Тебе, единственный…
В хмурое осеннее утро робко пробивается солнышко. Несмело заглядывает в наше окно. Всего на миг. Но его хватает, чтобы я проснулась.
Я улыбаюсь. Мы забыли задернуть шторы. Но какая разница? Окно выходит на высокий забор нашего сада, любопытные соседи не смогут подсмотреть за нами ничего, что стало бы поводом для сплетен. А дни в последнее время стоят по-настоящему осенние: пасмурные, дождливые и холодные.
Шторы обычно задергиваешь ты. По привычке. Чтобы утро не разбудило твоего сонного, взъерошенного совенка. А вчера забыл. Но я этому так рада!
Я невольно любуюсь тобой, спящим. Мне редко выпадает такая возможность. Мы такие разные! Как черное и белое. Как лед и пламя. Как день и ночь. Как свет и тьма.
Ты жаворонок. Любишь ложиться в одиннадцать вечера и просыпаться с первыми лучами рассвета. Я - сова, каждый день просыпающаяся ближе к полудню, помятая и всколоченная, ворча как она ненавидит утро.
Ты неугомонный муравей, который ни минуты не усидит без дела. Я же – ленивая, творческая личность, доставшая всех своими перепадами настроения, регулярными депрессиями, сумасбродными внезапными идеями, которые нужно срочно реализовать. Иначе снова впаду в кризис.
Да, доставшая всех, но не тебя. Ты терпеливо сносишь мои чудачества и капризы вот уже восемнадцать лет.
Подумать только!.. Восемнадцать лет. Половина моей жизни.
Но кажется, что моя жизнь началась лишь в день нашей с тобой встречи. В такой же ненастный осенний день, когда моросил мелкий дождь, ветер яростно срывал оставшиеся желтые листья и безжалостно бросал их на мокрые улицы под ноги равнодушных прохожих.
Я сама себе казалась таким же листом, внезапно сорвавшимся с ветки. Одиноким, растерянным, заблудившимся в этом огромном холодном мире.
Нет, со мной не случилось никакой трагедии. Если не считать вечно преследующего меня ощущения того, что я живу не в то время, не так, не затем... Наверное, странно. Наверное, я привыкла бы, смирилась. А, может быть, однажды случилась бы та самая трагедия. Если бы не... ты.
Я бреду по городской улице, безлюдной в это время между полуднем и вечером. Я не люблю зонты. А вот дождь люблю. Мне кажется, что он один меня понимает. Потому что всегда, когда мне грустно - идет дождь. Я люблю осень. Она такая же, как и я. Непредсказуемая, капризная, но яркая и всякий раз - разная, непохожая на предыдущую. Иногда мне кажется, что я сама и есть осень. А осень - внутри меня.
Сумасшествие? Пожалуй. И все же... Я родилась тринадцатого сентября. Так что с осенью у нас много общего.
Иногда меня обгоняют редкие прохожие. Иногда идут навстречу. Мне нет дела до них. Им - до меня. Я на своей волне. В мире только я, осень и дождь.
Вдруг в мое сознание врывается музыка. Я замираю, боясь очнуться, спугнуть, не дослушать чарующую мелодию, в которой удивительным образом сочетаются нежность, грусть, и какое-то хрупкое, хрустальное счастье. Гитара. Да, такую мелодию можно сыграть только на гитаре. На других инструментах ее очарование, ее неповторимость сразу растают, исчезнут, словно легкая туманная дымка. Музыка останется. Но волшебства в ней больше не будет.
Я стою посреди тротуара, подставив лицо дождю. Дождь ласкает мои щеки, прикрытые веки, губы.
Холодно? Нет, нисколько. Я счастлива.
Осень. Дождь. Музыка. Гармония.
Я улыбаюсь. Если это сон, пусть он не заканчивается никогда.
Но мелодия стихает, медленно, неуловимо, будто пытаясь ухватиться за остывающий осенний воздух, чтобы задержаться в нем еще на мгновенье, прежде чем исчезнуть в вечности.
