У неё по коже побежали мурашки.
— В следующий раз? — уточнила она, удивившись не на шутку.
— Именно, — честно добавил он. — Наш Мирр не уникален, как говорят свитки. И если что-то пойдет не по плану…
Она вздрогнула.
— Но давай продолжим о Малок Круге подробнее, — перевел тему Терон, явно не пожелав углубляться в запрещенную тему.
Фигуры над кругами снова проступили чётче.
— Вал, — Терон слегка кивнул в сторону центральной тени, — трудился над костью мира. То, как он выглядит и звучит – его работа. Он любил строить. Мара — над Песнью Душ. Они ее страсть и забота. А Хор… — он прервался, подбирая слова, — …Хор с самого начала стоял на острие.
Он коснулся посохом третьей фигуры.
— Он пришел с мечом, ведь сказано ему Писцами: «режь то, что мешает миру быть собой». В начале он резал честно. Если что-то разрушало слишком много, если что-то лезло извне и могло разорвать свиток, он отсекал. «Рука, которая отрубает гниющий палец, чтобы не умерло всё тело».
Мирия кивнула.
Так её учили с малых лет: Хор — страж. Меч.
— Но, — продолжал Терон, — меч, который слишком долго остаётся в руке, начинает сам искать, по чему бы ударить. — Он посмотрел на неё. — Кто всю жизнь стоял на границе, рано или поздно начинает видеть врага и там, где всего лишь лишняя складка.
— Ты хочешь сказать… — медленно произнесла она, — что Хор… перегнул?
— Я хочу сказать, — мягко ответил он, — что любая Сила, вырванная из Песни и поставленная отдельно, рано или поздно начинает думать, что она — единственная правильная нота.
— В наших легендах, — продолжил Терон уже более привычным тоном, — всё проще. Там Мара — мать душ, Вал — отец гор, Хор — меч над тьмой. Так детям рассказывают. Так и взрослые любят слушать. — Он усмехнулся уголком рта. — Удобнее с такими богами жить.
— А правда? — спросила она. — Такая, как есть?
Он посмотрел на неё долго.
— Правда, — сказал он наконец, — для каждого слоя своя. Есть правда для тех, кто живёт под открытым небом: им нужно знать, что дождь пойдёт, когда надо, а Скверна не выйдет на дорогу посреди жатвы. Есть правда для тех, кто хранит свитки, — им достаточно понимать, за что Писцы уже берутся за перо. Есть правда для Троих… — он пожал плечами. — И есть правда для самого Сердца.
— А для меня? — тихо спросила Мирия.
Он не оторвал взгляда.
— Для тебя, — сказал он, — все эти слои однажды сложатся в один. Но не сегодня. — Он притронулся к краю книги. — Сегодня — только то, что можно записать и сжечь вместе с пергаментом.
Когда урок вернулся к свиткам, Мирия попыталась заставить себя слушать «обыкновенное»: порядок богослужений, названия кругов, формулы благодарственных песнопений. Но то, о чём сказал Терон, уже не уходило.
Он говорил о том, как Писцы «правят строки», как Трое «склонились над Кругом», как Малый Круг «послушался» каждого по очереди. Она же слышала между строк:
«есть то, о чём мы молчим, потому что мир и так трещит».
Когда урок закончился, Терон закрыть книгу не спешил.
— Ты задаёшь слишком прямые вопросы, — сказал он. — Для Обители это… неудобно.
— Для тебя — тоже? — вырвалось.
Уголок его рта дёрнулся.
— Для меня это… поздно, — отозвался он. — Я уже слишком долго живу с ответами, которые нельзя выкрикивать на Советах. — Он поднялся и указал на витраж. — Взгляни.
Он был тем же, но сейчас, после разговора о Кругах и Матрицах, витражи казались не украшающими, а прикрывающими.
Трое над Кругом смотрели сверху: такие, какими их хотела видеть Обитель.
Мара — мягкая, светящаяся, окружённая душами. Хор — грозный, но справедливый, мечом отделяющий чёрное от белого. Вал — спокойный, держащий в руках мир, как шар.
Мирия подняла взгляд.
Теперь она заметила то, чего раньше не видела.
