Месть поэзии-20

Что даст Тебе мой этот стих?
Да ничего – ведь я же Псих!
Наверняка, что я такой урод,
Не знающий сословий и пород…

Зачем всё это я пишу?
Ведь не сочувствия я всё-таки ищу…
Своей бездарности пугаюсь…
И маюсь этим – очень сильно маюсь…

Ведь может вовсе я не даровит,
Иль мой талант давным-давно убит…
Ведь неужели без талантов мог родиться?
От горя было б в пору утопиться…

Но нет – талантливым рождается ребёнок,
Хоть убиваем мы его талант с пелёнок…
Всю жизнь его Талант мы убиваем,
Ведь приспособить к обществу желаем…

Как вообще такое можно допустить,
Что у ребёнка тягу к творчеству убить…
И хуже – то что делали вот с нами
Всю жизнь мы продолжаем делать сами…

Мы делаем с собой Такую Гадость,
Что творчества мы убиваем радость…
Ну вот чему мы Гениальность обучаем,
Что вот Таких себя мы получаем…

Быть может лучше нам немножечко устать –
Чтоб делать эту глупость перестать…
Быть может стоит нам хоть помолиться -
Чтоб хоть не в нас – хоть в детях мог Талант родиться!

***

23.06.2023