Метаморфоза
Эта книга посвящается всем, кто был и есть со мной в процессе моей метаморфозы: моему любимому мужу Олегу, дочке Кире, Руслану, Кате, Sigma, Надежде, Ирине Валентиновне, а также каждому участнику Совета молодых литераторов и, конечно же, городу Брянску и всем его неприкаянным, и безнадежно любимым.
С уважением и любовью, Янина Булгакова.
Путь Домой
Путь домой может быть коротким и незамысловатым, например, с работы. А может стать настоящим путешествием, особенно если не знаешь, где этот самый дом находится.
В этой части цикла «Метаморфоза» я уже нашла себя и шаг за шагом приближаюсь к месту, где меня по-настоящему любят и ждут — к Дому.
2018
Год больших свершений, перемен, резких поворотов судьбы и переоценки смыслов. Год, в котором все было сделано правильно, как будто сама судьба вела меня за руку, не давая соскочить с нехоженного маршрута. Самая лучшая осень, которая изменила меня и жизнь мою навсегда.
Мальчик, просто разговори меня,
Посмотри в меня, словно в синее
Небо. Знаешь, оно красивое,
Даже если тоскливый дождь.
Я не буду тебя по имени.
Мне не надо «Давай, люби меня».
Просто медленно обними меня,
Чтоб унять в тонком теле дрожь.
Сквозь прищу?р свой сквозной рассмотри меня,
Разгадай на руках все линии.
Я не знаю, зачем мне именно
Это. Друг мой, все это ложь?
Ты кури, третью пачку. Инеем
Пусть плывет, словно небо синее,
Дым по кухне. На пепел выменяй,
Что себе ты не заберешь.
Но пускай все как прежде вертится.
Жизнь как будто простая пепельница:
Чувства в ней, как окурки, теплятся.
Вот твой зонт. Обещали дождь.
Хочется на какой-то восточный рынок,
вслед за летом…
Где свет струится по тканям,
сплетаясь с ветром
В тугие узлы…
Где люди не злы, а приветливы
И ответом на взгляд твой служит:
«Ну, заходи, дорогая, попробуй же, все остынет».
Где специй в корзинах много —
Цветных и сочных…
Тебя отключает от мира привычного,
обесточен твой взгляд,
улыбка блаженна,
Тихо гремят браслеты
И звякают кольца на пальцах ног…
Все так одеты,
что хочется
здесь навсегда остаться
И жить под небом…
Питаться морем
и солнечным ярким светом…
Ломтями отламывать хлеб,
и, вином запивая,
Все повторять
после ужина:
«Ом намах шивая»,
«Ом намах шивая»,
«Ом намах шивая»…
Живая
осознанная
и своя.
Рассветы, и ветры, и все здесь
Благодаря.
Это лето осенью пахнет,
Шумит дождем.
Это лето ломает и топчет,
Но — переждем.
Этот город просеян,
Прозрачен, хрустально пуст.
Но я вижу в нем все дороги,
И цвет, и вкус.
Этот август срывает крыши —
Ветра шальны…
И почти не дышишь,
И ткани поражены.
И сквозь холод рвешься
На тусклый скрипучий звук…
Все в руках твоих, только
Нехватка любимых рук.
Пусть шлифует брызгами
Встречных тебя машин.
Ты делись со мной мыслями просто
И не спеши.
От свечи подкуривать, щуриться…
Тяжело.
Но с тобой мы выживем. Просто
и всем назло.
На забытых кухнях
И в отсветах белых стен
Препарируем главное
Из всех возможных тем.
Не хватает времени, нервов и сна —
Пройдем.
Это лето запомнится зябким,
Но все же грибным дождем.
Пусть осень начинается с простуды,
И вместо кофе в кружке ТераФлю.
Я никого, наверно, не люблю,
Но помнить, как всегда, до смерти буду.
И матрица мерцает и рябит,
И мир кренится в желтизне аллеи.
Еще чуть-чуть — и я тобой переболею,
Мой милый Нео, и войду в свой ритм.
Во мне так много лишних слов и строк —
Я сплевываю их, как у зубного,
И начинаю снова, но не ново
Свой круг или вневременной виток.
Я будто обменяла сотни лет
На пару задержавшихся моментов.
Ты снимешь спиртом стресс и киноленту
О жизни той, которой больше нет.
Мой выбор — красная, а твой — привычный дом,
Я странная, а может быть — лишь странник.
