Солнце в зрачках, а по радужке слёзы,
Дремлет август в постели из луж.
В нотах – о жизни, диезом из прозы
Вырвана музыка тающих душ.
Ласточкин Ксандр
…они оба могли пройти мимо. Он — не задержаться. Она — махнуть рукой.
Быть Человеком — это то же, что быть солнцем. Светить. Греть. Дарить жизнь зеленым побегам… и делать так, чтобы древний посох распустился свежей зеленью. Пускай — лишь на мгновение. Но он зеленел, шелестел листьями… жил. А миг или год — разве это важно? Разве ЭТО важно?
Быть Человеком — это то же, что быть Солнцем.
Марк Шейдон
«Зорко лишь одно сердце. Самого главного глазами не увидишь».
А. Сент-Экзюпери
- I -
Анджей захлопнул крышку ноутбука и, потирая ноющие виски, откинулся на спинку стула. По ту сторону застеклённой двери монотонно брюзжала на сотрудников фирмы уборщица — бегают туда-сюда всякие, пачкают свежевымытые полы.
Всё-таки стоило уехать куда-нибудь хотя бы на пару недель — от уборщиц, суетни, головной боли, стопок документов и бухгалтерских книг…
На крыльце курила пара девиц в офисных костюмах. Заметив Анджея, они поправили волосы и неспетым дуэтом попрощались. Он кивнул, поудобнее перехватил чёрный кожаный дипломат и направился к метро, провожаемый девичьим хихиканьем.
Щёлкающий створками-челюстями турникет, жёлто-плафонный эскалатор, молекулярные светильники Менделеевской, вагон с истрёпанными коричневыми сидушками. Вагон, станция, эскалатор, турникет. Улица. Привычный алгоритм.
Анджей возвращался домой через парк. Этой ночью наступивший август пролился на город холодными дождями, окрасив небо в серый. Сейчас серость сгустилась сумерками, а небо хныкало мелкой моросью. Пусты были парковые аллеи. В отдалении шумело машинами шоссе.
И тем яснее прозвучали вдруг звуки флейты.
Флейта, откуда ты здесь?..
Парковая дорожка делала крутой поворот. Анджей завернул.
Флейтистке было лет семнадцать-восемнадцать. Она сидела, поджав одну ногу под себя — точно не на парковой скамейке устроилась, а дома на диване. Светлые джинсы, белое пальтишко и рыжие волосы оттенка липового мёда. Яркое пятно среди бесцветности неба, темноты асфальта и унылой древесной зелени, неумолимо приближающейся к увяданию.
Анджей остановился чуть поодаль. Тонкие руки порхали по клапанам флейты, точно бабочки. Тихие, грустные звуки почти видимо сплетались в прозрачное кружево, рассыпались радужными осколками, пели в душе чем-то тёплым, близким, таким родным…
Мелодия взмыла в последние октавы, замерла на высокой ноте и истаяла в прохладе дождевой мороси.
Рыжая опустила флейту, глядя куда-то перед собой. Анджей моргнул, возвращаясь в реальность.
— Прекрасно играете, — сказал он, чтобы как-то оправдать своё присутствие.
— Вам просто не с чем сравнивать.
Голос у неё был высокий, певучий, чуть сглаживающий букву «р». На Анджея рыжая по-прежнему не смотрела — ему даже обидно стало.
— Есть. Я музыкальную школу закончил.
Рыжая вдруг улыбнулась по-детски радостно, с ямочками на щеках — так светло, будто он сказал ей что-то необыкновенно хорошее.
— И на самом деле хорошо получается?
— На самом деле. На слух пианиста, правда.
Взглянет она на него когда-нибудь или нет?
Рыжая, точно услышав его мысли, наконец повернула голову:
— Музыкант, если хороший, халтуру на любом инструменте различит.
Но смотрела не в глаза, а куда-то мимо. Неподвижными глазами цвета морской волны, с застывшими точками зрачков. И только тут Анджей увидел прислонённую к скамейке длинную белую трость.
— Заметили, да? — неожиданно сказала рыжая.
— Да, — после некоторой заминки ответил Анджей.
— Удивлены?
— А… почему я должен удивляться?
— А они все удивляются. Я уже привыкла.
