Нужно только рассказать о моем мире так, чтобы было понятно даже условной Марго, запертой в апартаментах условного герцога на безусловный срок. И воющей на луну от тоски.
А это может сработать. Нет, не так: ДОЛЖНО сработать.
Идеи новых книг всегда приходили внезапно. Наверное, всех авторов отличает весьма специфический ассоциативный ряд. Вот только что я думала про мужа-шовиниста, несчастную Марту, которая вкалывает целый день, о том, что надо где-то искать деньги и до кучи о тяжелой женской судьбе в мире, где из всех развлечений только книги по кулинарии и рукоделию… и вот уже в голове сложилась книжка.
На всех встречах читатели задавали один и тот же вопрос “Откуда вы берете вдохновение?”. На этот вопрос почти все авторы отвечали одинаково: “отовсюду, из окружающего мира, привычных нам вещей, фильмов, сериалов и путешествий”. Чтобы хоть как-то выделяться в череде одинаковых ответов, я рассказывала историю про сосну.
О том, как в далеком детстве мы с моим любимым одноклассником Арюсшей кидались в друг друга шишками. Я смеялась и убегала, Арсюша заигрывал. Чтобы не получить шишкой по макушке приходилось то и дело оглядываться, и вот в очередной раз оценив местоположение врага, я снова повернулась к лесу передом и… со всей дури вписалась в сосну.
Говорят, ни до, ни после, воспитательница не слышала такого пустого звука. Арсюша меня сразу же разлюбил и стал дружить с девочкой без синей шишки на лбу, а я поняла всю суть романтических историй. И где-то в этом же возрасте начала придумывать сказки. Смешная история из детства отлично подходила для встреч с читателями, но правда была в том, что вдохновение витало где-то рядом столько, сколько я себя помнила.
Истории всегда были со мной. Смешные, романтичные, магические… смогу ли я написать совершенно обычную книжку для меня, но волшебную - для мира магии?
Я мчалась в сторону квартирки Марты с глупой улыбкой предвкушения на губах. Едва не налетела на разносчика пирожков, увернулась, врезалась в немолодого господина и почти распласталась на мостовой.
У меня был всего один лист пергамента и совсем немного чернил, так что я старалась писать мелко, убористо и сразу начистовую. Вот же дитя технологий! Привыкла, чуть что, стирать написанное или вносить правки прямо с середины страницы. Поначалу мне хотелось начать убивать, поэтому я сменила тактику.
Напишу сначала тезисный черновик, а когда получу листы и чернила, перепишу все начисто. И еще название… господи, как сложно с названием!
Я чувствовала себя “МТА” - так ехидно называли писателей, переоценивавших свою гениальность. Молодой талантливый автор… слишком часто это говорили с сарказмом. Но воистину, именно им я себя и ощущала: корона огромная, самомнение ого-го, а название придумать не может.
“Любовь и другие неприятности”. Как банально!
“На полшага от любви”. Так вообще говорят?
“Маша и босс-шовинист”. Нет, здесь нет такого слова.
“Только секс”. У них и так эпидемия неведомой фигни, зачем им эпидемия сердечных приступов?
“Ненавижу и люблю”. Хм, а это неплохо, хоть и банально.
Хотелось чего-то яркого и особенного, но мысль не шла, и я решила подумать попозже. Или вовсе посоветоваться с Мартой.
Я знала, что озарение придет, как случилось и с сюжетом. А еще верила, наивно и глупо, что если сюжет так легко родился и закрепился в голове, то история просто обречена на успех.
На следующий день я отправилась штурмовать издательство, держа в руках десяток мелко исписанных страниц. А перед этим выяснила у Марты все о герцоге, вдруг явившемся в книжном. Ее мой рассказ не удивил:
- Да, я забыла тебя предупредить. В общественных местах стоят усилители магии, чтобы темные стражи могли засекать всплески темных сил.
- Но я не всплеск!
- Они могут настраиваться и на чужую магию. Тебе нельзя заходить в общественные места. Там тебя легко поймать.
