Глава. Одно место – два мира
У бабушки на даче была библиотека. Пугающая! И бабушка, и библиотека. Они казались очень похожими. Обе строгие, чётко выстроенные, мрачные и с запахом пыли и сырости. Окна в нашем семейном книжном склепе всегда были закрыты, только несколько настольных ламп освещали длинные и высокие ряды старых советских книг.
В детстве я не любила книги. Они излучали угрозу и казались чем-то страшным и опасным. Ещё бы! Зайдёшь тайком в библиотеку, а бабушка обязательно прознает и накажет за то, что я дышала там как-то не так и вообще оставила свои детские следы в этом святилище знаний…
Теперь мне тридцать с хвостиком, бабушки уже давно нет, а библиотека осталась. С одним небольшим уточнением – это моя библиотека. Я всё тут поменяла. Выкинула шторы, стёкла украсила ловцами солнца и впустила в помещение радугу, играющую с корешками книг, добавила вкусных запахов и ярких обложек. Ряды классики в томах многомиллионных тиражей теперь дополняют мои нарядные томики фэнтези и графических романов. К Большой Советской Энциклопедии я придвинула стеллаж с современными книгами по истории и военному делу.
Но больше всего мне нравилось, что я установила тут диванчик и повесила проектор. Теперь можно читать, можно слушать музыку с красивым видеорядом, а можно лежать на диване и слушать, как капли дождя стучат по большому окну.
Библиотека из страшной кельи с суровой матушкой-надзирательницей превратилась в настоящий храм знаний, каким его вижу я.
Всё свободное время я проводила здесь, частенько и друзей звала в гости, потому что помимо хранилища книг, я уместила тут и настольные игры. Библиотека стала местом притяжения людей, готовых познавать этот мир совершенно разными способами.
Единственное, что мне не нравилось – это уборка!
Раз в месяц приходилось вытаскивать каждый том и протирать, проветривать и ставить обратно. На это уходили целые выходные.
Вот и сегодня я надела старую домашнюю одежду, вооружилась тряпками, тазиком с водой, включила зажигательную музыку, под которую уборка пойдёт бодрее и веселее и начала творить магию чистоты.
Бабушкины книги я оставила напоследок. Даже столько лет спустя мне было боязно к ним прикасаться, словно бабуля наблюдает за своими сокровищами и накажет, если испорчу.
Я держала в руках том из собрания сочинений Сталина, когда зазвонил телефон. Вздрогнув, я выронила книгу, она с глухим стуком грохнулась на пол и раскрылась. Из неё вылетела фотография.
На фотке оказалась моя бабушка, ещё совсем молодая, выглядела она в точности, как я сейчас, даже жутко, насколько мы похожи. С весёлой хитринкой в глазах, с растрёпанной длинной косой и в заляпанной краской одежде, а рядом мольберт с недорисованной картиной.
Взяв фотокарточку в руки, я перевернула её, там оказалась надпись: «Не предавай мечты ради спокойствия. Оно съедает твою суть».
– Да, бабуля, ты даже хорошее наставление умудрилась запихнуть в томик Сталина…
Убрав фото на место, я закрыла книгу и поставила её на чистую полку. Мечты у нас разные, и моё спокойствие не из-под палки, моё спокойствие уютное, с запахом корицы, книг и солнца.
Глава. Сквозь реальность
Я люблю поезда, это, видимо, с детства…
Для того, кто провёл всё детство в машине, возможность проехаться на поезде, была большим приключением. Шумный вокзал, на котором нужно не потеряться, чемодан, где ты прячешь кусочек своего мира, чтобы доставить его в другой, проводницы, билеты, вагоны, маленькая полка и незабываемые стаканы в ажурных подстаканниках с неизменной звенящей на ходу ложечкой. А ещё шум пассажиров, сумки, чемоданы, рюкзаки и рюкзачищи, бегающие дети и ворчащие взрослые.
Поезд всегда представлялся каким-то сказочным существом, которое похищало меня у обыденной скуки и несло навстречу приключениям.