Так неожиданно и больно ранит
То, что казалось летним, легким сном.
Эксперимент, мой опыт, твой пароль
К реальности — устаревают за неделю.
Какая разница, когда опять на деле
Меняешь роль на роль, а боль на боль.
Ты снишься мне, я на тебя смотрю.
Уйди, пожалуйста, меня собой не мучай.
Не думай обо мне — так будет лучше,
А сердце пусть согреет ТераФлю.
Реальность моей реальности — не реальна.
Скорее всего, я просто лежу в психушке.
Мне носят лекарства и поправляют подушки,
Хоть внешне кажусь всем спокойной и даже нормальной.
Мой сон говорит мне, что я поэтесса и ветер,
Что я журналист и редактор, и организатор,
Что я лишь желаю — и это приходит на завтрак,
Что солнце для всех в этом мире приветливо светит.
Мой сон говорит, что в мужчинах я сбилась со счету,
Что я у кого-то свершусь юбилейной — сто первой.
Мне нравится это, хотя вечерами, наверно,
Хотелось бы чувствовать большее, вечное что-то.
Мы будто живем в постсоветском артхаусном фильме,
В котором все главные сплошь и вокруг персонажи.
А кто режиссер и художник? Мне кто-то подскажет?
А может, за давностью лет мы их имя забыли…
А люди встают в семь утра и идут на работу.
Идут, словно роботы, — не разбирают дороги.
Я видела многих, но только любила не многих.
В моей бесконечной психушке сегодня суббота.
А мой диагноз — осень и сентябрь.
Блокада сердца длится до весны…
Нам кажется, что все мы спасены
Обилием листвы и желтых яблок.
И осень мне опять стучится в дом,
Как в старой и давно забытой песне.
Ах, если бы, mon cher ami, ах, если б
Оставить нам дурные мысли на потом.
И говорить. О важном. О родных.
И обо всем, и даже о погоде.
О том, что иммерсивность нынче в моде —
Эффект присутствия себя среди других.
Держаться за руки,
как будто нам по семь
Десятков впереди счастливых вёсен…
И всех тяжелых якорей, что тайно носим,
Не знать совсем.
А мой диагноз — пережить бы снег.
До октября осталось три недели…
И птицы снова в стаи… Полетели?
За ними вслед, как будто бы во сне.
Ты учишь меня поддержанию тишины.
Молчание сыплет искрами, режет слух.
Молчанием полнится улица.
Мы полны
Всем тем, что слетает обычно,
привычно с губ.
Учи меня видеть глубже, почти насквозь.
Учи говорить глазами, руками — в лоб.
Учи меня верить, идти сквозь ночной озноб.
Сквозь все, что, когда-то забытое, не сбылось.
Мой пункт назначения — мой новостной портал.
Мой мир составляют концерты и пара книг,
Наушники, встречи и то все, к чему привык,
Хоть от половины уже к тридцати устал.
Мой мир — на поверхности, вот я: очки и шарф,
Холодная куртка, неспешный и легкий шаг,
Ключи, сигареты и пара шальных идей
И несколько близких и даже родных людей.
Мой мир мною выдуман. Сказка? А может, быль?
Так много историй, в одной из которых — мы.
Не хочется спорить: слова обратятся в пыль.
Учи меня поддержанию тишины.
Мягким пеплом снег ложится
На холодный серый город,
Все такси уже устали
Пьяных развозить домой.
Ты мне снился, просто снился…
В мерном шуме магистрали
По губам твоим читала,
Что сегодня ты со мной.
Хочешь чаю из стакана?
И курить в нашей квартире?
Хочешь кошку белой масти
Или, может, масти треф?
И простые разговоры,
Фильмы, книги, коридоры,
Двери, лестницы, кварталы —
Или хочешь, как у всех?
Я тебя люблю, наверно…
Заменить это на «вечно»?
Поиграть еще словами?
Я умею в поддавки…
Может, всё опять не с нами?
И развеется все снами,
(С первым снегом, город зыбкий!)
Мановением руки.
У тебя — окно на звезды
Смотрит прямо из-под крыши.
Так бесстыдно обнажает
Все полночные мосты…
Слушай… Слышишь?
Стало тише…
Но меня не раздражает
Тишина в моем эфире.
В ней лишь белый шум и ты.
Мягким пеплом снег ложился
На холодный серый город.
