Глава 1. Звонок с неизвестного номера
Глаза распахнулись за секунду до звука будильника. Темно. Отбрасываю одеяло и спускаю ноги на прохладный пол. Это ощущение возвращает меня в реальность, хотя перед глазами все еще стоит лицо матери. Она никогда не снилась мне. Да я и сейчас не мог вспомнить подробностей сна, но после него осталось неприятное давящее ощущение в груди. Терпеть его не могу. Особенно, когда не понимаю причин.
Пробежка, очень черный кофе, контрастный душ. Сегодня не помогает. Лицо матери не отпускает. Что? Зачем? Почему? Раздражает. Мы не были близки. Скорее напротив. Она умерла несколько лет назад. И я тогда как будто облегченно выдохнул. Больше ничего не связывало меня с семьей, точнее ее остатками. Отчим не в счет. Он никогда не был моей семьей. Впрочем, я не уверен, что у меня вообще когда-то была семья.
Нет, была. Много лет назад. Настолько давно, что это кажется нереальным, вымышленным.
Утонув в собственных мыслях и воспоминаниях, в последний момент торможу позади серебристого Matiz, остановившись в паре сантиметров от его бампера. Красный. Обычно на дороге я аккуратен и внимателен, но сегодня что-то идет не так. Мне не нравится. Недобрый знак. Не люблю.
В офисе какое-то оживление. Я это чувствую, едва перешагиваю порог. Какая-то суета, разрывающиеся телефоны, истерические ноты в голосах. Из кабинета наперерез мне вылетает Антон, один из наших аналитиков. В глазах паника, волосы взъерошены.
- Марк, - резко выдыхает он, пожимая мою руку. Его ладонь влажная. – Марк, все пропало.
- Что пропало? – застываю я, глядя в его глаза.
- Сервер навернулся. Все пропало, - его голос переходит на шепот.
- Что. Значит. Навернулся?
- Пытаются реанимировать. Пока не получается.
- Когда это случилось?
- Утром пришли. А он… В общем, Марк, что делать? Через два дня презентация. У нас заказы.
Я молча прохожу мимо, к себе в кабинет. Сегодня не киваю привычно своему секретарю, хотя краем сознания отмечаю, что она, как обычно, уже на месте. Опускаюсь в кресло, включаю комп. Грузится, но смысла от этого сейчас нет. Все наши проекты в сетевых папках для совместного доступа. И к ним сейчас не добраться. Почта не реагирует. Сеть лежит. Прекрасное начало дня! В грудь снова возвращается ощущение тревоги, сдавливая легкие. Это оно? Причина в сервере? Не успеваю понять. Без стука в кабинет влетает Успенский. Хмуро смотрю на него, уже заранее зная, что он скажет.
- Марк…
- Где, черт возьми, наши новые сервера? – спрашиваю негромко, с трудом сдерживая ярость.
- Договор подписали на днях. Вели переговоры.
- Борь, сервера – это наше все, это гарант существования нашей фирмы, гарант доверия клиентов.
- Да знаю, Марк, знаю, - падает он в кресло напротив.
- Что говорят? Когда оживут сервера?
- Работают. Пока причина непонятна. Вечером все работало.
От моей отповеди Успенского спасает телефонный звонок. Номер неизвестный. Номера клиентов я обычно сохраняю. Значит, это не кто-то из них и может подождать. Сбрасываю звонок.
- Сейчас девять, - бросаю взгляд на часы. – Если к десяти ситуация не прояснится, собираем…
Снова звонок. Тот же номер. Наверняка, очередная реклама или кредит. Сбрасываю, возвращаясь к разговору с Успенским.
- … Собираем совещание и решаем, что делать и как выплывать. Нам нельзя завалить этот контракт, Боря.
- Я понимаю, Марк, - кивает он. Глаза ошалелые.
- Почему сразу не позвонили?
- Да все только на работу пришли. Никто еще толком ничего не понял.
Киваю и надеюсь на лучшее.
К десяти сервер не оживает, но становится ясна причина – навернулось железо. И нужно время, чтобы все исправить.
- Сколько? – вонзаю взгляд в Макса, нашего директора по информационной безопасности.
- Уже нашли, заказали, но нужно время.
- Сколько? – настойчиво повторяю вопрос.
- Два или три дня, возможно, больше.
Я вижу, как вжимается его голова в плечи, хотя он пытается сидеть ровно. Слышу стон Антона и тихие ругательства Успенского.
