Чемодан.
Рыжая голова солнца несколько минут назад испуганно потонула за крышами домов. По улицам старой Москвы вот-вот поползет вечерний сумрак.
Москвичи и гости столицы заполонили вечерний центр. Бары и рестораны заманивают клиентов уютными летними верандами. Попасть пятничным вечером в приличное заведение без предварительного бронирования практически не возможно. При входе толпы. Некоторые из гостей курят у входа, другие ждут, когда их проводят к столику. Очередей нет только в ресторанах при маленьких отелях.
На Покровке есть отель-бутик «Чемодан», расположенный на втором этаже особняка 19 века, в самом центре столицы. Всего десять номеров. В отеле есть собственный ресторан с европейской кухней, лобби-бар, лаунж зона. Есть даже комната для переговоров. Отель совсем небольшой, но уютный, с интересным дизайном номеров (как обещают нам фотографии с сайта) и зоной рессепшен. Расположение отеля «Чемодан» крайне удачное. Поблизости метро Китай-Город, в пешей доступности Красная Площадь, Чистопрудный бульвар, множество музеев. Снять номер в отеле можно на несколько дней, а при необходимости на несколько часов. Поэтому отель пользуется спросом и редко бывает пустой.
Приближаться к этому отелю после захода солнца мне, мягко говоря, не хотелось. Иногда в мире случаются необъяснимые вещи, и когда странности привязываются к определенному месту, будь то квартира, заброшенный дом, станция в метрополитене, старое кладбище или скажем номер в отеле, место сразу обретает плохую славу среди горожан. Новость передается из первых уст и молниеносно становится сплетней, а после приобретает устойчивую форму городской легенды. Так вот, отель «Чемодан», несколько лет назад принял на себя тяжелое бремя, войдя в топ «нехороших мест», и заняв почетную строку в рейтинге популярных городских легенд. Моя задача, как журналиста (спасибо редакции): прийти в отель, побеседовать с персоналом и по возможности запечатлеть номер на фото, откуда два года назад пропал постоялец. Прошу заметить, пропал без следа.
Я докуриваю сигарету, тушу ее о мусорный бак и автоматически тянусь за следующей. Таким образом, можно тянуть время бесконечно. Пропустив, проезжающие машины, перехожу на противоположную сторону улицы Покровка, направляясь прямо к входу вышеназванного отеля «Чемодан». Первое, что бросается в глаза массивные входные двери, стилизованные под старину, достаточно высокая лестница вверх, стильно отделанная черно-белой плиткой. Стены - зачищенная старинная кладка из кирпича. Лестница чрезвычайно крута. Любителям выпить нужно с осторожностью пользоваться этой чудеснейшей лестницей, а по возможности вообще избегать ее.
Поднимаюсь. Прямо на верху меня встречает стойка рессепшен и миловидная блондинка.
- Добрый вечер. Чем могу помочь?
- Хотел бы забронировать номер.
- На какой день?
- На сегодня, возможно?
- Секундочку.
Смотрит в компьютер, потом отвечает:
- К сожалению, на сегодня все номера заняты, – виновато улыбается, - Завтра освободится «люкс».
- Честно говоря, меня интересует «семейный номер».
Улыбка мгновенно сходит с ее лица. Видимо номер пользуется особой популярностью.
- Секунду.
Пауза.
- «Семейный номер» освободится только в воскресение третьего августа. Бронировать?
- Да. Третьего подойдет. Я бы хотел забронировать номер на один час.
Девушка непонимающе смотрит на меня.
- Мы не можем забронировать номер на один час. Минимальное количество часов для бронирования – три.
Какое удивительное единение персонала и отеля! «Мы» - есть отель и я.
- Согласен на три.
- На какой час?
Жму плечами:
- Давайте на пять вечера.
- Ваше имя и номер телефона. Для подтверждения вам позвонят.
- Крупин Егор.
- Так… Вы будите один?
- Один. Если только вы не составите мне компанию.
Девушка хихикает.
