Я не могу произнести ни слова. Матвей, словно почуяв опасность, отступает на шаг назад, чтобы держать дистанцию, но Штормов вместо этого, наоборот подаётся вперёд, даже не обращая внимания на то, что я всем своим телом пытаюсь остановить его.
- Ясно, - в голосе Шторма я слышу иронию. – Как там тебя? Саша, да?
Егор делает шаг в сторону и отводит меня за спину – мы меняемся с ним местами.
- Я два раза повторять не стану, - продолжает Егор, склоняя голову к плечу. Он обычно так делает перед спаррингом, когда собирается побить кого-нибудь, и я хватаюсь за его рубашку, пытаясь остановить, но мои пальцы слабые и, наверное, напоминают сейчас захват ребёнка. – Соня – моя. Если ты ещё хоть раз подойдёшь к ней, я тебе все кости переломаю.
Малийский смеётся, затем медленно вынимает сигарету изо рта, сбрасывает пепел и качает головой.
- Тогда тебе пора начать ломать их прямо сейчас, - бросает он.
Егор шикает и делает шаг вперёд, но остальные парни срываются с места, словно собаки по приказу хозяина, и преграждают Шторму дорогу. Парня это не останавливает. Он с одного удара в челюсть заставляет незнакомца отшатнуться назад, уклоняется от замаха второго, ударяет его под дых и заставляет повалиться на землю. Третьего берёт на себя Матвей.
Я закрываю рот рукой, наблюдая за дракой, и отхожу назад, чтобы не попасть под раздачу. Егор добирается до Саши, который спокойно стоит и курит, хватает его за грудки и резким ударом отправляет на землю.
- Я же сказал, - сплёвывает Егор, затем ударяет Малийского в челюсть. Поднимает за грудки и снова ударяет. – Чтобы я не видел тебя рядом с Соней.
Штормов отпускает парня и отступает назад. Он отряхивает руки, словно испачкался в чём-то, и поворачивается ко мне. В полумраке я вижу его улыбку, мол, ничего сложного – разобраться с плохими парнями.
В это время Малийский поднимается на ноги у него за спиной – я вижу, как в его руке сверкает лезвие, и в ужасе открываю рот, чтобы крикнуть «осторожно», но вместо меня это делает Матвей. Егор оборачивается, сгибает колени и отводит удар в сторону, выбивая нож из руки Саши. Мой бывший снова пытается ударить его, но Штор плавно уходит в сторону и опять заваливает противника на лопатки.
- Ты что тупой? – бросает Штормов. – Я тебе не уличный шпана. Грязные штучки со мной не прокатят.
Егор ударяет парня ногой в челюсть.
- Я сказал, что два раза не повторяю, - он шмыгает носом. – Но это уже третий раз. Для особо тупых, - парень ударяет Сашу кулаком в лицо. – Никогда, - снова удар, - не подходи, - ещё один, - к Соне Розиной! – последний замах, и Малийский окончательно падает на землю. Боюсь даже представить, что творится у него с лицом…
Я облегчённо вздыхаю. Все мои худшие опасения испаряются, и я протираю лицо ладонями, забывая про макияж. Как я могла подумать о том, что Егор проиграет такому придурку, как Малийский? Даже его грязный приём в виде ножа не прокатил… Но всё равно… Это… Боже, я чуть не умерла от страха.
Я не успеваю убрать руки от лица, как слышу удар и металлический звон, и вскидываю голову. Матвей лежит на земле, а рядом с ним стоит один из парней. В его руке монтировка. Тут же мимо меня кто-то проносится, почти задевая моё плечо, и я наблюдаю за тем, как пятый парень, до этого прятавшийся за школой, подлетает к Егору и с размаху ударяет его битой по спине. Я вскрикиваю. Штормов падает на колени. Следующий удар заставляет его упасть на бок. Егор пытается перехватить биту, но парень с монтировкой заезжает ему по лицу ногой, затем по рёбрам, в живот. Егор группируется, и три последних удара приходятся ему по рукам и плечу.
- Хватит! – кричу я, срываясь с места. Оцепенение постепенно проходит – я толкаю парня с битой в спину, но он слишком мощный и крепкий. - Перестань! - одним движением руки он отталкивает меня, и я отшатываюсь. Каблук ломается, я падаю.