Она протянула руку, уверенно нащупала чёрный футляр, лежавший рядом на лавке. Откинула крышку, достала бархатный чехол.
— И знаете, что их больше всего удивляет? Что у меня футляр закрыт, — изящные длинные пальцы с ловкостью привычки зачехляли инструмент. — Что я ничего не прошу. Просто играю. По их мнению, слепой может брать в руки флейту только для того, чтобы клянчить милостыню. А тем более играть на улице.
«Их» рыжая выговаривала с какой-то особой интонацией. Печально и досадливо одновременно.
— А зачем вы тогда?..
— А обязательно нужно делать зачем-то? Просто. Просто играю, — она уложила инструмент в футляр бережно, точно ребёнка в колыбель. — Просто хочется не дома, а под небом. И чувствовать ветер на лице. И вдыхать свежесть. А дождь на губах — вы замечали, что он сладкий?
— Замечал…
Стукнула крышка, щёлкнули застёжки. Рыжая встала, перекинула футляр через плечо и взяла в руки трость. Вновь обернулась к Анджею.
— А знаете, — задумчиво сказала она, — я вас совсем не боюсь.
— А вы должны меня бояться?
— Бабушка говорила, что незнакомцев надо бояться. Впрочем, думаю, это говорилось не только мне и не только моей бабушкой. Просто она считает, что меня особенно легко обидеть.
— Правильно считает.
— И сейчас вы думаете — конечно, потому что она слепая. А бабушка говорит — даже не в этом дело, а потому что я не такая, как все. Хотя глупое это выражение — не такой, как все… Ведь двух одинаковых людей на этом свете не сыщешь. Так что человек изначально не можем быть таким, как все, верно?
Невидящие зрачки смотрели в глаза Анджея. Тому чудилось, что смотрели — не спеша, пристально и мягко, ничего не упуская, будто зная заранее, что увидят…
— Меня зовут Полина.
— А меня — Анджей.
— Красивое имя.
— Польский аналог «Андрея».
— Анджей… — она распробовала звуки на вкус. Кивнула. — Куда вы идёте, Анджей?
— Домой. На улицу Свободы.
— А я туда же. Дом какой?
Анджей назвал дом.
— Марьгригорьевну Апраксину знаете?
— Марию Григорьевну? Они с моей матерью большими подругами были. В соседнем подъезде живёт…
— Я её внучка, — она широко улыбалась. — Неожиданно, правда? Можно, я пойду с вами?
— Неожиданно, — повторил он. — Ну что ж, пойдёмте. А сколько вам лет, Полина?
— Семнадцать. Тридцать первого восемнадцать будет. Бабушка говорит, что ей прямо-таки неприлично иметь такую взрослую внучку, — она рассмеялась. — Шутит, конечно. Она меня очень любит. Просто все говорят, что она очень молодо выглядит, моя бабушка… Это правда?
— Правда.
Она шла по заплаканной дорожке неслышно, точно не касаясь земли подошвами светлых кед. Слышен был только тихий стук трости, легонько щупавшей асфальт. Справа налево и обратно, как стрелка метронома, отсчитывая шаги и секунды.
Анджею чудилось, будто в воздухе веет едва уловимый аромат сирени — но нет, не может быть, на дворе ведь почти осень…
— Почему я раньше вас не видел?
— Я не здесь живу. У нас на Садовом квартира. И музыкальная школа всего через один дом, там же училище. А к бабушке я приезжаю всего раз в год, зато на месяц. Пока родители и сестра отдыхают… Я бы хотела, конечно, чаще с бабушкой видеться, но она не хочет к нам приезжать. И мама не хочет, чтобы она приезжала. Обычная история — бабушка считает, что заслужила лучшей невестки, а мама — что лучшей свекрови… Обычно, но всё равно грустно. Да?
Анджей неопределённо пожал плечами.
— Вам помочь…
— Да я сама перейду. О, как раз зелёный наш.
— Как вы…
— Слышу, как машины останавливаются. Ещё обычно — как люди идут.
Тросточка пересчитала полоски пешеходной «зебры» и благополучно застучала по тротуару.
— А я вспомнила, бабушка мне о вас рассказывала.
— В связи с чем, интересно?