Пока блондинка бронирует для меня, одинокого журналиста, «семейный номер», я осматриваюсь. Налево от лестницы и стойки рессепшн вход в ресторан. Направо коридор с номерами. Бежевые стены с картинами, ярко-желтый ковролин, черный крашеный потолок. Деревянные двери номеров, выкрашены черной глянцевой краской.
От голоса блондинки почему-то вздрагиваю:
- К сожалению, наш компьютер завис. Я запишу вас в книгу регистрации.
Ищет книгу. Находит ее. Потом ищет ручку. Не находит, в итоге записывает карандашом.
- Будем ждать вас в понедельник.
- В воскресенье, - поправил я.
- Да, конечно, в воскресенье, третьего августа. Извините, - девушка снова виновато улыбается, а я разворачиваюсь и собираюсь уходить с ощущением легкости, что мне не придется заходить в тот номер сегодня. Но легкость неспроста так называется. Она мгновенно испаряется в вечернем воздухе на улице Покровка, смешиваясь с выхлопными газами проезжающих мимо автомобилей, ароматом женских духов и мужского перегара.
Через два дня, в воскресенье ровно в пять вечера я снова поднимаюсь по крутой лестнице отеля. (Нужно отметить, что для подтверждения мне ни кто так и не позвонил.) В нагрудном кармане лежит паспорт. По дороге я несколько раз проверял его наличие, убеждаясь, что не забыл его и мне не придется ехать домой на юго-западную, хотя если такое и случилось бы я, скорее всего, обрадовался, чем огорчился.
За стойкой рессепшен меня встречает уже другая девушка. Брюнетка с тугим конским хвостом на затылке и маленькими очками, которые, скорее всего она одела для завершения образа, а не по причине плохого зрения. На бейджике, прикрепленному к черному пиджаку, написано Вероника.
- Здравствуйте. Чем могу помочь?
- Я бронировал номер на пять часов.
- Ваше имя.
- Егор Крупин.
Ищет информацию о бронировании в компьютере и, конечно же, не находит. Поясняю, что когда бронировал номер, компьютер завис и информацию записали в книге регистрации. Девушка в недоумении смотрит на меня. Вежливо поясняет: что у них нет ни какой книги регистрации!
- А когда и как вы бронировали номер? – девушка строго смотрит на меня.
- В пятницу вечером, прямо с того места где сейчас стою, - начинаю злиться, потому что в понедельник с утра мне нужно сдать черновик статьи. Сегодня мне в любом случае нужно попасть в номер и переговорить с персоналом, а ситуация в которую я попал сейчас, мне напоминает заговор.
- Вы общались с Юлией? Блондинка с короткой стрижкой…
Что девушка была блондинкой, я помнил наверняка, а вот имя на бейджике прочитать не догадался.
- Точно.
- Извините, она новенькая. Сейчас попробую исправить ситуацию. Вы бронировали номер на пять часов вечера, в воскресенье?
- Да, «семейный номер», на три часа.
- Посмотрим... «семейный номер» к сожалению занят. Могу предложить вам люкс или стандарт.
- Нет. Мне нужен семейный.
Девушка переводит взгляд от плоского монитора на меня:
- Молодой человек, давайте сэкономим мое и ваше время. Что вы хотите?
На мгновение я замялся. Чрезмерная заинтересованность, и результат – я раскрыт. Играть дальше смысла нет.
- Я журналист. Вот удостоверение.
- Очень интересно.
- Мог бы я с вами побеседовать?
- О чем? Хотя я догадываюсь. Но, к сожалению, администрация запретила нам распространяться на эту тему, - говорит бойкая брюнетка.
- На какую тему? - разыгрываю искреннее удивление. - Вы мне понравились. Я бы хотел поболтать с вами. Обед был уже давно, а время ужина ещё не наступило. Хотел пригласить вас в кафе через дорогу. Ужин за мой счёт.
Молчит. Потом соглашается поужинать со мной. Только не в кафе напротив, потому что там отвратительное обслуживание, а в итальянском ресторане через два дома. Велела ждать ее там, через час, потому что в шесть заступает ее сменщица и будет немного времени на ужин. Номер, кстати, я так и не забронировал.
