Глава 1
Ирка пялилась в монитор уставшими глазами.
Нужны глазные капли, — подмигнул он ей роем серых мошек.
Свой роман «Стервами не рождаются» она ваяла уже третий месяц. Наскоками. После работы. Когда приготовлен обед на завтра, вымыта посуда, на плите остывающий чайник в горошек.
Сын пришел после занятий в университете, поел, пропел дифирамбы маминым котлетам и притих в своей комнате. Или спит, или смотрит фильм.
Муж? Мужа нет. Нет, он есть где-то. Бывший. Там... С молодой женой. Такова жизнь.
Написана третья часть от предполагаемого объема романа. Вроде все нормально, но чего-то катастрофически не хватает.
Чувство неудовлетворенности росло с каждой строчкой. Не той неудовлетворенности, о чем вы подумали. Да, роман относится к жанру «Эротика» и она там есть. Плюс сцены насилия. Все описано-расписано, но душа требует совершенства и безупречности. Пора выкладывать начало во всемирную помойку, а рука не поднимается.
Ирина в офисном кресле на колесиках отъехала от стола к открытому окну.
Завтра суббота, — подумала удовлетворенно, чиркнув зажигалкой. Курила ради забавы, пару раз в месяц, под настроение.
Посмотрев в безоблачное августовское небо, нашла движущуюся точку самолета.
Летают и не боятся, — вздохнула задумчиво. Все равно от судьбы не уйдешь. Или самолет грохнется, или кирпич подножку поставит. Один хрен.
Где-то горлопанила подвыпившая молодежь. По писклявому смеху девчонок стало понятно, как им там хорошо.
И куда мамаши смотрят? — окурок занял место в пепельнице. Красивая пепельница, папкина. Старая. Фарфор. Ядовито-зеленый кленовый лист с коричневыми прожилками и улитка на нем. Пузатая.
Ладно, поехали дальше. Кресло, дробно пройдясь колесиками по ламинату, уткнулось Иркиной коленкой в боковую стенку стола.
Писательница уже в который раз вернулась к сцене насилия в романе.
— Так-так, — бубнила она. — Рявкнул... Кулем осела на землю... Мужчина уселся на ее бедра, лишая подвижности.
Женщина на миг задумалась. Тряхнула головой:
— Сопел... Лизнул девушку по губам... Мужик глухо застонал и стал ритмично двигаться.
Обхватив руками голову, Ирина закрыла глаза, умоляя извилины начать хоть немного шевелиться.
Телефонный вызов оторвал автора будущего бестселлера от бессмысленного занятия.
— Что не спим? — тупо смотрела Ирка в текст, слушая, о чем говорит подруга. Машинально ответив:
— Давай, — отложила трубку и снова крепко задумалась, покачиваясь в кресле.
От звонка в дверь вздрогнула. Кого черт принес? Осторожно подошла к двери, прильнув к глазку. Выпуклая окружность скособоченного Светкиного лица подмигивала.
— Что случилось? — пропустила Ирина гостью в прихожую.
Худенькая маленькая Светка Козырева, прозванная Ириной Петровной Котовой из-за цвета волос не иначе как Блонди, в легком пестром платьице выглядела малолеткой.
— Ты что, ничего не поняла? Я ж тебе все рассказала.
— А пришла зачем? Время смотрела?
— Так суббота завтра! Ты вообще меня слышала, что я тебе говорила десять минут назад?
— Что говорила? — уставилась Ирина на собеседницу.
— Ну, ты, подруга, совсем помешалась на «Стерве» этой, — протянула Светка возмущенно.
— Ладно, выкладывай, что у тебя. И мне не помешает немного отвлечься, а то мозги уже вскипели.
Подхватив под локоть визитершу и увлекая ее за собой, Котова направилась в комнату.
— Шампусик давай, — выдала блондинка и неуверенно добавила: — Обещала.
— Шампусик? В ванной возьми, на полке. Только Сашкин не трогай. Или, может, тебе мужской нужен?
Светлана Николаевна была разведена. Тоже.
— Совсем умом тронулась? — укоризненно покачала головой Козырева. — Какой Сашкин? Я спрашивала, у тебя шампанское есть?