В сегменте, где вокруг Мары шли круги света, стекло пошло микроскопическими трещинками. Не одна, не две — сетка, как на тонком льду весной. Там, где золотые линии тянулись от её рук к Кругу, цвет действительно поблёк: не по поверхности, но в трещинах в глубине стекла.
У Вала — тоже. В месте, где он касался Круга, был едва заметный пузырёк — как если бы стекло там однажды перегрели и оно вздулось.
Только у Хора всё было по-прежнему ровным и чётким.
— Витраж тот же, — повторил Терон. — Но смотри, как меняется узор.
— Почему… — начала она, и вдруг поняла, что спрашивает не только про стекло. — Почему всё трещит?
Он молчал.
Где-то под ногами, очень далеко, мягко, но отчётливо ударило.
Не как гул шагов служителя в коридоре и не как ветер в колокольнях. Глухой, круглый звук, как если бы глубоко под мрамором кто-то бил по огромному каменному сердцу.
Мирия не знала, слышит ли это ещё кто-то в Обители.
Она вздрогнула.
— Чувствуешь? — тихо спросил Терон.
— Да, — прошептала. — Это… Малый Круг?
— Это — Сердце, — ответил он. — Оно работает. Как и должно. Но… — он посмотрел на витраж, где по стеклу шли трещины, — …в ритме появилась фальшь. — Он помедлил. — Скверну мы привыкли видеть в лесу и в телах. На самом деле она начинается там, где трескается Песнь.
Она не сразу нашла голос.
— Почему вы… — она сглотнула, — …ничего не делаете?
Он устало усмехнулся.
— А что я, старый Певец, могу сделать с трещинами в камне, который клали боги? — спросил. — Петь можно, пока свод не рухнул. Подпирать… — он стукнул посохом по мрамору, — …можно только руками созданными для этого. — Он серьёзно посмотрел на неё. — Но иногда, Мирия, появляются те, кто может тронуть не только Песнь вокруг, но и сам узор внизу.
Она поняла, что он говорит о ней.
— Я… не хочу никого ломать, — глухо сказала она.
— А мир уже ломается, — ответил он просто. — Вопрос только, будешь ли ты смотреть со скамьи, как он трескается, или полезешь к самому шву.
И мрамор под ногами вдруг показался ей намного тоньше.
«Когда на уроке показывают Сердце мира
схемой, никто не говорит,
что его питает».
Терон
Во втором зале было прохладнее.
Не так, как в каком-нибудь подвале старого деревенского дома, где пахнет плесенью, — прохлада здесь была выверена, как всё в Обители. Камень стен матово поблёскивал, на полу шла инкрустация тонкими линиями — круги, спирали, лучи. Свет, падавший сверху через узкие, высокие щели, был белее, чем в зале витражей.
Посреди, на низком постаменте, стоял макет.
Не деревянный и не каменный. Полупрозрачная сфера из горного хрусталя, в которой шли смутные, размытые тени. Если долго смотреть, казалось, что внутри бьётся тусклый свет — то вспыхивая, то гаснущий.
— Это — образ, — сразу предупредил Терон. — Внизу всё по-другому. Сердце мира не висит аккуратно перед глазами, чтобы на него праздно глядели.
Мирия подошла ближе.
Сфера не отражала её лицо. Вместо этого в глубине мерцали какие-то тени — то ли глыбы, то ли ходы. Приглушённый, неритмичный свет временами пробивался сквозь толщу, как теплое дыхание сквозь лёд.
— Малый Круг, — сказал Терон, — это не просто «второй купол под Большим». Это Сердце. Здесь сплетаются нити всех трёх: Вала, Мары и Хора.
Он посохом очертил по воздуху невидимую окружность вокруг шара.
— Когда Вал вошёл в него первым, — напомнил он, — он «застыл» там и разжёг саму плоть мира. Через него поднялись горы, встали хребты, утвердились законы: что падает вниз, что горит, что тонет. Его часть осталась в каждом камне и травинке.
Он провёл посохом так, будто разделял шар на слои.
— Затем в Круг ступила Мара, — продолжал. — Она вынула через то же Сердце нити душ, провела их в эту плоть. Одним дала долгую память, другим — короткую, третьим — почти никакой. Она дала людям свободу мыслить. Её след — в каждом дыхании.
Третье касание — твёрже.
