Опа! Мне даже отвечать не надо – так поперло родственницу, но отвечаю: «Никого я не обобрала. Раз ей назначают операцию – приедет в Киев делать, и все деньги отдам. Я же по банку баксы не пришлю и по почте тоже. Или привезу, когда на захоронение приедем»
«Пошла ты на хрен! Пока она не пройдёт повторное обследование эхо по сердцу - речи не может быть об операции. Аппараты ошибаются, особенно устаревшие и давно изношенные. И, между прочим ))), она сильно отравилась ядами, которыми обрабатывают трупы ( эта ин-фа, конечно, не для твоего интеллекта, о существовании которого стоит прямой вопрос). Ясно? Вопросы есть?»
Раньше Анюта со мной так никогда не разговаривала. Я всю жизнь радовалась, что у меня есть умная, красивая сестра, немного несчастная, по моему мнению, ведь замужем никогда не была и детей нет. А ей уже сорок четыре. Пока я тру пульсирующие виски, вайбер опять сигнализирует.
«Кстати, ещё раз, когда ты вернёшь мне журналы и ксерокопии по вязанию, которые ты взяла у меня без моего спроса, и нагло мне сказала, что ты не имеешь понятия об этом. Спицы фирмы Pony ты мне все-таки вернула. Все это я заработала преподавая Высшую математику!!! А по соц.психологии на втором курсе мех-мата написала сногсшибательный реферат!!!))) А, здесь, ген. директор оптовой фирмы Кировограда уже закупил мной рекомендуемую продукцию и разогрелся с теми оптовиками, которые предлагают в натуральном виде фуфло. Менеджер, который докладывает каждое сказанное мной слово ген.директору, дрожит при каждом оформлении заказа. Это для тебя что-то значит? Разорвал контракт!!!»
Матерь божья, какая пурга понеслась, думаю, никаких журналов у нее сроду не брала, и пишу: «Где ты берешь мескалин??»
«Что такое мескалин? Я в этом не разбираюсь, поскольку никогда не имела никакого отношения к этой области. Не пытайся себя обелить любыми доступными способами, на поверку являющимися недееспособными. Зависть и дармовое баблозашибательство тебя захватило? По закону не пройдёт!!! И, между прочим, я, как человек уважающий себя ( объясняю для тупых) и собственные способности заработать на все, что мне понадобится для жизни, за что меня уважали на кафедре высшей математики, отказалась от наследства в пользу матери, и вообще! Думаю, что для тебя, бездарной, это никогда не будет понятным. Была тупая, тупой и останешься, пока не научишься себя правильно вести и уважать отца и мать!!!»
Ох, развезло… Неужели с утра «нахерячились»? Как такое может быть?..
Она продолжает: «Что в Киеве на самом деле произошло? То ли ты зарвалась, то ли мать врет. Она прочитала мои смс-ки и запретила мне общаться с тобой. Сказала про себя, что она умная и хитрая, и сделает все, как положено. Ясно?»
«Мама бухает опять?»
«С чего ты взяла? У мамы приступы сердца»
«Папины пенсии уже получили?»
«Только часть. Банкомат не выдает больше восьми тысяч»
«А всего сколько начислено?»
«26 тысяч, а потом еще докинут перерасчет по повышению пенсий, в районе 10-15 тысяч. А еще мама нашла у папы полторы тысячи долларов! Так что мы не бедствуем, поняла, ты, сука подзаборная?!!»
У меня глаза на лоб полезли. Полторы штуки баксов только выплат по смерти… Разгуляются, похоже, барышни…
Я: «Мне нужно свидетельство о смерти, когда мама его вышлет?»
«Мама сначала хотела сделать ксерокопии с нотариальным заверением и прислать их тебе. Теперь она хочет приехать в Киев с оригиналами»
«Зачем ей трястись по обледенелой дороге? Кроме того, я оформляла документы, ей прах не дадут»
«Я не вижу никаких проблем, чтобы мама получила прах своего мужа, так как это ее обязанности как жены. Не вижу проблем для твоего присутствия при этой процедуре. Ты -всего лишь дочь. И, между прочим, вытерла ноги и унизила мать!!! Че, нечем крыть?!»
