Новый Мир открыт нам, читаем – словно книга, едва вышедшая из печати. Тем более во всём помогает сама техника. Крутые повороты, смена воздушных полос – всё это невозможно, сработает блокировка.
– Улицы на удивление чисты в это время суток, – говорю я. Словно бы в воздух, но обращаясь к водителю. Он продолжит молчать? Он не прояснит ситуацию со своим исчезновением и следующим появлением? Он – хотя бы –полюбопытствует, почему я отправилась домой посреди учебного дня? Едва уроки начались, я покинула Академию и велела езжать на улицу Голдман. Янтарные глазки уже бы тысячу раз подковырнули: почему, зачем, уверена ли я.
– А вы на удивление разговорчивы, мисс Голдман. Что-то в вас поменялось, – отвечает водитель и улыбается глазами, однако я вижу насмешку – прокалывающую, злую – сквозь защитную маску. Я знаю, что насмешка там – за тканью и фильтром.
Карамель, оставь его. Водитель – обычный исполнитель, он не достоин твоего внимания. Не разговаривай, ты и так сегодня превысила лимит выплюнутых слов. Болтливость – не про Голдман. Голдман – это действия. Атакуй бесшумно. Бей исподтишка. Не спрашивай, куда он пропадал и отчего вернулся вновь, не упоминай заменяющего его – беседы записываются, и могут обыгрываться против. Чем меньше ты скажешь – тем меньше компромата выдашь этому миру.
Вот и улица Голдман.
Мы останавливаемся на посадочном месте. Водитель молчит, молчу и я. Собираюсь выйти, как вдруг, не стерпев, выдаю:
– Знаете что? Я не сумасшедшая! Я знаю, что вас предыдущие два дня не было, не лгите и не делайте вид, будто это не так.
– Осторожней, мисс Голдман, – спокойно отвечает водитель. – Ваш отец предупредил: идёт запись. А из контекста легко вырвать «не» и получить признание в безумстве. Думайте наперёд открытого рта.
Он прав.
Как же он прав.
Подытоживает:
– Не простому водителю учить Голдман жизни на поверхности, ведь так?
И здесь он прав.
– Не разыгрывайте спектакль, на вашем месте был другой водитель! – бросаю я и поспешно покидаю машину.
Миринда не встречает меня (время не то), поэтому я не ругаюсь и не зову её. Сбрасываю пальто и маску и двигаюсь в поисках горничной. Вместо неё в гостиной стоит Бес. Маленький дьяволёнок…Взвизгиваю и отступаю, тут же ругаю себя за проявленные эмоции и поднимаю глаза – комната пуста. Никого нет. Беса нет…Нет-нет-нет.
Кара.
По лестнице бежит испугавшаяся крика Миринда: видит меня дома и замирает, протягивает: «мисс Голдман», но следующие слова не находит.
– Вызови отца, – бесстрастно отторгаю я.
– Но он на работе, мисс Голдман, – объясняется горничная.
– Вау, вот это новости! Может, поэтому я и говорю, чтобы «Ты. Его. Вызвала»? Без комментариев с твоей стороны, Миринда.
Женщина послушно кивает, а я поднимаюсь на второй этаж. Не понимаю, у южан мозги сами отключаются или стоит какой-то тумблер? Ладно-ладно, на самом деле ими правит аккуратность. Старшего Голдмана гневить – более опрометчиво и опасно, нежели его дочурку.
Я захожу в отцовский кабинет – пустующий, даже когда сам он там. Удивительно, что в кресле не сидит Бес. Дьяволёнок зачастил…Сажусь в кресло сама: кручусь и замираю напротив панорамного окна. На меня смотрит великолепный Новый Мир. Гладкий, лоснящийся, блестящий. Зазывающий. Высотные дома тянутся к небу и прокалывают облака, в цвет им серые стены сливаются в единое полотно, редкие окна выглядят как болезнь – точечная сыпь. Мосты переплетаются; издалека они подобны паутине. Где паук? Запрятался в Здании Комитета Управляющих? Притаился на улице Голдман? На улице Левиафан? На улице Винботтл? Сколько ещё властных имён сокрыто на позиции управляющих?
– Как сходила к психологу? – спрашивает голос из коридора.
Женский.
Медленно оборачиваюсь в кресле.
