- Что, мамочка? Выгляжу как шлюха? Прямо как ты, да? Все говорят, что я на тебя похожа.
Фаулер еле сдержался, чтобы не отвесить девчонке подзатыльник.
Да, Крис и Джессика действительно были похожи: одинаково светлые волосы, голубые глаза. Кристин и сейчас была такой же стройной, как в старших кассах, а Джессика со временем обещала стать такой же высокой, как мать. Но Крис никогда не красилась так жутко и никогда не вела себя так нагло.
- Иди в дом, - попросила она дочь.
Именно попросила. Странно, что не добавила «пожалуйста».
- Что у вас произошло? - спросил Фаулер, когда Джессика пошла к крыльцу.
- Ничего. - Кристин выглядела потерянной. - Ничего такого…
- Кр-рис, - рыкнул он раздражённо. - Или выкладывай, как есть, или скажи, что это не моё грёбанное дело.
- Нет, я…
- Ты так не скажешь, - усмехнулся он невесело. - Слишком боишься обидеть других. Зато позволяешь обижать себя.
- Ты не понимаешь. Джесси… Она расстроена из-за нас с Эриком…
- С Эриком? - удивлённо переспросил Фаулер. – Кто это?
То, как стремительно она покраснела, было видно даже в едва разбавленной тусклым светом тьме.
- Эрик Грайн, - выдавила, смущаясь, словно до сорокалетия ей оставалось не два года, а двадцать два. - Ты не знаешь, он не местный. Приехал весной, их фирма устанавливает новое оборудование на электростанции… И мы встречаемся. Уже три месяца… Прости, что не говорила.
- Ты и не должна была.
- Наверное, и Джессике говорить не нужно было. Она очень любила Джима и теперь думает, что я предаю его… Возможно, она права. Я действительно подаю ей не лучший пример…
Тут он уже не выдержал:
- Знаешь, Крис, я всегда считал тебя слишком мягкой, но кажется, ты просто дура. Джим был отличным парнем и, уверен, прекрасным мужем и отцом, но его нет уже шесть лет. Сомневаюсь, что Джессика так уж хорошо его помнит. А любит она только себя. Её устраивает мать-прислуга, которая выполняет каждую её прихоть и терпит капризы. Конечно, ей не хочется, чтобы ты тратила время и силы на кого-то ещё. И плевать, что у тебя могут быть свои желания и потребности.
- Она…
- Она хочет, чтобы ты чувствовала себя виноватой. Будет больше поблажек, больше карманных денег, меньше упрёков… Играет в обиженную дочурку, а ты идёшь у неё на поводу. Она просто паразитирует на тебе. Понимаешь? Эта маленькая зараза просто…
Пощёчины он не ожидал. Не от тихони Крис.
- Не смей оскорблять мою дочь! - шипела она ему в лицо, пока Фаулер недоуменно тёр щёку. - Тоже мне, специалист по семейным отношениям! Кто сам нихрена не может - тот учит других, да?
Он молча развернулся и пошёл к машине.
- Слышала? - спросил у дожидавшейся в салоне Джо. - И что это было?
- В такие моменты я рада, что не могу иметь детей, - отозвалась она задумчиво. - Кажется, от этого тупеют.
- Что?
- Материнский инстинкт заглушает голос разума.
- Нет, ты сказала…
- Поехали, Фаулер, - вздохнула она. - Уже поздно, спать пора.
Он завёл мотор, но о своём вопросе не забыл.
- То, что ты сказала о детях - это правда? - спросил, когда машина тронулась с места. - Ты никогда не говорила…
- Зачем? Ты - доктор?
- Нет, но…
- Поверь, мои проблемы со здоровьем - не самая увлекательная тема. У меня ещё дёсны иногда кровоточат и запоры случаются… Просто отвези меня в башню, ладно? Я нашла книги о ритуалах, но они без иллюстраций, так что с ходу отыскать похожий на наши убийства не получилось. Надо читать, а текста много. Завтра с утра продолжу. Но для этого нужно выспаться…
Если Джоан Гарнет хотела избежать разговора, ей это обычно удавалось.