Задолбали эти идиотки меня. Тыкаю пальцами в экран:
« Если до субботы она не передаст документы-я захороню папу в Киеве»
«Так, не стебайтесь. Дай поговорить с Димой. Встретите маму, она переночует, утром заберёте урну, поедете в Светловодск. Думаю, что перенести время захоронения не составит проблемы, согласовать с похоронным бюро нет проблем, тем более день уже достаточно длинный. Приедете, захороним и все проблемы. В чем, собственно дело? У меня, между прочим, сейчас приём товара, и я получу вместо 100 грн - 50 грн.»
Отличная зарплата. Как раз на такую она и купит все, что ей нужно. И в Мексику свалит. Учить математике необразованных мексиканцев. Ага.
Набираю вдову. Трубку снимает тут же.
- Мам, привет, ты мне…
- Та-ак! – обрывает властно, - слушай меня сюда! Во-первых, я запрещаю тебе общаться с Анютой, поняла? Во-вторых, мы завтра с Валей приедем в Киев и заберем прах Виктора Степановича. В-третьих…
- Приедете, погуляете, переночуете на вокзале и отправитесь обратно! – теперь перебиваю уже я, повышая голос едва не до крика. – В крематории вас пошлют далеко и надолго!
- Не имеют права! Я – вдова! А ты – никто!
Царица, бл*дь…
- Мы же собирались захоронить через две недели! Зачем ты заберешь урну? Во двор внесешь?! Это запрещено!
- Не буду я во двор вносить, - вдова переходит на успокоенный тон, - поставлю на сидение в машине. Он же водителем был! Дождется вашего приезда и тогда захороним, как положено, в гробу.
Я понимаю, что в моей черепушке вспухает давно заснувший вулкан. Лопаются каменные породы, кипящая магма рвется наружу.
- Куда посадишь?! – шиплю.
Дима рядом сидит, типа подслушивает. Смотрит на меня широко раскрытыми глазами.
- Он же летчиком был, - напоминает он мне. – А чё в самолет она урну не посадит?!
- Урну хоронить в гробу?!? – я выпадаю из реальности.
Под костями черепа начинается гул. Будто истребитель, стоящий на взлетке, переходит на сверхзвуковую на старте.
- Пусть в машину на торпеду бутербродов положит и бутылку со спиртом поставит, ведь после ночных вылетов «на удар» в горы он выпить любил, - продолжает муж, хихикая.
И я, представляя эту картинку в живописных масляных красках – как урна на сиденье в машине стоит и перед ней бутылка и закусь, начинаю давиться истерическим хохотом. До слез, ручьями текущих по моим щекам. Я сгибаюсь пополам от смеха, представляя урну в гробу, стоящем на табуретках во дворе дома, и нескольких соседей, сгорбившихся и утирающих платочками лица, прощающихся с Виктором Степановичем.
Я смеюсь, рыдаю и подвываю, когда мне не хватает воздуха. И Дима тоже.
- Здесь так положено! – орет вдова, пытаясь достучаться до нас. – Никто просто так урну не закопает! Я завтра приеду!
- Давай, погуляешь по слякотным дорожкам и попи*дуешь обратно, - говорю, напрочь забывая, что в нашей семье матерщина – табу. – А я дубликат свидетельства сделаю и захороню папу в Киеве. А теми документами, что у тебя на руках, ты сможешь только подтереться, вдовушка!
- Ты как со мной разговариваешь?!
- Согласно поданному заявлению, бредище, бл*дь!..
Анюта сей же час: «Ты, сука драная, ты еще посмела решать за мать? Ах ты дрянь! Если ты не привезёшь прах отца, который завещал похоронить его в городе Светловодске и не отчитаешься за каждую потраченную копейку на похороны- тебя, гнида, ждут огромные проблемы!! Что, боишьсь услышать адекватное мнение всех родственников, которые будут присутствовать на захоронении ??? Попробуй, ты, шлюха, пойти против воли отца быть захороненным в городе Светловодске! И не мечтай тут покушать шашлычки...Дерьмо ты... Как и твой Димочка!!! Я сделаю все, чтобы мать была обеспечена на старости лет, отказавшись от наследства полностью- дом принадлежит только ей, а после её смерти мне абсолютно все равно, поскольку меня в этом городе уже не будет. А чем она будет обеспечена тобой? Её заработанными деньгами, дозируемыми тобой самопроизвольно взявшими в своё личное распоряжение или за счёт твоего очередного ебаря Димочки, который платит патент прогоревшего "бизнеса"? По поводу твоих мистических страхов, что прах нельзя заносить за пределы забора, срать я хотела- сходи в психушку. Я буду ночевать вне забора в обнимку с урной моего отца, поскольку это- мой отец. Плевать я хотела на ваши заборные!!! Где ты получишь и на каком основании при живой матери дубликат? У тебя есть разрешение матери получить прах отца документально? И на чьи деньги ты будешь получать дубликат? Неужели на свои заработанные потом и кровью деньги???»