– Откуда тебе известно? – спрашиваю у застывшей в дверях матери.
– Постановления из воздуха не берутся, Кара. Золото беспокоилась о твоём самочувствии, рассказала о твоих частых поездках с Ромео в лифте. Туда-сюда, туда-сюда. Для чего это? Ты решила меня опозорить? Даже твоя младшая сестра заметила, что у тебя не всё в порядке…
Гневно перебиваю:
– У меня не всё в порядке? Это у Золото не всё в порядке, если она старается следить за моей жизнью, а не проживать свою! Как ты могла? Для чего?
– И ты у меня на закуске, Кара. Как твой отец и его безалаберный брат. Ведь так вы говорите? «На закуске»?
Она всё слышала. Или слышала Золото и передала наш разговор с дядей. Теперь ей известно прозвище самки богомола...
– А твоя репутация тебя не волнует? – спрашиваю я. – Если твою старшую дочь обвинят в болезни или привлекут к разбирательству в Суде?
Мать вздыхает:
– Я привыкла, что к имени Голдман прилипают скандалы, несмотря на вымораживающую тягу самих Голдман к сохранению приятного имиджа. Голдман – моё проклятье, едва я ступила на порог этого дома, Кара.
– Но… – по правде теряюсь с её слов.
Мы же семья.
Не произношу того вслух. Мать уходит, оставляя меня в кабинете на отцовском месте. Вновь обращаюсь к Новому Миру за окном и дожидаюсь появления старшего Голдмана. В самом деле, не имя – проклятие. Не знаю, сколько времени проходит; кажется, плавающие над столом часы не совпадают с истинным движением циферблата. Наблюдаю ползущую рекламу по стенам домов, наблюдаю загорающиеся вывески на Здании Комитета Управляющих, машины хаотично снуют из района в район, люди шагают вдоль мостовых.
Слышу скрип половиц. Оборачиваюсь – в начале коридора стоит сухой продолговатый силуэт отца. Такой болезненный, такой худой. И пальцы – острые спицы – кидают страшные тени. Первое, что спрашивает зашедший в кабинет отец:
– Тебе нужен врач?
– Твоей жене нужен врач, – швыряю я.
– Дочка…
– Очевидно, нет?
– Миринда сказала, ты приехала во время уроков и требовала вызвать меня, дело не требовало отлагательств. Что случилось?
– Твоя жена решила ради прихоти, ради какой-то забавы отправить меня к психологу, представляешь? С официальным постановлением, взяла и отправила.
– Может, её волнует твоё…
– Не волнует! – перебиваю я. – Ты, равно мне, знаешь и знаешь прекрасно, что любое обращение к врачу фиксируется в личном деле. Я лишний раз шевельнуться опасаюсь под камерами, отец, чтобы не нарушить образ идеальной Голдман, который ты сам составлял и вылепливал годами, а она так просто швыряет меня академической стерве, в дипломе которой я даже не уверена!
– Дочка, тише, – просит отец.
– Что значит тише? Ты хоть раз был у психолога сам? Нет! Именно. Потому что это означает одно (вне зависимости от контекста, ибо контекст никому не интересен) – проблемы! Это значит – расстройство! Скажи, у меня расстройство?
Отец проходит к своему столу, но не гонит меня из кресла. Замирает подле, приземляется бедром на край.
– Что сказал специалист? – спокойно интересуется мужчина.
Тогда я взрываюсь. Повторяю в разы громче:
– Что сказал специалист?! Тебя эта ситуация совсем не беспокоит, верно?
– В Академии работает хорошая подруга твоей матери. Думаю, они сговорились, официальной огласке никто ничему не предаст.
– Подруга, говоришь, – вдруг улыбаюсь я. Дабы не сойти за сумасшедшую объясняюсь: – Тогда ты будешь приятно удивлён тому, что подружка нашей семьи заискивала наши секреты, любопытствовала личным делам, интересовалась тобой. Да-да, тобой. Что мне следовало рассказать о проблемах Голдман? Такие имеются? Она настаивала на их наличии. Убеждала в них.
Отец задумывается и задумывается серьёзно, лицо его искажается, взгляд притупляется. Несмотря на озабоченность делом и недовольством поведения подруги матери, отец говорит:
– Зла тебе никто не желал, дочка.
