МИЛАНА РАСКИТА
ТАЙНА ЖЁЛТОГО ТОПАЗА
Писала однажды автор книгу, писала... Да сама же в неё и попала!
Сейчас я вам расскажу, что случилось, а вы уже верьте или не верьте, дело ваше. Я сама, прямо скажем, сомневаюсь, было ли по-настоящему или же это просто приснилось так, реалистично и до мельчайших ощущений, вроде запахов, прикосновений, поцелуев…
Две полоски отсутствуют, я проверяла. Значит, приснилось.
Но откуда тогда на моём запястье брачное клеймо в виде прыгающей рыси?
День, как всегда, начался с Тошки.
Тошка – Тоха – Антошка – Антонина – это моя старшая сестра, яркий образчик того, в кого вырастают гиперактивные дети.
Прилетела она из Горно-Алтайска рано утром и сразу же ко мне.
Жаворонков надо расстреливать на подлёте, вот я вам что скажу! За преступления перед человечеством.
Пользуясь тем, что в шесть утра без чашки кофе я вообще ничего не соображаю, Тоха взяла мою квартиру на стремительный абордаж.
Я мявкнуть не успела, как рюкзачище сестры шлёпнулся в коридоре (кажется, под его весом дрогнул и прогнулся пол), а сама сестра образовалась на кухне. У неё под руками сразу же зашипело, зашкворчало, зашумело, поплыл по воздуху восхитительный запах яичницы со шкварками и вскоре к нему примешался божественный аромат вручную заваренного кофе.
– Хватит дрыхнуть, всю жизнь проспишь.
– Сгинь, – простонала я, закрывая глаза.
– Держи, – в руках у меня оказалась кофейная кружечка.– Сейчас ты у меня проснёшься, Милаша.
– Кто придумал утро?.. – грустно вопросила я, но к кофе приложилась.
– Выше нос, сеструха, – потребовала Тоха, ставя мне под нос тарелку с яичницей, и вторую тарелку, с поджаренными тостами, и ещё кружечку чернейшего кофе без сливок, как я и люблю. – Смотрела свою новую книгу на Призрачных Мирах?
– Чего его смотреть…
Сестра у меня заядлый чтец всяких сайтов прямых продаж. А и то, вся жизнь в перелётах и разъездах, в дороге скучно, работа-то физическая, ножками туристов по горам и достопримечательностям сопровождать, а в самолёте не побегаешь. Вот и читает интернет. С её подачи я начала выкладывать свои истории там же.
Как на духу: поначалу исключительно, чтобы отвязаться от этой катастрофы на ножках! Выложила. Писала-то я давно, в тетрадочку, потом стала переводить тетрадку в ноутбук, и как-то пошло-поехало, сама не заметила, как втянулась. И вот уже второй год как я автор Призрачных Миров…
… Буква за буквой, строчка за строчкой – вставал перед глазами чужой удивительный мир, где жили стихийная магия и магия знания, где любовь пьянила многих, но берегла не всех, где сиял над мирами Ямрала, конгломерата ииз множества межмировых государств, белый город Амариг, средоточие Силы…
Придуманный мною мир будоражил, не давал покоя. После точки в финале я всё ещё продолжала мыслями жить внутри завершённой книги, и сестра тогда сказала: «А напиши ещё».
Вот я и думала теперь, что же мне писать дальше.
– Не отказывайся от славы, Миланка, – рассуждала Тоха. – Пушкин не отказывался – памятники сам себе нерукотворные строил вовсю ещё при жизни. И ты будешь! У меня младшая сестра – гений.
– Воздвигал, – школьную программу я помнила лучше. – Сама ты гений, не обзывайся!
– Неважно. В общем, Пушкин себе памятники ставил, и ты начинай. Слава ждёт. Нерукотворная. Просто ты пока ещё в самом начале пути. Как Пушкин когда-то. Придумала, что ещё будешь писать дальше?
– Тошка, мне бы по работе баланс свести, – угрюмо заявила я. – Квартальная отчётность? Слыхала? Вначале дело.
– Скучный ты человек бухгалтер, – с укоризной выразилась сестра.
– Ты зато весёлый. Шесть утра! Колесовать, четвертовать… Сжечь ведьму!