— Чаще всего — вспоминая молодость. И зрелость. Вашей семье там довольно большая роль отведена. Она говорила, что вы бухгалтер в какой-то крупной фирме…
— Аудитор. В КПМГ. Это международная аудиторская компания. Замыкает «Большую Четвёрку». Ну, так называют четыре крупнейшие в мире компании, предоставляющие аудиторские и консалтинговые услуги…
Он осёкся — лицо рыжей стало отчего-то невероятно печальным.
— Да, понимаю, — неуверенно сказал Анджей, — наверное, это не лучшая…
— Грустно всё-таки.
— Что грустно?
— Вы же музыкальную школу закончили. И бабушка говорила, что вы рассказы писали, и у вас неплохо получалось. Их не печатали, конечно, но… А слушаю вас — и вижу действительно аудитора.
— Видите?
— Ну вот. Вы даже уточнили именно это, а не то, что я имею в виду, хотя именно это и не поняли…
Анджей смутился. Потом вдруг почувствовал раздражение.
— А я вижу, — сказала рыжая. — Да, я вижу. Только не так, как вы.
Дальше шли молча. Рыжая — думая о чём-то своём, Анджей — время от времени выражая свою досаду укоризненными взглядами, которых девушка всё равно не замечала. Наверное.
Метроном трости на девять ударов зазвучал гулче под арочной подворотней, ведущей во двор.
— Пришли, — уже у подъезда, поднявшись на первую ступеньку крыльца, сказал Анджей.
Она кивнула. Задумчиво убрала за ухо липнущую ко лбу медовую прядь — чуть не до плеч волнистые волосы успели пропитаться моросью насквозь.
— Почему вы выбрали эту работу? — спросила Полина. — Почему именно эту?
Анджей так и не успел до конца сунуть руку в карман, чтобы достать ключи.
— Работа не хуже других, — наконец ответил он. — Да нет, лучше, намного лучше. Это отличная работа. Многие хотели бы оказаться на моём месте.
— И вам она нравится?
— Что за вопрос? Конечно, нравится.
Рыжая внимательно смотрела на него. Нет, не смотрела, конечно…
Анджею не раз приходилось слышать слова «лучистые глаза», но в реальной жизни видеть таких глаз как-то не довелось. Глазам не свойственно лучиться — если только отражая свет солнечных или лунных лучей. Но её слепые, слепые глаза будто действительно светились внутренним, невероятно тёплым светом.
Девушка медленно кивнула, отвернулась вроде — но тут же обернулась через плечо.
— У вас ведь всё будет хорошо, правда?
— Что вы…
Но рыжая уже стучала тросточкой по асфальту, оставляя Анджея удивлённо смотреть ей вслед.
…а дома он будет пить виски, стуча донышком бутылки о стол, и «блэк лейбл» пойло от «Джонни Уокер», лизнув горлышко, будет соскальзывать вниз. Будет пить залпом и морщиться — он не переносит ничего крепче кагора и ненавидит скотч, но два стакана — проверенное средство, чтобы забыться.
«У вас всё будет хорошо, правда?»
И что эта рыжая хотела сказать?.. Хотя — будто так важно, что именно хотела сказать глупая семнадцатилетняя девочка… Нет. Не глупая. Может, блаженная слегка — но не глупая. А может, и не блаженная, просто семнадцатилетняя. Семнадцать лет — самый возраст для безобидных чудачеств… Потому что потом наступает восемнадцать — когда эти чудачества вдруг перестают казаться окружающим безобидными.
Но если всё равно — почему так хочется забыться?..
«И вам она нравится?»
…привычно приглушив свет настольной лампы, откинется назад, прямо поверх одеяла, с силой проведёт рукой по волосам, рассеянно задержит её на затылке — да так и оставит за головой…
Зачем она это сделала?
А кокон восхитительной успокаивающей лжи казался таким надёжным. Окружающим — тоже, но в первую очередь — себе.
Признаться в том, что давно забыл…
Зачем она это сделала? Ещё бы об аварии напомнила…
…взгляд машинально нашарит разбитый пейджер на полке — почему он так и не смог от него избавиться, хотя первым делом должен был…
Четыре шага до рояля. Три шага до двери. Два шага…
Шаг.