Пытается успокоить? Думает, такая мелочь способна пошатнуть саму Голдман? Будущего управленца Нового Мира? Я пройдусь по головам таких как он, но не позволю стряхнуть меня с поверхности.
– Ощутив некоторую тревогу, ты могла сама обратиться к матери, а не ждать её обращения к специалисту, – добавляет отец. – Умеренные сомнения – не отклонение, Карамель. Сомнения означают рост, означают активную мыслительную деятельность, да?
– Она, – спорю я, – вновь бы сочла меня слабой и ни на что не годной.
– Почему ты желаешь кому-то и что-то вечно доказать?
В самом деле, отец? Кто воспитывал меня на сравнении? Кто закладывал мне мысли о том, что нахождение в Новом Мире следует заслужить, место в Палатах следует заслужить, репутацию следует заслужить…кислород, которым ты дышишь, следует заслужить. Если ты достоин – живи, соответствуя законам и правилам. Если нет – прочь.
Отвечаю:
– В первую очередь, я доказываю это самой себе.
Отец перебивает:
– Что именно? Что именно ты доказываешь?
– Что я достойна, – говорю без промедления и хочу развести плечами, но отец опережает этим жестом меня.
– Ты уже здесь, Карамель.
Прав.
– Ты здесь. Вкушай жизнь на поверхности, вкушай Новый Мир. Ты достойна, ты здесь. Уже.
Говорю:
– Сваи, что держат Новый Мир, крепки. Дома, стоящие друг на друге, тоже крепки. Слабы люди, отец, они хлипкие. Они пускают трещины в наших строениях и разрушают созданное иными, сильными. Я не хочу быть тем, кто причастен к разрушениям, не хочу губить. Я хочу быть Создателем.
– Будешь. Однако всё падёт, дочка, рано или поздно, и ты – увы – не воспрепятствуешь тому.
– Но…я буду пытаться…
– Падёт всё, – настаивает отец. – В твой век, век твоих детей или спустя десятки. Любую империю ожидает крах, любого властителя – свержение, любую возведённую башню – падение. Верить, что именно мы исключение – абсурд.
– Для чего мы стараемся? Чтобы пасть и быть уверенным в том? Чтобы умереть, не оставив за собой даже шлейфа прекрасного?
– Мы живём, Карамель, потому что другого не остаётся. Мы стараемся не для будущего, для себя. Будущее заведомо пало, избрав властителями нас, мы это поняли, однажды. Те люди сотни лет назад тоже не смели прогнозировать наплывшие на них беды, они строили светлые мечты о прекрасном завтра. И что с того? Где они? Под пятами построенных нами зданий?
Качаю головой.
Нет-нет-нет.
Не хочу слушать, не хочу принимать.
– Начти жить настоящим, Карамель! – утверждает отец. – Иначе упустишь его, а потом осознаешь, что и за будущим не угнаться, на то оно будущее. Сила, детка, и желание к созданию – также губительны. Ты не ослышалась: стремление создавать, бывает, ведёт к разрушениям.
Только и бросаю:
– Враньё.
Мужчина замирает.
– Ты учил другому, – добавляю я. – Днями и даже годами ты говорил иначе.
– Не понимаю тебя, дочка, – кивает отец. – Это то, с чем ты можешь справиться. Подстраиваться – вот, что должен уметь любой житель Нового Мира. Каждый житель.
Выдаю нервный смешок:
– Я думала, мы создаём лучший мир и заставляем подстраиваться других, не понимающих и не следующих высшей цели. А мы-то перед кем пресмыкаемся?
– Всегда найдётся рыба покрупней.
Этой рыбой оказывается сам город. Живой. Дышащий.
Я спрашиваю:
– Это ты предлагаешь? Сделать вид, что ничего не произошло? Отсеять одни мысли и убеждения и посеять иные? Ныне угодные тебе, потому что раньше были угодны другие? Предлагаешь перепрограммировать себя, так просто?
Отец пожимает плечами и гордо произносит:
– В чём беда, однажды ты сделала это.
Не терплю, когда он напоминает или пытается пресечь этим фактом из биографии.
Отец выпаливает:
– Может, мир не так уж хорош, но он и не так уж плох. Мы сами создаем свою реальность, но не все сопутствующие обстоятельства и условия контролируемы нами. Новый Мир – большой механизм, а мы в нём – шестерёнки, часть системы. Даже поломка единой детали несёт последствия, Карамель, несёт общественный резонанс.