– Да, сестрёнка, я тебя тоже люблю, – абсолютно серьёзно ответила Тоха. – Я нарочно сделала крюк в плотном своём расписании, чтобы успеть между пересадками повидаться с младшенькой, и что же? Эта добрая душа предлагает меня сжечь как ведьму в средневековье за мою самоотверженность. Нет в этой жизни счастья. Пошла реветь и топиться!
Ни топиться, ни реветь она, впрочем, не стала, зато налегла на яичницу.
Я подпёрла голову кулаками. Известно же, стоит только сказать «придумай-ка что-нибудь смешное», и всё, в голове ни смешинки, одно только желание убивать.
Мысли слиплись в голове окончательно, и из неприглядного комка медленно проявилась всего одна, но чёткая: надо ещё кофе.
– Тоха, ещё кофе сваришь, а? – воззвала я к сестринской совести.
– Творческий кризис? – хмыкнула она, но кофе варить встала. – Рановато что-то, мировая слава ведь ещё не пришла. Может, подсказать что?
– Ты подскажешь, – опасливо пробурчала я.
– Смотри, всё просто. Должна быть любовь – ставь галку в плане. Должен быть счастливый финал – ещё одна галка, ставь.
– И?
– И пинок под зад, с которого всё завертелось. Что-то случиться должно, понимаешь? У девочки умерли родители…
– Стоп, это было уже в первой истории!
– Девочка попала! Из нашего мира в тот.
– Банально.
– Отличный сюжет, – возразила сестра. – Жила-была девочка – сама виновата: попала вдруг. Держи свой кофе. И думай. Ты автор или кто? Кстати, куда это я его подевала… тут должен быть.
Сестра принялась рыться в сумочке. Надо сказать, что в сумочке у Тохи можно найти всё, что угодно. Даже смысл жизни. Она с виду хоть и маленькая, но безразмерная. Заклятие на невидимое расширение пространства на ней, что ли? Потому что коробочка, вытащенная из нутра сумки, никак не могла там поместиться! Не могла, но помещалась. Парадокс.
– Это тебе. Подарок с Алтая. Не смей носом крутить, обижусь!
Небольшая каменная шкатулка, желтовато-розового оттенка. Я осторожно приподняла тяжёлую крышечку. Внутри лежала золотая цепочка с овальным прозрачно-жёлтым кулоном.
– Ух, ты! – восхитилась я.
– Алтайские самоцветы, – довольно выговорила сестра. – Жёлтый топаз, сказали – большая редкость, встречается только у нас на Алтае.
Скорее всего, туристку-лопушка развели на деньги, а редкость это не такая уж большая, и, может быть, даже вовсе не топаз. Но я не стала разочаровывать сестру.
Принимать подарки надо уметь.
– Спасибо! – искренне поблагодарила я.
– Надевай.
Я надела. Кулон лёг поверх блузки так, как будто был со мною всегда, и его спрятали лишь на время. А теперь вернули обратно. Домой.
Вот с этого-то топаза необычной окраски всё и завертелось…
Я открыла ноутбук. Полюбовалась своим разделом на “Призрачных мирах». Потом задумалась. Смотрела на экран и экрана не видела.
От прошлой истории мне в наследство остался огромный мир. Точнее, конгломерат миров, Ямрал, возглавляемый Белым Градом Амаригом.
Амариг… Я почти видела его. Белокаменный, с широкими улицами, с башенками при каждом доме, воздушный, открытый всем ветрам. Средоточие жизни и магии.
Ах, умела бы я рисовать! Но – где ты ни на что не способна, Милаша, там ты не должна ничего хотеть. Потуги в рисование приносили сплошной позор ещё с самой школы. Не дано!
Сияющий над мирами город Амариг объединял множество миров в единое пространство, связанное порталами. По старому доброму универсальному принципу «разделяй и властвуй». И всё бы хорошо, но случилась в правящем роду междуусобица: сыновья умершего владетеля трон не поделили. Бывает.
А всё почему? Завещание составлять надо вовремя! Человек смертен. (Особенно если занимает в силу происхождения вершину горы!) А иногда – внезапно смертен, и – далее по тексту. Кирпич ему на голову, может, и не свалится, а вот яд или зачарованная на смерть безделушка… да банально стрела под лопатку! А подданным потом объявляют: захворал, мол, от того и умер. Или, ещё лучше, решил сбросить постаревшую телесную оболочку и вселиться в новую. В ту, что принадлежала молодому и здоровому заговорщику! Не ищите различий, они не важны. Перед вами всё тот же, горячо обожаемый вами, владетель, радуйтесь, люди. И люди радуются.
