Первый взрыв. Второй. Третий. Меня тряхнуло, и я упал на пол. Последние секунды. Я сожалею. Пусть моя боль и мое рвение направят того, кто все изменит, того, кого выбрал отец. Очень горячо. Пламя распространяется. Я направил револьвер к виску. Даже смерть не сможет меня заставить отвернуться от плана. Он будет воплощен! Я надавил на курок и испытал самое приятное чувство в своей жизни; чувство, что я больше ничего не контролирую.
«Во вселенной полной суеты, Мори»
«88 год по календарю де Индра,
Ин-де-Руин, казино Вельзевул»
Я залпом опустошил стакан виски, в который предварительно закинул пару таблеток розового льда (да, я опять начал принимать лед), эйфория разлилась по телу, и я снова забыл обо всех заботах. Дерзкие, слишком быстрые и надоедливые мысли о том, какой я на самом деле засранец и мудак теперь возвращаются слишком быстро. Толерантность, мать ее, ага. Еще эта баба, по-другому даже назвать ее не могу, я думал, что она только довезет меня из пункта А в пункт Б, но РО приставил Елену ко мне в качестве надзирателя и телохранителя. Каждый раз, когда я делаю ставку, чувствую немой укор в ее глазах. От этого все удовольствие от игры пропадает… на трезвую голову, а вот после пары стаканов виски с розовым льдом, мне становится абсолютно насрать на присутствие этой гарпии.
Сорок тысяч, я повысил ставку. У меня на руках пара дам, и ничего больше. Я блефую, но на счету еще девятьсот тысяч, спасибо засранцу РО за такой огромный аванс. Я, кажется, хотел потратить этот лутум на что-то другое, я горел какой-то идеей еще буквально вчера, но сейчас я вижу только игральный стол и чувствую свой азарт – весь мир подождет.
Проиграл. Дерьмо. Банк забрал седой мужик с козлиной бородкой, я бы всадил ему пару пуль прямо в его жирное наглое лицо, но оружие у меня забрали на входе. Следующая раздача. В этот раз у меня две пары, сто тысяч летят на стол. Девушка в синем платье отвечает на мою ставку, по ней видно, что в лутуме она не нуждается и может спокойно позволить себе проиграть тут пару миллионов, а вот я… сука! Мне нужен этот лутум! Я хочу выбраться из долгов и вернуться к нормальной жизни, не хочу больше быть шестеркой. Теперь у меня есть Крис. Да… она у меня есть. Ради нее я сделаю все, что смогу. Сегодня я точно выиграю, и мы уедем из Тенебриса. Уедем туда, где я смогу зарабатывать на жизнь честным трудом. Я этого хочу.
Последняя карта. Флеш, мать его! Двести тысяч и еще один стакан виски с розовым льдом. Я выгрызу эту победу. Девушка в синем повысила, четыреста, я выложил все свои фишки. Я не могу проиграть! Я не имею на это права. Эйфория разлилась по телу. На кону шесть с лишним миллионов. С этой суммой я смогу сбежать. Закончу только это дело для РО и сбегу вместе с Крис. Давай! Давай! Фулл хаус. Черт! Черт! Черт! Сука в синем забрала банк. Мне нужен этот лутум, он мне нужен… НУЖЕН! В пизду. Я отошел от столика. Елена пялится на меня. Осуждает. Я заслуживаю осуждения. Я заслуживаю смерти. Какой же я урод. Я закинул в рот все оставшиеся таблетки и проглотил их. Умру от передоза и хер с ним. Почему я просто не оставил себе этот лутум? Почему?
Мир начал плыть. Мне нужно выйти в туалет. Меня тошнит. От бухла и льда или от осознания того, какой я моральный урод? Не знаю. И знать не хочу. Елена следует за мной молча, она всего слов пять за эти два дня сказала и от этого мне еще хуже. Я никогда так остро не нуждался в собеседнике, способном понять меня, как сейчас. Я чувствую, что со мной что-то не так, но не могу до конца осознать свою болезнь.
Я толкнул дверь туалета, молодой паренек с разбитой головой распластался напротив сортира. Хрен с ним. Я не его мамочка. Очухается и будет как новенький.
