Моя Эпоха Ренессанса

Под давлением неумолимо надвигающейся новинки, вычерченной огненным пером, решила немного излить душу. Поведать о моем становлении на писательскую тропу.
Таковых случилось в моей жизни две. Первая, давнишняя, существовала рядом со мной с 15 лет и неслась я по ней, не разбирая дороги, не вдумываясь, куда бегу и зачем. На том пути создавались книги, эпопеи и циклы. Все – безусловные «шыдевры». Одно другого «гениальнее». Я летала в вихре слов и хваталась ручками за все, что мне попадалось. А ручки у меня загребущие. Создала в юные годы трилогию, отправляла ее в издательство. Хорошо, если они ее не читали! Очень хорошо. Ибо стыдно. В нынешнем возрасте очень стыдно за то, как я со словами обращалась и мнила, что именно так вот и надо. Потом были написаны несколько книг – первые части иных задумок, в которых этих частей должно было быть до кроны ясеня. Мотало меня так очень долго, да, собственно, почти до недавних моих лет. Столкнулась только вот с чем – пишу-пишу, а итог подвести не могу. Истории не желают быть оконченными. Я мучилась и истязала себя вопросом, а какое же оно – завершение? Когда откладываешь перо в сторону со словами «всё». И думаешь уже о другом, выбираешь другое небо и иной полет. Мысли и прочего. В общем, не достигла, я ни дзена, ни The End-а, из-за чего чуть не бросила все это дело. Думала, ну раз не ложится оно, не укладывается, значит, и заниматься им не нужно. Любое дело ведь должно быть окончено и нечего бумагу марать, если не можется.
Я-то дело бросила, а перо из руки все равно не выпало. Оказалось, что я просто чернила перестала тратить. Получилось еще более глупое положение – предмет есть, мысли есть, желание есть, а я ничего не делаю. А так ведь тоже нельзя. Психанула! Взялась ваять однотомник. Ооо, как я была когда-то горда и смела, и кричала каждому, что однотомники – не мое, не умею я, не хочу. Любая история, что задумаю, на 10500 томов тянет, как минимум. Посидела, подумала над своим поведением, орать перестала и таки написала книгу на одну часть. Под ноги бросилась та сама вторая тропа. Пока что топчусь на ней, там еще ходить-переходить!
Так родился «Проклятый кордон». Название ко мне не шло, поэтому озаглавила, как получилось. Сейчас уже вижу и знаю – история сыровата, содержит много нюансов, требующих доработки, и вообще можно лучше, лучше! Лучше можно всегда. Но я приняла правило – не возвращаться. Уж как написалось, так и будет существовать. Все ошибки – осознанные мной лично, и подсказанные со стороны, я стараюсь не допускать в следующих книгах, потому что исправлять можно бесчисленное количество раз, а топтаться на одном месте я не желаю. Я желаю придумать что-нибудь еще.
Второй придумалась «Вестница» - создалась на накатанных, быстро напечатанных давным-давно, неясных обрывках «не-пойми-чего». На этапе второй книги была еще не очень внимательна. Ибо тряслась от мысли, что создала вот недавно первую, а тут сразу же взялась за вторую.
Третьим пришел «Хозяин Колдовского Двора». Дорамщики поймут, откуда корни у этой истории, да я и не скрываю. «Отель Дель-Луна» меня не столько впечатлил, сколько зацепил именно местом. Захотелось своего. Тоже наваяла.
Четвертым стал «Вернувшийся». Открыла для себя иной слог и ритм текста. Сердце произведения стучало именно так и я не смела противоречить.
Вот. Как-то так у меня сложилось. Сейчас вот соорудила пятую историю. Шлифую ее, оглаживаю, холю и лелею. Потом отдам на суд. А там, уж как сложится.
Итог такой: закрытые двери, они на то и закрытые, чтобы перестать на них внимание обращать, чтобы иначе начать смотреть на мир и на себя. Бояться не нужно, а нужно идти. Вот и иду себе тихонечко…