Егор пытается подняться, чтобы помочь мне, но ещё один удар ногой приходится ему в голову, и парень отключается. В это же время из-за угла появляются какие-то парни с параллельного класса.
- Эй! – кто-то кричит.
Всё перед глазами расплывается – я смотрю только на Штормова, который лежит на земле без сознания. Его когда-то белая рубашка покрыта грязными пятнами и кровью. Я с трудом поднимаюсь на ноги, не обращая внимания на то, как шайка Малийского, которую спугнули выпускники, ретируется куда-то за школу, и оказываюсь рядом с Егором.
Переворачиваю его на спину и с ужасом отшатываюсь, потому что его лицо всё в крови. Бровь, губа, кажется, нос.
- Егор, - хрипло зову я, но парень не отвечает. – Позвоните в скорую, - на выдохе прошу я, когда ребята подбегают к нам. – Боже, позвоните…
Я осекаюсь и смотрю на Матвея. Он лежит в паре метров от нас без сознания, и, кажется, у него пробита голова. С ужасом понимаю, что это всё моя вина. Из-за меня сюда пришёл Малийский, я втянула парней в это… Боже… Это всё я. Я…
- Ничего серьёзного, - говорит врач, поправляя белый халат.
Я стою в коридоре больницы, куда привезли недавно Егора с Матвеем, и смотрю через большое стекло на кровать, где без сознания лежит Штормов. К нему подключены приборы, и они мерно пикают, показывая его состояние. Рядом со мной стоит Сергей Петрович, отец Егора, который разговаривает с доктором. Я в это время неотрывно смотрю на парня, и мне чертовски хочется плакать. Напряжение, преследовавшее меня по пятам с момента появления Малийского, постепенно исчезает, оставляя только пустоту.
- Синяки, ссадины. Никаких переломов или сотрясения, - продолжает врач. – Парень в рубашке родился. Ушибы пройдут быстро, но ему нужен отдых. Пусть побудет в больнице пока парочку дней, а там дальше посмотрим.
Слышу, как Сергей Петрович облегчённо вздыхает.
- А вот со вторым парнишкой немного хуже, - доктор прокашливается. – У него сильное сотрясение. Небольшая трещина в затылке. Пока его состояние стабильно, но нужно подождать, когда он очнётся. Тогда можно уже точно говорить о последствиях.
- Спасибо, доктор, - говорит мужчина.
Я слышу шаги – врач уходит. Несколько секунд нас накрывает тишина, а затем тихие шаги добираются до меня и останавливаются рядом. Краем глаза я вижу, как Сергей Петрович встаёт справа. Мы молча смотрим на Егора, который в этот момент лежит в постели, подключённый к приборам и к капельнице. Его лицо в синяках и ссадинах, самые проблемные места залеплены пластырем.
- Всё будет хорошо, - говорит его папа.
Я не отвечаю. Я смотрю на Штормова, но не вижу его, только кровать с белым одеялом и мерно дышащее тело. Не знаю, сколько проходит времени, прежде чем мужчина снова начинает говорить.
- Я знаю, что вы любите друг друга, - тихо говорит он. – И я ничего не имею против тебя, Сонь. Ты хорошая девочка.
Я не хочу, чтобы Сергей Петрович продолжал, потому что прекрасно знаю, чем всё это закончится. Он вздыхает.
- Не пойми меня неправильно, - пауза, - но я думаю, что будет лучше, если вы расстанетесь. Ты его постоянно втягиваешь в какие-то неприятности. Сейчас с ним всё хорошо, но в следующий раз он может не отделаться просто ушибами. Если он получит серьёзную травму, ему придётся забыть о боксе. А ты знаешь, что бокс, – это всё для него. И ты тоже. Он может пожертвовать боксом, ради тебя, а потом жалеть об этом всю жизнь. Не знаю, что с ним станет, если он лишится его. Он боец, ты это знаешь. Он по-другому не умеет жить.
Я смотрю на Егора и не понимаю, что я чувствую. Мне кажется, что его отец обращается вовсе не ко мне.