Новым утром Марти наконец-то увидела соседей. Пожилая пара - он в изношенном летнем костюме, она в выцветшем платье и видавшей виды шляпке - выходила из квартиры через две двери от той, где поселили Марти. Старичок подмигнул ей и лихо подкрутил несуществующий ус, за что получил от своей дамы сумочкой по спине. Марти она тоже с радостью огрела бы, но удовольствовалась тем, что прошипела в спину: «Ещё одна потаскушка!».
Знакомство с соседями не задалось.
«По крайней мере, они существуют», - утешила себя Марти.
Ей всерьёз уже начинало казаться, что это - дом-призрак, и живут в нём тоже призраки, лишь по ночам дающие знать о себе неясными звуками. Но нет. Призраки обитали только в её голове. И во снах.
Больше трёх лет рыжая тюремная стена оберегала её от таких снов. Они прорывались через неё, но нечасто, и не были настолько яркими и болезненными. Реальными.
Темнота. Жар. И тут же - обжигающий холод.
В голове с интервалом в секунду разрываются бомбы
Тело скрючило, во рту привкус крови…
Онемение, ползущее от плеча к пальцам и сковывающее их до кончиков. Пока - только в эту сторону, но скоро проклятье разрастётся…
«Посмотри на меня, Тина! - Голос уверенный, твёрдый. А глаза обеспокоенные, почти испуганные. Зелёные. - Не смей сдаваться! Никогда. Слышишь? Всё будет хорошо, только не сдавайся!»
Она поверила тогда.
Не сдалась. А он…
Марти зажмурилась до разноцветных кругов.
Сны - зло. Но да, она не сдалась и не сдастся никогда, ни смерти, ни жизни. А он давно в прошлом. Пусть там и остаётся…
Сегодня в архив предстояло идти пешком, потому она вышла из дома пораньше, намереваясь ещё заглянуть к Бернис, чтобы побаловать себя на завтрак кусочком пирога вместо чёрствой булки, и сама не поняла, отчего вдруг пошла совсем в другую сторону. Внутренний компас - замечательная штука, данная не каждому, но у Марти определённо имевшаяся, - говорил, что и этим путём она доберётся до башни, а другое чувство, смутное и не имеющее названия, подсказывало, что о пирогах жалеть не придётся.
Кто знает, отчего так?
Марти улыбнулась, додумав ответ, и направилась к двери под вывеской «Кофейный домик». Рядом с названием красовалась такая же завитушка, как на стаканчиках с кофе, что покупал вчера Адам.
Она взяла шоколадно-ореховый для себя, со сливками и без сахара - для Джоан, а с выбором кофе для Адама помог хозяин - пузатенький коротышка, назвавшийся Шеймусом. По его словам, помощник миз Гарнет с любимым вкусом так и не определился и брал то крепкий чёрный с перцем и кардамоном, то нежный молочный, в котором молока было больше, чем, собственно кофе. Марти подбросила монетку и взяла молочный.
- Спасительница! - возрадовалась Джоан, узрев знакомые стаканчики и коробку бисквитов с шоколадной крошкой. Открыв ящик стола, тут же отсчитала деньги. - Питание сотрудников оплачивает архив, - заявила надумавшей отказываться Марти. - А в качестве премии за своевременно проявленную инициативу можешь взять кофе Адама. У него выходной. Так что сегодня будешь заниматься раскопками старья самостоятельно. Мне нужно закончить… с этим…
На столе со вчерашнего дня лежали книги. По ритуальной магии, как Марти успела заметить. А ритуальная магия куда интереснее древних документов и - от одного слова дрожь! - каталогов.
- Может быть, я смогу вам помочь, миз Гарнет? - спросила Марти с надеждой.
- А давай! – неожиданно легко согласилась архивариус. - Только никаких «миз Гарнет». Это обращение я держу для избранных. Вроде Адама. Для простых смертных я - Джо. Договорились, Мартина?
- Тогда уж Марти, - поправила она. - Что нужно делать?
- Искать. Один определённый ритуал. Или несколько - возможно, попадутся похожие. Или убедиться, что таких ритуалов не существует. Хотя, если это что-то из тайных знаний закрытых культов, в книгах мы ничего не найдём… Но нужно попытаться.
- О каком ритуале речь?
- Ты не читаешь газет?