…давно он об этом не думал…
Девять шагов и ещё один.
Девять ударов сердца.
Девять секунд, за которые он разрушил свою жизнь…
Анджей закрыл глаза.
- II -
— Вы домой собираетесь или как?
Анджей взглянул на уборщицу, сердито подбоченившуюся в дверях, потом на часы, оттикивавшие двадцатую минуту девятого часа вечера.
— Да, я заработался, — мирно ответил он, захлопнув очередную бухгалтерскую книгу. — Уже ухожу.
На улице крупные капли дождя танцевали на мокрых кленовых листьях, прыгали рябью по ручейкам на асфальте. Ливень отбивал чечёточный ритм на чёрной ткани зонта, пока Анджей шёл до метро. Когда же вышел — ночь накрывала звёздной пылью пронзительную синеву прозрачного неба.
Когда Анджей подходил к повороту, не было флейты, не было стука трости, не было её голоса. Но почему-то за миг до того, как повернуть, он вдруг понял, что рыжая там.
Она стояла, вскинув голову к небу, сунув руки в карманы. Чёрный футляр перекинут через плечо, тросточка лежит на лавке поодаль. Оранжевый свет фонарей расплывался в зеркалах луж, и казалось, что, резонируя фонарям, её волосы тоже светятся.
— Добрая ночь, — сказала она, когда Анджей подошёл ближе.
— Добрая. И что вы здесь делаете так поздно?
— Слушаю. И жду вас.
— Меня?
— Опять вы спрашиваете о той вещи, которая вам куда более понятна.
Анджей вздохнул:
— И что же вы слушаете?
— Ночь. Дождь. Город. Молчание звёзд.
Анджей как-то невесело улыбнулся:
— Знаете, никак не могу избавиться от ощущения, что вы инопланетянка.
— А вы никогда не шли по ночным улицам просто так? Не бродили по городу, не смотрели на звёзды, не мерили шагами лужи?
Анджей помедлил с ответом.
— Ну, когда был семнадцатилетним…
— В таком случае вы тоже инопланетянин. Когда ты не можешь видеть — что тебе ещё остаётся, кроме как слушать?
— Вы же говорили, что видите.
— На эти вещи моё видение не распространяется. И я думала, что вы воздержитесь от ехидства.
— Да… Простите.
Рыжая кивнула.
— Что бы мне сейчас хотелось послушать, — сказала она, — так это море.
— Почему?
— Я была на море всего раз, когда ещё видела. Мне было пять. Но я до сих пор помню…
Девушка смотрела в глубину неба слепыми глазами. Лучистыми… Как могут быть слепые глаза такими прозрачными и сияющими, на аквамарины чем-то похожими? Или на водную гладь в солнечный день… Будто когда-то глядя на море, она знала, что больше никогда его не увидит, и решила память о нём оставить в своихглазах.
— Вы профессионально занимаетесь музыкой, Полина?
— На третий курс музыкального училища перешла. А ещё я пишу сказки.
— Даже так? А почему вы выбрали музыку, а не литературу?
— Не так уж хороши мои сказки. Да и… я не могу без музыки. А если быть флейтисткой и в свободное время писать сказки можно, то быть писательницей и в свободное время играть на флейте — это совсем не то. Правда, родителям ни то, ни то не нравится. Они считают это ерундой. Хотят, чтобы я после окончания училища шла на юридический.
— С чего это? — искоса взглянул на неё Анджей.
— Обычная история. Родители отдают тебя в музыкальную школу, потому что им хочется, чтобы дочка могла сыграть пару пьесок для гостей. А стоит тебе изъявить желание посвятить музыке свою жизнь, как они приходят в ужас. Как, этой ерунде? Музыка хороша на досуге, а жить ты на что будешь? Разве тырканьем пальцами по клапанам что-нибудь заработаешь? Только в переходе…
Анджей отстранённо тряхнул зонтом. До чего же этот глупый мир любит повторения, подумал он. Даже забавно. Эта глупая жизнь бежит по глупому кругу, который никак не замыкается, никак не успокоится, всё извивается, завязывается, дёргается…
— На самом деле странно. Любовь и насилие вроде бы несовместны, а сколько родителей, искренне любя своих детей, ломают им жизни.
