По следам пролетающих тапок

Прогуливаясь в один теплый погожий день, мне посчастливилось увидеть такую картину: невзрачный лысый мужичок в маленьком берете, сидя на горке разноцветных тапок, наблюдал за отчаянной борьбой двух групп.
В поле с треском ломались копья, пыль стояла столбом, из этого облака периодически выбегали люди, подхватывая толстые книги, листая их на ходу, гневно потрясая открытой страницей, устремлялись обратно. В воздухе то и дело раздавались крики:
-Тапка!- кричали одни.
- Нет, тапок тоже правильно, - спорили другие.
- Вот в словаре написано «тапок», - подтверждали третьи, размахивая тяжеленной книгой.
- Это не правильный словарь. Они ошибаются, - возражали первые.
И только маленький писатель, которому стукнуло по макушке обсуждаемым предметом обуви, тихо радовался, что это был не кирзовый сапог, а мягкий шлепанец. А тапок это или тапка, было ему не так уж и важно.