Я жду лишних пятнадцать минут, с уверенностью, что она не придёт. Но я ошибся. Она появляется в ресторане, стройная, высокая в брючном чёрном костюме, который я не рассмотрел, пока она находилась за стойкой. Бейджик она сняла, превратившись из администратора отеля в обычного, хоть и невероятно привлекательного, человека.
- Позволите мне сразу сделать заказ?
- Да, да конечно.
Заказываю эспрессо, она салат «цезарь» и латте. Скромно.
- Надеюсь, наш разговор завершится не позже нашего ужина.
- Как скажите. Я включу диктофон?
- Как угодно.
- Вы давно работаете в отеле «Чемодан»?
- С открытия.
- Если не ошибаюсь это три с половиной года. Ваша должность администратор.
- Администратор службы приема и размещения.
- В тот день, когда пропал Окунев Валерий, была ваша смена?
- К сожалению да.
- Расскажите что это за человек?
- У меня не было возможности выяснить это.
- Я имею в виду на первый взгляд. Вы же работаете с людьми. Наверняка можете по первому взгляду составить о человеке мнение.
- Ни чего особенного. Лет 40, забронировал номер на 4 часа.
- Какой именно номер?
- Семейный.
- Он был один?
- Один. Он был после длинного перелёта, собирался отоспаться. Вечером у него были дела в городе. Важная встреча. После он сразу улетал обратно.
- Это он вам рассказал?
- Пока я заносила данные паспорта в компьютер, он разговаривал по телефону. С женой с начала, а потом с тем, с кем должен был встретиться.
- А почему вы заселили его в семейный номер?
- Другие были заняты.
- И так он заселился, а что потом?
- Он собирался лечь спать. Просил разбудить его через три часа. Забронировал столик в нашем ресторане. Предупредил, что спит крепко и стучать надо сильно и долго.
- И вот через три часа...
- И вот через три часа я пошла его будить. Стучала минут пять. Он не открыл. Ушла за вторым ключом. Открыли вместе с горничной.
- У вас в отеле пластиковые ключи?
- Да. Конечно.
- Что вы увидели в номере?
- Ни чего особенного. Только гостя в номере не было.
- Можете подробно описать номер. Где были его вещи, например. Если помните, конечно.
- Темно-серый костюм, брюки, пиджак и рубашка висели на вешалке. На журнальном столике лежала сумка с ноутбуком. Рядом на диване кожаная дорожная сумка. Ботинки стояли у двери в ванной. Кровать не заправлена. Подушки смяты. Телефон, часы на прикроватном столике. В ванну он, по-видимому, не заходил. Все туалетные принадлежности не тронуты, включая унитаз, извините. Видимо он разделся и сразу лег спать.
- Не плохо.
- Я повторяю это в течение трех лет, - устало говорит Вероника.
- Вам же запретили распространяться об этом случае.
Девушка серьезно смотрит на меня.
- Мне нравится моя работа. Деньги не плохие, график доступный. Я учусь в университете, и ездить мне удобно.
- То есть увольняться после того случая вы не планировали.
Она отрицательно качает головой. Официант ставит на стол наш кофе в симпатичных чашечках. Вероника делает несколько глотков.
- Вы надеялись, что узнав о вашем длинном языке, владелец отеля сам уволит вас.
- Ваша проницательность поражает, - язвительно говорит она без тени улыбки.
- Давайте продолжим. После того как вы осмотрели номер, и не нашли гостя, что вы сделали? Возможно, он решил сбежать не заплатив?
Она снова качает головой:
- Оплата за номер вносится сразу. После мы просмотрели внутренние камеры. Из номера он не выходил. И да, подчеркну сразу, камеры работали. Гости из других номеров, проходившие по коридору были в записи с камер. Дверь его номера не открывалась. Коридор, как вы могли заметить, выходит к ресепшен, и мимо меня он также не проходил. Где-то через час мы вызвали полицию.
Я останавливаю запись на диктофоне:
- Скажите честно, что вы почувствовали?