Все такси уже устали
Сонных развозить домой…
Мне с зимою не ужиться —
У нее глаза из стали.
Снова с ней играю в прятки.
Злая водит. Ты со мной?
По чьим мы правилам играем, милый брат?
И это не доска, где шах и мат, где поле боя.
Ты здесь, чтоб показать, чего я стою,
Я — чтоб тебя возвысить во сто крат.
Так дико и смешно, когда мне говорят,
Что я шагаю не своей дорогой,
Что я не вытяну и что здесь слишком много
Убыточных по времени затрат.
А я шагаю точно в ногу.
Осталось же совсем-совсем немного
Нам до того, чтоб быть, открыть глаза…
И выйти вдруг из замкнутого круга
На новый, совершенно новый лад.
Ведь рукописи, как известно, не горят,
Искусство вечно и светла дорога.
Особенно когда не повернуть уже назад.
Снегом заносит февральским улицу,
И пар теплотрасс, как лампада, курится,
И каждый третий чему-то хмурится,
А я молчу.
И слушаю шорох и ветер арочный.
Сегодня весь город как есть: подарочный,
Но выжат он, как пакет заварочный
В закате дня.
А снег все сыпал, и я представила,
Что вместе со снегом весной растаю я,
Что стану ручьями и галок стаями:
Как есть — не я.
Мягким пеплом стелет крыши.
С тонким звоном, еле слышно,
Со стекольным лунным, свежим.
С чем-то безучастно снежным.
Под покровом ночи темной
Тени жмутся обреченно
к стенам.
Отсвет отфонарный
Сыплет желтую труху…
Ты опять идешь непарный,
Ты опять идешь непарный,
Ты опять идешь непарный,
Все же видят наверху.
Мягким пеплом стелет крыши…
Говори со мной потише.
Говори со мной о важном
Или, может, о простом?
Вдруг нас кто-то все же слышит,
Пусть нас кто-то все же слышит,
Да, нас кто-то все же слышит.
Я — Янина, а вы кто?
2019
Бывают времена, в которые не пишется совершенно. Ты просто ходишь и собираешь материал — обрывки фраз, снов и мозаику городских пейзажей. В 2019 году я работала редактором в WESMA и во мне было слишком много чужого текста. Но немного было и своего…
Связь потеряна — нет сигнала.
Абонент не доступен.
Сбросить.
И уйти этим летом в осень.
Да. Мне кажется, все сказала.
Собираю поспешно вещи,
Забываю на стенке фото
В них не я?
Или, может, тот, кто…
Кто был близок,
Ты сон мой вещий.
Мне казалось, вдвоем успеем
Мы пройти
через пару жизней,
Но реальность твоя — капризней,
А я жить так как ты —
не умею.
Обманули себя и смерть мы.
Начинаю по новой. Запись.
Раз. Два. Три
Я редактор в Wesma.
А в iCity? Все вам показалось…
Время застыло.
Застало врасплох
На перекрестке дорог-магистралей.
Год — как не было.
Кем же мы стали
Вместе друг с другом?
А в воздухе смог
Тает. И утро одно за другое
Тянет, цепляется…
Сутки — за трое.
Кофе горячий и что-то еще…
Только на карте событий нас двое,
Если на карте событий нас двое —
Все хорошо.
Дождь в декабре…
Не плохая примета?
Хочется, хочется
чуточку света.
Хочется даже не теплого лета,
А чтобы снег пошел.
Будущее настало.
Здесь, рядом с нами.
Оно допивает утренний чай,
Ведет переписки и управляет снами.
Как оказалось, лишь надо было начать
Жить.
Не в чужих постелях холодных,
Не в голостенных комнатах
Съемных хат.
А там, где двоих и таких свободных
Каждый вечер видеть хотят.
То есть Дома.
Так удивительно странно,
Что город… Он вечен,
И не покинули строки,
Аккорды и песни.
Мы встаем рано.
Мы чистим зубы,
Целуем. До вечера.
Ждем этот вечер.
И любим.
А знаешь? Выходит неплохо.
Мне нравится, правда.
Что-то хорошее сделали мы
в этой жизни…
Что? Для кого?
Но это награда
За дни самовольных скитаний.
Будущее.
И ты со мной
рядом.
Повзрослели. Точка.
Окончен рай.
А теперь только слушай и выбирай
Из двух зол…
Не смотри, не смотри за край —
Там же бездна!