Спокойно соглашаюсь.
– У тебя щёки красные, – отмечает отец. – Ты долго стояла на улице или плакала?
– Второе, – сухо отвечаю я и роняю взгляд в стол.
– Над этим поработай, дочка, чтобы я мог гордиться тобой. Ты – величайшее творение: моё и этого города. Будущее Нового Мира – в твоих руках. Новый Мир достанется тебе, когда ты будешь готова, когда я увижу это.
– Пока не видишь? – уточняю и пытаюсь посмотреть в глаза отца.
– Пока я вижу красные от слёз щеки. Не позволяй другим заметить: хищные рты всегда захотят занять твоё место, прожить твою жизнь. Не позволяй.
Киваю.
Отец расслабляется: и в позе, и в голосе.
– Я могу что-то сделать для тебя, дочка? Прямо сейчас?
– Избавься от подружки матери, пускай не работает там.
– Она потеряет работу, статус и жизнь на поверхности, ты уверена в своей просьбе?
– Голдман не испытывают сомнений, ты оскорбляешь моё имя, спрашивая об этом.
– Больше ты не услышишь о ней, – спокойно говорит отец, хотя я ощущаю распирающую его гордость от услышанного. – По пути на работу заеду в Академию: поговорю в Администрации о твоём вынужденном отсутствии на уроках и безалаберном присутствии в академических стенах некомпетентного работника.
Не знаю, стоит ли мне благодарить отца.
– Можешь идти, – вместо «спасибо» слышит он. – Дальше я сама.
– Пожалуйста, дочка.
Отец покидает кабинет.
Наблюдаю через окно, как он садится в оставленный на посадочном месте автомобиль. Стоило вырывать отца с рабочего места? Определённо. Краткая беседа вела к колоссальным переменам, имела колоссальный смысл.
Ладно, придётся заняться уроками. Как бы я не отталкивала то ненавистное эссе по философии с грохочущей темой бедности, написать его придётся. Иду в свою спальню и валюсь за дубовую дверь, упираюсь в неё головой и проговариваю: «Бедность…бедность»; слоги падают на макушку и сплетаются друг с другом во что-то мерзкое и некрасивое. Бедность. Дядя говорил: «если не можешь себе что-то позволить – значит, не заслужил». Процитировать его?
Миринда объявляется часом позже: подаёт сготовленный обед. Я не указывала и не просила, а потому её внимание должным образом льстит. На стол приземляется поднос с почти прозрачным напитком в гранённом стакане и белой тарелкой, с которой на меня приветливо взирает кусок веганского мяса, оранжевые брызги окантовкой сбегают по нему и кайме посуды. Расправляюсь с блюдом: не помню, когда последний раз испытывала такое блаженное удовольствие от пищи. Стресс стимулирует.
– Позвони в дом Дьюсбери и пригласи Ромео, – кидаю я вслед уходящей женщины.
– Будет исполнено, мисс Голдман.
Слышу, как вскоре из Академии возвращается Золото. С работы – ещё позже – приезжает отец. Наконец, приходит Ромео. Не встречаю – поднимается сам под пристальным наблюдением служащей.
Признаться, я редко зовут гостей (если не лукавить – никогда). Ромео заходит в спальню и осматривается (до этого бывал лишь в гостиной).
– Сегодня вышло некоторое недоразумение, – начинаю я.
– Твои ложные обвинения, – кивает Ромео.
В секунду хочу кинуть ему подносом в лицо. Мне не нравится эта формулировка!
– Ага, – скрипя зубами, выпаливаю я и прошу сесть.
Честно признаюсь в произошедшей с психологом беседе, последующим признании матери, беспокойствах сестры и разговоре с отцом. Я могу доверять Ромео. Не стоило обижать его, думая об ином…
– Значит, – после всего улыбается юноша, – ты позвала меня, чтобы извиниться?
Извиниться! Ужасное слово!
Недолго молчу, затем – слабо киваю.
– Ты прощена, – смеётся Ромео, хотя я не сказала ни слова. И тоже смеюсь. Какое великодушие.
– Тебе очень идёт улыбка, – замявшись, вдруг выдаёт Ромео. – Я обещаю тебе, Карамель, что буду только её причиной… – отвлекается и пытается одолеть смущение, спрашивает: – Так, ладно. Чем хочешь заняться?