Ха, попробовал бы кто уйти опечаленным!
Я замерла, глядя сквозь экран туда, в далёкие дали. Тихо разворачивалось в голове кино. Сияющий белый город на фоне мрачных грозовых туч и рядом, почти под боком, Касмуранские топи. Чёрные радуги встают над чёрной водою, выплёскиваются чёрным огнём за пределы болот, а всё почему?
Невинную душу погубили на краю того болота…
На прошлой истории я столкнулась с тем, что про мир я сама знаю много, а читатели – ничего. Как объяснить то, что «всегда было» для меня, но для них ничего не было? Нужны какие-то предания, легенды, сказки… я не знаю… что-то, что дало бы фон, бэкграунд, основу.
Как вообще писатели подобное пишут?
Нет, читать другие книги нельзя, получится невольный плагиат. Думай, Миланка, думай, косичку заплету. Как вот у костра или длинными зимними вечерами бывалые люди рассказывают о том, что было когда-то? Легенду рассказывают, сказку, байку, что-то такое вот. У них же там нет интернета, в Амариге. И смартфонов! Значит, хорошие рассказчики собирают немало слушателей…
Пальцы легли на клавиатуру.
Запись в Серой Тетради № 0
… Стоит Хрустальный трон без владетеля, не подпускает пламя сторожевое к нему ни простого человека, ни знатного. И нет никого, кто смог бы укротить злую арку да подчинить трон себе по праву сильного, как это было всегда в истории, когда род правителей пресекался и среди других семей нового повелителя изыскивали. Не осталось сильных магов в Амариге.
А дева-то, слышь, говорят, не мёртвая. Вернуться из болот не может только, так и бродит там чёрными радугами да тёмным огнём, то хохочет, то плачет. Пойдёшь по ягоду, и на какую нарвёшься. Плачущая сразу сожжёт, а весёлая заиграет, заведёт гнилыми тропами в дебри самые. И уж если выпутаешься оттуда, разум свой сохранив, то счастлив будешь. Да о таких мы здесь не слышали.
Порой злость её душит, обида за то, что с нею так поступили, отчаяние от неприкаянного своего посмертия, и выходит тогда чёрный огонь из болот, жжёт и палит всё живое на пути своём.
Но, говорят, если найдётся такой храбрец, что пойдёт в болота на гибель верную, да и добьётся милости у хозяйки чёрного пламени, падёт проклятие.
Вернётся дева тогда на Хрустальный трон полновластной хозяйкою и чёрные времена закончатся. Вновь придёт во все миры, Амаригу подвластные, процветание, снова небеса по всем пределам человеческим станут чистыми и солнечными.
Но когда то сбудется, и сбудется ли вообще, никому не ведомо. Много было тех, кто пожелал в жёны взять царевну проклятую и заявить на Хрустальный трон права победителя, да что-то никто покамест назад не торопится. Не приглянулись ей, значится, не встревожили сердце-то. Вот и сгорели в болотах без следа да без вести.
Не с корыстью к ней идти надобно, а с чистой душою. Но много ли таких наберётся нынче?
Так и живём, героя ожидаючи. Где-то же ходит он по мирам, уже рождённый на подвиги матерью… Может быть, героем станешь ты?
конец записи № 0
Я замерла, перечитывая написанное и пытаясь ухватить ускользающую мысль. Очень уж вопрос с экрана прозвучал цепляюще. «Может быть, героем станешь ты»?. Героем будет молодой и красивый мужчина со взором горящим. Он храбро пойдёт в болота и выведет оттуда красивую девушку.
Вместе они одолеют узурпатора, вернут законной наследнице Хрустальный трон, обязательно поцелуются в финале… свадьба с «жили долго и счастливо» под вопросом, он простолюдин. Или тоже опальный аристократ золотой крови? Надо подумать.
Тоха уже улетела на свой любимый Алтай, и не просто улетела, а сидела на пересадке в Казани. И от скуки написывала мне в мессенджер. Я ей отвечала, когда отвлекалась от Ворда.