- А издательство - общественное место?
- М-м-м… кажется, нет, это ведь не торговая лавка и не таверна. Не думаю.
- А рынок?
- Под открытым небом не ставят усилители, кристаллы чувствительны к холоду. Не заходи в торговые дома, если хочешь что-то купить, то бери у уличных лавочников. В том числе и еду, она не так уж плоха.
Да здесь все не так уж плохо. Значит, Адриан может меня найти только в каких-то людных помещениях. В театр я не собираюсь, в книжном уже нагулялась, а если издательство не примет мой рассказ, проблема решится сама собой: купить еду будет не на что.
Я все же надеялась, что опыт не пропьешь. Я всю ночь не давала Марте спать, получила от нее подушкой, но написала небольшой рассказ с возможностью продолжения. По моей задумке “Бэтта-фолиант” опубликует его, как и обещало, в газете, а затем сразу же попросит продолжение! Это не совсем роман, но многие великие фантасты современности (моей современности, конечно) начинали с публикаций в журналах.
И еще это был очень хороший текст. Я так и сказала редактору!
- Честно! Он очень интересный!
Миловидная девушка на вахте удивленно похлопала глазами, но все же вызвала кого-то и велела ждать. Я вся взмокла от волнения! Это же кошмар писателя! По первости мне и на кнопку “Отправить емейл” было страшно нажимать. Что уж говорить о звонках в издательство? А здесь личная встреча!
Наверное, если бы все авторы приносили свои рукописи лично, редакторы заканчивали карьеру не на пенсии, а в тюрьме за убийство.
И еще я постоянно озиралась, страшась увидеть Адриана. Да если бы вместо редактора из недр издательства вышел бы герцог Стенеску, я бы почти не удивилась.
Но вскоре меня встретила худенькая невысокая девушка с красивыми, но усталыми глазами. Наверное, она была хорошенькой, мне так казалось, во всяком случае. Вот только внешность надежно скрывала темно-зеленая маска.
- Можно было прислать рукопись по почте, но давайте, - без предисловий начала она.
Слегка растерявшись, я протянула ей листы, но тут же взяла себя в руки.
- Меня зовут Марго… гм, наверное, герцогиня Марго Стенеску. Я хочу представить вам рукопись “Охота на любовь”. Это рассказ, как вы и указывали в условиях сотрудничества, но, думаю, читателям было бы интересно продо…
- Нет, спасибо, - мельком просмотрев листы, отчеканила девушка. - “Бэтта-фолиант” благодарит вас за интерес к издательству.
У меня открылся рот.
- Но вы даже не прочитали!
На Земле к рукописи обычно просили синопсис - краткое содержание. Его я написала и здесь, к листам был приколот небольшой клочок пергамента.
- К сожалению, рукописи не рецензируются, - услышала я стандартное.
- Но… но, может, вы хотя бы скажете, что не так? - взмолилась я, чувствуя себя в высшей степени отвратительно.
Мне так давно не отказывали! А уж лично - вообще никогда. И теперь, когда я писала на вдохновении, уверенная, что все получится и что я смогу получить хоть капельку независимости… стало до слез обидно. Но я не стала позорно шмыгать носом и просто с надеждой смотрела на редактора, которая закатила глаза.
- Де-е-евушка-а-а, любовная проза нас не интересует. Это не продается. У нас есть свободное место в разделе “Советы по домоводству” - попытайтесь написать туда.
Отвернувшись, она пробормотала:
- Боги, еще два дня, и я свободна! И кто придумал наказывать не выполнивших план продаж редакторов общением с начинающими авторами?
Она еще что-то бурчала, уходя, а я села на небольшой диванчик в холле и вздохнула. Горло болело от подступивших слез, но рыдать было бы как-то глупо. Все же эта история с рассказом изначально была авантюрой. Я так любила профессию, что не хотела с ней расставаться даже в другом мире. Но и на Земле далеко не каждый автор получает все и сразу, многие десятилетиями стучатся в двери издательств, а многие так и не дожидаются ответа.