Дремлет август в постели из луж.
В нотах – о жизни, диезом из прозы
Вырвана музыка тающих душ.
Ласточкин Ксандр
…они оба могли пройти мимо. Он — не задержаться. Она — махнуть рукой.
Быть Человеком — это то же, что быть солнцем. Светить. Греть. Дарить жизнь зеленым побегам… и делать так, чтобы древний посох распустился свежей зеленью. Пускай — лишь на мгновение. Но он зеленел, шелестел листьями… жил. А миг или год — разве это важно? Разве ЭТО важно?
Быть Человеком — это то же, что быть Солнцем.
Марк Шейдон
«Зорко лишь одно сердце. Самого главного глазами не увидишь».
А. Сент-Экзюпери
- I -
Анджей захлопнул крышку ноутбука и, потирая ноющие виски, откинулся на спинку стула. По ту сторону застеклённой двери монотонно брюзжала на сотрудников фирмы уборщица — бегают туда-сюда всякие, пачкают свежевымытые полы.
Всё-таки стоило уехать куда-нибудь хотя бы на пару недель — от уборщиц, суетни, головной боли, стопок документов и бухгалтерских книг…
На крыльце курила пара девиц в офисных костюмах. Заметив Анджея, они поправили волосы и неспетым дуэтом попрощались. Он кивнул, поудобнее перехватил чёрный кожаный дипломат и направился к метро, провожаемый девичьим хихиканьем.
Щёлкающий створками-челюстями турникет, жёлто-плафонный эскалатор, молекулярные светильники Менделеевской, вагон с истрёпанными коричневыми сидушками. Вагон, станция, эскалатор, турникет. Улица. Привычный алгоритм.
Анджей возвращался домой через парк. Этой ночью наступивший август пролился на город холодными дождями, окрасив небо в серый. Сейчас серость сгустилась сумерками, а небо хныкало мелкой моросью. Пусты были парковые аллеи. В отдалении шумело машинами шоссе.
И тем яснее прозвучали вдруг звуки флейты.
Флейта, откуда ты здесь?..
Парковая дорожка делала крутой поворот. Анджей завернул.
Флейтистке было лет семнадцать-восемнадцать. Она сидела, поджав одну ногу под себя — точно не на парковой скамейке устроилась, а дома на диване. Светлые джинсы, белое пальтишко и рыжие волосы оттенка липового мёда. Яркое пятно среди бесцветности неба, темноты асфальта и унылой древесной зелени, неумолимо приближающейся к увяданию.
Анджей остановился чуть поодаль. Тонкие руки порхали по клапанам флейты, точно бабочки. Тихие, грустные звуки почти видимо сплетались в прозрачное кружево, рассыпались радужными осколками, пели в душе чем-то тёплым, близким, таким родным…
Мелодия взмыла в последние октавы, замерла на высокой ноте и истаяла в прохладе дождевой мороси.
Рыжая опустила флейту, глядя куда-то перед собой. Анджей моргнул, возвращаясь в реальность.
— Прекрасно играете, — сказал он, чтобы как-то оправдать своё присутствие.
— Вам просто не с чем сравнивать.
Голос у неё был высокий, певучий, чуть сглаживающий букву «р». На Анджея рыжая по-прежнему не смотрела — ему даже обидно стало.
— Есть. Я музыкальную школу закончил.
Рыжая вдруг улыбнулась по-детски радостно, с ямочками на щеках — так светло, будто он сказал ей что-то необыкновенно хорошее.
— И на самом деле хорошо получается?
— На самом деле. На слух пианиста, правда.
Взглянет она на него когда-нибудь или нет?
Рыжая, точно услышав его мысли, наконец повернула голову:
— Музыкант, если хороший, халтуру на любом инструменте различит.
Но смотрела не в глаза, а куда-то мимо. Неподвижными глазами цвета морской волны, с застывшими точками зрачков. И только тут Анджей увидел прислонённую к скамейке длинную белую трость.
— Заметили, да? — неожиданно сказала рыжая.
— Да, — после некоторой заминки ответил Анджей.
— Удивлены?
— А… почему я должен удивляться?
— А они все удивляются. Я уже привыкла.
