Дисклеймер:
*В книге упоминаются алкоголь и курение. Без подробностей. Употребление вредит вашему здоровью. Автор не одобряет и не поддерживает употребление.
Неудачница. Это слово в свой адрес ей приходилось слышать не раз. Порой сама она думала также. И именно сейчас это самое слово эхом раздавалось в ее голове. Не-у-дач-ни-ца. Как ни произноси – всё равно звучит одинаково унизительно, одинаково презрительно, заставляя почувствовать себя никем.
Почти беззвучный удар кулака в кожаную обивку двери, затем ещё один. За дверью в коридоре орала друг на друга супружеская пара соседей-алкашей.
Из единственной крохотной комнатушки в квартире Неудачницы ей подмигивал огонек компьютерного монитора.
Слёзы. На её глазах блестели слёзы.
Постепенно, под грузом своих мыслей, девушка начала оседать на пол, скользя спиной по внутренней стороне входной двери. Ноги подгибались в коленях, и Неудачница растянулась на коврике в неудобной позе, начиная тихо всхлипывать.
Наверное, почти каждый человек, не зависимо от пола, возраста, национальной принадлежности, вероисповедания и прочих социальных факторов, в какой-то период жизни чувствует себя растоптанным, когда просто не знаешь, как исправить хоть что-то в своей жизни.
И у каждого свой способ, помогающий если не избавиться, то заглушить боль. Неудачница заставляла себя вспомнить, что где-то гибнут дети, а, значит, она не должна плакать от жалости к себе, ведь это кощунство перед теми, кто страдает гораздо сильнее. Эта девушка живёт не в «горячей точке» и не на холодной улице - разве не должна ли она уже быть довольна? Но отчего это не помогает быть счастливой?
Она попыталась подняться с пола. В висевшей на плече внушительных размеров сумке звякнули бутылки, напоминая, что ими давно пора заняться.
Девушка прикладывается к бутылке? Да, к пивной бутылке. Ведь это самый простой способ успокоить расшатанные очередным провальным собеседованием нервы. Увы, это было с ней не в первый раз. Неудачи в поисках работы сопутствовали ей постоянно, а тут, вообще, – второй отказ за неделю…
Помотав головой из стороны в сторону, она встала. Сгрузила с себя на пороге комнаты звякающую сумку и принялась лениво раздеваться, безразлично глядя в зеркало. Стянула вязаную шапку, пальто, шарф, а потом и сапоги. Вещи кое-как нашли свои места в крошечной прихожей. Она не стала разглядывать своё отражение. Зеркало безучастно отразило худую фигуру в белой блузке и чёрных брюках, маленькое личико с заплаканными карими глазами, под которыми уже образовались следы от туши, и копну встрепанных рыжих кудрей, по которым вряд ли можно было догадаться, что с утра их тщательно укладывали.
Опустившись на корточки, девушка выудила из сумки две бутылки зеленого стекла и пересекла комнату. Её путь лежал прямиком к той отдушине, которая всегда остаётся с человеком (если, конечно, не полетит система или не сгорит процессор), – к компьютеру. Вот такой он – «лучший друг» человека двадцать первого столетия, способный выполнять функции и друзей, и домашнего любимца, и средства развлечения.
Компьютер был не нов и при включении гудел, словно идущий на взлет самолет. Стандартная загрузочная заставка операционной системы воспринималась как данность, потому что старая машина не имела обыкновения быстро загружаться.
Неудачница уселась на стул, подогнув под себя одну ногу, и откупорила первую бутылку с пивом. Жидкость вспенилась. Пара глубоких глотков немного помогла оттолкнуть отчаяние в сторону. Как надолго – неизвестно. Поэтому нужно было пользоваться моментом.