- Я не могу тебе запрещать видеться с ним, - продолжает он. – Но я надеюсь, что ты поймёшь меня. Вы ещё дети, у вас всё впереди. Но если Егор сейчас лишится возможности заниматься боксом, это убьёт его. И даже ты не сможешь его спасти.
Я набираю в лёгкие воздух и медленно выдыхаю. Молчание давит, и я не знаю, стоит ли мне отвечать на слова мужчины или же лучше промолчать.
- Я знаю, - тихо говорю я.
Я вспоминаю, как Егора избивали, и пустота внутри меня увеличивается ещё на пару сантиметров. Я с самого начала знала, чем это всё закончится, но просто не хотела этого принимать. В тот момент, когда Малийский снова появился в моей жизни, я поняла, что это конец. Он не оставит меня в покое, пока не доберётся до Егора. Он не из тех, кто просто отступает. Он действует по принципу «не моё, значит, никто другой тоже не получит».
И Шторм не отступится. Он будет защищать меня до последнего. Сергей Петрович прав – я постоянно втягиваю парня в неприятности; я причина того, почему он сейчас лежит в палате без сознания и почему у Матвея тяжёлая травма. Только я во всём этом виновата.
- Не говорите ему ничего, - прошу я, пристально вглядываясь в лицо Шторма.
- Хорошо.
- До свидания, Сергей Петрович, - я закрываю глаза, отступаю и разворачиваюсь, чтобы уйти.
- Прощай, Соня, - мужчина не смотрит на меня.
Я хромаю по коридору, потому что правый каблук сломан, оставляя позади Егора Штормова в адски-белоснежной палате. Так будет лучше. Пусть он сосредоточится на боксе, а я на учёбе, тогда Малийский больше не станет преследовать Шторма. Егор должен стать хорошим боксёром, когда-нибудь он скажет мне спасибо. А пока он должен забыть про меня…
Fallulah – Give Us A Little Love
Егор.
Когда тебя со всей силы ударяют бейсбольной битой по спине – это, как минимум, неприятно. Я, человек, привыкший к постоянным избиениям на ринге, который всю жизнь только и делает, что получает от противников удары по лицу, рукам и корпусу, искренне негодую, как вообще можно использовать грязные приёмчики и нападать со спины? В принципе, возмущаться мне было некогда.
Всё происходило слишком быстро, чтобы соображать над своими поступками. Прежде чем боль пронзила область лопатки, я увидел Матвея, падающего на землю, и в тайне порадовался, что удар прилетел мне не в затылок. Я уже валялся на земле и не мог подняться, поэтому машинально сгруппировал тело, чтобы избежать серьёзных травм. Сквозь блок я видел друга и думал о том, что нужно помочь ему. Когда тебе прилетает удар монтировкой в голову – это гораздо хуже, чем пара пинков в лицо и сломанный нос.
Я думал лишь о том, чтобы не отключиться, потому что если я потеряю сознание, то не смогу защитить ни Соню, ни Матвея. Мне нужно было выбрать момент, перехватить биту ударить парня по ногам, но чувак с монтировкой портил мне все планы.
Да и вообще, о чём я говорю? Какие планы? Всё происходило так быстро, что я действовал на автомате. Боль разрывала меня, адреналин зашкаливал. Сомневаюсь, что вообще мог трезво оценивать ситуацию. В какой-то момент я просто открылся, получил удар в голову и потерял сознание. Очнулся через пару дней в больнице, врачи сказали, что со мной всё в порядке и что скоро я смогу отправиться домой. Матвей был всё ещё без сознания.
- Ты Соню видел? – спрашиваю я отца, когда тот в очередной раз приходит навестить меня.
- Нет, - он пожимает плечом. – После выпускного не видел.
Я поджимаю губы, листая в телефоне ленту «вконтакте» и пытаясь не думать о многочисленных сообщениях, которые прислали мне друзья, чтобы подбодрить и пожелать скорейшего выздоровления. Я ни на одно из них не ответил.
- Она трубку не берёт, - бормочу я, лениво проводя пальцем по экрану. – На сообщения не отвечает. Куркина говорит, что та уехала к бабке в деревню.
Отец не отвечает, и я поднимаю на него взгляд, чтобы убедиться, слушает ли он меня.
