Ребята задумчиво смотрели на листы. Как сказала Аня, самым трудным стало не открытие верхней полки, а удержаться от желания чихнуть: когда она залезла, оттуда комьями повалила пыль. Поэтому девочка так долго не выходила, — пришлось в скором темпе вытирать ее отовсюду. Пачка бумаг была нетяжелой, сами листы скреплялись прочной бичевкой. К неимеверному разочарованию ребят, текст шел сплошь на другом языке.
—Пока что все звучит, как вступление, мне кажется, — сказал наконец Кир.
— К чему интересно? — прошептала девочка глядя на чернильные строчки.
— … «И все же Я напишу все так как было и»... «Постараюсь не»… «и не…»…
— Ты отличный переводчик, братец.
— Иди ты, честно! «…Великое, а ты помнишь, всего другого было в…»… Ну думаю, «было много»… «Основной целью моей»… «станет такая простая и…»… Эммм… «такая сложная вещь, как…».
— Как что? — шепот Ани был настойчив.
— Тралсум… Не могу, блин, вспомнить! Тралсум… Тралсум… Знакомое слово, до боли, — простонал Кир.
— Правда. «Основной целью моей… чего-то там… станет такая простая и сложная вещь, как правда», — подсказала Аня.
— Точно! Спасибо! Значит далее: «Достаточно было… в прошлом, чтобы нести их… в то …, которое мы вместе построили,… жутких … и многих потерь. В итоге…»…Нет, «в конце концов… не исправила, а только обмягчала»
— Может, «смягчала»?
— Да, «смягчала»… На «короткое» вроде «время ненавистную»…Тралсум... «Правду».
— Ненавистную правду? — переспросила сестра. — Кому же она ненавистна?
— Ты что, взрослых не знаешь? — усмехнулся мальчик.
За окном послышался скрип, потом отдаленный хлопок, чье-то мычание. Где-то залаяли собаки, кто-то в доме закашлял. Зашумел ветер, что-то заскрипело. Из маслянисто-густой ночной темноты, разбавленной лунным светом, вылетела юркая ласточка и резво прыгнула на подоконник детской комнаты.
Дети, пусть и напрягшиеся от всевозможных звуков, готовые сразу же свернуть свое переводческое предприятие, затаили дыхание, но не убрали лампу и не изменили положения.
— Это похоже дневник, — шепнула Аня, едва не уронив их тусклый источник света. — Рука затекла. Дай отдохну.
— Но чей? И кому автор писал? Зачем?
— Наверняка кому-то близкому, но тут важнее для чего он это настрочил.
— Смотри, выше пишет, что «времени осталось немного». Возможно, он уезжал и решил написать близкому человеку.
— Ага, такую-то пачку? Написать близкому человеку? Перед отъездом? На сорминорском? — улыбнулась девочка.
— Согласен, глупо, но мы можем пока лишь гадать, — Кир вздохнул и подпер рукой толстую щеку.
— Поехали дальше, — Аня взяла светильник и приблизила к рукописи.
— …«Также, хотел бы сразу сказать одну вещь»…, «конечно, тебе лично, однако»… «это невозможно, да и»,… « действие было бы разумно». У писателя такой странный и кривой слог, кошмар. То ли красуется, то ли человек был очень непонятный. «Избавить лист от… букв и ум от…», «напишу вот что: один»…Ого, гляди, слово «журналист» он написал на обычном диалекте, видимо, на сорминорском аналога нет.
— А может он сам не знал, — сказала Аня. — И с чего ты взял, что это «он»?
—Предположил… «журналист… несколько дней тому назад, задал мне такой вопрос: «…возможность прожить свою жизнь заново и исправить в ней что-нибудь, то что»… Хм, ну, наверно, «что исправил бы». «И знаешь каков был мой ответ?»…
Брат замолчал. Сестра следила за его переводом и тоже застопорилась на последнем слове первой страницы.
— Ну и? Каков? — прошептала Аня.
— Без понятия, — едва не плача пропыхтел мальчик, он силился вспомнить или додуматься до значения слова, но ни малейшей идеи в голову не приходило. Аня тихонечко, в кулак, хихикнула.
— На последнем слове, блин, — она перешла на тихий голос. — Самый ответ его.