Проверять электронный ящик она не стала. Вместо этого девушка решительно кликнула на иконку «Квипа». К её счастью, в режиме онлайн было не так уж много знакомых, а из близких – так и вовсе никого. И она, колеблясь, приступила к исполнению замысла, возникшего ещё во время возвращения с неудачного собеседования…
- О-оу! – после двух выпитых бутылок, нескольких выкуренных сигарет и кучи потраченных впустую нервов этот звук показался Неудачнице на редкость раздражающим. И всё же, не надеясь на адекватный ответ, она развернула «окно» нового сообщения.
- Привет, это ты писала, что хочешь «пообщаться, чтобы поднять уровень английского»? – сообщение было на соответствующем языке.
- А ты не будешь до меня домогаться или просить виртуального секса? – щёлкнула клавиша отправки, и Неудачница запоздало сообразила, что ник-нейм англоговорящего собеседника женский.
- Чего?! – это слово плюс шокированный смайлик говорили сами за себя – кажется, наконец откликнулся кто-то нормальный. Неудачница судорожно попыталась прикинуть в уме, как объяснить незнакомке на английском, что те люди, которые отвечали раньше, вели себя как полные идиоты.
- А, ясно, просто никто нормальный не откликнулся на твою просьбу, –собеседница практически угадала её мысли и прислала следом смеющуюся «рожицу».
- И какого рода тебе нужна помощь?
- Любого! – забегали пальцы по клавиатуре. - Буду рада любой помощи!
На самом деле проблема Неудачницы была не в том, что она английского не понимает – понимала она его как раз неплохо, а вот когда дело доходило до общения с реальным собеседником, у нее начинался ступор. Как-то так девушка и описала свою проблему в разосланном доброй полусотне людей сообщении. Двух бутылок пива хватило только на ломаные, неуклюжие фразы, и разговор проходил не лицом к лицу, но пока её, похоже, понимали.
На несколько минут в диалоге повисла пауза, потом Неудачница заметила, что её собеседница что-то увлеченно строчит. В ожидании ответа девушка пригляделась повнимательнее к первой части их беседы. Снова отругав себя за корявое общение, она только сейчас разобрала ник своей новой знакомой. «Кристанна… - прочла Неудачница. - Хм, звучит красиво…»
Наконец ответ пришел.
- Я не против помочь, но в течение пары недель у меня будет много дел. В общем, я тут подумала, раз у тебя такие проблемы именно с разговорной речью – можно для начала послушать или почитать, как ведутся реальные диалоги на английском на самые разные темы! Например…
В сообщении появилась активная ссылка на незнакомый ресурс со странным адресом – monsta.com. Неудачница навела на нее курсор и замерла в нерешительности: «А если это вирус? Или какой-нибудь спам?» Вдруг непонятное покалывание коснулось кончиков пальцев. Неудачница не была уверена, что это хороший знак, но указательный палец будто сам стукнул по левой клавише «мышки». Началась загрузка в браузере.
Оформление сайта было мрачным. В качестве текстуры использовалась фотография темной обветшалой стены, словно из заброшенного дома. На стене красовалось большое граффити красного цвета. Оно было выполнено так, точно его нацарапывали на стене. Monsta. Снова это сокращение. «Монстр».
Через долю секунды картинка стала сильно размытой, и в центре появилось маленькое окно аутентификации. Одновременно с этим пришло новое сообщение в аське: «Можешь воспользоваться моим логином и паролем – ChrisTa, **********»
Неудачница второй раз поймала себя на мысли, что должна ощущать беспокойство. Но его не было. Девушка судорожно впечатала полученные данные и ждала уже чего угодно, от потока жесткой порнографии до немедленного приезда ОМОНа. Она даже испытала небольшое разочарование, что увидела лишь аккуратные блоки текста с заглавиями и кнопками управления, а стена с граффити уменьшилась в размерах и переехала вверх.
- Что это? – поинтересовалась Неудачница.
- Да так, одна история. Типа фэнтези.
- Ты писатель?
- Да какой я нафиг писатель? Это просто стёб — чисто друзей повеселить…
- Спасибо за такое доверие. А конкретнее, что это?