Я продолжаю ржать. Теперь – с сестры. Она, случайно, мозоли на пальце не натерла – такой великий текст набирать??
«Ты уймись, уймись, тоска,
Душу мне не рань!
Раз уж это – присказка,
Значит, сказка – дрянь» - Высоцкий звучит в мыслях.
Да уж, семейка… Папа. Папочка… Как я понимаю твое желание умереть! Я вместе с вами не жила. Разве я могла оценить размеры катастрофы… Жалкое оправдание…
«Спасите наши души!
Мы бредим от удушья.
Спасите наши души!
Спешите к нам!
Услышьте нас на суше –
Наш SOS все глуше, глуше.
И ужас режет души напополам»…
Истекают несколько дней в полной тишине. Я залипаю в ней, как в паутине. Мне хорошо в ней. Нет мыслей. Нет времени. Нет боли. Холодное отупение. Снег еще лежит на тротуарах и земле. Но уже чувствуется в воздухе изменение. Меньше облаков. Отсутствие ветра. Солнце ярче светит. Даже глазам больно. Хожу на работу, общаюсь с покупательницами, советую узоры под разную пряжу. Смотрю сериал «Остаться в живых». А я сама осталась в живых?..
Анюта: « Мама отправила тебе документы по Новой почте. Жди»
Проходит еще четверо суток. Оповещающей смс от почты нет. Зато посыпались от Анюты: «Сука, если ты не заберёшь присланные мамой документы по Новой почте, заверенные нотариусом, будешь оплачивать штраф! Поняла, идиотка??? Три независимых нотариуса подтвердили, что ты, великая неповторимая, можешь спокойно по ксерокопиям, заверенным нотариально, забрать прах отца. Это было подтверждено и в киевском крематории!»
Я: «Номер декларации вы мне не прислали. От почты тоже нет смс. Какого хера я там должна чего-то получить?»
«Тварь! Подняла жопу и пошла! Там бешеные штрафы! Сейчас у мамы спрошу!»
Через десять минут присылает вереницу цифр. Ввожу на сайте почты. Да. Правда. Иду с паспортом. Получаю. Смотрю в накладную. И опять хихикаю. Вдова, отправляя, назвала мобильный отправителя и получателя один и тот же. Свой номер. Вот их и задалбывали смс-ками. Ахахаххх! А у оператора на приеме глаза где были? Дуры, епт… Всем скопом.
Фотографирую и отправляю Анюте. Любуйся. Затыкается. Замечательно. Мне без вас так чудесно. Единственное, что меня раздражает – это когда голову мою: волосы сыпятся, будто кто специально их ножиком остригает. Но особо не заморачиваюсь. Даже если лысой стану – татушки набью. С молодости испытываю слабость к татуировкам. До сих пор ни одной нет – боли не переношу. Но если-таки облысею – перетерплю и изрисую череп…
За неделю до захоронения вдова подает о себе знать.
- Значит так, - начинает и меня сразу подташнивает от ее мерзкого командного тона. – Мне не нужны скандалы. Ты поняла? Все должно пройти достойно памяти Виктора Степановича. Я заказала венок, специальный такой, по моему собственному эскизу. Вокруг будут выложены свежие голландские розы. Белые. Символизируют облака. Дальше – голубые цвета, небо, в котором он так любил летать. Ленточка от супруги с надписью. От его детей – отдельный венок. Тоже с ленточками. Черными. Серебром написано. Я их в той ритуалке отругала. Я их научила, как венки надо оформлять! Я заплатила только за свой целую тысячу гривен! Представь. Кафе заказала. Родственники придут человек пятнадцать. Подарочки я всем купила, так что ты не беспокойся по этому поводу. Я – вдова. Это делаю исключительно я.