— Он ответил «ничего», — сказал дедушка, усаживаясь на стоящее рядом кресло, закуривая трубку. — Ничего бы он не изменил в своей жизни.
10 Год Новой Федерации, одна из башен Совета
Мокнул ручку в чернильницу. Он все же решил начать, ибо пустой листок ощутимо давил. Начать с глупых и банальных слов, но с другой стороны, какие слова не банальны в начале?
«Моя история начинается не с меня. Однако так получилось, что на мне она заканчивается. Поэтому ниже Я опишу ее тебе.
Зачем?
Говорят, что человек пишет мемуары, — а для простоты давай назовем это именно так, — когда хочет оправдаться за свои поступки, уж если не перед другими, то перед самим собой, как минимум. Времени моего осталось немного, и эта довольно веская причина послужит оправданием моего корявого слога и пропуском многочисленных деталей, немаловажных, но все-таки незначимых в общей канве повествования. Возможно, многое ты знаешь, многое не знаешь, а некоторое тебе не хотелось бы знать вовсе.
И все же Я напишу все так, как было и никак иначе. Постараюсь не приукрашивать заурядное, не преуменьшать великое, а ты помнишь: всего случилось в избытке. Основной целью моей писанины станет такая простая и, одновременно, такая сложная вещь как правда. Достаточно хранилось тайн и недомолвок в прошлом, чтобы нести их смрадный груз в то переливающееся светлыми оттенками будущее, которое мы вместе построили. Хотя нет, скорее «вырвали». Вырвали ценой столь грандиозных усилий и в пору им потерь. В конце концов, ложь есть скоротечное обезболивающее, на долгую перспективу она никогда и ничего не исправляла, а только смягчала на короткое время ненавистную правду.
Также, хотел бы кое-что сказать в дополнение желательно, конечно, тебе лично, однако, увы, такое невозможно, да и, по правде говоря, не думаю, что данное действие было бы разумно, и уж если на прямоту, не очень того и хочу».
Он на секунду задумался, снова насыщая ручку чернилами. Осторожно стряхнул лишние черные капли и принялся писать дальше.
«Словом, чтобы избавить лист от ненужных букв, а ум — от тривиальных словосочетаний, напишу вот что.
Этот забавный журналист несколько дней тому назад задал мне следующий вопрос: «Если бы ты имел возможность прожить свою жизнь заново и исправить в ней что-нибудь, хоть что-нибудь, то что бы это было?». И знаешь каков был мой ответ? Ничего. То есть: «Ничего».
10 год Новой Федерации
Один из островов архипелага Эйсав, недалеко от Ланиакеи
За 18 дней до встречи на земле Судей
Светлый взгляд радует сердце, добрая весть утучняет кости
Притчи, гл. 15, ст. 30
Просыпайтесь, молодой человек. Поднимайтесь. Хватит стоять на краю бездны.
Никто не может заставить вас, никто не в силах принудить вас делать выбор.
А выбор — штука тонкая. Меня извиняет факт, что вы не одним лишь благодаря своим усилиям пришли сюда. Вследствие этого, а именно жизни под ярмом несобственных решений, ваше положение горемычно. Ни жив, ни мертв — пикантное состояние, согласны? Цартство теней — ваша нынешняя вотчина. Вы видите сны о мировой тени, сотканные из тьмы… Ах, простите меня за многословность, не часто выпадает шанс перекинуться парой слов с наилучшим из слушателей — тишиной.
Да, согласен, что неприлично с моей стороны, можно сказать, по-варварски эдак неэтично и грубо врываться в мысли кого-то, кто столь долго борется с самим собой. Потратив уйму времени, дабы, наконец, окончательно выбрать: жить или умереть.
И вот что я вам укажу: вы должны жить, молодой человек. Ваш путь… Он далек от завершения. Или, во всяком случае, ему не суждено оборваться именно здесь и сейчас. Не в этой палате, не в этой лечебнице, не в этот миг.
Разумеется, нельзя не признать: вы отдали ужасно много самого себя этому миру. Достаточно боли, мучений, страданий, сотворили немало действий, разного качества; пролили много пота, слез и крови.