– Годно, – одобрила она, когда я сообщила, что в голове у меня идея и я теперь вся в ней.
Мол, без обид, если сразу не отвечаю.
– А как назовёшь книгу?
– «Тайна арки владык».
– Лучше «королей».
– Там нет королей, это другой мир!
– Владыка не звучит.
– Ну, владетелей…
– «Тайна арки владетелей»? Милана, фигня! С таким названием ты познаешь днище рейтинга. Бери «королей».
– Душа что-то не лежит, Тоха. Ну другой же мир! Ну не было у них Карла Завоевателя, Императора священной Римской Империи!
– Душа у неё не лежит, ты смотри. А почём ты знаешь, может, был!
– Да откуда!
– Сама придумай, откуда. Ты – автор. Всё, объявили регистрацию, я пошла!
– Напиши, когда долетишь.
– Напишу.
Я отложила смартфон, подпёрла голову кулаками и стала смотреть в экран ноутбука. Как я ни старалась придумать имя, от которого вывелось бы название правителя – как король от Карла (Carolus по-латински)! – ничего не выходило. Сестра оказалась права. Фигня.
Мне вдруг показалось, что комната озарилась призрачным жёлтым сиянием, которое, впрочем, тут же погасло. Слегка закружилась голова, подскочил к горлу ком. Так бывает, когда летишь в самолёте, а тот внезапно проваливается в воздушную яму. Краткий миг, не больше, потом всё прошло.
А всё из-за Тошки! Разбудила меня ни свет, ни заря, весь день перебаламутила, я не выспалась. Теперь, вместо продуктивной работы, вот это всё.
Что ж, метод борьбы известный. Срочно повышаем уровень кофе в крови! Я не глядя, протянула руку за чашечкой. Она всегда стояла у меня слева-сзади, там же находился и кофейник.
Поймите меня правильно, сваренный вручную кофе – напиток богов, но у меня почти никогда нет времени возиться, да и получается намного хуже, чем у сестры. Да, растворимый. Позор мне, согласна, позорище. Да ещё в кофейнике, на две-три порции.
А что делать?
Пальцы внезапно провалились в пустоту, промахнувшись мимо кружки. Что за…
В лицо дохнуло холодом, сыростью, болотной вонью. А через мгновение я упала боком-спиной во что-то мягкое и влажное. Оно с радостным чавканьем расступилось подо мною, и только поэтому я ничего себе не сломала.
Протяжный вороний крик заметался в вышине. Дождь накосо разлиновал унылейший пейзаж: кочки, кочки, кочки, кочки, редкие кустики, болотные алые цветы в виде дутых фонариков. И – никакого дна под ногами!
Паника меня накрыла знатная. Я отчаянно забарахталась и завопила во всё горло, да только как бы так сказать… Вокруг никого. Вообще никого. Совсем никого.
Некому спасать.
Мама!
Сознание расщепилось, и та часть его, что не была занята бешеными попытками спастись из болотной ловушки, пыталась успокоить инстинкты: да это просто кратковременный обморок и вообще, тебе всё снится, да это просто мираж, воспалённое воображение, да ничего ты не захлебнёшься, тоже, выдумала. Как только болотная жижа затечёт в раскрытый в крике рот, ты очнёшься у себя за ноутбуком и ещё посмеешься над тем, какие реалистичные галлюцинации тебя посетили.
Но глотать мерзкую воду даже находясь в бреду я категорически не желала! Там же бактерии всякие, пиявки, амёбы, червяки! Лягушки! Сколопендры! Змеи! Я не знаю, тритоны там всякие! Гигантские ракообразные! Сейчас как схватят за пятки… А-а-а-а!
Я рванулась из последних сил, вцепилась в какое-то, внезапно замеченное, разлапистое деревцо и потащила себя из трясины, а по пятке и вправду прошлось что-то склизкое, придавшее отчаяния и сил. Мгновения борьбы показались мне вечностью, но на кочку я вылезла вся целиком.
Какое-то время я обнимала спасительное дерево, не в силах вернуть себя из бездны безумия. Если сон, то какой-то слишком уж чёткий. До боли в ссаженных ладонях, до мокрого отвращения от липкой болотной жижи, стекающей ручьями с одежды и тела, до затхлых запахов и вороньих воплей.