— А потом — Хор. — Терон на мгновение умолчал. — Когда он вошёл, Круг стал не только сердцем, но и ножом и щитом. Часть его Силы осталась врезанной в стены. С тех пор Сердце режет всё, что слишком чуждое или слишком опасное для Мирра.
Мирия смотрела в шар.
— А теперь… — она поджала губы, — …он режет ещё и то, что ему самому мешает, так?
Терон бросил на неё косой взгляд.
— Да, — коротко сказал он. — Иногда.
Он поднял посох чуть выше, коснулся им одной из инкрустаций на полу. Тонкий, едва слышный звон побежал по кругам.
Линии на камне засветились — слабо, зелёным и синим. Круги на полу и шар на постаменте на миг стали единым рисунком.
— Запомни, — сказал он. — Малый Круг не покоится. Он всё время качает, жжёт, переписывает. Он запоминает. Ты вчера слышала слово «Формы» — я сказал больше, чем должен был.
Она кивнула.
— Это… как ячейки, — повторила. — Где Песнь хранит, что уже было.
— И кто уже был, — добавил он. — Какие тела выдержали, какие сломались, какие болезни мир пережевал, а какие — нет. — Он зло усмехнулся. — Богам удобно делать вид, что всё это решается раз и навсегда красивым словом. Сердце работает тоньше. Оно ведёт счёт.
Она почувствовала, как у неё внутри что-то сжалось.
— А если… — осторожно спросила, — если Формы ломаются? Если там… ошибок много?
— Тогда, — спокойно ответил Терон, — всё, что она выдаёт наверх, выходит с фальшью. Тела — больными или... не правильными. Души — другими. Болезни, которых не должно быть. Дети, которые не должны умирать. — Он посмотрел на неё. — Ты это уже видишь, даже если тебе говорят «так и положено».
Он снова коснулся шара.
Внутри, под гладким стеклом, мелькнуло нечто похожее на шрам: тёмная прожилка, пересекающая размытый свет.
— Это — схема, — повторил он. — Не пугайся. Настоящий Малый Круг — дальше и глубже, чем может дотянуться наша рука...Пока.
Слово «пока» прозвучало иначе, чем всё, что он говорил до сих пор.
В ту ночь Обитель спала плохо.
Мирия долго ворочалась на жёсткой постели в своей келье. Мрамор стен хранил дневное тепло, но из глубины шёл лёгкий, почти незаметный холодок. Где-то внизу, под залами, под библиотекой, под Залом Новорождённых, шла работа — тихая, тяжёлая, постоянная.
Она заснула рывком — не понимая, когда именно слова в голове стали чужими.
Тьма на этот раз была не пустой.
Там, где обычно ночной мрак просто скрывает предметы, здесь шёл узор. Если долго вглядываться, в ней проступали линии — не светлые, не тёмные, просто более плотные. Нити.
Одни шли почти ровно вниз, другие — дугами, третьи — спиралями. Некоторые пересекались, и в местах пересечения возникали узлы — плотные, как кулак.
В самом центре всего этого висел купол.
Не тот, что она видела на витражах. Не ажурный, небесный. Чёрный.
Не как ночь, а как сгущённая, высушенная до твердости Тьма. По его поверхности шли те самые руны: Марина вязь, Валов строгий чертёж, Хоровые острые зарубки. И поверх — другие, не похожие ни на одну из трёх, угловатые, многослойные. Писцы.
Под куполом лежала Мара.
Не как на стекле. Живая. Неподвижная, но живая.
Мара — не растянутая, как сейчас, а стоячая, с руками, поднятыми к рунам. Под ладонями — Сердце, разрезанное Хором. Под сердцем — её собственный, чуть округлившийся живот. Нити душ тянулись от него так же, как от её висков. Прежде, чем Мирия успела рассмотреть, сон смазался, как вытертый ножом рисунок.
Она была растянута по камню, как Песнь, которую кто-то вытянул до последнего звука. Из груди, из висков, из ладоней шли тысячи тонких нитей. Под сердцем — её собственный, чуть округлившийся живот. Нити душ тянулись от него так же, как от её висков. Но, прежде чем Мирия успела рассмотреть, сон смазался, как вытертый ножом рисунок.
При каждом глухом ударе в глубине купола эти нити дрожали.