Вне каких бы то ни было сомнений, вы заслужили отдых. Вы заслуживаете отдых. У вас есть абсолютное, всеполнейшее право на шаг вперед. Туда, во тьму.
И вы уже не боитесь ее, старушки смерти, вопреки инстинктам, заложенными природой. Вы видели чрезмерную долю жизни, чтобы бояться этого жалкого пустяка, известного как «Смерть».
Клятвенно божусь: мне претит, что я должен чуточку попридержать вас за плечо и вернуть назад. Подобное недопустимо, да чего уж — непростительно с моей стороны. Мне стыдно, противно от самого себя.
Но вы должны жить. О, вы истинно обязаны хотя бы чуть-чуть пожить.
Я молю вас о прощении, молодой человек, ведь я знаю, — несмотря ни на что, в вашем сердце осталась прорва места для этого неземного чувства, — прощения.
Также льщу себя надеждой, что вы не держите на меня зла за мое весьма фамильярное обращение к вашей персоне. Количество солнц, кое вы зрели, позволяет мне величать вас мужчиной. Мужчиной у седых вершин старости.
Но все относительно, и ваша старость относительна, к примеру, моей. Как собственно моя, относительна некоторых и многого. Особенно в масштабах космоса или интеримарной бесконечности… И потом, неужто людей, подобных нам, заботит возраст?
Итак, восстань, юноша. Восстань, недобитый солдат, кровавый осколок прошлого, поднимись и снова приди туда, где ты нужен. Точнее, как раз НЕ нужен.
Ведь история не единожды показывала: именно ненужные люди и в самое ненужное время делают наиболее нужные вещи. Ирония. Но не является ли сама жизнь своим фактом существования ироничной насмешкой смерти? Ох, вопросы, эти вопросы…
Ко всему прочему, согласитесь, что умереть в забытьи — скучно, безвкусно, запредельно неэстетично, как считаете? В вашем-то случае уж точно.
Посему подъем, солдат. Хватит лежать, да бесцельно дышать. Вы нужны нам.
Между прочим, он тоже хотел с вами перекинуться парой слов, именно он настоял на вашем… возвращении. Он тоже готовится вернуться. Хотя он даже более лишний, чем вы. И чем я. Лишнее перегружает. Но при пустоте именно лишнее вносит наполнение. Мое скромное суждение.
Но я настоял на своем ergo sum, чтобы не напрягать вашу и без того вымученную душу лишними переживаниями. Пусть вы бы сейчас его не вспомнили. Как, впрочем, и он вас.
Что ж, пожалуй, буду закруглять ненужную прелюдию. Длинные вступления к любым пьесам — признак дурного вкуса или слабого сюжета. Не нужно утомлять и без того вечно утомленных зрителей.
Приходите в себя, юноша. Поднимайтесь, молодой человек.
Желаю с привычной доблестью отыграть на этом нашем фальшивящем пианино отведенный вам кусок пьесы.
Потому как больше некому.
Повторно прошу извинить за мое вмешательство.
За сим, — прощаюсь.
За 18 дней до встречи на земле Судей
Темнота. Нечто, позволяющее отождествить себя с действительностью, приходило медленно. Никаких связей с тем, что снаружи. Ни звуков, ни воздуха, ни запахов. Темнота.
Мысли струились пустым потоком вокруг идей: где я? Кто я? Что я?
Голова. Воспоминания о голове, как о человеческом органе. Человек. Чувствует глаза. С непривычки пытается их открыть. Трудно, веки не слушаются, дрожат.
Открываются. От внезапного оглушившего света стало дурно, кишки скрутило, живот сковало тошнотой. Пока лучше закрыть.
Живот, желудок, кишки. Чувствует ноги, шевелит пальцами на них.
Руки. Да, на них тоже пальцы. Тоже шевелятся. То же ощущение. Но почему-то слегка другое.
Ощущения…
Тепло. Тело лежит. Чем-то накрыто. Воздух приятный. Воздух вдыхается.
Осознание того, что дышишь. Делаешь глубокий вдох.
Воздух теплый, но в нем есть несвойственная помещению прохлада. Понимание того, что здесь есть окно, оно открыто.
Вторая попытка приподнять веки. Аккуратнее, аккуратнее, ага, та-а-ак…
Потолок. Белый. Просто белый потолок. Кругом солнце. Все окрашено его лучами. Значит, есть небо, есть звезды. Есть солнце.