Меня тошнит еще больше. Венок. Подарочки. Что еще?
- Автобус заказала. Может, два закажу.
- Мам, зачем два-то? Сколько человек на кладбище поедут?
- На кладбище? Я, Аня, двоюродная сестра Витаса Катя, Вера, моя сестра с мужем, и вы с Димой.
- Мы с Димой на своей машине поедем.
- Я так решила! Пусть будет два автобуса! – непререкаемый тон.
- Ну, два, так два. Пусть пустые и едут, - соглашаюсь.
Тетя Вера с мужем тоже на своей машине будут. Можно и четыре автобуса заказать. Для антуражу, например.
- Я решила отдельное место заказать. Уже купила. Не хочу хоронить Виктора Степановича с его отцом. Не хрен.
- Так мы же договаривались, что…
- Я. Так. Решила. Я. Вдова! – она делает театральную паузу. – Хорошую территорию выбрала, для всей моей семьи. Все оплатила. Три места уже огорожены колышками и веревочкой.
В моих ушах раздается оглушительный хлопок. ТРИ места???
- В смысле три места для твоей семьи? – переспрашиваю.
- Ну да. Для Витаса, меня и Ани.
- А… ааа… я???
- Ты? – произносит она так, словно я подкидыш вонючий. – Ты поедешь сдыхать к своим детям, нечего нашу священную землю своей чужой кровью осквернять.
- А ничего, что я здесь родилась, мама? Это мое отечество, моя страна?!
Меня опять мелкой дрожью трясет. Вот тварь! Какая же конченная тварь! Разве может быть она моей матерью, это уе*ище?!
Я бросаю трубку. Всовываю сигарету в рот. Чиркаю зажигалкой и не могу прикурить. Руки трясутся. Может, их цель – свести меня с ума? Сломать так, чтобы я никогда не смогла встать?
Наконец, заглатываю дым. Выдыхаю. Пару тяг делаю. Вайбер подает сигнал.
Анюта: «Кстати, а Дима знает, сколько было у тебя ебарей до встречи с ним и какой синтетической жратвой ты кормила своих двух уебышей?»
Мне реально дурно. Какое ей дело до моей жизни? Как она может племянников так называть… моих деток…
Мое сердце запускается в спринтерский бег, колотит в ребра с такой силой, будто хочет вырваться наружу. Перед глазами все плывет. Я задыхаюсь… Открываю рот и вяло шевелю языком. Но мне мешает какой-то волосяной комок в горле.
- Скорую…
Дима бледнеет. Набирает номер. Диктует адрес.
Я пытаюсь улыбнуться и сделать безмятежную спокойную физиономию. Горячо внутри. Так горячо, как будто меня бензином напоили и спичку поднесли.
Муж помогает мне дошагать до постели, осторожно укладывает на подушку, несет стакан с водой. Ставит рядом. Внутри меня рождается хохоток – пить-то и не хочется! Смотрю на белый потолок и опять на смех пробирает – папа был прав! Люстра на стол похожа… прибитый к потолку стол…
Мысли разжижаются. Кисель сплошной.
Заходят медики. Вопросы мужу. Открывают сундучок. Меряют давление. Шуршат шприцами, вскрывают ампулы. Укол туда. Укол сюда. Заполняют документы. Сидят. Меня на разговор вытягивают. Я понимаю, что проверяют на способность реагировать и адекватно отвечать. Меня тянет в сон. Но они не дают. Спрашивают. Анекдот рассказывают. Все типа смеются. Я фальшиво улыбаюсь. Опять меряют давление. Женщина удовлетворенно кивает. Предлагает госпитализацию. Я махаю головой. Не поеду. Чиркаю на бумажке подпись с отказом. Уходят. Моя задница становится железной култышкой. Иду в туалет, приволакивая ногу. Потом ложусь, Дима прикладывает горячую грелку к страдающей жопной половинке и я прошу его дать мне мобилу. Пишу Анюте: «Как-то сидели и считали его блядей и моих ебарей. Получилось поровну»
Глаза слипаются. Мне дышать легче. Жжение прошло. А чугунная плита, придавливающая грудь, не растворилась…
- Утро туманное, утро седое, - бормочу я, просыпаясь и топая в ванную.