— Тьфу на тебя! — шутливо выпятила губы Ирка. — Нет шампанского. Коньяк подойдет? — Затем, загадочно улыбнувшись, поинтересовалась: — А кто у тебя в гостях? Если мужчина, то коньячок самое то.
— Ну все, полный... — Блондинка открытым ртом хватала воздух в поисках подходящего слова. — Аллес капут!
— Что?
— Давай коньяк, — только и смогла выдавить она из себя. — Какой мужчина? — бубнила гостья. — Я к тебе пришла. Сама.
Женщины прошли в темную кухню. Верхний свет включать не стали, обошлись маленьким бра на стене над столом. К коньяку нашлась коробка заканчивающихся шоколадных конфет.
— Я бы их уже давно доела, — жуя, констатировала Светка, откидываясь на спинку стула. На фоне светлых обоев в полосочку женщина выглядела излишне загорелой.
Ирина дружила с Козыревой с детства. Жили они в одном доме, в соседних подъездах. В какой-то промежуток времени подруги потерялись. Когда после смерти родителей Котова вернулась в отчую квартиру, дружба возобновилась. К тому времени Блонди развелась с третьим мужем, и поговорить женщинам было о чем.
Хозяйка смотрела, как исчезают конфеты во рту визитерши, а мысли крутились вокруг сцены насилия в романе.
— Ты ведь не со мной сейчас, Кошка. — Николаевна, частенько называя подругу давней детской кличкой, проглотила последний шоколадный шарик. — Роман покоя не дает? Или мужчина появился?
Ирка обреченно вздохнула:
— Первое.
— Выкладывай. Торопиться нам некуда. Дачи у тебя нет, у меня тоже. Завтра можно спать сколько влезет.
Тяжело вздохнув, Котова поделилась своими сомнениями:
— Понимаешь, что-то не то с текстом. Нутром чую, а понять не могу.
— Я так и знала. А где не то?
Гостью увлекли в комнату, усадили в кресло рядом со столом и зачитали сцену насилия.
— Помню, читала уже. Все нормально. Правильно она его зарезала.
— Правильно-то правильно...
В комнату заглянул сын.
— Здрассте, теть Свет. — Заспанным он не выглядел. — Мам, дай банное полотенце.
— Шурка, стой, — сорвалась с места блондинка, — поди-ка сюда. — Потащила Сашу к столу. — Пока мама найдет полотенце, почитай-ка тут немножко. Вот, отсюда досюда.
Светка поводила пальцем по монитору, показывая.
— Это что, мама наваяла? Я такое не читаю! — уперся он.
— А что ты читаешь? — Николаевна была заинтригована. Вот своего балбеса она с книгой в руках никогда не видела.
Сашка сел в кресло и уставился в монитор:
— Тетя Света, вам такое не понравится.
— Тут мало совсем. Просто прочти и скажи свое мнение. — Женщина настойчиво давила на плечо парня, не давая ему встать. — Я ведь не отстану! Не тяни время.
— Полотенце в ванной, — вошла Ирка.
— Идем, еще по рюмочке опрокинем, пока Саша вникнет в сюжет.
— Он что, читает то, что я написала? Там же...
— Хм, подруга, забыла, в каком веке живем? Да они знают обо всем этом гораздо больше нас с тобой. И вообще... — Блонди потерла ладошки в предвкушении. — Давай выпьем.
Воспитанная на нравственности, мать не вняла ее словам, рванула к компьютеру и застыла посреди комнаты. Шурик читал. Спокойно. Даже сосредоточенно. Руки подруги протолкнули Котову в спину ближе к сыну.
— Ну что? — нависла Светка над парнем.
— Мам, — он укоризненно посмотрел на Ирину, — так не пишут.
— Что не пишут? — Она готова была выдернуть его из-за стола.
— Вот тут написано «член». Так не пишут.
— А как пишут? — наклонила Ирка голову, всматриваясь в лицо сына. В свои девятнадцать лет он был рослым не по годам и очень симпатичным.
В меня, — удовлетворенно констатировала Ирина Петровна.
— Плоть, естество. Посмотри синонимы, подбери другое слово. — Казалось, он совсем не был смущен. Брови матери поползли вверх.
— Ну, а в общем как текст? — заглядывала в серо-голубые Сашкины глаза соседка.
Кошка замерла и, кажется, перестала дышать в ожидании ответа дитятки.