Глотаешь слюну. Во рту сухо, горло с трудом производит движения кадыком.
Переводит взгляд влево. Небольшой столик. На нем вазочка, в ней три разноцветных цветка. Один завял. Сзади столика — окно. За ним — деревья, синева небес. Такое далекое, такое чистое и какое же оно яркое. А что за небом?...
Снова утыкается в потолок.
Морщит лицо. Чувствует щеки, губы. Двигает языком.
Поворачивает голову вправо. Какие-то приборы, проводки. Тянутся, тянутся, длинной своей утыкаются в правую руку.
Ощущение дискомфорта от иголок.
До слуха доходит звук: мерное попикивание.
Тииин. Тииин. Тииин.
И звуки птиц за окном. Почему-то жизнь за этим окном заставляет дышать тверже, глубже, увереннее. С некой целью.
Взгляд опускается от потолка в стену. Какая-то картина. Опять цветы. Подсолнухи.
Смотришь ниже: белое, кристально белое одеяло. Видны выпуклости ног.
Ты лежишь в больнице. Больница? Ага, больница. Что у тебя болит? Вроде ничего.
Тогда зачем ты здесь? Почему? Как долго?
А самое главное: кто ты?
Ты чувствуешь слова, под словами — категории понимания вещей. Глаза, руки, ноги, стол, цветы, окно, небо — вещи, предметы. Значения, подразумеваемые под ними ясны. Мысли бегут на каком-то языке. Какой он? Можешь ли ты помыслить на ином? А если произнести слова? Любые.
— Х-х-х…
Закашлялся, горло сдавил спазм. Снова поюлозил по рту языком, широко открыл, потом закрыл челюсть.
— Х-хочу апельсинов. И устриц.
Почему эти слова? Они дурацкие. Но произносить их — невыразимо приятно.
Улыбнулся. Внутри потеплело. Это неловкое движение уголками губ вызвало прекрасные переживания.
…Но все изменилось с быстротой молнии. Словно рефлекс заставил чувства обостриться. Улыбка исчезла, как резко выключенная лампочка.
Шаги.
Новые ощущения: мурашки, холодок по спине.
Что-то внутри, глубоко за биением сердца, за дыханием, за животом, за внутренностями, где-то в самом нутре говорило: опасность!
Откуда подобное взялось? Почему?! Звуки шагов. Ну и что? По-прежнему тепло. Тебе хорошо. На улице ветер, слышны колыхания природы, древесный скрип.
Но от шагов становится дурно. Что-то приближается. Кто-то приближается.
Разумеется. Ты же не один такой. Кто-то дышит и видит, у кого-то точно так же стучит и бьется сердце. Идет такой же человек. По-видимому, прямо сюда.
Тук-тук-тук-тук. Звуки четкие. Узкие.
Ты дышишь чаще. Сигналы приборов из гипнотизирующе—монотонных превращаются в частые и неритмичные. Тревожные. Громкие.
Нет! Эти аппараты выдадут тебя. Прячься!
Ты открываешь рот, не в силах совладать с возросшим дыханием и вырывающимся из груди сердцем.
Пришло, наконец, что-то, что тебе известно, очень и очень хорошо. Чему ты не удивился, что для тебя не явилось некой новинкой.
Шаги у твоей двери на секунду остановились. Все затихло. И только предательское «тиин-тиин-тиин-тиин». Толком не осознавая что делаешь, поднимаешь левую руку и пытаешься выдернуть иголки из правой. С непривычки руки тебя плохо случаются, дрожат, неловко дергаются.
Чувство, составляющее твою сущность, побуждает тебя к действиям. Оно укрепляет мысли, концентрирует волю. От него сводит все тело судорогой, но, вопреки ей, ты двигаешься. Ты действуешь.
Двери палаты медленно открываются. Из них появляется голова с длинными волосами.
Ты задыхаешься. Гадкое ощущение заполнило всю глотку, сердце бежит ходуном. Аппарат издает свой писк, оглушая им все вокруг.
Нет! Нельзя лежать! Беги! Что такое бежать?! Неважно! Беги, уноси ноги! Вставай!