Я выкрутил холодную воду на полную и подставил голову. Кажется, таблетки дошли. Сознание буквально уплывает от меня. Я не чувствую большую часть тела. Передоз? Я попытался поднять голову, но она отказалась меня слушаться, по всему телу потекла холодная вода. Еще секунда, и я уже лежу на полу. Холодный кафель. Напоминает мне о тех временах, когда я был другим. Марсель всегда был добр ко мне. Всегда. Мне иногда так не хватает его советов. Его веры, его идеализма. Я так молод и так слаб. А он был другим: никогда не терял веру. Я скучаю по прошлому. Да что уж тут, даже общество засранца Стильного стало бы сейчас для меня настоящим подарком, ага.
Почему некоторые люди остаются верны себе на всю жизнь, а некоторые, такие как я, превращаются в ебучие маятники: из стороны в сторону и назад в жопу. Думаю, это стало бы отличным девизом моей жизни. Раньше ведь у всяких рыцарей были семейные эмблемы и девизы. Моей эмблемой стал бы стакан виски, а девиз я и так уже озвучил. Жалеющий себя ублюдок, находящий утешение в стакане, льде и мыслях о прошлом, которое когда-то казалось ему безрадостным и угнетающим, но теперь… теперь я мыслю иначе. Наверное, правы те, кто говорит, что некоторые вещи приходят с возрастом. Если бы я знал пару лет назад то, что знаю сейчас, то никогда не стал бы… не позволил бы себе оказаться в таком положении. Интересно, сколько прошло времени? Люди иногда заходят, я слышу шаги, но никому нет до меня дела. Все, кто хоть сколько-нибудь интересовались моей судьбой сейчас в могиле. А я? Скоро ли пробьет мой час? Банально, но я почему-то боюсь. Я говорил, что хочу умереть, но… это ложь. Я как паразит, буду до последнего цепляться за свою жалкую жизнь.
Рука… она тянется ко мне, а после меня рывком поднимают на ноги и отвешивают пару знатных пощечин.
– Название песни знаешь? Ставлю тысячу, что нет, ага.
Знакомый голос, слишком знакомый. Я точно сошел с ума. Это невозможно! Этот человек не может быть здесь.
– The New Shining – «One by One», – слова вырываются сами.
– Молодец. А теперь возвращайся в мир живых, придурок. У тебя еще много дел.
– Ты думаешь?
– Я знаю, Мори, ага. Ты должен бороться, не зря же я подставил ради тебя свою жопу.
– У меня нет сил. Я больше не могу бороться. Ради чего?
– Если у тебя нет свой своей цели, то я подарю тебе свою, ага.
– Как? Какую?
– А это тебя ебать не должно, пупсик. Вставай.
Я открыл глаза. На полу в луже собственных рвотных масс, а я начинаю привыкать к такому. Черт. Как же болит голова. Где я? Давно я не чувствовал себя настолько паршиво.
– Пришел в себя? Приводи в порядок свою кислую мину и приступай к работе, – голос Елены. Сначала она обращалась ко мне на «вы», а теперь в хрен не ставит. Наверное, это моя вина. Нет. Это определенно моя вина. За эти пару дней я доставил девушке слишком много хлопот.
– Извини за вчерашнее, – я попытался встать на ноги, но в глазах потемнело и меня потянуло назад, еще бы пару секунд, и я бы точно разбил себе затылок, но меня схватила крепкая рука и помогла встать на ноги.
– Не за что, – Елена протянула мне сигарету и подмигнула, – приходи в себя, собирайся, а я проверю все ли готово для нашей операции.
– Хорошо, – я затянулся. В голову ударил никотин, я снова потерял равновесие, но быстро собрался и направился в ванную комнату. Я арендовал весь тридцатый этаж казино. РО там, скорее всего, за голову хватается и волосы на себе рвет. Да и хер бы с этим засранцем, он сам мне сказал, что я могу распоряжаться лутумом так, как посчитаю нужным. Интересно, как они меня сюда дотащили? На руках, что ли? Паршиво вышло. К черту.