- Не парься, там много сленга, много ненормативной лексики и разных речевых примочек. Просто попробуй перевести на русский, потом ещё спишемся. У меня тут есть народ, который в русском шарит, я попрошу их глянуть…
- Я даже не знаю, как благодарить…
- Да просто забей! – и снова она получила «улыбку» от Кристанны.
«Настало время, пробил час,
Мы начинаем наш рассказ:
О жизни, смерти и любви… Тьфу, вот чёрт!»
Я старательно удалила клавишей бэкспейс первые строки. Какого черта я скачала вчера с Инета запись мюзикла «Нотр-дам де Пари», да ещё и посмотрела его на ночь глядя на своем верном Маке.
Говорила мне мисс Мейер: «Оставьте эту штуковину и ложись спать…» Но нет! Я же все делаю не как нормальные люди. Собственно, как и все в моем семействе, но давайте по порядку.
Меня зовут Кристанна или Кристина Джозефсон, кому как больше нравится. Лично я предпочитала менее броский псевдоним «Кристина» настоящим паспортным данным. Да и в мире шоу-бизнеса уже существовала одна звезда с точно таким именем. Впрочем, моя подруга Дженнифер Микел была того же мнения.
Сколько мы с Джен всего пережили… Так сходу и не расскажешь.
Итак, мне двадцать один год. Я родилась и выросла в Нью-Йорке, где меня воспитывали в основном мои дедушка с бабушкой, Арман и Дагмара Джозефсоны. Моя мама умерла, когда мне было шесть лет. Её я практически не помнила, а отец… Что ж, хороший вопрос – можно сказать, что тут всё очень и очень… нестандартно. Дженнифер была самым близким мне человеком: подругой, наставником, но больше – опорой и поддержкой.
Всего пару месяцев назад мы с ней жили вдвоём в съемной квартире-студии в Сохо. Там был наш маленький оазис музыки. Мы, наверное, могли бы далеко пойти в шоу-бизнесе. Если бы, конечно, «попутный ветер» не занес сначала меня, а потом и её, в полную ж…, простите, бредовую ситуацию, которую и под хорошей травой не вообразить.
До недавнего времени я исполняла некоторые несвойственные мне функции, а теперь вот валяюсь в постели (в качестве идущего на поправку пациента) под чутким наблюдением мисс Мейер и ещё около десятка людей. Пару дней назад мне стукнуло в голову описать все наши приключения, и я попросила Дженнифер тайком принести ноутбук. Хотя от мисс Мейер этот факт не ускользнул, она была уже порядком утомлена спорами с тем существом, в которое я имела «удовольствие» превратиться.
И вот я сижу, с колоссальной скоростью набиваю на компе свою историю. Комп опять тормозит, думаю, завтра надо будет переставлять «винду» (да, он у меня большой мученик и терпит две системы сразу). Правда, там, где я сейчас нахожусь, компьютер работать не должен, но только не когда речь идет о моих вещах.
Мак специально адаптирован для работы в несколько необычных условиях. Кроме того, я имею на него личное разрешение от Барбары Бересфорд. На него и ещё кучу добра, типа сотового, эпилятора и других вещей, без которых современный человек, то есть, я хотела сказать, человек в нормальном мире не в состоянии существовать. Хотя кто сказал, что он нормален?
Приспособить свой ноутбук к столь необычным условиям мне посчастливилось, однажды удачно... поколдовав, если можно так выразиться.
И теперь, при желании, взломать базу Пентагона с его помощью, как два пальца обо… об асфальт. Простите, выражаюсь я иногда крайне нецензурно, а порой и довольно путано, но это от переизбытка эмоций.
Ещё два месяца назад мы с Джен не имели понятия о том, насколько на самом деле все вокруг нас сложнее, чем принято думать. Да и жили вполне себе обыкновенно, если не учитывать тот факт, что я не человек и никогда им не была. Зато Джен до определенного момента была самым что ни на есть полноценным членом общества.