— Текст? А знаете, очень даже неплохо, — поднялся со стула парень. — Я не ожидал.
Ирка расплылась в улыбке:
— Так, может, прочтешь все?
— Мам, не сейчас. Ты пиши. Я потом, — и выскользнул из комнаты.
— Вот, чего тебе не хватает! — Указующий перст Светланы был направлен в спину младшего Котова. — Мужского взгляда на описываемые события.
Авторшу пронзила мысль:
— Точно! Нужен свежий мужской взгляд на мою писанину. Мужчина сразу увидит, что я написала неправильно. Только где его взять, мужчину?
Подруги переглянулись.
— А я вот читала книги с двумя авторами. Помнишь, «Следствие ведут знатоки»? Лавровы, он и она. И еще есть. Только мужчины.
— Знаю, Ильф и Петров, братья Вайнеры, Стругацкие, Голон. Про «Анжелику». Только мне соавтор не нужен. Может, консультант?
— Давай, садись за комп, посмотрим, что скажет всемирная сеть.
Гуглили долго, начав с того, что посмотрели, кто может быть соавтором, редактором, корректором и консультантом.
Перевалило за полночь, а у женщин было «ни в одном глазу». Забрели на какой-то сайт, где желающие заполучить соавтора описывали свои требования и пожелания. Поржали вволю. Узнали много нового для себя. Очень много нового.
— Смотри, — тыкала Козырева пальцем в объявление, — этому нужна «бета», чтоб пенделями гнала к финишу, — рассмеялась она, запрокинув голову.
Иришка, улыбаясь, смотрела на экран.
— Тут сплошь одни малолетки. Фанфик, литРПГ, слэш, фэнтези. Вот, взрослый мужик вроде... Хм, ищет грамотного, чтобы воплотить его идею. Ага, понятно, нужен рабочий негр. А лавры — ему, любимому.
— О, негры! Хочешь анекдот про негра? — озорно подмигнула Блонди. — Поймал негр золотую рыбку. «Отпусти меня, — говорит рыбка. — Любое твое желание исполню». Подумал негр и говорит: «Сделай меня белым, и чтобы вокруг меня одни женщины были!» Махнула рыбка хвостом, и превратила негра… в белый унитаз в женском туалете!
Подруги заразительно захохотали.
— Фантик? Что за фантик? — поинтересовалась Козырева.
— Фан-фик, — улыбнулась хозяйка. — Это продолжение истории любимых героев. Ответвление от сюжета.
— Да где же они, эти соавторы? — заскучала Светка. Лента заканчивалась.
— Вот, много как написано. Читай, вроде толково дядька излагает. Грамотно.
Мужчина сообщал, что начал произведение, но, дойдя до определенного момента, остановился. То ли фантазии не хватало, то ли силы воли. В общем, искал человека, близкого по духу и восприятию действительности, чтобы дальше творить вместе.
— И фотка есть, — встрепенулась Козырева, — маленькая, правда, не разобрать. Бородатый, — щурилась она. — Давай напишем. Адрес почты есть. Не понравится, не будем отвечать. А?
— Объявление выложено давно, четыре месяца назад, — возразила подруга.
— А что мы теряем? Не ответит, и не надо. — Молящий взгляд Светланы Николаевны победил.
Состряпали коротенькое послание: «Александр Александрович, здравствуйте. Нашла Ваше сообщение в «Поиске соавторов». Ваш поиск еще актуален? С уважением, Ирина».
Отправили.
Еще немного помусолили тему на предмет ответа загадочного Сан Саныча: ответит или нет? И только после этого заметили, как устали. Сразу захотелось спать. Разошлись быстро, с чувством полного удовлетворения. Светка пообещала позвонить с самого утра. Интересно же, блин.
Глава 2
Александр Александрович Чистобаев левой рукой неловко вытряхнул содержимое коробки с медикаментами на журнальный столик. Палец правой находился во рту. Морщась от неприятного вкуса крови, боли и отсутствия в аптечке элементарного пластыря, мужчина витиевато и от всей души костерил лучшего друга с его новой электрической точилкой для ножей — увлеклись настолько, что довели лезвие кухонного режика до остроты хирургического скальпеля.
Да где этот пластырь? В голову пришла мысль, а не послать ли и точилку вслед за другом и найти куда-то завалившийся наждачный брусок. Да по старинке ножичком по нему поелозить.