Усмехается:
- До этого вопроса я думала меня, допрашивает полиция. Разница, что вам, журналистам интересен не только факт события, но и испытываемые объектом чувства: «Что вы чувствовали, когда маньяк резал вам горло?»
- Смешно.
- Не думаю.
- Если не хотите, не отвечайте.
- Мне было чертовски страшно, - ее голос вибрирует у меня в голове.
Я чувствую, как по спине медленно пробирается холодок.
- Почему?
- Логики в случившимся не было. Человек пропал из закрытого номера. Камеры его уход не зафиксировали. На встречу, он не пришел, на самолет тоже. Домой не вернулся.
- Все?
- Нет. В номере было жутко холодно. Кондиционер работал на полную. И еще там, в номере, стоял какой-то странный запах.
- Не приятный?
- Наоборот. Цветочный. Очень резкий, сладкий. И пахло сильно.
- И это при том, что кондиционер работал.
- Да.
Мы оба молчим. Мозг отключился - отказывается воспринимать посторонние звуки. Перед глазами серая, безрадостная картинка: тусклый номер, скоропостижно оставленные личные вещи, пробирающий холод и химический запах. Компания молодых людей за соседним столиком громко смеется, мы снова в реальности. На столике появился заказанный Вероникой салат. Кажется, мы оба не заметили, когда официант принес его, потому как к своему ужину она так и не приступила.
Включаю диктофон:
- Но вы же сдаете «семейный» номер другим гостям?
- Конечно.
- Значит, я могу, сегодня, вселится в него?
- Не можете.
- Поясните.
- Потому что по распоряжению администрации заселение в «семейный номер» с первого по пятое августа, приостановлено в связи с технической необходимостью.
- А сегодня…
- Третье августа.
- Хм.. Интересно. Окунев пропал третьего августа.
- Да.
- Вы что-то не договариваете.
- Ровно через год, третьего августа из номера пропала женщина. Заселилась она на три дня, но прожила только два. Вечером на второй день мы обнаружили, что ее нет. Если верить камерам, в номер она вошла…
- … но не вышла, - заканчиваю я. - Об этот я не знал. Поэтому отель решил временно не селить гостей. Подстраховка. Но этим они признали проблему.
- Вот именно. Ходили слухи среди персонала отеля, что владелец заплатил не малую сумму, чтобы не придавать дело огласке.
- Могу я взглянуть на номер?
- Нет.
- Я не собираюсь заселяться. Всего несколько минут. Пару фото. Можете сами проконтролировать меня.
- Ну, нет. Я в этот номер ни нагой.
- Неужели вы так боитесь?
- Сегодня третье августа.
- Пару минут. Вы и так нарушили все приказы начальства. Что вам терять в конце концов?
- Подождите несколько дней. И шестого числа мы заселим вас без проблем.
- Завтра мне нужно сдать статью.
- Посмотрите фото на сайте. Номер точно такой же.
- Мне нужно увидеть номер в живую. Вероника, вы не похожи на человека, который верит в призраков, демонов или черные мессы.
- Да, я верю в здравый смысл. Но факты.
- Вероника. Всего пять минут при открытой двери.
Она сжала пухлые губы. Сняла очки, убрала их в чехол, за тем в сумочку. Потом посмотрела на меня:
- Черт с вами. Пойдём.
Через десять минут мы входим в отель-бутик «Чемодан».
Поднимаюсь в третий (и надеюсь в последний) раз по этой чертовой лестнице, передо мной снова стойка ресепшен, но только сейчас замечаю, как чудно стилизована ее лицевая сторона. Старинные, хаотично сложенные друг на друга большие и маленькие чемоданы, из черной и коричневой кожи, служат опорой для стойки. Их одинокий вид навевает тоску. Вспоминаются страшные фото концентрационных лагерей времен второй мировой войны. Неестественно, жутко. Вероника берет карточку от номера и ведет меня по коридору. Я чувствую, как мои ботинки вязнут в мягком ворсе ковра. При каждом шаге подошва словно липнет к полу. Вот она, волшебная сила самовнушения!