В сознание неспешно и глухо, будто во сквозь толщу воды, втекают голоса, смех. До обоняния долетает щекочущий ноздри запах табачного дыма. Наваждение медленно спадает. Я открываю глаза. Сердце сжимается в груди от ощущения разочарования и тоски, от осознания того, что больше я никогда не услышу эту мелодию. Я слышала ее в первый и в последний раз. Отныне она будет звучать лишь в моей памяти. Отчего-то охватывает ощущение горькой, невозвратимой утраты.
Внезапно чувствую на себе чей-то взгляд. Поднимаю глаза и встречаюсь взглядом с мужчиной, стоящим у окна второго этажа. Мужчина совсем молод. Но отчего-то парнем его назвать у меня получается. Слишком глубокий взгляд, слишком много в нем всего.
Я теряю счет времени и не могу сказать, сколько мы стоим вот так, по разные стороны разделяющего нас стекла, и смотрим друг на друга. Вдруг смущаюсь, поспешно отвожу взгляд, поворачиваюсь чтобы уйти прочь. Но в этот миг окно распахивается, и мужчина свешивается через подоконник, одновременно натягивая куртку, и выкрикивает:
- Подожди, я сейчас!
Я с непониманием оглядываюсь вокруг, но никого кроме меня на пустынном тротуаре нет. Этого замешательства длинною в пару мгновений ему хватило, чтобы выскочить из подъезда и остановиться передо мной.
- Успел! - радостно говорит он. А в небесно-голубых глазах такая мальчишеская искренняя радость, что у меня начинает немного кружиться голова.
- Тебе понравилась музыка? - негромко спрашивает он. И я просто кайфую от его голоса. Такого глубокого, бархатного баритона. Кажется, что от него тоже идет та самая мистическая вибрация, что и от гитарных струн во время игры.
- Что? - рассеянно переспрашиваю я.
- Музыка понравилась? - повторяет он свой вопрос, поправляя ремень от чехла с гитарой на плече.
- Да, - честно отвечаю я. - Удивительная мелодия. Я никогда не слышала ее раньше... Но она кажется такой знакомой!
- Водопад, - дает мне подсказку незнакомец, многозначительно приподнимая правую бровь.
Пряди его русых волос быстро намокают под дождем, но он не обращает на это никакого внимания.
- Простите... - виновато говорю я, опуская глаза.
Я понимаю, что не могу знать все. Но все же отчего-то чувствую себя виноватой.
- Дидюля, - улыбается он. - Арабика. Ну же! Ее ты точно слышала.
Точно! Я ловлю себя на том, что тоже улыбаюсь. “Арабику” в исполнении гениального гитариста я, конечно же, слышала. Еще в далеком, как всем нам кажется в восемнадцать, детстве. Случайно услышала ее по радио и с тех пор она сопровождала меня всю мою жизнь. Теперь же я таким необычным образом познакомилась с еще одним шедевром легендарного музыканта.
- Чарующая мелодия... - тихо проговорила я. - Как будто весь мир вокруг замер...
- А друзья мои не оценили, - вздыхает гитарист, на мой взгляд не менее талантливый, чем сам автор. - Им дворовые да разный блатняк подавай.
Я не нашлась, что ответить.
- Если захочешь, я буду играть ее тебе хоть всю жизнь.
Мужчина игриво подмигивает, а в его глазах уже пляшут озорные чертики.
Обычно я робкая и застенчивая. Но его улыбка, такая светлая и открытая, его взгляд, то, как он просто и легко окрикнул меня из окна...
Я не смогла не улыбнуться в ответ.
- Можно тебя проводить?
Снова обезоруживающая улыбка, перед которой невозможно устоять.
Улыбка, которой я любуюсь половину моей жизни.
Как я жила до нашей с тобой встречи, без тебя? Не знаю. Не помню.
Мне много раз говорили, что нельзя так любить мужчину. Но... Я люблю. И не могу ничего с этим поделать.