Кружится комната и коридор. Или я кружусь в них.
«Пошла ты на хрен! Пока она не пройдёт повторное обследование эхо по сердцу - речи не может быть об операции. Аппараты ошибаются, особенно устаревшие и давно изношенные. И, между прочим ))), она сильно отравилась ядами, которыми обрабатывают трупы ( эта ин-фа, конечно, не для твоего интеллекта, о существовании которого стоит прямой вопрос). Ясно? Вопросы есть?»
Раньше Анюта со мной так никогда не разговаривала. Я всю жизнь радовалась, что у меня есть умная, красивая сестра, немного несчастная, по моему мнению, ведь замужем никогда не была и детей нет. А ей уже сорок четыре. Пока я тру пульсирующие виски, вайбер опять сигнализирует.
«Кстати, ещё раз, когда ты вернёшь мне журналы и ксерокопии по вязанию, которые ты взяла у меня без моего спроса, и нагло мне сказала, что ты не имеешь понятия об этом. Спицы фирмы Pony ты мне все-таки вернула. Все это я заработала преподавая Высшую математику!!! А по соц.психологии на втором курсе мех-мата написала сногсшибательный реферат!!!))) А, здесь, ген. директор оптовой фирмы Кировограда уже закупил мной рекомендуемую продукцию и разогрелся с теми оптовиками, которые предлагают в натуральном виде фуфло. Менеджер, который докладывает каждое сказанное мной слово ген.директору, дрожит при каждом оформлении заказа. Это для тебя что-то значит? Разорвал контракт!!!»
Матерь божья, какая пурга понеслась, думаю, никаких журналов у нее сроду не брала, и пишу: «Где ты берешь мескалин??»
«Что такое мескалин? Я в этом не разбираюсь, поскольку никогда не имела никакого отношения к этой области. Не пытайся себя обелить любыми доступными способами, на поверку являющимися недееспособными. Зависть и дармовое баблозашибательство тебя захватило? По закону не пройдёт!!! И, между прочим, я, как человек уважающий себя ( объясняю для тупых) и собственные способности заработать на все, что мне понадобится для жизни, за что меня уважали на кафедре высшей математики, отказалась от наследства в пользу матери, и вообще! Думаю, что для тебя, бездарной, это никогда не будет понятным. Была тупая, тупой и останешься, пока не научишься себя правильно вести и уважать отца и мать!!!»
Ох, развезло… Неужели с утра «нахерячились»? Как такое может быть?..
Она продолжает: «Что в Киеве на самом деле произошло? То ли ты зарвалась, то ли мать врет. Она прочитала мои смс-ки и запретила мне общаться с тобой. Сказала про себя, что она умная и хитрая, и сделает все, как положено. Ясно?»
«Мама бухает опять?»
«С чего ты взяла? У мамы приступы сердца»
«Папины пенсии уже получили?»
«Только часть. Банкомат не выдает больше восьми тысяч»
«А всего сколько начислено?»
«26 тысяч, а потом еще докинут перерасчет по повышению пенсий, в районе 10-15 тысяч. А еще мама нашла у папы полторы тысячи долларов! Так что мы не бедствуем, поняла, ты, сука подзаборная?!!»
У меня глаза на лоб полезли. Полторы штуки баксов только выплат по смерти… Разгуляются, похоже, барышни…
Я: «Мне нужно свидетельство о смерти, когда мама его вышлет?»
«Мама сначала хотела сделать ксерокопии с нотариальным заверением и прислать их тебе. Теперь она хочет приехать в Киев с оригиналами»
«Зачем ей трястись по обледенелой дороге? Кроме того, я оформляла документы, ей прах не дадут»
«Я не вижу никаких проблем, чтобы мама получила прах своего мужа, так как это ее обязанности как жены. Не вижу проблем для твоего присутствия при этой процедуре. Ты -всего лишь дочь. И, между прочим, вытерла ноги и унизила мать!!! Че, нечем крыть?!»