Стук колёс, за окнами мелькают леса и реки, домики, чьи-то жизни. Огромный мир, который ты пролетаешь сквозь туман, солнце, ветер или дождь, мир, который твой, но одновременно и нет.
Поезд – отличная иллюстрация жизни. Мы берём в свои вагоны всех, кто купил билет, кто-то даже зайцем туда попадает. Кто-то едет с нами до конечной, кто-то выходит на полпути. Кто-то вежлив и приятен, кто-то приклеит жвачку в одном из закоулков твоей души. Кто-то зажигает свет в вагонах, а кто-то бьёт лампочки… Но я хочу, как настоящий поезд мчаться вперёд, разрезая пласты воздуха, и чувствовать свободу. Только вот свобода тоже иллюзорна, ведь рельсы уже продолжили до меня.
Ностальгия, светлая грусть и робкая вера в чудо – вот, что для меня значит поезд. А ещё это немного мистики, ведь днём ты пролетаешь чужие жизни, а ночью, во мраке, кто-то может смотреть за тобой, заглядывая в освещённое купе. Что там вокруг, когда не проносятся фонари? Люди, звери, или Тьма, обретшая разум? Стук колёс навеивает тревожные сны. В один миг образ тихого соснового бора может смениться заброшенной деревней, сквозь которую пробирается монстр, постукивая когтями по заледеневшей земле. Но всё это сметает свет фар локомотива, он оберегает своих пассажиров, борется с мраком и его демонами. А потом рассвет побеждает ночь.
Солнце пробирается в вагон, наполняет всё цветными красками. Тут же хочется крепкого чаю, какой бывает только в дороге, а ещё историю от попутчика. Мы все незнакомцы, с которыми нас вряд ли снова сведёт случай, но это же так здорово заглянуть на минутку в историю другого человека. Я люблю чужие жизни, жаль, что слишком поздно это поняла. Раньше я бежала от людей и думала, что они все враждебны, так подсказывал жизненный опыт. Сейчас всё немного иначе. Нехороших, завистливых, озлобившихся много, они, разумеется, встретятся мне ещё не раз, но я таких людей обойду, как вода обходит камни и пойду дальше к хорошим и светлым, к тем, кто останется рядом, если захочет.
За чужими рассказами дорога проходит незаметно, и вот ты уже в пункте назначения. Поднимаешь сиденье, достаёшь свою чемоданную суть и мчишь дальше, точно зная, что другой поезд позже вернёт тебя домой, туда, где ждёт норма. Вот только норма эта уже не кажется скучной, она кажется правильной, ведь приключения не могут длиться вечно.
Зато воспоминания остаются с тобой навсегда, ободряя долгими зимними вечерами, когда смотришь в окно и где-то там на горизонте видишь железную дорогу, по которой кто-то другой мчится сквозь свою реальность.
Глава. Круги по ткани мироздания
I
Время, которое всё меняет…
Розовый закат раскрасил небо. Такая банальность. Вот только в этом месте совершенно особенный розовый с привкусом сосновой хвои и магии. Единственное время, когда здесь всё казалось прекрасным, а не зловещим.
Сосны, ещё совсем молоденькими деревцами видевшие Наполеона, теперь возвышались ажурными громадами над всем посёлком. Более высоких деревьев не сохранилось ни на одном другом участке. Только на этом.
Запах хвои и краски заката создавали особое волшебство, способное вырвать человека из привычного мира. Тишина, разрываемая стрекотанием кузнечиков, стала неотъемлемой частью заката.
Несколько мгновений, и ночь побеждает последний солнечный луч. Ночь здесь – совсем другая пора. Она заглушает звуки, ворует цвета, оставляет тебя наедине со страшной реальностью, которую не с кем разделить. Ночь, от которой хочется скрыться в уютных освещённых комнатах дома, но это невозможно.
Возможно лишь остаться с ней наедине…
Ночь заполнена запахами сырости и земли, они манят встать и уйти во тьму. Вот только, если поддаться этому зову, больше не вернёшься, тьма поглотит любого, растворит в своей тишине. Тишина не такая, как везде, она звонкая, любой звук, который ты издаёшь, разносится очень далеко, а потом тонет в соснах и их кроне.
