Как приходят герои
Он приходит почти под ночь. Отпивает горячий чай.
Усмехается: «Вы не прочь, чтобы я вам подокучал?..»
Отмахнусь: «Уходи. Прошу. Ты не вовремя в этот раз».
А сама всё в углу пишу. Хитрый прищур, волос цвет, глаз...
Он заглянет через плечо на исчерканный черным лист.
Рассмеется. И смех его так пугающ, но все же чист.
Вновь твержу я: «Прошу, уйди. Ты не должен сейчас здесь быть!»
Он ладони прижмет к груди... Артистично, что говорить.
Но лишь взглянет - в крови мороз. И улыбка - сплошной оскал!
Верных рыцарей перерос. Верных демонов распугал.
«Ну, смотри на меня, смотри!» - он рычит, не отводит глаз. -
«Золотистый здесь цвет сотри, фиолетовый – в самый раз.
Не к лицу мне твоя чернота! Даже волосы - белый снег.
Ты получше смотри сюда! Чем вообще ты могла смотреть,
что не видела этот шрам, не узнала, откуда он?!
Что за поиск дешевых драм? Что за дамский минорный тон?
Ты вглядись в пустоту зрачков - я живее, чем хочешь ты.
На мне быть не могло оков! Лишь за мной здесь горят мосты!
…Что ты пишешь? Полночный бред! Видишь облик в тени зеркал?
Никаких ритуалов нет. И его я не-у-би-вал!
На ладонях моей судьбы ты, конечно, рисуешь нить...
Но покуда ты ищешь быль, уж позволь тебя проводить…
…И в нее не влюблен. Прости. Что задумка мне, что сюжет?
Пусть попробует отпустить. А со мною ей счастья нет.
А вон та – воробей! - по мне. В глазах вой сотни волчьих стай.
Если вдруг не спугну во сне, то уже приручил, считай.
Да, я знаю, не той судьбы ты желала нам всем, но вот
Дело в том, что с твоей руки наша жизнь набирает ход».
…я покорно беру блокнот, и, вздохнув, вывожу строку.
Он спокойно чего-то ждет под дождливый по стеклам стук.
Ни прогнать, ни забыть уже. Его жизнь – лишь моя вина.
Имя высеку я в душе, обещая счастливый финал.
Он приходит почти под ночь. Отпивает горячий чай.
Усмехается: «Вы не прочь, чтобы я вам подокучал?..»
Отмахнусь: «Уходи. Прошу. Ты не вовремя в этот раз».
А сама всё в углу пишу. Хитрый прищур, волос цвет, глаз...
Он заглянет через плечо на исчерканный черным лист.
Рассмеется. И смех его так пугающ, но все же чист.
Вновь твержу я: «Прошу, уйди. Ты не должен сейчас здесь быть!»
Он ладони прижмет к груди... Артистично, что говорить.
Но лишь взглянет - в крови мороз. И улыбка - сплошной оскал!
Верных рыцарей перерос. Верных демонов распугал.
«Ну, смотри на меня, смотри!» - он рычит, не отводит глаз. -
«Золотистый здесь цвет сотри, фиолетовый – в самый раз.
Не к лицу мне твоя чернота! Даже волосы - белый снег.
Ты получше смотри сюда! Чем вообще ты могла смотреть,
что не видела этот шрам, не узнала, откуда он?!
Что за поиск дешевых драм? Что за дамский минорный тон?
Ты вглядись в пустоту зрачков - я живее, чем хочешь ты.
На мне быть не могло оков! Лишь за мной здесь горят мосты!
…Что ты пишешь? Полночный бред! Видишь облик в тени зеркал?
Никаких ритуалов нет. И его я не-у-би-вал!
На ладонях моей судьбы ты, конечно, рисуешь нить...
Но покуда ты ищешь быль, уж позволь тебя проводить…
…И в нее не влюблен. Прости. Что задумка мне, что сюжет?
Пусть попробует отпустить. А со мною ей счастья нет.
А вон та – воробей! - по мне. В глазах вой сотни волчьих стай.
Если вдруг не спугну во сне, то уже приручил, считай.
Да, я знаю, не той судьбы ты желала нам всем, но вот
Дело в том, что с твоей руки наша жизнь набирает ход».
…я покорно беру блокнот, и, вздохнув, вывожу строку.
Он спокойно чего-то ждет под дождливый по стеклам стук.
Ни прогнать, ни забыть уже. Его жизнь – лишь моя вина.
Имя высеку я в душе, обещая счастливый финал.