Задолбали эти идиотки меня. Тыкаю пальцами в экран:
« Если до субботы она не передаст документы-я захороню папу в Киеве»
«Так, не стебайтесь. Дай поговорить с Димой. Встретите маму, она переночует, утром заберёте урну, поедете в Светловодск. Думаю, что перенести время захоронения не составит проблемы, согласовать с похоронным бюро нет проблем, тем более день уже достаточно длинный. Приедете, захороним и все проблемы. В чем, собственно дело? У меня, между прочим, сейчас приём товара, и я получу вместо 100 грн - 50 грн.»
Отличная зарплата. Как раз на такую она и купит все, что ей нужно. И в Мексику свалит. Учить математике необразованных мексиканцев. Ага.
Набираю вдову. Трубку снимает тут же.
- Мам, привет, ты мне…
- Та-ак! – обрывает властно, - слушай меня сюда! Во-первых, я запрещаю тебе общаться с Анютой, поняла? Во-вторых, мы завтра с Валей приедем в Киев и заберем прах Виктора Степановича. В-третьих…
- Приедете, погуляете, переночуете на вокзале и отправитесь обратно! – теперь перебиваю уже я, повышая голос едва не до крика. – В крематории вас пошлют далеко и надолго!
- Не имеют права! Я – вдова! А ты – никто!
Царица, бл*дь…
- Мы же собирались захоронить через две недели! Зачем ты заберешь урну? Во двор внесешь?! Это запрещено!
- Не буду я во двор вносить, - вдова переходит на успокоенный тон, - поставлю на сидение в машине. Он же водителем был! Дождется вашего приезда и тогда захороним, как положено, в гробу.
Я понимаю, что в моей черепушке вспухает давно заснувший вулкан. Лопаются каменные породы, кипящая магма рвется наружу.
- Куда посадишь?! – шиплю.
Дима рядом сидит, типа подслушивает. Смотрит на меня широко раскрытыми глазами.
- Он же летчиком был, - напоминает он мне. – А чё в самолет она урну не посадит?!
- Урну хоронить в гробу?!? – я выпадаю из реальности.
Под костями черепа начинается гул. Будто истребитель, стоящий на взлетке, переходит на сверхзвуковую на старте.
- Пусть в машину на торпеду бутербродов положит и бутылку со спиртом поставит, ведь после ночных вылетов «на удар» в горы он выпить любил, - продолжает муж, хихикая.
И я, представляя эту картинку в живописных масляных красках – как урна на сиденье в машине стоит и перед ней бутылка и закусь, начинаю давиться истерическим хохотом. До слез, ручьями текущих по моим щекам. Я сгибаюсь пополам от смеха, представляя урну в гробу, стоящем на табуретках во дворе дома, и нескольких соседей, сгорбившихся и утирающих платочками лица, прощающихся с Виктором Степановичем.
Я смеюсь, рыдаю и подвываю, когда мне не хватает воздуха. И Дима тоже.
- Здесь так положено! – орет вдова, пытаясь достучаться до нас. – Никто просто так урну не закопает! Я завтра приеду!
- Давай, погуляешь по слякотным дорожкам и попи*дуешь обратно, - говорю, напрочь забывая, что в нашей семье матерщина – табу. – А я дубликат свидетельства сделаю и захороню папу в Киеве. А теми документами, что у тебя на руках, ты сможешь только подтереться, вдовушка!
- Ты как со мной разговариваешь?!
- Согласно поданному заявлению, бредище, бл*дь!..
Анюта сей же час: «Ты, сука драная, ты еще посмела решать за мать? Ах ты дрянь! Если ты не привезёшь прах отца, который завещал похоронить его в городе Светловодске и не отчитаешься за каждую потраченную копейку на похороны- тебя, гнида, ждут огромные проблемы!! Что, боишьсь услышать адекватное мнение всех родственников, которые будут присутствовать на захоронении ??? Попробуй, ты, шлюха, пойти против воли отца быть захороненным в городе Светловодске! И не мечтай тут покушать шашлычки...Дерьмо ты... Как и твой Димочка!!! Я сделаю все, чтобы мать была обеспечена на старости лет, отказавшись от наследства полностью- дом принадлежит только ей, а после её смерти мне абсолютно все равно, поскольку меня в этом городе уже не будет. А чем она будет обеспечена тобой? Её заработанными деньгами, дозируемыми тобой самопроизвольно взявшими в своё личное распоряжение или за счёт твоего очередного ебаря Димочки, который платит патент прогоревшего "бизнеса"? По поводу твоих мистических страхов, что прах нельзя заносить за пределы забора, срать я хотела- сходи в психушку. Я буду ночевать вне забора в обнимку с урной моего отца, поскольку это- мой отец. Плевать я хотела на ваши заборные!!! Где ты получишь и на каком основании при живой матери дубликат? У тебя есть разрешение матери получить прах отца документально? И на чьи деньги ты будешь получать дубликат? Неужели на свои заработанные потом и кровью деньги???»