- Ну, - он шмыгает носом. – Наверное, уехала в деревню, - безразлично бросает папа.
Я фыркаю и поправляю съехавшую повязку на руке, которая чертовски мешает. Скорее бы уже выписаться и отправиться домой: больничная еда просто ужасна.
- Она не могла уехать после того, что случилось, и даже не прийти ко мне, - недовольно бурчу я.
Проходит ещё одно сообщение, телефон вибрирует, и я замираю, поспешно возвращаясь к диалогам. Нет. Это не от Розиной. Вздыхаю и ставлю сотовый на блокировку.
- Может быть, родители отправили её в деревню как раз из-за этого, - предполагает папа. – Связь там не ловит, вот она и молчит.
Я прищуриваюсь, подозрительно всматриваясь в отца, затем недовольно морщусь и вздыхаю.
- Может быть, - бурчу я. – Как там Матвей?
Отец качает головой, несколько секунд молчит.
- Ещё не очнулся, - бросает тренер.
- Неделя прошла, - говорю я, потирая лицо ладонями и шумно вздыхая. Пытаюсь избавиться от картинки, как друга ударяют монтировкой по голове. И как я не заметил, что тот урод начал доставать её? – Ко мне копы приходили вчера, - смотрю на отца. – Сдал им этих ублюдков.
Папа кивает, потирая переносицу. Выглядит он уставшим и потрёпанным. В палате тихо, пахнет какими-то лекарствами, во рту у меня привкус пресной каши, которую давали на завтрак. Хочется уже выйти на улицу и погреться в лучах солнца, а не лежать в этой постели целыми днями. У меня ведь ничего серьёзного нет, почему они меня здесь держат?
- Я знаю, - говорит он. – Их ещё не нашли.
Поджимаю губы, поправляя подушку под спиной, чтобы было удобнее сидеть.
- Сомневаюсь, что вообще ищут. Это же полиция. Они там ни черта не делают, - бурчу я.
- Вот только давай без самодеятельности, - упрекает меня отец. – Не надо искать и мстить им, пусть следователи делают свою работу.
Я отмахиваюсь, ничего не отвечая. Заняться мне больше нечем, как искать этих упырей. Я всё равно практически не помню, как они выглядели. Темно было. Если только связаться с бывшими друзьями Розиной, которые её подставили в тот раз, выпытать их, где искать Малийского, а там дальше вместе с ним найду и остальных. Они, наверное, залягут на дно, пока ажиотаж не поутихнет.
- Егор, - отец возвращает меня в реальность. – Пообещай, что не будешь искать их и нарываться на неприятности.
Где-то я уже это слышал.
- Ладно. Когда меня уже выпишут? Хочу на тренировку. У меня соревнования скоро, - недовольно бурчу я.
Папа цокает и вздыхает.
- Послезавтра. Врач сказал, пока никаких нагрузок, так что, когда полностью восстановишься, тогда и поговорим о тренировках, - он поднимается на ноги, намекая, что ему пора на работу. Или ещё куда, не знаю.
- Но, па, - ною я. – Я в порядке. Всего лишь синяки!
- Никаких «па», - он хлопает меня по плечу. – Завтра зайду, не скучай.
Я фыркаю, провожая его недовольным взглядом, а, когда дверь за отцом закрывается, возвращаюсь к телефону. Куда же делать Розина? Если бы предки силком отправили её в деревню, чтобы избежать встречи с Малийским, она бы, как минимум, написала мне и предупредила. Или попросила бы кого-то из подруг.
Но она исчезла, словно её никогда и не существовало. Не нравится мне всё это. Жопой чую, что что-то не так.
Утром через день меня выписывают. Я с радостью покидаю палату, в которой провёл почти полторы недели, разбрасываюсь прощальными фразочками, адресованными пациентам или медсёстрам, и заклинаю себя, что никогда в жизни больше не вернусь в это жуткое, холодное, пропитанное болезнью, место. Хватит с меня таких приключений…
Перед уходом я заглядываю к Матвею. Он лежит без сознания, и у него изо рта торчит противная кислородная трубка. Голова перебинтована. К телу прикреплены провода от пикающих приборов. Жуткое зрелище. Я достаю телефон и делаю пару снимков, чтобы потом показать другу и поиздеваться над ним, но затем вдруг понимаю, что это глупая идея. Фото не удаляю.