Она протянула руку, уверенно нащупала чёрный футляр, лежавший рядом на лавке. Откинула крышку, достала бархатный чехол.
— И знаете, что их больше всего удивляет? Что у меня футляр закрыт, — изящные длинные пальцы с ловкостью привычки зачехляли инструмент. — Что я ничего не прошу. Просто играю. По их мнению, слепой может брать в руки флейту только для того, чтобы клянчить милостыню. А тем более играть на улице.
«Их» рыжая выговаривала с какой-то особой интонацией. Печально и досадливо одновременно.
— А зачем вы тогда?..
— А обязательно нужно делать зачем-то? Просто. Просто играю, — она уложила инструмент в футляр бережно, точно ребёнка в колыбель. — Просто хочется не дома, а под небом. И чувствовать ветер на лице. И вдыхать свежесть. А дождь на губах — вы замечали, что он сладкий?
— Замечал…
Стукнула крышка, щёлкнули застёжки. Рыжая встала, перекинула футляр через плечо и взяла в руки трость. Вновь обернулась к Анджею.
— А знаете, — задумчиво сказала она, — я вас совсем не боюсь.
— А вы должны меня бояться?
— Бабушка говорила, что незнакомцев надо бояться. Впрочем, думаю, это говорилось не только мне и не только моей бабушкой. Просто она считает, что меня особенно легко обидеть.
— Правильно считает.
— И сейчас вы думаете — конечно, потому что она слепая. А бабушка говорит — даже не в этом дело, а потому что я не такая, как все. Хотя глупое это выражение — не такой, как все… Ведь двух одинаковых людей на этом свете не сыщешь. Так что человек изначально не можем быть таким, как все, верно?
Невидящие зрачки смотрели в глаза Анджея. Тому чудилось, что смотрели — не спеша, пристально и мягко, ничего не упуская, будто зная заранее, что увидят…
— Меня зовут Полина.
— А меня — Анджей.
— Красивое имя.
— Польский аналог «Андрея».
— Анджей… — она распробовала звуки на вкус. Кивнула. — Куда вы идёте, Анджей?
— Домой. На улицу Свободы.
— А я туда же. Дом какой?
Анджей назвал дом.
— Марьгригорьевну Апраксину знаете?
— Марию Григорьевну? Они с моей матерью большими подругами были. В соседнем подъезде живёт…
— Я её внучка, — она широко улыбалась. — Неожиданно, правда? Можно, я пойду с вами?
— Неожиданно, — повторил он. — Ну что ж, пойдёмте. А сколько вам лет, Полина?
— Семнадцать. Тридцать первого восемнадцать будет. Бабушка говорит, что ей прямо-таки неприлично иметь такую взрослую внучку, — она рассмеялась. — Шутит, конечно. Она меня очень любит. Просто все говорят, что она очень молодо выглядит, моя бабушка… Это правда?
— Правда.
Она шла по заплаканной дорожке неслышно, точно не касаясь земли подошвами светлых кед. Слышен был только тихий стук трости, легонько щупавшей асфальт. Справа налево и обратно, как стрелка метронома, отсчитывая шаги и секунды.
Анджею чудилось, будто в воздухе веет едва уловимый аромат сирени — но нет, не может быть, на дворе ведь почти осень…
— Почему я раньше вас не видел?
— Я не здесь живу. У нас на Садовом квартира. И музыкальная школа всего через один дом, там же училище. А к бабушке я приезжаю всего раз в год, зато на месяц. Пока родители и сестра отдыхают… Я бы хотела, конечно, чаще с бабушкой видеться, но она не хочет к нам приезжать. И мама не хочет, чтобы она приезжала. Обычная история — бабушка считает, что заслужила лучшей невестки, а мама — что лучшей свекрови… Обычно, но всё равно грустно. Да?
Анджей неопределённо пожал плечами.
— Вам помочь…
— Да я сама перейду. О, как раз зелёный наш.
— Как вы…
— Слышу, как машины останавливаются. Ещё обычно — как люди идут.
Тросточка пересчитала полоски пешеходной «зебры» и благополучно застучала по тротуару.
— А я вспомнила, бабушка мне о вас рассказывала.
— В связи с чем, интересно?