Знаешь, иногда мне кажется, что меня больше нет. Я просто растворилась в тебе. Стала твоей тенью, мелодией, срывающейся из-под твоих тонких длинных пальцев с гитарных струн.
Легонько касаюсь шрама на твоем виске, плавно переходящего на скулу. Обвожу кончиком пальца тонкий прямой нос, крошечную ямочку на упрямом подбородке.
Стараясь не разбудить, легонько касаюсь губами губ. И встаю из постели.
Обычно завтрак готовишь ты. И я нахожу его на кухне вместе с милой запиской.
Но сегодня я нарушу наш негласный устав. Прохожу на кухню, засыпаю кофе в турку, заливаю водой, ставлю на огонь.
Твои руки неожиданно ложатся мне на талию. Снова чувствую себя такой маленькой, хрупкой в твоих объятиях.
- Попалась, моя Пташка! - горячо шепчешь ты, целуя меня куда-то в макушку. - Будешь теперь у меня в плену.
- Долго?
- Всю жизнь.
- Обещаешь? - тихонько спрашиваю я, с надеждой глядя в твои бездонные глаза.
- Обещаю.
В окно снова тихо стучится дождь. Листья, сорванные ветром, кружатся в вальсе под эту осеннюю симфонию, иногда игриво прижимаются к стеклу нашего окна. Полюбоваться на нас - влюбленных друг в друга, в осень, и в дождь. И мне кажется, они немного нам завидуют...
На нашей кухне уютно и тепло. Пахнет кофе и твоим парфюмом с цитрусовыми нотками.
Ставлю перед тобой чашку только что сваренного кофе с красивой пышной пенкой. Ты зажмуриваешься, с наслаждением вдыхая его аромат.
- Ммм... Обожаю твой кофе! И как он у тебя такой получается?
С нежностью касаюсь твоих еще влажных после душа волос, целую в слегка колючую щеку.
- Просто я готовлю его для тебя. И только тебе. Тебе, единственный...
В хмурое осеннее утро робко пробивается солнышко. Несмело заглядывает в наше окно. Всего на миг. Но его хватает, чтобы я проснулась.
Я улыбаюсь. Мы забыли задернуть шторы. Но какая разница? Окно выходит на высокий забор нашего сада, любопытные соседи не смогут подсмотреть за нами ничего, что стало бы поводом для сплетен. А дни в последнее время стоят по-настоящему осенние: пасмурные, дождливые и холодные.
Шторы обычно задергиваешь ты. По привычке. Чтобы утро не разбудило твоего сонного, взъерошенного совенка. А вчера забыл. Но я этому так рада!
Я невольно любуюсь тобой, спящим. Мне редко выпадает такая возможность. Мы такие разные! Как черное и белое. Как лед и пламя. Как день и ночь. Как свет и тьма.
Ты жаворонок. Любишь ложиться в одиннадцать вечера и просыпаться с первыми лучами рассвета. Я - сова, каждый день просыпающаяся ближе к полудню, помятая и всколоченная, ворча как она ненавидит утро.
Ты неугомонный муравей, который ни минуты не усидит без дела. Я же – ленивая, творческая личность, доставшая всех своими перепадами настроения, регулярными депрессиями, сумасбродными внезапными идеями, которые нужно срочно реализовать. Иначе снова впаду в кризис.
Да, доставшая всех, но не тебя. Ты терпеливо сносишь мои чудачества и капризы вот уже восемнадцать лет.
Подумать только!.. Восемнадцать лет. Половина моей жизни.
Но кажется, что моя жизнь началась лишь в день нашей с тобой встречи. В такой же ненастный осенний день, когда моросил мелкий дождь, ветер яростно срывал оставшиеся желтые листья и безжалостно бросал их на мокрые улицы под ноги равнодушных прохожих.
Я сама себе казалась таким же листом, внезапно сорвавшимся с ветки. Одиноким, растерянным, заблудившимся в этом огромном холодном мире.