Внутри чёрной сферы что-то шевелилось.
Мирия не видела его прямо. Лишь ощущала: там сидит Сила, которая привыкла считать себя стражем и создателем одновременно. При каждом вдохе этого «что-то» часть нитей чуть темнела, как будто кто-то пил из них по капле.
Где-то сбоку, чуть ниже, шли другие ходы.
Они уходили в толщу мира — туда, где находились формы. Эти залы были похожи на соты: каждая ячейка хранила что-то — форму тел, болезней, растений и животных. В некоторых уже шла трещина: прежняя запись спорила с новой.
Где-то сверху, над всем этим, висел ещё один клубок линий.
Серебристые, тонкие, как паутина. Они не были частью Круга — шли над ним. Сочились словами, не похожими ни на одну из земных Песен.
«Слабый свиток…
Слишком много свободы внизу…
Сердце переписано без согласования…»
Легче всего было бы сделать вид, что все эти узлы и нити — просто «учебные схемы». Что где-то наверху кто-то умный уже давно обо всём подумал. Но каждый раз, когда Мирия закрывала глаза, перед ними вставала не схема, а купол над трещащим камнем. И пустое место на полях свитка, на котором ещё никто ничего не написал.
Она не понимала их языка, но смысл чувствовала.
«Этот мир уже испорчен. Может быть, придётся вырвать страницу».
И где-то между этими надписями, почти на полях, мерцала ещё одна строка — не дописанная:
«Мост…?»
Когда она попыталась прочесть её, пространство качнулось.
Купол дрогнул.
Один из швов в его поверхности треснул — едва заметно. Из щели показалась полоска — не Света и не Тьмы. Чёрно-бурый, как ржавый нож.
Мир на миг смазался.
Она падала.
На этот раз — не плавно, а так, будто кто-то схватил её за нить и дёрнул вниз. Нити, уходящие от Мары, от Вала, от мира, от Писцов, скользили мимо. На одном из узлов она зацепилась взглядом: в нём сидело что-то, что не было ни богом, ни человеком. Тяжёлая, бесформенная Тьма, которая уже научилась лепить тела из обломков.
«Ещё придёшь», — сказал кто-то.
Голос был тяжёлым, как удар по камню.
Она очнулась с криком.
Камень кельи был под щекой — холодный, ровный, настоящий. Серые стены, низкий потолок, знакомая обстановка.
В груди билось сердце — не Сердце Мирра, а её собственное. Но к его ударам примешивалось второе биение — глухое, далёкое.
Из глубины.
Утро казалось ещё бледнее, чем обычно.
Мирия шла по коридору к залу для занятий, едва замечая служителей. Мрамор под ногами сегодня отдавал не только теплом. На каждом шагу ей чудилось: камень очень слабо, но дрожит.
Терон ждал её у одного из узких окон.
Свет, просачиваясь через матовое стекло, ложился на его лицо полосами. Он выглядел так, будто не спал ночь. Хотя в Обители никто не говорил о сне богов и Певцов, как о чём-то нужном.
— Ты сегодня… — он всмотрелся в неё, — …видела больше, чем я успел рассказать?
Она не стала отнекиваться.
— Я видела Малый Круг, — тихо сказала. — И… то, что под ним. Формы. Нити. Купол. — Она сглотнула. — И маму, которая лежит на куполе. И того, кто сидит в нём.
Он закрыл на миг глаза.
— Преждевременный, — пробормотал. — Но не неожиданный.
— Вы знали, что я так или иначе это увижу, — обвинила она.
— Я знал, что либо ты это увидишь сама, либо тебе вложат это в голову другие, — спокойно ответил он. — Я предпочёл бы быть первым.
Она подошла ближе.
— Хор… — произнесла она осторожно. — Он… всё ещё там?
— Да, — сказал Терон. — В Сердце.
— Его… — она подбирала слово, — …заключили?
— Темница, — произнёс Терон слово негромко. — Так называл это Вал. Для официальных свитков он выбрал выражение «усиленный круг защиты». Но те, кто там был, — скривил губы, — говорят «Темница».
— Кто там был? — спросила она.
— Только богам известно… - сказал Терон, и не понятно было знает ли он еще что-то.
Она почувствовала, как её тошнит.