Характерный писк компьютера известил, что поступило сообщение. «Как-то поздновато спамят», — отвлекся Александр. Прихватив колечко колбасы, откусывая от него на ходу, бубня: «Черт с ним, с тупым ножом», быстро проследовал к компу, по пути зацепив боком журнальный столик. По мере чтения сообщения брови мужчины ползли вверх до упора, затем так же вниз.
— Да ладно! — вырвалось непроизвольно и слегка ошарашено. — Хм...
Да, конечно, он писал такое объявление. И уже фактически «забил» на эту тему, не получив ни одного отзыва.
— Итак, — воспрянул он духом, — Ирочка, Иринка, Ирусик. Или Ирина Батьковна? Будем знакомы? Сколько ж тебе лет, милая?
Аватарка выглядела сногсшибательно! Лет двадцать пять было «аватарке». Хвост каштановых волос, небрежно схваченных резинкой, перекинут на правое плечо. Глаза — глубокая болотная зелень, нос маленький, чуть вздернутый, претендующий на курносость. И улыбка... открытая, шальная.
Тут Александр задумался. Перспектива вступить в переписку с древней бабулькой была велика. Вспомнился восьмидесятилетний Джон Мартин со своей сагой «Песнь льда и пламени». Раненый палец, так и не упакованный в пластырь, замер над клавиатурой.
«Буду рад», — замялся раненый. А буду ли? Нет, слишком оптимистично.
«Можно попробовать». — Тьфу-ты, я мужик или как? Откуда такая нерешительность?
«Идея неплохая», — то, что нужно! — «Вы что-то уже писали? Работали в соавторстве? Я, признаться, новичок и не очень разбираюсь во всей этой кухне».
Палец стрельнул очередной порцией боли.
— Черт! — Из кармана треников выудился старый носовой платок, давно потерявший свою форму и привлекательность и больше похожий на свалявшуюся, ссохшуюся тряпочку. Не до жиру!
Кое-как распрямив ткань одной рукой, Александрович обмотал находку вокруг пореза и удовлетворенно крякнул.
Взгляд вновь упал на улыбающуюся чаровницу. «Да что со мной такое?» — разозлился Чистобаев на собственную реакцию. Не думая, буквально на позитивном воодушевлении изъял из бара початую бутылочку марочного семилетнего коньячку и хлопнул стопарик. Не для смелости, нет. Для уверенности.
«Мадмуазель, безмерно рад вашему отклику!
Уверен, что наш союз (курсор пополз влево, стирая напечатанное слово)… тандем (курсор побежал в известном направлении)… альянс (курсор «съел» написанное)... наше содружество принесет положительные результаты. Для полной картины смею вас заверить, что являюсь глубоко порядочной, трудолюбивой и разносторонней личностью.
Не уводя разговор далеко от темы, хотелось бы поинтересоваться: над чем работать будем, милейшая? С уважением, Александр Александрович», — вот это я загнул!
Перед глазами «висело» лицо загадочно-довольной Иринки, подернутое туманным ореолом. Вдруг вместо него воображение нарисовало нечто очень похожее на образ бабы Иры из детства, в деревенском платочке в мелкий цветочек.
— Не пойдет, — горестно почесал макушку Александр. — Надо ж было так вляпаться.
Курсор, снова пробежавшись влево, предоставил чистое поле для фантазии. Спеленатый палец, теперь выглядевший, как инопланетянин в коконе, замер над клавой в ожидании умных мыслей.
«Здравствуйте, Ирина». А может, баба Ира? Вот ведь зараза! Привидится же! Мужчина с подозрением покосился на элитный коньяк. Могла бабка для затравки фотку внучки всунуть? Вполне. Ладно, будем посмотреть. Чем чревато такое общение? Ничем. Не понравится, определю в спам... склеп... бабушку-кашлабушку. Глянув на пустую стопочку, захотелось подбодриться теперь уже для лучшего соображания.
«Здравствуйте, Ирина. Поиск актуален». А дальше мысли в панике порскнули в разные стороны. Подпись: «С уважением, Александр Александрович».
***
Приятный музыкальный рингтон мобильника вывел Котову из дремотного состояния. Пошарив рукой по поверхности журнального столика, нащупала гаджет.
— Да, — Сон не отпускал.