Нет, со мной не случилось никакой трагедии. Если не считать вечно преследующего меня ощущения того, что я живу не в то время, не так, не затем... Наверное, странно. Наверное, я привыкла бы, смирилась. А, может быть, однажды случилась бы та самая трагедия. Если бы не... ты.
Я бреду по городской улице, безлюдной в это время между полуднем и вечером. Я не люблю зонты. А вот дождь люблю. Мне кажется, что он один меня понимает. Потому что всегда, когда мне грустно - идет дождь. Я люблю осень. Она такая же, как и я. Непредсказуемая, капризная, но яркая и всякий раз - разная, непохожая на предыдущую. Иногда мне кажется, что я сама и есть осень. А осень - внутри меня.
Сумасшествие? Пожалуй. И все же... Я родилась тринадцатого сентября. Так что с осенью у нас много общего.
Иногда меня обгоняют редкие прохожие. Иногда идут навстречу. Мне нет дела до них. Им - до меня. Я на своей волне. В мире только я, осень и дождь.
Вдруг в мое сознание врывается музыка. Я замираю, боясь очнуться, спугнуть, не дослушать чарующую мелодию, в которой удивительным образом сочетаются нежность, грусть, и какое-то хрупкое, хрустальное счастье. Гитара. Да, такую мелодию можно сыграть только на гитаре. На других инструментах ее очарование, ее неповторимость сразу растают, исчезнут, словно легкая туманная дымка. Музыка останется. Но волшебства в ней больше не будет.
Я стою посреди тротуара, подставив лицо дождю. Дождь ласкает мои щеки, прикрытые веки, губы.
Холодно? Нет, нисколько. Я счастлива.
Осень. Дождь. Музыка. Гармония.
Я улыбаюсь. Если это сон, пусть он не заканчивается никогда.
Но мелодия стихает, медленно, неуловимо, будто пытаясь ухватиться за остывающий осенний воздух, чтобы задержаться в нем еще на мгновенье, прежде чем исчезнуть в вечности.
В сознание неспешно и глухо, будто во сквозь толщу воды, втекают голоса, смех. До обоняния долетает щекочущий ноздри запах табачного дыма. Наваждение медленно спадает. Я открываю глаза. Сердце сжимается в груди от ощущения разочарования и тоски, от осознания того, что больше я никогда не услышу эту мелодию. Я слышала ее в первый и в последний раз. Отныне она будет звучать лишь в моей памяти. Отчего-то охватывает ощущение горькой, невозвратимой утраты.
Внезапно чувствую на себе чей-то взгляд. Поднимаю глаза и встречаюсь взглядом с мужчиной, стоящим у окна второго этажа. Мужчина совсем молод. Но отчего-то парнем его назвать у меня получается. Слишком глубокий взгляд, слишком много в нем всего.
Я теряю счет времени и не могу сказать, сколько мы стоим вот так, по разные стороны разделяющего нас стекла, и смотрим друг на друга. Вдруг смущаюсь, поспешно отвожу взгляд, поворачиваюсь чтобы уйти прочь. Но в этот миг окно распахивается, и мужчина свешивается через подоконник, одновременно натягивая куртку, и выкрикивает:
- Подожди, я сейчас!
Я с непониманием оглядываюсь вокруг, но никого кроме меня на пустынном тротуаре нет. Этого замешательства длинною в пару мгновений ему хватило, чтобы выскочить из подъезда и остановиться передо мной.
- Успел! - радостно говорит он. А в небесно-голубых глазах такая мальчишеская искренняя радость, что у меня начинает немного кружиться голова.
- Тебе понравилась музыка? - негромко спрашивает он. И я просто кайфую от его голоса. Такого глубокого, бархатного баритона. Кажется, что от него тоже идет та самая мистическая вибрация, что и от гитарных струн во время игры.
- Что? - рассеянно переспрашиваю я.
- Музыка понравилась? - повторяет он свой вопрос, поправляя ремень от чехла с гитарой на плече.