— В следующий раз? — уточнила она, удивившись не на шутку.
— Именно, — честно добавил он. — Наш Мирр не уникален, как говорят свитки. И если что-то пойдет не по плану…
Она вздрогнула.
— Но давай продолжим о Малок Круге подробнее, — перевел тему Терон, явно не пожелав углубляться в запрещенную тему.
***
Фигуры над кругами снова проступили чётче.
— Вал, — Терон слегка кивнул в сторону центральной тени, — трудился над костью мира. То, как он выглядит и звучит – его работа. Он любил строить. Мара — над Песнью Душ. Они ее страсть и забота. А Хор… — он прервался, подбирая слова, — …Хор с самого начала стоял на острие.
Он коснулся посохом третьей фигуры.
— Он пришел с мечом, ведь сказано ему Писцами: «режь то, что мешает миру быть собой». В начале он резал честно. Если что-то разрушало слишком много, если что-то лезло извне и могло разорвать свиток, он отсекал. «Рука, которая отрубает гниющий палец, чтобы не умерло всё тело».
Мирия кивнула.
Так её учили с малых лет: Хор — страж. Меч.
— Но, — продолжал Терон, — меч, который слишком долго остаётся в руке, начинает сам искать, по чему бы ударить. — Он посмотрел на неё. — Кто всю жизнь стоял на границе, рано или поздно начинает видеть врага и там, где всего лишь лишняя складка.
— Ты хочешь сказать… — медленно произнесла она, — что Хор… перегнул?
— Я хочу сказать, — мягко ответил он, — что любая Сила, вырванная из Песни и поставленная отдельно, рано или поздно начинает думать, что она — единственная правильная нота.
***
— В наших легендах, — продолжил Терон уже более привычным тоном, — всё проще. Там Мара — мать душ, Вал — отец гор, Хор — меч над тьмой. Так детям рассказывают. Так и взрослые любят слушать. — Он усмехнулся уголком рта. — Удобнее с такими богами жить.
— А правда? — спросила она. — Такая, как есть?
Он посмотрел на неё долго.
— Правда, — сказал он наконец, — для каждого слоя своя. Есть правда для тех, кто живёт под открытым небом: им нужно знать, что дождь пойдёт, когда надо, а Скверна не выйдет на дорогу посреди жатвы. Есть правда для тех, кто хранит свитки, — им достаточно понимать, за что Писцы уже берутся за перо. Есть правда для Троих… — он пожал плечами. — И есть правда для самого Сердца.
— А для меня? — тихо спросила Мирия.
Он не оторвал взгляда.
— Для тебя, — сказал он, — все эти слои однажды сложатся в один. Но не сегодня. — Он притронулся к краю книги. — Сегодня — только то, что можно записать и сжечь вместе с пергаментом.
***
Когда урок вернулся к свиткам, Мирия попыталась заставить себя слушать «обыкновенное»: порядок богослужений, названия кругов, формулы благодарственных песнопений. Но то, о чём сказал Терон, уже не уходило.
Он говорил о том, как Писцы «правят строки», как Трое «склонились над Кругом», как Малый Круг «послушался» каждого по очереди. Она же слышала между строк:
«есть то, о чём мы молчим, потому что мир и так трещит».
Когда урок закончился, Терон закрыть книгу не спешил.
— Ты задаёшь слишком прямые вопросы, — сказал он. — Для Обители это… неудобно.
— Для тебя — тоже? — вырвалось.
Уголок его рта дёрнулся.
— Для меня это… поздно, — отозвался он. — Я уже слишком долго живу с ответами, которые нельзя выкрикивать на Советах. — Он поднялся и указал на витраж. — Взгляни.
Он был тем же, но сейчас, после разговора о Кругах и Матрицах, витражи казались не украшающими, а прикрывающими.
Трое над Кругом смотрели сверху: такие, какими их хотела видеть Обитель.
Мара — мягкая, светящаяся, окружённая душами. Хор — грозный, но справедливый, мечом отделяющий чёрное от белого. Вал — спокойный, держащий в руках мир, как шар.
Мирия подняла взгляд.
Теперь она заметила то, чего раньше не видела.