Жаль только вдохновение не унять. В голове все крутились сценки и эпизоды придуманной книжки. О том, как молодая и совсем неопытная выпускница устраивается помощником редактора в большой глянцевый журнал и по ошибке вместо нужного офиса попадает в редакцию журнала “Непростые истории” - выдуманного аналога “Каравана историй”, который я раньше обожала читать.
Теперь фанатке моды, показов и звездных сплетен предстоит учиться брать интервью, писать на важные темы, а еще ездить по миру со своим начальником: о-о-очень сексуальным и о-о-очень умным мужчиной. Прямо таки антиподом Адриана. Уши нашего с супругом конфликта заметно торчали из текста: в первую встречу, переволновавшись из-за собеседования, героиня упала в обморок, а мой герой ее… накормил.
Для нашего мира такой сюжет казался банальным, но я надеялась, что смогу подать его как фэнтези-сказку в мире магическом. А меня вдруг вернули с небес на землю. Справедливо, но очень обидно.
Я снова уныло побрела в направлении к дому. Хотелось есть, а еще стало стыдно перед Мартой. Я не смогу жить за ее счет, это неправильно и некрасиво. Вряд ли смогу заработать денег с полным отсутствием знаний о мире, только вляпаюсь в кучу неприятностей. А значит, придется играть Марго и вернуться к мужу. Он хотя бы кормит… иногда, надеюсь.
В сердцах я швырнула листы с рассказом в воздух. Они тут же разлетелись на ветру, один пропал в какой-то сточной канаве, еще несколько бросились под копыта спещащему куда-то экипажу, и возничий недовольно что-то прокричал. А вот один лист, самый первый, никак не хотел сдаваться. Ветер подхватил его, закружил над моей головой, а потом принес прямо в лицо.
- Да отстань ты!
Чертыхнувшись, я отбросила лист в сторону, затем снова и снова, а потом, окончательно психанув, схватила и приляпала на ближайший свежеокрашенный столб.
Всю дорогу до дома я никак не могла избавиться от навязчивых мыслей. Вернуться к герцогу с позором или попытаться еще раз? Но если снова, то с чем? Любовные истории они не рассматривали, а писать социальную прозу мне не хватит знаний о мире. Изучать нет времени, я и так подставила Марту под удар. Остается только вернуться.
Жить рядом с Адрианом, терпеть его выходки, угождать и всеми правдами и неправдами ныкать подарки (если они вообще есть, а то вдруг он брал жену “олл инклюзив” - уже с драгоценностями). Чтобы однажды все продать и заплатить магу, который найдет способ переправить меня обратно. Ну и еще спать с “мужем”, что тоже проблема.
Не то чтобы я против секса. Даже скорее за, ибо дело в целом неплохое. Просто как-то у меня с ним не складывалось. Все отношения были мимолетными, большинство заканчивалось раньше, чем доходило до постели, а тот единственный, с кем я все же решилась… в общем, я как сапожник без сапог - писала о любви, этой самой любви не испытывая. Но в нашем мире была какая-никакая культура заботы о партнерше, а здесь? Здесь вообще непонятно: то ли принято лежать и не отсвечивать, то ли при виде нефритовых жезлов в обморок падать. К тому же Марго наверняка была девственницей, а еще раз терпеть первый опыт я как-то была не готова.
Вот как назвать такую подставу?
Потом, уже дома, мысли понеслись дальше. Я пыталась представить, как появлюсь на пороге дома Адриана, как он наверняка сложит руки на груди и с насмешливым прищуром молча на меня посмотрит - будет ждать покаяния. Как, тяжело вздохнув, я попрошусь назад, а он скажет что-то вроде “Ну и зачем мне жена, которая гуляла непонятно где столько времени?”. А потом запрет на год в доме. Ни солнышка, ни неба, ни вкусняшек. Последнее особенно обидно.
Буду примерной женой: варить борщи, рожать детей, иногда с подружками выбираться за очередным томиком “Тысяча рецептов пирожков”. Вот кстати, если Марго вернется домой с пирожками, герцог ее, то есть меня, не выпорет, как обещал?