– Улицы на удивление чисты в это время суток, – говорю я. Словно бы в воздух, но обращаясь к водителю. Он продолжит молчать? Он не прояснит ситуацию со своим исчезновением и следующим появлением? Он – хотя бы –полюбопытствует, почему я отправилась домой посреди учебного дня? Едва уроки начались, я покинула Академию и велела езжать на улицу Голдман. Янтарные глазки уже бы тысячу раз подковырнули: почему, зачем, уверена ли я.
– А вы на удивление разговорчивы, мисс Голдман. Что-то в вас поменялось, – отвечает водитель и улыбается глазами, однако я вижу насмешку – прокалывающую, злую – сквозь защитную маску. Я знаю, что насмешка там – за тканью и фильтром.
Карамель, оставь его. Водитель – обычный исполнитель, он не достоин твоего внимания. Не разговаривай, ты и так сегодня превысила лимит выплюнутых слов. Болтливость – не про Голдман. Голдман – это действия. Атакуй бесшумно. Бей исподтишка. Не спрашивай, куда он пропадал и отчего вернулся вновь, не упоминай заменяющего его – беседы записываются, и могут обыгрываться против. Чем меньше ты скажешь – тем меньше компромата выдашь этому миру.
Вот и улица Голдман.
Мы останавливаемся на посадочном месте. Водитель молчит, молчу и я. Собираюсь выйти, как вдруг, не стерпев, выдаю:
– Знаете что? Я не сумасшедшая! Я знаю, что вас предыдущие два дня не было, не лгите и не делайте вид, будто это не так.
– Осторожней, мисс Голдман, – спокойно отвечает водитель. – Ваш отец предупредил: идёт запись. А из контекста легко вырвать «не» и получить признание в безумстве. Думайте наперёд открытого рта.
Он прав.
Как же он прав.
Подытоживает:
– Не простому водителю учить Голдман жизни на поверхности, ведь так?
И здесь он прав.
– Не разыгрывайте спектакль, на вашем месте был другой водитель! – бросаю я и поспешно покидаю машину.
Миринда не встречает меня (время не то), поэтому я не ругаюсь и не зову её. Сбрасываю пальто и маску и двигаюсь в поисках горничной. Вместо неё в гостиной стоит Бес. Маленький дьяволёнок…Взвизгиваю и отступаю, тут же ругаю себя за проявленные эмоции и поднимаю глаза – комната пуста. Никого нет. Беса нет…Нет-нет-нет.
Кара.
По лестнице бежит испугавшаяся крика Миринда: видит меня дома и замирает, протягивает: «мисс Голдман», но следующие слова не находит.
– Вызови отца, – бесстрастно отторгаю я.
– Но он на работе, мисс Голдман, – объясняется горничная.
– Вау, вот это новости! Может, поэтому я и говорю, чтобы «Ты. Его. Вызвала»? Без комментариев с твоей стороны, Миринда.
Женщина послушно кивает, а я поднимаюсь на второй этаж. Не понимаю, у южан мозги сами отключаются или стоит какой-то тумблер? Ладно-ладно, на самом деле ими правит аккуратность. Старшего Голдмана гневить – более опрометчиво и опасно, нежели его дочурку.
Я захожу в отцовский кабинет – пустующий, даже когда сам он там. Удивительно, что в кресле не сидит Бес. Дьяволёнок зачастил…Сажусь в кресло сама: кручусь и замираю напротив панорамного окна. На меня смотрит великолепный Новый Мир. Гладкий, лоснящийся, блестящий. Зазывающий. Высотные дома тянутся к небу и прокалывают облака, в цвет им серые стены сливаются в единое полотно, редкие окна выглядят как болезнь – точечная сыпь. Мосты переплетаются; издалека они подобны паутине. Где паук? Запрятался в Здании Комитета Управляющих? Притаился на улице Голдман? На улице Левиафан? На улице Винботтл? Сколько ещё властных имён сокрыто на позиции управляющих?
– Как сходила к психологу? – спрашивает голос из коридора.
Женский.
Медленно оборачиваюсь в кресле.
– Откуда тебе известно? – спрашиваю у застывшей в дверях матери.