ТАЙНА ЖЁЛТОГО ТОПАЗА
АННОТАЦИЯ
Писала однажды автор книгу, писала... Да сама же в неё и попала!
Сейчас я вам расскажу, что случилось, а вы уже верьте или не верьте, дело ваше. Я сама, прямо скажем, сомневаюсь, было ли по-настоящему или же это просто приснилось так, реалистично и до мельчайших ощущений, вроде запахов, прикосновений, поцелуев…
Две полоски отсутствуют, я проверяла. Значит, приснилось.
Но откуда тогда на моём запястье брачное клеймо в виде прыгающей рыси?
ГЛАВА 1
День, как всегда, начался с Тошки.
Тошка – Тоха – Антошка – Антонина – это моя старшая сестра, яркий образчик того, в кого вырастают гиперактивные дети.
Прилетела она из Горно-Алтайска рано утром и сразу же ко мне.
Жаворонков надо расстреливать на подлёте, вот я вам что скажу! За преступления перед человечеством.
Пользуясь тем, что в шесть утра без чашки кофе я вообще ничего не соображаю, Тоха взяла мою квартиру на стремительный абордаж.
Я мявкнуть не успела, как рюкзачище сестры шлёпнулся в коридоре (кажется, под его весом дрогнул и прогнулся пол), а сама сестра образовалась на кухне. У неё под руками сразу же зашипело, зашкворчало, зашумело, поплыл по воздуху восхитительный запах яичницы со шкварками и вскоре к нему примешался божественный аромат вручную заваренного кофе.
– Хватит дрыхнуть, всю жизнь проспишь.
– Сгинь, – простонала я, закрывая глаза.
– Держи, – в руках у меня оказалась кофейная кружечка.– Сейчас ты у меня проснёшься, Милаша.
– Кто придумал утро?.. – грустно вопросила я, но к кофе приложилась.
– Выше нос, сеструха, – потребовала Тоха, ставя мне под нос тарелку с яичницей, и вторую тарелку, с поджаренными тостами, и ещё кружечку чернейшего кофе без сливок, как я и люблю. – Смотрела свою новую книгу на Призрачных Мирах?
– Чего его смотреть…
Сестра у меня заядлый чтец всяких сайтов прямых продаж. А и то, вся жизнь в перелётах и разъездах, в дороге скучно, работа-то физическая, ножками туристов по горам и достопримечательностям сопровождать, а в самолёте не побегаешь. Вот и читает интернет. С её подачи я начала выкладывать свои истории там же.
Как на духу: поначалу исключительно, чтобы отвязаться от этой катастрофы на ножках! Выложила. Писала-то я давно, в тетрадочку, потом стала переводить тетрадку в ноутбук, и как-то пошло-поехало, сама не заметила, как втянулась. И вот уже второй год как я автор Призрачных Миров…
… Буква за буквой, строчка за строчкой – вставал перед глазами чужой удивительный мир, где жили стихийная магия и магия знания, где любовь пьянила многих, но берегла не всех, где сиял над мирами Ямрала, конгломерата ииз множества межмировых государств, белый город Амариг, средоточие Силы…
Придуманный мною мир будоражил, не давал покоя. После точки в финале я всё ещё продолжала мыслями жить внутри завершённой книги, и сестра тогда сказала: «А напиши ещё».
Вот я и думала теперь, что же мне писать дальше.
– Не отказывайся от славы, Миланка, – рассуждала Тоха. – Пушкин не отказывался – памятники сам себе нерукотворные строил вовсю ещё при жизни. И ты будешь! У меня младшая сестра – гений.
– Воздвигал, – школьную программу я помнила лучше. – Сама ты гений, не обзывайся!
– Неважно. В общем, Пушкин себе памятники ставил, и ты начинай. Слава ждёт. Нерукотворная. Просто ты пока ещё в самом начале пути. Как Пушкин когда-то. Придумала, что ещё будешь писать дальше?
– Тошка, мне бы по работе баланс свести, – угрюмо заявила я. – Квартальная отчётность? Слыхала? Вначале дело.
– Скучный ты человек бухгалтер, – с укоризной выразилась сестра.
– Ты зато весёлый. Шесть утра! Колесовать, четвертовать… Сжечь ведьму!