- Ясно, - в голосе Шторма я слышу иронию. – Как там тебя? Саша, да?
Егор делает шаг в сторону и отводит меня за спину – мы меняемся с ним местами.
- Я два раза повторять не стану, - продолжает Егор, склоняя голову к плечу. Он обычно так делает перед спаррингом, когда собирается побить кого-нибудь, и я хватаюсь за его рубашку, пытаясь остановить, но мои пальцы слабые и, наверное, напоминают сейчас захват ребёнка. – Соня – моя. Если ты ещё хоть раз подойдёшь к ней, я тебе все кости переломаю.
Малийский смеётся, затем медленно вынимает сигарету изо рта, сбрасывает пепел и качает головой.
- Тогда тебе пора начать ломать их прямо сейчас, - бросает он.
Егор шикает и делает шаг вперёд, но остальные парни срываются с места, словно собаки по приказу хозяина, и преграждают Шторму дорогу. Парня это не останавливает. Он с одного удара в челюсть заставляет незнакомца отшатнуться назад, уклоняется от замаха второго, ударяет его под дых и заставляет повалиться на землю. Третьего берёт на себя Матвей.
Я закрываю рот рукой, наблюдая за дракой, и отхожу назад, чтобы не попасть под раздачу. Егор добирается до Саши, который спокойно стоит и курит, хватает его за грудки и резким ударом отправляет на землю.
- Я же сказал, - сплёвывает Егор, затем ударяет Малийского в челюсть. Поднимает за грудки и снова ударяет. – Чтобы я не видел тебя рядом с Соней.
Штормов отпускает парня и отступает назад. Он отряхивает руки, словно испачкался в чём-то, и поворачивается ко мне. В полумраке я вижу его улыбку, мол, ничего сложного – разобраться с плохими парнями.
В это время Малийский поднимается на ноги у него за спиной – я вижу, как в его руке сверкает лезвие, и в ужасе открываю рот, чтобы крикнуть «осторожно», но вместо меня это делает Матвей. Егор оборачивается, сгибает колени и отводит удар в сторону, выбивая нож из руки Саши. Мой бывший снова пытается ударить его, но Штор плавно уходит в сторону и опять заваливает противника на лопатки.
- Ты что тупой? – бросает Штормов. – Я тебе не уличный шпана. Грязные штучки со мной не прокатят.
Егор ударяет парня ногой в челюсть.
- Я сказал, что два раза не повторяю, - он шмыгает носом. – Но это уже третий раз. Для особо тупых, - парень ударяет Сашу кулаком в лицо. – Никогда, - снова удар, - не подходи, - ещё один, - к Соне Розиной! – последний замах, и Малийский окончательно падает на землю. Боюсь даже представить, что творится у него с лицом…
Я облегчённо вздыхаю. Все мои худшие опасения испаряются, и я протираю лицо ладонями, забывая про макияж. Как я могла подумать о том, что Егор проиграет такому придурку, как Малийский? Даже его грязный приём в виде ножа не прокатил… Но всё равно… Это… Боже, я чуть не умерла от страха.
Я не успеваю убрать руки от лица, как слышу удар и металлический звон, и вскидываю голову. Матвей лежит на земле, а рядом с ним стоит один из парней. В его руке монтировка. Тут же мимо меня кто-то проносится, почти задевая моё плечо, и я наблюдаю за тем, как пятый парень, до этого прятавшийся за школой, подлетает к Егору и с размаху ударяет его битой по спине. Я вскрикиваю. Штормов падает на колени. Следующий удар заставляет его упасть на бок. Егор пытается перехватить биту, но парень с монтировкой заезжает ему по лицу ногой, затем по рёбрам, в живот. Егор группируется, и три последних удара приходятся ему по рукам и плечу.
- Хватит! – кричу я, срываясь с места. Оцепенение постепенно проходит – я толкаю парня с битой в спину, но он слишком мощный и крепкий. - Перестань! - одним движением руки он отталкивает меня, и я отшатываюсь. Каблук ломается, я падаю.