- Макс, у нас нет двух-трех дней.
- Я понимаю, - виновато произносит он, но их нет в наличии на складе. – А доставка…
Дергаю головой, останавливая его объяснения. Мне надо подумать. Два дня… Через два дня презентация. Большой проект на несколько миллионов. Мы все долго и упорно работали над ним и теперь просто взять и все вот так слить? Не вариант.
Потираю переносицу, пытаясь лихорадочно найти выход. Телефон на столе вздрагивает. Тот же номер. Сбрасываю и тут же забываю о нем.
- Антон.
Он весь подбирается.
- Материалы по проекту только в сетевых папках? На внешних носителях нет?
- Окончательный вариант только в сетевых.
- А НЕ окончательный?
- Можно поискать, но его надо дорабатывать, доделывать.
- Это лучше, чем за два дня до презентации начинать все с нуля.
Антон кивает, соглашаясь.
- Собирайте все, что у кого где сохранилось, затерялось, затесалось. Будем собирать по крупицам и доводить до совершенства. Обед и домой отменяются. Всё! Всем работать!
Антон вылетает из кабинета первым, за ним не спеша выходит Макс своей развязной походкой. Мы остаемся вдвоем с Успенским.
- Думаешь, реально? – смотрит он на меня с сомнением.
- Мы сами творим свою реальность, - криво ухмыляюсь я.
- Ты хочешь восемь месяцев работы сделать за два дня? – теперь он смотрит на меня как на спятившего.
- Именно. В точку, Боря.
- Но это же просто невозможно, - восклицает он. – Ты просто загонишь людей. Давай свяжемся с клиентом, объясним. Я уверен, он войдет в положение, поймет. Заработают сервера и мы проведем эту презентацию.
- Боря, - откидываюсь я в кресле, - напомни, сколько раз мы переносили эту презентацию?
- Два, но…
- Два, Боря! Это уже много, - снова выпрямляюсь я. – Это вопрос доверия. А Макс у меня еще получит за то, что не следит за серверами. Меньше баб трахать надо и больше работать.
- Кто бы говорил! – усмехается Успенский.
- У меня это не мешает работе, - отвечаю ему раздраженно. – Ладно, давай работать. Нам предстоят горячие дни. И ночи. Если презентация пройдет на пять с плюсом, устроим всем отдых.
На часах почти три утра. Я еще не выходил сегодня из офиса. От кофе уже тошнит. В глаза песок, а в голове сплошной туман. В пору искать там лошадку. Надо поспать. Хоть пару часов, иначе завтра я буду ни на что не способным трупом. Ехать домой не хочу – нет времени, а сейчас на счету каждая секунда. Почти все по проекту удалось восстановить, но остались моменты, которые приходится делать с нуля. Я смотрю в монитор, но буквы и цифры сливаются, теряя резкость. Всё! Хватит! Иначе наделаю сейчас ошибок. А разгребать их времени уж точно нет.
Спать!
Уже дойдя до дивана в углу моего кабинета, разворачиваюсь, услышав на столе жужжание. Телефон. Сообщение. Не хочу! Нет сил! Но пресловутое стремление контролировать всё и вся заставляет вернуться. Незнакомый номер. Тот же самый. С него мне сегодня звонили раз пять, но отвлекаться было некогда. А теперь смс. Открываю.
Перезвоните, пожалуйста. Это срочно!
Брови сходятся к переносице. Срочно! Мысленно пробегаю по списку клиентов. Нет, это не может быть кто-то из них.
Кто-то из бывших? Вряд ли! Я никому никогда ничего не обещаю, кроме секса. И сразу обозначаю эти границы. Кого не устраивает, уходят сразу. Остальным жаловаться не на что.
Хочется плюнуть и забить. Стрелки на часах приближаются к четырем. Меня вырубает. Перезвоню утром. Завтра. Точнее уже сегодня. Но едва закрываются глаза, как меня будит тихий женский голос и невесомые касания:
- Доброе утро, милый!
- Ммм, - мычу, не в силах проснуться.
- Климов, ты, что, домой не уходил? – голос отдаляется. Больше никаких касаний. С трудом раздираю глаза.
- Макеева, - голос срывается на стон. Ну так хорошо спалось. Зачем обломила? Хотя… Стоп! – Сколько время?
- Восемь. Без четверти.
