"Положи меня, как печать на сердце твое, как перстень на руку твою, ибо крепка, как смерть любовь..."
Слова, и не слова вовсе, а сердце так билось в унисон Шопену и Жаку Лусье... Возможно, она бы ответила...
Утро! Опять не разбудил. Ушел и даже не поцеловал. Не люблю утро. Нужно расставаться на целый день. Не могу без тебя. Не могу одна. Натыкаюсь на одиночество. Может привыкну, но не сейчас.
Шопен. Вечером ты играл мне ноктюрны… А я сидела и смотрела в окно. Там шел снег. Новогодний, пушистый. Снежинки кружились под музыку. Представляла, насколько они разные в своей неземной красоте. Как звуки, которые собирались в звучащую мелодию.
Встала. Шторы ты открыл, уходя. Дорожка к воротам. Уже не видно твоих следов. Какую короткую память устраивает зима. Но ты вернешься и мы пойдем гулять, оставляя следы. Только наши: твои и мои. И пусть метель заметет все, что было до меня. Ты же об этом мне вчера играл?! Не говорил, но я поняла...
А этот посмертный ноктюрн… Я почти плакала. Не изданный при жизни композитора. Он, кажется, собрал в себе всю тоску о не случившимся, всю скорбь и трепетную нежность, все ожидание взаимности… Но не случилось. Слезы звуков под твоими руками… Я замерзла.
Сгреб в охапку и унес наверх. Музыка продолжалась, но уже звучала наша любовь. Полыхала наша страсть. И это было лучше всех мелодий во вселенной. Я знаю, ты любишь меня сильнее, чем музыку. Может мне так показалось. Ну и пусть не так. Пусть только ночью показалось.
День прошел в заботах, в думах о тебе. Я всюду вижу тебя, слышу твой голос...
Вечером придешь и мы будем ужинать. Разговаривать, словно не виделись целую вечность. Я расскажу тебе, что нашла джазовую интерпретацию 20 ноктюрна. Она, как ответ, на твоё классическое исполнение.
Там нет печали. Одна сверкающая, как звездное небо, звучащая переливами бриллиантов звезд, чистая, хрустальная любовь к тебе. Так поет моя душа. Так звучит мое сердце. Пусть в копне твоих непослушных волос попадаются седые пряди, и ты нет-нет, да вспоминаешь о своих годах. Все это совсем не важно.
А хочешь, я напишу тебе письмо, в добавление к сотням тех, что я написала раньше?!
Я не умею так красиво говорить, а играю еще хуже!
Звук подъехавшей машины. Скрип ворот.
Какие письма!?
Можно повиснуть на шее и прошептать прямо в губы:
- Я люблю тебя...
Слова, и не слова вовсе, а сердце так билось в унисон Шопену и Жаку Лусье... Возможно, она бы ответила...
*****
Утро! Опять не разбудил. Ушел и даже не поцеловал. Не люблю утро. Нужно расставаться на целый день. Не могу без тебя. Не могу одна. Натыкаюсь на одиночество. Может привыкну, но не сейчас.
Шопен. Вечером ты играл мне ноктюрны… А я сидела и смотрела в окно. Там шел снег. Новогодний, пушистый. Снежинки кружились под музыку. Представляла, насколько они разные в своей неземной красоте. Как звуки, которые собирались в звучащую мелодию.
Встала. Шторы ты открыл, уходя. Дорожка к воротам. Уже не видно твоих следов. Какую короткую память устраивает зима. Но ты вернешься и мы пойдем гулять, оставляя следы. Только наши: твои и мои. И пусть метель заметет все, что было до меня. Ты же об этом мне вчера играл?! Не говорил, но я поняла...
А этот посмертный ноктюрн… Я почти плакала. Не изданный при жизни композитора. Он, кажется, собрал в себе всю тоску о не случившимся, всю скорбь и трепетную нежность, все ожидание взаимности… Но не случилось. Слезы звуков под твоими руками… Я замерзла.
Сгреб в охапку и унес наверх. Музыка продолжалась, но уже звучала наша любовь. Полыхала наша страсть. И это было лучше всех мелодий во вселенной. Я знаю, ты любишь меня сильнее, чем музыку. Может мне так показалось. Ну и пусть не так. Пусть только ночью показалось.
День прошел в заботах, в думах о тебе. Я всюду вижу тебя, слышу твой голос...
Вечером придешь и мы будем ужинать. Разговаривать, словно не виделись целую вечность. Я расскажу тебе, что нашла джазовую интерпретацию 20 ноктюрна. Она, как ответ, на твоё классическое исполнение.
Там нет печали. Одна сверкающая, как звездное небо, звучащая переливами бриллиантов звезд, чистая, хрустальная любовь к тебе. Так поет моя душа. Так звучит мое сердце. Пусть в копне твоих непослушных волос попадаются седые пряди, и ты нет-нет, да вспоминаешь о своих годах. Все это совсем не важно.
А хочешь, я напишу тебе письмо, в добавление к сотням тех, что я написала раньше?!
Я не умею так красиво говорить, а играю еще хуже!
Звук подъехавшей машины. Скрип ворот.
Какие письма!?
Можно повиснуть на шее и прошептать прямо в губы:
- Я люблю тебя...