Нужно принять душ и переодеться. Выгляжу я отвратительно. Я подошел к зеркалу и в третий раз чуть не грохнулся на пол, за моей спиной собственной, мать ее, персоной, возвышался Стильный. Настоящий Стильный. Фиолетовые волосы собраны в косичку, черные брюки и черная рубашка навыпуск. Самодовольное лицо и неизменно хитрый блеск в глазах.
– Ты настоящий? – я коснулся зеркала, мне было очень страшно оборачиваться. Я не мог даже ни одной конечностью пошевелить, такой же страх меня сковал тогда, два года назад, когда Стильный убил на моих глазах Дмитрий Петровича.
– Расслабься, пупсик. Я же говорил, что поделюсь с тобой своей целью, а за тобой должок, ага. Так что отказать мне, ты не имеешь права.
– Ты не ответил на мой вопрос.
– И не отвечу. А теперь поверни ко мне свою заплывшую рожу хронического алкоголика, есть разговор, ага.
Моя воля словно испарилась, я снова ощутил себя беззащитным пареньком, которым был два года назад. Снова почувствовал это гадкое чувство… ощущение, что ситуация мне неподвластна, что я никак не могу повлиять на исход событий. Но в этот раз, в этот раз в сознании разгорелась настоящая баталия: между моими старыми страхами и моим новым опытом, и мироощущением. Я все-таки смог взять себя в руки и повернулся к Стильному с невозмутимым лицом:
– Говори. Я слушаю.
Стильный зашелся в хохоте, его всего аж перекосило:
– Ну ты даешь, пупсик. Уважаю. Теперь правда уважаю. Ты вырос, да и я, знаешь ли, не стоял на месте, поэтому говорить будем по-человечески, как равные. Я больше не тот ублюдок, каким был когда-то, все это в прошлом, ага.
Мертвец говорит мне о том, что изменился. Какая ирония. Может… и я уже умер? В тот самый день. Либо действительно окончательно сошел с ума. К черту. Хватит жалеть себя и рефлексировать.
– Ну раз так, говори, что тебе нужно. В последнее время всем от меня что-то нужно.
– А ты так и остался напыщенным засранцем, Мори. Ладно. Моя дочь. Я хочу, чтобы ты ей помог. Все очень просто, ага.
– И с чего бы мне ей помогать? Назови хотя бы одну причину. Нас с ней давно не связывают никакие отношения кроме деловых.
– Не ври хотя бы себе, пупсик, – Стильный скорчил недовольную гримасу, одну из его бесконечного арсенала. Если бы этот идиот не решил стать двуличным торговцем людьми и большим, в кавычках, гангстером, то мог бы стать неплохим актером. – Ты поможешь ей, я помогу тебе. Тебе же до сих пор интересно твое прошлое? Все как в тумане, да? А я знаю ответы на все вопросы, которые тебя волнуют. Поможешь моей Лилии, узнаешь все, что тебя интересует. По рукам?
– По ногам. Дай подумать.
Вот оно как? Прошлое? Не могу не согласиться с этим утырком, надавил на самое больное. Очень многое стало бы мне понятнее, если бы я узнал точные ответы на вопросы: «Кто я? Откуда я? Кто мои родители?». Я смог бы разобраться в себе, а главное – понять, что сейчас происходит со мной и миром. После извлечения СН-чипа я увидел только часть картины, но она до сих пор отказывается складываться во что-то цельное; мое подсознание словно противится, как будто то бы оно само пытается добавить недостающие пазлы и вложить их в мой бестолковый череп. И из-за этого я упускаю что-то очень важное. Не понимаю. К черту! Новый девиз моей жизни. Если не можешь что-то понять, и это сводит тебя с ума, просто поддайся течению, и пусть мир сам выведет тебя к истине. Ничего никогда не происходит из ничего. Это касается и наших решений, и нашего мировоззрения, и даже тех выборов, которые мы отказываемся делать, как бы парадоксально это ни звучало. Каждая миллисекунда человеческой жизни пронизана тысячами невидимых нитей, связующих решения мира с решениями отдельно взятого индивида. Такого, как я, например. Вот я выбрал ничего не выбирать. А почему? А потому, мать его, что это в данной ситуации согласуется с планами вселенной на мою жопу. Можно возразить: «Сукин ты сын, Мори, кем ты себя возомнил? Думаешь, сама вселенная строит на тебя планы?». А ответ, блядь, до омерзительного страшен: «У вселенной есть планы на каждого из нас». Раньше я этого не понимал, а теперь понял и самую малость боюсь.