Я продолжаю ржать. Теперь – с сестры. Она, случайно, мозоли на пальце не натерла – такой великий текст набирать??
«Ты уймись, уймись, тоска,
Душу мне не рань!
Раз уж это – присказка,
Значит, сказка – дрянь» - Высоцкий звучит в мыслях.
Да уж, семейка… Папа. Папочка… Как я понимаю твое желание умереть! Я вместе с вами не жила. Разве я могла оценить размеры катастрофы… Жалкое оправдание…
«Спасите наши души!
Мы бредим от удушья.
Спасите наши души!
Спешите к нам!
Услышьте нас на суше –
Наш SOS все глуше, глуше.
И ужас режет души напополам»…
Истекают несколько дней в полной тишине. Я залипаю в ней, как в паутине. Мне хорошо в ней. Нет мыслей. Нет времени. Нет боли. Холодное отупение. Снег еще лежит на тротуарах и земле. Но уже чувствуется в воздухе изменение. Меньше облаков. Отсутствие ветра. Солнце ярче светит. Даже глазам больно. Хожу на работу, общаюсь с покупательницами, советую узоры под разную пряжу. Смотрю сериал «Остаться в живых». А я сама осталась в живых?..
Анюта: « Мама отправила тебе документы по Новой почте. Жди»
Проходит еще четверо суток. Оповещающей смс от почты нет. Зато посыпались от Анюты: «Сука, если ты не заберёшь присланные мамой документы по Новой почте, заверенные нотариусом, будешь оплачивать штраф! Поняла, идиотка??? Три независимых нотариуса подтвердили, что ты, великая неповторимая, можешь спокойно по ксерокопиям, заверенным нотариально, забрать прах отца. Это было подтверждено и в киевском крематории!»
Я: «Номер декларации вы мне не прислали. От почты тоже нет смс. Какого хера я там должна чего-то получить?»
«Тварь! Подняла жопу и пошла! Там бешеные штрафы! Сейчас у мамы спрошу!»
Через десять минут присылает вереницу цифр. Ввожу на сайте почты. Да. Правда. Иду с паспортом. Получаю. Смотрю в накладную. И опять хихикаю. Вдова, отправляя, назвала мобильный отправителя и получателя один и тот же. Свой номер. Вот их и задалбывали смс-ками. Ахахаххх! А у оператора на приеме глаза где были? Дуры, епт… Всем скопом.
Фотографирую и отправляю Анюте. Любуйся. Затыкается. Замечательно. Мне без вас так чудесно. Единственное, что меня раздражает – это когда голову мою: волосы сыпятся, будто кто специально их ножиком остригает. Но особо не заморачиваюсь. Даже если лысой стану – татушки набью. С молодости испытываю слабость к татуировкам. До сих пор ни одной нет – боли не переношу. Но если-таки облысею – перетерплю и изрисую череп…
За неделю до захоронения вдова подает о себе знать.
- Значит так, - начинает и меня сразу подташнивает от ее мерзкого командного тона. – Мне не нужны скандалы. Ты поняла? Все должно пройти достойно памяти Виктора Степановича. Я заказала венок, специальный такой, по моему собственному эскизу. Вокруг будут выложены свежие голландские розы. Белые. Символизируют облака. Дальше – голубые цвета, небо, в котором он так любил летать. Ленточка от супруги с надписью. От его детей – отдельный венок. Тоже с ленточками. Черными. Серебром написано. Я их в той ритуалке отругала. Я их научила, как венки надо оформлять! Я заплатила только за свой целую тысячу гривен! Представь. Кафе заказала. Родственники придут человек пятнадцать. Подарочки я всем купила, так что ты не беспокойся по этому поводу. Я – вдова. Это делаю исключительно я.