- Читаю. В принципе. Но…
- Эту не видела, - поняла Джо и протянула ей местный «Маяк». - Взгляни. Мы не уверены, что это - именно ритуал. Но проверить следует.
С желтоватой газетной страницы на Марти смотрели мертвецы. Мужчины. Разные, но неуловимо похожие. После смерти все лица становятся чем-то похожи, Марти немало их повидала…
Она сморгнула, отвела взгляд от фотографий и углубилась в чтение.
Статья была большой. Настолько же велика была неприязнь автора к начальнику полицейского управления Карго-Верде. Это чувствовалось в каждой строчке, и Марти пропускала лишнюю экспрессию, стараясь выбирать главное.
Два случая. Бродяги. Личности не установлены, потому что шеф полиции Раннер не уделяет… Хм… Способ убийства…
Вспомнился сегодняшний сон. В нём не было ничего подобного, ни мертвецов, ни скандальных статеек, но…
- Один мой друг говорит, что так дарнийцы казнили пленных, - сказала Джо. - Так что это, быть может, никакой не ритуал, а съехавший с катушек ветеран развлекается.
Марти ещё раз пробежала глазами статью.
- Тут не сказано… - Она облизала пересохшие губы. - Не сказано, обнаружены ли на трупах следы применения магии.
Джо с интересом прищурилась:
- А если обнаружены? Что-то напоминает?
- Да. То, что говорил твой друг о казнённых пленных… Это было незадолго до того, как дарнийцы накрыли Ликардийскую косу?
- Не знаю. Но не исключено.
- Мёртвых солдат тогда он не осматривал, да? Иначе заметил бы сходство, если оно есть… Кроме способа убийства.
- К чему ты клонишь?
Марти задумалась.
Меньше всего она хотела влезть в нечто подобное. Лучше разбирать документы и сверять их с проклятыми каталогами.
Но кому лучше? Уж точно не тому, кто станет следующим.
Она посмотрела на фотографии мертвецов и решилась.
Только предупредила сразу:
- Я не буду давать официальных показаний, подписывать что-либо или свидетельствовать в суде. Информация получена мною в частном порядке, и поделиться ею я могу на тех же условиях.
- Идёт, - кивнула Джо. - Я ведь тоже не офицер полиции.
- В отличие от твоего друга. Лейтенант Фаулер, да? Он ведёт это дело? Он был в Ликардии.
- Не только он. И не только ты. Просто дай ему зацепку, и, если понадобится, Кен найдёт другого свидетеля. Информация, которой делятся в частном порядке, вряд ли особо секретная.
- Как посмотреть…
Марти поёжилась: память прошлась холодком по спине.
«Мне это не нравится, Тина. Что-то затевается. Нехорошее»…
- Дарнийцы не просто казнили пленных, - сказала она, собственным голосом пытаясь заглушить тот, что звучал у неё в голове. - Они собирали энергию. Накапливали её, чтобы напитать купол. Все маги Дарнии не смогли бы одновременно влить столько силы в заклинание, поэтому… Собирали, да, но вряд ли этот ритуал есть в книгах, если только у тебя не хранятся фолианты с Архипелага. Потому что изначально это было разработкой лордов. До того, как сформировались привязки, у них шла борьба за острова… И потом. Силы, как и денег, много не бывает. Особенно во время войн… В общем, это они первыми придумали, как забирать энергию жертвы. Я не знаю подробностей, но чтобы всё прошло, как нужно, смерть должна была быть достаточно быстрой, но не мгновенной. За этим следили целители - регулировали кровопотерю. Если всё удавалось, лорд на время значительно увеличивал свои силы…
- Не за счёт других лордов, как я понимаю? - мрачно уточнила Джо.
- Правильно понимаешь. Поэтому Архипелаг и держит это в секрете. Пусть всё в прошлом… Вроде бы в прошлом… Но не каждый признается, что его предки целенаправленно изводили подданных.
- А дарнийцы?
- Они каким-то образом добыли описание и изменили ритуал. Он ведь был рассчитан на лордов, а в Дарнии их нет. У них и магов немного, в основном ведуны и заклинатели духов. Но они смогли… Ликардийская коса тому подтверждение.
- М-да… - Архивариус почесала переносицу. - Интересная информация. И ты права, подписываться под нею не стоит. Мне только любопытно, откуда ты всё это знаешь?