Эта история начинается с момента моего появления на Бродвее в поисках славы. Тогда я была одной из завсегдатаев всевозможных прослушиваний на роли в мюзиклах. Колледж давно был брошен ради старого как мир и глупого желания прославиться. Бездарностью меня назвать трудно – голос был. И школу искусств я закончила с высокими оценками.
Когда-то мне казалось, этого хватит, чтобы занять свою нишу в шоу-бизнесе. Но реальность отличается от мечтаний: чаще всего мне доставались подпевки и подтанцовки. Изредка удавалось выступить с собственными номерами в маленьких клубах. Оплачивалось последнее, как правило, плохо.
Моих собственных финансовых средств, равно как и у моей подруги, едва хватило бы на съём жилья, причем весьма захудалого, в лучшем случае где-нибудь в Бруклине. И тут на помощь наивным молодым девушкам часто приходят… правильно, «спонсоры». Избежать подобной участи в лице продюсера средней руки не удалось и мне. Благодаря его вложениям, мы с Джен довольно неплохо жили, и на горизонте даже рисовались перспективы. До поры до времени.
Помню, как это началось и жизнь стала фарсом. Хорошо помню, потому как началось оно со смерти моей бабушки, Дагмары Джозефсон. После чего мой дедушка Арман попал в больницу, и с тех пор был прикован к постели. Врачи говорили, что жить ему осталось недолго.
После этих событий я временно отказалась от работы в шоу-бизнесе. Естественно, к всеобщему неудовольствию, – особенно сильно негодовал Джек Маршал (назовем его так) – тот самый продюсер, с которым у меня были довольно непростые отношения. Именно он обещал в скором времени устроить личную встречу с молодым режиссером, который был под впечатлением от моего выступления в одном из клубов.
Я бросила всё, чтобы быть рядом с дедушкой в больнице. Предположения врачей сбылись – он прожил совсем недолго…
Как-то раз, помнится, это был май месяц, я безвылазно провела четыре дня в больнице у деда и поехала отсыпаться домой в Сохо. Именно в ту ночь его не стало. А меня даже не было с ним.
Как ни странно, дальнейшие события той ночи напоминали плохо режиссированную «чёрную» комедию. С первой секунды после смерти деда моя отлаженная жизнь пошла наперекосяк. Но я ещё об этом не знала. Я спала, и так много изменивший звонок из больницы не успел раздаться.
Мой сон был дерзко прерван чем-то тяжёлым, упавшим на голову. Матюгнувшись, я проснулась в темной квартире. Дженнифер в тот день ночевать дома не соизволила. Я включила свет, осмотрелась, и, не обнаружив ничего подозрительного, предприняла попытку снова уснуть. Наверное, просто показалось. От хронического недосыпа и не такое может почудиться…
Бум! Мне на голову опять что-то упало. В глубине души начало медленно подниматься негодование, свойственное разбуженному посреди ночи человеку. Но стоило опять включить свет, как раздался телефонный звонок.
- Мисс Джозефсон?
- Да, это я, – собственный голос зазвучал вдруг странно.
- Мне нужно сообщить вам нечто очень важное…
Куча официальных соболезнований – стандартный монолог дежурного врача, которому выпала доля сообщить о смерти.
Телефонный разговор грозил затянуться надолго, в какой-то момент я подняла взгляд к потолку… и потеряла дар речи. Под потолком парила, именно парила, толстая книжица в красном переплете.
Я протерла глаза, в голову полезли никак не вяжущиеся со случившимся событием мысли. «Чёрт, хороша была травка, которую я курила последний раз с Джен». Но ни один наркотик не действует в течение такого времени.
Вежливо попрощавшись со своим собеседником, я положила трубку. Тут с потолка книга снова рухнула мне на голову. Так вот какая зараза меня разбудила!
Не знаю, каким образом, но томик вовремя сообразил, что на него крайне озлоблены, и отлетел в сторону, чем довел меня до окончательного бешенства. Вместо страха и горя мною овладел гнев.