Кроны этих деревьев ночью не красивы и ажурны, они кряжисты и цепки, мрачны и зловещи, рисуют фигуры из твоих страхов…
Поддашься или переживёшь ещё одну ночь?
II
Дом, в котором страшно…
И всё-таки есть место, где можно переждать ночь. Дом, в котором полы скрипят при каждом шаге. Дом, в котором течёт крыша. Дом, в котором комнат гораздо больше, чем нужно. Дом, в котором нет места для живого человека.
Снаружи это большой старый деревянный особняк, навевающий мысли о призраках. Башенка, которая когда-то казалась симпатичным дизайнерским решением, теперь вселяла тревогу в каждого, кто её видел. Треснутое стекло окна способствовало.
Краска фасада облупилась, превратив дом из жёлтого в гнилостно-серый. Заходить внутрь не хотелось совершенно, ведь дом испускал тот же аромат сырости, что и ночь за его пределами.
Но лучше так, чем оставаться снаружи.
У этого дома был характер. И характер этот сквернее некуда.
Напряжение скакало в угоду его желанию. Лампочки выдавали какие-то сообщения, словно знали азбуку Морзе, а доставив своё послание частенько перегорали. Ходить по дому без фонаря было опасно, ведь комнаты внезапно погружались во тьму, а доски пола норовили проломиться от любого смелого шага.
Целое крыло особняка занимала заброшенная оранжерея. В ней ничего не росло уже несколько десятков лет, но въевшийся запах земли, смешанной с удобрениями, до сих пор преследовал и не покидал странный дом.
С потолка свисала паутина, такая же привычная, как отсутствие горячей воды.
И всё же, самым страшным являлась не пугающая оранжерея со свистом ветра, нашёптывающим предостережения через побитые окна, и не комната с протекающей крышей, где каждая капля, бьющая в металлическое ведро, сулит неприятности…
Самым страшным местом в доме была библиотека. Светлая, чистая, без следа времени.
Библиотека открывала дверь в мир сказок.
Вот только все мы знаем, что сказки не так добры, как рисуют мультики…
Глава. След, растворившийся в закате
?18+ Если хотите чего-то доброго, то в этом тесте вы его не найдёте
Иногда просто хотелось заночевать на остановке. Просто не видеть дом. Не слышать скрип половиц. Не чувствовать запах сырости.
Стоять под светом старого ещё рыжего фонаря, смотреть на тлеющий закат, который постепенно вытесняют звёзды, ждать свой автобус, замерев в моменте. Или взлететь, словно фея из хорошей сказки, пробежать по проводам, тянущимся в бесконечность…
Сбежать. Куда глаза глядят. Или вообще не глядя. Куда угодно. Лишь бы не возвращаться в тот дом. Дом, к которому я привязана на всю жизнь.
Размышления нарушил шорох шипованных покрышек по асфальту. Точно не автобус.
Обернулась. Возле остановки притормозил какой-то китайский внедорожник. Я уже давно перестала различать их марки. Вот эта здоровая хреновина с узкими полосочками вместо фар. А лучше бы автобус.
Пассажирское стекло опустилось. Кроме водителя в салоне никого не оказалось.
– Вас подвезти? – спокойный женский голос убаюкивал.
– А это удобно? Мне в посёлок, отсюда километров пять, – мёрзнуть на остановке было здорово, но, если верить расписанию, последний автобус ушёл в самоволку, а мои мечты о том, чтобы замереть в моменте, не сбылись.
На улице уже лёгкий минус, а я оделась в не менее лёгкую курточку, так что до утра не дотяну…
– Садитесь!
Отказываться не стала. Что ж, значит, вечер пойдёт не по тому сценарию, по которому я планировала. Или по тому… Как посмотреть.
Всю недолгую дорогу я общалась с очень стильно одетой леди за рулём. Эдакая утончённая и уверенная в себе дамочка лет пятидесяти, которая целыми днями решает в своём просторном офисе судьбы мира.
– Зайдёте на чай? – предложила я, когда мы становились возле нужного участка. Старый жёлто-гнилостный дом встречал чернотой окон.
