После рассказа он спросил:
- Знаешь ли ты то, что в тюрьму посадили невиновного, он был лишь игрушкой, что передавала приказы от Исполнителя. Мне пришлось потратить много времени, чтобы узнать настоящего убийцу. Это был Серый Художник!
Писатель был удивлён, но после понял его. И сказал: "Это правда? У тебя есть доказательства?".
- Есть! Мне прекрасно известно, что именно он убил своего брата, родителей и ту четверку. Они были ему помехой и наверняка догадались о его грехах! То дело о серийном убийстве - последний фрагмент, который нужен мне, дабы создать неопровержимое доказательство о его виновности!
Его вид был серьёзнее, чем обычно. Он говорил настойчиво, убеждал и желал своего. Его слова звучали логично и имели место быть. После долгих раздумий Писатель ответил: "Если это не так, то ты поплатишься за все!".
Писатель предложил помощь, никто не мог отрицать того, что Художник может быть убийцей. Кроме того, он почти ничего не терял, однако и доверия к незнакомцу не испытывал.
Никто не может знать наверняка, так это или не так, оттого Детектив вел свою собственную игру.
Глава 8
"Вот она последняя глава моего существования... Если кто-то из рабочих узнаёт об этом, меня уводят!",- так думал, Писатель, перебирая бумаги архива. Незнакомец стоял на охране и осматривал помещение. Он даже не думал лезть в хранилище данных.
Во всем здании было тихо, люди сидели по кабинетами и печатали какие-то бумаги. Коридор был пуст, его плитка сверкала от чистоты, а обои оттдавали теплом цвета кофейного оттенка. На стенах висели картины разных художников. А на потолке горел яркий тёплый свет. Вся обстановка согревала и радовала душу.
Архив был большим и тёмным местом, по сравнению с коридором. Да и свет горел белый, от чего все тело пробирала лёгкая дрожь.
Время было позднее. Ночь окутывала город. На улицах горели фонари, многие из них были сломаны и побиты. По главной дороге ходили сонные люди, уставшие, они шли с роботы.
За все время, что Писатель искал в комнате, никто не прошёл по коридору. Только слепая уборщица пятилась мимо незнакомца, не обратив на него внимания.
Время шло, а Писатель все искал дело. Наконец, выйдя из архива, он объявил:" Там ничего нет!".
Незнакомец был недоволен ответом, поэтому сказал:" Как это нет?!". Он чуть не закричал, но все же вовремя успокоился.
- Тогда где оно? - спросил зеленоглазый.
- У директора, - ответил Писатель и после тихо продолжил,- он собирался проверить архив и убрать его, перенеся дела в другое место. Точнее, в свой кабинет...
- И что же ты собираешься делать, Детектив?!- незнакомец пытался держаться, чтобы не закричать, но с каждым разом у него это получалось все хуже и хуже.
Единственным выходом было пойти в кабинет директора. Что и сделал неизвестный. Он зашёл туда даже не постучавшись. Сразу перейдя к делу, он сказал:" Мне нужен доступ к архиву!".
- Будьте добры представиться, молодой человек... - Директор был уверенной личностью, и всегда знал, что делать. Незнакомец молчал, смотря тому прямо в глаза, а потом сквозь зубы сказал: "Цветик...".
В этот момент за дверью послышался смех Писателя. Он совершенно случайно оказался перед Директором, споткнувшись о порог.
- Приветствую вас, Писатель!- сказал самоуверенный начальник.
- Здравствуйте, Директор! - он низко поклонился и извинился за вторжение. Ему пришлось рассказать о деле, что их волнует. Тот умолял Директора дать доступ к архивам. Что на удивнение сработало. Им дали дело, но взамен Писатель должен был неделю переносить бумаги со старых архивов в новые и, к тому же, нести за него полную ответственность. Директор не раз доверял дела своему верному Детективу, оттого был готов на уступки, хоть и шел на некий риск. Как не крути, все можно восстановить, если есть копия...
Заполучив то, что было нужно, Писатель решил поинтересоваться, что же они будут делать дальше? Но ответа не было. Неизвестный просто стоял и смотрел на дело.
- Теперь мы идём мстить!- после этих слов Писатель непонимающе спросил:" Куда именно идём?".
- В полицию. Куда ж ещё... С этими уликами они его точно не оставят в покое. - он быстро направился к машине, заводят её, не переставая оглядываться. Вскоре заметив, что Писатель вовсе не собирается садиться в неё.