*В книге упоминаются алкоголь и курение. Без подробностей. Употребление вредит вашему здоровью. Автор не одобряет и не поддерживает употребление.
Пролог
Неудачница. Это слово в свой адрес ей приходилось слышать не раз. Порой сама она думала также. И именно сейчас это самое слово эхом раздавалось в ее голове. Не-у-дач-ни-ца. Как ни произноси – всё равно звучит одинаково унизительно, одинаково презрительно, заставляя почувствовать себя никем.
Почти беззвучный удар кулака в кожаную обивку двери, затем ещё один. За дверью в коридоре орала друг на друга супружеская пара соседей-алкашей.
Из единственной крохотной комнатушки в квартире Неудачницы ей подмигивал огонек компьютерного монитора.
Слёзы. На её глазах блестели слёзы.
Постепенно, под грузом своих мыслей, девушка начала оседать на пол, скользя спиной по внутренней стороне входной двери. Ноги подгибались в коленях, и Неудачница растянулась на коврике в неудобной позе, начиная тихо всхлипывать.
Наверное, почти каждый человек, не зависимо от пола, возраста, национальной принадлежности, вероисповедания и прочих социальных факторов, в какой-то период жизни чувствует себя растоптанным, когда просто не знаешь, как исправить хоть что-то в своей жизни.
И у каждого свой способ, помогающий если не избавиться, то заглушить боль. Неудачница заставляла себя вспомнить, что где-то гибнут дети, а, значит, она не должна плакать от жалости к себе, ведь это кощунство перед теми, кто страдает гораздо сильнее. Эта девушка живёт не в «горячей точке» и не на холодной улице - разве не должна ли она уже быть довольна? Но отчего это не помогает быть счастливой?
Она попыталась подняться с пола. В висевшей на плече внушительных размеров сумке звякнули бутылки, напоминая, что ими давно пора заняться.
Девушка прикладывается к бутылке? Да, к пивной бутылке. Ведь это самый простой способ успокоить расшатанные очередным провальным собеседованием нервы. Увы, это было с ней не в первый раз. Неудачи в поисках работы сопутствовали ей постоянно, а тут, вообще, – второй отказ за неделю…
Помотав головой из стороны в сторону, она встала. Сгрузила с себя на пороге комнаты звякающую сумку и принялась лениво раздеваться, безразлично глядя в зеркало. Стянула вязаную шапку, пальто, шарф, а потом и сапоги. Вещи кое-как нашли свои места в крошечной прихожей. Она не стала разглядывать своё отражение. Зеркало безучастно отразило худую фигуру в белой блузке и чёрных брюках, маленькое личико с заплаканными карими глазами, под которыми уже образовались следы от туши, и копну встрепанных рыжих кудрей, по которым вряд ли можно было догадаться, что с утра их тщательно укладывали.
Опустившись на корточки, девушка выудила из сумки две бутылки зеленого стекла и пересекла комнату. Её путь лежал прямиком к той отдушине, которая всегда остаётся с человеком (если, конечно, не полетит система или не сгорит процессор), – к компьютеру. Вот такой он – «лучший друг» человека двадцать первого столетия, способный выполнять функции и друзей, и домашнего любимца, и средства развлечения.
Компьютер был не нов и при включении гудел, словно идущий на взлет самолет. Стандартная загрузочная заставка операционной системы воспринималась как данность, потому что старая машина не имела обыкновения быстро загружаться.
Неудачница уселась на стул, подогнув под себя одну ногу, и откупорила первую бутылку с пивом. Жидкость вспенилась. Пара глубоких глотков немного помогла оттолкнуть отчаяние в сторону. Как надолго – неизвестно. Поэтому нужно было пользоваться моментом.
