иногда

Иногда. Изредка. Порой.
Мы прикрываемся раковой опухолью, как щитом с Горгонейоном. Машем, как мечеломом или "утренней звездой" своей слабостью. И это работает. Устрашает. Пугает до дрожи в перепонках.
Но иногда, изредка, порой...

Это было глупо и нелепо проходить каждый день мимо её подъезда, с расчётом того, что я сам её бросил, сам решил, что не любил, мимо надписи, написанной на асфальте от моего сердца к её окну и смотреть, как белая краска со временем становится цветом одежды для башмаков и шин. Тогда я воображал себе круговоротом, что стоит окончательно исчезнуть надписи - исчезнет и одиночество.
Глупо и сейчас было проходить мимо её дома в надежде обнаружить буквы на давно перезаложенным, перезалитым, перезатоптанным, пережитым куском земли.

Хотел ли я её вернуть? Благо, мой Рок любит Джаз. Рад хоть тому, что никого из ушедших вернуть не желаю и с каждым годом всё больше и больше не желаю.
Лишь бы отделаться от навязчивой тени кавалерийской кирасы одиночества, поселившейся на моих плечах с тех дней. Лишь бы встать с колен, прекратить творить мрак, перестать утешать поселившуюся на моей шее стерву, жрущую чужие сердца, распухшую и развратную.
Скинуть бы её, размазать по плоскости чувств, где тех букв никто не вспомнит, где так тщательно ищут смысл.

Но как только я почти Персей - её руки и косы шепчут мне извилистыми тропами, опьяняют плотскими ядами, искушают меня эдемскими яствами, обнимают льдами за шею, пытаются поймать мой взгляд своими прекрасными, в очередной, случайной, ни в чём не виновной, мимо прохожей. Безусловно красивой...

- Это твоя, определённо, мечта. Ты попробуй, именно та, - облизывают мою душу те твари, что жгутом перекрыли мой пульс.
Я делаю вид, что поверил и подливаю в бокал той другой, а утром кровать застилая, думаю только об одном:
"Все ж они бесстыжие, на столько же, на сколько остывший и я."