Все же иглы поддаются, ты вырываешь их из вены. Но выходит слишком грубо. Ты чувствуешь укол. По руке потекло нечто теплое. Теплое, влажное, темно-красное.
—Пока что все звучит, как вступление, мне кажется, — сказал наконец Кир.
— К чему интересно? — прошептала девочка глядя на чернильные строчки.
— … «И все же Я напишу все так как было и»... «Постараюсь не»… «и не…»…
— Ты отличный переводчик, братец.
— Иди ты, честно! «…Великое, а ты помнишь, всего другого было в…»… Ну думаю, «было много»… «Основной целью моей»… «станет такая простая и…»… Эммм… «такая сложная вещь, как…».
— Как что? — шепот Ани был настойчив.
— Тралсум… Не могу, блин, вспомнить! Тралсум… Тралсум… Знакомое слово, до боли, — простонал Кир.
— Правда. «Основной целью моей… чего-то там… станет такая простая и сложная вещь, как правда», — подсказала Аня.
— Точно! Спасибо! Значит далее: «Достаточно было… в прошлом, чтобы нести их… в то …, которое мы вместе построили,… жутких … и многих потерь. В итоге…»…Нет, «в конце концов… не исправила, а только обмягчала»
— Может, «смягчала»?
— Да, «смягчала»… На «короткое» вроде «время ненавистную»…Тралсум... «Правду».
— Ненавистную правду? — переспросила сестра. — Кому же она ненавистна?
— Ты что, взрослых не знаешь? — усмехнулся мальчик.
За окном послышался скрип, потом отдаленный хлопок, чье-то мычание. Где-то залаяли собаки, кто-то в доме закашлял. Зашумел ветер, что-то заскрипело. Из маслянисто-густой ночной темноты, разбавленной лунным светом, вылетела юркая ласточка и резво прыгнула на подоконник детской комнаты.
Дети, пусть и напрягшиеся от всевозможных звуков, готовые сразу же свернуть свое переводческое предприятие, затаили дыхание, но не убрали лампу и не изменили положения.
— Это похоже дневник, — шепнула Аня, едва не уронив их тусклый источник света. — Рука затекла. Дай отдохну.
— Но чей? И кому автор писал? Зачем?
— Наверняка кому-то близкому, но тут важнее для чего он это настрочил.
— Смотри, выше пишет, что «времени осталось немного». Возможно, он уезжал и решил написать близкому человеку.
— Ага, такую-то пачку? Написать близкому человеку? Перед отъездом? На сорминорском? — улыбнулась девочка.
— Согласен, глупо, но мы можем пока лишь гадать, — Кир вздохнул и подпер рукой толстую щеку.
— Поехали дальше, — Аня взяла светильник и приблизила к рукописи.
— …«Также, хотел бы сразу сказать одну вещь»…, «конечно, тебе лично, однако»… «это невозможно, да и»,… « действие было бы разумно». У писателя такой странный и кривой слог, кошмар. То ли красуется, то ли человек был очень непонятный. «Избавить лист от… букв и ум от…», «напишу вот что: один»…Ого, гляди, слово «журналист» он написал на обычном диалекте, видимо, на сорминорском аналога нет.
— А может он сам не знал, — сказала Аня. — И с чего ты взял, что это «он»?
—Предположил… «журналист… несколько дней тому назад, задал мне такой вопрос: «…возможность прожить свою жизнь заново и исправить в ней что-нибудь, то что»… Хм, ну, наверно, «что исправил бы». «И знаешь каков был мой ответ?»…
Брат замолчал. Сестра следила за его переводом и тоже застопорилась на последнем слове первой страницы.
— Ну и? Каков? — прошептала Аня.
— Без понятия, — едва не плача пропыхтел мальчик, он силился вспомнить или додуматься до значения слова, но ни малейшей идеи в голову не приходило. Аня тихонечко, в кулак, хихикнула.
— На последнем слове, блин, — она перешла на тихий голос. — Самый ответ его.
— Он ответил «ничего», — сказал дедушка, усаживаясь на стоящее рядом кресло, закуривая трубку. — Ничего бы он не изменил в своей жизни.
