Особенное для автора (стихотворения)

Иногда читатели делали мне необыкновенные подарки, которые до сих пор греют.

ФЬЮМИНЕ

Автор: Кошка с колокольчиком

Что такое пик зимы?
Фьюм, скажи мне...
Лапы елей пахнут снегом?
Мандарины?

День когда короче ночи?
Или солнце
Разрисует всё стекло
На оконце?

Или слышный за окном
Звон мороза?
Детских санок тихий хруст
От полозьев?

Или свечка в тишине
Догорела,
Обратив обратно мир
Черно-белым?

Пик зимы - всего лишь день
Между летом.
До которого всё меньше
С рассветом.
   
ТЫ СОЛНЕЧНО ПИШЕШЬ, БРОДЯГА...

Автор: oxyran

Иллюзии чувств на бумаге
Рисуют мелодию слов.
Ты солнечно пишешь, Бродяга -
Художник несбывшихся снов.

Вольется душа с новой силой
В несбыточно-сбивчивый ритм,
Беспечно, привычно, бессильно
Не понятый кем-то. Другим.

А в строках неровно-бесстрастных -
Слепящая бронза листвы,
В них тает растрепанным счастьем
Улыбка, что вспомнила ты.

Волнами холодных прибоев,
Огнями ночных городов
Все чувства, что делим с тобою,
Растают в беззвучии слов.

Внимая вечерней прохладе,
Заката карминовый свет
Прольется над морем, ведь рядом
Свобода, Бродяга-поэт?

Желание сдаться преградам
Приходит в разгаре борьбы.
Но мы ведь не станем, Бродяга,
Писать под диктовку Судьбы?..
___________________________________________________

***Карминовый – темно-красный, кирпично-красный цвет.

   
ПОВЕЛИТЕЛЬНИЦЕ БЕЛЫХ ВОЛКОВ
   
Автор: ...TaNya...

Когда улетают последние листья,
Когда вновь со страха трепещут деревья,
Когда, затухая, огонь тихо злится,
Сбывается точно бы древних поверье.

Когда завывает в каминах и в трубах,
И просится прочь, в чисто поле сбежать бы,
Красоты закатов познать, в дыма клубах
Рассеяться молча и все осознать вновь,

Тогда отпусти свою душу свободно -
Она пролетит по вороньим дорогам,
С волками споет ночью темной, холодной,
Согреет костром всех, утерянных богом.

Волков белоснежных душа-повелитель,
Начальник всех монстров и демонов Ада,
Мечтаю попасть вновь в твою я обитель,
Надеюсь, все так же ты мне будешь рада.

Мне так не хватает, как прежде бывало:
Веселья и смеха, и Ала и Ольки,
Когда приключений на всех нам хватало,
Когда засыпали под утро мы только...

В полях шелестит та трава, что по пояс,
Скрывая усталость и сил придавая,
Лети над горами ты, не беспокоясь,
Прекрасною птицей, часов не теряя.

Все было, все будет, найдутся и вновь
Тумана мышиные спинки, вороны,
Костра ярко-рыжие всполохи, ночь,
Собаки и тигры, и волки, драконы.

Пусть строки ложатся историей новой,
Пусть моря далекого тихий прибой
Услышится в чаще, нет, в роще дубовой,
Душе многогранной даруя покой...

В ПЫЛЬНЫХ ЗАРОСЛЯХ БУРЬЯНА

Автор: Майли

Мир сегодня разноцветный,
Май ползет из всех щелей.
Яркой прелестью сирени разукрашен будний день.
Люд, как стадо тараканов, бегает туда-сюда
В пыльных зарослях бурьяна кошка Муська умерла.

Мир сегодня разноцветный,
Май в лиловое одет,
В пыльных зарослях бурьяна мухи празднуют обед.
Муська, правда, не в обиде...
«Сдохла ведь, чего там уж...
Пусть хотя бы паразитам после смерти пригожусь».
На здоровье, не давитесь, мертвечины хватит всем.
Яркой прелестью сирени разукрашен будний день.

Мир сегодня... Хрен с ним, с миром.
Май, пошел бы ты хоть на...
Знаете, при жизни Муська, няшной кисой не была.
Шерсть в трехцветную окраску,
Глаз стал с возрастом косить,
Бок облез, поблекли краски,
Перестала жизнь любить.
Где котенком шаловливым наша Мусенька росла,
Все присыпано асфальтом, все цементная там мгла.

И не вспомнить, как когда-то дом стоял бревно к бревну,
Бабка с дедом, с ними кошка, двор, скворечник на дубу.
А еще была девчонка, две косы, беззубый рот,
Вечно мучила котенка, он, бедняга, в огород...
От неё трехцветной пулей, та вослед - «Кыс, кыс...» быстрей.
Май, июнь, да мало что ли промелькнуло этих дней?

Бревна в доме обветшали, стала девочка расти,
Но, бывало, зарыдает от обиды и тоски.
Мало ли причин похныкать? Дети, ангел их храни.
Только к ней трехцветной пулей наша Мусенька летит,
Трется ласково об ноги: «Мур, не плачь, я рядом тут...»
В пыльных зарослях бурьяна остывал пушистый труп.

Ветер, свежий и холодный, разлетелись мухи прочь.
За далеким океаном разревелась чья-то дочь.
Муська, как могла, держалась.
«Сдохла ведь, чего там уж...»
Только сердце разрывала,
Под облезлой шерстью, грусть.
Сердце, ты и так не бьешься, только мочи нет терпеть.
Этот плач, такой знакомый, вот бы взять и полететь...
Полететь трехцветной пулей... «Мур не плачь, я рядом тут...»
В пыльных зарослях бурьяна остывал пушистый труп.

Ночь была темна, как сажа. Мир цвета подрастерял
Май бесшумно по-кошачьи уходил за календарь.
Плакать очень захотелось, хоть не плакса я, не вру
Просто вспомнился чего-то двор, скворечник на дубу...

Я б тебя не отпускала и звала бы кыс, кыс, кыс...
Ты прости меня, котенок, а в ответ: «Проснись, проснись...»
Лампы, тока в ритм удары, диаграммные углы.
«Будет жить», – сказал устало врач, стоявший у двери.
Океан в окне палаты, тело всё пронзает боль.
В голове потом звучало: «Мур, не плачь, я здесь с тобой».

Автор: nair

Растираю в ладонях пыль вековых дорог, растираю вселенную, бледный огонь галактик. Мои звери ложатся, тихо урча, у ног, время бьет вверх-ногами, наверное, лучший практик. Перевёрнутый мир застывает на этаже:

мы берём кровь от крови, спиной становясь к спине.

Мои звери ворчат, мои звери настороже. Растворяюсь в своих зверях, а они — во мне. Мои звери скребутся. Каждый звериный бог разрывает клетку, чёртов закрытый лифт.

Растираю в ладонях пыль вековых дорог, растираю миры, создающие этот миф, растираю в ладонях буйный оскал зверей, растираю богов, растираю себя саму...

...это, верно, все-таки лучшая из идей: обгонять третий ветер, чтобы догнать Луну.

Автор: DyavoliAda. К "Музыке"

А музыка, она, локальный смысл жизни
Захочет отогреет или сожжёт до тла,
Поддержит иль пройдёт в глубоком пофигизме.
Но в мире без неё не выжить даже дня.