Только время мчит
И за годом год
Утекает,
Словно в водоворот.
Разгадать бы вечный исходный код
Или бесполезно?
Я все путаюсь, где настоящий дом.
Просто дома не было,
и, с трудом
Пробираясь по лужам
с звенящим льдом,
Шла к тебе я.
Через сотни, тысячи
чьих-то лиц.
Через сто домов
и один карниз.
Через улицы, скверы —
в режиме блиц,
По аллеям.
И теперь усталая
от причин,
По которым из нас
большинство молчит,
Набираю код,
достаю ключи,
Свет включаю.
Что бы ни было,
буду тебя лечить,
Где бы ни были,
буду себя лечить…
И пускай звенят в тишине ключи.
Хочешь чаю?
Ночь снова у окна стоит и ждет,
И в ставни призрачно стучит нагая,
И смотрит, смотрит, смотрит не мигая,
Когда к окну, озябшему хоть кто-нибудь придет.
Когда растает серый снег до дыр
На мокром, будто выцветшем асфальте…
И я веду с ней диалог:
«Да ладно, хватит», —
Пока вокруг устало спит полночный мир.
И блики фонарей бросают тень
На улицы, деревья и проспекты…
И путаются мысли, словно ветви,
В полночной дреме
уходя в эфир.
Пусть за? зиму наш город весь остыл —
Но снес все горести и даже истязания…
А мы теперь имеем основания
Остаться здесь. И ждать, и ждать весны.
2020–2022
А потом объявили карантин. Времени случилось очень много, а вот людей и культурных событий вокруг стало гораздо меньше. Кажется, что эти годы прошли, как один длинный день. Впрочем, пауза перед бурей еще никому не мешала.
Но после затишья, в жизни «непоэтической» произошло огромное количество позитивных перемен. Здесь я стала Булгаковой и, наконец, обрела свой Дом. А Дом, как всем известно, там, где Кот.
Босоногое утро
Прячется за листвой
Заоконных деревьев,
До самого горизонта
Доходящих.
И не потерять бы
зонт, а…
А, еще не забыть себя
И того, что ты мой.
Снова осень приходит в мой город.
И день за днем
станет небо серее,
Тяжелыми станут стены
Всех домов.
Как скелеты, торчат антенны,
Принимая сигнал…
Снова осень стучится в мой дом.
Время старых мелодий
И отсветов на полу,
Что бросают последние
Ломкие птичьи крылья.
Станем, может, легендой?
Ну, или останемся былью.
Осень, чувствуешь, мы никогда,
никогда не умрем.
Город встречает дождем и людьми.
В улицах узких — воспоминания.
Пух тополиный как напоминание
О скором приходе
суровой зимы.
Мне бы успеть вслед за летом:
все высмотреть,
Выгулять каждый квартал или парк
И напитаться витринными искрами,
Пока не достала свой колющий шарф.
Время цветущее, время беспечное!
Мне бы рассветов прозрачных, как лед,
Теплый песок, обгоревшие плечи,
Не думать, как в детстве,
что лето пройдет.
Шины шуршат по асфальту, и кажется,
Что за окном постоянно дожди,
И магистралями-нитями вяжется
Время…
Постой, покури, пережди!
И прогони мыслей суетно-будничных
Из головы злобный жалящий рой.
Даже в июльских сползающих сумерках
Так не хватает нам лета порой.
Начиная новое —
Покупаешь очередной блокнот
или ежедневник.
Будь то учеба
или для пересчета денег.
Вкусно пахнут его листы…
Слишком занят ты
или опять бездельник.
Вспоминаешь о нем только в понедельник.
Остается блокнот пустым.
Или вот.
А Вы смо?трите выше,
Чем крыши от магазинов,
Когда идете по городу?
И резину
Бесконечный троллейбус все тянет
И тянет…
В промозглую зиму
Лишь меняются номера.
А тебе на него не пора?
Будто вечная осень окутала город:
Только без сигарет,
наркоты, алкоголя
И, как странно,
почти что без боли,
без боли,
Что душила тебя столько лет.
Выполняя какие-то странные роли,
Социальные-асоциальные роли,
Я спокойно делаю шаг…
Мне легко так живется
здесь, с вами, на воле…
Пусть блокноты пустуют:
вокруг — цифровое…
И Земфира в ушах.
