Я работаю в клининговой компании уже пару лет, и видела много странных вещей, но ничто не сравнится с тем, что произошло в старом доме Фишера. Воспоминания о том дне все еще не дают мне спокойно спать, и иногда я задаюсь вопросом, смогу ли я вообще избавиться от ощущения, что за мной следит что-то потустороннее.
Все началось самым обычным образом. Миссис Фишер умерла несколько недель назад, и ее семья хотела, чтобы мы прибрались в доме перед его продажей. Дом был большим, пыльным и старым строением в глуши. Одно из тех мест, где сразу чувствуешь себя неуютно.
Воздух внутри затхлый, густой от запаха гнили и запустения. Шаги по скрипучему деревянному полу эхом разносились по пустым комнатам. Ветер дребезжал разбитыми окнами. Я начала с гостиной, протирая мебель и подметая пол, пытаясь игнорировать поселившееся во мне чувство страха.
Я нашла его в одной из спален наверху — маленький дневник в кожаном переплете, засунутый под незакрепленную половицу. Дневник выглядел старым, страницы пожелтели и потрескались от времени. Сначала я не придала этому большого значения. Может, это просто какая-то старая семейная реликвия.
Но когда я открыла его, что-то произошло в атмосфере вокруг меня.
Первая страница была написана старомодным почерком, датирована 12 июля 1910 года. Она была подписана священником по имени отец Августин. Его слова были странными, как будто он документировал что-то ужасное, что произошло.
«Я пишу это, чтобы рассказать об ужасах, постигших деревню Святого Кутберта, ибо моя душа не успокоится, пока правда не станет известна».
Я продолжала читать, чувствуя, как по моему позвоночнику пробегает дрожь.
«Все началось с детей. Их смех перешел в крики, а их глаза стали черными, как ночь. Один за другим они подпадали под проклятие, извиваясь, как змеи, на земле. Сначала мы думали, что это болезнь, но она была не от мира сего. Это было дело рук самого дьявола».
В комнате внезапно стало холоднее, и я оглянулась, ожидая увидеть кого-то позади меня. Но дом был пуст. Я была одна. Сглотнула комок в горле и заставила себя читать дальше.
«Меня вызвали в деревню, когда умер первый ребенок. Ее тело неестественно извивалось, рот был открыт в безмолвном крике. Жители деревни шептались о демонах, о чем-то нечестивом, что пришло на нашу землю. Я им не верил. Я был глупцом».
«Первый обряд экзорцизма не удался. Слова ритуала ничего не сделали. Ребенок рассмеялся — смех, который не был его собственным. Он говорил со мной голосом тысяч змей, насмехаясь над Богом, насмехаясь над моей верой. А затем он умер, его тело стало холодным и жестким в моих руках».
Я захлопнула книгу, мое сердце колотилось. Что-то было не так. Я чувствовала страх, который становилось все труднее игнорировать. Но я не могла остановиться. Мне нужно было узнать больше.
Я снова открыла дневник, пролистала страницы. Почерк священника становился все более неистовым, его латинские молитвы были разбросаны по всему тексту, как будто он отчаянно пытался удержать свою веру.
«Я видел лицо зла. Оно носит кожу невинности, но его душа черна. Демон больше не в одном теле. Он движется по деревне, как чума, развращая, поглощая. Я пытался провести еще один обряд экзорцизма сегодня вечером. Все пошло не так — очень неправильно. Демон был сильнее, чем я мог себе представить. Он произнес мое имя. Он знал меня. Он насмехался надо мной, говоря, что ждал меня. Я чувствовал его присутствие в комнате, он наполнял воздух зловонием».
Вдруг я услышала тихий скрип позади себя. Я подпрыгнула, дневник выскользнул из моих рук и упал на пол. Я резко обернулась, мое сердце колотилось в горле, но комната была по-прежнему пуста. Тени от предметов, казалось, сдвинулись.
Как будто что-то было здесь со мной.
Я снова взяла дневник, мои руки тряслись. Я хотела прекратить читать, но что-то тянуло меня, как будто слова имели свою собственную силу. Я перевернула последнюю запись, датированную 31 октября 1910 года.
«Деревня потеряна. Демон забрал их всех. Мужчин, женщин, детей — он движется среди них, как чума, оставляя после себя только смерть и безумие. Теперь я слышу его голос во сне. Он шепчет мне, зовет меня. Я знаю, что я должен сделать. Это уже не битва веры. Это битва за выживание. Я буду противостоять ей сегодня вечером. Пусть будет известно, что я боролся, хотя, боюсь, что я боролся напрасно».