В здравом уме я бы сюда никого не позвала, но тут случай особый. Надо же отплатить доброй женщине за то, что не дала мне заледенеть на остановке.
– Не откажусь, – губы новой знакомой сложились в благодарной улыбке.
Типичная одинокая карьеристка, которой не хватает обычного человеческого общения. Ну-ну…
Я долго возилась сначала с заклинившим замком калитки, аж через забор пришлось лезть и открывать изнутри, а потом и с замком самого дома, который, в общем-то, можно было и не закрывать… Кто сюда полезет?
Свет на кухне не зажёгся. Лампочка перегорела ещё вчера, а новую купить я забыла. Чёртов автобус… Пришлось обойтись парой свечей. Их пламя неровно мерцало. Ещё бы ему гореть ровно, когда от окна так дует.
В доме было холодно, но моя гостья не жаловалась. Она вообще не удивлялась происходящему. Дамочка попала в фильм ужасов, но оставалась спокойной… Она пока не представляет, что это не просто декорации. Даже забавно.
Я ждала удачного момента, чтобы напасть. Момента, чтобы двинуть её чем-нибудь тяжёлым по голове и стереть эту улыбку с лица.
Не замечая ничего опасного, гостья продолжала щебетать о своей сытой офисной жизни.
– Подожди минутку, я принесу пледы и вернусь.
Опять придётся перемывать кухню… Может, её придушить и не мучиться? А вдруг лужицу с испуга сделает? Мочу отмывать не легче, чем кровь. В деревянные доски пола всё прекрасно впитывается. Надо было не тащить её домой, а покончить со всем на улице или в машине.
Молоток всегда валялся где-то в коридоре, ведущем на кухню. Полезная в хозяйстве вещь... Хочешь, ремонт делай, хочешь, по голове кого-нибудь огрей.
Удар вышел смазанный. Руки закоченели так, что плохо слушались. Грёбаный ноябрь!
Она даже не потеряла сознание. Обернулась, на лице вместо приятной улыбки оскал. Дамочка прыгнула на меня так быстро, что только отточенные рефлексы помогли увернуться. Так даже любопытнее.
Борьба была долгой. Вкус собственной крови из разбитого носа удержал в реальности, когда уже хотелось отключиться и сдаться на волю случая. А ещё удерживали фотки изувеченных девчонок, похожих на меня. Эта стерва не убивала быстро. Она наслаждалась процессом. Не хотелось стать в нём главным действующим лицом.
Полиция не верила, что маньячка – женщина, а зря. Сделали бы свою работу нормально, мне бы не пришлось марать руки ещё и в реальности. С другой стороны, а, что ещё делать? Доказательств у меня нет, а становиться из охотника жертвой я не планирую. Завтра накроет чувство вины, но с ним я жить привыкла. Зато завтра можно будет уже не опасаться стоять на остановке или идти вечером по улице. Вот и чего эта ненормальная мой район выбрала и девчонок, похожих на меня? Мало других, что ли?!
Я сразу поняла, с кем имею дело, стоило ей опустить стекло, когда машина остановилась возле остановки. Спокойная улыбка, но совершенно дикий взгляд. Обычные люди его не замечают, но я вижу такие глаза постоянно. Мне знакома сущность монстров. Они рядом каждый день. Я вижу их. И уничтожаю.
Во время очередного немыслимого кульбита, мне повезло, рука противницы угодила в дыру в полу. Не зря я её не заделала… Она покачнулась, и этого момента хватило для решающего удара. Раздался неприятный хруст, а на лицо попали тёплые капли чужой крови. Значит, сегодня не моя очередь умирать…
С трудом встав, я пошла за тряпкой, на которую перевалила свою жертву. Так проще тащить.
Библиотека встретила меня и мою поклажу тёплым светом, запахом старых книг и абсолютной чистотой.
Дотащив дамочку, которая больше никого не сможет убить, до двери библиотеки, я глубоко вдохнула. Повернула ручку и открыла дверь в другую реальность. В реальность сказок, которая была куда страшнее всего, что придёт в голову обычной маньячки.