Проверять электронный ящик она не стала. Вместо этого девушка решительно кликнула на иконку «Квипа». К её счастью, в режиме онлайн было не так уж много знакомых, а из близких – так и вовсе никого. И она, колеблясь, приступила к исполнению замысла, возникшего ещё во время возвращения с неудачного собеседования…
- О-оу! – после двух выпитых бутылок, нескольких выкуренных сигарет и кучи потраченных впустую нервов этот звук показался Неудачнице на редкость раздражающим. И всё же, не надеясь на адекватный ответ, она развернула «окно» нового сообщения.
- Привет, это ты писала, что хочешь «пообщаться, чтобы поднять уровень английского»? – сообщение было на соответствующем языке.
- А ты не будешь до меня домогаться или просить виртуального секса? – щёлкнула клавиша отправки, и Неудачница запоздало сообразила, что ник-нейм англоговорящего собеседника женский.
- Чего?! – это слово плюс шокированный смайлик говорили сами за себя – кажется, наконец откликнулся кто-то нормальный. Неудачница судорожно попыталась прикинуть в уме, как объяснить незнакомке на английском, что те люди, которые отвечали раньше, вели себя как полные идиоты.
- А, ясно, просто никто нормальный не откликнулся на твою просьбу, –собеседница практически угадала её мысли и прислала следом смеющуюся «рожицу».
- И какого рода тебе нужна помощь?
- Любого! – забегали пальцы по клавиатуре. - Буду рада любой помощи!
На самом деле проблема Неудачницы была не в том, что она английского не понимает – понимала она его как раз неплохо, а вот когда дело доходило до общения с реальным собеседником, у нее начинался ступор. Как-то так девушка и описала свою проблему в разосланном доброй полусотне людей сообщении. Двух бутылок пива хватило только на ломаные, неуклюжие фразы, и разговор проходил не лицом к лицу, но пока её, похоже, понимали.
На несколько минут в диалоге повисла пауза, потом Неудачница заметила, что её собеседница что-то увлеченно строчит. В ожидании ответа девушка пригляделась повнимательнее к первой части их беседы. Снова отругав себя за корявое общение, она только сейчас разобрала ник своей новой знакомой. «Кристанна… - прочла Неудачница. - Хм, звучит красиво…»
Наконец ответ пришел.
- Я не против помочь, но в течение пары недель у меня будет много дел. В общем, я тут подумала, раз у тебя такие проблемы именно с разговорной речью – можно для начала послушать или почитать, как ведутся реальные диалоги на английском на самые разные темы! Например…
В сообщении появилась активная ссылка на незнакомый ресурс со странным адресом – monsta.com. Неудачница навела на нее курсор и замерла в нерешительности: «А если это вирус? Или какой-нибудь спам?» Вдруг непонятное покалывание коснулось кончиков пальцев. Неудачница не была уверена, что это хороший знак, но указательный палец будто сам стукнул по левой клавише «мышки». Началась загрузка в браузере.
Оформление сайта было мрачным. В качестве текстуры использовалась фотография темной обветшалой стены, словно из заброшенного дома. На стене красовалось большое граффити красного цвета. Оно было выполнено так, точно его нацарапывали на стене. Monsta. Снова это сокращение. «Монстр».
Через долю секунды картинка стала сильно размытой, и в центре появилось маленькое окно аутентификации. Одновременно с этим пришло новое сообщение в аське: «Можешь воспользоваться моим логином и паролем – ChrisTa, **********»
Неудачница второй раз поймала себя на мысли, что должна ощущать беспокойство. Но его не было. Девушка судорожно впечатала полученные данные и ждала уже чего угодно, от потока жесткой порнографии до немедленного приезда ОМОНа. Она даже испытала небольшое разочарование, что увидела лишь аккуратные блоки текста с заглавиями и кнопками управления, а стена с граффити уменьшилась в размерах и переехала вверх.
- Что это? – поинтересовалась Неудачница.
- Да так, одна история. Типа фэнтези.
- Ты писатель?
- Да какой я нафиг писатель? Это просто стёб — чисто друзей повеселить…
- Спасибо за такое доверие. А конкретнее, что это?