– Твоя спутница скоро тебя потеряет, – Стильный кинул окурок в раковину и уставился на меня, надменная рожа, – а это совсем не в наших интересах. Умывай нормально свое прекрасное личико хронического алкоголика и слушай меня, ага. Ты делаешь то, что я буду тебе говорить. Делаешь так, как я буду тебе говорить. А взамен я расскажу тебе кто ты и почему в твоей тупой башке живут мертвецы. Ох, как звучит! Давно мечтал сказануть такую хрень. Словно я в каком-нибудь идиотском триллере. Ну, так что? По рукам?
– Идиотском? Я настолько жалко живу? – я умылся и вытер лицо полотенцем.
– Скорее бездарно, пупсик. Проебываешь свой потенциал, ага. Вот посмотри на меня, я жил, как легенда и умер, как легенда…
– Умер, как придурок, – я улыбнулся, бредни Стильного немного вернули меня в реальность, – ты жил, как придурок. Попытался провернуть бездарную сделку и помер в момент, когда мог бы действительно чего-то добиться. Это ты называешь «жить, как легенда»?
– Иди к черту, Мори. Всегда ты все обсираешь. Вроде бы уже должен был повзрослеть, но нет, все равно остался таким же придурком.
– Потому что только придурок не признает твоего, мать его, величия, а? Сам тут гнал мне, что стал другим человеком, а на поверку все тот же зазнавшийся уебок.
– Жаль, что я не могу тебе пизды дать, ага. Хотя ты и так уже инвалид, алкаш и, судя по всему, сумасшедший. Юродивых я не трогаю. Каково тебе говорить с призраками прошлого, стоя в полном одиночестве в дорогущем люксе, в городе… нет, даже в мире, где всем абсолютно на тебя насрать? Приятно, ага.
– Приятно. Я согласен на твои условия. Только давай свалим отсюда. Этот номер и вправду навевает на меня какую-то тоску.
– Валим.
Я вернулся в комнату к Елене. Она уже ждала меня с большой сумкой на плече. По плану мы должны были выдвинуться еще полчаса назад, но уж извините, передоз и алкогольный делирий иногда вносят неожиданные коррективы в твои жизненные планы.
– Вы готовы? – Елена поправила галстук (снова обратилась ко мне на «вы»? ). Ее костюм всегда выглядит так, словно его постирали и погладили всего пару минут назад. Как им это удается? Я вот даже, если и пытаюсь выглядеть прилично, все равно похож на того, кем меня назвал Стильный: на сумасшедшего алкаша. Возможно, стоит прекратить употреблять и пить, и тогда я тоже смогу восхищаться своим отражением в зеркале? К черту! Пожалуй, оставлю эту мысль для следующей жизни.
– Да, можем идти.
– Ваша пунктуальность вне всяких похвал.
– Издеваешься?
– Нет. Вы опоздали всего на тридцать минут и находитесь в почти ясном сознании. С учетом того, что я увидела за последние несколько дней, это определенно настоящая ода вашей пунктуальности, а не издевка.
– Да ну тебя. В этом мире и так достаточно засранцев, которые постоянно пытаются меня поддеть. Еще поехавшей карьеристки в этом списке не хватало.
– Учту, – Елена передала мне мою сумку и неспешной походкой победителя направилась к лифту, который ведет из моего номера прямо на парковку. У лутума есть свои плюсы. Он может обеспечить комфорт. Не радость, не душевное спокойствие, не… много чего «не», но вот комфорт – да.
Стильный исчез так же неожиданно, как появился. Если насчет Крис у меня еще могли возникнуть сомнения, то насчет Стильного я уверен на все сто – засранец в могиле. Я помню его похороны! Не может он так спокойно по миру живых разгуливать, особенно с учетом того, что половина его тела осталась на стенах кабинета Римса. Блядь… Когда-то сумасшествие казалось мне чем-то обворожительным, а теперь я так боюсь… боюсь потерять связь с реальностью. Не хочу потерять свою личность.