— Чаще всего — вспоминая молодость. И зрелость. Вашей семье там довольно большая роль отведена. Она говорила, что вы бухгалтер в какой-то крупной фирме…
— Аудитор. В КПМГ. Это международная аудиторская компания. Замыкает «Большую Четвёрку». Ну, так называют четыре крупнейшие в мире компании, предоставляющие аудиторские и консалтинговые услуги…
Он осёкся — лицо рыжей стало отчего-то невероятно печальным.
— Да, понимаю, — неуверенно сказал Анджей, — наверное, это не лучшая…
— Грустно всё-таки.
— Что грустно?
— Вы же музыкальную школу закончили. И бабушка говорила, что вы рассказы писали, и у вас неплохо получалось. Их не печатали, конечно, но… А слушаю вас — и вижу действительно аудитора.
— Видите?
— Ну вот. Вы даже уточнили именно это, а не то, что я имею в виду, хотя именно это и не поняли…
Анджей смутился. Потом вдруг почувствовал раздражение.
— А я вижу, — сказала рыжая. — Да, я вижу. Только не так, как вы.
Дальше шли молча. Рыжая — думая о чём-то своём, Анджей — время от времени выражая свою досаду укоризненными взглядами, которых девушка всё равно не замечала. Наверное.
Метроном трости на девять ударов зазвучал гулче под арочной подворотней, ведущей во двор.
— Пришли, — уже у подъезда, поднявшись на первую ступеньку крыльца, сказал Анджей.
Она кивнула. Задумчиво убрала за ухо липнущую ко лбу медовую прядь — чуть не до плеч волнистые волосы успели пропитаться моросью насквозь.
— Почему вы выбрали эту работу? — спросила Полина. — Почему именно эту?
Анджей так и не успел до конца сунуть руку в карман, чтобы достать ключи.
— Работа не хуже других, — наконец ответил он. — Да нет, лучше, намного лучше. Это отличная работа. Многие хотели бы оказаться на моём месте.
— И вам она нравится?
— Что за вопрос? Конечно, нравится.
Рыжая внимательно смотрела на него. Нет, не смотрела, конечно…
Анджею не раз приходилось слышать слова «лучистые глаза», но в реальной жизни видеть таких глаз как-то не довелось. Глазам не свойственно лучиться — если только отражая свет солнечных или лунных лучей. Но её слепые, слепые глаза будто действительно светились внутренним, невероятно тёплым светом.
Девушка медленно кивнула, отвернулась вроде — но тут же обернулась через плечо.
— У вас ведь всё будет хорошо, правда?
— Что вы…
Но рыжая уже стучала тросточкой по асфальту, оставляя Анджея удивлённо смотреть ей вслед.
***
…а дома он будет пить виски, стуча донышком бутылки о стол, и «блэк лейбл» пойло от «Джонни Уокер», лизнув горлышко, будет соскальзывать вниз. Будет пить залпом и морщиться — он не переносит ничего крепче кагора и ненавидит скотч, но два стакана — проверенное средство, чтобы забыться.
«У вас всё будет хорошо, правда?»
И что эта рыжая хотела сказать?.. Хотя — будто так важно, что именно хотела сказать глупая семнадцатилетняя девочка… Нет. Не глупая. Может, блаженная слегка — но не глупая. А может, и не блаженная, просто семнадцатилетняя. Семнадцать лет — самый возраст для безобидных чудачеств… Потому что потом наступает восемнадцать — когда эти чудачества вдруг перестают казаться окружающим безобидными.
Но если всё равно — почему так хочется забыться?..
«И вам она нравится?»
…привычно приглушив свет настольной лампы, откинется назад, прямо поверх одеяла, с силой проведёт рукой по волосам, рассеянно задержит её на затылке — да так и оставит за головой…
Зачем она это сделала?
А кокон восхитительной успокаивающей лжи казался таким надёжным. Окружающим — тоже, но в первую очередь — себе.
Признаться в том, что давно забыл…
Зачем она это сделала? Ещё бы об аварии напомнила…
…взгляд машинально нашарит разбитый пейджер на полке — почему он так и не смог от него избавиться, хотя первым делом должен был…
Четыре шага до рояля. Три шага до двери. Два шага…
Шаг.