Рыжая голова солнца несколько минут назад испуганно потонула за крышами домов. По улицам старой Москвы вот-вот поползет вечерний сумрак.
Москвичи и гости столицы заполонили вечерний центр. Бары и рестораны заманивают клиентов уютными летними верандами. Попасть пятничным вечером в приличное заведение без предварительного бронирования практически не возможно. При входе толпы. Некоторые из гостей курят у входа, другие ждут, когда их проводят к столику. Очередей нет только в ресторанах при маленьких отелях.
На Покровке есть отель-бутик «Чемодан», расположенный на втором этаже особняка 19 века, в самом центре столицы. Всего десять номеров. В отеле есть собственный ресторан с европейской кухней, лобби-бар, лаунж зона. Есть даже комната для переговоров. Отель совсем небольшой, но уютный, с интересным дизайном номеров (как обещают нам фотографии с сайта) и зоной рессепшен. Расположение отеля «Чемодан» крайне удачное. Поблизости метро Китай-Город, в пешей доступности Красная Площадь, Чистопрудный бульвар, множество музеев. Снять номер в отеле можно на несколько дней, а при необходимости на несколько часов. Поэтому отель пользуется спросом и редко бывает пустой.
Приближаться к этому отелю после захода солнца мне, мягко говоря, не хотелось. Иногда в мире случаются необъяснимые вещи, и когда странности привязываются к определенному месту, будь то квартира, заброшенный дом, станция в метрополитене, старое кладбище или скажем номер в отеле, место сразу обретает плохую славу среди горожан. Новость передается из первых уст и молниеносно становится сплетней, а после приобретает устойчивую форму городской легенды. Так вот, отель «Чемодан», несколько лет назад принял на себя тяжелое бремя, войдя в топ «нехороших мест», и заняв почетную строку в рейтинге популярных городских легенд. Моя задача, как журналиста (спасибо редакции): прийти в отель, побеседовать с персоналом и по возможности запечатлеть номер на фото, откуда два года назад пропал постоялец. Прошу заметить, пропал без следа.
Я докуриваю сигарету, тушу ее о мусорный бак и автоматически тянусь за следующей. Таким образом, можно тянуть время бесконечно. Пропустив, проезжающие машины, перехожу на противоположную сторону улицы Покровка, направляясь прямо к входу вышеназванного отеля «Чемодан». Первое, что бросается в глаза массивные входные двери, стилизованные под старину, достаточно высокая лестница вверх, стильно отделанная черно-белой плиткой. Стены - зачищенная старинная кладка из кирпича. Лестница чрезвычайно крута. Любителям выпить нужно с осторожностью пользоваться этой чудеснейшей лестницей, а по возможности вообще избегать ее.
Поднимаюсь. Прямо на верху меня встречает стойка рессепшен и миловидная блондинка.
- Добрый вечер. Чем могу помочь?
- Хотел бы забронировать номер.
- На какой день?
- На сегодня, возможно?
- Секундочку.
Смотрит в компьютер, потом отвечает:
- К сожалению, на сегодня все номера заняты, – виновато улыбается, - Завтра освободится «люкс».
- Честно говоря, меня интересует «семейный номер».
Улыбка мгновенно сходит с ее лица. Видимо номер пользуется особой популярностью.
- Секунду.
Пауза.
- «Семейный номер» освободится только в воскресение третьего августа. Бронировать?
- Да. Третьего подойдет. Я бы хотел забронировать номер на один час.
Девушка непонимающе смотрит на меня.
- Мы не можем забронировать номер на один час. Минимальное количество часов для бронирования – три.
Какое удивительное единение персонала и отеля! «Мы» - есть отель и я.
- Согласен на три.
- На какой час?
Жму плечами:
- Давайте на пять вечера.
- Ваше имя и номер телефона. Для подтверждения вам позвонят.
- Крупин Егор.
- Так… Вы будите один?
- Один. Если только вы не составите мне компанию.
Девушка хихикает.