- Почему ты стоишь? - спросил неизвестный с удивлением.
- У меня есть своё незаконченное дело... Нам не по пути. - после этих слов Писатель ушёл. За ним ещё долго наблюдал человек в машине. Вскоре, когда тот скрылся в переулке, незнакомец завёл двигатель и уехал.
Шёл снег. Вокруг было темно.
Это был последний день, когда Писатель виделся с Цветиком...
Глава 9
Белый Мост. На нем нет ни души. Порою слышны морские крики погибших.
Писатель сидел на снегу, дописывая на бумагах чёрные буквы. Он ждал...
"Этот день должен закончиться для всех людей. Он не сможет продолжаться вечно, а значит, его нужно поскорее дописать.
Последнее, что может дать ответы на все вопросы - это сама судьба", - закончив писать это предложение, он поднял голову, созерцая величественную фигуру Серого Художника.
- Что тебе нужно от меня? - он смотрел на него свысока.
- Просто захотел наконец поговорить с тобой...- Писатель спокойно подымался с холодного снега.
- И как же ты нашёл меня? - он стоял так же твердо и нерушимо.
- Ворона принесла весточку... - Писатель улыбнулся и продолжил,- а если точнее, ты сам себя выдал. Не стоило тебе светиться в этом городе... Знаешь, многие люди способны за маленькую плату выдать кого-то, даже не задумываясь.
- И что дальше? - спросил тот удивляясь.
- Да так, просто, хотел попрощаться...- в этот момент перед лицом Художника появился пистолет. Он отступил на шаг, поняв к чему весь этот цирк.
- Убьёшь, посадят! Не убьёшь, умрёшь сам! Выбор за тобой...- мгновение и у Художника из-за спины появился пистолет.
- Знаешь ли ты, что случилось на этом мосту двадцать два года назад? - Писатель спросил его, спокойно отходя в сторону главной колонны.
- Безусловно это так! Как не знать, что здесь было, тому, кто был на нем в прошлом!
Все заходило слишком далеко. Близился рассвет. Солнце должно было вот-вот подняться из-за горизонта. Время шло медленно...
Это было неизбежно, один из них должен был сделать первый шаг. От того, кто первым начнёт бой зависит дальнейшие события.
- Признайся наконец, это ты создал то нападение на Белом Мосту двадцать два года назад. Погибло более ста людей! Неужели у тебя совсем нет души! Зачем тебе было убивать ни в чем невиновных людей?! - Писатель не мог больше стоять на ногах из-за сильной слабости, он упал, не сумев продержаться до конца. Его ноги подкосились, покинув его. Художник воспользовался этим и направил пистолет прямо на Писателя.
- Прости, если не оправдал твоих надежд...- с этими словами он выстрелил, на его лице не было сожаления или боли. Он сделал это без сомнения в себе.
Писатель лежал, истекая кровью. Его жизнь лилась быстрее, стремясь к концу. Разум тускнел, а сердце билось все медленнее. Безжизненное тело лежало на холодном снегу, теряя все больше крови. Последний вздох, повёл за собой три выстрела. Чей-то крик и громкое падение в воду. Вот он, вой полицейской машины... И желанный конец.
- Это закончилось... Все закончилось,- слёзы текли из глаз от боли, Писатель улыбался, рыдая повторял про себя одно и тоже предложение: " Наконец все закончилось... Все, наконец, стало на места"...
Это было прекрасное зимнее утро. Белый Мост сверкал на солнце. Все люди радовались ему и благословляли Бога за этот дар.
В мире больше нет того, кого звали Серый Художник. О нем уже никто не пожелает вспомнить. Он покоиться на дне земли вместе со своим братом и женой, на Сивом Кладбище, поднятый из холодных вод Чистой Гавани. На его могилу не будут приходить его друзья, ведь они мертвы, у него нет детей, он один и останется таким навсегда.
А Писатель был и будет стоять за справедливость. В памяти других.
Цветик сел на его место, заняв должность в детективном агентстве. Тот идёт по его стопам, часто пересматривая оконченные дела известного детектива. Писатель стал для него кумиром и целью для совершенствования. Цветик не раз вспоминает его, поминая от всей души, он молится, улыбаясь, смотря на ясное небо...
Писатель оставил многое после себя... Его будут помнить...Все.
"Покойся с миром, отец...".
КОНЕЦ ПЕРВОЙ КНИГИ.