С утра мы с Мартой все слопали, дома не было ни крошки. На Земле, будучи расстроенной, я бы налила бокал вина и включила сериал, полежала в ванне с пеной и любимыми цветными бомбочками, но сейчас из всех развлечений в квартире Марты мне были доступны только два: лежать и реветь в потолок или готовить.
Я выбрала второе. И поем, и, если что, с чужим мужем помирюсь.
Продуктов нашлось не так много, но для пирожков с картошкой вполне достаточно. В процессе, вкупе со спортивной злостью и ущемленной гордостью “вполне достаточно” превратилось в “что-то очень много”, а затем, к моменту возвращения Марты с работы в “ну и какое королевство отправится завоевывать этот хлебокомбинат?”.
- Ого, - Марта удивленно оглядела кухню, - ты разошлась. Я так понимаю, авантюра с издательским домом закончилась провалом? И ты… м-м-м… запекаешь горе?
- Что будет, если я расскажу Адриану, что не Марго, а ее близняшка из параллельного мира? - спросила я, выгружая очередную роту пирожковых воинов.
- Ну-у-у, это сложный вопрос. Вообще подобные эксперименты с душами запрещены и караются смертной казнью.
Я поперхнулась пирожком и закашлялась. Да уж лучше секс! По крайней мере, я хотя бы надеюсь, что секс с герцогом лучше смертной казни. Надо будет уточнить этот момент.
- Но ведь ты не проводила ритуал обмена телами. Не проводила ведь?
Я активно замотала головой, и Марта, успокоившись, взяла пирожок.
- Значит, ты не виновата.
- Это радует.
- С другой стороны кто тебе поверит?
- Марта!
- Все зависит от хозяина. Если он будет настаивать на расследовании, то корпус стражей докажет, что ты ни при чем и найдет виновника. Но если не вступится он, то и остальные не станут.
Аппетит резко пропал, а пирожки, хоть и получились вполне неплохими, не тянули для шедеврального эссе, которое разойдется тиражом, сравнимым с “50 оттенками”. Ну или хотя бы парой тысяч экземпляров… чтобы отплатить Марте за помощь. А потом вернуться к мужу. И думать, как жить дальше.
- Ну и что ты с этим собираешься делать? - спросила Марта.
- Сожру, - мрачно ответила я.
- Все?! Побойся богов! У меня нет денег на лекаря, если тебе станет плохо.
Пирожков получилось и правда очень много, хватило бы накормить десять Адрианов. Бр-р-р, десять герцогов…
- Вот что, завтра с утра пойдешь на рынок и все продашь. Посмотрим, сколько удастся заработать. Если хватит на продукты и что-то останется - чем тебе не заработок?
- И кому нужны самодельные пирожки со вкусом уязвленного самолюбия?
- Шутишь? Утром там не протолкнуться! Все идут на работу и скупают выпечку мешками! А если купят утром и понравятся, то сразу прибегут за добавкой.
- А вирус?
- А?
- Лихорадка.
- Лихорадка через пирожки не передается!
- Везе-е-ет вам, - протянула я.
Пока Марта переодевалась и умывалась, я, как приличная гостья, сделала для нее чай с многострадальными пирожками. Марте была приятна забота, и так мне было чуть менее неловко пользоваться ее гостеприимством.
- Как дела на работе? Как герцог?
- А что? - фыркнула Марта. - Скучаешь?
- Вот еще! Просто врагов надо держать близко.
- А друзей?
- А друзей кормить пирожками! Хватит издеваться, а казалась такой скромницей!
В ответ Марта как-то странно захихикала и принялась копаться в сумке, с которой ходила на работу. Причем делала это с таким видом, словно искала там нечто очень важное и ценное - затаив дыхание и почему-то покраснев.
- Хозяин подарил мне шоколад! - гордо произнесла она.
И вытащила из сумки небольшую бордовую коробочку, перевязанную золотой лентой.
- Сказал, что очень ценит все, что я делаю для него и его близких.