Пока блондинка бронирует для меня, одинокого журналиста, «семейный номер», я осматриваюсь. Налево от лестницы и стойки рессепшн вход в ресторан. Направо коридор с номерами. Бежевые стены с картинами, ярко-желтый ковролин, черный крашеный потолок. Деревянные двери номеров, выкрашены черной глянцевой краской.
От голоса блондинки почему-то вздрагиваю:
- К сожалению, наш компьютер завис. Я запишу вас в книгу регистрации.
Ищет книгу. Находит ее. Потом ищет ручку. Не находит, в итоге записывает карандашом.
- Будем ждать вас в понедельник.
- В воскресенье, - поправил я.
- Да, конечно, в воскресенье, третьего августа. Извините, - девушка снова виновато улыбается, а я разворачиваюсь и собираюсь уходить с ощущением легкости, что мне не придется заходить в тот номер сегодня. Но легкость неспроста так называется. Она мгновенно испаряется в вечернем воздухе на улице Покровка, смешиваясь с выхлопными газами проезжающих мимо автомобилей, ароматом женских духов и мужского перегара.
Через два дня, в воскресенье ровно в пять вечера я снова поднимаюсь по крутой лестнице отеля. (Нужно отметить, что для подтверждения мне ни кто так и не позвонил.) В нагрудном кармане лежит паспорт. По дороге я несколько раз проверял его наличие, убеждаясь, что не забыл его и мне не придется ехать домой на юго-западную, хотя если такое и случилось бы я, скорее всего, обрадовался, чем огорчился.
За стойкой рессепшен меня встречает уже другая девушка. Брюнетка с тугим конским хвостом на затылке и маленькими очками, которые, скорее всего она одела для завершения образа, а не по причине плохого зрения. На бейджике, прикрепленному к черному пиджаку, написано Вероника.
- Здравствуйте. Чем могу помочь?
- Я бронировал номер на пять часов.
- Ваше имя.
- Егор Крупин.
Ищет информацию о бронировании в компьютере и, конечно же, не находит. Поясняю, что когда бронировал номер, компьютер завис и информацию записали в книге регистрации. Девушка в недоумении смотрит на меня. Вежливо поясняет: что у них нет ни какой книги регистрации!
- А когда и как вы бронировали номер? – девушка строго смотрит на меня.
- В пятницу вечером, прямо с того места где сейчас стою, - начинаю злиться, потому что в понедельник с утра мне нужно сдать черновик статьи. Сегодня мне в любом случае нужно попасть в номер и переговорить с персоналом, а ситуация в которую я попал сейчас, мне напоминает заговор.
- Вы общались с Юлией? Блондинка с короткой стрижкой…
Что девушка была блондинкой, я помнил наверняка, а вот имя на бейджике прочитать не догадался.
- Точно.
- Извините, она новенькая. Сейчас попробую исправить ситуацию. Вы бронировали номер на пять часов вечера, в воскресенье?
- Да, «семейный номер», на три часа.
- Посмотрим... «семейный номер» к сожалению занят. Могу предложить вам люкс или стандарт.
- Нет. Мне нужен семейный.
Девушка переводит взгляд от плоского монитора на меня:
- Молодой человек, давайте сэкономим мое и ваше время. Что вы хотите?
На мгновение я замялся. Чрезмерная заинтересованность, и результат – я раскрыт. Играть дальше смысла нет.
- Я журналист. Вот удостоверение.
- Очень интересно.
- Мог бы я с вами побеседовать?
- О чем? Хотя я догадываюсь. Но, к сожалению, администрация запретила нам распространяться на эту тему, - говорит бойкая брюнетка.
- На какую тему? - разыгрываю искреннее удивление. - Вы мне понравились. Я бы хотел поболтать с вами. Обед был уже давно, а время ужина ещё не наступило. Хотел пригласить вас в кафе через дорогу. Ужин за мой счёт.
Молчит. Потом соглашается поужинать со мной. Только не в кафе напротив, потому что там отвратительное обслуживание, а в итальянском ресторане через два дома. Велела ждать ее там, через час, потому что в шесть заступает ее сменщица и будет немного времени на ужин. Номер, кстати, я так и не забронировал.