- Не веришь?
- В том-то и дело, что верю. Так откуда?
- От знакомого.
- От знакомого лорда?
Марти кивнула, не успев проглотить ставший в горле ком.
- Наверное, он просил ни с кем не делиться? - предположила Джо. - Не обязательно было рассказывать мне всё. Могла сказать только о дарнийцах, о том, что они так собирали силу.
- На Карго-Верде нет дарнийцев. Но есть кто-то, кто знаком с ритуалом. И нам неизвестно откуда.
Почему она сказала «нам»? Она ведь не имеет никакого отношения ни к убийствам, ни к расследованию. Она просто работает в архиве, и то - временно…
- Вот гадство! - пробормотала Джо. - Знаешь, я тоже поостерегусь что-либо подписывать, пока убийцу не найдут. Но Кену нужно сообщить.
Она метнулась к телефону, набрала номер и, дождавшись ответа, попросила к аппарату Фаулера. Почти сразу разочарованно положила трубку: лейтенант отправился опрашивать жителей ферм и должен был вернуться только к вечеру.
С утра Фаулер не планировал никуда ехать. Только в управление - за порцией ругани от Раннера.
Однако шеф удивил.
- Зайди, - кивнул он на дверь своего кабинета.
Дверь была стеклянной, но Раннер, войдя, опустил жалюзи.
- Присаживайся, - указал на стул, а сам плюхнулся в кресло, потянулся куда-то вниз и выставил на стол бутылку виски.
Пока Фаулер изучал висевший на стене календарь, - приступы задушевности случались у Раннера в годовщину значимых военных событий, - рядом с бутылкой появились стаканы. К моменту, когда лейтенант окончательно убедился, что на сегодняшнюю дату ничего значимого не приходилось, стаканы были наполнены.
- Повод? - уточнил он.
- Да хреново как-то… Надо разбавить.
- С утра?
Шеф неодобрительно покачал головой.
- Жалуются на тебя, Кен, - сказал ласково. - С пяти часов мне телефоны обрывают.
Фаулер обречённо поднял стакан.
- Кто?
- Честные налогоплательщики, чьих деточек ты ночью напугал до усра… хм… очень напугал, говорят. Детки сидели себе тихонько, слушали музыку, пили лимонад, мило держались за ручки, а на них налетел бешеный пёс. Облаял, покусал, пометил колёса… Что скажешь?
- Объявляй взыскание, - пожал плечами лейтенант.
- Значит, всё так и было?
- Ну, если честные налогоплательщики утверждают.
- Скотина ты, Фаулер, - укоризненно вздохнул Раннер. - Вот скажи, как так получается: пёс из нас двоих ты, а отгавкиваться приходится мне?
- Отгавкался?
- Естественно.
За это можно и выпить.
- Я ж ведь знаю, что на самом деле произошло на моле, - загадочно подмигнул начальник. - Мой оболтус там тоже был.
- Какой из них?
- Брайан. Но он сказал, как тебя увидел, в сторонку отошёл и не отсвечивал. Смышлёный парень, весь в меня.
Правду сказать, уточнение мало что объясняло. Сыновей, которых Фаулер постоянно путал, у Стива Раннера было четверо. И три дочери. Злые языки утверждали, что детей у любвеобильного, слегка потрёпанного годами красавчика, намного больше, но Фаулер знал: шеф - человек порядочный, на каждой своей пассии после слов о скором пополнении тут же женился, и до развода ни с кем другим - ни-ни.
В пятьдесят пять он разводился уже пять раз и, похоже, не собирался останавливаться на достигнутом. Помимо работы в полиции у Раннера имелась ферма, дохода от которой хватало, чтобы обеспечивать всех семерых детей и не обделять новых подружек, которые рядом с ним не переводились. Что странно, учитывая, что остров не так велик и о репутации Стива тут наслышана каждая. Но видно что-то их в нём привлекало помимо подтянутой фигуры, белозубой улыбки и до прозрачного светлых голубых глаз, в которых сейчас Фаулер видел сочувствие.
- Что, зацепили малолетки твою пёсью сущность? По святому проехались?
- По святому? - неискренне удивился лейтенант. - Неужели флаг сожгли?