- Да, - честно отвечаю я. - Удивительная мелодия. Я никогда не слышала ее раньше... Но она кажется такой знакомой!
- Водопад, - дает мне подсказку незнакомец, многозначительно приподнимая правую бровь.
Пряди его русых волос быстро намокают под дождем, но он не обращает на это никакого внимания.
- Простите... - виновато говорю я, опуская глаза.
Я понимаю, что не могу знать все. Но все же отчего-то чувствую себя виноватой.
- Дидюля, - улыбается он. - Арабика. Ну же! Ее ты точно слышала.
Точно! Я ловлю себя на том, что тоже улыбаюсь. “Арабику” в исполнении гениального гитариста я, конечно же, слышала. Еще в далеком, как всем нам кажется в восемнадцать, детстве. Случайно услышала ее по радио и с тех пор она сопровождала меня всю мою жизнь. Теперь же я таким необычным образом познакомилась с еще одним шедевром легендарного музыканта.
- Чарующая мелодия... - тихо проговорила я. - Как будто весь мир вокруг замер...
- А друзья мои не оценили, - вздыхает гитарист, на мой взгляд не менее талантливый, чем сам автор. - Им дворовые да разный блатняк подавай.
Я не нашлась, что ответить.
- Если захочешь, я буду играть ее тебе хоть всю жизнь.
Мужчина игриво подмигивает, а в его глазах уже пляшут озорные чертики.
Обычно я робкая и застенчивая. Но его улыбка, такая светлая и открытая, его взгляд, то, как он просто и легко окрикнул меня из окна...
Я не смогла не улыбнуться в ответ.
- Можно тебя проводить?
Снова обезоруживающая улыбка, перед которой невозможно устоять.
Улыбка, которой я любуюсь половину моей жизни.
Как я жила до нашей с тобой встречи, без тебя? Не знаю. Не помню.
Мне много раз говорили, что нельзя так любить мужчину. Но... Я люблю. И не могу ничего с этим поделать.
Знаешь, иногда мне кажется, что меня больше нет. Я просто растворилась в тебе. Стала твоей тенью, мелодией, срывающейся из-под твоих тонких длинных пальцев с гитарных струн.
Легонько касаюсь шрама на твоем виске, плавно переходящего на скулу. Обвожу кончиком пальца тонкий прямой нос, крошечную ямочку на упрямом подбородке.
Стараясь не разбудить, легонько касаюсь губами губ. И встаю из постели.
Обычно завтрак готовишь ты. И я нахожу его на кухне вместе с милой запиской.
Но сегодня я нарушу наш негласный устав. Прохожу на кухню, засыпаю кофе в турку, заливаю водой, ставлю на огонь.
Твои руки неожиданно ложатся мне на талию. Снова чувствую себя такой маленькой, хрупкой в твоих объятиях.
- Попалась, моя Пташка! - горячо шепчешь ты, целуя меня куда-то в макушку. - Будешь теперь у меня в плену.
- Долго?
- Всю жизнь.
- Обещаешь? - тихонько спрашиваю я, с надеждой глядя в твои бездонные глаза.
- Обещаю.
В окно снова тихо стучится дождь. Листья, сорванные ветром, кружатся в вальсе под эту осеннюю симфонию, иногда игриво прижимаются к стеклу нашего окна. Полюбоваться на нас - влюбленных друг в друга, в осень, и в дождь. И мне кажется, они немного нам завидуют...
На нашей кухне уютно и тепло. Пахнет кофе и твоим парфюмом с цитрусовыми нотками.
Ставлю перед тобой чашку только что сваренного кофе с красивой пышной пенкой. Ты зажмуриваешься, с наслаждением вдыхая его аромат.
- Ммм... Обожаю твой кофе! И как он у тебя такой получается?
С нежностью касаюсь твоих еще влажных после душа волос, целую в слегка колючую щеку.
- Просто я готовлю его для тебя. И только тебе. Тебе, единственный...