Я жду лишних пятнадцать минут, с уверенностью, что она не придёт. Но я ошибся. Она появляется в ресторане, стройная, высокая в брючном чёрном костюме, который я не рассмотрел, пока она находилась за стойкой. Бейджик она сняла, превратившись из администратора отеля в обычного, хоть и невероятно привлекательного, человека.
- Позволите мне сразу сделать заказ?
- Да, да конечно.
Заказываю эспрессо, она салат «цезарь» и латте. Скромно.
- Надеюсь, наш разговор завершится не позже нашего ужина.
- Как скажите. Я включу диктофон?
- Как угодно.
- Вы давно работаете в отеле «Чемодан»?
- С открытия.
- Если не ошибаюсь это три с половиной года. Ваша должность администратор.
- Администратор службы приема и размещения.
- В тот день, когда пропал Окунев Валерий, была ваша смена?
- К сожалению да.
- Расскажите что это за человек?
- У меня не было возможности выяснить это.
- Я имею в виду на первый взгляд. Вы же работаете с людьми. Наверняка можете по первому взгляду составить о человеке мнение.
- Ни чего особенного. Лет 40, забронировал номер на 4 часа.
- Какой именно номер?
- Семейный.
- Он был один?
- Один. Он был после длинного перелёта, собирался отоспаться. Вечером у него были дела в городе. Важная встреча. После он сразу улетал обратно.
- Это он вам рассказал?
- Пока я заносила данные паспорта в компьютер, он разговаривал по телефону. С женой с начала, а потом с тем, с кем должен был встретиться.
- А почему вы заселили его в семейный номер?
- Другие были заняты.
- И так он заселился, а что потом?
- Он собирался лечь спать. Просил разбудить его через три часа. Забронировал столик в нашем ресторане. Предупредил, что спит крепко и стучать надо сильно и долго.
- И вот через три часа...
- И вот через три часа я пошла его будить. Стучала минут пять. Он не открыл. Ушла за вторым ключом. Открыли вместе с горничной.
- У вас в отеле пластиковые ключи?
- Да. Конечно.
- Что вы увидели в номере?
- Ни чего особенного. Только гостя в номере не было.
- Можете подробно описать номер. Где были его вещи, например. Если помните, конечно.
- Темно-серый костюм, брюки, пиджак и рубашка висели на вешалке. На журнальном столике лежала сумка с ноутбуком. Рядом на диване кожаная дорожная сумка. Ботинки стояли у двери в ванной. Кровать не заправлена. Подушки смяты. Телефон, часы на прикроватном столике. В ванну он, по-видимому, не заходил. Все туалетные принадлежности не тронуты, включая унитаз, извините. Видимо он разделся и сразу лег спать.
- Не плохо.
- Я повторяю это в течение трех лет, - устало говорит Вероника.
- Вам же запретили распространяться об этом случае.
Девушка серьезно смотрит на меня.
- Мне нравится моя работа. Деньги не плохие, график доступный. Я учусь в университете, и ездить мне удобно.
- То есть увольняться после того случая вы не планировали.
Она отрицательно качает головой. Официант ставит на стол наш кофе в симпатичных чашечках. Вероника делает несколько глотков.
- Вы надеялись, что узнав о вашем длинном языке, владелец отеля сам уволит вас.
- Ваша проницательность поражает, - язвительно говорит она без тени улыбки.
- Давайте продолжим. После того как вы осмотрели номер, и не нашли гостя, что вы сделали? Возможно, он решил сбежать не заплатив?
Она снова качает головой:
- Оплата за номер вносится сразу. После мы просмотрели внутренние камеры. Из номера он не выходил. И да, подчеркну сразу, камеры работали. Гости из других номеров, проходившие по коридору были в записи с камер. Дверь его номера не открывалась. Коридор, как вы могли заметить, выходит к ресепшен, и мимо меня он также не проходил. Где-то через час мы вызвали полицию.
Я останавливаю запись на диктофоне:
- Скажите честно, что вы почувствовали?