– Постановления из воздуха не берутся, Кара. Золото беспокоилась о твоём самочувствии, рассказала о твоих частых поездках с Ромео в лифте. Туда-сюда, туда-сюда. Для чего это? Ты решила меня опозорить? Даже твоя младшая сестра заметила, что у тебя не всё в порядке…
Гневно перебиваю:
– У меня не всё в порядке? Это у Золото не всё в порядке, если она старается следить за моей жизнью, а не проживать свою! Как ты могла? Для чего?
– И ты у меня на закуске, Кара. Как твой отец и его безалаберный брат. Ведь так вы говорите? «На закуске»?
Она всё слышала. Или слышала Золото и передала наш разговор с дядей. Теперь ей известно прозвище самки богомола...
– А твоя репутация тебя не волнует? – спрашиваю я. – Если твою старшую дочь обвинят в болезни или привлекут к разбирательству в Суде?
Мать вздыхает:
– Я привыкла, что к имени Голдман прилипают скандалы, несмотря на вымораживающую тягу самих Голдман к сохранению приятного имиджа. Голдман – моё проклятье, едва я ступила на порог этого дома, Кара.
– Но… – по правде теряюсь с её слов.
Мы же семья.
Не произношу того вслух. Мать уходит, оставляя меня в кабинете на отцовском месте. Вновь обращаюсь к Новому Миру за окном и дожидаюсь появления старшего Голдмана. В самом деле, не имя – проклятие. Не знаю, сколько времени проходит; кажется, плавающие над столом часы не совпадают с истинным движением циферблата. Наблюдаю ползущую рекламу по стенам домов, наблюдаю загорающиеся вывески на Здании Комитета Управляющих, машины хаотично снуют из района в район, люди шагают вдоль мостовых.
Слышу скрип половиц. Оборачиваюсь – в начале коридора стоит сухой продолговатый силуэт отца. Такой болезненный, такой худой. И пальцы – острые спицы – кидают страшные тени. Первое, что спрашивает зашедший в кабинет отец:
– Тебе нужен врач?
– Твоей жене нужен врач, – швыряю я.
– Дочка…
– Очевидно, нет?
– Миринда сказала, ты приехала во время уроков и требовала вызвать меня, дело не требовало отлагательств. Что случилось?
– Твоя жена решила ради прихоти, ради какой-то забавы отправить меня к психологу, представляешь? С официальным постановлением, взяла и отправила.
– Может, её волнует твоё…
– Не волнует! – перебиваю я. – Ты, равно мне, знаешь и знаешь прекрасно, что любое обращение к врачу фиксируется в личном деле. Я лишний раз шевельнуться опасаюсь под камерами, отец, чтобы не нарушить образ идеальной Голдман, который ты сам составлял и вылепливал годами, а она так просто швыряет меня академической стерве, в дипломе которой я даже не уверена!
– Дочка, тише, – просит отец.
– Что значит тише? Ты хоть раз был у психолога сам? Нет! Именно. Потому что это означает одно (вне зависимости от контекста, ибо контекст никому не интересен) – проблемы! Это значит – расстройство! Скажи, у меня расстройство?
Отец проходит к своему столу, но не гонит меня из кресла. Замирает подле, приземляется бедром на край.
– Что сказал специалист? – спокойно интересуется мужчина.
Тогда я взрываюсь. Повторяю в разы громче:
– Что сказал специалист?! Тебя эта ситуация совсем не беспокоит, верно?
– В Академии работает хорошая подруга твоей матери. Думаю, они сговорились, официальной огласке никто ничему не предаст.
– Подруга, говоришь, – вдруг улыбаюсь я. Дабы не сойти за сумасшедшую объясняюсь: – Тогда ты будешь приятно удивлён тому, что подружка нашей семьи заискивала наши секреты, любопытствовала личным делам, интересовалась тобой. Да-да, тобой. Что мне следовало рассказать о проблемах Голдман? Такие имеются? Она настаивала на их наличии. Убеждала в них.
Отец задумывается и задумывается серьёзно, лицо его искажается, взгляд притупляется. Несмотря на озабоченность делом и недовольством поведения подруги матери, отец говорит:
– Зла тебе никто не желал, дочка.
Пытается успокоить? Думает, такая мелочь способна пошатнуть саму Голдман? Будущего управленца Нового Мира? Я пройдусь по головам таких как он, но не позволю стряхнуть меня с поверхности.