Так странно оказаться вдруг
собой:
Самой, спокойной, будто часовой,
Эта книга посвящается всем, кто был и есть со мной в процессе моей метаморфозы: моему любимому мужу Олегу, дочке Кире, Руслану, Кате, Sigma, Надежде, Ирине Валентиновне, а также каждому участнику Совета молодых литераторов и, конечно же, городу Брянску и всем его неприкаянным, и безнадежно любимым.
С уважением и любовью, Янина Булгакова.
Путь Домой
Путь домой может быть коротким и незамысловатым, например, с работы. А может стать настоящим путешествием, особенно если не знаешь, где этот самый дом находится.
В этой части цикла «Метаморфоза» я уже нашла себя и шаг за шагом приближаюсь к месту, где меня по-настоящему любят и ждут — к Дому.
2018
Год больших свершений, перемен, резких поворотов судьбы и переоценки смыслов. Год, в котором все было сделано правильно, как будто сама судьба вела меня за руку, не давая соскочить с нехоженного маршрута. Самая лучшая осень, которая изменила меня и жизнь мою навсегда.
***
Мальчик, просто разговори меня,
Посмотри в меня, словно в синее
Небо. Знаешь, оно красивое,
Даже если тоскливый дождь.
Я не буду тебя по имени.
Мне не надо «Давай, люби меня».
Просто медленно обними меня,
Чтоб унять в тонком теле дрожь.
Сквозь прищу?р свой сквозной рассмотри меня,
Разгадай на руках все линии.
Я не знаю, зачем мне именно
Это. Друг мой, все это ложь?
Ты кури, третью пачку. Инеем
Пусть плывет, словно небо синее,
Дым по кухне. На пепел выменяй,
Что себе ты не заберешь.
Но пускай все как прежде вертится.
Жизнь как будто простая пепельница:
Чувства в ней, как окурки, теплятся.
Вот твой зонт. Обещали дождь.
***
Хочется на какой-то восточный рынок,
вслед за летом…
Где свет струится по тканям,
сплетаясь с ветром
В тугие узлы…
Где люди не злы, а приветливы
И ответом на взгляд твой служит:
«Ну, заходи, дорогая, попробуй же, все остынет».
Где специй в корзинах много —
Цветных и сочных…
Тебя отключает от мира привычного,
обесточен твой взгляд,
улыбка блаженна,
Тихо гремят браслеты
И звякают кольца на пальцах ног…
Все так одеты,
что хочется
здесь навсегда остаться
И жить под небом…
Питаться морем
и солнечным ярким светом…
Ломтями отламывать хлеб,
и, вином запивая,
Все повторять
после ужина:
«Ом намах шивая»,
«Ом намах шивая»,
«Ом намах шивая»…
Живая
осознанная
и своя.
Рассветы, и ветры, и все здесь
Благодаря.
***
Это лето осенью пахнет,
Шумит дождем.
Это лето ломает и топчет,
Но — переждем.
Этот город просеян,
Прозрачен, хрустально пуст.
Но я вижу в нем все дороги,
И цвет, и вкус.
Этот август срывает крыши —
Ветра шальны…
И почти не дышишь,
И ткани поражены.
И сквозь холод рвешься
На тусклый скрипучий звук…
Все в руках твоих, только
Нехватка любимых рук.
Пусть шлифует брызгами
Встречных тебя машин.
Ты делись со мной мыслями просто
И не спеши.
От свечи подкуривать, щуриться…
Тяжело.
Но с тобой мы выживем. Просто
и всем назло.
На забытых кухнях
И в отсветах белых стен
Препарируем главное
Из всех возможных тем.
Не хватает времени, нервов и сна —
Пройдем.
Это лето запомнится зябким,
Но все же грибным дождем.
***
Пусть осень начинается с простуды,
И вместо кофе в кружке ТераФлю.
Я никого, наверно, не люблю,
Но помнить, как всегда, до смерти буду.
И матрица мерцает и рябит,
И мир кренится в желтизне аллеи.
Еще чуть-чуть — и я тобой переболею,
Мой милый Нео, и войду в свой ритм.
Во мне так много лишних слов и строк —
Я сплевываю их, как у зубного,
И начинаю снова, но не ново
Свой круг или вневременной виток.
Я будто обменяла сотни лет
На пару задержавшихся моментов.
Ты снимешь спиртом стресс и киноленту
О жизни той, которой больше нет.
Мой выбор — красная, а твой — привычный дом,
Я странная, а может быть — лишь странник.