Егор пытается подняться, чтобы помочь мне, но ещё один удар ногой приходится ему в голову, и парень отключается. В это же время из-за угла появляются какие-то парни с параллельного класса.
- Эй! – кто-то кричит.
Всё перед глазами расплывается – я смотрю только на Штормова, который лежит на земле без сознания. Его когда-то белая рубашка покрыта грязными пятнами и кровью. Я с трудом поднимаюсь на ноги, не обращая внимания на то, как шайка Малийского, которую спугнули выпускники, ретируется куда-то за школу, и оказываюсь рядом с Егором.
Переворачиваю его на спину и с ужасом отшатываюсь, потому что его лицо всё в крови. Бровь, губа, кажется, нос.
- Егор, - хрипло зову я, но парень не отвечает. – Позвоните в скорую, - на выдохе прошу я, когда ребята подбегают к нам. – Боже, позвоните…
Я осекаюсь и смотрю на Матвея. Он лежит в паре метров от нас без сознания, и, кажется, у него пробита голова. С ужасом понимаю, что это всё моя вина. Из-за меня сюда пришёл Малийский, я втянула парней в это… Боже… Это всё я. Я…
***
- Ничего серьёзного, - говорит врач, поправляя белый халат.
Я стою в коридоре больницы, куда привезли недавно Егора с Матвеем, и смотрю через большое стекло на кровать, где без сознания лежит Штормов. К нему подключены приборы, и они мерно пикают, показывая его состояние. Рядом со мной стоит Сергей Петрович, отец Егора, который разговаривает с доктором. Я в это время неотрывно смотрю на парня, и мне чертовски хочется плакать. Напряжение, преследовавшее меня по пятам с момента появления Малийского, постепенно исчезает, оставляя только пустоту.
- Синяки, ссадины. Никаких переломов или сотрясения, - продолжает врач. – Парень в рубашке родился. Ушибы пройдут быстро, но ему нужен отдых. Пусть побудет в больнице пока парочку дней, а там дальше посмотрим.
Слышу, как Сергей Петрович облегчённо вздыхает.
- А вот со вторым парнишкой немного хуже, - доктор прокашливается. – У него сильное сотрясение. Небольшая трещина в затылке. Пока его состояние стабильно, но нужно подождать, когда он очнётся. Тогда можно уже точно говорить о последствиях.
- Спасибо, доктор, - говорит мужчина.
Я слышу шаги – врач уходит. Несколько секунд нас накрывает тишина, а затем тихие шаги добираются до меня и останавливаются рядом. Краем глаза я вижу, как Сергей Петрович встаёт справа. Мы молча смотрим на Егора, который в этот момент лежит в постели, подключённый к приборам и к капельнице. Его лицо в синяках и ссадинах, самые проблемные места залеплены пластырем.
- Всё будет хорошо, - говорит его папа.
Я не отвечаю. Я смотрю на Штормова, но не вижу его, только кровать с белым одеялом и мерно дышащее тело. Не знаю, сколько проходит времени, прежде чем мужчина снова начинает говорить.
- Я знаю, что вы любите друг друга, - тихо говорит он. – И я ничего не имею против тебя, Сонь. Ты хорошая девочка.
Я не хочу, чтобы Сергей Петрович продолжал, потому что прекрасно знаю, чем всё это закончится. Он вздыхает.
- Не пойми меня неправильно, - пауза, - но я думаю, что будет лучше, если вы расстанетесь. Ты его постоянно втягиваешь в какие-то неприятности. Сейчас с ним всё хорошо, но в следующий раз он может не отделаться просто ушибами. Если он получит серьёзную травму, ему придётся забыть о боксе. А ты знаешь, что бокс, – это всё для него. И ты тоже. Он может пожертвовать боксом, ради тебя, а потом жалеть об этом всю жизнь. Не знаю, что с ним станет, если он лишится его. Он боец, ты это знаешь. Он по-другому не умеет жить.
Я смотрю на Егора и не понимаю, что я чувствую. Мне кажется, что его отец обращается вовсе не ко мне.
- Я не могу тебе запрещать видеться с ним, - продолжает он. – Но я надеюсь, что ты поймёшь меня. Вы ещё дети, у вас всё впереди. Но если Егор сейчас лишится возможности заниматься боксом, это убьёт его. И даже ты не сможешь его спасти.