– Да, сестрёнка, я тебя тоже люблю, – абсолютно серьёзно ответила Тоха. – Я нарочно сделала крюк в плотном своём расписании, чтобы успеть между пересадками повидаться с младшенькой, и что же? Эта добрая душа предлагает меня сжечь как ведьму в средневековье за мою самоотверженность. Нет в этой жизни счастья. Пошла реветь и топиться!
Ни топиться, ни реветь она, впрочем, не стала, зато налегла на яичницу.
Я подпёрла голову кулаками. Известно же, стоит только сказать «придумай-ка что-нибудь смешное», и всё, в голове ни смешинки, одно только желание убивать.
Мысли слиплись в голове окончательно, и из неприглядного комка медленно проявилась всего одна, но чёткая: надо ещё кофе.
– Тоха, ещё кофе сваришь, а? – воззвала я к сестринской совести.
– Творческий кризис? – хмыкнула она, но кофе варить встала. – Рановато что-то, мировая слава ведь ещё не пришла. Может, подсказать что?
– Ты подскажешь, – опасливо пробурчала я.
– Смотри, всё просто. Должна быть любовь – ставь галку в плане. Должен быть счастливый финал – ещё одна галка, ставь.
– И?
– И пинок под зад, с которого всё завертелось. Что-то случиться должно, понимаешь? У девочки умерли родители…
– Стоп, это было уже в первой истории!
– Девочка попала! Из нашего мира в тот.
– Банально.
– Отличный сюжет, – возразила сестра. – Жила-была девочка – сама виновата: попала вдруг. Держи свой кофе. И думай. Ты автор или кто? Кстати, куда это я его подевала… тут должен быть.
Сестра принялась рыться в сумочке. Надо сказать, что в сумочке у Тохи можно найти всё, что угодно. Даже смысл жизни. Она с виду хоть и маленькая, но безразмерная. Заклятие на невидимое расширение пространства на ней, что ли? Потому что коробочка, вытащенная из нутра сумки, никак не могла там поместиться! Не могла, но помещалась. Парадокс.
– Это тебе. Подарок с Алтая. Не смей носом крутить, обижусь!
Небольшая каменная шкатулка, желтовато-розового оттенка. Я осторожно приподняла тяжёлую крышечку. Внутри лежала золотая цепочка с овальным прозрачно-жёлтым кулоном.
– Ух, ты! – восхитилась я.
– Алтайские самоцветы, – довольно выговорила сестра. – Жёлтый топаз, сказали – большая редкость, встречается только у нас на Алтае.
Скорее всего, туристку-лопушка развели на деньги, а редкость это не такая уж большая, и, может быть, даже вовсе не топаз. Но я не стала разочаровывать сестру.
Принимать подарки надо уметь.
– Спасибо! – искренне поблагодарила я.
– Надевай.
Я надела. Кулон лёг поверх блузки так, как будто был со мною всегда, и его спрятали лишь на время. А теперь вернули обратно. Домой.
Вот с этого-то топаза необычной окраски всё и завертелось…
***
Я открыла ноутбук. Полюбовалась своим разделом на “Призрачных мирах». Потом задумалась. Смотрела на экран и экрана не видела.
От прошлой истории мне в наследство остался огромный мир. Точнее, конгломерат миров, Ямрал, возглавляемый Белым Градом Амаригом.
Амариг… Я почти видела его. Белокаменный, с широкими улицами, с башенками при каждом доме, воздушный, открытый всем ветрам. Средоточие жизни и магии.
Ах, умела бы я рисовать! Но – где ты ни на что не способна, Милаша, там ты не должна ничего хотеть. Потуги в рисование приносили сплошной позор ещё с самой школы. Не дано!
Сияющий над мирами город Амариг объединял множество миров в единое пространство, связанное порталами. По старому доброму универсальному принципу «разделяй и властвуй». И всё бы хорошо, но случилась в правящем роду междуусобица: сыновья умершего владетеля трон не поделили. Бывает.
А всё почему? Завещание составлять надо вовремя! Человек смертен. (Особенно если занимает в силу происхождения вершину горы!) А иногда – внезапно смертен, и – далее по тексту. Кирпич ему на голову, может, и не свалится, а вот яд или зачарованная на смерть безделушка… да банально стрела под лопатку! А подданным потом объявляют: захворал, мол, от того и умер. Или, ещё лучше, решил сбросить постаревшую телесную оболочку и вселиться в новую. В ту, что принадлежала молодому и здоровому заговорщику! Не ищите различий, они не важны. Перед вами всё тот же, горячо обожаемый вами, владетель, радуйтесь, люди. И люди радуются.