…давно он об этом не думал…
Девять шагов и ещё один.
Девять ударов сердца.
Девять секунд, за которые он разрушил свою жизнь…
Анджей закрыл глаза.
- II -
— Вы домой собираетесь или как?
Анджей взглянул на уборщицу, сердито подбоченившуюся в дверях, потом на часы, оттикивавшие двадцатую минуту девятого часа вечера.
— Да, я заработался, — мирно ответил он, захлопнув очередную бухгалтерскую книгу. — Уже ухожу.
На улице крупные капли дождя танцевали на мокрых кленовых листьях, прыгали рябью по ручейкам на асфальте. Ливень отбивал чечёточный ритм на чёрной ткани зонта, пока Анджей шёл до метро. Когда же вышел — ночь накрывала звёздной пылью пронзительную синеву прозрачного неба.
Когда Анджей подходил к повороту, не было флейты, не было стука трости, не было её голоса. Но почему-то за миг до того, как повернуть, он вдруг понял, что рыжая там.
Она стояла, вскинув голову к небу, сунув руки в карманы. Чёрный футляр перекинут через плечо, тросточка лежит на лавке поодаль. Оранжевый свет фонарей расплывался в зеркалах луж, и казалось, что, резонируя фонарям, её волосы тоже светятся.
— Добрая ночь, — сказала она, когда Анджей подошёл ближе.
— Добрая. И что вы здесь делаете так поздно?
— Слушаю. И жду вас.
— Меня?
— Опять вы спрашиваете о той вещи, которая вам куда более понятна.
Анджей вздохнул:
— И что же вы слушаете?
— Ночь. Дождь. Город. Молчание звёзд.
Анджей как-то невесело улыбнулся:
— Знаете, никак не могу избавиться от ощущения, что вы инопланетянка.
— А вы никогда не шли по ночным улицам просто так? Не бродили по городу, не смотрели на звёзды, не мерили шагами лужи?
Анджей помедлил с ответом.
— Ну, когда был семнадцатилетним…
— В таком случае вы тоже инопланетянин. Когда ты не можешь видеть — что тебе ещё остаётся, кроме как слушать?
— Вы же говорили, что видите.
— На эти вещи моё видение не распространяется. И я думала, что вы воздержитесь от ехидства.
— Да… Простите.
Рыжая кивнула.
— Что бы мне сейчас хотелось послушать, — сказала она, — так это море.
— Почему?
— Я была на море всего раз, когда ещё видела. Мне было пять. Но я до сих пор помню…
Девушка смотрела в глубину неба слепыми глазами. Лучистыми… Как могут быть слепые глаза такими прозрачными и сияющими, на аквамарины чем-то похожими? Или на водную гладь в солнечный день… Будто когда-то глядя на море, она знала, что больше никогда его не увидит, и решила память о нём оставить в своихглазах.
— Вы профессионально занимаетесь музыкой, Полина?
— На третий курс музыкального училища перешла. А ещё я пишу сказки.
— Даже так? А почему вы выбрали музыку, а не литературу?
— Не так уж хороши мои сказки. Да и… я не могу без музыки. А если быть флейтисткой и в свободное время писать сказки можно, то быть писательницей и в свободное время играть на флейте — это совсем не то. Правда, родителям ни то, ни то не нравится. Они считают это ерундой. Хотят, чтобы я после окончания училища шла на юридический.
— С чего это? — искоса взглянул на неё Анджей.
— Обычная история. Родители отдают тебя в музыкальную школу, потому что им хочется, чтобы дочка могла сыграть пару пьесок для гостей. А стоит тебе изъявить желание посвятить музыке свою жизнь, как они приходят в ужас. Как, этой ерунде? Музыка хороша на досуге, а жить ты на что будешь? Разве тырканьем пальцами по клапанам что-нибудь заработаешь? Только в переходе…
Анджей отстранённо тряхнул зонтом. До чего же этот глупый мир любит повторения, подумал он. Даже забавно. Эта глупая жизнь бежит по глупому кругу, который никак не замыкается, никак не успокоится, всё извивается, завязывается, дёргается…
— На самом деле странно. Любовь и насилие вроде бы несовместны, а сколько родителей, искренне любя своих детей, ломают им жизни.