***
10 Год Новой Федерации, одна из башен Совета
Мокнул ручку в чернильницу. Он все же решил начать, ибо пустой листок ощутимо давил. Начать с глупых и банальных слов, но с другой стороны, какие слова не банальны в начале?
«Моя история начинается не с меня. Однако так получилось, что на мне она заканчивается. Поэтому ниже Я опишу ее тебе.
Зачем?
Говорят, что человек пишет мемуары, — а для простоты давай назовем это именно так, — когда хочет оправдаться за свои поступки, уж если не перед другими, то перед самим собой, как минимум. Времени моего осталось немного, и эта довольно веская причина послужит оправданием моего корявого слога и пропуском многочисленных деталей, немаловажных, но все-таки незначимых в общей канве повествования. Возможно, многое ты знаешь, многое не знаешь, а некоторое тебе не хотелось бы знать вовсе.
И все же Я напишу все так, как было и никак иначе. Постараюсь не приукрашивать заурядное, не преуменьшать великое, а ты помнишь: всего случилось в избытке. Основной целью моей писанины станет такая простая и, одновременно, такая сложная вещь как правда. Достаточно хранилось тайн и недомолвок в прошлом, чтобы нести их смрадный груз в то переливающееся светлыми оттенками будущее, которое мы вместе построили. Хотя нет, скорее «вырвали». Вырвали ценой столь грандиозных усилий и в пору им потерь. В конце концов, ложь есть скоротечное обезболивающее, на долгую перспективу она никогда и ничего не исправляла, а только смягчала на короткое время ненавистную правду.
Также, хотел бы кое-что сказать в дополнение желательно, конечно, тебе лично, однако, увы, такое невозможно, да и, по правде говоря, не думаю, что данное действие было бы разумно, и уж если на прямоту, не очень того и хочу».
Он на секунду задумался, снова насыщая ручку чернилами. Осторожно стряхнул лишние черные капли и принялся писать дальше.
«Словом, чтобы избавить лист от ненужных букв, а ум — от тривиальных словосочетаний, напишу вот что.
Этот забавный журналист несколько дней тому назад задал мне следующий вопрос: «Если бы ты имел возможность прожить свою жизнь заново и исправить в ней что-нибудь, хоть что-нибудь, то что бы это было?». И знаешь каков был мой ответ? Ничего. То есть: «Ничего».
Глава 2. Новости и больница
10 год Новой Федерации
Один из островов архипелага Эйсав, недалеко от Ланиакеи
За 18 дней до встречи на земле Судей
Светлый взгляд радует сердце, добрая весть утучняет кости
Притчи, гл. 15, ст. 30
Просыпайтесь, молодой человек. Поднимайтесь. Хватит стоять на краю бездны.
Никто не может заставить вас, никто не в силах принудить вас делать выбор.
А выбор — штука тонкая. Меня извиняет факт, что вы не одним лишь благодаря своим усилиям пришли сюда. Вследствие этого, а именно жизни под ярмом несобственных решений, ваше положение горемычно. Ни жив, ни мертв — пикантное состояние, согласны? Цартство теней — ваша нынешняя вотчина. Вы видите сны о мировой тени, сотканные из тьмы… Ах, простите меня за многословность, не часто выпадает шанс перекинуться парой слов с наилучшим из слушателей — тишиной.
Да, согласен, что неприлично с моей стороны, можно сказать, по-варварски эдак неэтично и грубо врываться в мысли кого-то, кто столь долго борется с самим собой. Потратив уйму времени, дабы, наконец, окончательно выбрать: жить или умереть.
И вот что я вам укажу: вы должны жить, молодой человек. Ваш путь… Он далек от завершения. Или, во всяком случае, ему не суждено оборваться именно здесь и сейчас. Не в этой палате, не в этой лечебнице, не в этот миг.
Разумеется, нельзя не признать: вы отдали ужасно много самого себя этому миру. Достаточно боли, мучений, страданий, сотворили немало действий, разного качества; пролили много пота, слез и крови.
Вне каких бы то ни было сомнений, вы заслужили отдых. Вы заслуживаете отдых. У вас есть абсолютное, всеполнейшее право на шаг вперед. Туда, во тьму.