Ха, попробовал бы кто уйти опечаленным!
Я замерла, глядя сквозь экран туда, в далёкие дали. Тихо разворачивалось в голове кино. Сияющий белый город на фоне мрачных грозовых туч и рядом, почти под боком, Касмуранские топи. Чёрные радуги встают над чёрной водою, выплёскиваются чёрным огнём за пределы болот, а всё почему?
Невинную душу погубили на краю того болота…
На прошлой истории я столкнулась с тем, что про мир я сама знаю много, а читатели – ничего. Как объяснить то, что «всегда было» для меня, но для них ничего не было? Нужны какие-то предания, легенды, сказки… я не знаю… что-то, что дало бы фон, бэкграунд, основу.
Как вообще писатели подобное пишут?
Нет, читать другие книги нельзя, получится невольный плагиат. Думай, Миланка, думай, косичку заплету. Как вот у костра или длинными зимними вечерами бывалые люди рассказывают о том, что было когда-то? Легенду рассказывают, сказку, байку, что-то такое вот. У них же там нет интернета, в Амариге. И смартфонов! Значит, хорошие рассказчики собирают немало слушателей…
Пальцы легли на клавиатуру.
***
Запись в Серой Тетради № 0
… Стоит Хрустальный трон без владетеля, не подпускает пламя сторожевое к нему ни простого человека, ни знатного. И нет никого, кто смог бы укротить злую арку да подчинить трон себе по праву сильного, как это было всегда в истории, когда род правителей пресекался и среди других семей нового повелителя изыскивали. Не осталось сильных магов в Амариге.
А дева-то, слышь, говорят, не мёртвая. Вернуться из болот не может только, так и бродит там чёрными радугами да тёмным огнём, то хохочет, то плачет. Пойдёшь по ягоду, и на какую нарвёшься. Плачущая сразу сожжёт, а весёлая заиграет, заведёт гнилыми тропами в дебри самые. И уж если выпутаешься оттуда, разум свой сохранив, то счастлив будешь. Да о таких мы здесь не слышали.
Порой злость её душит, обида за то, что с нею так поступили, отчаяние от неприкаянного своего посмертия, и выходит тогда чёрный огонь из болот, жжёт и палит всё живое на пути своём.
Но, говорят, если найдётся такой храбрец, что пойдёт в болота на гибель верную, да и добьётся милости у хозяйки чёрного пламени, падёт проклятие.
Вернётся дева тогда на Хрустальный трон полновластной хозяйкою и чёрные времена закончатся. Вновь придёт во все миры, Амаригу подвластные, процветание, снова небеса по всем пределам человеческим станут чистыми и солнечными.
Но когда то сбудется, и сбудется ли вообще, никому не ведомо. Много было тех, кто пожелал в жёны взять царевну проклятую и заявить на Хрустальный трон права победителя, да что-то никто покамест назад не торопится. Не приглянулись ей, значится, не встревожили сердце-то. Вот и сгорели в болотах без следа да без вести.
Не с корыстью к ней идти надобно, а с чистой душою. Но много ли таких наберётся нынче?
Так и живём, героя ожидаючи. Где-то же ходит он по мирам, уже рождённый на подвиги матерью… Может быть, героем станешь ты?
конец записи № 0
***
Я замерла, перечитывая написанное и пытаясь ухватить ускользающую мысль. Очень уж вопрос с экрана прозвучал цепляюще. «Может быть, героем станешь ты»?. Героем будет молодой и красивый мужчина со взором горящим. Он храбро пойдёт в болота и выведет оттуда красивую девушку.
Вместе они одолеют узурпатора, вернут законной наследнице Хрустальный трон, обязательно поцелуются в финале… свадьба с «жили долго и счастливо» под вопросом, он простолюдин. Или тоже опальный аристократ золотой крови? Надо подумать.
Тоха уже улетела на свой любимый Алтай, и не просто улетела, а сидела на пересадке в Казани. И от скуки написывала мне в мессенджер. Я ей отвечала, когда отвлекалась от Ворда.