- Не парься, там много сленга, много ненормативной лексики и разных речевых примочек. Просто попробуй перевести на русский, потом ещё спишемся. У меня тут есть народ, который в русском шарит, я попрошу их глянуть…
- Я даже не знаю, как благодарить…
- Да просто забей! – и снова она получила «улыбку» от Кристанны.
Глава 1 «This girl’s life»
«Настало время, пробил час,
Мы начинаем наш рассказ:
О жизни, смерти и любви… Тьфу, вот чёрт!»
Я старательно удалила клавишей бэкспейс первые строки. Какого черта я скачала вчера с Инета запись мюзикла «Нотр-дам де Пари», да ещё и посмотрела его на ночь глядя на своем верном Маке.
Говорила мне мисс Мейер: «Оставьте эту штуковину и ложись спать…» Но нет! Я же все делаю не как нормальные люди. Собственно, как и все в моем семействе, но давайте по порядку.
Меня зовут Кристанна или Кристина Джозефсон, кому как больше нравится. Лично я предпочитала менее броский псевдоним «Кристина» настоящим паспортным данным. Да и в мире шоу-бизнеса уже существовала одна звезда с точно таким именем. Впрочем, моя подруга Дженнифер Микел была того же мнения.
Сколько мы с Джен всего пережили… Так сходу и не расскажешь.
Итак, мне двадцать один год. Я родилась и выросла в Нью-Йорке, где меня воспитывали в основном мои дедушка с бабушкой, Арман и Дагмара Джозефсоны. Моя мама умерла, когда мне было шесть лет. Её я практически не помнила, а отец… Что ж, хороший вопрос – можно сказать, что тут всё очень и очень… нестандартно. Дженнифер была самым близким мне человеком: подругой, наставником, но больше – опорой и поддержкой.
Всего пару месяцев назад мы с ней жили вдвоём в съемной квартире-студии в Сохо. Там был наш маленький оазис музыки. Мы, наверное, могли бы далеко пойти в шоу-бизнесе. Если бы, конечно, «попутный ветер» не занес сначала меня, а потом и её, в полную ж…, простите, бредовую ситуацию, которую и под хорошей травой не вообразить.
До недавнего времени я исполняла некоторые несвойственные мне функции, а теперь вот валяюсь в постели (в качестве идущего на поправку пациента) под чутким наблюдением мисс Мейер и ещё около десятка людей. Пару дней назад мне стукнуло в голову описать все наши приключения, и я попросила Дженнифер тайком принести ноутбук. Хотя от мисс Мейер этот факт не ускользнул, она была уже порядком утомлена спорами с тем существом, в которое я имела «удовольствие» превратиться.
И вот я сижу, с колоссальной скоростью набиваю на компе свою историю. Комп опять тормозит, думаю, завтра надо будет переставлять «винду» (да, он у меня большой мученик и терпит две системы сразу). Правда, там, где я сейчас нахожусь, компьютер работать не должен, но только не когда речь идет о моих вещах.
Мак специально адаптирован для работы в несколько необычных условиях. Кроме того, я имею на него личное разрешение от Барбары Бересфорд. На него и ещё кучу добра, типа сотового, эпилятора и других вещей, без которых современный человек, то есть, я хотела сказать, человек в нормальном мире не в состоянии существовать. Хотя кто сказал, что он нормален?
Приспособить свой ноутбук к столь необычным условиям мне посчастливилось, однажды удачно... поколдовав, если можно так выразиться.
И теперь, при желании, взломать базу Пентагона с его помощью, как два пальца обо… об асфальт. Простите, выражаюсь я иногда крайне нецензурно, а порой и довольно путано, но это от переизбытка эмоций.
Ещё два месяца назад мы с Джен не имели понятия о том, насколько на самом деле все вокруг нас сложнее, чем принято думать. Да и жили вполне себе обыкновенно, если не учитывать тот факт, что я не человек и никогда им не была. Зато Джен до определенного момента была самым что ни на есть полноценным членом общества.