- Черт! – подскакиваю, как ошпаренный, растирая лицо ладонями, чтобы прогнать остатки сна. – Черт! Почему ты не пришла раньше?
- У меня вообще-то рабочий день с девяти, - ухмыляется она, протягивая мне чашку кофе и коричневый бумажный пакет.
- А чего тогда так рано? – делаю большой глоток обжигающего кофе и только после этого заглядываю в пакет. Булочки! Еще теплые! Хотя я сейчас съел бы целого буйвола, зажаренного целого буйвола.
- Знала, что ты не поедешь домой и будешь стойко нести службу здесь. Кто-то же должен был о тебе позаботиться, - ухмыляется Юля, устраиваясь в моем кресле и закидывая ноги в туфлях на длинной тонкой шпильке на стол, но тут же опускает их под моим недовольным взглядом.
Не люблю, когда обо мне заботятся. Я предпочитаю делать это сам, как и все предыдущие… тридцать с плюсом лет. Не хочу быть кому-то за это обязанным. И просто потому, что не умею и не хочу заботиться в ответ.
- Ладно, расслабься, Климов, - примирительно поднимает Юля руки в верх. – Это просто кофе. Я ни на что не покушаюсь. Как дела?
- Нормально, - допиваю кофе, но к булочкам не притрагиваюсь. – Выживем.
- Я даже не сомневалась.
Грациозно поднявшись из кресла, Юля продефилировала к дверям, но там оглянулась и, бросив взгляд на так и не тронутый пакет с булочками, произнесла:
- Какой ты все-таки Климов… сложный.
- За КОФЕ спасибо.
- Пффф, - фыркнула она, перешагивая порог.
На случай таких внеплановых ночевок в офисе в моем шкафу имеется пара костюмов, рубашек и даже зубная щетка. Правда, пока придется походить со щетиной. Но это терпимо.
Напротив офиса небольшая кофейня. Она еще закрыта, но меня там знают. И за щедрые чаевые всегда рады накормить. Возвращаюсь в кабинет. В девять совещание. Медленно, но верно проблема решается. Это обнадеживает. Осталось немного. Почта по-прежнему не работает. Приходится писать клиентам с айфона. Не очень удобно, но лучше так, чем терять деньги. Набираю письмо и в самой его середине звонит телефон. Тот же номер! Черт, я совсем забыл про ночное смс. Ладно, надо ответит. Человек очень настойчив, наверное, что-то надо.
- Да, - отвечаю недовольно. В конце концов он прервал мою мысль и заставил отвлечься от важных дел.
- Марк Александрович Климов? – слышу женский голос.
- Слушаю, - настораживаюсь, пытаясь вспомнить, не слышал ли его раньше.
- Здравствуйте! Меня зовут Наталья. Я… Я подруга Вашей сестры.
- Сестры? – переспрашиваю я. Какой-то развод. У меня нет… Есть. Но я понятия не имею, где она и что с ней. И даже иметь не хочу. Мы совершенно чужие друг другу люди.
- Да, Виктории.
- И что? – раздражаюсь я. Зачем мне что-то знать про нее? Я ничего не хочу о ней знать.
- Вика… умерла.
Умерла… Я слышу это слово, но ничего в связи с ним не чувствую. Умерла. Мне даже неинтересно, почему и как.
- Сочувствую, - произношу дежурную фразу.
На том конце тишина. Женщина, наверное, в замешательстве. Не ожидала такой равнодушной реакции, но мне все равно. Хочется поскорее закончить этот бессмысленный для меня разговор и вернуться к делам.
- У Вики осталась дочь, - произносит подруга.
- Дочь, – повторяю на автомате, пролистывая то, над чем работал ночью, в поисках ошибок или нестыковок.
В дверь заглядывает Антон. Машу ему, чтобы зашел.
- У нее нет никого, кроме Вас. Вика перед смертью просила связаться с Вами.
- Зачем? – я теряю нить разговора. На экране что-то не так. Не понимаю, что, а этот голос в трубке отвлекает, вызывая раздражение.
- Но Вы же… Вы же дядя… Брат Вики. И Вы единственный родственник, - Наталья растеряна.
- Да, – отвечаю задумчиво, вглядываясь в экран.
- Если Вы не заберете ее, то девочку определят в детский дом, - продолжает она.