Мы могли бы сэкономить на магии, которая освещала квартиру: Марта сияла ярче.
А это может сработать. Нет, не так: ДОЛЖНО сработать.
Идеи новых книг всегда приходили внезапно. Наверное, всех авторов отличает весьма специфический ассоциативный ряд. Вот только что я думала про мужа-шовиниста, несчастную Марту, которая вкалывает целый день, о том, что надо где-то искать деньги и до кучи о тяжелой женской судьбе в мире, где из всех развлечений только книги по кулинарии и рукоделию… и вот уже в голове сложилась книжка.
На всех встречах читатели задавали один и тот же вопрос “Откуда вы берете вдохновение?”. На этот вопрос почти все авторы отвечали одинаково: “отовсюду, из окружающего мира, привычных нам вещей, фильмов, сериалов и путешествий”. Чтобы хоть как-то выделяться в череде одинаковых ответов, я рассказывала историю про сосну.
О том, как в далеком детстве мы с моим любимым одноклассником Арюсшей кидались в друг друга шишками. Я смеялась и убегала, Арсюша заигрывал. Чтобы не получить шишкой по макушке приходилось то и дело оглядываться, и вот в очередной раз оценив местоположение врага, я снова повернулась к лесу передом и… со всей дури вписалась в сосну.
Говорят, ни до, ни после, воспитательница не слышала такого пустого звука. Арсюша меня сразу же разлюбил и стал дружить с девочкой без синей шишки на лбу, а я поняла всю суть романтических историй. И где-то в этом же возрасте начала придумывать сказки. Смешная история из детства отлично подходила для встреч с читателями, но правда была в том, что вдохновение витало где-то рядом столько, сколько я себя помнила.
Истории всегда были со мной. Смешные, романтичные, магические… смогу ли я написать совершенно обычную книжку для меня, но волшебную - для мира магии?
Я мчалась в сторону квартирки Марты с глупой улыбкой предвкушения на губах. Едва не налетела на разносчика пирожков, увернулась, врезалась в немолодого господина и почти распласталась на мостовой.
У меня был всего один лист пергамента и совсем немного чернил, так что я старалась писать мелко, убористо и сразу начистовую. Вот же дитя технологий! Привыкла, чуть что, стирать написанное или вносить правки прямо с середины страницы. Поначалу мне хотелось начать убивать, поэтому я сменила тактику.
Напишу сначала тезисный черновик, а когда получу листы и чернила, перепишу все начисто. И еще название… господи, как сложно с названием!
Я чувствовала себя “МТА” - так ехидно называли писателей, переоценивавших свою гениальность. Молодой талантливый автор… слишком часто это говорили с сарказмом. Но воистину, именно им я себя и ощущала: корона огромная, самомнение ого-го, а название придумать не может.
“Любовь и другие неприятности”. Как банально!
“На полшага от любви”. Так вообще говорят?
“Маша и босс-шовинист”. Нет, здесь нет такого слова.
“Только секс”. У них и так эпидемия неведомой фигни, зачем им эпидемия сердечных приступов?
“Ненавижу и люблю”. Хм, а это неплохо, хоть и банально.
Хотелось чего-то яркого и особенного, но мысль не шла, и я решила подумать попозже. Или вовсе посоветоваться с Мартой.
Я знала, что озарение придет, как случилось и с сюжетом. А еще верила, наивно и глупо, что если сюжет так легко родился и закрепился в голове, то история просто обречена на успех.
***
На следующий день я отправилась штурмовать издательство, держа в руках десяток мелко исписанных страниц. А перед этим выяснила у Марты все о герцоге, вдруг явившемся в книжном. Ее мой рассказ не удивил:
- Да, я забыла тебя предупредить. В общественных местах стоят усилители магии, чтобы темные стражи могли засекать всплески темных сил.
- Но я не всплеск!
- Они могут настраиваться и на чужую магию. Тебе нельзя заходить в общественные места. Там тебя легко поймать.
- А издательство - общественное место?
- М-м-м… кажется, нет, это ведь не торговая лавка и не таверна. Не думаю.