Меня тошнит еще больше. Венок. Подарочки. Что еще?
- Автобус заказала. Может, два закажу.
- Мам, зачем два-то? Сколько человек на кладбище поедут?
- На кладбище? Я, Аня, двоюродная сестра Витаса Катя, Вера, моя сестра с мужем, и вы с Димой.
- Мы с Димой на своей машине поедем.
- Я так решила! Пусть будет два автобуса! – непререкаемый тон.
- Ну, два, так два. Пусть пустые и едут, - соглашаюсь.
Тетя Вера с мужем тоже на своей машине будут. Можно и четыре автобуса заказать. Для антуражу, например.
- Я решила отдельное место заказать. Уже купила. Не хочу хоронить Виктора Степановича с его отцом. Не хрен.
- Так мы же договаривались, что…
- Я. Так. Решила. Я. Вдова! – она делает театральную паузу. – Хорошую территорию выбрала, для всей моей семьи. Все оплатила. Три места уже огорожены колышками и веревочкой.
В моих ушах раздается оглушительный хлопок. ТРИ места???
- В смысле три места для твоей семьи? – переспрашиваю.
- Ну да. Для Витаса, меня и Ани.
- А… ааа… я???
- Ты? – произносит она так, словно я подкидыш вонючий. – Ты поедешь сдыхать к своим детям, нечего нашу священную землю своей чужой кровью осквернять.
- А ничего, что я здесь родилась, мама? Это мое отечество, моя страна?!
Меня опять мелкой дрожью трясет. Вот тварь! Какая же конченная тварь! Разве может быть она моей матерью, это уе*ище?!
Я бросаю трубку. Всовываю сигарету в рот. Чиркаю зажигалкой и не могу прикурить. Руки трясутся. Может, их цель – свести меня с ума? Сломать так, чтобы я никогда не смогла встать?
Наконец, заглатываю дым. Выдыхаю. Пару тяг делаю. Вайбер подает сигнал.
Анюта: «Кстати, а Дима знает, сколько было у тебя ебарей до встречи с ним и какой синтетической жратвой ты кормила своих двух уебышей?»
Мне реально дурно. Какое ей дело до моей жизни? Как она может племянников так называть… моих деток…
Мое сердце запускается в спринтерский бег, колотит в ребра с такой силой, будто хочет вырваться наружу. Перед глазами все плывет. Я задыхаюсь… Открываю рот и вяло шевелю языком. Но мне мешает какой-то волосяной комок в горле.
- Скорую…
Дима бледнеет. Набирает номер. Диктует адрес.
Я пытаюсь улыбнуться и сделать безмятежную спокойную физиономию. Горячо внутри. Так горячо, как будто меня бензином напоили и спичку поднесли.
Муж помогает мне дошагать до постели, осторожно укладывает на подушку, несет стакан с водой. Ставит рядом. Внутри меня рождается хохоток – пить-то и не хочется! Смотрю на белый потолок и опять на смех пробирает – папа был прав! Люстра на стол похожа… прибитый к потолку стол…
Мысли разжижаются. Кисель сплошной.
Заходят медики. Вопросы мужу. Открывают сундучок. Меряют давление. Шуршат шприцами, вскрывают ампулы. Укол туда. Укол сюда. Заполняют документы. Сидят. Меня на разговор вытягивают. Я понимаю, что проверяют на способность реагировать и адекватно отвечать. Меня тянет в сон. Но они не дают. Спрашивают. Анекдот рассказывают. Все типа смеются. Я фальшиво улыбаюсь. Опять меряют давление. Женщина удовлетворенно кивает. Предлагает госпитализацию. Я махаю головой. Не поеду. Чиркаю на бумажке подпись с отказом. Уходят. Моя задница становится железной култышкой. Иду в туалет, приволакивая ногу. Потом ложусь, Дима прикладывает горячую грелку к страдающей жопной половинке и я прошу его дать мне мобилу. Пишу Анюте: «Как-то сидели и считали его блядей и моих ебарей. Получилось поровну»
Глаза слипаются. Мне дышать легче. Жжение прошло. А чугунная плита, придавливающая грудь, не растворилась…
- Утро туманное, утро седое, - бормочу я, просыпаясь и топая в ванную.
Кружится комната и коридор. Или я кружусь в них.