Так неожиданно и больно ранит
То, что казалось летним, легким сном.
Эксперимент, мой опыт, твой пароль
К реальности — устаревают за неделю.
Какая разница, когда опять на деле
Меняешь роль на роль, а боль на боль.
Ты снишься мне, я на тебя смотрю.
Уйди, пожалуйста, меня собой не мучай.
Не думай обо мне — так будет лучше,
А сердце пусть согреет ТераФлю.
***
Реальность моей реальности — не реальна.
Скорее всего, я просто лежу в психушке.
Мне носят лекарства и поправляют подушки,
Хоть внешне кажусь всем спокойной и даже нормальной.
Мой сон говорит мне, что я поэтесса и ветер,
Что я журналист и редактор, и организатор,
Что я лишь желаю — и это приходит на завтрак,
Что солнце для всех в этом мире приветливо светит.
Мой сон говорит, что в мужчинах я сбилась со счету,
Что я у кого-то свершусь юбилейной — сто первой.
Мне нравится это, хотя вечерами, наверно,
Хотелось бы чувствовать большее, вечное что-то.
Мы будто живем в постсоветском артхаусном фильме,
В котором все главные сплошь и вокруг персонажи.
А кто режиссер и художник? Мне кто-то подскажет?
А может, за давностью лет мы их имя забыли…
А люди встают в семь утра и идут на работу.
Идут, словно роботы, — не разбирают дороги.
Я видела многих, но только любила не многих.
В моей бесконечной психушке сегодня суббота.
***
А мой диагноз — осень и сентябрь.
Блокада сердца длится до весны…
Нам кажется, что все мы спасены
Обилием листвы и желтых яблок.
И осень мне опять стучится в дом,
Как в старой и давно забытой песне.
Ах, если бы, mon cher ami, ах, если б
Оставить нам дурные мысли на потом.
И говорить. О важном. О родных.
И обо всем, и даже о погоде.
О том, что иммерсивность нынче в моде —
Эффект присутствия себя среди других.
Держаться за руки,
как будто нам по семь
Десятков впереди счастливых вёсен…
И всех тяжелых якорей, что тайно носим,
Не знать совсем.
А мой диагноз — пережить бы снег.
До октября осталось три недели…
И птицы снова в стаи… Полетели?
За ними вслед, как будто бы во сне.
***
Ты учишь меня поддержанию тишины.
Молчание сыплет искрами, режет слух.
Молчанием полнится улица.
Мы полны
Всем тем, что слетает обычно,
привычно с губ.
Учи меня видеть глубже, почти насквозь.
Учи говорить глазами, руками — в лоб.
Учи меня верить, идти сквозь ночной озноб.
Сквозь все, что, когда-то забытое, не сбылось.
Мой пункт назначения — мой новостной портал.
Мой мир составляют концерты и пара книг,
Наушники, встречи и то все, к чему привык,
Хоть от половины уже к тридцати устал.
Мой мир — на поверхности, вот я: очки и шарф,
Холодная куртка, неспешный и легкий шаг,
Ключи, сигареты и пара шальных идей
И несколько близких и даже родных людей.
Мой мир мною выдуман. Сказка? А может, быль?
Так много историй, в одной из которых — мы.
Не хочется спорить: слова обратятся в пыль.
Учи меня поддержанию тишины.
***
Мягким пеплом снег ложится
На холодный серый город,
Все такси уже устали
Пьяных развозить домой.
Ты мне снился, просто снился…
В мерном шуме магистрали
По губам твоим читала,
Что сегодня ты со мной.
Хочешь чаю из стакана?
И курить в нашей квартире?
Хочешь кошку белой масти
Или, может, масти треф?
И простые разговоры,
Фильмы, книги, коридоры,
Двери, лестницы, кварталы —
Или хочешь, как у всех?
Я тебя люблю, наверно…
Заменить это на «вечно»?
Поиграть еще словами?
Я умею в поддавки…
Может, всё опять не с нами?
И развеется все снами,
(С первым снегом, город зыбкий!)
Мановением руки.
У тебя — окно на звезды
Смотрит прямо из-под крыши.
Так бесстыдно обнажает
Все полночные мосты…
Слушай… Слышишь?
Стало тише…
Но меня не раздражает
Тишина в моем эфире.
В ней лишь белый шум и ты.
Мягким пеплом снег ложился
На холодный серый город.