– Ощутив некоторую тревогу, ты могла сама обратиться к матери, а не ждать её обращения к специалисту, – добавляет отец. – Умеренные сомнения – не отклонение, Карамель. Сомнения означают рост, означают активную мыслительную деятельность, да?
– Она, – спорю я, – вновь бы сочла меня слабой и ни на что не годной.
– Почему ты желаешь кому-то и что-то вечно доказать?
В самом деле, отец? Кто воспитывал меня на сравнении? Кто закладывал мне мысли о том, что нахождение в Новом Мире следует заслужить, место в Палатах следует заслужить, репутацию следует заслужить…кислород, которым ты дышишь, следует заслужить. Если ты достоин – живи, соответствуя законам и правилам. Если нет – прочь.
Отвечаю:
– В первую очередь, я доказываю это самой себе.
Отец перебивает:
– Что именно? Что именно ты доказываешь?
– Что я достойна, – говорю без промедления и хочу развести плечами, но отец опережает этим жестом меня.
– Ты уже здесь, Карамель.
Прав.
– Ты здесь. Вкушай жизнь на поверхности, вкушай Новый Мир. Ты достойна, ты здесь. Уже.
Говорю:
– Сваи, что держат Новый Мир, крепки. Дома, стоящие друг на друге, тоже крепки. Слабы люди, отец, они хлипкие. Они пускают трещины в наших строениях и разрушают созданное иными, сильными. Я не хочу быть тем, кто причастен к разрушениям, не хочу губить. Я хочу быть Создателем.
– Будешь. Однако всё падёт, дочка, рано или поздно, и ты – увы – не воспрепятствуешь тому.
– Но…я буду пытаться…
– Падёт всё, – настаивает отец. – В твой век, век твоих детей или спустя десятки. Любую империю ожидает крах, любого властителя – свержение, любую возведённую башню – падение. Верить, что именно мы исключение – абсурд.
– Для чего мы стараемся? Чтобы пасть и быть уверенным в том? Чтобы умереть, не оставив за собой даже шлейфа прекрасного?
– Мы живём, Карамель, потому что другого не остаётся. Мы стараемся не для будущего, для себя. Будущее заведомо пало, избрав властителями нас, мы это поняли, однажды. Те люди сотни лет назад тоже не смели прогнозировать наплывшие на них беды, они строили светлые мечты о прекрасном завтра. И что с того? Где они? Под пятами построенных нами зданий?
Качаю головой.
Нет-нет-нет.
Не хочу слушать, не хочу принимать.
– Начти жить настоящим, Карамель! – утверждает отец. – Иначе упустишь его, а потом осознаешь, что и за будущим не угнаться, на то оно будущее. Сила, детка, и желание к созданию – также губительны. Ты не ослышалась: стремление создавать, бывает, ведёт к разрушениям.
Только и бросаю:
– Враньё.
Мужчина замирает.
– Ты учил другому, – добавляю я. – Днями и даже годами ты говорил иначе.
– Не понимаю тебя, дочка, – кивает отец. – Это то, с чем ты можешь справиться. Подстраиваться – вот, что должен уметь любой житель Нового Мира. Каждый житель.
Выдаю нервный смешок:
– Я думала, мы создаём лучший мир и заставляем подстраиваться других, не понимающих и не следующих высшей цели. А мы-то перед кем пресмыкаемся?
– Всегда найдётся рыба покрупней.
Этой рыбой оказывается сам город. Живой. Дышащий.
Я спрашиваю:
– Это ты предлагаешь? Сделать вид, что ничего не произошло? Отсеять одни мысли и убеждения и посеять иные? Ныне угодные тебе, потому что раньше были угодны другие? Предлагаешь перепрограммировать себя, так просто?
Отец пожимает плечами и гордо произносит:
– В чём беда, однажды ты сделала это.
Не терплю, когда он напоминает или пытается пресечь этим фактом из биографии.
Отец выпаливает:
– Может, мир не так уж хорош, но он и не так уж плох. Мы сами создаем свою реальность, но не все сопутствующие обстоятельства и условия контролируемы нами. Новый Мир – большой механизм, а мы в нём – шестерёнки, часть системы. Даже поломка единой детали несёт последствия, Карамель, несёт общественный резонанс.
