В ней есть чистота. В ней есть искренность. Всего этого в тебе нет, и никогда не было. Ты жила и продолжаешь жить ради удовольствия. Живи дальше в своём поклонении дьяволу! А я нашёл способ уйти от искушения.
Эта книга, наверное, самое длинное и странное письмо любви к женщине, которое когда-либо было написано. Но сём завершаю его.
P.S.
Весь этот роман – ложь. От начала и до конца. И даже я не являюсь его автором. За меня его написал дьявол. (Зачёркнуто)
P.P.S.
Ты была последним дыханием моей молодости. Последним моим неутолимым желанием. Я с рождения постарел. Ты будешь вечно молодой.
Нам с самого начала не суждено было быть вместе. Ты точно не мой человек и совсем мне не принадлежишь. Но для чего же я по ночам вспоминаю блеск твоих глаз?
Этот романишко я написал с одной единственной целью. Забыть тебя. Проститься с тобой окончательно. Но почему же, моя химера, у меня это не получается? Я действительно счастлив с ней, и тебя видеть совсем не хочу.
А помнишь, как мы с тобой гуляли по парку? Как наивны мы были тогда… как юны… С тех пор ты сильно изменилась, но, думаешь, я остался прежним? Время утекает сквозь пальцы как песок. Ты всегда находила то, что ищешь. Я вечно потерян.
Что я мог бы сказать тебе при встрече? Ничего. А ты бы ничего и не захотела говорить. А весь этот роман – ложь, грязь, лицемерие. Но другого письма я бы и не смог тебе написать.
Чего стоят все мои стихи? Когда я перечитываю их, мне противно! Но всё-таки я привык писать и читать их со сцены. Больше я ведь ни на что не способен. В части их изображена ты, в части она, но по сути я лишь всё время писал о своей боли. Больше мне просто не о чем писать.
И знаешь, в те годы, когда я просто был несчастен и мечтал о тебе, я был в общем-то живее, чем сейчас. Теперь я ни о чём не мечтаю. А было время, мы мечтали вместе. О том, как перевернём этот мир. Как это всё было наивно и глупо. И всё же очаровательно.
Я бы описал в этом романе причину того, из-за чего мы тогда рассорились. Но не буду. Потому что истинная причина была проста. Я любил тебя. Любил просто и самозабвенно. Как мальчишка. А ты меня – нет. Или даже, может быть, любила но совершенно не тем образом. Не так как любят. Да, у тебя была ко мне симпатия, но одной симпатии было мало.
А я, дурак, просто жизни без тебя не видел. Вот и написал тебе тогда ту мерзость. А ты меня так и не простила. Или простила, но не до конца. Не так, как прощают.
Это письмо я пишу лишь для того, чтобы его писать. Любви у меня к тебе не осталось. Осталась лишь ненависть. Я до сих пор ненавижу тебя! (Всё зачёркнуто)
Эта книга, наверное, самое длинное и странное письмо любви к женщине, которое когда-либо было написано. Но сём завершаю его.
P.S.
Весь этот роман – ложь. От начала и до конца. И даже я не являюсь его автором. За меня его написал дьявол. (Зачёркнуто)
P.P.S.
Ты была последним дыханием моей молодости. Последним моим неутолимым желанием. Я с рождения постарел. Ты будешь вечно молодой.
Нам с самого начала не суждено было быть вместе. Ты точно не мой человек и совсем мне не принадлежишь. Но для чего же я по ночам вспоминаю блеск твоих глаз?
Этот романишко я написал с одной единственной целью. Забыть тебя. Проститься с тобой окончательно. Но почему же, моя химера, у меня это не получается? Я действительно счастлив с ней, и тебя видеть совсем не хочу.
А помнишь, как мы с тобой гуляли по парку? Как наивны мы были тогда… как юны… С тех пор ты сильно изменилась, но, думаешь, я остался прежним? Время утекает сквозь пальцы как песок. Ты всегда находила то, что ищешь. Я вечно потерян.
Что я мог бы сказать тебе при встрече? Ничего. А ты бы ничего и не захотела говорить. А весь этот роман – ложь, грязь, лицемерие. Но другого письма я бы и не смог тебе написать.
Чего стоят все мои стихи? Когда я перечитываю их, мне противно! Но всё-таки я привык писать и читать их со сцены. Больше я ведь ни на что не способен. В части их изображена ты, в части она, но по сути я лишь всё время писал о своей боли. Больше мне просто не о чем писать.
И знаешь, в те годы, когда я просто был несчастен и мечтал о тебе, я был в общем-то живее, чем сейчас. Теперь я ни о чём не мечтаю. А было время, мы мечтали вместе. О том, как перевернём этот мир. Как это всё было наивно и глупо. И всё же очаровательно.
Я бы описал в этом романе причину того, из-за чего мы тогда рассорились. Но не буду. Потому что истинная причина была проста. Я любил тебя. Любил просто и самозабвенно. Как мальчишка. А ты меня – нет. Или даже, может быть, любила но совершенно не тем образом. Не так как любят. Да, у тебя была ко мне симпатия, но одной симпатии было мало.
А я, дурак, просто жизни без тебя не видел. Вот и написал тебе тогда ту мерзость. А ты меня так и не простила. Или простила, но не до конца. Не так, как прощают.
Это письмо я пишу лишь для того, чтобы его писать. Любви у меня к тебе не осталось. Осталась лишь ненависть. Я до сих пор ненавижу тебя! (Всё зачёркнуто)