В сегменте, где вокруг Мары шли круги света, стекло пошло микроскопическими трещинками. Не одна, не две — сетка, как на тонком льду весной. Там, где золотые линии тянулись от её рук к Кругу, цвет действительно поблёк: не по поверхности, но в трещинах в глубине стекла.
У Вала — тоже. В месте, где он касался Круга, был едва заметный пузырёк — как если бы стекло там однажды перегрели и оно вздулось.
Только у Хора всё было по-прежнему ровным и чётким.
— Витраж тот же, — повторил Терон. — Но смотри, как меняется узор.
— Почему… — начала она, и вдруг поняла, что спрашивает не только про стекло. — Почему всё трещит?
Он молчал.
Где-то под ногами, очень далеко, мягко, но отчётливо ударило.
Не как гул шагов служителя в коридоре и не как ветер в колокольнях. Глухой, круглый звук, как если бы глубоко под мрамором кто-то бил по огромному каменному сердцу.
Мирия не знала, слышит ли это ещё кто-то в Обители.
Она вздрогнула.
— Чувствуешь? — тихо спросил Терон.
— Да, — прошептала. — Это… Малый Круг?
— Это — Сердце, — ответил он. — Оно работает. Как и должно. Но… — он посмотрел на витраж, где по стеклу шли трещины, — …в ритме появилась фальшь. — Он помедлил. — Скверну мы привыкли видеть в лесу и в телах. На самом деле она начинается там, где трескается Песнь.
Она не сразу нашла голос.
— Почему вы… — она сглотнула, — …ничего не делаете?
Он устало усмехнулся.
— А что я, старый Певец, могу сделать с трещинами в камне, который клали боги? — спросил. — Петь можно, пока свод не рухнул. Подпирать… — он стукнул посохом по мрамору, — …можно только руками созданными для этого. — Он серьёзно посмотрел на неё. — Но иногда, Мирия, появляются те, кто может тронуть не только Песнь вокруг, но и сам узор внизу.
Она поняла, что он говорит о ней.
— Я… не хочу никого ломать, — глухо сказала она.
— А мир уже ломается, — ответил он просто. — Вопрос только, будешь ли ты смотреть со скамьи, как он трескается, или полезешь к самому шву.
И мрамор под ногами вдруг показался ей намного тоньше.
Глава II. Малый Круг
«Когда на уроке показывают Сердце мира
схемой, никто не говорит,
что его питает».
Терон
***
Во втором зале было прохладнее.
Не так, как в каком-нибудь подвале старого деревенского дома, где пахнет плесенью, — прохлада здесь была выверена, как всё в Обители. Камень стен матово поблёскивал, на полу шла инкрустация тонкими линиями — круги, спирали, лучи. Свет, падавший сверху через узкие, высокие щели, был белее, чем в зале витражей.
Посреди, на низком постаменте, стоял макет.
Не деревянный и не каменный. Полупрозрачная сфера из горного хрусталя, в которой шли смутные, размытые тени. Если долго смотреть, казалось, что внутри бьётся тусклый свет — то вспыхивая, то гаснущий.
— Это — образ, — сразу предупредил Терон. — Внизу всё по-другому. Сердце мира не висит аккуратно перед глазами, чтобы на него праздно глядели.
Мирия подошла ближе.
Сфера не отражала её лицо. Вместо этого в глубине мерцали какие-то тени — то ли глыбы, то ли ходы. Приглушённый, неритмичный свет временами пробивался сквозь толщу, как теплое дыхание сквозь лёд.
— Малый Круг, — сказал Терон, — это не просто «второй купол под Большим». Это Сердце. Здесь сплетаются нити всех трёх: Вала, Мары и Хора.
Он посохом очертил по воздуху невидимую окружность вокруг шара.
— Когда Вал вошёл в него первым, — напомнил он, — он «застыл» там и разжёг саму плоть мира. Через него поднялись горы, встали хребты, утвердились законы: что падает вниз, что горит, что тонет. Его часть осталась в каждом камне и травинке.
Он провёл посохом так, будто разделял шар на слои.
— Затем в Круг ступила Мара, — продолжал. — Она вынула через то же Сердце нити душ, провела их в эту плоть. Одним дала долгую память, другим — короткую, третьим — почти никакой. Она дала людям свободу мыслить. Её след — в каждом дыхании.
Третье касание — твёрже.