Последняя строка была написана неровным, едва различимым почерком.
«Я слышу это сейчас. Он идет за мной».
Как только я закончила читать, снаружи поднялся ветер. Дом застонал, половицы скрипели, словно что-то тяжелое двигалось по коридорам. Мое дыхание стало коротким, и все инстинкты подсказывали мне бежать, но ноги не двигались.
И тут начались перешептывания.
Сначала они были тихими, как ветер, просачивающийся сквозь трещины в стенах, но постепенно становились громче, настойчивее. Слова, которые я не могла понять, сказанные на языке, от которого у меня мурашки по коже. На том же языке, на котором писал отец Августин.
Комната, казалось, потемнела, тени тянулись по стенам, извиваясь и корчась, как что-то живое. Мое сердце колотилось в груди, и я попятилась к двери, сжимая дневник, как будто это был мой единственный спасательный круг.
Но потом я увидела это.
В углу комнаты, едва различимая в тусклом свете, стояла фигура. Она была высокой, ее кожа была бледной и туго натянутой на кости, ее глаза были черными и пустыми. Она не двигалась, но я чувствовала ее взгляд на себе, холодный и злобный.
У меня перехватило дыхание, и на мгновение я застыла на месте, не в силах отвести взгляд от существа в углу. И тут оно улыбнулось.
Улыбка растянулась до невозможности широко, разделив его лицо пополам, обнажив ряды острых, почерневших зубов. А затем он заговорил, его голос был низким гортанным хрипом, который эхом отдавался у меня в голове.
Я побежала. Быстрее, чем когда-либо раньше. Вниз по лестнице, через темные коридоры, через парадную дверь. Я не останавливалась, пока не оказалась в машине, захлопнув за собой дверь и нащупывая ключи.
Когда я ехала, в зеркале заднего вида маячил дом, его темные окна смотрели мне вслед, словно глаза.
Я больше не возвращалась в дом Фишеров. На следующий день я уволилась с работы, переехала в другой город, пыталась забыть все, что прочитала в том дневнике. Но я не могу избавиться от ощущения, что что-то преследует меня. Шепот приходит по ночам во сне, заполняя мой разум темными, древними словами, которых я не понимаю.
И вот сейчас, когда я это пишу, у меня такое чувство, будто за мной наблюдают. Как будто что-то стоит в углу комнаты и улыбается.
Оно пришло за мной.
Все началось самым обычным образом. Миссис Фишер умерла несколько недель назад, и ее семья хотела, чтобы мы прибрались в доме перед его продажей. Дом был большим, пыльным и старым строением в глуши. Одно из тех мест, где сразу чувствуешь себя неуютно.
Воздух внутри затхлый, густой от запаха гнили и запустения. Шаги по скрипучему деревянному полу эхом разносились по пустым комнатам. Ветер дребезжал разбитыми окнами. Я начала с гостиной, протирая мебель и подметая пол, пытаясь игнорировать поселившееся во мне чувство страха.
Я нашла его в одной из спален наверху — маленький дневник в кожаном переплете, засунутый под незакрепленную половицу. Дневник выглядел старым, страницы пожелтели и потрескались от времени. Сначала я не придала этому большого значения. Может, это просто какая-то старая семейная реликвия.
Но когда я открыла его, что-то произошло в атмосфере вокруг меня.
Первая страница была написана старомодным почерком, датирована 12 июля 1910 года. Она была подписана священником по имени отец Августин. Его слова были странными, как будто он документировал что-то ужасное, что произошло.
«Я пишу это, чтобы рассказать об ужасах, постигших деревню Святого Кутберта, ибо моя душа не успокоится, пока правда не станет известна».
Я продолжала читать, чувствуя, как по моему позвоночнику пробегает дрожь.
«Все началось с детей. Их смех перешел в крики, а их глаза стали черными, как ночь. Один за другим они подпадали под проклятие, извиваясь, как змеи, на земле. Сначала мы думали, что это болезнь, но она была не от мира сего. Это было дело рук самого дьявола».
В комнате внезапно стало холоднее, и я оглянулась, ожидая увидеть кого-то позади меня. Но дом был пуст. Я была одна. Сглотнула комок в горле и заставила себя читать дальше.
«Меня вызвали в деревню, когда умер первый ребенок. Ее тело неестественно извивалось, рот был открыт в безмолвном крике. Жители деревни шептались о демонах, о чем-то нечестивом, что пришло на нашу землю. Я им не верил. Я был глупцом».