Все такси уже устали
Сонных развозить домой…
Мне с зимою не ужиться —
У нее глаза из стали.
Снова с ней играю в прятки.
Злая водит. Ты со мной?
***
По чьим мы правилам играем, милый брат?
И это не доска, где шах и мат, где поле боя.
Ты здесь, чтоб показать, чего я стою,
Я — чтоб тебя возвысить во сто крат.
Так дико и смешно, когда мне говорят,
Что я шагаю не своей дорогой,
Что я не вытяну и что здесь слишком много
Убыточных по времени затрат.
А я шагаю точно в ногу.
Осталось же совсем-совсем немного
Нам до того, чтоб быть, открыть глаза…
И выйти вдруг из замкнутого круга
На новый, совершенно новый лад.
Ведь рукописи, как известно, не горят,
Искусство вечно и светла дорога.
Особенно когда не повернуть уже назад.
***
Снегом заносит февральским улицу,
И пар теплотрасс, как лампада, курится,
И каждый третий чему-то хмурится,
А я молчу.
И слушаю шорох и ветер арочный.
Сегодня весь город как есть: подарочный,
Но выжат он, как пакет заварочный
В закате дня.
А снег все сыпал, и я представила,
Что вместе со снегом весной растаю я,
Что стану ручьями и галок стаями:
Как есть — не я.
***
Мягким пеплом стелет крыши.
С тонким звоном, еле слышно,
Со стекольным лунным, свежим.
С чем-то безучастно снежным.
Под покровом ночи темной
Тени жмутся обреченно
к стенам.
Отсвет отфонарный
Сыплет желтую труху…
Ты опять идешь непарный,
Ты опять идешь непарный,
Ты опять идешь непарный,
Все же видят наверху.
Мягким пеплом стелет крыши…
Говори со мной потише.
Говори со мной о важном
Или, может, о простом?
Вдруг нас кто-то все же слышит,
Пусть нас кто-то все же слышит,
Да, нас кто-то все же слышит.
Я — Янина, а вы кто?
2019
Бывают времена, в которые не пишется совершенно. Ты просто ходишь и собираешь материал — обрывки фраз, снов и мозаику городских пейзажей. В 2019 году я работала редактором в WESMA и во мне было слишком много чужого текста. Но немного было и своего…
***
Связь потеряна — нет сигнала.
Абонент не доступен.
Сбросить.
И уйти этим летом в осень.
Да. Мне кажется, все сказала.
Собираю поспешно вещи,
Забываю на стенке фото
В них не я?
Или, может, тот, кто…
Кто был близок,
Ты сон мой вещий.
Мне казалось, вдвоем успеем
Мы пройти
через пару жизней,
Но реальность твоя — капризней,
А я жить так как ты —
не умею.
Обманули себя и смерть мы.
Начинаю по новой. Запись.
Раз. Два. Три
Я редактор в Wesma.
А в iCity? Все вам показалось…
***
Время застыло.
Застало врасплох
На перекрестке дорог-магистралей.
Год — как не было.
Кем же мы стали
Вместе друг с другом?
А в воздухе смог
Тает. И утро одно за другое
Тянет, цепляется…
Сутки — за трое.
Кофе горячий и что-то еще…
Только на карте событий нас двое,
Если на карте событий нас двое —
Все хорошо.
Дождь в декабре…
Не плохая примета?
Хочется, хочется
чуточку света.
Хочется даже не теплого лета,
А чтобы снег пошел.
***
Будущее настало.
Здесь, рядом с нами.
Оно допивает утренний чай,
Ведет переписки и управляет снами.
Как оказалось, лишь надо было начать
Жить.
Не в чужих постелях холодных,
Не в голостенных комнатах
Съемных хат.
А там, где двоих и таких свободных
Каждый вечер видеть хотят.
То есть Дома.
Так удивительно странно,
Что город… Он вечен,
И не покинули строки,
Аккорды и песни.
Мы встаем рано.
Мы чистим зубы,
Целуем. До вечера.
Ждем этот вечер.
И любим.
А знаешь? Выходит неплохо.
Мне нравится, правда.
Что-то хорошее сделали мы
в этой жизни…
Что? Для кого?
Но это награда
За дни самовольных скитаний.
Будущее.
И ты со мной
рядом.
***
Повзрослели. Точка.
Окончен рай.
А теперь только слушай и выбирай
Из двух зол…
Не смотри, не смотри за край —
Там же бездна!