- Ну, не по святому… По важному…
Фаулер еле сдержался, чтобы не отвесить девчонке подзатыльник.
Да, Крис и Джессика действительно были похожи: одинаково светлые волосы, голубые глаза. Кристин и сейчас была такой же стройной, как в старших кассах, а Джессика со временем обещала стать такой же высокой, как мать. Но Крис никогда не красилась так жутко и никогда не вела себя так нагло.
- Иди в дом, - попросила она дочь.
Именно попросила. Странно, что не добавила «пожалуйста».
- Что у вас произошло? - спросил Фаулер, когда Джессика пошла к крыльцу.
- Ничего. - Кристин выглядела потерянной. - Ничего такого…
- Кр-рис, - рыкнул он раздражённо. - Или выкладывай, как есть, или скажи, что это не моё грёбанное дело.
- Нет, я…
- Ты так не скажешь, - усмехнулся он невесело. - Слишком боишься обидеть других. Зато позволяешь обижать себя.
- Ты не понимаешь. Джесси… Она расстроена из-за нас с Эриком…
- С Эриком? - удивлённо переспросил Фаулер. – Кто это?
То, как стремительно она покраснела, было видно даже в едва разбавленной тусклым светом тьме.
- Эрик Грайн, - выдавила, смущаясь, словно до сорокалетия ей оставалось не два года, а двадцать два. - Ты не знаешь, он не местный. Приехал весной, их фирма устанавливает новое оборудование на электростанции… И мы встречаемся. Уже три месяца… Прости, что не говорила.
- Ты и не должна была.
- Наверное, и Джессике говорить не нужно было. Она очень любила Джима и теперь думает, что я предаю его… Возможно, она права. Я действительно подаю ей не лучший пример…
Тут он уже не выдержал:
- Знаешь, Крис, я всегда считал тебя слишком мягкой, но кажется, ты просто дура. Джим был отличным парнем и, уверен, прекрасным мужем и отцом, но его нет уже шесть лет. Сомневаюсь, что Джессика так уж хорошо его помнит. А любит она только себя. Её устраивает мать-прислуга, которая выполняет каждую её прихоть и терпит капризы. Конечно, ей не хочется, чтобы ты тратила время и силы на кого-то ещё. И плевать, что у тебя могут быть свои желания и потребности.
- Она…
- Она хочет, чтобы ты чувствовала себя виноватой. Будет больше поблажек, больше карманных денег, меньше упрёков… Играет в обиженную дочурку, а ты идёшь у неё на поводу. Она просто паразитирует на тебе. Понимаешь? Эта маленькая зараза просто…
Пощёчины он не ожидал. Не от тихони Крис.
- Не смей оскорблять мою дочь! - шипела она ему в лицо, пока Фаулер недоуменно тёр щёку. - Тоже мне, специалист по семейным отношениям! Кто сам нихрена не может - тот учит других, да?
Он молча развернулся и пошёл к машине.
- Слышала? - спросил у дожидавшейся в салоне Джо. - И что это было?
- В такие моменты я рада, что не могу иметь детей, - отозвалась она задумчиво. - Кажется, от этого тупеют.
- Что?
- Материнский инстинкт заглушает голос разума.
- Нет, ты сказала…
- Поехали, Фаулер, - вздохнула она. - Уже поздно, спать пора.
Он завёл мотор, но о своём вопросе не забыл.
- То, что ты сказала о детях - это правда? - спросил, когда машина тронулась с места. - Ты никогда не говорила…
- Зачем? Ты - доктор?
- Нет, но…
- Поверь, мои проблемы со здоровьем - не самая увлекательная тема. У меня ещё дёсны иногда кровоточат и запоры случаются… Просто отвези меня в башню, ладно? Я нашла книги о ритуалах, но они без иллюстраций, так что с ходу отыскать похожий на наши убийства не получилось. Надо читать, а текста много. Завтра с утра продолжу. Но для этого нужно выспаться…
Если Джоан Гарнет хотела избежать разговора, ей это обычно удавалось.