«Первый обряд экзорцизма не удался. Слова ритуала ничего не сделали. Ребенок рассмеялся — смех, который не был его собственным. Он говорил со мной голосом тысяч змей, насмехаясь над Богом, насмехаясь над моей верой. А затем он умер, его тело стало холодным и жестким в моих руках».
Я захлопнула книгу, мое сердце колотилось. Что-то было не так. Я чувствовала страх, который становилось все труднее игнорировать. Но я не могла остановиться. Мне нужно было узнать больше.
Я снова открыла дневник, пролистала страницы. Почерк священника становился все более неистовым, его латинские молитвы были разбросаны по всему тексту, как будто он отчаянно пытался удержать свою веру.
«Я видел лицо зла. Оно носит кожу невинности, но его душа черна. Демон больше не в одном теле. Он движется по деревне, как чума, развращая, поглощая. Я пытался провести еще один обряд экзорцизма сегодня вечером. Все пошло не так — очень неправильно. Демон был сильнее, чем я мог себе представить. Он произнес мое имя. Он знал меня. Он насмехался надо мной, говоря, что ждал меня. Я чувствовал его присутствие в комнате, он наполнял воздух зловонием».
Вдруг я услышала тихий скрип позади себя. Я подпрыгнула, дневник выскользнул из моих рук и упал на пол. Я резко обернулась, мое сердце колотилось в горле, но комната была по-прежнему пуста. Тени от предметов, казалось, сдвинулись.
Как будто что-то было здесь со мной.
Я снова взяла дневник, мои руки тряслись. Я хотела прекратить читать, но что-то тянуло меня, как будто слова имели свою собственную силу. Я перевернула последнюю запись, датированную 31 октября 1910 года.
«Деревня потеряна. Демон забрал их всех. Мужчин, женщин, детей — он движется среди них, как чума, оставляя после себя только смерть и безумие. Теперь я слышу его голос во сне. Он шепчет мне, зовет меня. Я знаю, что я должен сделать. Это уже не битва веры. Это битва за выживание. Я буду противостоять ей сегодня вечером. Пусть будет известно, что я боролся, хотя, боюсь, что я боролся напрасно».
Последняя строка была написана неровным, едва различимым почерком.
«Я слышу это сейчас. Он идет за мной».
Как только я закончила читать, снаружи поднялся ветер. Дом застонал, половицы скрипели, словно что-то тяжелое двигалось по коридорам. Мое дыхание стало коротким, и все инстинкты подсказывали мне бежать, но ноги не двигались.
И тут начались перешептывания.
Сначала они были тихими, как ветер, просачивающийся сквозь трещины в стенах, но постепенно становились громче, настойчивее. Слова, которые я не могла понять, сказанные на языке, от которого у меня мурашки по коже. На том же языке, на котором писал отец Августин.
Комната, казалось, потемнела, тени тянулись по стенам, извиваясь и корчась, как что-то живое. Мое сердце колотилось в груди, и я попятилась к двери, сжимая дневник, как будто это был мой единственный спасательный круг.
Но потом я увидела это.
В углу комнаты, едва различимая в тусклом свете, стояла фигура. Она была высокой, ее кожа была бледной и туго натянутой на кости, ее глаза были черными и пустыми. Она не двигалась, но я чувствовала ее взгляд на себе, холодный и злобный.
У меня перехватило дыхание, и на мгновение я застыла на месте, не в силах отвести взгляд от существа в углу. И тут оно улыбнулось.
Улыбка растянулась до невозможности широко, разделив его лицо пополам, обнажив ряды острых, почерневших зубов. А затем он заговорил, его голос был низким гортанным хрипом, который эхом отдавался у меня в голове.
Я побежала. Быстрее, чем когда-либо раньше. Вниз по лестнице, через темные коридоры, через парадную дверь. Я не останавливалась, пока не оказалась в машине, захлопнув за собой дверь и нащупывая ключи.
Когда я ехала, в зеркале заднего вида маячил дом, его темные окна смотрели мне вслед, словно глаза.
Я больше не возвращалась в дом Фишеров. На следующий день я уволилась с работы, переехала в другой город, пыталась забыть все, что прочитала в том дневнике. Но я не могу избавиться от ощущения, что что-то преследует меня. Шепот приходит по ночам во сне, заполняя мой разум темными, древними словами, которых я не понимаю.
И вот сейчас, когда я это пишу, у меня такое чувство, будто за мной наблюдают. Как будто что-то стоит в углу комнаты и улыбается.
Оно пришло за мной.