Я набираю в лёгкие воздух и медленно выдыхаю. Молчание давит, и я не знаю, стоит ли мне отвечать на слова мужчины или же лучше промолчать.
- Я знаю, - тихо говорю я.
Я вспоминаю, как Егора избивали, и пустота внутри меня увеличивается ещё на пару сантиметров. Я с самого начала знала, чем это всё закончится, но просто не хотела этого принимать. В тот момент, когда Малийский снова появился в моей жизни, я поняла, что это конец. Он не оставит меня в покое, пока не доберётся до Егора. Он не из тех, кто просто отступает. Он действует по принципу «не моё, значит, никто другой тоже не получит».
И Шторм не отступится. Он будет защищать меня до последнего. Сергей Петрович прав – я постоянно втягиваю парня в неприятности; я причина того, почему он сейчас лежит в палате без сознания и почему у Матвея тяжёлая травма. Только я во всём этом виновата.
- Не говорите ему ничего, - прошу я, пристально вглядываясь в лицо Шторма.
- Хорошо.
- До свидания, Сергей Петрович, - я закрываю глаза, отступаю и разворачиваюсь, чтобы уйти.
- Прощай, Соня, - мужчина не смотрит на меня.
Я хромаю по коридору, потому что правый каблук сломан, оставляя позади Егора Штормова в адски-белоснежной палате. Так будет лучше. Пусть он сосредоточится на боксе, а я на учёбе, тогда Малийский больше не станет преследовать Шторма. Егор должен стать хорошим боксёром, когда-нибудь он скажет мне спасибо. А пока он должен забыть про меня…
Fallulah – Give Us A Little Love
Егор.
Когда тебя со всей силы ударяют бейсбольной битой по спине – это, как минимум, неприятно. Я, человек, привыкший к постоянным избиениям на ринге, который всю жизнь только и делает, что получает от противников удары по лицу, рукам и корпусу, искренне негодую, как вообще можно использовать грязные приёмчики и нападать со спины? В принципе, возмущаться мне было некогда.
Всё происходило слишком быстро, чтобы соображать над своими поступками. Прежде чем боль пронзила область лопатки, я увидел Матвея, падающего на землю, и в тайне порадовался, что удар прилетел мне не в затылок. Я уже валялся на земле и не мог подняться, поэтому машинально сгруппировал тело, чтобы избежать серьёзных травм. Сквозь блок я видел друга и думал о том, что нужно помочь ему. Когда тебе прилетает удар монтировкой в голову – это гораздо хуже, чем пара пинков в лицо и сломанный нос.
Я думал лишь о том, чтобы не отключиться, потому что если я потеряю сознание, то не смогу защитить ни Соню, ни Матвея. Мне нужно было выбрать момент, перехватить биту ударить парня по ногам, но чувак с монтировкой портил мне все планы.
Да и вообще, о чём я говорю? Какие планы? Всё происходило так быстро, что я действовал на автомате. Боль разрывала меня, адреналин зашкаливал. Сомневаюсь, что вообще мог трезво оценивать ситуацию. В какой-то момент я просто открылся, получил удар в голову и потерял сознание. Очнулся через пару дней в больнице, врачи сказали, что со мной всё в порядке и что скоро я смогу отправиться домой. Матвей был всё ещё без сознания.
- Ты Соню видел? – спрашиваю я отца, когда тот в очередной раз приходит навестить меня.
- Нет, - он пожимает плечом. – После выпускного не видел.
Я поджимаю губы, листая в телефоне ленту «вконтакте» и пытаясь не думать о многочисленных сообщениях, которые прислали мне друзья, чтобы подбодрить и пожелать скорейшего выздоровления. Я ни на одно из них не ответил.
- Она трубку не берёт, - бормочу я, лениво проводя пальцем по экрану. – На сообщения не отвечает. Куркина говорит, что та уехала к бабке в деревню.
Отец не отвечает, и я поднимаю на него взгляд, чтобы убедиться, слушает ли он меня.
- Ну, - он шмыгает носом. – Наверное, уехала в деревню, - безразлично бросает папа.