Глава 6
Новым утром Марти наконец-то увидела соседей. Пожилая пара - он в изношенном летнем костюме, она в выцветшем платье и видавшей виды шляпке - выходила из квартиры через две двери от той, где поселили Марти. Старичок подмигнул ей и лихо подкрутил несуществующий ус, за что получил от своей дамы сумочкой по спине. Марти она тоже с радостью огрела бы, но удовольствовалась тем, что прошипела в спину: «Ещё одна потаскушка!».
Знакомство с соседями не задалось.
«По крайней мере, они существуют», - утешила себя Марти.
Ей всерьёз уже начинало казаться, что это - дом-призрак, и живут в нём тоже призраки, лишь по ночам дающие знать о себе неясными звуками. Но нет. Призраки обитали только в её голове. И во снах.
Больше трёх лет рыжая тюремная стена оберегала её от таких снов. Они прорывались через неё, но нечасто, и не были настолько яркими и болезненными. Реальными.
Темнота. Жар. И тут же - обжигающий холод.
В голове с интервалом в секунду разрываются бомбы
Тело скрючило, во рту привкус крови…
Онемение, ползущее от плеча к пальцам и сковывающее их до кончиков. Пока - только в эту сторону, но скоро проклятье разрастётся…
«Посмотри на меня, Тина! - Голос уверенный, твёрдый. А глаза обеспокоенные, почти испуганные. Зелёные. - Не смей сдаваться! Никогда. Слышишь? Всё будет хорошо, только не сдавайся!»
Она поверила тогда.
Не сдалась. А он…
Марти зажмурилась до разноцветных кругов.
Сны - зло. Но да, она не сдалась и не сдастся никогда, ни смерти, ни жизни. А он давно в прошлом. Пусть там и остаётся…
Сегодня в архив предстояло идти пешком, потому она вышла из дома пораньше, намереваясь ещё заглянуть к Бернис, чтобы побаловать себя на завтрак кусочком пирога вместо чёрствой булки, и сама не поняла, отчего вдруг пошла совсем в другую сторону. Внутренний компас - замечательная штука, данная не каждому, но у Марти определённо имевшаяся, - говорил, что и этим путём она доберётся до башни, а другое чувство, смутное и не имеющее названия, подсказывало, что о пирогах жалеть не придётся.
Кто знает, отчего так?
Марти улыбнулась, додумав ответ, и направилась к двери под вывеской «Кофейный домик». Рядом с названием красовалась такая же завитушка, как на стаканчиках с кофе, что покупал вчера Адам.
Она взяла шоколадно-ореховый для себя, со сливками и без сахара - для Джоан, а с выбором кофе для Адама помог хозяин - пузатенький коротышка, назвавшийся Шеймусом. По его словам, помощник миз Гарнет с любимым вкусом так и не определился и брал то крепкий чёрный с перцем и кардамоном, то нежный молочный, в котором молока было больше, чем, собственно кофе. Марти подбросила монетку и взяла молочный.
- Спасительница! - возрадовалась Джоан, узрев знакомые стаканчики и коробку бисквитов с шоколадной крошкой. Открыв ящик стола, тут же отсчитала деньги. - Питание сотрудников оплачивает архив, - заявила надумавшей отказываться Марти. - А в качестве премии за своевременно проявленную инициативу можешь взять кофе Адама. У него выходной. Так что сегодня будешь заниматься раскопками старья самостоятельно. Мне нужно закончить… с этим…
На столе со вчерашнего дня лежали книги. По ритуальной магии, как Марти успела заметить. А ритуальная магия куда интереснее древних документов и - от одного слова дрожь! - каталогов.
- Может быть, я смогу вам помочь, миз Гарнет? - спросила Марти с надеждой.
- А давай! – неожиданно легко согласилась архивариус. - Только никаких «миз Гарнет». Это обращение я держу для избранных. Вроде Адама. Для простых смертных я - Джо. Договорились, Мартина?
- Тогда уж Марти, - поправила она. - Что нужно делать?
- Искать. Один определённый ритуал. Или несколько - возможно, попадутся похожие. Или убедиться, что таких ритуалов не существует. Хотя, если это что-то из тайных знаний закрытых культов, в книгах мы ничего не найдём… Но нужно попытаться.
- О каком ритуале речь?
- Ты не читаешь газет?
- Читаю. В принципе. Но…
- Эту не видела, - поняла Джо и протянула ей местный «Маяк». - Взгляни. Мы не уверены, что это - именно ритуал. Но проверить следует.