Мне нет никакого дела до того, что будет с этой девочкой. Совершенно чужой мне девочкой. В памяти яркой картинкой некстати всплывает вчерашний сон. Вместо цепочки букв и цифр вижу лицо матери, ее глаза. Что в них? Не понимаю. Чего она от меня хочет? Зачем?
- Я зайду попозже? – одними губами шепчет Антон. Дергаю головой, веля ему остаться.
- Так что? Вы заберете Алису? – спрашивает ненавистный голос в трубке.
- Кого? – переспрашиваю я, не понимая, о ком речь.
- Ну Вашу племянницу, дочь Вики, - Наталья раздражается.
Зачем она мне? Что мне с ней делать? Я ничего не хочу с ней делать и знать ее не хочу.
- У нее, что, нет других родственников?
- Нет.
- Бабушки, дедушки, дяди, тети.
- Вы дядя и больше никого нет!
Не хочу! Мне это не надо! Тем более ребенок. У меня никогда не было детей. И я совсем не горю желанием ими обзаводиться. Да еще и чужими.
- Если вы не заберете ее в ближайшие дни, то девочку определят в детский дом, - Наталья злиться и не пытается этого скрыть. – Вы понимаете, что такое детский дом? Она же Ваша племянница, дочь Вашей сестры. Неужели, Вам все равно, что с ней будет?
В голове какой-то сумбур, смесь программного кода и обрывков телефонного разговора. Я не хочу ничего решать. Я не хочу забирать к себе эту мифическую девочку, которую я не знаю. НЕ ХОЧУ!
- Я не могу сейчас говорить. У меня важное совещание, - решаю закончить разговор.
- Вы перезвоните? – настойчиво спрашивает Наталья.
Сбрасываю звонок, оставляя вопрос без ответа. Пусть считает меня сволочью. Плевать. Я себя вполне устраиваю и менять это не собираюсь.
Смотрю на Антона, но в голове почему-то все еще звучит голос этой подруги:
- Вы понимаете, что такое детский дом?
Понимаю. И там этой девочке будет однозначно лучше, чем здесь со мной. Да по херу мне, как ей там будет.
- Марк? – осторожно спрашивает Антон.
- Да. Что у тебя? – тут же выбрасываю из головы телефонный разговор и возвращаюсь к насущным проблемам.
К презентации все готово. Мы молодцы. После надо будет обязательно выписать людям премию. А сегодня – как следует выспаться. Я закрываю глаза, рассчитывая, что сон сморит меня быстро – устал, вымотался, выжал из себя и своей команды все по максимуму. Но уснуть никак не удается. Снова это чертов голос в голове:
- Если вы не заберете ее в ближайшие дни, то девочку определят в детский дом… Неужели, Вам все равно, что с ней будет?
Да, все равно. Я даже не стану пытаться отыскать в себе какие-то зачатки чувств к этой девочке. Их просто нет. Как и жалости к ней. Меня никто не жалел. Так почему должен я?
- Ты сегодня остаешься без ужина…
- Почему?
- Ты не убрался в комнате и не вынес мусор.
- Почему всегда я? Она тоже может.
- Она еще маленькая. А ты здоровый мужик.
Дверь в комнату закрывается, отрезая меня от огромной фигуры отчима. Как же я его ненавижу! И мать не защитит. Она никогда не защищает. Хочется все крушить. Ладони сжимаются в кулаки. Слышу хруст. Ненавижу!
Переворачиваюсь на другой бок, пытаясь избавиться от непрошенных воспоминаний. Но на их место приходят другие.
Мне больно. Из разбитого носа идет кровь, заливая мою футболку. Он снова орет на меня. Сегодня – за разбитую чашку. Снова замахивается, отталкивая с такой силой, что я падаю, ударяясь ребрами об диван. В дверях спальни стоит моя… сестра. Ее глаза распахнуты в испуге. Она прижимает к себе куклу и смотрит, как отчим избивает меня. Матери нет – она на работе. Но даже если бы и была, то встала бы на сторону отчима. Я пытаюсь защищаться, но он сильнее. Вырвавшись, сбегаю на улицу. Только там могу чувствовать себя свободно и спокойно. Но меня находят и возвращают обратно домой. Уже под утро. Мать плачет. Отчим снимает ремень.
Я с силой зажмуриваюсь и даже сейчас чувствую на спине ожог от тяжелой пряжки. Отбрасываю одеяло и рывком поднимаюсь с постели. Легкие ломают ребра. Дышу глубоко, упираясь ладонями в стену.