Спокойно соглашаюсь.
– У тебя щёки красные, – отмечает отец. – Ты долго стояла на улице или плакала?
– Второе, – сухо отвечаю я и роняю взгляд в стол.
– Над этим поработай, дочка, чтобы я мог гордиться тобой. Ты – величайшее творение: моё и этого города. Будущее Нового Мира – в твоих руках. Новый Мир достанется тебе, когда ты будешь готова, когда я увижу это.
– Пока не видишь? – уточняю и пытаюсь посмотреть в глаза отца.
– Пока я вижу красные от слёз щеки. Не позволяй другим заметить: хищные рты всегда захотят занять твоё место, прожить твою жизнь. Не позволяй.
Киваю.
Отец расслабляется: и в позе, и в голосе.
– Я могу что-то сделать для тебя, дочка? Прямо сейчас?
– Избавься от подружки матери, пускай не работает там.
– Она потеряет работу, статус и жизнь на поверхности, ты уверена в своей просьбе?
– Голдман не испытывают сомнений, ты оскорбляешь моё имя, спрашивая об этом.
– Больше ты не услышишь о ней, – спокойно говорит отец, хотя я ощущаю распирающую его гордость от услышанного. – По пути на работу заеду в Академию: поговорю в Администрации о твоём вынужденном отсутствии на уроках и безалаберном присутствии в академических стенах некомпетентного работника.
Не знаю, стоит ли мне благодарить отца.
– Можешь идти, – вместо «спасибо» слышит он. – Дальше я сама.
– Пожалуйста, дочка.
Отец покидает кабинет.
Наблюдаю через окно, как он садится в оставленный на посадочном месте автомобиль. Стоило вырывать отца с рабочего места? Определённо. Краткая беседа вела к колоссальным переменам, имела колоссальный смысл.
Ладно, придётся заняться уроками. Как бы я не отталкивала то ненавистное эссе по философии с грохочущей темой бедности, написать его придётся. Иду в свою спальню и валюсь за дубовую дверь, упираюсь в неё головой и проговариваю: «Бедность…бедность»; слоги падают на макушку и сплетаются друг с другом во что-то мерзкое и некрасивое. Бедность. Дядя говорил: «если не можешь себе что-то позволить – значит, не заслужил». Процитировать его?
Миринда объявляется часом позже: подаёт сготовленный обед. Я не указывала и не просила, а потому её внимание должным образом льстит. На стол приземляется поднос с почти прозрачным напитком в гранённом стакане и белой тарелкой, с которой на меня приветливо взирает кусок веганского мяса, оранжевые брызги окантовкой сбегают по нему и кайме посуды. Расправляюсь с блюдом: не помню, когда последний раз испытывала такое блаженное удовольствие от пищи. Стресс стимулирует.
– Позвони в дом Дьюсбери и пригласи Ромео, – кидаю я вслед уходящей женщины.
– Будет исполнено, мисс Голдман.
Слышу, как вскоре из Академии возвращается Золото. С работы – ещё позже – приезжает отец. Наконец, приходит Ромео. Не встречаю – поднимается сам под пристальным наблюдением служащей.
Признаться, я редко зовут гостей (если не лукавить – никогда). Ромео заходит в спальню и осматривается (до этого бывал лишь в гостиной).
– Сегодня вышло некоторое недоразумение, – начинаю я.
– Твои ложные обвинения, – кивает Ромео.
В секунду хочу кинуть ему подносом в лицо. Мне не нравится эта формулировка!
– Ага, – скрипя зубами, выпаливаю я и прошу сесть.
Честно признаюсь в произошедшей с психологом беседе, последующим признании матери, беспокойствах сестры и разговоре с отцом. Я могу доверять Ромео. Не стоило обижать его, думая об ином…
– Значит, – после всего улыбается юноша, – ты позвала меня, чтобы извиниться?
Извиниться! Ужасное слово!
Недолго молчу, затем – слабо киваю.
– Ты прощена, – смеётся Ромео, хотя я не сказала ни слова. И тоже смеюсь. Какое великодушие.
– Тебе очень идёт улыбка, – замявшись, вдруг выдаёт Ромео. – Я обещаю тебе, Карамель, что буду только её причиной… – отвлекается и пытается одолеть смущение, спрашивает: – Так, ладно. Чем хочешь заняться?