Я фыркаю и поправляю съехавшую повязку на руке, которая чертовски мешает. Скорее бы уже выписаться и отправиться домой: больничная еда просто ужасна.
- Она не могла уехать после того, что случилось, и даже не прийти ко мне, - недовольно бурчу я.
Проходит ещё одно сообщение, телефон вибрирует, и я замираю, поспешно возвращаясь к диалогам. Нет. Это не от Розиной. Вздыхаю и ставлю сотовый на блокировку.
- Может быть, родители отправили её в деревню как раз из-за этого, - предполагает папа. – Связь там не ловит, вот она и молчит.
Я прищуриваюсь, подозрительно всматриваясь в отца, затем недовольно морщусь и вздыхаю.
- Может быть, - бурчу я. – Как там Матвей?
Отец качает головой, несколько секунд молчит.
- Ещё не очнулся, - бросает тренер.
- Неделя прошла, - говорю я, потирая лицо ладонями и шумно вздыхая. Пытаюсь избавиться от картинки, как друга ударяют монтировкой по голове. И как я не заметил, что тот урод начал доставать её? – Ко мне копы приходили вчера, - смотрю на отца. – Сдал им этих ублюдков.
Папа кивает, потирая переносицу. Выглядит он уставшим и потрёпанным. В палате тихо, пахнет какими-то лекарствами, во рту у меня привкус пресной каши, которую давали на завтрак. Хочется уже выйти на улицу и погреться в лучах солнца, а не лежать в этой постели целыми днями. У меня ведь ничего серьёзного нет, почему они меня здесь держат?
- Я знаю, - говорит он. – Их ещё не нашли.
Поджимаю губы, поправляя подушку под спиной, чтобы было удобнее сидеть.
- Сомневаюсь, что вообще ищут. Это же полиция. Они там ни черта не делают, - бурчу я.
- Вот только давай без самодеятельности, - упрекает меня отец. – Не надо искать и мстить им, пусть следователи делают свою работу.
Я отмахиваюсь, ничего не отвечая. Заняться мне больше нечем, как искать этих упырей. Я всё равно практически не помню, как они выглядели. Темно было. Если только связаться с бывшими друзьями Розиной, которые её подставили в тот раз, выпытать их, где искать Малийского, а там дальше вместе с ним найду и остальных. Они, наверное, залягут на дно, пока ажиотаж не поутихнет.
- Егор, - отец возвращает меня в реальность. – Пообещай, что не будешь искать их и нарываться на неприятности.
Где-то я уже это слышал.
- Ладно. Когда меня уже выпишут? Хочу на тренировку. У меня соревнования скоро, - недовольно бурчу я.
Папа цокает и вздыхает.
- Послезавтра. Врач сказал, пока никаких нагрузок, так что, когда полностью восстановишься, тогда и поговорим о тренировках, - он поднимается на ноги, намекая, что ему пора на работу. Или ещё куда, не знаю.
- Но, па, - ною я. – Я в порядке. Всего лишь синяки!
- Никаких «па», - он хлопает меня по плечу. – Завтра зайду, не скучай.
Я фыркаю, провожая его недовольным взглядом, а, когда дверь за отцом закрывается, возвращаюсь к телефону. Куда же делать Розина? Если бы предки силком отправили её в деревню, чтобы избежать встречи с Малийским, она бы, как минимум, написала мне и предупредила. Или попросила бы кого-то из подруг.
Но она исчезла, словно её никогда и не существовало. Не нравится мне всё это. Жопой чую, что что-то не так.
***
Утром через день меня выписывают. Я с радостью покидаю палату, в которой провёл почти полторы недели, разбрасываюсь прощальными фразочками, адресованными пациентам или медсёстрам, и заклинаю себя, что никогда в жизни больше не вернусь в это жуткое, холодное, пропитанное болезнью, место. Хватит с меня таких приключений…
Перед уходом я заглядываю к Матвею. Он лежит без сознания, и у него изо рта торчит противная кислородная трубка. Голова перебинтована. К телу прикреплены провода от пикающих приборов. Жуткое зрелище. Я достаю телефон и делаю пару снимков, чтобы потом показать другу и поиздеваться над ним, но затем вдруг понимаю, что это глупая идея. Фото не удаляю.
