Патамушта стихи!

Долго пялилась на блоги и решила выложить немножко стихов. Просто потому что могу



Эта идея сказки стара как мир:
Кто победит в финале - придёт живым,
Кто-то погибнет в битве, таков закон,
Сказок без крови не было испокон.

Ну а герою слава, людской почёт,
Куча сокровищ (мало кто их сочтёт).
Руку принцессы вложат в его ладонь...
В сердце принцессы камень, в глазах - огонь.

В кроткой улыбке сталь, но нежны слова,
Перед героем склонена голова,
Да, говорит, теперь вы мой господин,
С вами отныне будет мой путь един.

И никаких подвохов, она идёт
И к алтарю, и на ложе, где мужа ждёт,
Ждёт, выжидает, сказочно хороша...
В сердце принцессы камень, в руках - кинжал.

Утром в покоях тихо и ни души,
Лишь на постели мёртвый герой лежит,
С раной в груди, почти что уже остыл.
Ну а принцесса? Девы и след простыл.

Сказок без крови не было испокон.
Видели ночью вроде бы из окон,
Как пронеслась на волке, вздымая пыль,
В ясных глазах - решимость, в руках - бутыль.

Путь предстоит ей дальний и не простой,
Мчится принцесса в лес за живой водой,
Ей своего любимого окропит.
Только не мужа. Того, кто им был убит.

В сказках всё просто: пришёл, победил, ура!
Ждёт тебя слава, гуляние до утра,
Горы из злата, и пиво рекой бежит.
Только принцесс не трогай, коль хочешь жить.



* * *

В её карманах помада, пудра,
Фонарик, компас и два ножа.
Она не знает, где будет утром,
Не знает, можно ли там дышать.

Там будет холодно или жарко,
Какие нравы, какая речь,
Там лес, пустыня, ущелье, свалка,
Гостям хлеб-соль там или картечь.

Миры один за другим, как шпалы,
Слагают карту её пути.
Она замёрзла, она устала,
И, в общем, рада бы не идти.

Но завтра снова вставать в дорогу,
Идти за солнцем, считать шаги,
И не надеяться на подмогу:
Ей равно чужды друзья, враги.

Как пионер - ко всему готова,
И как герой - через всё пройдёт.
Она однажды дойдёт до дома,
Она однажды себя найдёт.



* * *

Сквозь сердце летят ветра, ведь вместо него дыра
на сорок два миллиметра, наверное от копья.
Вишу я на Иггдрасиле,
куда меня пригвоздили...
А может и не меня.

Вокруг континенты, страны, и ветер тревожно-странный,
слезятся глаза от света, летит тополиный пух.
Покрылся зелёным север,
копьё прорастает вербой.
А в сердце дыра.
Бу-бух.

Бу-бух! - но оно не бьётся.
Нет, бьётся, но не оно!
Шаман, чуть сощурясь к солнцу,
взывает, камлает, пляшет, бьёт так, что по жилам ток.
И бубен в руках дрожит,
и дрожь отмеряет жизнь,
а жизнь утекает, но...

Но если ей суждено
растечься, размыться, разлиться вдоль берега океана,
уйти в мировой поток,
чтоб жили другие, разные,
любили, дышали сказками,
читая их ночью вслух,
то пусть. Мне не жалко.
Бух.

* * *

Я заблудилась. Я потеряла путь.
Кто-то сломал указатель, разметку стёр.
Серый туман меняет цвета и суть,
Тени бегут по следу, их нюх остёр.

Не попросить о помощи: звук - обман,
Здесь голосов не слышно давным давно.
Да и зачем кричать, ведь вокруг туман
И никого. Совсем-совсем никого.

Если дойду до финиша - будет приз:
Если дойду - смогу наконец вдохнуть.
Тень за спиной рычит, обгрызает жизнь.
Я заблудилась. Я потеряла путь.