- А рынок?
- Под открытым небом не ставят усилители, кристаллы чувствительны к холоду. Не заходи в торговые дома, если хочешь что-то купить, то бери у уличных лавочников. В том числе и еду, она не так уж плоха.
Да здесь все не так уж плохо. Значит, Адриан может меня найти только в каких-то людных помещениях. В театр я не собираюсь, в книжном уже нагулялась, а если издательство не примет мой рассказ, проблема решится сама собой: купить еду будет не на что.
Я все же надеялась, что опыт не пропьешь. Я всю ночь не давала Марте спать, получила от нее подушкой, но написала небольшой рассказ с возможностью продолжения. По моей задумке “Бэтта-фолиант” опубликует его, как и обещало, в газете, а затем сразу же попросит продолжение! Это не совсем роман, но многие великие фантасты современности (моей современности, конечно) начинали с публикаций в журналах.
И еще это был очень хороший текст. Я так и сказала редактору!
- Честно! Он очень интересный!
Миловидная девушка на вахте удивленно похлопала глазами, но все же вызвала кого-то и велела ждать. Я вся взмокла от волнения! Это же кошмар писателя! По первости мне и на кнопку “Отправить емейл” было страшно нажимать. Что уж говорить о звонках в издательство? А здесь личная встреча!
Наверное, если бы все авторы приносили свои рукописи лично, редакторы заканчивали карьеру не на пенсии, а в тюрьме за убийство.
И еще я постоянно озиралась, страшась увидеть Адриана. Да если бы вместо редактора из недр издательства вышел бы герцог Стенеску, я бы почти не удивилась.
Но вскоре меня встретила худенькая невысокая девушка с красивыми, но усталыми глазами. Наверное, она была хорошенькой, мне так казалось, во всяком случае. Вот только внешность надежно скрывала темно-зеленая маска.
- Можно было прислать рукопись по почте, но давайте, - без предисловий начала она.
Слегка растерявшись, я протянула ей листы, но тут же взяла себя в руки.
- Меня зовут Марго… гм, наверное, герцогиня Марго Стенеску. Я хочу представить вам рукопись “Охота на любовь”. Это рассказ, как вы и указывали в условиях сотрудничества, но, думаю, читателям было бы интересно продо…
- Нет, спасибо, - мельком просмотрев листы, отчеканила девушка. - “Бэтта-фолиант” благодарит вас за интерес к издательству.
У меня открылся рот.
- Но вы даже не прочитали!
На Земле к рукописи обычно просили синопсис - краткое содержание. Его я написала и здесь, к листам был приколот небольшой клочок пергамента.
- К сожалению, рукописи не рецензируются, - услышала я стандартное.
- Но… но, может, вы хотя бы скажете, что не так? - взмолилась я, чувствуя себя в высшей степени отвратительно.
Мне так давно не отказывали! А уж лично - вообще никогда. И теперь, когда я писала на вдохновении, уверенная, что все получится и что я смогу получить хоть капельку независимости… стало до слез обидно. Но я не стала позорно шмыгать носом и просто с надеждой смотрела на редактора, которая закатила глаза.
- Де-е-евушка-а-а, любовная проза нас не интересует. Это не продается. У нас есть свободное место в разделе “Советы по домоводству” - попытайтесь написать туда.
Отвернувшись, она пробормотала:
- Боги, еще два дня, и я свободна! И кто придумал наказывать не выполнивших план продаж редакторов общением с начинающими авторами?
Она еще что-то бурчала, уходя, а я села на небольшой диванчик в холле и вздохнула. Горло болело от подступивших слез, но рыдать было бы как-то глупо. Все же эта история с рассказом изначально была авантюрой. Я так любила профессию, что не хотела с ней расставаться даже в другом мире. Но и на Земле далеко не каждый автор получает все и сразу, многие десятилетиями стучатся в двери издательств, а многие так и не дожидаются ответа.