Только время мчит
И за годом год
Утекает,
Словно в водоворот.
Разгадать бы вечный исходный код
Или бесполезно?
Я все путаюсь, где настоящий дом.
Просто дома не было,
и, с трудом
Пробираясь по лужам
с звенящим льдом,
Шла к тебе я.
Через сотни, тысячи
чьих-то лиц.
Через сто домов
и один карниз.
Через улицы, скверы —
в режиме блиц,
По аллеям.
И теперь усталая
от причин,
По которым из нас
большинство молчит,
Набираю код,
достаю ключи,
Свет включаю.
Что бы ни было,
буду тебя лечить,
Где бы ни были,
буду себя лечить…
И пускай звенят в тишине ключи.
Хочешь чаю?
***
Ночь снова у окна стоит и ждет,
И в ставни призрачно стучит нагая,
И смотрит, смотрит, смотрит не мигая,
Когда к окну, озябшему хоть кто-нибудь придет.
Когда растает серый снег до дыр
На мокром, будто выцветшем асфальте…
И я веду с ней диалог:
«Да ладно, хватит», —
Пока вокруг устало спит полночный мир.
И блики фонарей бросают тень
На улицы, деревья и проспекты…
И путаются мысли, словно ветви,
В полночной дреме
уходя в эфир.
Пусть за? зиму наш город весь остыл —
Но снес все горести и даже истязания…
А мы теперь имеем основания
Остаться здесь. И ждать, и ждать весны.
2020–2022
А потом объявили карантин. Времени случилось очень много, а вот людей и культурных событий вокруг стало гораздо меньше. Кажется, что эти годы прошли, как один длинный день. Впрочем, пауза перед бурей еще никому не мешала.
Но после затишья, в жизни «непоэтической» произошло огромное количество позитивных перемен. Здесь я стала Булгаковой и, наконец, обрела свой Дом. А Дом, как всем известно, там, где Кот.
***
Босоногое утро
Прячется за листвой
Заоконных деревьев,
До самого горизонта
Доходящих.
И не потерять бы
зонт, а…
А, еще не забыть себя
И того, что ты мой.
Снова осень приходит в мой город.
И день за днем
станет небо серее,
Тяжелыми станут стены
Всех домов.
Как скелеты, торчат антенны,
Принимая сигнал…
Снова осень стучится в мой дом.
Время старых мелодий
И отсветов на полу,
Что бросают последние
Ломкие птичьи крылья.
Станем, может, легендой?
Ну, или останемся былью.
Осень, чувствуешь, мы никогда,
никогда не умрем.
***
Город встречает дождем и людьми.
В улицах узких — воспоминания.
Пух тополиный как напоминание
О скором приходе
суровой зимы.
Мне бы успеть вслед за летом:
все высмотреть,
Выгулять каждый квартал или парк
И напитаться витринными искрами,
Пока не достала свой колющий шарф.
Время цветущее, время беспечное!
Мне бы рассветов прозрачных, как лед,
Теплый песок, обгоревшие плечи,
Не думать, как в детстве,
что лето пройдет.
Шины шуршат по асфальту, и кажется,
Что за окном постоянно дожди,
И магистралями-нитями вяжется
Время…
Постой, покури, пережди!
И прогони мыслей суетно-будничных
Из головы злобный жалящий рой.
Даже в июльских сползающих сумерках
Так не хватает нам лета порой.
***
Начиная новое —
Покупаешь очередной блокнот
или ежедневник.
Будь то учеба
или для пересчета денег.
Вкусно пахнут его листы…
Слишком занят ты
или опять бездельник.
Вспоминаешь о нем только в понедельник.
Остается блокнот пустым.
Или вот.
А Вы смо?трите выше,
Чем крыши от магазинов,
Когда идете по городу?
И резину
Бесконечный троллейбус все тянет
И тянет…
В промозглую зиму
Лишь меняются номера.
А тебе на него не пора?
Будто вечная осень окутала город:
Только без сигарет,
наркоты, алкоголя
И, как странно,
почти что без боли,
без боли,
Что душила тебя столько лет.
Выполняя какие-то странные роли,
Социальные-асоциальные роли,
Я спокойно делаю шаг…
Мне легко так живется
здесь, с вами, на воле…
Пусть блокноты пустуют:
вокруг — цифровое…
И Земфира в ушах.
***
Так странно оказаться вдруг
собой:
Самой, спокойной, будто часовой,
