растерянностью, после чего взглянул на меня и раза два осмотрел с ног до головы.
– Откуда это у вас?
– Мне её дал Бездомный, сказал, что вы можете помочь.
– Пойдем за мной, – сказал он спокойным и тихим голосом.
Мы вышли из офиса издательства, сели в машину, и он дал команду шофёру отвезти нас в кафе. Весь путь мы ехали молча, он постоянно смотрел на часы, будто спешил. Мы приехали на место, и я прочитал название: «Pasteis de Belem». Нас встретили, провели к столика. Кажется, что он часто здесь бывает. Все знали мистера Барта – от официантов до хозяина заведения. Все его приветствовали, улыбаясь как другу.
– Вам как обычно, сэр? – спросил официант.
После этих слов мои догадки подтвердились – он здесь точно постоянный клиент.
– Да, пожалуйста – ответил Барт.
– Что насчёт вас, сэр? – продолжил официант.
– Ему – то же, что и мне, – ответил Кевин и продолжил говорить уже мне:
– Здесь самые вкусные белемские пирожные-корзиночки, вкуснее в Европе не найдёшь. Их здесь пекут с 1837 года! Тебе понравится.
Я молчал, не зная, что говорить, да и как вообще вести себя. Я был напряжён, и, кажется, он тоже.
– Так откуда у тебя эта визитка? – он начал разговор с вопроса, на который я ему давал уже ответ.
– Бездомный в одном из переулков дал мне её.
– Просто так? Взял и дал?
– Он спас мне жизнь.
– Что он сказал обо мне?
– Только то, что вы можете помочь.
– Чем? Дать денег?
– Нет! – тут же отреагировал я. – Мне нужна работа, но у меня нет документов. Он сказал, что вы мне поможете, больше ничего.
После моих слов Кевин немного помолчал, приняв серьёзное выражение лица, и вскоре сказал:
– Он не соврал, я помогу. Мне нужны люди.
– Почему вы мне помогаете? – удивлённо спросил я.
– Мой брат никогда не ошибается в людях. Если он выбрал тебя, значит, ты хороший человек, – сказал он с улыбкой.
– Брат? – уточнил я, будучи в полном замешательстве.
– Да. Он не сказал?
– Бездомный – ваш брат?
– Бездомный, о котором ты говоришь, – мой брат. Что непонятного? Или ещё пару раз спросишь?
– Почему тогда вы не поможете ему? – всё не унимался я. – У вас ведь есть деньги, работа, машина и даже шофёр.
– Он слишком гордый для этого. Да и давай перейдём на «ты».