И вы уже не боитесь ее, старушки смерти, вопреки инстинктам, заложенными природой. Вы видели чрезмерную долю жизни, чтобы бояться этого жалкого пустяка, известного как «Смерть».
Клятвенно божусь: мне претит, что я должен чуточку попридержать вас за плечо и вернуть назад. Подобное недопустимо, да чего уж — непростительно с моей стороны. Мне стыдно, противно от самого себя.
Но вы должны жить. О, вы истинно обязаны хотя бы чуть-чуть пожить.
Я молю вас о прощении, молодой человек, ведь я знаю, — несмотря ни на что, в вашем сердце осталась прорва места для этого неземного чувства, — прощения.
Также льщу себя надеждой, что вы не держите на меня зла за мое весьма фамильярное обращение к вашей персоне. Количество солнц, кое вы зрели, позволяет мне величать вас мужчиной. Мужчиной у седых вершин старости.
Но все относительно, и ваша старость относительна, к примеру, моей. Как собственно моя, относительна некоторых и многого. Особенно в масштабах космоса или интеримарной бесконечности… И потом, неужто людей, подобных нам, заботит возраст?
Итак, восстань, юноша. Восстань, недобитый солдат, кровавый осколок прошлого, поднимись и снова приди туда, где ты нужен. Точнее, как раз НЕ нужен.
Ведь история не единожды показывала: именно ненужные люди и в самое ненужное время делают наиболее нужные вещи. Ирония. Но не является ли сама жизнь своим фактом существования ироничной насмешкой смерти? Ох, вопросы, эти вопросы…
Ко всему прочему, согласитесь, что умереть в забытьи — скучно, безвкусно, запредельно неэстетично, как считаете? В вашем-то случае уж точно.
Посему подъем, солдат. Хватит лежать, да бесцельно дышать. Вы нужны нам.
Между прочим, он тоже хотел с вами перекинуться парой слов, именно он настоял на вашем… возвращении. Он тоже готовится вернуться. Хотя он даже более лишний, чем вы. И чем я. Лишнее перегружает. Но при пустоте именно лишнее вносит наполнение. Мое скромное суждение.
Но я настоял на своем ergo sum, чтобы не напрягать вашу и без того вымученную душу лишними переживаниями. Пусть вы бы сейчас его не вспомнили. Как, впрочем, и он вас.
Что ж, пожалуй, буду закруглять ненужную прелюдию. Длинные вступления к любым пьесам — признак дурного вкуса или слабого сюжета. Не нужно утомлять и без того вечно утомленных зрителей.
Приходите в себя, юноша. Поднимайтесь, молодой человек.
Желаю с привычной доблестью отыграть на этом нашем фальшивящем пианино отведенный вам кусок пьесы.
Потому как больше некому.
Повторно прошу извинить за мое вмешательство.
За сим, — прощаюсь.
***
За 18 дней до встречи на земле Судей
Темнота. Нечто, позволяющее отождествить себя с действительностью, приходило медленно. Никаких связей с тем, что снаружи. Ни звуков, ни воздуха, ни запахов. Темнота.
Мысли струились пустым потоком вокруг идей: где я? Кто я? Что я?
Голова. Воспоминания о голове, как о человеческом органе. Человек. Чувствует глаза. С непривычки пытается их открыть. Трудно, веки не слушаются, дрожат.
Открываются. От внезапного оглушившего света стало дурно, кишки скрутило, живот сковало тошнотой. Пока лучше закрыть.
Живот, желудок, кишки. Чувствует ноги, шевелит пальцами на них.
Руки. Да, на них тоже пальцы. Тоже шевелятся. То же ощущение. Но почему-то слегка другое.
Ощущения…
Тепло. Тело лежит. Чем-то накрыто. Воздух приятный. Воздух вдыхается.
Осознание того, что дышишь. Делаешь глубокий вдох.
Воздух теплый, но в нем есть несвойственная помещению прохлада. Понимание того, что здесь есть окно, оно открыто.
Вторая попытка приподнять веки. Аккуратнее, аккуратнее, ага, та-а-ак…
Потолок. Белый. Просто белый потолок. Кругом солнце. Все окрашено его лучами. Значит, есть небо, есть звезды. Есть солнце.
Глотаешь слюну. Во рту сухо, горло с трудом производит движения кадыком.