Эта история начинается с момента моего появления на Бродвее в поисках славы. Тогда я была одной из завсегдатаев всевозможных прослушиваний на роли в мюзиклах. Колледж давно был брошен ради старого как мир и глупого желания прославиться. Бездарностью меня назвать трудно – голос был. И школу искусств я закончила с высокими оценками.
Когда-то мне казалось, этого хватит, чтобы занять свою нишу в шоу-бизнесе. Но реальность отличается от мечтаний: чаще всего мне доставались подпевки и подтанцовки. Изредка удавалось выступить с собственными номерами в маленьких клубах. Оплачивалось последнее, как правило, плохо.
Моих собственных финансовых средств, равно как и у моей подруги, едва хватило бы на съём жилья, причем весьма захудалого, в лучшем случае где-нибудь в Бруклине. И тут на помощь наивным молодым девушкам часто приходят… правильно, «спонсоры». Избежать подобной участи в лице продюсера средней руки не удалось и мне. Благодаря его вложениям, мы с Джен довольно неплохо жили, и на горизонте даже рисовались перспективы. До поры до времени.
Помню, как это началось и жизнь стала фарсом. Хорошо помню, потому как началось оно со смерти моей бабушки, Дагмары Джозефсон. После чего мой дедушка Арман попал в больницу, и с тех пор был прикован к постели. Врачи говорили, что жить ему осталось недолго.
После этих событий я временно отказалась от работы в шоу-бизнесе. Естественно, к всеобщему неудовольствию, – особенно сильно негодовал Джек Маршал (назовем его так) – тот самый продюсер, с которым у меня были довольно непростые отношения. Именно он обещал в скором времени устроить личную встречу с молодым режиссером, который был под впечатлением от моего выступления в одном из клубов.
Я бросила всё, чтобы быть рядом с дедушкой в больнице. Предположения врачей сбылись – он прожил совсем недолго…
Как-то раз, помнится, это был май месяц, я безвылазно провела четыре дня в больнице у деда и поехала отсыпаться домой в Сохо. Именно в ту ночь его не стало. А меня даже не было с ним.
Как ни странно, дальнейшие события той ночи напоминали плохо режиссированную «чёрную» комедию. С первой секунды после смерти деда моя отлаженная жизнь пошла наперекосяк. Но я ещё об этом не знала. Я спала, и так много изменивший звонок из больницы не успел раздаться.
Мой сон был дерзко прерван чем-то тяжёлым, упавшим на голову. Матюгнувшись, я проснулась в темной квартире. Дженнифер в тот день ночевать дома не соизволила. Я включила свет, осмотрелась, и, не обнаружив ничего подозрительного, предприняла попытку снова уснуть. Наверное, просто показалось. От хронического недосыпа и не такое может почудиться…
Бум! Мне на голову опять что-то упало. В глубине души начало медленно подниматься негодование, свойственное разбуженному посреди ночи человеку. Но стоило опять включить свет, как раздался телефонный звонок.
- Мисс Джозефсон?
- Да, это я, – собственный голос зазвучал вдруг странно.
- Мне нужно сообщить вам нечто очень важное…
Куча официальных соболезнований – стандартный монолог дежурного врача, которому выпала доля сообщить о смерти.
Телефонный разговор грозил затянуться надолго, в какой-то момент я подняла взгляд к потолку… и потеряла дар речи. Под потолком парила, именно парила, толстая книжица в красном переплете.
Я протерла глаза, в голову полезли никак не вяжущиеся со случившимся событием мысли. «Чёрт, хороша была травка, которую я курила последний раз с Джен». Но ни один наркотик не действует в течение такого времени.
Вежливо попрощавшись со своим собеседником, я положила трубку. Тут с потолка книга снова рухнула мне на голову. Так вот какая зараза меня разбудила!
Не знаю, каким образом, но томик вовремя сообразил, что на него крайне озлоблены, и отлетел в сторону, чем довел меня до окончательного бешенства. Вместо страха и горя мною овладел гнев.