С желтоватой газетной страницы на Марти смотрели мертвецы. Мужчины. Разные, но неуловимо похожие. После смерти все лица становятся чем-то похожи, Марти немало их повидала…
Она сморгнула, отвела взгляд от фотографий и углубилась в чтение.
Статья была большой. Настолько же велика была неприязнь автора к начальнику полицейского управления Карго-Верде. Это чувствовалось в каждой строчке, и Марти пропускала лишнюю экспрессию, стараясь выбирать главное.
Два случая. Бродяги. Личности не установлены, потому что шеф полиции Раннер не уделяет… Хм… Способ убийства…
Вспомнился сегодняшний сон. В нём не было ничего подобного, ни мертвецов, ни скандальных статеек, но…
- Один мой друг говорит, что так дарнийцы казнили пленных, - сказала Джо. - Так что это, быть может, никакой не ритуал, а съехавший с катушек ветеран развлекается.
Марти ещё раз пробежала глазами статью.
- Тут не сказано… - Она облизала пересохшие губы. - Не сказано, обнаружены ли на трупах следы применения магии.
Джо с интересом прищурилась:
- А если обнаружены? Что-то напоминает?
- Да. То, что говорил твой друг о казнённых пленных… Это было незадолго до того, как дарнийцы накрыли Ликардийскую косу?
- Не знаю. Но не исключено.
- Мёртвых солдат тогда он не осматривал, да? Иначе заметил бы сходство, если оно есть… Кроме способа убийства.
- К чему ты клонишь?
Марти задумалась.
Меньше всего она хотела влезть в нечто подобное. Лучше разбирать документы и сверять их с проклятыми каталогами.
Но кому лучше? Уж точно не тому, кто станет следующим.
Она посмотрела на фотографии мертвецов и решилась.
Только предупредила сразу:
- Я не буду давать официальных показаний, подписывать что-либо или свидетельствовать в суде. Информация получена мною в частном порядке, и поделиться ею я могу на тех же условиях.
- Идёт, - кивнула Джо. - Я ведь тоже не офицер полиции.
- В отличие от твоего друга. Лейтенант Фаулер, да? Он ведёт это дело? Он был в Ликардии.
- Не только он. И не только ты. Просто дай ему зацепку, и, если понадобится, Кен найдёт другого свидетеля. Информация, которой делятся в частном порядке, вряд ли особо секретная.
- Как посмотреть…
Марти поёжилась: память прошлась холодком по спине.
«Мне это не нравится, Тина. Что-то затевается. Нехорошее»…
- Дарнийцы не просто казнили пленных, - сказала она, собственным голосом пытаясь заглушить тот, что звучал у неё в голове. - Они собирали энергию. Накапливали её, чтобы напитать купол. Все маги Дарнии не смогли бы одновременно влить столько силы в заклинание, поэтому… Собирали, да, но вряд ли этот ритуал есть в книгах, если только у тебя не хранятся фолианты с Архипелага. Потому что изначально это было разработкой лордов. До того, как сформировались привязки, у них шла борьба за острова… И потом. Силы, как и денег, много не бывает. Особенно во время войн… В общем, это они первыми придумали, как забирать энергию жертвы. Я не знаю подробностей, но чтобы всё прошло, как нужно, смерть должна была быть достаточно быстрой, но не мгновенной. За этим следили целители - регулировали кровопотерю. Если всё удавалось, лорд на время значительно увеличивал свои силы…
- Не за счёт других лордов, как я понимаю? - мрачно уточнила Джо.
- Правильно понимаешь. Поэтому Архипелаг и держит это в секрете. Пусть всё в прошлом… Вроде бы в прошлом… Но не каждый признается, что его предки целенаправленно изводили подданных.
- А дарнийцы?
- Они каким-то образом добыли описание и изменили ритуал. Он ведь был рассчитан на лордов, а в Дарнии их нет. У них и магов немного, в основном ведуны и заклинатели духов. Но они смогли… Ликардийская коса тому подтверждение.
- М-да… - Архивариус почесала переносицу. - Интересная информация. И ты права, подписываться под нею не стоит. Мне только любопытно, откуда ты всё это знаешь?