Переводит взгляд влево. Небольшой столик. На нем вазочка, в ней три разноцветных цветка. Один завял. Сзади столика — окно. За ним — деревья, синева небес. Такое далекое, такое чистое и какое же оно яркое. А что за небом?...
Снова утыкается в потолок.
Морщит лицо. Чувствует щеки, губы. Двигает языком.
Поворачивает голову вправо. Какие-то приборы, проводки. Тянутся, тянутся, длинной своей утыкаются в правую руку.
Ощущение дискомфорта от иголок.
До слуха доходит звук: мерное попикивание.
Тииин. Тииин. Тииин.
И звуки птиц за окном. Почему-то жизнь за этим окном заставляет дышать тверже, глубже, увереннее. С некой целью.
Взгляд опускается от потолка в стену. Какая-то картина. Опять цветы. Подсолнухи.
Смотришь ниже: белое, кристально белое одеяло. Видны выпуклости ног.
Ты лежишь в больнице. Больница? Ага, больница. Что у тебя болит? Вроде ничего.
Тогда зачем ты здесь? Почему? Как долго?
А самое главное: кто ты?
Ты чувствуешь слова, под словами — категории понимания вещей. Глаза, руки, ноги, стол, цветы, окно, небо — вещи, предметы. Значения, подразумеваемые под ними ясны. Мысли бегут на каком-то языке. Какой он? Можешь ли ты помыслить на ином? А если произнести слова? Любые.
— Х-х-х…
Закашлялся, горло сдавил спазм. Снова поюлозил по рту языком, широко открыл, потом закрыл челюсть.
— Х-хочу апельсинов. И устриц.
Почему эти слова? Они дурацкие. Но произносить их — невыразимо приятно.
Улыбнулся. Внутри потеплело. Это неловкое движение уголками губ вызвало прекрасные переживания.
…Но все изменилось с быстротой молнии. Словно рефлекс заставил чувства обостриться. Улыбка исчезла, как резко выключенная лампочка.
Шаги.
Новые ощущения: мурашки, холодок по спине.
Что-то внутри, глубоко за биением сердца, за дыханием, за животом, за внутренностями, где-то в самом нутре говорило: опасность!
Откуда подобное взялось? Почему?! Звуки шагов. Ну и что? По-прежнему тепло. Тебе хорошо. На улице ветер, слышны колыхания природы, древесный скрип.
Но от шагов становится дурно. Что-то приближается. Кто-то приближается.
Разумеется. Ты же не один такой. Кто-то дышит и видит, у кого-то точно так же стучит и бьется сердце. Идет такой же человек. По-видимому, прямо сюда.
Тук-тук-тук-тук. Звуки четкие. Узкие.
Ты дышишь чаще. Сигналы приборов из гипнотизирующе—монотонных превращаются в частые и неритмичные. Тревожные. Громкие.
Нет! Эти аппараты выдадут тебя. Прячься!
Ты открываешь рот, не в силах совладать с возросшим дыханием и вырывающимся из груди сердцем.
Пришло, наконец, что-то, что тебе известно, очень и очень хорошо. Чему ты не удивился, что для тебя не явилось некой новинкой.
Шаги у твоей двери на секунду остановились. Все затихло. И только предательское «тиин-тиин-тиин-тиин». Толком не осознавая что делаешь, поднимаешь левую руку и пытаешься выдернуть иголки из правой. С непривычки руки тебя плохо случаются, дрожат, неловко дергаются.
Чувство, составляющее твою сущность, побуждает тебя к действиям. Оно укрепляет мысли, концентрирует волю. От него сводит все тело судорогой, но, вопреки ей, ты двигаешься. Ты действуешь.
Двери палаты медленно открываются. Из них появляется голова с длинными волосами.
Ты задыхаешься. Гадкое ощущение заполнило всю глотку, сердце бежит ходуном. Аппарат издает свой писк, оглушая им все вокруг.
Нет! Нельзя лежать! Беги! Что такое бежать?! Неважно! Беги, уноси ноги! Вставай!
Все же иглы поддаются, ты вырываешь их из вены. Но выходит слишком грубо. Ты чувствуешь укол. По руке потекло нечто теплое. Теплое, влажное, темно-красное.