— А потом — Хор. — Терон на мгновение умолчал. — Когда он вошёл, Круг стал не только сердцем, но и ножом и щитом. Часть его Силы осталась врезанной в стены. С тех пор Сердце режет всё, что слишком чуждое или слишком опасное для Мирра.
Мирия смотрела в шар.
— А теперь… — она поджала губы, — …он режет ещё и то, что ему самому мешает, так?
Терон бросил на неё косой взгляд.
— Да, — коротко сказал он. — Иногда.
Он поднял посох чуть выше, коснулся им одной из инкрустаций на полу. Тонкий, едва слышный звон побежал по кругам.
Линии на камне засветились — слабо, зелёным и синим. Круги на полу и шар на постаменте на миг стали единым рисунком.
— Запомни, — сказал он. — Малый Круг не покоится. Он всё время качает, жжёт, переписывает. Он запоминает. Ты вчера слышала слово «Формы» — я сказал больше, чем должен был.
Она кивнула.
— Это… как ячейки, — повторила. — Где Песнь хранит, что уже было.
— И кто уже был, — добавил он. — Какие тела выдержали, какие сломались, какие болезни мир пережевал, а какие — нет. — Он зло усмехнулся. — Богам удобно делать вид, что всё это решается раз и навсегда красивым словом. Сердце работает тоньше. Оно ведёт счёт.
Она почувствовала, как у неё внутри что-то сжалось.
— А если… — осторожно спросила, — если Формы ломаются? Если там… ошибок много?
— Тогда, — спокойно ответил Терон, — всё, что она выдаёт наверх, выходит с фальшью. Тела — больными или... не правильными. Души — другими. Болезни, которых не должно быть. Дети, которые не должны умирать. — Он посмотрел на неё. — Ты это уже видишь, даже если тебе говорят «так и положено».
Он снова коснулся шара.
Внутри, под гладким стеклом, мелькнуло нечто похожее на шрам: тёмная прожилка, пересекающая размытый свет.
— Это — схема, — повторил он. — Не пугайся. Настоящий Малый Круг — дальше и глубже, чем может дотянуться наша рука...Пока.
Слово «пока» прозвучало иначе, чем всё, что он говорил до сих пор.
***
В ту ночь Обитель спала плохо.
Мирия долго ворочалась на жёсткой постели в своей келье. Мрамор стен хранил дневное тепло, но из глубины шёл лёгкий, почти незаметный холодок. Где-то внизу, под залами, под библиотекой, под Залом Новорождённых, шла работа — тихая, тяжёлая, постоянная.
Она заснула рывком — не понимая, когда именно слова в голове стали чужими.
Тьма на этот раз была не пустой.
Там, где обычно ночной мрак просто скрывает предметы, здесь шёл узор. Если долго вглядываться, в ней проступали линии — не светлые, не тёмные, просто более плотные. Нити.
Одни шли почти ровно вниз, другие — дугами, третьи — спиралями. Некоторые пересекались, и в местах пересечения возникали узлы — плотные, как кулак.
В самом центре всего этого висел купол.
Не тот, что она видела на витражах. Не ажурный, небесный. Чёрный.
Не как ночь, а как сгущённая, высушенная до твердости Тьма. По его поверхности шли те самые руны: Марина вязь, Валов строгий чертёж, Хоровые острые зарубки. И поверх — другие, не похожие ни на одну из трёх, угловатые, многослойные. Писцы.
Под куполом лежала Мара.
Не как на стекле. Живая. Неподвижная, но живая.
Мара — не растянутая, как сейчас, а стоячая, с руками, поднятыми к рунам. Под ладонями — Сердце, разрезанное Хором. Под сердцем — её собственный, чуть округлившийся живот. Нити душ тянулись от него так же, как от её висков. Прежде, чем Мирия успела рассмотреть, сон смазался, как вытертый ножом рисунок.
Она была растянута по камню, как Песнь, которую кто-то вытянул до последнего звука. Из груди, из висков, из ладоней шли тысячи тонких нитей. Под сердцем — её собственный, чуть округлившийся живот. Нити душ тянулись от него так же, как от её висков. Но, прежде чем Мирия успела рассмотреть, сон смазался, как вытертый ножом рисунок.
При каждом глухом ударе в глубине купола эти нити дрожали.