– Годно, – одобрила она, когда я сообщила, что в голове у меня идея и я теперь вся в ней.
Мол, без обид, если сразу не отвечаю.
– А как назовёшь книгу?
– «Тайна арки владык».
– Лучше «королей».
– Там нет королей, это другой мир!
– Владыка не звучит.
– Ну, владетелей…
– «Тайна арки владетелей»? Милана, фигня! С таким названием ты познаешь днище рейтинга. Бери «королей».
– Душа что-то не лежит, Тоха. Ну другой же мир! Ну не было у них Карла Завоевателя, Императора священной Римской Империи!
– Душа у неё не лежит, ты смотри. А почём ты знаешь, может, был!
– Да откуда!
– Сама придумай, откуда. Ты – автор. Всё, объявили регистрацию, я пошла!
– Напиши, когда долетишь.
– Напишу.
Я отложила смартфон, подпёрла голову кулаками и стала смотреть в экран ноутбука. Как я ни старалась придумать имя, от которого вывелось бы название правителя – как король от Карла (Carolus по-латински)! – ничего не выходило. Сестра оказалась права. Фигня.
Мне вдруг показалось, что комната озарилась призрачным жёлтым сиянием, которое, впрочем, тут же погасло. Слегка закружилась голова, подскочил к горлу ком. Так бывает, когда летишь в самолёте, а тот внезапно проваливается в воздушную яму. Краткий миг, не больше, потом всё прошло.
А всё из-за Тошки! Разбудила меня ни свет, ни заря, весь день перебаламутила, я не выспалась. Теперь, вместо продуктивной работы, вот это всё.
Что ж, метод борьбы известный. Срочно повышаем уровень кофе в крови! Я не глядя, протянула руку за чашечкой. Она всегда стояла у меня слева-сзади, там же находился и кофейник.
Поймите меня правильно, сваренный вручную кофе – напиток богов, но у меня почти никогда нет времени возиться, да и получается намного хуже, чем у сестры. Да, растворимый. Позор мне, согласна, позорище. Да ещё в кофейнике, на две-три порции.
А что делать?
Пальцы внезапно провалились в пустоту, промахнувшись мимо кружки. Что за…
В лицо дохнуло холодом, сыростью, болотной вонью. А через мгновение я упала боком-спиной во что-то мягкое и влажное. Оно с радостным чавканьем расступилось подо мною, и только поэтому я ничего себе не сломала.
Протяжный вороний крик заметался в вышине. Дождь накосо разлиновал унылейший пейзаж: кочки, кочки, кочки, кочки, редкие кустики, болотные алые цветы в виде дутых фонариков. И – никакого дна под ногами!
Паника меня накрыла знатная. Я отчаянно забарахталась и завопила во всё горло, да только как бы так сказать… Вокруг никого. Вообще никого. Совсем никого.
Некому спасать.
Мама!
Сознание расщепилось, и та часть его, что не была занята бешеными попытками спастись из болотной ловушки, пыталась успокоить инстинкты: да это просто кратковременный обморок и вообще, тебе всё снится, да это просто мираж, воспалённое воображение, да ничего ты не захлебнёшься, тоже, выдумала. Как только болотная жижа затечёт в раскрытый в крике рот, ты очнёшься у себя за ноутбуком и ещё посмеешься над тем, какие реалистичные галлюцинации тебя посетили.
Но глотать мерзкую воду даже находясь в бреду я категорически не желала! Там же бактерии всякие, пиявки, амёбы, червяки! Лягушки! Сколопендры! Змеи! Я не знаю, тритоны там всякие! Гигантские ракообразные! Сейчас как схватят за пятки… А-а-а-а!
Я рванулась из последних сил, вцепилась в какое-то, внезапно замеченное, разлапистое деревцо и потащила себя из трясины, а по пятке и вправду прошлось что-то склизкое, придавшее отчаяния и сил. Мгновения борьбы показались мне вечностью, но на кочку я вылезла вся целиком.
Какое-то время я обнимала спасительное дерево, не в силах вернуть себя из бездны безумия. Если сон, то какой-то слишком уж чёткий. До боли в ссаженных ладонях, до мокрого отвращения от липкой болотной жижи, стекающей ручьями с одежды и тела, до затхлых запахов и вороньих воплей.