Усмехается:
- До этого вопроса я думала меня, допрашивает полиция. Разница, что вам, журналистам интересен не только факт события, но и испытываемые объектом чувства: «Что вы чувствовали, когда маньяк резал вам горло?»
- Смешно.
- Не думаю.
- Если не хотите, не отвечайте.
- Мне было чертовски страшно, - ее голос вибрирует у меня в голове.
Я чувствую, как по спине медленно пробирается холодок.
- Почему?
- Логики в случившимся не было. Человек пропал из закрытого номера. Камеры его уход не зафиксировали. На встречу, он не пришел, на самолет тоже. Домой не вернулся.
- Все?
- Нет. В номере было жутко холодно. Кондиционер работал на полную. И еще там, в номере, стоял какой-то странный запах.
- Не приятный?
- Наоборот. Цветочный. Очень резкий, сладкий. И пахло сильно.
- И это при том, что кондиционер работал.
- Да.
Мы оба молчим. Мозг отключился - отказывается воспринимать посторонние звуки. Перед глазами серая, безрадостная картинка: тусклый номер, скоропостижно оставленные личные вещи, пробирающий холод и химический запах. Компания молодых людей за соседним столиком громко смеется, мы снова в реальности. На столике появился заказанный Вероникой салат. Кажется, мы оба не заметили, когда официант принес его, потому как к своему ужину она так и не приступила.
Включаю диктофон:
- Но вы же сдаете «семейный» номер другим гостям?
- Конечно.
- Значит, я могу, сегодня, вселится в него?
- Не можете.
- Поясните.
- Потому что по распоряжению администрации заселение в «семейный номер» с первого по пятое августа, приостановлено в связи с технической необходимостью.
- А сегодня…
- Третье августа.
- Хм.. Интересно. Окунев пропал третьего августа.
- Да.
- Вы что-то не договариваете.
- Ровно через год, третьего августа из номера пропала женщина. Заселилась она на три дня, но прожила только два. Вечером на второй день мы обнаружили, что ее нет. Если верить камерам, в номер она вошла…
- … но не вышла, - заканчиваю я. - Об этот я не знал. Поэтому отель решил временно не селить гостей. Подстраховка. Но этим они признали проблему.
- Вот именно. Ходили слухи среди персонала отеля, что владелец заплатил не малую сумму, чтобы не придавать дело огласке.
- Могу я взглянуть на номер?
- Нет.
- Я не собираюсь заселяться. Всего несколько минут. Пару фото. Можете сами проконтролировать меня.
- Ну, нет. Я в этот номер ни нагой.
- Неужели вы так боитесь?
- Сегодня третье августа.
- Пару минут. Вы и так нарушили все приказы начальства. Что вам терять в конце концов?
- Подождите несколько дней. И шестого числа мы заселим вас без проблем.
- Завтра мне нужно сдать статью.
- Посмотрите фото на сайте. Номер точно такой же.
- Мне нужно увидеть номер в живую. Вероника, вы не похожи на человека, который верит в призраков, демонов или черные мессы.
- Да, я верю в здравый смысл. Но факты.
- Вероника. Всего пять минут при открытой двери.
Она сжала пухлые губы. Сняла очки, убрала их в чехол, за тем в сумочку. Потом посмотрела на меня:
- Черт с вами. Пойдём.
Через десять минут мы входим в отель-бутик «Чемодан».
Поднимаюсь в третий (и надеюсь в последний) раз по этой чертовой лестнице, передо мной снова стойка ресепшен, но только сейчас замечаю, как чудно стилизована ее лицевая сторона. Старинные, хаотично сложенные друг на друга большие и маленькие чемоданы, из черной и коричневой кожи, служат опорой для стойки. Их одинокий вид навевает тоску. Вспоминаются страшные фото концентрационных лагерей времен второй мировой войны. Неестественно, жутко. Вероника берет карточку от номера и ведет меня по коридору. Я чувствую, как мои ботинки вязнут в мягком ворсе ковра. При каждом шаге подошва словно липнет к полу. Вот она, волшебная сила самовнушения!