Жаль только вдохновение не унять. В голове все крутились сценки и эпизоды придуманной книжки. О том, как молодая и совсем неопытная выпускница устраивается помощником редактора в большой глянцевый журнал и по ошибке вместо нужного офиса попадает в редакцию журнала “Непростые истории” - выдуманного аналога “Каравана историй”, который я раньше обожала читать.
Теперь фанатке моды, показов и звездных сплетен предстоит учиться брать интервью, писать на важные темы, а еще ездить по миру со своим начальником: о-о-очень сексуальным и о-о-очень умным мужчиной. Прямо таки антиподом Адриана. Уши нашего с супругом конфликта заметно торчали из текста: в первую встречу, переволновавшись из-за собеседования, героиня упала в обморок, а мой герой ее… накормил.
Для нашего мира такой сюжет казался банальным, но я надеялась, что смогу подать его как фэнтези-сказку в мире магическом. А меня вдруг вернули с небес на землю. Справедливо, но очень обидно.
Я снова уныло побрела в направлении к дому. Хотелось есть, а еще стало стыдно перед Мартой. Я не смогу жить за ее счет, это неправильно и некрасиво. Вряд ли смогу заработать денег с полным отсутствием знаний о мире, только вляпаюсь в кучу неприятностей. А значит, придется играть Марго и вернуться к мужу. Он хотя бы кормит… иногда, надеюсь.
В сердцах я швырнула листы с рассказом в воздух. Они тут же разлетелись на ветру, один пропал в какой-то сточной канаве, еще несколько бросились под копыта спещащему куда-то экипажу, и возничий недовольно что-то прокричал. А вот один лист, самый первый, никак не хотел сдаваться. Ветер подхватил его, закружил над моей головой, а потом принес прямо в лицо.
- Да отстань ты!
Чертыхнувшись, я отбросила лист в сторону, затем снова и снова, а потом, окончательно психанув, схватила и приляпала на ближайший свежеокрашенный столб.
Всю дорогу до дома я никак не могла избавиться от навязчивых мыслей. Вернуться к герцогу с позором или попытаться еще раз? Но если снова, то с чем? Любовные истории они не рассматривали, а писать социальную прозу мне не хватит знаний о мире. Изучать нет времени, я и так подставила Марту под удар. Остается только вернуться.
Жить рядом с Адрианом, терпеть его выходки, угождать и всеми правдами и неправдами ныкать подарки (если они вообще есть, а то вдруг он брал жену “олл инклюзив” - уже с драгоценностями). Чтобы однажды все продать и заплатить магу, который найдет способ переправить меня обратно. Ну и еще спать с “мужем”, что тоже проблема.
Не то чтобы я против секса. Даже скорее за, ибо дело в целом неплохое. Просто как-то у меня с ним не складывалось. Все отношения были мимолетными, большинство заканчивалось раньше, чем доходило до постели, а тот единственный, с кем я все же решилась… в общем, я как сапожник без сапог - писала о любви, этой самой любви не испытывая. Но в нашем мире была какая-никакая культура заботы о партнерше, а здесь? Здесь вообще непонятно: то ли принято лежать и не отсвечивать, то ли при виде нефритовых жезлов в обморок падать. К тому же Марго наверняка была девственницей, а еще раз терпеть первый опыт я как-то была не готова.
Вот как назвать такую подставу?
Потом, уже дома, мысли понеслись дальше. Я пыталась представить, как появлюсь на пороге дома Адриана, как он наверняка сложит руки на груди и с насмешливым прищуром молча на меня посмотрит - будет ждать покаяния. Как, тяжело вздохнув, я попрошусь назад, а он скажет что-то вроде “Ну и зачем мне жена, которая гуляла непонятно где столько времени?”. А потом запрет на год в доме. Ни солнышка, ни неба, ни вкусняшек. Последнее особенно обидно.
Буду примерной женой: варить борщи, рожать детей, иногда с подружками выбираться за очередным томиком “Тысяча рецептов пирожков”. Вот кстати, если Марго вернется домой с пирожками, герцог ее, то есть меня, не выпорет, как обещал?
