— Чего остановился, Рыжий? Мост, как мост. Давай, вперёд! — Пёс даже не шелохнулся.
Ладно, мне торопиться некуда и подумать не помешает прежде, чем шагать. Закуривая, любуюсь жёлто-зелёным осенним пейзажем на том берегу.
Начало осени. Зелени ещё много, только не сочной и нежной — беззаботной. Она потемневшая, насыщенная — утомлённая, и с серым отблеском печали. Желтизна тоже разных оттенков — от светло-золотистого до бежево-оранжевого, напоминающего ржавчину. Размытые контуры возвышенностей в лёгкой дымке и нечёткие силуэты деревьев вдали усиливают впечатление неведомого — там, впереди.
Времена года, по-моему, отражение человеческой жизни. Весна — это молодость, лето — зрелость, зима — старость. Только с осенью непонятка выходит — то ли продолжение зрелости это, то ли престарость. Видимо, у каждого по-своему. И в своё время приходит. Моя осенняя пора, чувствую, приближается. Не случайно ведь пришёл к этой реке и к мосту через неё вышел.
Вообще-то, я просто отдыхать приехал в обожаемую мной глухомань. Но не летом, потому что в самое тёплое время года мне даже думать об отпуске некогда — работа, работа, работа. Ехал, конечно, в первую очередь порыбачить — рек здесь много и рыба в них водится. Побродить в одиночестве по лесу, подышать чистым и свежим воздухом — это было второе желание, превратившееся уже тут в стремление. Потянуло вдруг, и думаю, неспроста.
Местные и приняли меня хорошо, и к причудам моим отнеслись с пониманием. Несмотря на мои заверения, что заблудиться в лесу мне не грозит — любой своим становится быстро, будто контакт возникает — они снабдили меня надёжным и не докучливым провожатым, псом по кличке Рыжий.
— Куда Рыжий пойдёт, туда и ты шагай, — напутствовали. — Заартачится ежели, не упорствуй. Доверься ему, у собак чуйка лучше. И не пугайся ничего. У нас всякое повидать можно.
— Неужто, и эти, которые Ети, имеются? — шутливо поинтересовался я.
— Да кто ж их знает: те они или эти. Есть ли, нет ли, — получил я мудрёный ответ. — Кому ведь что померещится. И кто, что потом сказывает. Или помалкивает, да смекает.
Вот так я и отправился в поход без маршрута и сроков — без конкретики. И это здорово. Неизвестность ведь сама по себе приключение. Рыжий впереди, я следом, а вокруг красоты природы и её же щедроты — осенний лес и накормит, и от непогоды укроет, и ночью согреет.
Не скажу, чтобы скоро, а вышли мы к этой реке, и она точно, особенная. Были по пути другие, но не с такой белёсой водой, если смотришь издали. Вблизи-то вода прозрачная, обычная, и не холоднее, чем в прочих. Течение тоже не быстрее, не медленнее, только удивительно ритмичное по звуку — заслушаться можно. А если подольше на реку эту смотреть и её журчание слушать, в состояние отрешённости впадаешь — покой, благодать, мысли светлые. Воспоминания тоже были, только ни себя попрекать, ни других корить не тянуло — ну, было и ладно, хоть и не забылось. Не знаю, конечно, но мне кажется, что непростая речка эта и есть Река Времени.
Насидевшись на речном берегу, понимая, что рыбу ловить не охота, я решил в лес свернуть — отойти в сторону, да Рыжий не пустил, упёрся. Так мы и топали вдоль берега, и добрались не спеша до моста — он тоже, видать, не простой. И не потому, что подвесной. Если приглядеться, сравнить, то ландшафт на этом и том берегах реки разный, и краски осенние тоже. Там они вроде заманчивее, будто завлекают, приглашая пройти по мосту.
Сейчас докурю и — to be or not to be? — пойду на ту сторону. Пора, значит, мне в свою осень шагнуть и узнать, какая она.