Внутри чёрной сферы что-то шевелилось.
Мирия не видела его прямо. Лишь ощущала: там сидит Сила, которая привыкла считать себя стражем и создателем одновременно. При каждом вдохе этого «что-то» часть нитей чуть темнела, как будто кто-то пил из них по капле.
Где-то сбоку, чуть ниже, шли другие ходы.
Они уходили в толщу мира — туда, где находились формы. Эти залы были похожи на соты: каждая ячейка хранила что-то — форму тел, болезней, растений и животных. В некоторых уже шла трещина: прежняя запись спорила с новой.
Где-то сверху, над всем этим, висел ещё один клубок линий.
Серебристые, тонкие, как паутина. Они не были частью Круга — шли над ним. Сочились словами, не похожими ни на одну из земных Песен.
«Слабый свиток…
Слишком много свободы внизу…
Сердце переписано без согласования…»
***
Легче всего было бы сделать вид, что все эти узлы и нити — просто «учебные схемы». Что где-то наверху кто-то умный уже давно обо всём подумал. Но каждый раз, когда Мирия закрывала глаза, перед ними вставала не схема, а купол над трещащим камнем. И пустое место на полях свитка, на котором ещё никто ничего не написал.
Она не понимала их языка, но смысл чувствовала.
«Этот мир уже испорчен. Может быть, придётся вырвать страницу».
И где-то между этими надписями, почти на полях, мерцала ещё одна строка — не дописанная:
«Мост…?»
Когда она попыталась прочесть её, пространство качнулось.
Купол дрогнул.
Один из швов в его поверхности треснул — едва заметно. Из щели показалась полоска — не Света и не Тьмы. Чёрно-бурый, как ржавый нож.
Мир на миг смазался.
Она падала.
На этот раз — не плавно, а так, будто кто-то схватил её за нить и дёрнул вниз. Нити, уходящие от Мары, от Вала, от мира, от Писцов, скользили мимо. На одном из узлов она зацепилась взглядом: в нём сидело что-то, что не было ни богом, ни человеком. Тяжёлая, бесформенная Тьма, которая уже научилась лепить тела из обломков.
«Ещё придёшь», — сказал кто-то.
Голос был тяжёлым, как удар по камню.
Она очнулась с криком.
Камень кельи был под щекой — холодный, ровный, настоящий. Серые стены, низкий потолок, знакомая обстановка.
В груди билось сердце — не Сердце Мирра, а её собственное. Но к его ударам примешивалось второе биение — глухое, далёкое.
Из глубины.
***
Утро казалось ещё бледнее, чем обычно.
Мирия шла по коридору к залу для занятий, едва замечая служителей. Мрамор под ногами сегодня отдавал не только теплом. На каждом шагу ей чудилось: камень очень слабо, но дрожит.
Терон ждал её у одного из узких окон.
Свет, просачиваясь через матовое стекло, ложился на его лицо полосами. Он выглядел так, будто не спал ночь. Хотя в Обители никто не говорил о сне богов и Певцов, как о чём-то нужном.
— Ты сегодня… — он всмотрелся в неё, — …видела больше, чем я успел рассказать?
Она не стала отнекиваться.
— Я видела Малый Круг, — тихо сказала. — И… то, что под ним. Формы. Нити. Купол. — Она сглотнула. — И маму, которая лежит на куполе. И того, кто сидит в нём.
Он закрыл на миг глаза.
— Преждевременный, — пробормотал. — Но не неожиданный.
— Вы знали, что я так или иначе это увижу, — обвинила она.
— Я знал, что либо ты это увидишь сама, либо тебе вложат это в голову другие, — спокойно ответил он. — Я предпочёл бы быть первым.
Она подошла ближе.
— Хор… — произнесла она осторожно. — Он… всё ещё там?
— Да, — сказал Терон. — В Сердце.
— Его… — она подбирала слово, — …заключили?
— Темница, — произнёс Терон слово негромко. — Так называл это Вал. Для официальных свитков он выбрал выражение «усиленный круг защиты». Но те, кто там был, — скривил губы, — говорят «Темница».
— Кто там был? — спросила она.
— Только богам известно… - сказал Терон, и не понятно было знает ли он еще что-то.
Она почувствовала, как её тошнит.