- Не веришь?
- В том-то и дело, что верю. Так откуда?
- От знакомого.
- От знакомого лорда?
Марти кивнула, не успев проглотить ставший в горле ком.
- Наверное, он просил ни с кем не делиться? - предположила Джо. - Не обязательно было рассказывать мне всё. Могла сказать только о дарнийцах, о том, что они так собирали силу.
- На Карго-Верде нет дарнийцев. Но есть кто-то, кто знаком с ритуалом. И нам неизвестно откуда.
Почему она сказала «нам»? Она ведь не имеет никакого отношения ни к убийствам, ни к расследованию. Она просто работает в архиве, и то - временно…
- Вот гадство! - пробормотала Джо. - Знаешь, я тоже поостерегусь что-либо подписывать, пока убийцу не найдут. Но Кену нужно сообщить.
Она метнулась к телефону, набрала номер и, дождавшись ответа, попросила к аппарату Фаулера. Почти сразу разочарованно положила трубку: лейтенант отправился опрашивать жителей ферм и должен был вернуться только к вечеру.
С утра Фаулер не планировал никуда ехать. Только в управление - за порцией ругани от Раннера.
Однако шеф удивил.
- Зайди, - кивнул он на дверь своего кабинета.
Дверь была стеклянной, но Раннер, войдя, опустил жалюзи.
- Присаживайся, - указал на стул, а сам плюхнулся в кресло, потянулся куда-то вниз и выставил на стол бутылку виски.
Пока Фаулер изучал висевший на стене календарь, - приступы задушевности случались у Раннера в годовщину значимых военных событий, - рядом с бутылкой появились стаканы. К моменту, когда лейтенант окончательно убедился, что на сегодняшнюю дату ничего значимого не приходилось, стаканы были наполнены.
- Повод? - уточнил он.
- Да хреново как-то… Надо разбавить.
- С утра?
Шеф неодобрительно покачал головой.
- Жалуются на тебя, Кен, - сказал ласково. - С пяти часов мне телефоны обрывают.
Фаулер обречённо поднял стакан.
- Кто?
- Честные налогоплательщики, чьих деточек ты ночью напугал до усра… хм… очень напугал, говорят. Детки сидели себе тихонько, слушали музыку, пили лимонад, мило держались за ручки, а на них налетел бешеный пёс. Облаял, покусал, пометил колёса… Что скажешь?
- Объявляй взыскание, - пожал плечами лейтенант.
- Значит, всё так и было?
- Ну, если честные налогоплательщики утверждают.
- Скотина ты, Фаулер, - укоризненно вздохнул Раннер. - Вот скажи, как так получается: пёс из нас двоих ты, а отгавкиваться приходится мне?
- Отгавкался?
- Естественно.
За это можно и выпить.
- Я ж ведь знаю, что на самом деле произошло на моле, - загадочно подмигнул начальник. - Мой оболтус там тоже был.
- Какой из них?
- Брайан. Но он сказал, как тебя увидел, в сторонку отошёл и не отсвечивал. Смышлёный парень, весь в меня.
Правду сказать, уточнение мало что объясняло. Сыновей, которых Фаулер постоянно путал, у Стива Раннера было четверо. И три дочери. Злые языки утверждали, что детей у любвеобильного, слегка потрёпанного годами красавчика, намного больше, но Фаулер знал: шеф - человек порядочный, на каждой своей пассии после слов о скором пополнении тут же женился, и до развода ни с кем другим - ни-ни.
В пятьдесят пять он разводился уже пять раз и, похоже, не собирался останавливаться на достигнутом. Помимо работы в полиции у Раннера имелась ферма, дохода от которой хватало, чтобы обеспечивать всех семерых детей и не обделять новых подружек, которые рядом с ним не переводились. Что странно, учитывая, что остров не так велик и о репутации Стива тут наслышана каждая. Но видно что-то их в нём привлекало помимо подтянутой фигуры, белозубой улыбки и до прозрачного светлых голубых глаз, в которых сейчас Фаулер видел сочувствие.
- Что, зацепили малолетки твою пёсью сущность? По святому проехались?
- По святому? - неискренне удивился лейтенант. - Неужели флаг сожгли?
- Ну, не по святому… По важному…