С утра мы с Мартой все слопали, дома не было ни крошки. На Земле, будучи расстроенной, я бы налила бокал вина и включила сериал, полежала в ванне с пеной и любимыми цветными бомбочками, но сейчас из всех развлечений в квартире Марты мне были доступны только два: лежать и реветь в потолок или готовить.
Я выбрала второе. И поем, и, если что, с чужим мужем помирюсь.
Продуктов нашлось не так много, но для пирожков с картошкой вполне достаточно. В процессе, вкупе со спортивной злостью и ущемленной гордостью “вполне достаточно” превратилось в “что-то очень много”, а затем, к моменту возвращения Марты с работы в “ну и какое королевство отправится завоевывать этот хлебокомбинат?”.
- Ого, - Марта удивленно оглядела кухню, - ты разошлась. Я так понимаю, авантюра с издательским домом закончилась провалом? И ты… м-м-м… запекаешь горе?
- Что будет, если я расскажу Адриану, что не Марго, а ее близняшка из параллельного мира? - спросила я, выгружая очередную роту пирожковых воинов.
- Ну-у-у, это сложный вопрос. Вообще подобные эксперименты с душами запрещены и караются смертной казнью.
Я поперхнулась пирожком и закашлялась. Да уж лучше секс! По крайней мере, я хотя бы надеюсь, что секс с герцогом лучше смертной казни. Надо будет уточнить этот момент.
- Но ведь ты не проводила ритуал обмена телами. Не проводила ведь?
Я активно замотала головой, и Марта, успокоившись, взяла пирожок.
- Значит, ты не виновата.
- Это радует.
- С другой стороны кто тебе поверит?
- Марта!
- Все зависит от хозяина. Если он будет настаивать на расследовании, то корпус стражей докажет, что ты ни при чем и найдет виновника. Но если не вступится он, то и остальные не станут.
Аппетит резко пропал, а пирожки, хоть и получились вполне неплохими, не тянули для шедеврального эссе, которое разойдется тиражом, сравнимым с “50 оттенками”. Ну или хотя бы парой тысяч экземпляров… чтобы отплатить Марте за помощь. А потом вернуться к мужу. И думать, как жить дальше.
- Ну и что ты с этим собираешься делать? - спросила Марта.
- Сожру, - мрачно ответила я.
- Все?! Побойся богов! У меня нет денег на лекаря, если тебе станет плохо.
Пирожков получилось и правда очень много, хватило бы накормить десять Адрианов. Бр-р-р, десять герцогов…
- Вот что, завтра с утра пойдешь на рынок и все продашь. Посмотрим, сколько удастся заработать. Если хватит на продукты и что-то останется - чем тебе не заработок?
- И кому нужны самодельные пирожки со вкусом уязвленного самолюбия?
- Шутишь? Утром там не протолкнуться! Все идут на работу и скупают выпечку мешками! А если купят утром и понравятся, то сразу прибегут за добавкой.
- А вирус?
- А?
- Лихорадка.
- Лихорадка через пирожки не передается!
- Везе-е-ет вам, - протянула я.
Пока Марта переодевалась и умывалась, я, как приличная гостья, сделала для нее чай с многострадальными пирожками. Марте была приятна забота, и так мне было чуть менее неловко пользоваться ее гостеприимством.
- Как дела на работе? Как герцог?
- А что? - фыркнула Марта. - Скучаешь?
- Вот еще! Просто врагов надо держать близко.
- А друзей?
- А друзей кормить пирожками! Хватит издеваться, а казалась такой скромницей!
В ответ Марта как-то странно захихикала и принялась копаться в сумке, с которой ходила на работу. Причем делала это с таким видом, словно искала там нечто очень важное и ценное - затаив дыхание и почему-то покраснев.
- Хозяин подарил мне шоколад! - гордо произнесла она.
И вытащила из сумки небольшую бордовую коробочку, перевязанную золотой лентой.
- Сказал, что очень ценит все, что я делаю для него и его близких.
Мы могли бы сэкономить на магии, которая освещала квартиру: Марта сияла ярче.
